Platina Haze

🕑 10 minuter minuter Humör Berättelser

En vinylskiva kvittrar ut den chokladsläta barytonen från Nat King Cole och hans album från 1960, The Magic of Christmas, medan vi bearbetas, vilket lyfter områdets normalt snurriga atmosfär till något nästan magiskt. Saken är dock att stålmanschetterna runt mina handleder inte alls handlar om det där magiska "Deck the Hall", jubel. De föredrar tjusiga slag av bollsprängande verklighet och den sfinkterstramande karaktären av upprepade hot för att ringa min mamma. Och ändå, den dikotoma stämningen av stålmanschetter och chokladbaryton har ingenting om den oroande surrealistiska karaktären hos Wes Anderson-stilen som för närvarande äger rum. I hörnet, stövlar uppställda på ett rörigt skrivbord, lutar en detektiv i full Jolly Saint Nick-dräkt.

Hans runda mage jigglar okontrollerat av porlande skrattvågor, vilket får honom att kvävas av de peppar som han har suttit ner med bränt kaffe. Vid sidan om, i en trång förvaringscell, känner jag igen Larson-tvillingarna i matchande, hudtäta tomtedräkter, uppenbarligen plockade upp för allmänt berusning när de arbetade med "Santa's Workshop" på The Village. Igen. Deras senaste arrestering skrämmer dem dock inte. De har fungerat som reservsång till den rökiga rösten i stolen bredvid min.

På tal om. Du. Du.

Du. Du. Fniss strömmar från din glänsande rosa mun snabbare än flaskan med grågås som vi fällde tillsammans tills dina kinder är Rudolph-röda, tårar springer från dina alltför gröna ögon och söta små fnyser ljuder från din känsliga näsa. Du har sjungit din sluddriga uppfattning om "Twelve Days of Christmas", sedan vi kom.

"Fiiiiive-fiiiinger-priiiints!" du galar när detektiv Vo knackar iväg på hennes dator. Hennes vänstra öga rycker och hon fortsätter att titta på tejpen bredvid häftapparaten. "Fo-uu-rr cuh-uhffed-hands, three messy cuuuums, two-oooh avundsjuka ögon…" Du drar den linjen ut så länge det är fullt möjligt medan du viftar suggestivt med ögonbrynen mot detektiven, vilket får henne att f. Sedan kapade du abrupt av, armarna höjda som en konduktör, redo att släppa din sista rad som en strumpa full av sexualiserad napalm. Tvillingens ansikten är dock hänförda och Saint Nick är på väg att spotta upp sitt kaffe för tolfte gången ikväll.

Dina armar faller plötsligt och Larson's sätter sig in, harmoniserar och dunkar takterna när din ode går mot sitt slut. "ANNNNND-AAA-FAAAT-DI-ICK-SPURTA-UP-Myyyy-coooooch!" Den där surrealistiska stämningen jag nämnde? Borta. Förstördes i kaos när detektiv Saint Nicks mage porlar så hårt av skratt att hans stolsben knäpper, kaksmulor och kaffe som sprutar överallt.

Larsons faller till golvet med spastiska fnissande anfall. Allt medan detektiv Vo reser sig lugnt upp från sitt skrivbord, går fram till vattenkylaren, river kannan ur maskinen och lugnt traskar tillbaka över, släpande vatten bakom henne. Hon stannar bakom dig och släpper ett öronhålande skrik följt av ett "Håll käften redan!" innan du dumpar det som är kvar av kannan över huvudet. FÖR 4 TIMMAR SEDAN "Övertygad?" Ashton avslutar med en självbelåten blomstring. Bra fråga.

Ingen jävla aning. Jag kan motorcyklar. Växellådor. Vevaxlar. En välskött ljuddämpare som spinner en sång av rå kraft när du varvar motorn.

En Porsche? Hah! Så jag sitter tyst och förbannar min styvfar för att han påtvingat mig det här jobbet eftersom han fastnade sent på kontoret igen. "Du kommer att uppskatta det när du ser din mammas ansikte," hade han sms:at. Höger.

Säker. Inte. Hon kommer att vara över honom i ännu en kväljande uppvisning av sexuell tillgivenhet som jag är glad att jag inte behöver ta itu med under terminen. "Det är bra." Och det är.

Men jag kan inte se skillnad på Macan och Cayenne för skit. "Trevlig?" Ashton muttrar innan han går ner i ytterligare ett spjut om bådas tekniska fördelar och funktionalitet. Jag stämmer av honom. Jag har bättre saker att tänka på. Som meningen bakom att Melody Drake visade mina bröst på den där festen.

"Har du problem med att stänga, Ash?" en rökig röst som jag inte har hört på flera år ropar. "Vi går bara igenom de finare detaljerna. Du kan inte skynda på en försäljning av tysk konst, älskling." "Jag är säker", suckar den välbekanta rösten. "Men jag tar det härifrån.

