Momentum

🕑 28 minuter minuter Tabu Berättelser

"Snabbare snabbare…". Denise bryr sig om natten och skär genom mörkret och trafiken. Hastighet matar sin hunger efter spänning och det trotsar den skramlande ramen på hennes nördiga söta pendlarcykel.

Det byggdes för en lugn åktur genom parken eller ärenden till marknaden. I det här ögonblicket är det dock i Denises sinne en snygg och sexig racer. Även om det hade krävt lite mer ansträngning för att få saken att röra sig på ett stadigt klipp, har Denise definitivt "oomph" ikväll. När hon piskar runt hörn och kavlar längs vägen känner hon sig som ett styvt isstänk i ansiktet.

Hon höll med obehaglig glädje om hon inte dämpade glädje och skräck. "Vad försöker du bevisa?". Det är till skillnad från henne att hitta spark i så aggressiv hänsynslöshet. Men i kväll överger hon sig till fart och omfamnar den medföljande känslan av fara. En omättlig smärta sväller inom sig och hon har ingen avsikt att dämpa det.

"Kom igen. Du kan göra bättre än så.". Med rumpan upphöjd från sätet snurrar hon benen tills hon känner en överdådig brännskada och vev pedalerna i en snabb klämma.

Tar en trottoarkant i en skrämmande vinkel, drar hon sig ner ytterligare en brant lutning. "Vad vill du?". Hon är en kvinna i full frihet, vinden stjäl andan från hennes mun.

Fendrarna darrar när hon närmar sig full varv. Ögonen breda, fingrarna fastspända som laster kring styret, hon funderar ett ögonblick på att bromsa… "Är du galen? Du borde inte göra det här…" begraver sedan den restriktiva tanken bakom hennes knäppta tänder. Ett flin av ren glädje spricker hennes läppar.

Det är hisnande. Det är skrämmande. Det fröer en pirrande skakning i magen. Hon trycker mot sätet, klämmer i låren och känner gnuggan av tufft, slitet läder genom jeansshortsen, och näsan på sätet nysar uttryckligen längs grenen; det är inte en obehaglig känsla, inte av en longshot.

"Gillar du dig själv?". "Åh, ja. Herregud, ja.". Känslan av förvirrande hastighet driver lockelsen. Rörande bilar passerar knappt henne, hon går så, så fort.

De som är parkerade längs vägen är en vindsvevad suddighet. Plötsligt gick dörren till en parkerad bil bara några meter framför henne. Det ger henne inte ens tillräckligt med tid att torka leendet av hennes ansikte, men hennes ögon vidgas till storleken på kvartalen fyllda med en enastående insikt om att detta inte skulle sluta bra. Impuls, instinkter och ren tur sparkar in. Hon hör ett skrik; hon är inte säker på om det är hon.

Någon skriker: "Se upp!". Hon krossar bromsarna och vrider styret. Det finns en glidning och sedan en skrik - vilket är ljudet från hennes däck och vilka är de från bilen bakom henne? Hon vet inte. Ett bilhorn svänger.

Hennes ben sparkar ut. Hennes fot skrapar av marken och sparkar sedan av dörren till en annan bil. Det känns som att hjulen på hennes cykel glider ut under henne, den bakre klipper något, fiskar. Hon är säker på att hon har tappat kontrollen.

Under bredden av en mikrosekund accepterar hon det faktum. En omöjlig fniss flyr henne. Sedan… Denise stoppas och stirrar tillbaka på bilen som nästan slutade sin spännande resa i en plötslig katastrof. Hennes ögon är lika stora som dollarmynt, två svarta elever tränger igenom nattluften.

Hon andas hårt och svär att halsen är igensatt av sitt darrande hjärta. Skakande, hela kroppen är knuten, cykelhandtagen krossade i hennes grepp. En kall svett omsluter henne och en stickande flod isvatten rinner genom hennes vener. Mest berättande är dock leendet i ansiktet som inte har någon rätt att vara där. Det är ett trotsigt, nästan maniskt uttalande av glädje från en person som bara gick genom en eldtunnel och dök ut varm och sjöng… och längtar efter mer.

Hon smällde nästan in i den bilen… hårt. "Holyshitholyshitholyshit. Jävla.

Otroligt.". "Helig fan!" säger killen vars bildörr hon nästan gipsade med ansikte och kropp. Han är lättad och tråkig samtidigt.

