Rid till ingenstans

En förare vet exakt vad han får när han stannar för att hämta en liftande tonåring...…

🕑 19 minuter minuter Rak sex Berättelser

Det finns ett ögonblick av tvekan, som om hon inte kan tro att jag har bestämt mig för att sluta, innan hon till slut bestämmer sig och travar mot min bil. Jag storleksanpassar henne genom baksidan när hon närmar sig. Jag måste erkänna att det är en underbar syn. Solen är precis på fel sida av middagstid men perfekt placerad för att reflektera bort hennes blonda hår, effekten är en gloria som ramar in hennes änglalika ansikte.

Resten av hennes kropp är ren synd. Pert-bröst studsar så lockande under en tunn vit t-shirt att jag kan slå vad om att den rosa slipen på min bil är behålös, och jag är ovillig att kalla den trasiga jeansen hon har på sig för att täcka sin blygsamhet för "shorts" sedan förhållandet mellan solbrända, välformade ben till material är distinkt ensidigt. Inte för att jag klagar förstås: jag är man, därför har jag lust. Omedveten om mitt inre filosoferande öppnar hon passagerardörren, släpper in en luftfuktighet för att störa det kyliga klimatet som jag noggrant har odlat hela morgonen, kastar en misshandlad läderresväska i ryggen och glider in på sätet bredvid mig.

"Hej", säger hon med ett piggt litet leende och avslöjar en rad perfekt vita tänder. "Jag började tro att jag skulle sitta fast här i den här jävla värmen." "Du menar att ingen annan försökte plocka upp dig?" frågade jag och höjde vantro på ett ögonbryn. Hon skakade på huvudet. "Det var en lastbilschaufför som tog mig ett par mil på vägen, fastän han bara verkade intresserad av att prata om sin pojkvän hela vägen.

Och ett sött gammalt par stannade och försökte prata med mig om Jesus." Hon skrattade lätt. "När jag berättade för dem att den enda Jesús jag hade tid för var en mexikansk bartender på en klubb nere i Miami, rusade de iväg." "Deras förlust är min vinst, antar jag." "Det ser ut så", säger hon. "Men tack för att du stannade." "Oroa dig inte för det", svarar jag och önskar att jag hade rakat mig i morse, eller åtminstone bytt min tre dagar gamla skjorta. "Jag hatar att se en flicka i nöd." "Min Galahad.". "Min Guinevere," kontrar jag och hon ler igen, sträcker sig upp med tummen och pekfingret för att haka ner sina solglasögon en bråkdel och kikar på mig över sköldpaddsbågar.

Till min totala brist på förvåning är hennes ögon perfekta babyblå. Men visst är de det. "Så", frågar jag och bestämmer mig för att spela med, "vart är du på väg?". "Ingenstans särskilt.".

"Och lifta för att komma dit?". "Jag kan tänka mig värre sätt att resa på. Jag får frisk luft och chansen att fylla på min solbränna, och kanske träffa en riddare i glänsande rustning eller två på vägen, förstås.

På tal om det", säger hon, "borde ska vi inte flytta?". Hon fortsätter att stirra på mig kanske ett hjärtslag för länge innan hon trycker tillbaka solglasögonen på plats och fäller tillbaka sätet så att hon kan sträcka ut benen på instrumentbrädan medan jag kör bilen och accelererar från trottoarkanten. Sanningen att säga är det här en ensam motorvägssträcka och jag har inte sett mer än ett halvdussin andra fordon under den senaste timmen, så jag är glad över att ha lite riktigt sällskap som hjälper till att fördriva tiden. Och naturligtvis, hur solen översvämmer kabinen genom hennes sidofönster betyder att hennes bröst är perfekta silhuetter mot den vita t-shirten, vilket inte gör ont, så jag nöjer mig med att låta cirka fem minuters tystnad fylla mellanrum mellan oss innan jag bestämmer mig för att öppna munnen.

