Summer Of Addictive Saturdays - Slutsats

Fiona misstänker att hennes affär med Mr Weston inte längre är en hemlighet.…

🕑 19 minuter minuter Tabu Berättelser

Jag skulle kunna leva på den här känslan för alltid. I månens förgyllda, eldfluga utlöste intervallet mellan det idylliska gömstället i Mr. Westons hem och återkomsten till det verkliga livet gled jag på en barfotapromenad över den nyklippta tuppluren på hans gårdsplan. Den daggvåta buketten av en förortsgräsmatta ingjutade den fuktiga luften och överväldigade det rena spåret av hans godnattkyss på min kind, hans fjärde. Fyra veckor.

Fyra euforiska möten. Var och en hade slutat med samma inkongruenta gest. Det kan ha tyckts vara en udda final på vår bas, oklädd duett bara några minuter innan, men det var sant mot Mr Westons ridderliga streak, samma som täckte för min klumpiga klumpighet på hans fest och drev en ivrig förälskelse av den reserverade, attraktiva granne som lät mig kalla honom Mike. Vad besvärlig jag hade varit på den där sammankomsten och snubblat på mina nya höga klackar sådär. Herr Weston, som är ungefär i pappas ålder, fångade mig innan jag kunde falla och såg till att jag mådde bra innan han återupptog sina värduppdrag.

De där få sekunderna i hans armars styrka, som andades hans doft, hörde hans tröstande röst, alla fläktade vad som var dimma av intriger till den perfekta stormen av ungdomars lust. Familjen Westons gästfrihet inkluderade en öppen inbjudan att använda deras härliga pool när jag ville ta ett dopp. Den här sommaren, några månader efter att fru Weston hade chockat kvarteret sin man för en annan man, hade jag äntligen agerat på dessa uppdämda känslor. Visst, det fanns ett inledande motstånd.

Hans personliga kod skulle inte tillåta honom att inkräkta på min oskuld, vare sig oralt eller på annat sätt, men när jag hänsynslöst prutade på att titta på varandra när vi rörde vid oss ​​själva, gav han efter. Till och med inom dessa gränser, fick hans kreativitet att få mig att vrida på mina ländar tills jag fylldes av en konstant, glupande värk. Lika tillfredsställd som jag kände mig när jag delade hans närvaro, strömmade nya begär genom mig i samma ögonblick som jag lämnade den.

Att svara på tvånget att replikera dessa skjutningar samtidigt som jag spelade om våra senaste hemliga spel i mitt huvud hade blivit en nödvändig ritual. Jag kunde knappt vänta på att nå ensamheten i mitt sovrum för ett extranummer. När pappa var borta på golfresa återstod bara att köra mammahandsken hemma. En triumferande yrsel bubblade i mitt bröst. Jag travade uppför de bakre trappstegen, dök ner under en discoboll av insekter som lockades av verandans ljus och slog mig genom den pipiga skärmdörren.

Låten jag nynnade tystnade i mina näsborrar när jag hörde hur det dunder från skåp och såg mamma rota i skåpet efter "sällskapsdisk". "Bra tajming; jag började undra", sa hon snabbt och skakade ner ett rostfärgat jordskred av tortillachips i en serveringsskål. "Gör mig en tjänst och ta med ett extra iste till Daryl?". Daryl! Lydigt på autopilot isade jag och fyllde två frostade tumlare. Var det inte meningen att han skulle vara ute på en dejt? Hur länge hade han varit här? Mamma ledde vägen och ställde sitt erbjudande om gästfrihet på soffbordet.

Daryl sträckte ut en gänglig, solbränd arm och ryckte ur skålen först. "Tack, Mrs. M. De här är mina favoriter.

Hej, Yona," knasade han, blåa ögon skiftade för att erkänna min ankomst. Inbillar du dig saker, eller var det en smutsig blick? Löjlig. Du är paranoid. Lugna dig och säg hej som en artig värdinna.