"Var i helvete kom du ifrån? Jag såg dig inte komma alls! Jag svär!". En tunn fuktig slöja sväller i det trånga, smala utrymmet mellan hennes lår. "Är du okej?" frågar killen. Han registrerar sig inte, det gör ingenting kring Denise. Hon erkänner bara sin tävlingspuls och fjärilarna i tarmen.

Hon har antagligen åldrat sitt hjärta med cirka femtio år. "Var det värt det?". Det onda grinet är inbäddat i hennes ansikte.

Hon nickar. Ja. Ja det var det. "Ge mig mer.".

Hon vill ha mer av det på ett dåligt och dåligt sätt. Hon vrider sin cykel och går på väg och söker oupphörligt den spänningen. -0 Denise anländer framför ett stort hus i brunsten, hennes familjhem.

Bevis för ett husparty i sin linda är exponerat av ljudet av kraftiga slag och skakningar av pratande som flyr genom fönstren. Det finns ett par killar som står på trappan och tänder upp några leder och förbereder sig för en lång natt. Hon låser upp sin cykel, tar tag i väskorna från korgen och hoppar uppför trappan.

Killarna märker inte henne. Dörren öppnas även när hon når ratten. Patsy, en rostig blondin som fyller ut en axellös mini som om den sprayades på hennes stativ i hennes väg, handen stadigt på höften och en rynkad panna i ansiktet. "Var fan var du?" hon kräver av Denise med kärlek och hån.

"Du skulle hjälpa till med att ställa in.". Denise ber henne om ursäkt med två flaskor av hennes favoritvin och en ursäkt. "Jag hade något att ta hand om efter jobbet." Hon har fortfarande det snygga flin på läpparna, som en brottsling som uppskattar spänningen att undgå myndigheterna.

Patsy tar betet. "Va va?". Denise är för angelägen för att stanna och förklara. Hennes sinne rider fortfarande så högt och jagar den spänningen.

Hon kan inte ens bli felad för att påminna Patsy om att deras föräldrar skulle döda henne om de kom hem från sin resa och hittade huset i ett vrak. Det var hennes äldre styvsysters idé att hålla festen, så hon kommer att äga eventuella efterföljande säkerhetsskador. Dessutom hade Denise flyttat ut sitt eget för ett år sedan.

Ursprungliga instinkter och handlingar kommer att definiera Denises natt. Det är inte längre bara en känsla, det är en uppenbarelse, och ingen kommer att stjäla henne av denna våg av oansvarig nirvana. Hon borstar Patsy knappt innan hon dyker in i striden. Första stoppet är pulverrummet där hon snabbt kastar glasögonen åt sidan i utbyte mot kontakter.

Från sin tote väska drar hon ut en buntad svart tyg fylld längst ner. Hon avlägsnar sin frumpiga trikotopp och tappar sina jeanshorts innan hon skalar av sin behå och underbyxor som håller fast vid hennes hud. Hon rullar ett par svarta strumpor uppåt benen, sedan glider hon och sträcker den svarta klänningen på kroppen.

Den lilla biten tyg smälter in i hennes hud, hennes tonade kurvor och linjer sträcker ut det stramt. En halv veckas lön fick henne den här klänningen, och cyklade runt på staden på sin cykel varje dag gav henne denna kropp. "Allt jag kan säga är… bang!". Det känns som att hon bär ett lager svart gasväv, den axelbandslösa klänningen är så tunn. Hon vrider sig på höfterna och kjolens täta fåll ökar ytterligare en centimeter och avslöjar mer av spetsnätstrumporna som strömmar ner från låren till tårna.

Ett läckert par av tre tum klackar verkar bara vara överdrivet just nu. Hon är ett frestande vapen för förförelse. Efter ett grovt drag av fingrarna genom hennes svartsvarta hår och en glans i läpparna slår hon en pose i spegeln. Hon bär skandalen som en andra hud.

"Bra.". För en "knäpp, hipster-nörd" har hon förvandlat sig till bete som ingen. Hon stirrar på spegeln i ögonen på en främling, en dålig kvinna. Hon känner plötsligt en tveksamhet och biter i underläppen. "Vem är du?".

Hon andas djupt - "Tre. Två. En." - och förvisar den oönskade känslan i magen.

Den främling är nu hon. "Jävligt bra.". Hon kastar upp dörren och kliver in i festen för att jaga efter sina nöjen. Killarna hon passerade på trappan tidigare vänder nu huvudet unapologetically med uppenbara, uppskattande leers.