På något sätt känner min passagerare frågan och slår mig till den. "Kalla mig bara Guinevere", säger hon och ger mig en blick från sidan bakom sköldpaddsskalen. Hennes svar, och det allvarliga sättet hon säger det på, tvingar mig att kväva en fnysning. "Oj, jag gissar nästan aldrig ett flicknamn på första försöket.

Jag kanske borde hämta liftare oftare." Hon surrar lätt. "Skulle du föredra att kalla mig Anna? Eller Tara? Eller något av hundra andra namn jag skulle kunna ge dig?". "Jag föredrar att veta ditt riktiga namn." Hon rycker på axlarna, ger en liten släng av sina axlar som studsar hennes hår lätt och skickar en kanelström mot min näsa. "Vi kommer bara att vara tillsammans några mil, älskling", säger hon. "Varför förstöra det? Ring mig Guinevere så kallar jag dig Galahad, så kanske vi kan ha lite kul utan att något så konkret som riktiga namn kommer i vägen.

Deal?". "Jag antar det", svarar jag och studsar namnen runt i mitt huvud för att se om de kommer att fastna. Guinevere och Galahad.

Galahad och Guinevere. Ja, jag antar att jag kan få dem att fungera nu. Utan att fråga lutar hon sig fram och snärtar på radion, oavsiktligt snubblar hon in i en nyhetsbulletin när hon letar efter något lyssningsbart… "- - Statspolisen råder förare att vara på alerten efter en serie av - -".

…innan du snabbt växlade över, gick igenom statiska, talkshower och flera kristna rockkanaler, hittade en station som spelar en generisk raplåt och höjer volymen. Jag lät den glida, fejkade koncentration på vägen framför mig, såg milsmarkörer glida förbi. Med jämna mellanrum kollar jag bakåt efter miljöbilen som håller takten en bit bakom. Jag bygger upp en lista i mitt huvud, kör scenarier som jag bocka av.

Faktum ett: min passagerare är underbar. Jag pratar om Victoria's Secret typ av underbara. Och vad mer, hon vet det – och hon vet att jag vet det också.

Faktum två: hon är smart; säkert smartare än genomsnittet. Accenten tyder på mellanvästern, men den där raden om Guinevere och Galahad? Det skriker klassisk utbildning, kanske på en av de mer preppy högskolorna någonstans längs östkusten. Fakta tre: det finns en vinkel här någonstans - men vad? Och hur?. Jag försöker fortfarande ta reda på den sista delen när en gul lampa börjar blinka på bränslemätaren.

"Shit", säger jag och rynkar pannan mot instrumentbrädan. "Vi måste stanna för bensin. Jag tror att det finns en station ett par mil längre fram." Guinevere vänder sig mot mig. "Behöver du pengar?" frågar hon utan att ge något förslag att hon är på väg att sträcka sig efter handväskan.

Jag skakar på huvudet. "Nej, jag har täckt det." "Du är en riktig älskling, vet du det?". "Det har sagts en eller två gånger." Guinevere skrattar och vänder sig om för att stirra ut genom passagerarfönstret, mot skogen på hennes sida av bilen.

Efter ett par ögonblick frågar hon: "Hur långt är den här bensinstationen?". "Bara ett par mil till. Jag räknar tio, kanske femton minuter." Hon faller tillbaka till tystnad. Jag börjar räkna sakta under andan. En-Mississippi… två-Mississippi… Jag kommer till fem-Mississippi innan hennes hand glider tyst från hennes knä till mitt lår.

I de annars arktiska förhållandena i den klimatkontrollerade stugan känns hennes fingrar väldigt varma, och jag måste komma ihåg att tvinga mig själv att andas naturligt. …sex-Mississippi… sju-Mississippi…. Handen rör sig från mitt lår ner till mitt gren där den återigen bara vilar lätt. Jag svettas lite mer nu.