Jag klarade av ett torrt sorl i gengäld och gav honom hans drink. "Hade du ett skönt dopp?" Mammas röst ropade över tv:n, där familjen Mets följde efter ungarna på Shea. Där Daryl borde ha hejat på hemmalaget – och diskret famlat Brenda Wasserman – i sin familjs VIP-box, istället för att agera världens största farthinder på vägen till min privata tid. Jag sjönk ner i en sidostol och eftersökte standardsvaret. "Ja, det var okej." En skimrande tillbakablick av Westons nattupplysta pool och dess flytande smekningar skickade en hånande rysning mellan mina ben.

Lögnare. Du tog av dig din baddräkt och simmade medan Mr. Weston tittade på och stelnade under sina khakis. Sedan såg han dig ta en dusch medan han smekte sig genom sina boxare, då… Sedan, till vår oväntade gäst, "Så vad hände med vad-hon heter?" Jag sträckte mig efter ett chips och bet utan att smaka. Mamma drog sig tillbaka till köket, jag och Daryl med Keith Hernandez röst som en passande följeslagare.

Min bästa vän sköljde ner sin mun med en klick iste och slängde sedan i skålen för ytterligare en handfull. "Brendas pappa lovade biljetterna till en kollega utanför stan och glömde berätta för henne om det, så vi går nästa hemmaläktare." Daryl hade en gåva för att ta hinder i steg; han rörde sig genom livet med en lätthet som jag ibland avundades. Det var en annan sak med Daryls flickvänner, de var alltid bra anslutna och bra för förmåner som båthelger på Vineyard eller strandbrasor i Hamptons. Varför Brenda Mets Tickets inte hade en mer lockande reservplan för honom än chips och en tv-sänd bollmatch med den bästa knoppen, var ett mysterium.

Jag önskade verkligen att hon hade gjort det, för bilden av Mikes väderbitna fingrar som spårade hans tjocka utbuktning skulle inte försvinna, oavsett hur ofta jag blinkade. Väskans dragsnöre var fortfarande lindad runt min handled. En varm rännil svallade vid nypan av mina denimklipp. "Ursäkta mig, kom genast tillbaka." Jag ställde mitt glas på underlägget bredvid Daryls och flydde rummet. Ingen visste om den voyeuristiska duschen hemma hos Mike, så lite uppfräschning skulle kosta lite tid att lugna ner sig.

Snabbt stängde jag badrumsdörren på övervåningen, öppnade kranen och skakade ut väskans innehåll. Handduk till korgen, bikini till en Woolite blöt. Det lämnade de spetsiga rankorna i det svarta hängselbältet och ett par matchande nylon, spridda på mattan som en uttorkad bläckfisk. Vad tänkte jag?.

Jag plockade upp dem hastigt, sprang till mitt rum och gömde dem i en låda. Sedan plaskade jag och torkade mitt ansikte, stängde av vattnet och gick motvilligt tillbaka nerför trappan. Mike hade räckt mig en handduk när jag droppande steg från glasbåset.

Hans mörka hår ringlade sig ännu mer i fukten. Jag kämpade mot lusten att trycka på honom och torka mig på hans solida, solbrända värme istället. "Jag har en överraskning till dig", halvviskade jag, "men jag skulle vilja byta om i ett annat rum, om jag får?".

Han tänkte en stund och nickade. "Sväng höger, andra dörren. Hur lång tid ska jag ge dig?" Det lätta leendet fick mina knän att vackla.

"Fyra minuter." Jag sprang in i korridoren och hittade vad som måste ha varit ett gästrum, där jag slängde handduken och drog ut några ömtåliga föremål ur väskan. Tre minuter senare, efter mycket orolig ryckning, sträckning, klippning och justering, undersökte jag resultaten i den smala glansen av en fullängdsspegel. Tre dagar innan, medan jag nervöst pressade de vackert taggade och upphängda plaggen in i det potpurridoftande omklädningsbåset på Languid Laces, hade jag varit frestad att lämna tillbaka dem till sin rättmätiga plats i den överdådigt inredda utställningen. Deras fläckiga kvinnlighet verkade utstråla förakt för tomboy-utflykter i basket och cykling med Daryl. Daryl är en pojke, betänkte min spirande koncupiscent sida.

