Incubi älskare

Ett jobb är fortfarande ett jobb, även för en sexdemon…

🕑 23 minuter minuter Humör Berättelser

Nattduksbordet bredvid min säng exploderade i orange och röd låga, följt av ljudet av fyra bilar. "Åh fan, jag är sen! Jag får väl gå och se vad administrationen vill nu." Låt mig presentera mig. Jag heter Mendelbrot, men mina vänner kallar mig bara Mendel. De skrattar och säger till mig att jag är en liten flock.

Ha, ha, dumma pojkar. Vi bor alla här i Hades, men vårt arbete tar oss upp på jorden. Jag hade hoppats på att hinna till jobbet ikväll utan att bli avbruten av min handledare, men ingen sådan tur.

Åh, och förresten, jag är en inkubus. Om mitt vanliga larm hade gått, hade det varit en liten blå låga som flimrat ovanpå mitt nattduksbord åtföljd av det dissonanta klingandet av tappat silverföremål. Den här "brast upp i lågor"-affären bådade illa för mig.

Min oro var att det på något sätt hade kommit ut att jag hade tappat den iver som förväntades av demoner på lägre nivå, den viljan att "ta en för laget", att gå den extra ligan. Om det är vad det var, kan min urgamla gås vara väl och riktigt tillagad till en delikat krispig glasyr. Jag tog hissen ner till min chef Scorns kontor. Hans sekreterare Casket satt på en träpall täckt med rostiga spikhuvuden, inget alltför pråligt. Själv var hon insvept i gråaktiga höljen som uttorkade gravomslag, bara hennes feta kinder och röda ögon syntes.

Om hon hade varit fältklädd, skulle hon fortfarande lätt gå över fyrahundra pund. Den jäveln Scorn valde sekreterarpoolen, och han fick alltid snyggingarna. "Vad vill du, Mendel?" Cask frågade och hennes röst hade en ihålig gravton. Varje gång jag hör det blir jag hård, jag ska bara gå vidare och erkänna det.

"Berätta för mig, Casky, mina sötsaker. Jag fick nöduppvaknandet nyss. Jag hasade min fjällande rumpa direkt för att se vad "nödsituationen" är. Förresten, kan du vara en ful liten demon och skicka möblerna runt? Jag är rädd att jag kommer att behöva ett nattduksbord till.

Jag glömde att släcka det i min brådska för att svara på min kallelse." Det var lite av en lögn. Jag hade piskat ut min fjällande slingor och förbannad på den som en demonstration av min respekt för gamla Hån, men petrokemikalierna i min blåsa gjorde just det det värre. Vissa nätter kommer det bara inte att gå min väg. "Du är långt över budget på inredning, Mendel.

Jag är inte säker på att vi kan få det att hända för dig." Yada yada, det jävla nattduksbordet skulle beställas. Hades är chintzy på många sätt men de snålar inte med möbler. Var bara inte dum och be om en Wii eller något roligt.

Hon ruskade igenom vad som såg ut som en hög med gamla utslängda tidningar och kom på ett särskilt knaprigt och fläckigt blad. Det ger inte så mycket detaljer, är jag rädd. Säger bara att kalla dig till en intervju omedelbart.

Jag ska ringa chefen, låt honom veta att du är här." Hon plockade upp en rostig hästsko från en slängd soptunna och vände den skickligt över hennes axel. Den gjorde ett par vändningar i passagen, gick genom en öppning i väggen och landade på vad som lät som ett tvättkar av zink nr 2 på andra sidan. Slamret var imponerande måste jag säga. Scorn sparar ingenting när det kommer till förmånerna med jobbet.

"Skicka in honom!" En mjuk röst som en ung jungfru ropade. "Åh skit, jag är med på det nu!" Mitt sinne rusade, tänkte på lögner eller flyktalternativ, men rädslan gjorde mig förlamad. Jag kunde inte komma på något som skulle få mitt fall att se bättre ut.