Guinevere har fortfarande inte sagt ett ord, har inte ens erkänt vad som pågår. …nio-Mississippi…. Fingrarna börjar knåda mitt gren, trycket ökar försiktigt när hon får den reaktion hon är ute efter - min kuk rör sig och stelnar som svar tills det inte går att ta miste på utbuktningen under min dragkedja. Till slut vänder hon sig om mot mig.

"Du vet", säger hon och klämmer hårt på min manlighet. "Jag tror inte att jag tackade dig ordentligt för att jag fick skjuts." "Inget att tacka mig för." "Men jag känner att jag är skyldig dig något." Hon klämmer på min kuk igen och får mig att flämta. Jag håller hårt i ratten och koncentrerar mig på att köra. "Vi kanske kan hitta någonstans där jag kan… tack ordentligt för att du räddade mig." Den här sista delen sägs när hon lutar sig över springan mellan oss, nästan kurrar in i mitt öra medan hon fortsätter att massera mitt gren. Det är allt jag kan göra för att hålla bilen på vägen och ute av ett bevattningsdike.

Vi toppar pannan på en kulle, tillfälligt utom synhåll för den gröna fläcken i min bakvy. Jag ser en lucka i träden till vänster om oss och tar den, saktar knappt ner när vi springer från svarttopp till grusväg, på väg djupare in i skogen som löper parallellt på båda sidor om motorvägen. Efter några minuter tar vägen abrupt slut, träden tunnas ut i ett ganska vackert fält av gräs och buskar som jag inte skulle ha gissat var där Redan innan jag har stannat spänner Guinevere upp sitt säkerhetsbälte, lutar sig över utrymmet mellan oss för att ta tag i mitt ansikte och drar det mot sitt. Våra läppar möts, hennes tunga gör snabba pilar in i min mun när vi smakar på varandra för första gången. Hennes hand fortsätter att massera min kuk och jag gör ofrivilligt mumlar, nästan kryper ner i hennes knä när jag försöker komma så nära henne som jag kan, mina egna händer trycker upp under det tunna materialet i hennes t-shirt och stöter på inget annat än ett par fasta, bara bröst under.

Plötsligt pausar hon. "Det är något som sticker i mig," säger Guinevere och trycker undan lätt. "Förlåt baby," säger jag och flinar. "Det är den effekten du har!". Jag försöker luta mig inåt igen, men hon håller mig undan.

"Nej, jag menar allvar att det är obehagligt. Har du något i fickan?". Jag suckar och drar mig för att rota in i mina jeans. "Detta?" frågar jag, drar fram min plånbok och håller upp den.

För att vara rättvis har det grävt i mitt lår också, det skrymmande lädret vadderat med kvitton och kuponger som jag inte har hunnit med att rensa ut än. Jag rycker på axlarna och slänger den vardagligt i baksätet för att landa bredvid hennes resväska. "Är det bättre?". Hon svarar inte, utan drar mig tillbaka ovanpå sig och fortsätter där vi slutade.

Jag nyper en av hennes bröstvårtor vilket ger ett stön av njutning, och hon biter mig mer brådskande i läppen. Båda hennes händer är upptagna vid mitt gren nu, drar ner min dragkedja och frigör min svullna kuk från dess gränser. Om jag ska vara ärlig så är den lika genomsnittlig som resten av mig, lite under sex tum lång och nästan tjock nog för att slippa ha några riktiga klagomål, men hon tassar på det som om jag var hängd som en hingst. "Jag vill ha dig", viskar hon i mitt öra. Det är all uppmuntran jag behöver.

