Status uppdatering

Vad tänker jag på? Låt mig förklara.…

"Sally Doyle var taggad på Pizza Express med…" Etcetera, etcetera, etcetera… Yadda, yadda, yadda… Buller, buller, buller… Svart markör; vit låda; ringer, retar och kräver mitt bidrag. "Vad tänker du på?" Vin! Vin är mitt sinne. Den lockande mjuka rosa glöd av en massa producerade vit grenache full av frukt och smak och arom och alkohol.

Ja, vin är definitivt på mitt sinne och, ännu viktigare, i mitt glas sitter lockande tillsammans med min otåliga bärbara dator. Det är en inbjudan som jag inte har för avsikt att avslå. Det kan kanske vara min statusuppdatering: "Hej världen, precis på väg att riva en flaska billig, rosa plonk… bra, jag har tjänat den". Eller alternativet: "Hej värld, har börjat röka eftersom livet är för långt." Eller: "Min lilla värld av lycka imploderade spektakulärt vid och nu ska jag dricka och röka mig in i en tidig grav".

"Becky Astle uppdaterade sitt omslagsfoto." "Vad tänker du på?" Det hade varit ett av dessa ögonblick av dj vu eller förförelse eller båda. Jag hade visst att telefonen skulle göra sitt dumma textbrus innan det hände; satt och tittade på min handväska på passagerarsätet och väntade tålmodigt på den; visste direkt att det var från honom trots att det inte fanns någon förnuftig anledning för honom att skicka mig till klockan 17 på en torsdag eftermiddag; och ännu värre, jag visste exakt vad det skulle säga. Jag hade känt fyra veckor tidigare när; när han lutade över henne sittande, upprätt, professionell form; hans fingertoppar hade på något sätt strävat efter att beta den passivt vänta huden på hennes handled; när hans ögon inte lyckades motstå de två lockelserna i hennes hoppfulla mjuka skötsel när den satt klämd, fångad och upptryckt i hennes skophalsade, monterade topp; när hans vision hängde med knappt dold lust på den vanvittigt fula poutingroden på hennes perfekt målade läppar; och när de lärorika orden som föll från hans mun i knappt hörbara viskningar fick hennes ögon att glitter och känslig fing att leka om hennes rena oskyldiga kött. Jag visste då; visste den dagen jag träffade honom på kontoret så att vi kunde äta lunch tillsammans.

Den dagen jag gick med honom så att vi kanske kunde fira årsdagen till de minuterna när jag stod bredvid honom, klädd i vitt, en stolt, petit figur som skakade nervöst, omgiven av vänner och familjens hjärtslagande hjärtan och de kalla kolossala architravesna Norman kraft, badade i en regnbåge med färger från solljusfärgade glasfönster framför mig. Jag hade menat de löften jag andade den dagen och han hade fyllt den heliga platsen med lögner. "Emily Wilson vann mot Dave på." "Vad tänker du på?" Mina fingrar skakar något när jag drar en vit och solbränd dödpinne från paketet.

Tändaren är en kamp; det hårda metallhjulet grovt mot min tumme och hela apparaten fylld med flintgnistor och gasformiga utsläpp som på något sätt vägrar producera en låga. Frustrerad dränerar jag det halvfulla glaset vin, klämmer på flaskhalsen mot den väntande kanten och tittar på den tillfredsställande klänningen med rosa vätska som fyller tomt utrymme. Sedan, som om det bara krävde ett fullt glas vin för att följa med det, sprutar tändaren in i livet och jag drar kränkande rök djupt in i lungorna.

"Charlotte Howson kommenterade Alison Farrar's status" ha en trevlig tid "." Vad är det i mitt sinne? "Jag vill inte vara jag, jag vill vara henne. Jag vill inte vara liten och dumma och glömd. Jag vill inte vara "henne inomhus", blanda runt i tunika toppar och A-line kjolar, baka oändliga kakor för "goda syften", hoppa runt för kaffe och skratta om hus, trädgårdar och "hur underbart Nathan gör på hans nya skola ". Jag vill vara lång och elegant med platinablont hår som faller runt axlarna.

