Help The Aged - Mrs. Atkin.

Gamla människor behöver en bra jävla då och då också.…

🕑 12 minuter minuter Humör Berättelser

Små pärlor av svett bildades på Stefans panna när han steg av bussen in i den sällsynta marsvärmen. Det hade varit en utomordentligt lång dag och vecka för den delen, och han var så tacksam för att detta var hans sista husanrop för dagen; på bara fyrtiofem korta minuter skulle han kunna njuta av en helg med sömn, tv och skräpmat. Hans värkande fötter bankade inifrån deras begränsningar vid tanken.

Han trampade längs trottoaren, under den tidiga kvällssolen till sin slutliga "kunds" hem. Stephen var vanligtvis ung i sitt arbete och kände bara till en handfull andra män i yrket. Det var en plats som han aldrig hade föreställt sig att vara vid tjugutre års ålder, men han var någonsin tacksam för att ha haft något jobb alls och ännu mer för att ha en som han var bra på och njöt av.

Han hade varit utomordentligt nöjd när hans chef vid en ny bedömning nämnde att några av "stamgästerna" verkligen var mycket nöjda med honom. När han nådde dörren till den älskvärda fru Atkin, för vilken han hade en speciell mjuk plats, gav Stephen en suck, knackade lätt på dörren och släppte sig in. Huset var litet och rörigt med åldrande möbler och diverse knickknacks, ursprung till många av vilka Stephen ofta undrat över vid sina tre gånger i veckan.

En farfarsklocka, som definitivt gjordes före hans uppfattning, chimade fem gånger som en bekräftelse på hans punktlighet. "Fru Atkin," ropade han från hallen, "Det är jag, Stephen." Hon var vanligtvis i loungen-kom-köket och tittade på tv när han kom, men ljudet från den gamla uppsättningen var märkligt frånvarande idag. Genom att trycka in genom gläntdörren hittade han henne på sin vanliga plats i soffan, helt tyst och stilla.

TV: n var avstängd och det enda ljudet var den låga brummen från en granne som utnyttjade det varma vädret hans gräs. Stephen tyckte att det var väldigt konstigt. "Är det bra, fru A?" Inget svar. Han höjde sin röst och steg längre in i rummet.

"Fru Atkin?" Den äldre kvinnan började med den överraskning som inkräktaren gav henne. Så intensivt koncentrerad hade hon varit på hennes korsord (och så lågt hade hennes hörapparat stängts av) att hon hade varit helt omedveten om den unge mans inträde i sitt hem. Det tog ett ögonblick att lugna sig innan hon kunde få ut orden: "Varför, god kväll, Stephen. Du skrämde mig nära döden, bara där." De skrattade och han bad om ursäkt och gick över rummet för att stå framför henne.

Hans smaragdiga ögon mötte hennes fortfarande glittrande safirer och han blinkade den gamla breda ett varmt leende innan han frågade, "Vad är det då idag? Finns det något du vill särskilt eller ska jag bara improvisera med vad du än har ? " "Ja, bara skjut in, son. Bara något enkelt, jag har ingen aptit i dag." "Sågs det dig Gillian i morse?" Han frågade omedelbart och saunade till köket för att kontrollera loggboken. "Hon är vana att överdriva det." "Den tunga, blonda lassie, aye." Hon lade korsordet på bordet bredvid sig och tog tag i sockerröret som stöttades mot soffan.

Ett svagt försök att resa sig från sitt säte gavs snabbt upp och sockerröret återvände till sin viloplats. "Är jag din sista, eller hur?" Stephen gav ett beklagande murrande och vände ryggen till den åldrade kvinnan för att börja förbereda sitt kvällsmåltid. En oväntad biprodukt av hans arbete, som hemhjälpassistent, var att han hade blivit en ganska snygg liten kock; kanske inte riktigt balansera rumpan på den nittiofyra år gamla mannen som han hade torkat på morgonen men ändå en bonus. Medan han arbetade såg fru Atkin varje rörelse bakom tjocka bifokala linser och tyst le för sig själv.

När allt kokade vände han sig tillbaka mot henne och undersökte det perfekt beställda rummet. "Okej, det är klart om ungefär tjugofem minuter. Behöver man göra något under tiden, fru Atkin?" En annan anledning till att han gillade att komma till fru Atkin var att hon alltid höll sitt hem mycket snyggt och snyggt trots hennes funktionshinder. det var sällan mycket för Stephen att göra och så fick han ofta slappna av lite och prata med denna ganska intressanta dam. "Nej, nej," kom det förväntade och välkomna svaret, "Du kommer bara och tar en last, son." Hon klappade den lediga platsen bredvid henne med sin svaga, skrynkliga vänstra hand, bröllopsbandet som hennes avlidne man gav henne fortfarande troget närvarande.