Jag drar mig därifrån, lämnar kabinen med en olympisk sprinters brådska, Guinevere följer efter från passagerarsidan, och vi möts framför bilen och klorar på varandra med två tonåringars ohämmade lust i värme. Till min förvåning och förtjusning tar Guinevere ledningen, nästan sliter av min tröja där vi står och skickar ett par knappar som plingar iväg i etern. Hon kysser sig längs mitt bara bröst, över mina bröstvårtor och nerför mitt mellanrum när hon sjunker ner på knä framför mig. Min erektion sticker ut mellan min öppna dragkedja som om det är en förlängning av tyget, och Guinevere tar ett hårt tag om det, rycker långsamt i mig medan han stirrar upp i mitt ansikte.

Jag ser en droppe pre-cum långsamt läcka från toppen av min kuk och utan att ta hennes ögon från mina sträcker hon ut sin tunga för att varva upp den. "Mmm", säger hon uppskattande och kysser det rengjorda huvudet igen. "Smakar bra.".

Hon drar mina jeans hela vägen ner till mina anklar och jag står där obekvämt medan hon kuper mina testiklar, flyttar dem i handflatan som ett par Baoding-kulor innan hon tar dem in i munnen, försiktigt suger på en och sedan annat som hon mäter min reaktion. Jag skulle inte ha trott att det var möjligt men hennes handlingar tjänar mig ännu svårare. Hon fortsätter att stirra in i mina ögon och drar tungan uppåt och spårar en linje längs mitt skaft, cirklar runt den översvämmade svampspetsen tills hon till slut tar mig in i den varma väta i munnen.

Infört ser jag hur hennes huvud guppar upp och ner, tar mig lite djupare för varje gång, hennes tunga slingrar sig runt min brandmanshjälm och doppar in i min urinrörsöppning, vilket får mig att flämta av välbehag. Jag vill inte nå klimax innan jag har haft chansen att knulla henne, sträcker mig ner, virar mina händer runt Guineveres midja för att dra henne upprätt, tar tag i fållen på hennes t-shirt och drar den upp över hennes huvud i en rörelse. Hon låter den falla till marken, borstar bort håret från ansiktet och skickar ut mer kanelparfym i luften. Doften är berusande.

Jag tar tag i henne, trycker ner henne på motorhuven på min bil, kör mina händer längs de släta konturerna av hennes bröst innan jag lutar mig in för att utbyta en lång, sensuell kyss, hennes tunga svävar in i min mun med ökad spänning. Hennes bröstvårtor är förvånansvärt känsliga, hårdnar vid minsta beröring, och jag klämmer ihop hennes brösts mjukhet med ena handen samtidigt som jag arbetar med den andra mellan hennes ben och gnuggar klyftan på hennes vulva genom hennes shorts. Hon stönar när vi kysser, kryper upp ett ben för att haka fast min nedre rygg och försöker dra mig närmare.

Fylld av ett plötsligt behov av att se Guinevere i all sin härlighet drar jag mig undan, hennes armar släpper mig motvilligt när jag drar av mig hennes trasiga jeansshorts, och får reda på att hon är lika naken under dem som hon är under t-shirten. Hennes pubis är rakad, slät som en persika, och jag pressar hennes ben bredare, klättrar mellan dem för att limma fast mina läppar på hennes blygdläppar, suger på hennes fitta och kastar min tunga djupare och djupare mellan vecken på hennes kön. När jag hittar Guineveres klitoris och nusar den, skriker hon och agerar som om blixten strömmar genom hennes ådror, hennes kropp rycker ofrivilligt. När jag betar den försiktigt med mina tänder morrar hon faktiskt och placerar händerna i bakhuvudet, drar mig närmare och trycker sin fitta hårt in i mitt ansikte.

Inte för att jag har några invändningar. Hennes fitta smakar lika sött och klibbigt som melass, och jag skulle lätt kunna spendera resten av mitt liv med att skvalpa vid just den här sockerkrukan. "Shit", säger hon, mellan flämtarna, "du vet verkligen hur man behandlar en tjej!". "Jag har haft en upplevelse eller två på min tid", säger jag och kommer kort upp för luft. Jag börjar gå ner igen, men den här gången stoppar hon mig, lägger handen under min haka och tvingar mig att titta direkt på henne.