Scorn känner sin personal, vet hur man spelar på deras rädsla som Itzhak Perlman spelar på sin fiol. Medan jag skakade i mina skor var jag fortfarande tvungen att beundra hans stil. Scorn hade inte befordrats till sin låga nisch i den infernaliska hierarkin utan anledning. "Det är de små sakerna, Mendel.

Ta hand om de små sakerna och de stora sköter sig själva." Denna pärla hade erbjudits vid en tidigare intervju. Hån missar sällan ett tillfälle att instruera sina underhuggare, och jag svär att den gamle sonen till en demon känner till varje kliché som någonsin skrivits. "Djävulen är i detaljerna!" Jag hade lagt märke till mer än en demon runt omkring som hade blivit detaljerad, och jag ville inte ha det i min framtid.

Dörren roterade på en svängtapp i mitten och gav ett grusigt skrik samtidigt som den gjorde. Jag gick in som Caesar på väg tillbaka till Rom från galliska krigen. Om du inte kan slå ihjäl dem med kunskap, förbrylla dem med skitsnack. Det är direkt från Daemonology 10 "Ah, Mendel.

Fan vad du är så snabb. Snälla, sätt dig." Den oskuldsfulla rösten var fortfarande kvar och rann på mina nerver som små vassa kattklor. Jag satt i vad som såg ut att vara en tandläkarstol, om än en smutsig sådan.

"Hur tycker du om mitt senaste förvärv? Den här stolen har certifierats som att den tillhört den framlidne och beklagade Dr. Josef Mengele. Varor av denna härkomst är SÅ svåra att hitta, håller du inte med?" Jag höll faktiskt med det gamla monstret, så jag nickade och svarade: "Ja, det är så sant, men jag är säker på att du har dina källor." Jag tänkte inte avslöja att jag hade kvistat in i en cache med godsaker som ägdes av den bortgångne Pol Pot.

Han skrattade lätt, ett ljud som vårregn, och lyfte upp spänningsnivån. "Ja, ja. Till ämnet då. Kan du ge mig en stund medan jag avslutar några detaljer?" Jag nickade bara, vad mer skulle jag göra? Hån kom till stolen, satte mina tummar i kärl som jag inte hade lagt märke till och vred på tumskruvarna.

Han slutade inte förrän min rygg var välvd och mina fötter skakade på fotstödet av smärtans intensitet. Svetten stod ut på mitt panna, och från min infernaliska temperatur som konkurrerade med den flödade en fin ånga uppåt. Hån lutade sig över mig och andades djupt och gynnade mig med ett ömt leende. "Jag bara älskar doften av Incubus på kvällen." Note to self: se till att ge Scorn en kavallerihatt till Halloween.

"Vad är det här jag hör om dig, Mendel? Det hörs att du inte njuter av ditt arbete. Det sägs att du har nämnt att du ska göra en förflyttning. Säg mig nu, vad verkar vara problemet?" När jag började bli lite van vid trycket från tumskruvarna, funderade jag på vilken liten jävel som hade kastat mig under vagnen. Jag har inga vänner, inga förtrogna, ingen jag hade uttryckt mina problem för om mitt arbete.

Gamle Scorn tog ett vilt skott in i mörkret! "Jag ser här från ditt fältrapporter en viss matthet. Ett slags "same old same old" i tonen. Har du tröttnat på jobbet, eller hur? Det är ett väldigt bra jobb du har, Mendel.

Det är ett jobb eftertraktade av era bröder. De är dock hopplösa, eftersom det ALDRIG finns några öppningar i MIN avdelning, och det finns absolut inte NÅGRA överföringar!" Scorn hade höjt volymen till ungefär motsvarande en isplocka som genomborrade en trumhinna. "Tänk ett ögonblick, min unga demon. Jag, liksom du, svarar på en lägre makt. Jag, liksom du, har rapporter att lämna.