Mike är en man. Jag marscherade föremålen till försäljningsdisken och studerade pärlorna på en vägglampa medan jag väntade på att bli uppringd. Nu, i det mjukt reflekterade lampljuset i Mikes gästrum, såg hängselbältet och lårbenen fantastiska ut.

Kroppen jag tänkte på som utilitaristisk förvandlades till en vision av förförisk elegans. Mannen jag hoppades kunna imponera på knackade artigt på dörren. Daryl ropade unisont med folkmassan som packade Shea Stadium. Förskräckt tittade jag upp i tid för att se bollen segla inom ett morrhår från fältlinjen.

"Du tittade inte ens", anklagade han. "Ja, det var jag", brände jag och fokuserade ångerfullt på den omedelbara reprisen. Det bedömdes som en rättvis boll, bra för två löpningar.

En tredje löpare var taggad för finalen, men inte förrän efter att hemmalaget gjort kvitteringen. Under reklampausen körde Daryl oroliga händer genom sitt rufsiga hår. Hans knän gungade rastlöst.

Jag kunde inte lita på mig själv att möta hans direkta blick. "Det är något jag måste berätta för dig, Yona," började han. Den oroande idén jag hade avfärdat var tillbaka, och dumpade den skuldsmakande Gatorade. Dess kalla strömmar nyktrade mig på ett ögonblick. Daryl kom hit bara några minuter innan jag gjorde det.

Kanske medan Mike sa godnatt? Kan han ha sett oss? Jag höll andan och väntade hjälplöst på att han skulle fortsätta. Mikes boxare hade satt ihop min handduk på dörrkroken. Jag kände hur min mun blev torr bara jag tittade på hans övergripande manlighet - det lätta gnisslet av visdom om hans drag, den dagslånga skuggningen av hans ädla käke, det grova dunet som strukturerar hans bröst och lemmar.

Mörkt, som djupet av ditt behov av allt om honom. Försiktigt tog han mina händer, som hade flugit skyddande över mina bröst när han kom in i rummet, och lockade dem till mina sidor med en lång, beundrande blick på den "överraskning" som valts ut just för honom. Inspirationen blossade upp i hans ögon.

Sedan lyfte han upp den smala spegeln från väggen, placerade den med framsidan uppåt på mattan parallellt med sängen och ledde oss båda på knäna så att vi ställde oss över glaset i motsatta ändar, vända mot varandra. Han kunde se, både reflekterat och på riktigt, att jag inte bar något under hängselbältet. Min perifera syn fångade hans sura svar, vilket utlöste en retande slingrande av fukt över punkter söderut. När jag tvekade fattade han sig själv först.

Jag gled min handflata nedåt och skummade över övergångsstället av spets. Våra fingrar sonderade och knuffade i sin egen känsliga kadens och telegraferade deras finess genom flämtningar och suckar. Positionen var ovan; Jag var van vid att ligga eller sitta.

Hur underbart perverst det än kändes visade sig att hålla mig själv balanserad vara en distraktion. Jag började undra om jag kunde avsluta på det här sättet. Han kände mitt obehag, tog min fria hand med sin och förankrade den under hans högra axel.

"Du kan stärka dig om det hjälper." Det gjorde. Hävstången var precis vad jag behövde. Tum för tum, utåt glidande knän sänkte mina inflammerade kronblad allt närmare deras livlösa voyeur. Den levande och andande, vars värme jag kunde känna över utrymmet mellan oss, uppskattade tydligt den förbättrade utsikten. Mitt grepp om hans ram blev en kläm.

Jag lät mig se på hans spegelbild. Vid de andra tillfällena fick jag ögonbindel, vi var delvis nedsänkta eller ryggen vändes. Vinkeln som spegeln gav skickade nålar av nöje längs förbjudna stigar.

