Inledande offentliga erbjudande

En tioårig förförelse. En stor dag ute.…

🕑 39 minuter minuter Rak sex Berättelser

Han kommer i passagerarsätet bredvid henne, nästan osäkert, och som om han känner något ser han ut genom fönstret runt restaurangens parkeringsplats. Han undrar om han drömmer. Han hör den första preliminära tinken av stora sommarregndroppar på taket på hennes skåpbil. "Så vad glömde du att berätta för mig?" säger han mjukt.

Hon spänner upp säkerhetsbältet, glider ut bakom ratten och sträcker sig över honom, stiftar honom i sitt främre passagerarsäte. Han börjar säga något men kan inte för att hon redan har tryckt munnen tjockt mot sin, hittat sin tunga med sin egen… Det är den stora, snygga, feberiga rusningen av odelad taktil uppmärksamhet; hon känner att hon behöver känna mer hud och drar så i knapparna på hans skjorta, släpper två som är tillräckligt för att hon ska få in händerna och pressa dem platt mot bröstet, springa upp dem och sedan över axlarna. Det har plötsligt blivit mycket mörkare, regnet ökar och pinglar musikaliskt från taket innan det intensifieras och klaprar högt. Snabbt är det en översvämning, stänger dem in och när hon drar bort munnen från hans överläpp känner hon sig redan lite fet, en liten silversträng av saliv hänger mellan dem. I det ögonblicket skakas allt kraftigt av ett enormt åskväder, som undergångens spricka direkt ovanför dem, och de båda kramar, skrämda.

Hon slår huvudet mjukt från det vadderade taket och skrattar, dels av förvåning och dels av lättnad att de fortfarande lever, att den blixtbulten inte var för henne eller honom. Simgardiner av regnvatten draper utsidan av fönstren; inuti har ånga redan mest tätat bort dem. De kan inte ses och, så länge denna regnskur fortsätter, kommer förmodligen inte ens att märkas eller närmas.

Händerna är fortfarande platt mot bröstet; hon doppar huvudet mot honom, pausar, som vid en beslutsställe (eller tusen av dem) och han kysser hennes hår lätt. "Du vet," börjar han och viskar. Hon skjuter händerna uppför sidorna på halsen och håller ansiktet på båda sidor, huvudet fortfarande böjt och viskar: "håll käften." Hon böjer huvudet hårt och håller fast det så att halsen blir synlig och trycker hårt på den öppna munnen mot luftröret så att han gispar, hon tror att han gispar; med tungspetsen känner hon de fina membranmusklerna som darrar något över brosk. Hon känner att hon är för hungrig och det skrämmer henne lite, men i viss mån är det rädsla som tvingar henne: rädsla säger stopp, rädsla säger att gå.

Hela konflikten sprider sig genom henne som något lättantändligt. Hon stannar igen och drar sig undan, försöker andas, känner sig konstigt och plötsligt som om hon är det enda som är riktigt här, som att hon får allt att hända, som om han bara är en produkt av hennes fantasi och bara kan göra eller säga vad hon vill. Den här känslan av att vara ensam får henne också att känna att hon kan göra eller säga vad hon vill med fullständig anonymitet, något hon inte tror att hon har känt förut, eller inte på länge, hur som helst.

Ett ögonblick av förvirring, då: är det hans dröm eller hennes, och spelar det någon roll nu? Kanske har de inte båda gått vidare till ett område där konsekvenserna är noll och den enda materiella rädslan är att vakna. Om något mått av skuld kommer att uppstå, räknar hon med att hon redan har tjänat det och drömmer hittills. För att tänka, planera eller drömma, eller bara använda drömtiden, har hon hållit honom i schack de här ögonblicken stängde ögonen på hans kuk, ansträngde sig hårt inuti byxorna och tycker plötsligt att hennes val går utöver ja eller nej. Vill hon vara romantisk, erotisk eller helt enkelt dålig? "Det är fortfarande bara en dröm", säger han och läser hennes tankar. Dåligt, tänker hon.

Det här är en bra värld att vara dålig i. Hon öppnar ögonen och är förvånad över att hennes blus ångras. Hans hand är utbredd mot mitten av ryggen, som en danspartners, och han pressar henne framåt mot honom, böjer huvudet så att han kan nå hennes bröstvårta med tungans spets, drar en våt cirkel runt den om och om igen . Hon låter sin sandal glida av foten och famlar längs sidan av bilsätet med tårna och hittar omkopplaren för att skicka sätet glidande tillbaka för att ge dem mer utrymme.

"Vill du gå någonstans?" han säger. "Så småningom" tar hon tag i håret och drar honom tillbaka till bröstet. Han arbetar på hennes andra bröstvårta, slår den med tungan och suger sedan den för att få den att stå styvare innan han tar den lätt mellan framtänderna och biter den lätt och skickar en svindlande typ av smärta som trummar genom henne.

"Fan," andas hon, knappt en viskning, knappt hörbar. Hon drar sig tillbaka och han ser förväntansfullt på henne. "Jag måste veta att du kommer att stanna hos mig på det här", säger hon på allvar. "Vart skulle jag annars gå?" han säger.

"Vi har redan brutit mot ett par lagar, tror jag. Du kan ge mig in." "Jag menar för eftermiddagen. En dröm, en eftermiddag.

Du kan inte vakna förrän jag är redo, förrän jag är klar med det. Hjälp mig inte." "Jag är din drömmare", säger han. Hon glider ner och knäböjer på skåpets golv före framsätet. Han har försiktigt drömt det dolda regnet för att fortsätta slå ner dem.

Insidan av skåpbilen verkar outhärdligt varm, luktar kroppar och de glimmar båda av svett. Han lossar bältet medan hon knådar byxans grenen och sakta, teatraliskt, drar upp honom. "Du kommer verkligen att bli dålig, eller hur", säger han medan hon rycker byxorna ner till strax under skinkorna och stänger sin lilla starka hand runt hans erektion. "Dåligt menar bra", säger hon och tar huvudet på hans kuk mellan läpparna.