"Helig fan!" Patsy hälsar henne igen. "Är det min lilla syster under det lagret av hethet? Vad gjorde du med bokmask? Du kommer att se ganska bra ut på din nördcykel tillbaka till din lägenhet klädd så.". "Vem sa något om att gå tillbaka till min lägenhet?" Svarar Denise.

ha! Till och med att hon pratade kom in i det. Patsy håller in den en sekund, stirrar på henne och exploderar sedan med en sprutande sprutande skratt. Det såg hon inte komma från Denise alls.

Hon gör det uppenbart att hon inte tror på ett ord av det, men säger, "Holy shit! Precis vad fan hände på jobbet idag?". Denise skakar på huvudet och frågar istället: "Var är pojken?". "Vår kära lillebror?".

Denise kastar ögonen. Hennes styvbror är exakt två månader "yngre" än hon. Hon quips, "Din lilla bror.

Min smärta i röven." "Donal går modigt sent", säger Patsy. "Han kommer dock att vara här. Donal missar aldrig en bra fest.". Denise kukar en panna.

"Nej, det gör han aldrig", funderar hon för sig själv. Hon har dock missat alltför många. Dags att komma ikapp.

Hon snappar det lilla plastskottglaset som Patsy tappar och sänker ner det som finns i det med en slits. Hon böjer läpparna och vrider huvudet åt sidan när hon kryper, den skadliga sammansättningen bränner hennes hals. Det är äckligt. "Mer!" ropar hon och skjuter koppen tillbaka mot sin styvsyster och skrattar.

Patsy är angelägen om att tvinga och leder henne till köket där en provisorisk bar har ställts in. Fler skottglas fyllda med råa mash-ups av alkohol och andra glittrande vätskor prickar öns disk. Denise och Patsy tar var och en ett skott, erbjuder en skål och slänger den tillbaka i munnen. "Annan?" entusiasmerar Patsy, extatisk, hennes styvsyster släpper äntligen.

Denise har slutna ögon, hon kan känna sig svängande i hälarna. Ett varmt leende smälter på hennes glansiga läppar. Hon skakar på huvudet. "Senare", säger hon med ett flin.

Med de två styva skotten har hon tillräckligt med bensin i tanken för att få tillbaka sin motor. Det är musiken som ringer till henne nu och lockar henne till skrämmande människor som dansar i vardagsrummet. Hon viker snabbt för de tunga rytmerna och lugnande rytmerna.

Som om musiken var en nyckel låser den upp henne, frigör hennes kropp och sinne, och hon drar full nytta av släppet. Hon svänger på höfterna, rullar magen och böjer ryggen. Hon äger golvcirkeln som hon hugger ut med sina spännande gyrationer som kräver uppmärksamhet.

Kvinnorna runt henne ler och nickar och hejar på henne. Männen låser trånga blickar mot henne och ger uppskattning av hennes förföriska närvaro genom hungriga glis. Än en gång i kväll kastar hon sig till ögonblickets nycklar och bärs bort som hon aldrig har varit förut.

En kille glider upp till henne ett finger från varandra och gyrates tillsammans med hennes rörelser i en rituell parningsdans. Hon matchar hans lustiga läder, erbjuder honom ett provocerande flin och låter honom njuta av en touch av midjan, strax ovanför höfterna. Hon hånar honom med en krullning av fingret och skjuter sedan fräckt ut hans svettiga ansikte när han lutar sig in för en kyss. Innan han kan prata, snurrar hon bort från honom och in i en annan lockande nymf där de stora brösten brister i sömmarna på hennes eleganta, rödbruna klänning.

Blondinen välkomnar Denise med en visslande tut när hon ryggar in i henne och nysar sin runda rumpa mot grenen. Mer utrymme rensar runt henne, fler ögon är på henne när hon smälter mot bomben med fascinerande gyrationer av hennes smala kropp. Hon stänger ögonen, blötlägg i varje känsla: musiken, lukten av alkohol och svett, beröringen av en varm kropp och fasta bröst som böjer sig mot ryggen.

Hon kände ögonen riktade mot sig. Det är mer än några få som undrar vem hon är och de som vet inte vågar tro det. Oavsett vilken sida de är på, matar de alla in i hennes överflöd. Den här natten tar Denise tag i all uppmärksamhet som erbjuds henne.

