In Pursuit Of Adonis: Grad Party

För artonåriga Dawn behöver livet i en liten kuststad sina avledningar…

🕑 18 minuter minuter Tonåring Berättelser

Bara för att Bay Regionals stjärna senior quarterback, Reid Collins, går stadigt med Lissa Brewer betyder det inte att han inte träffar mig varje tisdag efter lagets träningspass. Man skulle kunna tro att med alla pengar hennes folk har från att äga halva fastigheten på halvön att de skulle ha gett prinsessan Lissa ett bröstjobb för hennes artonde. Hon är tillräckligt söt - inofficiell lag för en cheerleader - men platt som en bryggplanka. Och så vitt jag vet, även om de har varit ett föremål sedan vinterbalen, har hon inte hunnit med att låta Reid vara i närheten av sina pom-pom trosor.

Stort misstag, Lissa. Hon vet inte att hennes perfekta pojkväns stela kuk var som en klubba i min mun kvällen innan de promenerade på BR:s vårfest eller att det sprutade mellan mina bröst tre dagar efter att han slängde henne till seniorbalen. Eller att han fortfarande kommer tillbaka till mig för mer, varje chans han får. Nio gånger hittills, snart tio.

Jag väntar på honom nära Stillers Wharf, strax utanför byn, efter att ha gett mina vänner lappen. Några av dem är också vänner till Lissa Brewer och jag behöver inte berättade sagor. Jag sliter av det sågtandade silveromslaget från min sista tuggummi, men det jag verkligen vill ha är en cigarett.

Jag fryser för att vinden har skiftat och det blåser av det kalla vattnet rakt igenom min jacka igen. Jag hoppas att han inte är sen den här gången. Morret från Reids Vette från 1989 rullar upp mig från trottoarkanten och jag rusar in i dess omklädningsrum och läderklädda värme.

Han doftar av Irish Spring och Axe och säger hej men väntar inte på att jag ska klicka på säkerhetsbältet innan han skjuter tillbaka Vette in på Quonnicut Harbour Road. När det väl inte finns något annat än suddiga tallar på vardera sidan av vår fartkula, lägger han sin hand på mitt lår med en jocks självsäkra grepp och klämmer sig uppåt till där innersömmen trycker hårt in i min egen. Jag har inte brytt mig om att bära trosor idag och den lätta strävheten, assisterad av hans fingrar, gör mig varm. "Hur mår du, Hotcakes? Har du saknat dig." Det är en del av ritualen.

Han kallar mig så när vi är ensamma. Lissa Brewer är "Sweetcakes", åtminstone offentligt. Jag har knappt klarat mina finaler och min mamma har precis kommit över ett anfall av halsfluss, men det är inte vad han frågar om. Jag säger till honom vad han vill höra.

"Har saknat dig också, sexig. Har du något stort till mig?" Tur att hans sarkasmedetektor inte är lika utvecklad som hans deltoider. Missförstå mig inte. Reid är sexig, på ett snyggt atletiskt sätt. Jag gillar hans kropp.

Och han har en stor kuk att reta. Och han är tagen, så han kommer inte att ha ont. "Sedan direkt efter att jag lämnade av dig förra veckan. Vet du inte det!". Jag sträcker mig under ratten och känner hur det förstyvande beviset sticker upp från hans knä.

Han svänger in på en uppfart med svart tak och snäpper på garageportsöppnaren fäst vid ett misshandlat solskydd. Innan han hoppar ur bilen kan han inte motstå att stjäla en famn under min jacka. Jag öppnar min egen dörr medan han plockar upp husnyckeln under en planteringsmaskin och omedelbart släpper ner den i plantan. Inte för ljus heller, men det behöver han inte vara.

Det är den enda tiden på veckan han kan vara säker på att ha platsen för sig själv. Det är något med att smyga genom Mrs. Collins övergivna, oklanderligt bevarade kök som ökar min kåthetsnivå, som redan är lite utanför topplistan som den är.

Jag blir av med känslan av att jag inte ska vara där, inte vara ensam med Lissa Brewers pojkvän, inte ska sprida mina ben för hans annars förnekade hårda kropp. Jag har alltid hatat förmodade-tos. När vi väl är inne i hans sovrum griper hans stora händer och pressar mina bröst genom den tajta tröjan. Hans kyssar börjar vid mina läppar, snabba men trevliga. "Smakar gott, Hotcakes, men tappar tuggummi, va?".

Det är intetsägande nu i alla fall. Jag vänder mig om och spottar i papperskorgen. "Försöker sluta röka.