Hon känner att hans ben blir styva under henne, trycker mot hennes revben. Han gräver händerna på hälen i lädersätet och skjuter höfterna framåt och trycker mer kuk i hennes mun. Snabbt lär hon sig hela hans penis geografi med tungan, droppar extra saliv över den och strök längs den med näven. "Min plan", säger hon faktiskt, "är att suga av dig, just här, just nu. Jag tänker att du är ganska upphetsad vid den här tiden, och om vi knullade skulle du inte kunna hålla mycket långt innan du var tvungen att komma.

" "Åtminstone en av oss är helt klart", säger han. "Så håll inte tillbaka", säger hon. "Jag har andra stopp för oss att göra innan den här drömmen är över." Hon reser sig rakt upp på knäna, placerar tungans platta vid basen på hans kuk och slickar den tjockt, helt, hela vägen till spetsen medan han vrider sig i sätet och trycker höfterna mot henne.

Det här tar inte lång tid, tänker hon. Hon skruvar försiktigt, vått ner munnen över den, tungan dämpar undersidan, den skarpa kanten på hennes framtänder tänder försiktigt det svullna huvudet och sedan axelns tunna hud. Hon svänger den långsamt, tar stegvis in lite mer för varje dragkraft, musklerar tungan mot den, samtidigt som den försiktigt men bestämt suger på den och drar den till en tät, köttig hårdhet, medan näven fortfarande arbetar på axeln. Hon drar sig loss från det med ett stämningsfullt sugande ljud, för att få andan, ryckar det snabbare medan hon kopplas ur.

"Hur mår jag?" hon andas. "Kan inte. Tala, "han gisper." Bra, "säger hon och sänker sedan rösten, pratar från någonstans rökare, djupare i halsen." Jag vill att du ska komma för mig nu. Hej, titta på mig. "Han tittar ner till där hon tittar tillbaka på honom med huvaögon, flimrar mot hans kukhuvud med tungans spets." Jag vill att du ska titta på mig, "säger hon och ryckar honom ännu snabbare.

”Jag vill att du ska se mig dricka din sperma.” Hon tar huvudet mellan läpparna igen och suger det, tar in lite, snurrar tungan hårt mot undersidan och pumpar det kraftigt med handen. med sin andra hand och håller dem mjukt, klämmer, låter dem vila tungt i hennes handflata. "Jag kommer, älskling," kay, "viskar han och lyfter skinkorna upp från sätet," kay? "Hon är rörd att han trots allt varnar henne. En tjock, varm stråle av sperma träffar taket på hennes mun, följt omedelbart av en annan, sedan en annan, som smälter tillbaka över kuk som pulsar på hennes tunga.

Doften svärmar genom hennes huvud, är tät och bekant och fyller henne med en snabbare önskan att strök ner mellan benen, en zon som känns mjuk och öm. en del av cum, låter resten glida tillbaka längs hans penis, som hon drar i med långa, klibbiga slag. Hans kuk är röd, glittrande, och hon börjar slicka ren axeln, fingrarna. Han lägger handen under hakan och lyfter ansiktet från honom, lutar sig framåt och lägger tungan i munnen. Hon håller handen högt, fortfarande blank med hans sperma.

Han tar henne vid handleden och trycker den handen mot hennes bröst, gnuggar spunk på hennes knubbiga bröst och spänner sedan framåt för att suga på hennes bröstvårtor igen. "Låt oss gå någonstans," säger hon och strök hans huvud som suger henne. "Du kör." Han hade träffat henne först för nästan tio år sedan.

Hon var en av studenterna i hans icke-kredit skrivkurs vid lokalkollegiet. Hon var inte bara den vackraste kvinnan att sitta i en av hans klasser, utan kanske den vackraste kvinnan som han någonsin hade varit bekant med. Den skönheten var så stor att hon kunde bära den med en nästan slarvig otrohet.

Ganska blond, så tydlig och felfri av funktion, så välsignad i hennes fysiska begåvningar, spekulerade han i att hon avsiktligt försummat sitt utseende till en viss utsträckning för att minimera hennes åtskillnad inte bara från de andra kvinnorna i klassen, utan från alla andra kvinnor i nästan alla livsvillkor. Hon bar alltid jeans som var lite baggy, slitna helt genom knäna och toppar eller blusar som ofta var skrynkliga eller uppenbarligen sett bättre dagar. Men hennes något anmärkningsvärda utseende ställdes fortfarande ut bara han antog för att undvika att betona hennes gåvor, inte nödvändigtvis förringa dem.

Hon kunde ha använt baggy svettdräkter och bollkepsar och stridsskor och mer effektivt försvunnit bakom sådan kamouflage. Med den vanliga författarens reflex att försöka komma bakom hans karaktärers ögonbollar och simulera deras vision, liksom deras psykologier inklusive de verkliga, kött-och-blod-karaktärerna som framträder i hans liv, drog han slutsatsen att hon inte var likgiltig eller avvisande av hennes skönhet, bara att hon inte ville definieras av den. Det var en del av hans jobb att behandla alla med perfekt jämlikhet: det vackra och det svåra, det lyriskt begåvade med den hopplöst prosaiska, tonåringen och sexagenten. Det enda vanliga inslaget i hans klasslistor var sex. Hans elever var mestadels kvinnor.

Det fanns ibland män, men de var alltid underantal, och under hans sista par år av kursen hade hans klasser inga män alls. Eftersom hans kurs var icke-kredit, öppen för alla, omfattade hans kvinnliga belletrists vanligtvis en svepande åldersdemografi. Han var noggrann med att ge varje människas arbete lika tid, omsorg och uppmärksamhet, även om det ofta var en ojämlikhet i avsikter bakom hans elevers närvaro. Vissa ville vara seriösa författare.