Hon fortsätter att dansa, varje förförisk virvel i hennes höfter laddar och ger henne energi. Hon måste nästan slå sig själv för att ha förnekat sig själv detta otroliga nöje att släppas under alla dessa år. När hon rör sig längs golvet stöter hon ryggen mot en annan kropp och vänder sig. Det är han. "Hej, Donal", säger hon flinande och utan att missa ett steg.

Hennes styvbror flirar, imponerad. "Hej, Nudel." Oförbluffad går Denise inte för sitt bete. Hon slår bara ett finger i hans ansikte, medan hon fortfarande slipar och stöter på kroppen. "Den sista till festen, igen", säger hon.

"Men först i allt annat," svarar han. Alltid den kaxiga jäveln, Donal. Han korsar armarna och rynkar pannan. "Så, vad försöker du bevisa?".

Den välbekanta frågan studsar runt i hennes huvud, men hon vill inte tänka på det för länge. "Bara trivas", säger hon. Hon spikar pannan och lägger till, "Och du hamnar efter, lillebror." Donal skakar på huvudet mot golvet. "Du säger att jag ska försöka hänga med?" han retar, men hon vänder sig helt enkelt från honom, tar en annan kille i armen och drar honom mot hennes kropp för en förförisk dans. Hon skymtar att Donal står där bland dansarna och försöker dölja det förbluffade uttrycket som sipprar in i hans noggrant skulpterade svala uppförande.

Nattens intensitet snabbas upp för minut: gästernas frenesi, sugning av dryck efter dryck, de oändliga rytmerna och vibbarna av technomusik. I mitten av allt är Denise som skriker på sig själv, "Snabbare! Mer!". Hon är en oskärpa som ingen kan hålla jämna steg med, men hon njuter av känslan av att hon har kontroll över det, kontrollerar denna kaos av glädje hon låter hända runt sig. Patsy är förvånad och imponerad av sina handlingar och, som alla andra, går med, svepte bort mellan Denises verve, fångad i hennes fart.

Det finns något annat i luften som tänder Denises sinnen. Den berusande känslan av lust och lust. Många ögon är riktade mot henne, många tankar involverar henne på intima och olagliga sätt. Hon är en fyr i kväll och många är angelägna om att ringa. Hon kastar ett fokuserat öga på alla gäster, män och kvinnor, mäter, bedömer, föreställer sig, fantiserar.

Hon fångar plötsligt ögonen på en viss person. "Vad vill du?". En tvekan av tvekan sjunker plötsligt i tarmen.

Det är den kortaste pausen i hennes steg, i hennes swagger, och hon hoppar över ett andetag. "Vad vill du?". För många frågor. Denise slutar dansa och vänder sig bort. Hon skjuter sig genom mängden, stänger ut de lustiga blicken och sluga viskar i örat och uppmuntrar henne att stanna, uppmuntrar henne att komma.

Hon rusar uppför trappan och nerför korridoren. När hon glider in i sitt gamla sovrum hittar hon två gäster som lägger sig på sängen. "Gå ut", säger hon. "Hej! Vi var här…". "Få fan ur mitt rum!" hon kräver.

Hon utmanas inte igen och fem sekunder senare stänger hon dörren, ensam i sitt rum. Lutande bakåt stänger hon ögonen och borstar handflatorna mot templet. Hon andas djupt genom näsan och försöker dämpa dunkande hjärtat förgäves. "Holyshitholyshitholyshit. Jävla otroligt.".

Hennes tankar och känslor är överdrivna och bränner upp henne. Hon är osäker på om hon vill släcka dem eller ta itu med dem. Hon öppnar ögonen. Hon känner inte igen rummet. Det har inte förändrats sedan hon flyttade ur det för ett år sedan, men hon känner inte igen det.

Något har förändrats. Möblerna, sängkläderna, böckerna och inredningen i hyllorna, de finns alla när hon lämnade dem. Men något har förändrats. Hon avlägsnar ryggen från dörren och går över rummet, varje steg drar henne längre bort från festens krav på kläder utanför och nere. Hon går ut ur sina smärtsamma klackar och fötterna välkomnar p mattan med en suck.

Lutande över skrivbordet tittar hon noga i spegeln på personen som reflekteras tillbaka på henne. När hon sträcker sig in i en låda hämtar hon ett av sina gamla glasögon och skjuter på det och krullar sitt långa, svarta hår bakom öronen. Hon ler ett vackert, skonsamt leende och plötsligt tvättar en vag förtrogenhet över henne. Leendet bleknar. "Vem är du?".

