Jag Vont Yu Tureen

🕑 7 minuter minuter Humör Berättelser

Jag vampyr, (Hesekiel) en levande död kropp. Motsägelsefullt, men det är jag också. Fast jag har en luktande mysk om mitt kött.

Min personlighet är gentleman med full kontroll över sitt förstånd. Vissa hänvisar till mig som en böld på mänsklighetens röv. Jag bor i en grav, en portmanteau eller en coupé från 1947 och suger blod från de levande. Närar då och då min hungriga lust med tomataspic. En placebo, för det goda.

Så i verkligheten är jag en hybridvampyr. Aspic saktar ner ruttnandet och rostprocessen, som drabbade många av mina vänner. Jag är underjordens androgyni.

Mitt samvete, en liten kyrkmus, säger ofta till mig, "Jag är jävla." "Hej Hesekiel!" "Vot yu vont?" "Du är lite jävla." Jag hade precis förvandlats till en ängel, med min mjuka maskulinitet. "Hon lämnade sin harpa i San Francisco", när hon gav upp bron för Oakland. Bara för att låta mig leka i hennes terrin och hennes lilla rosa (fitta) toffel. Hon hade nyligen passerat "The Pearly Gates" och gör nu en returresa.

Hennes biljett hade blivit stämplad av en alkoholist som ropade fel nummer. Jag fångade henne i tid och jag plockade upp henne på väg ner. Frågar.

"Var glamouren klädd på den sidan av osyndigt beteende. Hennes glänsande fjädrar smälte smart, när jag klämde fast min kuk på hennes fitta i en hundkött. Tyngden i hennes andedräkt och hennes rumpa mot min tornerspelning, vilket väckte ruckus Jag kände hur hennes själ knackade och hon bjöd in mig. Hennes klitoris som en öm kycklingbit, blöt av min sås.

"Och även dina inälvor, Hesekiel." Hennes bröst ristade poetiskt från renässansen. Spänd av min lust när hennes bröstvårtor sträckte sig och fånga upp dammet från mina mörknande tankar. De gillar hoppbrädor som väntar på mitt darrande tandkött. "Åh! Vilken eländig vampyr jag är, från det odöda havet." När hennes anus sökte upp min undersökande kuk.

Kinderna på hennes rumpa som groteska gigantiska marshmallows, förvandlades. Hennes ringmuskel som klöv mig, som ett blinkande öga, förblindade. Njuter av hennes kopparsmakande blod, medan min frossande aptit härjade hennes kött. Hennes kropp lider av koniptionerna när jag knullade henne ner under, i hennes rosa sko. Stor, petite och smal, som jag lade en linje en henne.

"Ditt starka ord klöv mörkret. När du talade var det gjort…" Hon förvandlades till en fladdermus. Bor nu i en grotta nära Louisville, Kentucky. När du inte jobbar som F-skötare på ett "rött öga" från Standiford Field. "Var kommer du på det här fula, Hesekiel?" "Mine damer och herrar, det här är er kapten som talar.

Vi kommer att kryssa på 27 000 fot. Bot furst, I vont yu blahod." Fort Worth, Texas, 199 En bältdjur som korsade motorvägen, hade lagt sönder cykeln byggd för två. Det var en rak avslutning då jag och musen var tvungna att ge upp vår tur och lifta. Jag lyckades rädda stänklappen.

En stänklapp med en krom naken dam på. Jag hade köpt den på en gräsförsäljning i Little Rock, Arkansas. "Det var en hjärnskakning, Hesekiel." När jag nu reste första klass i sovhytten på en lastbil, var jag på länslinjen mellan Dallas och Fort Worth. Vill suga bacon (blod) innan gryningen kom. Nyligen avgående Idaho, efter en inkörning med en potatiskramande tik.

Hon omedveten om min allergi mot de stora spudsarna. Hon hade halkat en i min britches för att få mig att se att jag packade. Min penis svullnade till en jordvarks nos, men jag blev sugen på sockrade röda myror. Fraktlinjen drar in i ett lastbilsstopp. Jag fisade i sidled av hunger.