Jag, liksom du, har ögon som tittar på mig, både uppifrån och nerifrån. Tänk nu, hur skulle det se ut om medlemmarna i min personal ville flytta? Den naturliga frågan uppstår varför. Tappar Scorn kontakten med sin personal? Tappar han kontrollen? Låt mig säga dig, det kommer INTE HÄNDA ALDRIG! Förstår du konceptet av aldrig? Det är samma sak som evigheten, en omöjlighet att NÅGONSIN hända.

Tiden som ägnas åt att överväga själva idén är slöseri med tid, även för sådana som du och jag som har en evighet att slösa bort!" Jag mådde illa inombords. Jag hade aldrig varit utsatt för Scorns ilska förut. Missnöje, visst, men aldrig ett helt orkanutbrott.

I min rädsla kände jag beundran för det gamla tillhållet, imponerad av hans behärskning av både fakta och mig själv. Jag trodde på ryktena jag hade hört, bara lite, att innan han blev en demon hade Scorn varit advokat. "Vad har du att tillägga till vår diskussion, Mendel? Snälla, upplys mig, hjälp mig att förstå." Scorn vred på en strömbrytare på stolen och fotstödet började snabbt värmas upp. Jag biter ihop tänderna och sa "Jag hatar mitt jobb, sir.

Jag ogillar de där tikarna, Succubi. De hororna får all press, all hyllning. Det är de som skrivits om i Penny Dreadfuls.

De blir avbildade i konst. De har skrivit poesi om dem. Man skulle kunna tro att Incubi är en jävla hackad lever!" "Duktig pojke!" Hån vrålade, ett leende strålade över hans vackra mun. "Det är andan, det är vad vi gillar att höra här nere, lite av den gamla tävlingsandan bland rivaler! Så, säger du att min oro för dig är ogrundad? Säger du att du inte vill driva några överföringsförfrågningar nerför trappan Hjälp mig att hjälpa dig, min pojke.

Berätta för mig vad jag vill höra." "Ja, din Ondska, det du säger är sant. Jag lider av svartsjuka." "Ah, jag förstår. Jag kommer att få den där lilla kärringen avundsjukan tillrättavisad då. Ingen mening med att ha oenighet i leden eftersom en liten luffare av en demon håller på att gå ur linje med besättningen. Kom ihåg reglerna, Mendel.

Ingen förbrödring mellan anställda. Ett tight ship är ett torrt ship. Så, är vi klara här, min pojke? Du är sen till ditt skift som det är." "Ja, sir." Inga fler detaljer krävs, bara en överenskommelse var vad Scorn behövde höra från mig för att detta skulle bli klart. Jag vet när jag ska hålla käften. "Mycket bra, då tror jag att vi är klara här.

Gå nu ut och sysselsätt dig med att avblomma!" Scorn vred på strömbrytaren igen och fotstödet slutade nynna. Förbannat bra också, det började lysa matt rött. Visste de inte vad en jävla säkring var i Nazityskland Han skruvade loss tumskruvarna och ruset av att återföra blod till platsen för deras milda tjänster väckte nerverna. Smärtan var utsökt. Scorn log och sa "Det är bara en liten bonus, från mig till dig Mendel.

Nej tack behövs." Jag mumlade något och gick mot dörren. Jag hade bråttom och det grusiga skrapande ljudet ökade till ett högt skrik när det roterade. Jag saktade knappt ner när jag blåste förbi Casks skrivbord.

Hon sa "Don' kom inte tillbaka, Mendel." Jag tyckte att det var ett utmärkt råd och jag planerade att ta det djupt in i mitt kalla och döda bultande hjärta. Jag steg på hissen och den tog mig upp till min våning. Jag gick in i min lägenhet, precis ett enda stort rum.