Under handens rörelse var han väl skulpterad, och bilden han kastade fyllde mig med den berusande känslan av att titta på något jag inte borde, och njuta av denna spännande nya dimension. Hans bollar spände ihop sig under den stela pelaren som cirklade in med en snabb, stötande beröring. Hade jag inte hållit i hans deltoid för kära liv, skulle frestelsen ha varit överväldigande att nå, att smeka, att bryta mot reglerna. Skulle han? Det skulle vara så lätt… Telltale bäckar slickade sig nerför båda inre låren, men jag var förbi att bry mig om jag droppade på det orörda, polerade glaset när mitt inre rullade på som förberedelse för start. Gå med det…låt det hända… Mina knän böjde sig.

Även när jag kollapsade framåt, slungad som en hängmatta över den silverfärgade banan, slungades en del av mig luftburen ut i söt, skrikande turbulens. En utjämning, ytterligare en brant stigning, ett varningsrop – var det mitt, eller hans?. Förlorad och blind och helt vild sveptes jag in i vansinnig sidvind igen. Den här gången var larmen tysta, deras utlösare kändes desto mer intensivt i den knappa atmosfären av hänryckning.

Fortfarande förankrad vid hans axel, och när jag återfick synen, blev jag medveten om hur nära min flämtande mun hade sjunkit mot hans manlighet. Om bara hans fingrar inte var i vägen. Bör du? Du har alltid velat. Men hur? Han började stöna och bet tillbaka den. Ett kraftfullt stöt från hans fria hand och jag var säkert distanserad igen.

Hans bålplan glänste av kvällens hetta och hans ansträngningar. Direkt under mig stänktes spegeln med en sådan kraft att en del av hans utgifter karomerade mellan mina utspridda ben. Det fanns en dekadens över det som var mycket mer tillfredsställande än mitt eget flyg. Jag skulle kunna leva på den här känslan för alltid.

Hur lite jag visste. Mr. Weston informerades vederbörligen om släktträffen upstate att jag skulle vara skyldig att närvara vid vad som skulle ha varit vår femte helg. Som om det inte var illa nog att missa en lördag med Mike, hade jag inte ens Daryl att fråga med för att buffra de oändliga timmarna jag smuttade på svag punch, snattade no-see-ums och utstod bedövande småprat från en rad avlägsna kusiner.

När de brända hamburgarna och intetsägande potatissalladen serverades bekräftades alla beräkningar om att inte ta sig hem förrän långt efter kvällen på en besvikelse. Nej, Daryl hade stått på en väntelista för ett vildmarksäventyr i Klippiga bergen när en sista-minuten-slot hade öppnat. Kvällen han träffade mig efter att jag hade varit med Mike, berättade han nyheten.

Han skulle vara för Denver nästa dag, sedan utanför nätet i minst två veckor. Augusti kom med regn. Varje droppe i spektrumet från inert duggregn till vindblåsta tropiska lakan som sköljs över varje helg efter torra arbetsdagar. Alla klagade över förstörda planer och en fördärvad turistsäsong. Det föll mig aldrig in vad som skulle hända med mina förbindelser med Mike, som var beroende av simknäppet, om himlen var mindre än vänlig.

Flickor gripna i det där svindlande tillståndet av första passion tänker inte på sådana saker. Jag växte till att hata den falska lilla grimasen i vädermannens ansikte när han tutade om ännu en avstannad front "lagom till vår helg, är jag rädd." Men ingen mängd nederbörd kunde släcka förbränningen de fyra nätterna med Mike hade antänt. Bakom en låst dörr i det blixtstänkta mörkret slängde jag otåligt kläder åt sidan, köade visioner från vårt depraverade spegelspel och knäböjde vid sidan av sängen med ett omättligt syfte. Det berusade gurlet av stuprör täckte alla ljud jag inte kunde kväva från strejk efter slag av taggiga, genomträngande kommer. De sätt jag ville överraska Mike nästa gång vi träffades mångdubblades i min fantasi och konstruerade utarbetade, köttsliga luftslott.