Andra ville helt enkelt att han skulle berätta för dem hur man skulle sälja sina romantikhistorier. Vissa människor, av ren önskan, hade skrivit mycket på egen hand. Andra deltog utan att alla hade skrivit ett ord kreativt men tyckte att det skulle vara kul och förväntade sig att han skulle berätta för dem hur man skulle gå hem och göra det. Alla fick samma behandling, samma uppmärksamhet, samma hänsyn. Han måste medvetet motstå att visa till och med den subtilaste preferensen gentemot dem som han intellektuellt eller fysiskt lockade.

Misslyckades det, visste han att han skulle förlora all trovärdighet hos de samma människorna, liksom alla andra. När det gäller henne var detta ingen liten ansträngning. Han ville inte bara se till henne ofta under lektionen, utan stirrade på henne, att titta oavbrutet på hennes fulla bröst, hennes otroligt sinnliga och fylliga underläpp, den känsliga bleka virvlan i hennes lilla öra när hon stoppade sitt majssilkhår bakom det .

Han kämpade för att hålla ett leende från att smyga över sina drag när de på lämpligt sätt interagerade i klassen. De andra skulle ha märkt; han förväntade sig faktiskt att de letade efter det. När hon satt där två platser borta från honom i klasscirkeln i en bleknad Grateful Dead-t-shirt med ärmarna rullade, bleka gamla jeans med det breda svarta bältet, hennes dyrbara, lite dystra lilla fot som slingrade en sandal, hon var hjärtskärande sexig. "Jag känner att mitt ansikte blir varmt", sa han till en vän till honom, "när jag pratar med henne i klassen.

Jag måste tvinga mig själv att tänka på valpar eller tandvård." "Wow. Så hon är verkligen en bona fide flammskytt? "" Certifierad. Jag är förvånad över att jag har några ögonbryn kvar.

”Tvingande svänger han sin hyrda skåpbil från restaurangens parkeringsplats och går mot centrum, regnet trumar fortfarande taket och luftkonditioneringen brusar för att ta bort ångan som har gjort fönstren nästan ogenomskinlig. Han sträcker sig fram till henne med höger hand, slätar den över den utsökta nakna hudytan under hennes navel och drömmande fördjupning av höftben, modebranschens mirakulösa gåva till mig, tror han, dessa låga jeans; var gjorde hans lust att hitta sitt ställe innan dessa var populära? sedan ner över den trånga högen på grenen, innan hon slet på den spända dragkedjan. "Lita på mig", säger han. Hon gör det och hjälper honom, knäppa på byxknappen.

"Trosor också . Ner runt dina fotleder, snälla. "Liggande sätet följer hon, hennes röv känns klibbig på lädret. Han lägger de första två fingrarna i handen i munnen och hon suger på dem hårt och blötlägger dem med sitt spott. Delikat, han lägger ner dem mellan benen, gnuggar en liten cirkel runt hennes klitoris och delar sedan hennes labia, som är glatta och förvånansvärt heta.

Han grupperar i ett tredje finger och arbetar dem försiktigt inuti sin fitta, pressar och fladdrar spetsen på hans tummen mot hennes klitoris. Hennes ögon är stängda och hon känner att halsen pulsar och försiktigt ventilerar, en låg nivå av elektricitet som arbetar hennes nervändar, hennes skinkor stramar och slappnar av, hennes Kagel-muskler böjs och sedan inte. vår rätt, "säger han." Gratis show. "" Fuck it, "säger hon andfådd." Bara knacka av mig. "Detta verkar inspirera honom och hon känner att hans massa fingrar är djupare insatta, nästan fyller henne, och det får henne att gnista.

Traktorvagnen dundrar förbi och föraren misslyckas uppenbarligen inte med att släppa loss en uppskattande sprängning av hans lufthorn, vilket får henne att börja, och knyter hennes fitta hårt runt sina förundrade fingrar. Han börjar stämpla dem in och ut nu, pressar och vrider tummen mot hennes klitoris, en förstyvad liten knopp. Hon knyter ihop höfterna i den, känner den vanliga hastigheten och rörelsen på skåpbilen och vibrationerna från motorvägsfel skimrar upp genom benen, kör den nervösa knoppen i hennes anus. Någon lycklig skicklighet tillåter honom att snåla hennes perineum med lillfingret och hon bryr sig inte om de kraschar, bryr sig inte om de tar fart i rymden eller spränger i flamman, bryr sig inte om någonting just nu än den orgasm som fyller hjärnan, tårna pekar så styvt att hennes kalvar börjar krampa och hon har glömt hur man andas och hon känner en fladdring i buken av muskler som reagerar eller gör uppror, hon är inte säker på vilken, inte säker, inte säker… Hennes klimax är som en inverkan; hela kroppen knäböjer sig framåt och en plumma av något mjukt och varmt glider upp genom ramen, upp genom hennes fitta, direkt upp i mitten av hennes inre, mellan hennes bröst, upp på baksidan av halsen och rör sig genom hennes huvud som en insektsvärm. Sprickan i hennes röv känns sval med fukt och hon känner inte riktigt fingrarna längre, är inte säker på om de fortfarande är inne i henne, når instinktivt hennes hand för att ta tag i hans men han rullar handlederna och slår bort vad som skulle vara hennes grepp.