Stephen, tvingad av sina fortfarande bultande fötter, tvingade sin vänliga värd, förenade henne med den faux-läder två-sits, mötte med, "Du ser awf'y trött, Stephen. De arbetar du alldeles för hårt." "Och, jag är rätt, fru Atkin, det går bara mycket. Det blir bättre när jag får tillbaka min bil." "En ung pojke som du behöver för att blåsa av lite ånga noo och igen." Hon placerade tydligt sina beniga fingrar på hans lår; konstigt nog tog han inte omedelbart tillbaka från denna märkliga handling. "Kanske behöver du lite hjälp med att…" Hennes åttiosjuåriga hand gled skakigt till grenen och började svagt massera sin slappa medlem genom sina svarta arbetsbyxor.

Detta slog honom ur vakt och han hoppade lite tillbaka i sin plats, mer än lite chockad över denna plötsliga händelse. Ord misslyckades med honom, eftersom fru Atkin flinade ett falskt tänder mot honom, även om hans sinne sprang för snabbt för att han skulle förstå stationen ordentligt. Hans främsta tanke var att förlora sitt jobb; det kan mycket väl vara ett aldrig tidigare skådat fall men han var ganska säker på att han inte fick gnugga sin kuk av en patient. Han hade inte råd att förlora det här jobbet och ville inte heller.

Snabbt gav hans sinne honom en metaforisk skelp runt luggen - varför tänkte han ens på konsekvenserna när han skulle vara upptagen med att göra en fysisk uppror av en kvinna i mer än femton år, som hans mormors äldre älskade hans könsorgan? Bokstavligen var det ingen god anledning till varför han inte stoppade denna situation. Ändå fortsatte det. Faktum är att den kåta gamla fru Atkin fumlade nu med dragkedjan i ett försök att släppa sitt gradvis härdande organ.

Var han så svårt att han, till och med med tanke på källan, åtnjöt någon sexuell uppmärksamhet alls? Var han så sexberövad att han skulle tillåta denna levande relik att röra vid honom i hans mest personliga område? Det var nu sex månader sedan Stephen hade haft sex och det började ta sin vägtull på honom. Det var lätt att övertyga sig själv om att han bara var för upptagen med arbete och liv för att engagera sig med någon annan, men kallade en spade för en spade, han fick bara ingen. Visst kunde dock ingen längd av torr trollformel driva honom till hans. Tittar han ner och upptäckte att den snygga pensionären hade lyckats få tag på vad hon letade efter och att hans halvstyva stolpe arbetades över med delikat mjuka händer.

Det var som om han hade en surrealistisk dröm och medan Stephen såg sig själv maktlös att göra något för att stoppa förfarandet eller till och med se bort. I sitt sinne föreställde han sig att det här var som en upplevelse utanför kroppen kändes. Nästan innan han visste att det hände hade fru Atkin sprungit ut tänderna på ett sätt som Stephen fruktade var tänkt att vara förförisk och sänkte huvudet till knäet. Hennes gummiiga mun täckte hans huvud och hon började suga som om det var en Werthers original; känslan var bättre än någonting han hade känt i sitt liv, fram till nu. Det professionella, hisnande sprängjobbet fortsatte i flera minuter och i sitt tillstånd av oöverträffat nöje sköt Stephen ut ur sitt sinne kunskapen om vars läppar och mun var ansvariga.

Tjugosju eller åttiosju, det spelade ingen roll längre; huvud som detta kom, om du hade tur, en gång i livet. Uppenbarligen kände fru Atkin sin närmande orgasm och tog bort sin skickliga mun från fallusen och stirrade upp på sin vårdnadshavares skruvade ansikte. När hans ögon öppnade för att möta hennes, pratade hon med en saklig ton, "Om du vill att det varje gång du kommer över, måste du göra en sak för mig - en bra, hårt knull. " Det fanns så lite humor i hennes ansikte att han nästan skrattade, men när han snart insåg var hon lika seriös som hennes uppförande antydde.