"Hej, Nudel." Denises fingrar stelnar mot kanten på skrivbordet. Kikande på spegeln genom glasögonen, hennes ögon smalnar en touch. "Slutligen ta en andning?" frågar Donals bekanta röst. Hon lutar sig fortfarande över skrivbordet. Hon inser att hon är lugnare än hon förväntade sig att hon skulle bli, hennes andedräkt ständigt, hennes sinne fokuserade.

Hon lyssnar på att Donal stänger dörren och går in i och runt sitt rum bakom sig. "Ganska lilla showen du satte upp nere. Trodde inte att du hade det i dig", humrar han. "Jag tänkte att du föredrar att vara i studien och hålla en föreläsning eller något.".

Hennes rygg är kvar för honom. Efter en avsiktlig paus svarar hon: "Jag är förvånad över att du tar en paus. Jag märkte inte att du fick mycket action." "Är det vad du kallar vad du gjorde? Action?" han sniglar kraftigt när han fortsätter att rusa runt hennes rum. Han brukade göra detta när de två bodde i huset och kom in i hennes rum oinbjudna medan hon studerade och läste, bara för att försöka komma under hennes hud och irritera skiten ur henne.

Han skulle alltid lyckas och lämna henne dum av sig själv utan att kunna koncentrera sig, när hon bara skulle ha sagt till honom att få knulla ur sitt rum. "Jag kallar det att ha kul, Donal", svarar hon. Hennes ögon flyttas åt sidan.

När hon låtsas visa intresse för de slumpmässiga föremålen i hyllorna och på nattbordet, fångar hon honom blickar mer än ett par gånger på henne, hans blick tränade på hennes baksida, det tunna lagret av svart material sträckte sig spänt runt det, vilket hon flyttar åt vänster och höger någonsin så lite. Han rycker på axlarna. Hon kan höra honom rulla ögonen när han pratar. "Okej, Nudlar. Vad du än säger.".

"Nudel". Han hade kallat henne det sedan deras föräldrar gifte sig och de flyttade in tillsammans när de var sexton. Till en början var det en omogen och milt rasisk uppslamning om hennes asiatiska arv och preferens för nudlar. Det fick snabbt en annan betydelse: Styv när den är torr, slapp när den är våt. Nästan sju år senare kallar han henne fortfarande det.

Inget ändras. Ändå har något förändrats. Än en gång ser Denise ringen hängande framför sig, frestande, pirrande.

Den spännande, sinnliga, krossande i hennes kropp och ande som sparkade henne upp på cykelturen till huset och på festen nedan. Hon stänger ögonen, koncentrerar sig och griper det. "Vad vill du?". "Vad är det?" Frågar Donal.

Denise öppnar ögonen, plötsligt medveten om att hon talat högt. Det hade glidit ut som en lång varm andedräkt som hon hade hållit. Hon vänder sig och lutar sig tillbaka mot skrivbordet, svarta strumpklädda ben korsade vid fötterna, armarna vikta. Hon tittar på Donal över näsan. "Vad", pratar hon medvetet när hon tar bort glasögonen, "vill du?".

Donal är oväntat förvånad, frusen med händerna i fickorna. Hans ögon ryckas och smalnar mot henne. Hans mun hänger öppen ett ögonblick innan han ger ett magert grin och säger slutligen: "Jag… kollade bara på dig, såg om du är okej och behöver något.".

Denise lutar hakan och rycker på axlarna. "Jag är okej", svarar hon som om det vore uppenbart. "Men Donal, vad vill du?". När hon steg fram från skrivbordet mot honom kunde hon se hans självsäkra, kaxiga, vackra pojkefaner spricka.

Han flyttar huvudet, skakar det, lätt upprörd. "Vad…" hånar han, "vad pratar du om?". Hon fortsätter sina långsamma steg mot honom, uppburen av en stickning som börjar vid tårna och löper genom ändarna på varje hårstrå.

"Vill du sticka ryggen medan jag försöker studera?" hon frågar. Han flirar. "Nej.". "Vill du göra narr av de vanliga, tråkiga kläderna jag har i min garderob?". "Titta, Denise…".