"Uh-uh," säger han, "vi är inte där än. Igen." "Om igen?" hon andas och undrar vad det betyder, men hans styva andra och mer artikulerade tredje fingrar gör långa slag mot hennes klitoris, och hon vill säga till honom, nej, för tidigt. Det är dock inte; en andra våg mindre, mer kompakt, inte lika långvarig men ändå verklig verkar virvla snabbt på plats som en dervish, en efterchock. Den här korta, hårda packar mer av en bedövning; båda ögonen och munnen är vidöppna, hon ser vägen simma mot och bort under sig, ser instrumentbrädan och handskfacket, tittar ner och ser hur hennes egna lår joggar från ögonfransarna, den känsliga utropstecknet på könshår, tänds ytterligare av synet av sin egen fitta, hennes egen nakenhet här i den här skåpbilen, ser fingrarna glansiga med hennes sperma som fortfarande arbetar på henne, känner att musklerna i magen drar otroligt hårt och snäpper tillbaka, känner fingertopparna kissa som de saknar blod och undrar varför hon inte visste om detta fenomen före rörelsen, hastigheten.

Hon slår sig i sitt säte och slukar några gånger, andas, famlar ner mot anklarna efter hennes jeans, som inte längre finns runt hennes anklar, efter att ha sparkats fritt strax innan hennes första orgasm så att hon kunde förlänga och sprida benen till mjuk förekomsten av krampan. Med ögonen fortfarande stängda verkar sakerna snurra lite, spiraler går i hennes huvud tills hon slår upp ögonen och ser att de böjer sig ner i ett parkeringsgarage, skåpbilens däck lätt och ganska skrikande. Hon återmonterar sig skickligt.

När semestern gick på, blev han van vid hennes närvaro. Den viljestyrkan gav resultat. Tonen i klassen blev lättare. När studentarbetet växte ut lästes och diskuterades berättelser försiktigt och konstruktivt, och han vann ett visst mått av trovärdighet och respekt.

Och som vanligtvis hände utvecklade klassen sin vissa identitet; medvetet eller inte ansåg de sig vara en grupp och kände igen sina olika personligheter. En gång som en förklaring till vilken speciell klassdiskussion, kan han inte minnas: förmodligen något i någons berättelse erkände hon att hon bara duschade en gång i veckan. Några av de andra unga damerna i klassen skrattade godmodig. "Verkligen?" han sa.

"Bara en gång i veckan?" "Visst," sa hon, till synes förvånad över att någon tyckte detta var konstigt, och tillade sedan nästan ursäktande, "Jag luktar inte." Efter en lämplig komisk paus sa han: "Någonstans i DH Lawrence's brev till denna fru Frieda, när han var utomlands och hon var tillbaka i Taos, skrev han något som" Jag kommer hemma om två veckor. Bad inte. " "Lyckligtvis, kanske på ett mirakulöst sätt, slog han rätt ton: en erotisk överton, men med ett litterärt sammanhang och tillskrivs någon annan.

En annan gång, veckan efter en överraskande liten berättelse som hon hade lämnat in, mottogs väl under klassdiskussionen (en erotisk, beundransvärt sensuell bit med en O. Henry-twist i slutet, det vill säga om O. Henry trodde på vampyrer), hon charmade klassen i en tallrik med hemlagad äppelkaka för alla att dela. "Det här är bra," sa han.

"Tack." Den andra chimmade också i sitt tack. "Jag är dock förvånad," sa han. "Du lämnade skalet på äpplen i det här. Jag har aldrig sett någon göra det. "" De är bra för dig, "sa hon." Jag skalar aldrig frukt när jag bakar något med det.

"" Inte skojar det? Tja, jag tror att jag antagligen kommer att behöva passera, när du tar in ditt bananbröd. "Återigen, rätt anteckning, även om den här gången mer till förmån för klassen, försiktigt chiding henne på ett offentligt sätt som någon som hade några ambitioner att knulla dagsljuset ur henne skulle antagligen ge avkall på det. Men han hade inga ambitioner, bara fantasier, och även dessa blev något svåra att underhålla för att det verkade finnas en ganska bred klyfta som skilde dem. Han var trettio på det tid, sju år äldre än henne, och gift i så många år, redan med två små barn.

Hon chattade ibland med honom efter lektionen, och han lärde sig att hon bodde hos någon som hon beskrev som en cynisk, arbetslös, lysande alkoholist som satt runt att lyssna på Grateful Dead dag och natt men med vilken hon tycktes föreslå att hon hade ett band som hon avgick med. Hon slog honom som lite ledsen och lite neurotisk. Kanske bara förvirrad och oupplöslig. Vid slutet av terminen, hon berättade honom hade hon bestämt sig för att gå tillbaka till skolan och fortsätta en magisterexamen och frågade honom om han skulle skriva en rekommendation till henne, vilket han gjorde.

Han slutade undervisa kort därefter. Som med flera av hans elever fortsatte han en sällan korrespondens med henne. Många som gick igenom hans klasser, några av dem, försökte mer än en gång hålla kontakten med honom.

På grund av hantverkets krav, intimiteten i att skriva, den vissa risken för exponering som människor kände när de delade sin fiktion och den seriösa och noggranna uppmärksamhet som han gav deras arbete, föreställde sig ett antal elever att de hittade en släktand i honom. Klassen kunde, och blev, för vissa en plats inte bara där de säkert kunde dela sina kreativa lärlingsansträngningar utan rädsla för förlöjligelse eller modlöshet, utan också deras oroliga tankar och mörka förvirringar. Han ansåg sig aldrig vara en lärare i ordets strikta bemärkelse, och sedan ansåg han aldrig att skriva som något som kunde läras ut. Det bästa han hoppades kunna åstadkomma var att lära dem som verkligen var engagerade i att lära sig själva, för det var där han trodde att det verkliga lärandet inträffade.

Men till slut insåg han att den största gåvan han gav någon var att uppmärksamma dem. Att ta dem på allvar, även när de inte var så seriösa om hantverket som han kanske. Och sådan uppmärksamhet var källan till den uppfattningen om släktskap. Så många av dessa kvinnor ville bara ha någon i deras liv, vem som helst, att uppmärksamma dem för en förändring.