Boss behöver dig. Nu." Ashton klämmer ihop min axel innan han glider ut. "Vi fixar dig. Kom genast tillbaka." En våg av pepparmynta slår mig när en platinablond skönhet lättar över smidigt läder.

"Du är skyldig mig en. Färgkombinationer var nästa", säger Portia Nash. "Du skulle vara här en timme till." "Du?" Jag fumlar ut.

Portia vänder sig om och visar ett elektriskt leende som gav upphov till minst hundra obekväma våta drömmar under mitt första år på gymnasiet. "Pete, jag tar ut honom för en snurr till igen. Tillbaka om lite," skriker hon ut genom fönstret. "Kom inte sent! Närmare trettio.

Och var försiktig, flicka! Snön kommer!" "Oroa dig inte ditt söta lilla skägg. Vi kommer att klara oss." Hon vänder sig om och klappar mitt ben. "Vel, Elliot?" Jag nickar stumt. Porschen pyr av Eartha Kitts mjuka klang och den raspiga förförelsen av Portia som sjunger med i Kitts "Santa Baby". Deras duett lämnar mig en skramlande röra, mållös sedan jag lämnade återförsäljaren, åtminstone tills en herrelös tanke läcker förbi mina läppar.

"Portia Nash, jobbar för Porsche och sjunger i en Porsche. Marknadsföring av guld. Årsboken var faktiskt rätt för en förändring." "Ursäkta mig?" Portia vänder sig om, böjer ett elegant ögonbryn. "Åhhhhhh." Munnen drar ihop sig, hennes gröna ögon drar ihop sig och jag bränner en långsam död av ett fruktansvärt, töntigt helvete. Nästa sak jag vet är att hon spricker ut i höga fnissar och skramlar mig ytterligare.

"Färdiga dig, smörblomma", skrattar hon. "Jag har hört alla ordlekar." "Höger." "Slappna av, Elliot! Vi är gamla vänner som bara kommer ikapp." "Vänner?" "Mm?" "Vi har inte varit…" Portia rynkar pannan. "Åh… rätt. Det är därför jag stal dig från Ash." "Trodde att du bara räddade mig från ett slingrigt askhål." Hennes ögon rullar, men läpparna svänger.

"Mm. Delvis. Men… någonsin har ett minne från år och år sedan plötsligt smälla dig som en påse kukar?" Mitt kvävda skratt trycker på henne.

"Allvarligt! Jag tjafsade dig när vi var barn, El. Sen i gymnasiet…" Hon ser oskyldig ut för en sekund. Till och med skyldig.

Inte det utseende jag skulle associera med någon som älskade snabba bilar, farligt korta kjolar och hela fotbollslaget om man trodde rykten. "Spöke av framtidens förflutna kan vara en elak hora", suckar hon och nappar på en pepparmyntspinne. "Tacklar dig från ingenstans. Buuut." "Men?" "Fuckin' A," stönar Portia när hon sköljer ner en puff av gräs med ett drag från en flaska grå gås.

"Jag har tjatat om det här hela dagen." Hon passerar dem. "Puff, puff, puff!" retas hon och viftar med ögonbrynen. Jag gör. Och andas in alldeles för mycket. "Poppade din Mary Jane körsbär, va?" hon fnissar.

"Jag är hedrad." Jag tippar tillbaka flaskan och dricker mycket för att dämpa hostan. "Ska vi inte…" Jag släpar bort och torkar mig om munnen. Utanför flimrar en gigantisk julgran. Det är silverljus som har snöflingorna skimrande. Portia suckar och gräver ner sig i sin plats.

"Du oroar dig för mycket. Slutar du aldrig tänka och bara lever?" "När din mamma bokstavligen kan hota dig med fängelse… är du rädd för att inte tänka." Rov hunger lyser upp i de alltför gröna ögonen och förlamar mig som en hypnotisörs pendel. Hon rinner ut ur sitt säte mot mig i en långsamt krypande, grå tröja som rider högt på sin smala figur.

"Jag kommer att knulla den rädslan ur dig." Jag håller fast för kära liv, och hennes magnifika rumpa, eftersom det mest häpnadsväckande erotiska ögonblicket i mitt liv bränner känslor djupt in i min hud. Det är inget romantiskt eller otäckt med den första kyssen. Hon bara kliver upp på mig som en motorcykel och trycker in sin tunga i min mun i en uppvisning av otämjt lust. Och hennes blandade smak av pepparmynta, gräs och vodka vrider mig från noll till liten man av stål på en nanosekund.