Jag vill vara Jean Harlow på hans kontor; foundation, pulver, eyeliner, mascara, ögonskugga och läppstift som alla kombinerar perfekt för att visa min ungdomars charm. Jag vill sitta upprätt med min noggrant manikyrerade naglar som växlar mellan tangentbord och telefon, så lugnt och auktoritativt förför jag världen att krypa innan mina strumpor hylsade, hälklädda fötter i idoliserande förälskelse. Jag vill ha lysande hud som glöder uppvärmd och säker under formanpassad trasa; att stå, händer som löper erotiskt ner i krumningen på mina höfter när hans salivande mun driblerar hans lustfulla behov i en ständigt växande pool av önskan ovanpå sitt skrivbord.

Jag vill böja mig från midjan så att han kan beundra den avrundade perfektionen av min skinka. Jag vill ta hans ansikte och pressa den i hela mitt bröst så att hans tunga kan knäppa på den berusande parfymbeläggningen som jag så noggrant har placerat där helt enkelt för hans glädje. Jag vill vara henne så att jag inte är jag. Jag vill vara henne så att jag kan vara hans verkliga liv, kött och blod sexuell fantasi. Jag vill vara henne så att jag kan få tillbaka min man, kan pressa hans kind mot mitt bankande bröst och vet att jag är hans.

"Debs Hart har lagt till ett nytt foto i albumet Mobiluppladdningar" "Vad är det för dig?" Tårar kan vara vackra; våta kinder som glittrar i halvljuset på kvällen, lyfter åldrande dold hud i en skimrande bild av hjälplöshet. Men han kan inte se dem; kan inte beundra dem; kan inte ta en av hans stora fingrar och springa den upp mitt ansikte för att samla fukten i min nöd; kan inte lugna min skrikande form med mjuka ord och ömma smekningar; kan inte sakta returnera en rymd hårstrå bakom mitt öra; kan inte trycka fingrarna under min haka så att jag kan lyfta mina sammanslagna saltade ögon till hans tydliga snittblåa iris i evig tillbedjan; kan inte sänka läpparna till mina; kan inte trycka upp min mun så hans konstgjorda tunga kan dansa om min trassande behövande mun; kan inte släta mig med sin kropp och omringa mig med armarna; kan inte hålla mig uppvärmd och matad och desperat mot hans kött så att min värld kan bli hel igen. Kan inte! Kan inte! Kan inte! "Josh Bean har taggats på Rosy Clarks foto" "Vad är det för dig?" "Ledsen älskling, jag måste jobba sent ikväll. Henderson vill ha ändringar i förslaget.

Vet inte vilken tid jag kommer tillbaka x" En kyss; en ensam, usel, digital kyss, och hur många får hon just nu? Just nu? Hur många har hon haft sedan de kokade sig på det kontoret; det olyckan Vilket tempel av lust och bedrägeri? Hur många gånger har hans liggande, äktenskapsfulla läppar smekat hennes mjuka kött? Hur ofta har hon skakat under hans beröring och välvt hennes kropp så att han kan sköta henne bättre? När släppte hon sina bröst från deras spetsförband och drog ansiktet mot hennes spända, ungdomliga kött, så att han kan kväva det med främmande beröring av tungan innan hon svängde ner för att dra det styva, dunkande bröstvårtan i hans härligt uppmärksamma mun? "Vad tänker du på?" Returnerade hon favören? Krypa i byxorna; ivriga fingrar flustrade när de kämpade med bälte och blixtlås innan de avslöjade honom, min man, i all hans skorpande upprätta härlighet. Föll hon på knäna och knäböjde sig upp i hans tjockhåriga lår; hennes händer cuppar hans knutna muskulösa skinkor; retade på sitt kött när han klönde sin önskan i det sterila, utilitaristiska kontorsutrymmet? Sugade hon de uppvärmda bollockarna in i den blötade munnen; förstörde hennes perfekta läppstift när hon suckade hungrigt på deras mjuka squishy former; hand som sträcker sig mellan sina trånga rövkinn; ljuslackad nagel som retade på hans anus när hans höfter började pressa och hans glattande kuk smackade mot hennes perfekta platina coiffure? "Vad tänker du på?" Dribla på hakan; fylla hennes mun med sin unika smak när hon leder honom med sondfinger in i henne; som så småningom smala fingrar omger den hårda, bankande kuken; spikar som retar över sin öppna slits, samlar in sin precum för att smeta över hennes kind medan hon slurvar grått; när han stönar i extatisk glädje; när hon tar honom i handflatan och smekar hans ryckande längd under hennes fina siffror; när hon klämmer, repar och klämmer i slumpmässiga handlingar av missbruk så att hans trasiga andedräkt fångar. "Vad tänker du på?" Hennes utplattade tunga glider upp hans engorged längd, fulla botten läppar bakom bakom, fånga av alla styva, bankande muskler och varje expanderad ven när de pumpar hans tjocka blod genom hans kuk för hennes nöje. Läppstift utsmetade läppar som faller ner om hans släta, lila färgade hjälm; munnen drog sig bred när hennes tunga dartar framåt när hennes blöta mun stängs om honom; när hon trycker ner näsan i den välskötta härligheten i hans pubic garden; när de fina hårstrån längs hans förlovade kuk frestar hennes mun; när det är majestätiskt upprymt med huvudet, som trycker vid ingången till hennes hals; när hon tappar och slurper och suger, huvudet reser sig och faller ned i en spiralande uppstigning av den fallande lusten; när han står, skinkor pressade, låren skakar; när hans tjocka, globulära, krämiga lust klättrar som fångade axeln.