De bytte ut kanske ett brev om året mot de kommande flera, men även med en sådan sällsynthet hade de kommit i en rapport. Han var inte längre lärare, hon var inte längre student; de var nu bara två vuxna med olika ambitioner och förhandlade om livet. Stora händelser betonades alltid av en undertext av preferenser, uppfattningar och den allmänna nyfikenheten i det enstaka sinnets liv. Hans äktenskap försämrades och slutade i skilsmässa.

Hennes förhållande till hennes lysande dödhår löstes upp och därmed hennes ungdomliga ennui; hon fick sin examen, fick ett jobb med publicering, gifte sig bra och hade två egna barn. Han uppskattade den olycksbådiga ironin i ett av hennes årliga brev och berättade om hennes deltidsundervisning, att de åtta år senare hade upplevt en fullständig omvändning av omständigheterna: hennes liv verkade anmärkningsvärt lika i ton och tenor till vad han hade varit när de hade träffats. För närvarande var han fast i en dyster sambo med en attraktiv, lysande ung kvinna med bipolär oordning och kände sig förlorad, mållös, ut till havet mitt i livet. När e-post ersatte traditionell korrespondens började han höra från henne oftare, kanske tre eller fyra gånger om året, och med den ökade frekvensen upptäckte han sprickor som började visa sig i fanér i hennes värld.

Hon började skriva fiction igen och bifogade prover till honom för feedback. Med sina publiceringsförbindelser, varför hon inte delade sitt arbete med tydligt mer skickliga människor i fältet förbryllade honom. Men eftersom fragmenten hon skickade blev tydligare självbiografiska insåg han att hon inte sökte konstnärlig validering så mycket som emotionell uppmärksamhet. Han välkomnade tillfället; om inget annat, gav det honom en tillfällig flykt från sin egen nuvarande slumret av förtvivlan. Det är mitten av en vardag och varuhuskunderna är få; hon rör sig lätt, hennes ben lurar fortfarande, längs gångarna med honom, inte säker på vart de är på väg, inte säker på vem som leder, tills de passerar kosmetikdisken och fortsätter, och hon inser att han har något annat i åtanke.

"Parfym?" hon säger. "Inte idag, okej?" han säger. "Vi har tillräckligt med dofter för att hålla oss käftiga.

Jag trodde att du kanske skulle behöva ett nytt par jeans." "Vad?" frågar hon förvirrad men följer fortfarande. "Jeans?" "Um-hmm", mumlar han; de har redan kommit till avdelningen och han kastar ett öga över ett Tommy Hilfiger-rack. "Den här storleken?" Snäppar upp ett par. "Jeans?" hon säger.

"Omklädningsrummet är så här," skjuter han ett par ultrahöga klockbottnar i armarna, tar hennes armbåge och leder henne till inredningsrummen, som alla är rymliga och för närvarande tomma. En stor spegel spänner över en av rummets väggar; en något sliten vingstol sitter i ett hörn, paus för åsiktsgivaren. "Är du vad jag tror att du är?" säger hon när han tyst skjuter dödskruven på inredningsdörren. "Lita på mig", säger han. Att höra dessa ord igen får hennes blod att stiga; Jag är redo för det, tänker hon, och innan hon kan invända eller erbjuda att verkligen lita på honom, är han på knä framför henne, kysser den nakna, hårda kullen i hennes solbränna mage och kör tummen över de exponerade topparna av hennes bäckenben och sedan ta bort jeansen för andra gången inom en timme.

"Gå ut, gå ut," viskar han, och hon gör det och lämnar jeansen och trosorna efter att han har skjutit dem längs hennes släta, bronsade ben. Hon säkerhetskopierar med att ta små steg tills hon känner att väggarna i inredningsrummet rör svalt på hennes botten och han följer henne på knä. Hon kör sina böjda fingrar över huvudet upphetsat tills hon känner att tungans spets berör hennes klitoris, blöt och fortfarande känslig, vid vilken tidpunkt hon inte kan hjälpa det, hon klämmer i håret och drar ansiktet hårt in i sin fitta som redan känns som att det bankar, svullnar med viss förväntan. Hon kan känna näsbryggan hårt mot hennes pubis, tungans spets skakar på baksidan av slitsen.

Hon slappnar av sitt grepp lite för att ge honom lite frihet, och när hon gör det känner hon att hennes klitoris snabbt sugs upp mellan hans läppar, hålls fast och sedan flätade om och om igen i munnen med den här tungan. Försiktigt drar hon upp blusen och skjuter in den i munnen för att bita på något som fortfarande fungerar på baksidan av hennes hjärna påminner henne om att detta är en allmän plats, faran är verklig. Omedelbart känner hon hans hand röra sig upp över magen, kupa hennes vänstra bröst, rulla ett finger i cirklar på bröstvårtan.

Förnimmelsen är plötsligt rik och full och distraherar henne från den orgasm som hon bara trodde att hon skulle få, men det verkar plötsligt vara rätt för henne, hur bråttom? Nervändar är brådskande signaler från olika ytor, och precis som hon verkar fokusera igen på tungan inuti henne, trycker hårt mot hennes klitoris, tippar små cirklar runt den, känner hon ett slickat finger av hans försiktigt men avgörande arbete vägen in i hennes anus, skrämmande och överraskande. En snabb koppling av känslor tycks hoppa till hennes hudyta. Hennes inre börjar spasma när hans fingrar arbetar djupare in i hennes röv och hans tunga verkar ha kommit otroligt långt in i hennes fitta. Hennes anus knyter honom ofrivilligt, slappnar sedan av för att låta honom gå djupare, och hon känner att hon inte kan kontrollera sin kropp, som att den kollapsar in i sig själv, fördubblar sig och känner att det är lyckligt lottat att han håller fast henne, både fram och tillbaka och låta henne gå omväxlande slapp och stel, nästan en peristaltisk rörelse, om och om igen, som ljus som blåser mot midsektionen som gör att hon böjer sig och böjer sig.