Ge mig en paus." "Snäll tjej. Det är bättre." Han kysser mig djupare och famlar om mina bröst, den här gången under tröjan men över behån. Han är så förutsägbar. Jag har lämnat jackan i hans bil så att han kan rycka av min vårstickade tröja i all hast.

Han gapar åt det voluminösa innehållet i min blek-lila pushup-bh. "Fan, Dawn, du har de mest fantastiska brösten någonsin." Han sträcker sig in och lyfter upp dem från deras täta kupor, drar undan axelremmarna och fumlar sedan med den bakre kroken. Och fumlar. Och fumlar. Sheesh, man skulle kunna tro att en kille som kan fånga en snäpp och slänga ett hagl-Mary som nästa Doug Flutie skulle hitta ett hak-och-öga en cinch.

Jag sträcker mig bakom och den lossnar på ett ögonblick, rikoschetterar från hans underarmar och ner på golvet. Han trycker upp oss på sängen och tar munnen på mina bröstvårtor som en dement sälvalp medan hans hand trycker in framsidan av mina jeans. "Ta av dessa", kräver han grovt. Han är hård som en vinsch och hamnar mot mitt lår genom våra kombinerade lager. Istället för att riskera att knäcka en knapp om jag låter honom göra det, knäpper jag av mina egna byxor, drar ihop linningen och slingrar ner dem till precis under rumpan.

Han kan ta det därifrån. Reid ler sitt gillande över att se att jag har gått kommandot idag. Han sliter sig ifrån mina bröst tillräckligt länge för att stå och ta av sig tills de otåligt viftande hårt studsar mot hans mage.

Den är nästan lika tjock som två av Lissa Brewers snurrande batonger placerade sida vid sida. Han vrider mina byxor så långt som till mina knän men stannar. Jag sparkar som för att säga, 'Hej, avsluta jobbet', men mina ben är ineffektiva som en sjöjungfrus svans när jag väcker den hårt hopbuntade massan. "Jag tror att jag gillar dig på det här sättet", ler han. Sedan tar han tag i sjöjungfrubunten och vrider sig och vänder på mig på framsidan.

"Fan gör du?" Jag falska protester, mest för att jag tror att han förväntar sig det. Jag kan känna hur han klättrar upp på sängen och varma håriga knän stänger mina höfter. Hans knogar stöter mellan mina lår, styr spetsen på hans kuk och släpper den sedan fri mot mitt trånga hål. Den proddar, drar sig tillbaka, proddar igen, sedan fruser den mina fittläppar upp och ner. "Fan, känn hur blöt du är", muttrar han.

"Släpp in mig, retas du." Jag vilar hakan på korsade armar och lyfter lite på rumpan tills hans tjocka kukhuvud nussar min klitoris med sin stela ås. "Fortsätt så, det känns riktigt skönt." Dröm vidare, Dawn; Reid handlar om Reid och glöm det inte. "Åh, ja?" han byxor.

Det retsamma huvudet drar sig undan och petar på baksidan av mitt lår, där hans fingrar väntar på att fånga dess otåliga vinglande. Jag och min stora mun. "Det här…" Hans nyfyllda knytnäve kilar in min lucka tillräckligt för att driva in hans dubbla batongvida boner i sin favorithylsa, om än från en annan vinkel, "…känns ännu bättre. fan…" Han grymtar som en linebacker som springer övningar i en Georgia juli när han delar upp mig och stöter så djupt som vinkeln på mina fångade ben tillåter.

"Fan, du är tight. Kommer att gilla det här, smutsiga tjej.". Han har inte gjort det "så här" förut och det känns lite konstigt i början men han andas hårt och njuter helt klart. Jag känner ett kraftskott, den där känslan av att vara…jag vet inte…ansvarig, antar jag.

Han tror bara att jag är på hans nåd, men jag vet att det är tvärtom. Och det är det som tänder mig mest. Millimeter ovanför det texturerade överkastet bultar min slits. Innan jag kan sträcka mig efter det, sjunker han ner på armbågarna och kupar mina bröst i båda händerna igen, vilket blockerar åtkomsten. "Du gillar att vara min smutsiga tjej, eller hur?" hans röst mullrar i mitt öra.

Jag tänker på Marla. En idé blommar. Jag ska berätta för den kåte jocken när tiden är mogen. Desperat kastar jag mina höfter mot överkastet, försöker med all kraft men kan inte ansluta, medan Lissa Brewers pojkvän knackar hans depraverade hårt i min trassande fitta bakifrån. Nu börjas det igen.