"Jag behöver dig inuti mig. Jag behöver känna dig inuti mig, nu.". Jag behöver ingen ytterligare inbjudan. Jag placerar händerna på motorhuven på min bil och drar mig upprätt, flyttar min kropp mellan hennes ben och min hårda kuk rakt in i hennes våta fitta.

Det känns som himla varmt och mjukt och tight, tight som bara collegeflickor kan vara, hennes fitta griper girigt efter min kuk när jag stöter in i henne. Jag hittar ett bröst med munnen och nussar bröstvårtan, känner att det stelnar under tungan, innan jag fortsätter uppåt, min mun klämmer fast mot hennes. Jag stötte hårdare och hårdare för att försöka komma så djupt in i henne som jag kan, våra stön och ljudet av hud som smattrade på bar hud de enda ljuden som hördes i den annars ensamma gläntan. Vår koppling är inte graciös på något sätt, ingenting som du ser i filmer, inte ens som spårbildningen du ser i internetporr. Det är argare än så, mer brådskande och ursprungligt; så animaliskt och rörigt som bara riktig jävla kan vara, vi båda rör oss i utsökt rytm.

För varje tryck inuti henne kan jag känna hur jag närmar mig för att släppa, och för att bedöma av Guineveres rysningar är hon inte för långt efter när hon tar tag i min axel och saktar ner oss. "Lägg dig ner", säger hon och kämpar för att få fram orden mellan flämtarna. "Lägg dig ner, jag vill rida dig.". Sommaren har bakat detta hörn av världen och marken är hård och torr, gräset sprött, kliar mig i ryggen.

Guinevere klättrar ovanpå mig, placerar sig med övad lätthet och sjunker ner på min kuk med en nöjd suck. Båda våra kroppar är halta av svett men om det är en konsekvens av sexet eller solen kan jag inte säga säkert. Allt jag vet är att Guinevere flämtar hårt när hon lutar sig in för att kyssa mig, drar i min underläpp med sina tänder, tungorna tornerar när hennes fitta tar tag i min kuk, pressar mitt skaft hårdare och hårdare, nästan retar orgasmen från mig. Hennes fitta är blötare än jag någonsin kunnat föreställa mig och jag känner hur hennes spänning rinner ner för hennes lår och på mina bollar, sporrar mig att stöta hårdare och snabbare, våra rörelser blir allt mer frenetiska.

Äntligen känner jag hur hon stelnar, kröker ryggen när hon kommer, hennes kropp darrar när njutningen krusar genom hennes kärna och hon fortsätter att rida på mig, kippar efter luft, river sina höfter mot mina. Det är allt jag behöver för att ta mig över kanten. Jag stötte in i henne en sista gång, min kuk pulserande och ryckningar, och med ett vrål som är öronbedövande för mina egna öron kommer jag och svämmar över hennes livmoder med mitt frö, vi båda synkroniserade för ett ögonblick av lycka. Äntligen mätt, min deflatera manlighet glider från omfamningen av hennes fitta och Guinevere rullar på hennes rygg för att ligga bredvid mig, vi båda andas hårt när världen omkring oss sakta kommer tillbaka i fokus.

För några ögonblick till låter jag solen värma min kropp, lyssnar på cikador som kvittrar i det långa gräset och det mjuka surret av insekter som lättjat undersöker närliggande fauna, desperat försöker glömma allt annat förutom nöjet att ha denna underbara, nakna gudinna liggande bredvid för mig, hennes arm draperad över mitt bröst. Äntligen börjar mina post-coital-ritualer börja spela. "Vet inte med dig", säger jag till ingen speciell, "men jag skulle verkligen kunna använda en cigarett just nu." "Det finns en packning i mitt fodral", säger Guinevere och sätter sig upp och ler mot mig och skyddar hennes ögon från solen. Jag ser henne vandra tillbaka till bilen, naken som den dag hon föddes, med hypnotiserande höfter när hon går. När hon kommer tillbaka har jag redan dragit upp mina jeans och fiskat upp min tändare ur höftfickan.