Fingrar av hans andra hand är nu uppe i henne; hon kan inte säga hur många men gissar tre från tätheten och den behagligt mjuka sträckan av hennes fitta. Hon känner sig överbelastad av förnimmelse, både hennes fitta och hennes röv blir rytmiskt pumpade, hennes klitoris överdådigt sugd, den oförståliga mumlingen av butiksbetjänare som pratar i närheten och slår huvudet mjukt mot omklädningsrummet. "Mår du bra?" viskar han, men antingen hör hon inte honom eller kan inte svara, kanske båda. Huvudet kastas bakåt och ögonen är tätt stängda och hon klämmer fast en massa blustyg mellan tänderna.

Han kikar på hennes klitoris med tungan och det får henne att krampa, hennes mage krusar tydligt. "Hej", säger han tyst, "titta på mig." Hon ser med viss ansträngning på honom med mycket vida, nästan rädda ögon och låter skjortan falla från hennes mun. "Jag vill att du ska titta på mig", viskar han. "Jag vill att du ska se mig slicka din läckra fitta.

Jag vill att du ska se mig äta din sperma." Så mycket han visste: med henne, som med honom, lade ord ett kraftigt och nästan oupphörligt rikt lager till verkligheten. Att se saker, titta på, var verkligen en form av stämningsfull och minnesvärd upplevelse, men språket i det, det uttryckliga språket mellan honom och henne, gav en chockerande typ av äkthet. "Jag slickar din söta, heta fitta, älskling", mumlar han.

"Du blir knullad. Din snäva lilla rövhål blir knullad. Min mun är över din fitta.

Du får huvudet här i det här varuhuset, och din sperma kommer att sippra över hela mitt ansikte." "Just här," viskar hon. "Ät det. Sug min fitta. Låt mig komma. Gör mig jävla kom." Hans fingrar känner den mjuka början av en dunkande inuti henne, och hon börjar bocka höfterna, jävla tillbaka, driva fingrarna djupare och slipa munnen hårdare mot hennes könshög.

"Åh min gud," viskar hon hes, hennes röst skakar, tar tag i bakhuvudet grovt och plötsligt böjer sig över honom, klämmer fast honom mot hennes krampande buk och mage. Hon kommer. "Uuh.

Fan. Uuh. Åh.

Kristus. Uuh," stavelser som åtföljer varje kramp; allt det forntida inslaget av kropp och hjärna slogs på och fläktade ut, en blodig ljus salighet som spärrade hennes inre. Handen med fingrarna som han använde för att pumpa hennes fitta är helt blöt, glansig, liksom hans mun och haka, och hennes sperma har en svag men omisskännlig metallsmak. Han undrade om arbetet som hon skickade för sina kommentarer bara var en förtext för att motsvara, eller som en annan nivå av kommunikation, den plats där hon bättre kunde uttrycka karaktären av en viss olycka och hennes känslor för oroliga omständigheter. Men en sådan spekulation från hans sida tänkte han utan skam är den avslappnade läsarens kardinalsynd: "Handlar den här historien om dig? Har det verkligen hänt dig?" Han hade ställts den frågan mer än flera gånger under hela sitt liv och var alltid mycket besviken över den.

"Den avslappnade läsaren", skulle han berätta för sin klass om och om igen, "verkar ha svårt att förstå begreppet" fantasiprodukt. " Kanske de inte föreställer sig själva. Kanske förstår de inte attraktionen att göra upp något när man bara kunde skriva om saker som händer med er. Paradoxen där är naturligtvis att utan en god fantasi på jobbet, de flesta allt som händer dig är knappast värt att läsa.

Jag, jag gillar att göra upp saker. Det är en av få möjligheter i livet där du faktiskt kan få saker att gå som du vill ha dem. " Ändå upptäckte han i hennes nuvarande arbete bevis på vad han kallade Black Box. Författaren i Black Box arbetar utan ljus, utan ljud och har bara den täta, kvävande luften från hennes förhållanden för att upprätthålla henne. Hon kan inte se bortom dess gränser.

Dessa omständigheter är tillräckligt för allt hon skriver, och hon skriver som för att skriva sig ut ur det. Bortsett från ämnet verkade hon vara oförmögen att komma utöver fragment av saker: några sidor av en berättelse, kanske några fler, innan hon började helt nytt. Ett annat villkor för Black Box, oförmågan att upprätthålla en idé. Inte alla fragment som hon skickade honom var någon variation på den olyckliga kvinnan, den kärlekslösa mannen, den oundvikliga låsning av livsval.

Den ena involverade en medelålders man vars tidigare lyckliga liv och karriär hade kollapsat från en diskretion med en tonårsflicka. Detta tyckte han var något konstigt och undrade om källan. Kanske var detta resultatet av hennes högsta ansträngning, hennes vilja att komma utanför Black Box. Eller kanske var det någon konstig, gammal del av världen hon bodde där inne.

Han kunde inte säga; frågade han inte. Ett kort utbyte de delade om just det fragmentet ändrade emellertid subtilt och laddade tonen i korrespondens mellan dem. Hon skickade en berättande bit om hennes karaktärs förförelse vid tonårsflickans hand (och mun).

Nymfen, en vän till karaktärens dotter, överraskar honom i sitt kök sent på kvällen under en sömn och påbörjar processen att demontera hans liv genom att suga av honom. En fin detalj där inne, tänkte han, när hon beskrev kryddburkarnas lätta fniss i kylskåpsdörren och det löviga fallet av flera bitar av barndomskonst magneterade där som karaktären med ryggen mot den började pumpa ung flickas mun med hans kuk. Han berömde henne för det. Till vilket hon svarade: "Men jag undrar om jag ska ändra den scenen lite, förlänga hela processen för honom, inte låta det komma så långt för första gången, få honom att stoppa henne, skjuta bort henne eller springa av sig själv .