Jag var dock en av de lyckligare demonerna, jag behövde inte dela den med en annan. Vi demoner brukar inte leka bra tillsammans, för mycket negativitet på ett ställe. Askhögen bredvid min pall sängen skräddarsydd för hur den här kvällen hade börjat. Den härskande doften av askan gjorde mitt humör lättare, förmodligen var det pisshöjdpunkterna som gav den den där ordning.

Jag tog ett lätt mellanmål för att få i mig. Vi Incubi förväntas få vår mat från våra värdar, stjäl det från det som ofta var ett mycket magert skafferi. Varje liten sak för att få några poäng i hierarkin, det är mitt motto. Mitt mellanmål hade skurits av natten innan. Det var en kall skiva fet fårkött mellan skivor hembakat bröd.

Jag var tvungen att låta den stå ute hela dagen för att mogna innan jag kunde kväva den. Synd att det inte fanns någon ost, jag är bara arg på uttorkad ost. Men, som någon så småningom kommer att säga i en låt "Du kan inte alltid få vad du vill." Jag gick ut ur lägenheten, in i hissen, upp till grottan. Jag, tillsammans med ett litet gäng Incubi, skulle arbeta i byn Gradz ikväll. Vår taktik var att driva i luften tills vi fick doften av en erotisk dröm.

Det var ett lockelse vi inte kan motstå; vi är tvungna att gå till drömmaren. Som Incubi är våra näsborrar anpassade till doften av kvinnliga drömmar; våra motsvarigheter Succubi dras till manliga drömmar. På vägen skannar vi deras tankar och får en uppfattning om formen av hane de attraheras av och förvandlas till den formen. Det är tröttsamt i bästa fall, och rent slit i värsta fall. Varje kvinna i stan längtar efter den lokala hunken, alla utbuktande muskler och bra hår, lång och mager med en kuk att dö för.

Jag tar formuläret, går in i sovrummet och gör det som behöver göras. Det är där mitt missnöje spelar in. Jag kan knappt hålla mig från att kräka när jag drar täcket från den sovande formen av någon drömmande jungfru.

Var och en av dem har uppnått kvinnlighet, vuxit över åldern för att samtycka, sett sexton födelsedagar komma och gå. Yngre än så och det är en no go, skydden som erbjuds är i full effekt. Samtycke är också en faktor: att synda är ett val, och det är juridiskt bindande. Alla handlingar som utförs före samtyckesåldern är ogiltiga, därför bortkastad ansträngning.

Varje jävla kväll samma sak. Aldrig en ledig natt för att gå smuts på den lokala groggen, ingen pjäsrunda med grabbarna, ingen fest för semestern, inget av det som dödliga njuter av. De har inte uppfunnits än, men när de gör det kommer jag att förbjudas att gå till och ta en jävla! Allt jag gör, natt efter natt, är att flyga ut och deflowera jungfrur, puckel av min spruckna rumpa och vad får jag för det? Ett besök för att se Dr.

Mengeles jävla stol, det är vad! Jag hade kommit att hata dessa nattliga utflykter till kvinnors sovrum. Alla var olika, några smala, några ljuvligt feta. Nästan alla är unga kvinnor. Äldre kvinnor är klokare, efter att ha levt bortom fiktionerna vävda av rasande hormoner och hopp. De vet att sex, även om det kan vara utsökt, till slut bara blir sex.

Det i kombination med rädslan för att bli gravid håller deras lustfyllda drömmar borta. Så, här är jag och flaxar mig fram genom den vänliga himlen för att avskära ännu en jävla oskuld. Biff till middag varje kväll blir efter ett tag bara en död jävla ko på en tallrik. Incubi blir inte far till barn, det är inte vad vårt syfte är.

Vi har till uppgift att avblomma, korrumpera, hålla vid liv varje vidrig föreställning som kommer fram ur kvinnans sinne. En av mina kompisar i daghemmet hade sagt till mig en gång att "Dina jävla barn skulle vara för fula för att leva ändå, kompis." Jag tror att han bara försökte få mig att må bättre. Ett fåtal av utskjutarna hade skalat av sig och sjunkit ner på en våg av drömlust. Vi var inte många, bara en handfull egentligen eftersom denna burg var liten.