Hon får mig att springa iväg som en flaskraket i hennes mun åttiotre sekunder in i en korkskruvning, bollar som dränerar avsugning. Min kuk fräser av orgasmen. Mitt ansikte fräser av förlägenhet. Portia bara fräser.

Hon exponerar den uppsamlade grädden, hennes rubinröda tunga virvlar runt den innan hon sväljer, smackar med läpparna som om hon smakade gott vin. Sedan kryper hon tillbaka upp i mitt knä och planterar sitt svettiga, överhettade gren över min flaggande lilla man. "Slappna av", viskar hon och nafsar i mitt öra. "Jag kommer snart att ha lille Elliot i full mast igen. Under tiden…" Hennes kropp skakar, platinapälsad fitta dreglar varm, nypräglad goo runt en tjock pepparmyntspinne när den sista smällen regnar ner på hennes pigga jordklot .

Mind disig, jag sveper tungan genom den där mintiga gooen och fladdrar över hennes skrynkliga nordstjärna innan jag drar ut godiset med tänderna. Svag av orgasmisk lycka kämpar hon för att flytta sina höfter över min förnyade erektion. Men hon ska inte låta sig avskräckas. Hon tar tag i mitt pulserande kött med en smal hand, siktar och släpper. "Fuuuuuuck", grymtar jag och krossar henne till mig.

Hennes hudtäta fitta är en rullande ugn av sammetslen värme. "Nu. Fuck. My.

Ass," gnäller hon i min nacke. "Mm?" svarar jag och njuter av den söta salta svetten mellan hennes klockformade bröst. "Min rumpa.

Fyll min smutsiga, slampiga rumpa också." Hon rullar på höfterna, diar mitt öra. "Betrakta det som ett… platina-belöningspaket. Fy fan.

FAN DET!" Jag tittar upp i hennes vilda gröna ögon och flinar vargaktigt åt hennes fruktansvärda ordvits. Medan hon tungor smutsiga fantasier i mitt öra, kan jag inte låta bli att inse att jag är ett barn i en godisbutik med fritt spelrum. Bäst att tro att jag ska överdosera.

"Är det här vad du vill?" frågar jag och kör en cum slick siffra fram och tillbaka över hennes skrynkliga stjärna. "Neeeeed it," hon ber "Bättre idé." Jag famlar runt efter flaskan med grågås. Ett brinnande skrik av smärta och njutning river igenom bilen när den smala flaskhalsen trycker in i hennes rumpa tills jag drar in henne i ännu en slarvig kyss. Tankarna går i spiral till en bläckig avgrund, jag lyfter upp flaskan och stänker de sista dropparna vodka i hennes anala håla. Hon drar ihop sig och jag svär att jag känner hennes hjärta slå genom hennes smöriga väggar.

"Jävel", raspar hon när jag börjar röra på mig, hög på känslan av att ha båda hålen igensatta. Jag begraver mitt ansikte i hennes fuktiga hår och tappar mig i ett platinadö av njutning. Vid omgång tre har Porschen och Portia blivit supernova.

Fönstren är immiga och de uppvärmda lädersätena gnisslar högt när vi brunstiger som kaniner. Hennes smutsiga, röriga fitta är en upprorisk ström av nöd, som krämer min tjocka erektion med hennes upphetsning och mitt andra lass för natten. Jag är så förälskad att jag inte märker knackningen, märker ingenting förrän isig vind skär genom sexets ångande dis. Det hörs ett flämtande efter bekanta vietnamesiska obsceniteter. "Verkligen? Vill du ha oss där ute, detektiv?" Portia gnäller och knyter sig hårt.

"Det är kallt. Varför kommer du inte in? Det är… orgasmiskt." "Sluta!" Jag vädjar. "Varför? Hon behöver helt klart avlastning." "Nej, jag!" "Du är så jävla", väser detektiv Vo när jag grymtar och lastar av i Portias eldiga låda. "Du har grävt min grav", stönar jag.

Du knuffar på min arm. "Har jag?" Detektiv Vo ser oss, specifikt du. Hon vänder sig snabbt om, men jag svär att hennes kinder var rödröda och hennes ögon skrek längtan. "Vill du veta hur hennes rosa lilla fitta smakar?" viskar du.

Hjärna. Överhettas. "Du-hon-hur-vad…" "Det är julafton.

Jag är fortfarande i en önskeanda och ett avstressande maratonjäv är nummer ett på hennes stygga lista." Jag tittar över på mammas protg. "Det där är femtio nyanser av jävla." "Nä… femtio nyanser av ondskefullt smaskigt." Du nafsar i mitt öra och tvillingarna suckar. "Jag kanske till och med övertygar henne att släppa dessa underbara tomtar för att gå med oss. Låter det inte så… läckert brottsligt?" Min kuk reser sig med mörk instämmande, Larsons sjunger, "We'll jingle his bells…".

Liknande berättelser