" "Du skulle behöva hålla henne helt av knä då", skrev han till henne, "eller låta henne stanna på egen hand. Faktum är (och jag kan intyga detta) att när en kvinna har din kuk i munnen, ansvariga beslutsfattande befogenheter är ganska förlorade. " Han pausade, om bara kort, innan han klickade på skicka-knappen för det meddelandet. Han visste exakt vad han gjorde, sex bakom dessa silkeslen slöjor av make-believe och placerade den på den verkliga scenen i deras respektive, intima liv; introducera en riktig karaktär, en kött-och-blod-person som själv suger sin kuk, en bild som nu skulle bli en outplånlig del av hennes tanke och erkännande av honom. Hon svarade honom den kvällen.

Hon skrev: "Naturligtvis har du rätt, han kommer inte att avbryta någonting, även om hon bara hade de mest grundläggande kukfärdigheterna. Jag är lite generad över utseendet att jag inte visste tillräckligt för att inse det, med tanke på. " Och det ordet "med tanke på" hade samma outplånliga effekt på honom. Hon flämtar lätt, armarna ligger fortfarande runt hans huvud och vaggar den mot hennes svängande mage när han fortsätter att dra sina spermade fingrar försiktigt fram och tillbaka längs hennes slits. "Jag vill inte slösa bort det här", säger han och står och visar henne sina glittrande fingrar.

"Vänd dig om." Det gör hon, placerar handflatorna platt mot omklädningsrummet, och han sträcker sig upp mellan benen bakifrån, glider fingrarna igen i sin soppande fitta och drar dem mjukt tillbaka, över hennes perineum som får henne att rysa något, sedan upp i spricka i hennes röv. Hon vänder på huvudet så att hon kan se honom bakom sig och han lutar sig framåt, hans ansikte mot hennes. "Åh Gud" viskar hon, "ska du knulla min röv?" Hon hör de mjuka klinkarna på bältesspännet som ångras, följt av ljudet av hans sänkande dragkedja. "Jag ska knulla din röv", viskar han tillbaka och hon kysser honom varmt, tungan sträcker sig djupt in i munnen, fladdrar och vrider sig. "Löfta mig bara en sak", säger hon och känner huvudet på hans kuk trycka lätt mot hennes spricka.

"Vad är det?" Hon tar bort en hand från dressingväggen och tar tag i hans ansikte hårt. "Bara lova", väsar hon, "att du ska knulla det hårt, och att du inte kommer att sluta förrän du har pumpat in ytterligare en belastning av din sperma i mig." Han säger ingenting, drar henne lite tillbaka från väggen för att böja henne längre i midjan. Hennes rövhål är hal med hennes sperma, fortfarande tätt mot hans kukhuvud, men ger sig snyggt när han trycker sig framåt och in. Hennes rövsmuskler sitter tätt längs hans axel när han börjar knulla henne, och hon gnäller ömt på hans tryck. "Åh ja", andas hon, knappt hörbar, nästan som för sig själv.

"Fuck my ass. Fuck my ass." Han börjar knulla henne bara något snabbare, glider snabbt längs denna spår av spänning och lutar sig något åt ​​sidan för att skymta hennes feta, runda bröst som doppar under hennes blus. "Jag vill ha mer", säger hon till honom. "Skjut in mer.

Mer kuk." Han lyder och pressar försiktigt mer av sin hårda kuk i hennes heta, mörka hål, får henne att gispa och gruntar sedan mer ansträngande. Han begraver längden på den nu, snabbare och snabbare, hans höftben slår hennes rumpor och hans bollar slår mot hennes fitta. Hon når en hand ner mellan benen och börjar ströka sig själv, gnugga sin klitoris och viskar till sig själv igen: "Åh ja, jag vill komma.

Jag vill komma med din kuk i röven. Ja… ja… Jag vill din belastning i min röv. Pumpa din jizz i min röv… "Hennes samtal påskyndar honom mycket snabbare än han hade förväntat sig, och han känner att den täta, läckra värken förtjockar i sig, den nervösa, insisterande känslan och han vill ha det." Jag kommer att komma, "morrar han praktiskt taget från torrheten i halsen." Jag ska pumpa denna belastning i din röv… "Värken förvandlas till en underbar frisättning, en fantastisk orgasm, vad som känns som en kraftfull sprängning av tjock sperma band i hennes röv, sedan en annan, när han drar hennes höfter tätt mot honom, hela längden av hans kuk inuti henne, tömmer massivt och hett. Benen darrar vilt, han försöker låsa knäna för att stabil dem, men de fortsätter att skaka.

Han börjar luta sig framåt över hennes rygg och undviker smalt att få näsan sönder när hon plötsligt ryckar huvudet bakåt, hennes hals glimmar av svett och pussad med några vagrant hårstrån när hon kommer igen ryckte ungefär mot honom, hans kuk rammade fortfarande inuti henne n rycker hon och andas ut hes: "Fuuuck. Åh. Fuuuck… "Han kunde inte låta bli att känna ett litet skak av spänning när ett meddelande från henne dyker upp i hans inkorg.

Deras kommunikation avviker inte nödvändigtvis till förförelse eller förspel på vardera sidan, men det började visa ett slags av värme och vad som tycktes honom vara ett äkta nöje att höra från honom. Frekvensen ökade och därefter blev deras ämnen mer omedelbara, så att båda kände varandras dagliga liv. gymmet; han visste när hon besökte spaet och åt sin veckovisa avdelningslunch i Gotham. Han visste vad hennes barn gjorde i skolan.