Mina ögon fick syn på en tjej som horade i asfaltsläckaren. Mellan högoktanigt och dieselbränslet. Hennes neontatueringar och den vaskulära atlasen av hennes kött svimmade mig vid nio-tiden när min ena tand doftade hennes blod.

"Jag tror att du menade, entre, Hesekiel." Hon puckade på en dieselpump, eftersom hennes bifokaler hade tappat bort. Hennes läppar rynkade sig runt påfyllningsmunstycket. Med ett bumper-jack-handtag som sticker ut från hennes derrire.

Den siden sammet av hennes fitta ger mig en poetisk klåda med en titt på hennes utsmyckning klitoris. Mitt tandkött kurrar saliv. "Var stilla, min fis, du har vetat värre än så här." Dr. Neu Monia, doktor till de odöda, skulle ofta ge tomataspic högenergibarer för att hålla mig över. För tillfället satt jag grensle över däckväxlaren och försökte knulla en Firestone.

Jag försökte täppa till läckan i innerslangen med min kuk medan jag stänkte lim på den. Jag trodde att smörjmedel och ett plåster var en kondom, och jag såg ut som en galen Michelin-man på fyra fot. Det var min grå starr som fick mig att se ut som en dåre.

"Det och åtta eller nio andra saker, Hesekiel." "God kväll, min älskling. Jag vill inte turnera." "Hur många gånger måste jag skriva ut för dig, Hesekiel? Att turnera, är att ta en resa. Tureen, t u r e e n, är hennes skål." "Tio-fyra, mus." Det tog lite styrning, men jag hittade tiken nära gryn och smörgåsar som väntade på bord sex. Jag slösade ingen tid på att slita av henne klänningen. Bara för att upptäcka att jag hade angripit ett klädesträd i trä.

Det var bra i teorin och praktiken, men en splitter hade genomborrat en hemorrojd. En skogshuggare på 360 pund som åt en bunt stekt mos täckt av melass. Han lade ut min, en miniatyrpenna som jag använder för att vada genom grå starrdimman. Den skarpa av min mödosamma stank, höjer ögonbrynen och orsakar en massflykt att dra upp de senaste vittles. Ketshupflaskorna av plast höll på att lösas upp i ödemarker, för myggor att föröka sig.

"Fetar han också din läpp, chef?" "Vot" "Shuggaren, underbarn." En annan kille vid ett närliggande bord gjorde en Richard Simmons träningsrutin. "Du gör jävla spel och vänder dig om…" "Det är en präst som utför exorcism på dig, Hesekiel." Han stänkte Holy Water (club soda) på hennes könshår, och det tappade sin naturliga lock. Förlängning till Roy Rogers häst Trigger. Från fittan till hennes manke.

Hon hade kontroll över sin fitta när klitorisen stod rakt upp och sparkade i röv. Den svullnade upp, tog tag i min tunga och band den i en rosett. Jag såg ut som en födelsedagspresent, men jag hade precis börjat.

Min entands huggtand ritade skisser på hennes bål, nafsade i hennes spenar och blinkande tår. Neonet reflekteras från hennes små piggy naglar. Kopporna av mina blåsor som bryter ut, droppar en mortel av smuts på hennes bröstvårtor. Ge dem smaken av hemlock brandy när hon skrapade huden från min rygg. Det kommer bort som kakel på ett köksgolv.

Hennes darrande fitta andades in doften av min odöda blekhet, medan hon ryckte. Min kuk plöjer och rör vid hennes G-punkt. Hon släppte ut en ström av urin med värmen från en dubbel broiler. Min kuk plöjde hennes rosa tofflor, medan jag sög hennes blod. "EN BRILLER ÄR EN GAWD-JÄVLA KYCKLING, DUMB ASS!" När mina vingar lyfte mig, förbi tiken som jag just hade kastat in i min bild.

Jag sjöng. "Vid floderna av mina minnen, alltid leende linser i mitt sinne…" "'Få det rätt, dude." Det är skonsamt eftersom en lins är en baljväxt." "Vot lagoon har do wit lins?" Krönikorna av Ezekiel Gooch Fort Worth, Texas, 199..

Liknande berättelser