Bara några dussin små bostäder prickade det vinteriga landskapet under oss. De flesta var lite bättre än hyddor med rankor av rök som kom från stenskorstenen. Den röken kom från elden som hade lagat kvällsmåltiden, dagens huvudmåltid.

Det var vanligtvis en tjock välling av rotfrukter, kål och några köttbitar om de hade tur. Detta och ett förvånansvärt rejält bondbröd var den dagliga maten. Vatten var den vanliga drycken, även om ett genomsyrat hopkok av krossade ekollon och torkade bär eller löv ofta konsumerades. Barnen fick ibland mjölk från de få kor och många getter som folket ägde.

Mjölk reserverades vanligtvis för att göra ost eller smör, den tunna vasslan som återstod användes för att fukta det grovmalda mjölet eller majsmjölet som användes vid brödtillverkningen. Mjölk var för värdefull för att slösa på barn. Eldar lämnades för att dö efter att tillagningen var klar.

Trä eller torv var för kostsamt för att användas till uppvärmning. Människorna använde rostigt vävda filtar för värme. Kalla vinternätter kurrade alla ihop sig under alla sina filtar. Barnen i mitten, morföräldrarna om de fortfarande levde kom därefter, och föräldrarna intog de yttre positionerna och uthärdade kylan för sina svagare släktingar. Jag fick en susning, ett litet kittlande i näsborren.

Jag skalade bort från den minskande packningen och började min nedstigning. Jag såg min destination, en ödmjuk liten hydda som inte skiljer sig mycket från så många av de andra. Skorstenen var kall, ingen rök kom ut. Jag sänkte mig ner på den här enkla entrévägen och klev från den öppna spisen till eldstaden.

Det var rent, snyggt sopat efter att elden hade uttömt sig själv. På sängen såg jag drömmaren. Jag hade tur, under täcket petade huvudet på Goody Cain! Vi hade sett den friska jorden förvandlas på den lilla kapellkyrkogården men visste inte vem som hade flyttat in i den sista bostaden. Hennes man, Goodman Ephraim Cain, hade blivit offer för den lunginflammation som pågick, antog jag.

Här är lite information för din uppbyggelse. Medan de flesta äldre individer sällan drömmer om sex, eller ens drömmer överhuvudtaget för den delen, tänder förlusten av en älskad ofta deras ande på nytt och drömmar börjar igen. Detta är vanligtvis ett kortlivat fenomen, som varar från några dagar till några månader. Detta, för mig själv och mina bröder, är motsvarigheten till murklorsäsongen, när de välsmakande saftiga murklorsvamparna spricker från den fuktiga jorden fria för insamlingen.

Jag tycker också att det är ganska poetiskt, att teckningen av liv från de döda resulterar i en saprofytisk smakglädje. Jag stod där och tittade på Goody och provade hennes drömmar. Hon var ung igen, och unge Efraim hade henne i sin famn. "Vad är det här, kan det här vara?" frågade jag mig själv glatt.

Goodys lilla beniga hand rörde sig under täcket och gjorde små cirklar i området av hennes ljumskar. Jag log och mina huggtänder glittrade i månskenet som kom genom det frostkantade glaset i hennes lilla fönster. Jag ändrade snabbt formen, släppte min skräcksyn och bytte ut den mot formen av Goodman Ephraim Cain.

Jag antog hans gestalt från hennes drömmar, den starka unga bonden med vetehalmhåret, de tindrande blå ögonen, det breda solbrända ansiktet. Hans axlar var breda, hans midja smal, hans lår som stammar av unga hickoryträd. Hans höfter var magra och han hade en fantastisk kuk, en som böjde sig uppåt som ett horn på en noshörning! Den var tjock vid basen, spirande ur ett snår av hår som torkad salvia. Jag närmade mig sängen, tog tag i täcket och drog det sakta ner. Kylan väckte henne, chockade hennes ögon lätt att öppna.