Inte ens två minuter sedan han gled in den, och han brölar som en älg i brunst och drar ut den redan. Hans hårda stick glider på min spricka som om den är insvept i våt kelp, och sjöborrebollar kolliderar med mina rövkinder. Jag hinner knappt svänga min fläta (ett nödvändigt ont de dagar vi knullar för jag är trött på att skrika "Oj!" varje gång hans armbågar blir slarviga) ur vägen i tid innan hans kuk laddar ur ett tjockt stänk. över min rygg. Heh, det är en förändring.

Han brukar sperma på mina bröst. På två av våra tidigare "dejter" sköt han av det i min mun och även om jag går på p-piller har han inte sprutat i min fitta än. Han säger att det är det bästa han någonsin känt, men det är troligt att han inte litar på att jag inte blir knockad. Jag tror också att han får en kick av att se sig själv skjuta.

Kanske är det en jockgrej, som att korka upp ett pass och se hur långt det flyger. Hans kuk är förbrukad och mjukgörande, så det är det. Vi drar båda ut våra händer under mig. Jag har tappat intresset för vad jag gjorde fram till dess och vill bara rulla över och klä på mig. "Det var fantastiskt, älskling… Hej, vänta.

Jag ska hämta en handduk." Hans mjuka ton skärps när jag börjar röra på mig. Madrassen skiftar och jag hör hans snabba steg till badrummet. Något knarrar där det inte hör hemma. "Vad var det?" Jag är instängd på min mage med sperma samlas i botten av min rygg och stirrar upp på Tom Brady-affischen över sänggaveln. Det finns någon jag skulle göra i ett hjärtslag.

Han är en jävla Adonis, även vid fyrtio. Mina bröst är så mycket finare än Giseles, och en tjej kan drömma. "Vad var vad, älskling?" Om han inte är orolig så är jag inte det.

Han återvänder och fortsätter att torka av mig som om jag vore en gymbänk. "Okej, du är bra." Jag känner mig fortfarande ganska slemmig men bestämmer mig för att det är hans problem när jag vänder mig på ryggen igen, torkar min droppande slits med det torraste hörnet av handduken och lyfter mina jeans på plats. Vi tar på oss resten av kläderna i en hast, säger ingenting förrän vi är i Vette igen. Quonnicut Harbour Road är nästan öde. "Kommer du på min examensfest i söndags?" Han låter hoppfull.

Jag är lite förvånad och inte tokig i tanken först. Lissa Brewer kommer att svetsas vid hans sida; snacka om att vilja ha sin tårta och äta den också. Men min mamma och hans mamma är vänner och det kan se mer suspekt ut om jag inte går. Dessutom, ju mer jag tänker på det, desto mer nappar innersömmen i min blöta klitoris. Innan jag svarar honom väntar jag tills jag har valt den perfekta outfiten i tankarna, väntar sedan lite till, tills han ska släppa av mig.

"Vilken tid?" frågar jag luftigt och smeker dörrspärren i ett horisontellt handarbete. Han bara tittar på mig. Jag känner igen det utseendet vid det här laget.

"Gå inte än." Han skjuter in Vette på närmaste brandväg, dödar motorn och drar upp byxorna. Det som dyker ut gör växlingen på skam. Jag lutar på huvudet och biter mig i läppen.

"Vad skulle du vilja den här gången?". "Få mig att sperma igen," vädjar han. "Du menar, så här?" Jag böjer mina fingrar suggestivt runt spärren lite mer och njuter av dess voodoo-kraft och offrets synliga ryckningar.

Han suger in ett andetag. "Reta mig inte, Hotcakes. Gör det bara.

En vecka är lång tid, du vet.". Jag överför min beröring dit han vill ha den mest. Han pustar ut en undergiven suck. Min hand sluter sig runt det tjocka behövande skaftet, reser sig och faller i en långsam kläm.

Fingertopparna på min fria hand flyter över hans utbuktande kukhuvud. Mindre än en minut senare dyker min tunga ner i den lilla bucklan på hans spets. Jag öppnar på vid gavel och sväljer hans längd. "Åh, fan", grymtar Reid, tar tag i min fläta och stöter sig uppåt. Jag smakar på dess ojämna tjocklek, glider av och lappar retsamt under dess stela överläpp.

"Sug av mig, din lilla kärring." Läderklädseln buffrar hans stön när hans stick upprepade gånger sjunker ner i min muns kanelhetta. Jag vet att jag kommer att pucka med fingrarna till den här lilla vinjetten senare ikväll, det är jag tacksam. Gör det tre gånger han har skjutit av det i min mun.