Labor Day-helgen gav fler resor. Mike åkte till Berkshires för att besöka sin son, Adam. Daryl, som hade återvänt från Klippiga bergen full av entusiastiska berättelser, och med en extra robusthet i sin tuffa kroppsbyggnad, bjöd in mig till en Westhampton-fest där han berättade om varje detalj av sin sminkade Mets-dejt med Brenda Wasserman.

Vi simmade i havet och spelade badminton och det visade sig vara en trevlig distraktion från All Things Mike, åtminstone under några timmar. Följande fredag ​​åkte mina föräldrar för en tjugoårsjubileumsresa. Om det någonsin fanns en möjlighet att träffa Mr. Weston som jag hade hoppats, så skulle detta säkert vara det.

Lördagen grydde med en krispighet som hörde till en senare säsong, den sortens bett i luften som krävde fleece istället för spandex. Jag drog en favorittröja över huvudet, tittade ut genom fönstret och frös. En märklig, elegant sedan promenerade arrogant in på Westons uppfart. Vad värre var, föraren som klev av var kvinna, trettioaktig och polerad till en hög glans.

Den listiga frisyren, kraftdräkten och designerportföljen turades om att svänga sina exklusiva förstöringskulor mot mitt tonårsförtroende med varje självsäkert steg nykomlingen tog mot Mikes ytterdörr. Blandade klor av panik och ägandefullhet började krossa mina luftvägar. Hur kunde jag ha lurat mig själv att tro att en fynd källarbikini och ett enda Languid Laces hängselbälte matchade de eleganta kläderna hos kvinnorna som reste i Mike Westons professionella kretsar, eller min skrattretande oerfarenhet för deras välutvecklade lister i sovrummet? .

Hon tryckte på ringsignalen och väntade. Sekunder senare öppnades dörren och hon försvann in i huset. Plötsligt vände jag mig från de plågsamma bevisen utanför fönstret och kastade mig in i varje utmattande sysslor jag kunde tänka mig. Att gå in på gården var otänkbart.

Moppar, hinkar och färgglada lösningar kallades till strid. Förväntade du dig verkligen att en kvalificerad ungkarl som Mr Weston inte skulle ha en vän någonstans? Var Ms Portfolio den andra anledningen till att du inte har kunnat spela med honom sedan juli? Kan du möjligen ha varit en större dåre? När golven glittrade och jag försökte komma på vad jag skulle ta mig till härnäst, surrade den värdelösa telefonen i fickan. Mikrofon. Jag rusade till fönstret och såg att hans bil var för sig själv igen. Hoppet blossade upp; klorna slappnade av sitt grepp.

Två timmar senare vilade mitt huvud tyst på den mjuka shetlandsullen från hans välslitna tröja, och hans arm lindade ömt mina axlar. Två tekoppar framför den flammande spisen hade länge varit fyllda och tömda. Vi satt på hans mockasoffa och stirrade förbi lågorna.

Mr. Weston förklarade allt. Han hade träffat en mäklare den morgonen för att ge henne noteringen. Han ville berätta för mig personligen innan skylten Till salu gick upp.

Det var opraktiskt för honom att stanna kvar som ensam invånare på en så stor plats, och en relativt sällsynt invånare på det. Han skulle flytta till en lägenhet vid vattnet som skulle ge honom bättre närhet till seglingen han älskade under dessa surt förvärvade helger. Månaden vi tillbringade isär hade gett honom paus, erkände han.

Även om han hade njutit av vår tid tillsammans, skulle det i längden inte vara rättvist för någon av oss att fortsätta. Att träffa Adams nya flickvän, som var nära min ålder, hade fått honom att komma till rätta. Han blev djupt rörd (och föryngrad) av mitt intresse för honom, men det var bättre så här.