"Vill du skryta med alla tjejer du knullar varje helg?". "Hej! Det räcker," knakar Donal och håller upp fingret som om det räcker för att stoppa hennes stadiga framsteg. Kraften som bar henne under hennes cykeltur och på dansgolvet på festen återvänder med hämnd, och hon är en glödande eld redo att konsumera.

Hon ryggar sin styvbror mot dörren och lutar sig in i hans matade, rosa ansikte. "Det roliga är, Donal?" frågar hon och tittar kraftigt på honom: "Jag bryr mig inte ens vad du vill." Hon ger honom knappt ett ögonblick att nypa ögonbrynen mot varandra över de skitgröna ögonen innan hon böljer läpparna framåt och förseglar hans gapande mun. Hon lutar sig hårt och trycker in i honom, böjer sin trimmade mage mot hans, hennes smidiga ram stänger hans hårda kropp mot dörren.

Händerna häftar i ansiktet och griper hans mjuka, rödbruna hår när hon krossar huvudet, smörjer läppstiftet på och runt hans läppar. Hon känner att han klämmer sig vid höfterna och försöker ta tag i hennes vridande torso, men han kan inte ta tag i henne. Hennes tunga är lika hal och smidig, glider på hans, surrar och kolliderar ihop. Hennes sinne skriker som om hon var på en berg-och-dalbana, den oförfalskade spänningen och den kraftiga nervhäftande hastigheten som skickar våg efter våg av extas genom hennes kropp.

Till skillnad från en berg-och dalbana styr hon dock energin, tämjer den och driver den framåt. tur, Donal lyckas hålla henne tillbaka en sekund… men han skjuter henne inte helt bort. Denise känner igen frågan som uttrycket i ansiktet ställer: "Vem ÄR du?".

Han andas hårt, hans ansikte lyser av blod och svett, när ett fragmenterat grin bryter över hans chockade uttryck. Han är helt förlorad. Munnen skälver, han gispar, "Är du galen? Vi borde inte göra…". Hennes hand klämmer fast mot grenen och stänger honom. Han är redan hård.

Denise tippar ner näsan och blinkar hennes hungriga mandelformade ögon. "Försök att hänga med," lillebror "," andas hon när hon kraftigt masserar hans styva axel, "eller få knulla ur mitt rum.". Utseendet på hans ansikte förändras omedelbart, utlöses och förankras av den brinnande önskan som Denise har som en fackla. Hans fingrar gräver i armarna och snurrar henne runt och skjuter henne hårt mot dörren.

Hans starka grepp fäster hennes handleder ovanför hennes huvud när han skjuter munnen mot hennes. Denise tappar inte efter sina hårda rörelser. Hon rullar med dem som tidvattnet, spårar hennes kropp som hon gjorde på dansgolvet när hon känner att Donal täcker sina bröst och mage och grenen med sin fria hand.

Hon känner de tunga beatsna av musiken utanför upp och ner på ryggen. Hon känner av skakningen i honom, knappt i kontroll över sig själv, när han krossar hennes läppar med en lång, desperat, kyss. Han ryckar längst upp i klänningen och drar ner den förbi naveln och avslöjar hennes glansiga, blek persikobröst. Andas stadigt genom knäppta tänder, hon ser ner och ser honom njuta av hårda suger av sina små, pertiga bröstvårtor och målar varje tum av hennes bröst och mage med tungan. Denise fuktar läpparna.

Hon tar tag i honom i håret och drar tillbaka huvudet för att se upp på henne. Hon hånar åt honom och säger, "Kom igen. Du kan göra bättre än så." Hon skjuter honom på knä. Inom ytterligare en sekund lyfts botten av hennes lilla svarta klänning upp över rumpan tills den helt enkelt knyts samman runt hennes smala midja.

Den tunna tröjan i hennes trosor dras åt sidan med ett grovt finger och Donal planterar snabbt munnen mot hennes stickande slits. Denise drar och drar i håret grovt, smärtsamt och får honom att arbeta för att hålla sig nära sina känsliga läppar. Han gräver fingrarna i hennes smidiga, runda röv för stöd. När hans tunga rör sig och sveper feberaktigt mot sina pulserande kronblad, tuggar hon underläppen och trycker tillbaka huvudet mot dörren när hon släpper ett morrande stön från halsen. Donal är bra.

Ikväll kräver hon bättre. Återigen ger hon håret en skarp dragning bakåt och framkallar en smärtsam grymhet från sin bedeviled älskare. Hon får honom att titta på henne. "Gillar du dig själv?" frågar hon honom.