Jag tänder hennes cigarett först, sedan min, och vi lutar oss mot motorhuven och röker. Jag erkänner, vi måste ha sett en riktig syn ut, vi par. Jag: den medelålders IT-teknikern med t-shirten solbränna och en mittriff som blir tjock. Hon: Rose Bowl-drottningen, smidig, felfri, naken som en jaybird och inte bryr sig om vem som såg.

Jag avslutar min cigarett och stoppar ut den på ett däck för att undvika risken för löpeld. Med ungdomens vårdslöshet slänger Guinevere bort sin rumpa i det långa gräset och jag ser hur den pyr när den dör. Hon vänder sig mot mig och vi kysser oss en sista gång och smakar tobak på varandras tunga. Sedan suckar jag och drar mig motvilligt iväg.

"Vi behöver fortfarande den gasen", säger jag och böjer mig för att hämta min tröja. Vi klär oss i tysthet och går tillbaka till motorvägen, ingen av oss växlar ett ord, bara håller hand när vi kör till ljudet av Willie Nelson som spelar genom stereon. Ett par mil senare kör vi in ​​på stationen, där Guinevere erbjuder sig att pumpa gas medan jag går och fräscha upp mig. Jag arbetar långsamt, avlastar urinblåsan och stänker kallt vatten på min hals och ansikte för att svalka mig.

Den gröna Camry drar redan ut när jag går ut ur toaletten, vilket ger mig precis tillräckligt med tid att skymta en gloria av blont hår på passagerarsidan innan det accelererar på vägen. Även utan att kolla vet jag att baksätet i min bil har städats och Guinevere och hennes misshandlade läderresväska är borta. Jag ser hur Camryen krymper i fjärran innan jag går in på stationen, som är tom förutom en gammal man bakom disken som tuggar en Twinkie.

En radio på hyllan bakom honom spelar nyhetsbulletinen varje timme, som täcker en lokal historia som har roterat i över en vecka. "- - råder förare att vara på alerten efter en rad incidenter där universitetsstudenter kopplar- -". Gubben stirrar på mig när jag närmar mig. "Du är tillbaka igen", konstaterar han och formar orden runt Twinkie. Han tar in mitt ovårdade tillstånd och rynkar pannan.

"Vad i hela friden har hänt dig?". "Jag bestämde mig för att få lite sol", säger jag och ger min halvslitna skjorta en bedrövlig klapp. "Jag hade lite bråttom att få bort den." "Ja, jag skulle vara försiktig med att sluta om jag var du, son." Han rycker med tummen mot radion. "Hörde radiomannen säga något om att unga kvinnor i området lurade åk och rånade förare." "Jag ska se till att hålla utkik", säger jag och tar tag i ett föremål i närheten och lägger det på disken. "Jag tar det här och tjugo dollar av vanligt blyfritt." Gubben klappar på den billiga plånboken i konstläder som jag just har plockat ur ställningen och skakar på huvudet när han ser mig böja mig ner för att hämta en handfull sedlar från en rulle som stoppats in i min strumpa.

"Köper du en till, son?" han frågar. "Vad hände med de två du köpte förra veckan?". "Jag tappar dem hela tiden", säger jag till honom och ser den gamle mannen ringa upp mitt köp. "Antar att jag bara blir distraherad på något sätt." Jag nickar hejdå till honom, går ut till bilen för att dra en karta från handskfacket och studerar min väg hem. Motorvägen österut såg lovande ut - gott om sidovägar, och kanske en flicka eller två i behov av skjuts.

Jag flinande stoppar in min nya plånbok i fickan och beger mig ut efter Camry..

Liknande berättelser