Jag hade hela mitt liv framför mig, allt det där. Hans vänliga, mätta röst mjuknade när han sa att han hoppades att jag skulle förlåta honom för att han försvagades och för att han tog så lång tid att göra det rätta. Och att jag skulle hitta en man värdig allt jag hade att erbjuda. Ett lågt ackord av melankoli svällde upp när jag lyssnade på vad mitt sinne visste var vettigt men min våldsamt väckta önskan var inte redo att ge upp. Den säregna frekvensen av sorg sövd nog för att nyheterna ska kunna föras lugnt, även med ett modigt leende.

Om inte annat, skulle han inte ha anledning att minnas mig som ett tårögd, sniffande, petulerande vrak. Den delen kom nästa dag när jag var ensam hemma, precis efter ankomsten av ett dussin utsökta scharlakansröda rosor. Kortet var osignerat och det stod bara "Tack." Körer av ungdomsfniss svävade i höjden genom det solbelysta fönstret medan jag lade undan det sista av den vikta tvätten.

"Mamma, du saknar allt det roliga här!" gnisslade den mest bekanta. "Kommer direkt ut!" Jag sjöng högt, rusade nerför trappan och ut på altanen lagom för att se Mikaela trava längs med hoppbrädan och försvinna med ett graciöst plask. Sekunder senare dök hon upp, det flytande mörkret i hennes hår fläktade över ytan.

"Du blir bättre för varje gång", flinade jag stolt. Mikaelas pappa applåderade från sin paraplyskuggade stol. "Här, varför avslutar du inte ditt iste innan det kokar?" Han räckte mig ett glas pärlstav med dagens fuktighet när jag satt bredvid honom. Jag tog ett långt drag och nickade mot vår dotter och hennes vänner när de slingrade sig i det glittrande vattnet.

"Det här var det bästa draget vi någonsin gjort, att hitta den här platsen." "Mm hm. Det är som att se dig växa upp igen." Hans solbränna var djup den här säsongen, tilltalande uppvägd med en krämfärgad kortärmad knapp. Efter alla dessa år såg han ännu vackrare ut än han hade varit under den beroendeframkallande sommaren för länge sedan Lördagar. "Du såg mig aldrig ens då," retade jag. "Du var upptagen med Whitney Tyler och Brooke Lebeau och Cynthia och Brenda… vad hette hon?".

"Jag kommer inte ihåg…" Hans ögonbryn rullad över en förtjusande blick. "Wasserman. Brenda Mets Biljetter Wasserman." Jag smuttade igen och smakade citroner.

Hans hand täckte min när den vilade på bordet mellan oss. "Din mamma hade rätt. Ditt sinne är en stålfälla." Utan förvarning brast jag ut i stigande nostalgiska skratt. "Kom igen, Yona. Det var inte så roligt," protesterade Daryl, även när han var med.

Hur kunde jag berätta för honom att Mr. Weston hade sagt samma sak, minuter innan jag hade fört honom vilse? Mr. Weston, som hade gift sig. den eleganta frånskilda som anlitats för att övervaka inredningen av sitt nya hem vid vattnet? Mr.

Weston, som omedvetet spelade en roll i Daryls attitydförändring när det gällde mig? För Daryl hade verkligen sett Mike kyssa mig den natten, men på grund av sin egen karusell av flickvänner, han hade andra tankar om att ringa ut mig. Först efter att Mikaela tagit sin första simlektion erkände Daryl synen och hur det började få honom att se mig som mer än en vän, även om det hade tagit ett år innan jag blev tillräckligt botad för att ge återgälden. Mikaela ropade.

"Hej, ni två. Är det okej om jag går över Tracy's för att äta middag? Vi ska se den nya Feeney Falkland-filmen efteråt." "Visst, varför inte," sa Daryl lätt. Sedan lutade han sig mot mig med ett konspiratoriskt flin. "Tänk bara…vi har poolen helt för oss själva."…

Liknande berättelser