När hon såg mig flög de helt öppna. Hennes förvåning bildade ett tyst "O" på hennes läppar. Sedan log hon mjukt och mumlade "Min älskling, du har återvänt till mig.

Jag trodde att det aldrig skulle kunna bli det. Jag är så lycklig igen!" "Ja min älskling, jag har fått lov att besöka dig igen, bara för denna ena natt. Om du vill, får jag dela din säng som jag har gjort i många år?" Tillstånd måste ges. Människor är varelser av fri vilja, har rätt att acceptera eller förneka.

Tvång eller våld är till ingen nytta, få inga poäng. Övertalning är dock helt acceptabelt. "Åh, min Efraim, jag önskar det så mycket.

Du har varit borta bara dagar och det känns som århundraden. Snälla, vill du gå med mig under dessa kalla filtar?" Jag log och flådde av mina kläder, stod naken i månskenet för hennes ögon att dricka i. Jag kan inte hjälpa mig själv, jag är en född skinka på det sättet.

Det fick mig att fnissa, en född skinka som klättrade i sängen till en dotter av stammen. När jag drog ned skydden för att komma in såg jag hennes form. Rak som en pinne, långa och beniga, små bröstknölar, en absolut rikedom av brist! Ingen rund röv, inga busiga bröst staplade upp i en hög för mig i natt! Jag tänkte rida den här gamla kvinnan som en häxa rider på sin kvast! Jag satte mig i sängen, det gamla sugröret i madrassen skramlade och petade när jag slog mig ner bredvid henne.

Hon kapade sig mot min ram och sa "Du är så kall!" Jag nussade hennes hals och sa: "Det är upp till dig att värma mig, min älskade." Hennes hand rörde sig under täcket, hittade min kuk. Hon lindade sina beniga fingrar runt den och de kändes lika kalla som hon utgav mig för att vara. Det var förtjusande.

Hon klämde mig hårt, började smeka min kuk och fick den att växa från en sten till ett berg. Jag i min tur gnuggade hennes små bröst och bröstvårtorna exploderade till hårda små nubbar, som ekollon under hennes grova skift. Jag tappade mina händer, hittade fållen på hennes oförskämda skift och höjde den uppför hennes smalben, över desserten av hennes beniga knän, uppför hennes skrumpna lår. Hon pausade vad hon gjorde med min manlighet (demonhood, faktiskt), höjde sin beniga rumpa och gjorde det lätt att göra henne naken. Hennes bröst var som små nedfallna muffins täckta med plötsliga bröstvårtor, så väldigt speciella.

Vi låg så tätt ihop nu, fram och fram, täcken uppdragna över våra axlar, snåla med hennes värme. Jag släppte min hand mot hennes gren och kände hur borsten på hennes halmtak blev tunnare nu i hennes stigande ålder, tyngd av flera år. Mina fingrar insisterade och hon öppnade sina lår för min beröring. Jag kände hennes skrumpna läppar, en uttorkad fjäder mellan dem. Jag drog min hand fri, tog upp den under täcket och sa åt henne att blunda.

Hon lydde och jag bet mig i tummen och drog en ny blod. Jag tog min tumme, målade hennes veck med den och lyckades trycka in tummen i henne med hjälp av min smörjning. "Ingen smärta, ingen vinst." Förakt igen och citerar en självförbättringsbok som han hade fått sina fjällande klor på. Jag hatar den där gamla kuken.

Men regler är regler, det måste finnas blod. Jag rörde mig, fick mellan hennes ben och satte min kalla kuk till hennes tid härjade klyfta. Jag tvingade mig inåt och hon grymtade av mitt intrång.