Hon visste när hans barn besökte honom. Han försökte framkalla en legitim anledning att gå till New York för en helg förutom att vilja ha en möjlighet att träffa henne, men helgerna var dock tuffa tider för henne med barnen. Slutligen, en eftermiddag, skrev hon honom att hon skulle vara tillbaka till stan, hans stad, för att tillbringa en vecka på besök hos sina föräldrar och andra vänner. Hon var hennes tjejer, men annars skulle hon vara ensam. Kan han träffa henne till lunch en eftermiddag? Hon ber honom att köra tillbaka dem till parkeringsplatsen, eftersom han är mer bekant med deras omgivningar och hon känner sig fortfarande skakig.

"Tro inte att jag inte är lite vacklande själv", säger han. "Kommer du att ha det bra?" "Åh, jag är mycket mer än okej", säger hon, huvudet bakåt och ögonen stängda, njuter av rörelsen, den skimrande biten av otäckhet som verkar ha omslaget henne. "Jag är ledsen att jag inte har mer tid i eftermiddag och måste komma tillbaka." "Det är okej", säger han. "Jag ber inte om ursäkt", säger hon mjukt och ler.

"Jag klagar." Regnet fortsätter att falla stadigt, men inte lika våldsamt som tidigare, och han drar in på samma parkeringsplats som hon ockuperade tidigare, bredvid sin bil och sätter den i park. Hon vänder sig åt sidan i passagerarsätet och vetter mot honom, lutar sig framåt, lägger en hand på låret och gnuggar lätt. "Den här skåpbilen", säger hon, "du vet att de här platserna där viks hela vägen ner." "Verkligen?" "Um-hmm." Hon flyttar handen mellan benen och börjar gnugga hans kuk.

"Det skulle skapa en hel del utrymme där," säger han hes och rensar halsen. "Ganska lite", säger hon mjukt och tittar på utbuktningen i hans jeans som hon försiktigt knådade. "Och de där fönstren där är alla tonade.

Jag skulle säga att det förmodligen finns tillräckligt med utrymme för att en kvinna ska kunna sträcka sig, slappna av. Packa upp jeansen, strök hennes fitta. Förmodligen till och med tillräckligt med utrymme för en gentleman att klättra upp på henne, lyfta blusen, skjuta hans hårda kuk mellan hennes bröst… "" Tror du verkligen det? "" Åh, ja. Jag har naturligtvis aldrig provat det. Jag kan inte säga att det till och med någonsin föll på mig för bara några ögonblick sedan.

Rum för honom att knulla hennes bröst medan hon strök sig själv, pumpa hans kuk fram och tillbaka, ummm… kör den axeln mellan de svettiga bröstet, snabbare och snabbare. Skjut en het belastning av sperma över hennes nacke och mun, strömmar av sperma i ansiktet, i håret. Ge henne något trevligt att ta med sig på sin bilresa, en sak till att komma ihåg. Vad tycker du? "Säger hon och lutar sig framåt och lägger tungan i munnen innan han kan svara, kysser honom djupt, stämningsfullt, hennes tunga rullar en lat runt sig själv. Hon drar sig bort från kyssen och klämmer ihop sin kuk "Har du någon kvar?" Han sträcker sig över och tummen en av hennes bröstvårtor genom hennes blus.

"Jag tror att det bara finns ett sätt att ta reda på det," säger han. Han blev omedelbart charmad av förändringen i henne, mognaden, en ebullience det hade inte funnits när hon bara var tjugutre, underbar men lite grumig, sällan leende. Hon bar ett vågat låghögt jeans väl, inte vågat, tänkte han, om man såg ut som hon som bar det området av höftben som ihåliga mot magen som han tyckte så otroligt erotisk. Som om tio år inte hade gått måste han än en gång vilja själv att inte stirra. Då föll något på honom, en risk för slags, men han kände också att han hade verkligen inget att förlora; att se henne igen påminde honom levande om hur långt han var från sin liga h en kvinna som såg ut som hon såg ut.

När de väntade precis innanför restaurangdörren på att värdinnan skulle återvända och sätta dem, sa han mjukt till henne: "Det enda sättet jag kommer att kunna undvika att stirra på din underbara midriff är istället på dina bröst. Bara så att du känna till." Och hon bröt ut i skratt och knuffade honom hårt med axeln. De pratade lätt och skrattade mycket mer, och när de lämnade restaurangen kände han mer lycka för att ha haft möjlighet att träffa henne än besvikelse över alla romantiska idéer som han kanske hade. Av en slump hade hon parkerat bredvid honom, och de omfamnade mellan hennes skåpbil och hans bil, en riktig omfamning, en hållning på flera sekunder, hans högra hand platt mot den nakna lilla ryggen, det härliga valentindoppet vid överst på hennes botten.

De bröt, hon kyssade honom lätt på läpparna och de skildes. När hon gick till andra sidan av sin skåpbil, pausade han vid sin egen bildörr, ryggen mot henne; något, tänkte han, något… Han ville inte vända sig och titta, bestämde han sig. Han låste upp sin bil när han hörde hennes dörr smälla.

Sedan, innan han kom in, kom hennes röst: "Hej!" Hennes passagerarfönster låg nere och hon lutade sig mot det. "Har du en minut?" "Säker." Han stod vid det öppna fönstret. "Det var något jag ville berätta om och jag glömde mitt i allt annat vi pratade om." "Vad var det?" Himlen, som hela dagen hade varit molnig, hade en enhetlig, pärlgrå, mörknat snabbt de senaste minuterna, och när han stod vid hennes skåpbil såg han upp på de första svepningarna av blåblå moln som rör sig snabbare över dem . En stor droppe landade på hans axel, sedan en på hans ärm, och de första stora regndropparna gjorde att hans skjorta tycktes blomstra med de små, mörka blommorna.

"Det är bättre att du kommer in", sa hon, och han slutade undersöka mörkret som gled över den livliga sommarhimlen och såg på henne. Hon såg rakt tillbaka. Hon log..

Liknande berättelser