Ta det, Lissa Brewer. "Så glad att se din mamma uppe och gå," kuttar Mr Danforth halvvägs genom sin andra Shipyard Ale. Han är farmaceuten i byn och när jag gick för att hämta min mammas Cipro så grodde han en woody medan han gick igenom doseringsanvisningarna åt mig. Nu ger han mig en grundlig gång.

"Du ser väldigt vacker ut idag. Ny klänning?". Han är en stor perv okej, och det råkar vara så att han också är Lissa Brewers farbror.

Runt oss minglar gästerna på den tjocka gräsmattan på bakgården. Grillen ryker i luften, långa förfriskningsbord är fulla av drinkar och hors-d'oeuvres, och strängar av lyktor ger den traditionella färgen ovanför. Alla i stan har dykt upp verkar det som. Reid borde göra sig ut som en bandit på presentavdelningen. Jag har ingen aning om vad min mamma fick för honom men jag tror att han redan får en av mig varje tisdag.

Även utan perv:s ledare vet jag redan att klänningen gör sitt jobb. Lissa Brewer är artig när hon hälsar på mig men hennes ögon frostar av ogillande vid den korta fållkanten och den formsydda konturen. Det är inte allt som passar, egentligen; kjolen blossar ut lite när den väl träffar mitt rumpa. Det går bara inte så långt efter det.

Jag lyckas undvika Mr Danforth utan alltför mycket krångel och går över för att prata med några vänner. Jag kanske kan bumpa en cigarett. Sedan minns jag Mrs Collins begäran att tomten förblir rökfri. Skit.

Om inte annat kommer det att hålla mig rak och smal med den nya upplösningen. På tal om gott uppförande, så här långt, så håller Reid sig på avstånd annat än att säga hej till min mamma och mig - tills festens sociala flöde tar oss in i närheten på bakdäcket. Lissa Brewer är instoppad under sin högra arm och ser pigg och diminutiv ut som en parskridskopartner på guldmedaljen. Mr. Kelleher, Reids tränare och en av kommunfullmäktige, kallar plötsligt sammankomsten till tystnad.

Jag råkar stanna, på min väg till köket, vid Reids obebodda sida. Vi tittar alla på Mr. Kelleher när han håller domstolen från mitten av gräsmattan.

Gäspa. Gratulationstal. Jag ska precis vända mig och gå min glada väg när jag känner en enorm varm hand på min bara rumpa. jag fryser. Jag har inte brytt mig om att bära trosor igen, men det verkar som att Reid har kommit på det redan innan jag kunde släppa några tips…som min servett.

En del av mig vill slå honom, men jag kan inte. Dels är mina händer fulla av tomma serveringsskålar. För en annan, alla ögon är inte på Mr. Kelleher är definitivt på den nyutexaminerades reaktioner. Tack för helvete kan de inte se den nyutexaminerades mycket stygga fingrar nå under baksidan av min klänning för att spåra den känsliga hyllan där mina rumpa kinder och lår möts.

De skissar rader av intrikata lockar över den ömma, duniga huden. Det måste vara åttiotvå grader ute, ändå börjar jag huttra. Jag lyssnar inte riktigt när Reids lagkamrater och andra manliga bekanta kliver fram en efter en för att lägga till sina minnesfulla tal och välönskningar. De taktila överkjoldemonerna dansar inåt och smyger sig allt närmare mitt lårgap.

En kittlande åtta över mina fittläppar får mig nästan att tappa allt. Reid har säkert fler bollar än jag har gett honom kredit för. Undrar hur långt han kommer att ta det här.

Jag shufflar för att vidga benen lite, och i dessa några kubikcentimeter känns eftermiddagens värme plötsligt som en havsbris. Genast stjäl de varma fingrarna mellan dem för att retas längs med vecket mellan mina lår och fittläppar, först ena sidan, sedan den andra, och undviker medvetet den känsligaste sömmen. Sedan gör de det om igen; den här gången slalommar de känsliga S-kurvor över det mjuka snöpaketet på mina yttre läppar. Den nakna spänningen ger mig gåskött och orsakar mer än ett dribbling av fukt längs min slits. Som på kö dyker en skicklig fingertopp in där jag läcker, slingrar sig lite, vilket ökar dropphastigheten och sprider slickheten upp mot min klitoris med fjäderlika, cirkulära rörelser.

Knulla. Varför gör han aldrig det här på tisdagar? Jävlans son har aldrig fått mig att komma en enda gång. Om detta är vad Lissa Brewers närvaro tar fram i honom, kommer jag att knäböja och kyssa hennes klibbiga turmalinring tillsammans med resten av klassen.