Jag var inte särskilt orolig, eftersom tidsperioden inte hade varit känd för sin delikatess i l'amor, särskilt bland hoi polloi. Jag nådde botten, hennes knappa kött gav ingenting i vägen för vaddering. Hennes höftben slog mot mig när jag stack in mig i henne. Jag blev förvånad över att mina rörelser blev lättare, mer flytande.

Antingen hade hon fortfarande förmågan att smörja eller så hade jag brutit ett blodkärl. Jag skrattade lågt i halsen och fördubblade mina ansträngningar. Goody började svara och höjde sina höfter för att möta mig i luften. Hennes klösfingrar krattade häftigt över mina revben, drog långa räfflor nerför min rygg.

Jag älskar en kvinna som vet hur man ger och tar emot. Hennes beniga klackar var låsta bakom mina vader och fångade mig mellan hennes lår. Hon red hårt och högt och tio sekunder var inte i hennes planer. Låt oss vara ärliga. Jag slog den gamla kvinnan med min kuk i mer än en timme.

Hon klagade aldrig, försökte aldrig fly, tog aldrig upp den tiden jag skulle - det var inte jag, utan den levande Efraim - bröt disken som hennes mamma överlämnade till henne. Hon var inte en avhoppare, inte långt. Hon kysste mitt ansikte och hals tills hennes läppar började svälla. Hon hoppade under mig som en obruten vildhingst.

Jag stannade i sadeln, bara knappt. Till slut spände hon sig och utbröt i ett högt tjut när hon fick sin orgasm. Det är förmodligen den första hon haft på decennier och tyckte hon om det? Du satsade på din päls, det gjorde hon. Gamle Efraim hade inte kunnat hålla det på en timme, inte ens under sin storhetstid. Hon hade fått för pengarna och det hade inte kostat henne en enda koppar.

Jag släppte min sperma i henne medan hon kummade, en kall flod av tjock klibbig vätska. Jag tror inte att hon ens märkte kylan, hon fortsatte bara att korkskruva sig på min kuk när jag översvämmade henne. Jag drog mig tillbaka från henne, min kuk fortfarande upprätt och hon lindade sin beniga hand runt den igen när hon kysste min mun. "Min tid närmar sig, jag måste vara borta min kärlek." "Måste det vara så snart?" Snart? Skämtar du med mig? Jag hade hamrat det här gamla vraket i en timme och hon tyckte att det var för tidigt? Jag kanske har skapat ett monster! "Ja, det måste jag. Tack för ett minnesvärt besök.

Om vi ​​har tur kanske vi får sällskap igen." "Det är min önskan också, min älskade, min älskling Efraim." Jag reste mig från sängen, den svidande kylan smekte min hud. Jag drog på mig mina grova kläder, böjde mig och kysste henne ännu en gång och viskade i hennes öra: "Söta drömmar, min älskling. Sov nu." På mitt kommando sov hon, hennes mjuka andetag blev snarkningar, som snabbt eskalerade till ett vrål som skulle ha fått ett lejon att skälva av skräck.

Inget som den där postcoital sömnen, säger jag alltid. Jag klev över härden och reste mig uppför skorstenen och sprang fritt upp i nattluften. En liten halvmåne red precis ovanför trädtopparna, konstellationerna rullade över huvudet. En flock gäss tutar i halvmörkret mot söder. Jag justerade min kurs och begav mig mot grottan, ännu en natts arbete utfört, ännu ett uppdrag utfört.

Om jag hade tur skulle jag ha ett nytt nattduksbord när jag kom dit. "Knulla!" Jag brast ut högt, en utlösning av chock. "Jag glömde ta med mig något till min middag!" Jag föll i ett fniss.

Det var trots allt mitt fel. Jag hade blivit så hänförd av Goody Cains uppmärksamhet att jag hade glömt att stjäla hennes mat på vägen ut. Sådana är kärlekens växlingar, tänkte jag och fnissade igen när jag satte fart. Jag skrek in i natten, "Jag älskar mitt jävla jobb!"..

Liknande berättelser