Elsie släpper

Ett chansmöte i Las Vegas…

🕑 5 minuter minuter Tillfredsställelse Berättelser

"Men är jag fortfarande sexig?" mumlar hon. Som för att undersöka svaret på den frågan bryter han hennes blick och skannar hennes kropp från topp till tå. Matt svart hår, ifrågasättande blå ögon, delade fulla läppar, lång senig nacke, sammetskuldror, lutande bröst, räfflade revben, pulserande mage,… "Min, min, min," mumlar han, transfixed vid första synen av den svartaste, den bredaste och djupaste fläck av könshår som han någonsin har sett.

"Åh min gud," utbryter han. Hon gasper, självmedveten nu och rör handen för att knappt täcka den svarta halm som täcker grenen. Han börjar gå upp ur sängen och hon bryter nästan ut i tårar, orolig för att han är avstängd av sin tjocka muff. Knappast! Han rör sig till sängens fot och tar tag i hennes högra knä för att öppna det bredare och slår henne höger på ryggen.

Hon täcker ögonen med sin vänstra hand och försöker fortfarande gömma sig för honom, förgäves, den vidsträckta hårsträckan som han bara hade skymt kanterna på i badrummet. Han faller på knä vid sängens fot, båda skjuter sin vänstra hand ner över hennes högra ben från knä till fot, medan han tar tag i hennes vänstra kalv med höger. När han når fram till hennes anklar vrider han dem nedåt och vänder hennes fötter i sig själva och knäna ner till madrassen. Båda händerna glider från hennes fotleder till vristen på hennes långa fötter där han pressar sig försiktigt, fast.

Med sina rytmiska spännen börjar hon förstå att han är transfixed, inte avstängd och drar sin högra hand från bäckenet till hennes navel, bara några centimeter bort. Ja, han är transfixed. Hans händer är på autopilot; hans ögon vandrar från lår till lår, från mage till röv och förundras över de svarta virvlarna som verkar gränslösa. Så mycket som han alltid har uppskattat, om inte föredraget, kvinnor som inte är rakade, undrade han alltid på det evolutionsmässiga syftet med denna hårklump. Vad är det för? Människor har förlorat de flesta rester av hår från sina föregångare, några mer framgångsrikt än andra, men inte detta - det finns inga skalliga grenar.

Varför är det så? Svaret han föredrar, aldrig att ha försökt bekräfta eller förneka det, är att könshår är som, ja, landningsljus på en flygplats. Följ lamporna och du hittar porten. Ingenting annat är lika meningsfullt.

Hur som helst, känslan av hennes fötter i hans händer övervinner hans sinne, men inte hans ögon. Som en flygplatsfyr är hans ögon riktade mot priset, men han är så upptagen med landningsstället. Han har aldrig haft så mycket fötter att leka med. Hon ÄR stor, underbart stor. Lite skrämmande, men mycket skrämmande går långt.

Hans händer förbrukas av vinklarna och texturerna; här vrist, där bågen, nu bollen, knäcka tårna. Fötterna är kroppens jobb - belastas alltid, knappt älskade. Kvinnor pryder åtminstone dem då och då medan män helt enkelt ignorerar dem, om de kan. Stoppa en tå, få en inåtväxad tånagel, dra ihop foten, skiv din fot vidöppen som han hade i sin ungdom, och du kanske är dum nog att önska att du inte hade någon. Men frånvaron av smärta är obemärklig och i bästa tider är det också fötterna.

Men inte för honom. Han älskar henne på ett sätt som hon aldrig känt. Tryck, fjädrar, klämmer och drar, vrider och pekar. För första gången i sitt liv känner hon sig inte för lång. Det finns inget avstånd mellan hennes sinne och känslorna i hennes fötter.

Han vill missbruka hennes fötter, att skicka en signal hela vägen genom den långa ramen till det oroliga sinnet så att han knådar och vrider, drar och jabs. Men han lärde sig för länge sedan, att det verkligen är sensationens delta i sensation. Varje bästa känsla är vid kanten och i förändringarna. Till och med den mest behagliga känslan, upprepad ad nauseum, blir tortyr.

Så mellan hans grova hanteringar använder han fingertopparna för att lätt kittla på hennes sulor. Efter att ha dragit tårna bakåt för att sträcka, kör han fingrarna lätt mellan dem. Efter att ha vridit tårna nästan för att bryta slickar han och suger sedan först den minsta, nästa och sedan alla på en gång. Han kommer ihåg vem som lärde honom att våga det när tungan springer över och mellan varje tå.

Fullt själv och tänker att han har nått henne, kysser han bågen på varje fot och tappar sedan ansiktet i dem under en lång, lång stund att falla. Varken rör sig, det hörs inget ljud förutom spänningen i ventilation, oupphörlig trafik utanför fönstret och svaga röster i hallen. Så mättade som de är, skapar sinnet alltid kanter, gör det inte nu. De börjar båda komma ihåg hennes ljumska, hon flyttar händerna mot den, han öppnar och lyfter ögonen.

De känner varandra slinga ut och sedan dyka som akrobatiska strålar till den nya nexus. Han ser hur hon börjar röra vid sig själv och rullar sig sedan upp på sina egna fötter och dyker ut på toaletten. Hon är plågad och ändå konstigt komplett. "Är han klar?" undrar hon för sig själv.

"Är det allt?" Ändå svimmar hon in från det liv hon haft de senaste timmarna. Men han sviker inte. Han återvänder från badrummet och håller i henne två blå skor med hög klack.

Han knäböjer igen vid sängens fot, kysser hennes högra fotsula djupt och skjuter in den i hennes sko. Han gnuggar sedan bågen på hennes vänstra fot, kysser den för att läka och skjuter försiktigt in den kvarvarande skon. Han håller båda fötterna för att trösta henne och säger, "Ja, du är fortfarande sexig, jag trodde att du kanske skulle vilja vara naken också."..

Liknande berättelser