Stephen var motstridig; Att låta en gammal dam visa sin tacksamhet var en sak, men att ge henne en var en helt annan sak. Det var det friska minnet av vad han hade erbjudits som slutligen ledde hans beslut. Risken för hans jobb var redan på sin topp och även om detta kan ha varit sex månader av överkännedom med hans högra hand som pratade, var sex sex i slutet av dagen. Dessutom kände han sig dålig för den kära kvinnan; det hade aldrig riktigt kommit över hans hjärna, men naturligtvis försvinner inte ens sexdrift när vi blir gamla. Hon hade uppenbarligen gaggat för det sedan hennes man gick och med ett sådant färskt kött dinglat framför sig hade en glöd återupptagits.

Det var Stephens uppgift att hjälpa äldre, och även om detta förmodligen gick utöver plikten, var det utan tvekan hans ansvarsområde att ge fru Atkin en bra päls. Medan allt detta överväldigades placerade det udda paret sig för att avsluta var och en av sina personliga rekord torra strimmor - sex månader för ett och sexton år för det andra. När ett nytt rör K-Y Jelly producerades, insåg Stephen hur listig hon hade varit och att allt detta hade planerats noggrant, kanske i flera veckor. Han orkade inte se ut medan han gnuggade över ingången för att förbereda sig för vad som ur en outsiders perspektiv säkert skulle vara en mindre attraktiv scen.

Fortfarande knappt att se vad (och vem) han gjorde, gled han mellan de två hudflikarna och började försiktigt skjuta in och ut ur den forntida kvinnan, rädd att han skulle bryta henne. Hon drog upp kjolen längre runt höfterna och började förlora sig i den nästan glömda känslan av en hård kuk djupt inuti henne. De kom in i en bra rytm och hon började gaspa med varje förstärkt dopp. "Kom igen, Stephen, ge mig allt du har." Dessa ord, som talas som en erfaren slampa, uppmuntrade den unga mannen på, förvandlade gasp till stön och yelps av glädje. Han var bra, om han sa det själv, och i detta skede hade han inget att förlora sitt spel.

HÖGARE och högre klättrade de båda mot sin klimatstopp och växte högre när de gick. "Åh, fru Atkin!" Stephen skrek ut, förlorad i den ojämna passionen. "Ca… Ring mig… Muriel," sa hon mellan ansträngda andetag. "Åh, Mur… fru Atkin!" Han vägrade att erkänna för sig själv, till och med nu, att han fastnade på den som var tillräckligt gammal för att heta Muriel.

"Jag ska komma; ska jag dra ut?" En instinktiv och i efterhand dum fråga. "Vågar du inte jävla", kom svaret, "Det här är en ny kjol. Det är inte som att jag är över och blir gravid nu, eller hur?" Med tre sista knuffar, som nästan tvingade henne från soffan, kom Stephen långt och hårt in i en fitta som fördaterade sitt familjehem, hans ögon rullade tillbaka i huvudet när han gjorde det. De stannade så en minut och svävade lätt ner från höjden.

Hans begagnade medlem floppade mellan hennes hängande läppar, ett sperma av sperma som behöll kontakten bara en sekund längre. Han stod och städade sig medan hon rullade upp tightsen och rätte ut kjolen. Sedan slog det honom som en stekpanna mot huvudet att fru Atkins middag fortfarande lagade mat. Han rusade över rummet och lyckades rädda måltiden precis i tid och lämnade honom med den melankoliska eftertanke att hans uthållighet knappast var avundsvärd.

En obehaglig obekvämhet gick mellan dem när han serverade maten och gick omkring i städet i köket i tystnad. Hans sinne var en snurr med nya tankar om uppsägning och, mer gripande, självförakt. Han kunde inte vänta med att vara ute från det här huset; han behövde desperat att tvätta den dystra blandningen av gammal dam och skam från kroppen. "Är det på måndag du är tillbaka, Stephen?" Fru Atkin frågade lika sött och oskyldigt som en åttiosjuåring som inte bara hade blivit sinnlös av sin hemhjälp.

"Ja, måndag." Hon blinkade till honom och han gav en ofrivillig rysning som hon inte kunde se. "Jag får bättre av nu faktiskt; Gillian kommer att få dina rätter på morgonen. Vi ses på måndag, fru Atkin. "Stephen tog sig så fort han kunde, steg ett steg in i den stilla ljusa kvällen och stängde dörren och andade en lång, djup suck. Otro på vad som just hänt tvättade över honom men minnet var för levande för att det skulle ha kunnat föreställas sig.

Då kom han ihåg det där gummiblandningen och kunde inte undertrycka ett leende. "Jag gör bara mitt för äldre," sa han till sig själv och gjorde det som kändes som en promenad av skam till busshållplatsen. "Att bara hjälpa en gammal kvinna ut, det är allt…"..

Liknande berättelser