Jag fokuserar på en lykta ovanför herr Kellehers huvud och försöker att inte ge bort något medan samma fingertopp mjukt spelar precis under min klitoris. Det gör mig galen. Jag blir så blöt att insidan av låren känns som om de blir slickade. I hopp om att ingen märker det, lutar jag mina höfter bakåt och uppåt för att försöka centrera min klitoris ovanpå det viftande fingret som en snurrande tallrik på en akrobats stång. Lissa Brewers fniss skramlar i min trans.

Reid böjer sig till höger och lägger en kyss på hennes panna. Mässing bollar. Fingret drar bakåt, en halv tum utanför målet och gnuggar fram och tillbaka i en mild hån. Jag riskerar att luta bakåt lite mer. Återigen drar sonderingen sig tillbaka för att kompensera för min rörelse.

Utan förvarning tränger den in i mig och rör om som spindeln på en frappemaskin. Det är allt jag kan göra för att hålla mina jävla ben från att knäckas. "Kom igen, Reid", ropar en lagkamrat och slår sönder min påspettade yrsel. "Vi har en överraskning till er båda." Jag stålsätter mig för frustrationen av tillbakadragande-helvetet, det kommer inte att vara första gången han lämnar mig hängande - och undrar avskilt hur Reid ska torka - eller förklara - allt det där tjejglasyret som droppar från hans hand.

Men när det lyckliga paret kliver fram dyker fingret ännu djupare och hela handen knyter ihop min fitta. Dess grova, skruvstädliknande grepp får mig nästan att sperma. "Rör dig inte", en viskning svider min hals under applåderna som sköljer den nya studenten och hans flicka. Som om jag kunde, eller vill. Jag antar att jag borde känna mig upprörd, men det gör jag inte.

Förutom att jag är så jävla kåt att jag kunde skrika, är det en kick att få min för-bra-för-att-vara-sann aning om Reid att visa sig ha rätt. Ett andra finger glider upp inuti, medan ett tredje pilar mot den mjuka underlivet på min klitoris. Stjärnfall börjar gröna ut min syn. Knulla.

"Tja, om det inte är Tuesday Weld", fnissar överkantsdemonernas marionettmästare. "Någon som har berättat för dig hur sexig du ser ut när du blir knullad bakifrån i Reids säng? Men oroa dig inte. Det kommer att vara ett nöje…".

Den inträngande kolonnen störtar, krullar, agiterar. Jag skakar så hårt att skålarna jag håller i börjar tjattra. "…för att hålla din hemlighet.". Skit! Dubbel, trippel-shit! Var det ljudet jag hörde den dagen? Vem fan annars kunde ha varit där? Men de blixtsnabba, fjäderlika slagen över min kulpunkt tystar alla invändningar. Så mycket kaos, som pågår bakom den lugna frontpanelen på min klänning, inom synhåll för de andra gästerna.

Även om jag gissar att det är den pervy farmaceutens agerande, kommer jag att dö om han slutar. "Vill du gå av, eller hur?" den tysta rösten jag inte känner igen fortsätter och läser mina smutsiga tankar. "Bara nicka om du gör det. En kåt tjej som du? Det kommer du att göra." Jag känner mig yr av behovet av att komma.

Jag nickar. "Harper's Trail bridge, imorgon. 4-30. Hitta camouflagefilten.

Klä av dig, bind ögonen för dig och vänta.". Mrs. Collins går snabbt mot däck. Fingrarna lättar ut och hoppar ur ärmen och lämnar mig tom och genomblöt. "Räkna till tio innan du vänder dig om, annars händer det inte", väser hans avskedsskott.

Jag låtsas kolla efter andra skålar på borden medan jag väntar, knappt att stå, pulsar dånande. Långt över gräsmattan drar en obeskrivlig man ut ett annat varv ur ishinken och vänder sig om för att avslöja sitt ansikte. Det är den pervyn Mr Danforth, som tydligen inte har varit så pervy som jag trodde.

Vem var det då som hade handen uppe på mig?! När jag får disken till köket löper dubbla hala stigar från min fitta hela vägen till insidan av båda knäna. Jag rusar till badrummet och städar upp mig. Men medan jag är stärkt med ryggen mot väggen, knäna blev som en pornografisk Pavlova, kjolen grovt lyft och hoppackad, med all min kraft behöva gnugga ut en, stannar jag upp och bestämmer mig för att lämna värken ifred. För morgondagens beröring, från en ansiktslös främling?. Insikten om att jag faktiskt kan ta det på allvar - och undrar vad jag ska använda för ögonbindel - skickar nya bäckar som rinner ner för mitt ben.

Fortsättning följer…..

Liknande berättelser