"Vad tänker du på?" Hon retar honom; hennes fingrar upptagna mellan hennes utbredda lår; smyga under trasiga spetsbyxor; naglar som drar sig mellan svullna, genomblöta läppar; smeka sig över sin egen underbart styva nub; hennes eget nöje skälter bland de knutna musklerna i magen; byxa och slå medan hon suger honom hela; när hon smällar styva siffror mellan sina glänsande kronblad; när hon kör sig på honom med insisterande, behövande fingrar; när saliv droppar från hakan för att stänga ovanpå hennes fulla, studsande, triumferande bröst och hennes juicer undviker hennes skarpa, fyllda och desperata fitta för att täcka den släta huden på hennes spända lår. "Vad tänker du på?" Jag måste vara där pressad bredvid henne; kind mot kind; känner hennes hudslag längs min när hon suger sig ner i sin saliv glattande kuk; mina läppar kyssas vid korsningen av lår och pubis, varje skälvande känsla som spöker igenom mitt eget finger skevade kött som krullade siffror oändligt stöder på min pulserande rosa våthet, värkande och desperat för att släppas. Jag måste gå med henne, gå med honom, när de tävlar, helter-skelter, mot den orgasmiska avsatsen; hängande osäker vid fingertopparna i min förnuft när min kropp spasmer okontrollerat; som före mina flimrande ögonfransar, vid sidan av mina matade kinder, känner jag dem pausa, spända, förväntade, upphöjda i den sista sensationen av sekund innan njutningen konsumerar dem fullständigt. "Vad tänker du på?" Uppvärmt, brinnande kött; övergripande nöje; honom ryckande; hennes hals smälter när han släpper slingrande, saltad sperma i hennes förtjänande saftiga mun; när hon stönar sin egen extatiska frisläppning; när jag tappar bort i nöjet med mina perfekta, kunniga fingrar; som kummande, förlorad och fullständig tar hon mitt ansikte i sina händer; pressar läpparna mot mina; tvingar hennes sperma belagda tunga i mitt vattna och harskt vin, cigarett smaksatt mun och delar bytet av min mans äktenskapliga bedrägeri med onanerar, försummade mig. "Jem Sykes delade sitt eget foto." Jag bryr mig inte.

"Charles Russell gillar Clare Dysons foto." Jag bryr mig inte. "Imogen Webb och Sally Wadds är nu vänner" Jag gör inte, gör inte, bryr mig inte. "Vad tänker du på?" Långsamt, dumt, halvruckat och mättat, mina dränkta fingrar snurrar sitt klibbiga sätt över tangentbordet… "Jag kommer att återta det som med rätta är mitt!" Posta..

Liknande berättelser