"Oh yeah, Den," han gispar när han nickar, hans läppar glansiga av hennes fuktighet, "Oh, Gud, yeah.". Hon flinar och smalnar blicken mot honom. "Ge mig mer.".

Omedelbart står Donal på fötterna och pressar kroppen in i henne igen när de återupptar en våldsam munlåsning. När hon lyssnar på honom knäppa upp hans skjorta, spänna upp bältet och packa upp hans fluga, gnistrar ett litet ljus bakom Denises sinne. Hon stänger ögonen och lyssnar på det.

Det är bekant. Det är säkert. Det är säkert. Denise öppnar ögonen och tar tag i Donals hårda kuk i handen. "Knulla mig", säger hon.

Gnistan förvisas och en eld tar sin plats. Hon tar aldrig blicken från hans, pumpar hon snabbt upp och ner sin svullna lila axel tills den är vid sin lustiga topp. Hon flyttar benen och guidar honom.

De stönar ihop när hans kuk fyller henne helt. Snart raslar dörren från de styva dragkrafterna som Denise absorberar från Donals starka höfter. De knullar med en första brådska.

Det är hårt, grovt och sexigt. Hon kan se den där blicken i ansiktet, överraskningen och förvåningen. När han rullar och slår ihop höfterna med en feberaktig precision som han har finslipat från många liknande möten, kan han inte tro att hon trampar honom rörelse för rörelse, tar sina stränga drag med ett hånfullt flin och kontrollerade gissningar och fnissar av tillfredsställelse. Hon lyfter upp benet och han hakar det över armen och möjliggör ännu kraftigare slag.

Hennes hår faller över hennes ansikte när hela kroppen skramlar. Det är otroligt varmt, men hon välkomnar infernoet av önskan som mat från himlen. Händerna glider under baksidan av skjortan och hon skrapar hans svettiga hud med naglarna. "Snabbare. Snabbare", kräver hon emellan kyssar och repor och hånar och stönar.

Det krävs väldigt lite uppmaning att tvinga Donal vid denna tidpunkt, men han sätter igång med iver. De pressar pannan mot hans och byter uppvärmda andetag i det smala utrymmet mellan läpparna. Hon ser honom helt och hållet i ögonen med en orubblig blick som inte ångrar sig. Han är lika engagerad, hans oro från tidigare helt tagit över av en ren och intensiv lust. När han fyller henne med övergivna, styva drag, ger han henne den där välbekanta, kaxiga lilla hånen.

Denise tycker inte om det. För en gångs skull kommer hon inte att ta det. Med ett hårt tryck tvingar hon honom tillbaka. Hon känner att hans kuk glider ut ur henne. Donalen går tillbaka och ser förvirrad och yr ut.

av dem andas hårt, skakar hon långsamt på honom. "Vem…?" han andas och försöker få andan, "Vad - umh!". Hon slår ut vinden ur honom när hon skjuter hans bröst och skickar flyga tillbaka till sängen.

Redan innan hans kropp sätter sig är hon på honom, över honom och strövar. Hon sprider låren över hans torso och sträcker sig ner för att hantera hans dunkande kuk med ett säkert grepp. Med en skift av höfterna sjunker hon på honom och skjuter hans tjocka spets förbi hennes värkande slits tills hans axel är begravd djupt inuti henne. Inom ett ögonblick slipar Denise och kastar höfterna mot Donal i kraftig takt.

Hon lutar sig framåt och framåt, vrider sig åt sidan och slänger håret åt vänster och höger. Massera hennes bröst och kratta på bröstet medan hon rider på honom har hon full kontroll. Precis som på cykelturen, som festen, känner hon sig igenom detta köttsliga ögonblick och längtar alltid efter mer. Hon njuter av den uttryckliga spänningen, jävla Donal på hennes säng så hårt och snabbt att han aldrig kan följa med. Hon ser honom ge efter för henne, stänga ögonen och vrida huvudet åt sidan, förlorat i sin läckra rusning och njuter av åkturen.

Denise skakar på huvudet. "Titta på mig", andas hon när hon bockar och svänger över honom. Hon tar tag i hakan och vänder huvudet mot henne. Hon upprepar genom knäppta tänder, "Du ser på mig." Hans stiliga gröna ögon öppnas vida och hon tittar djupt in i dem och ser vad han ser.

Hon ler. Hon går mot honom med full gas nu. Skarpa andetag och långa stön blandar sig med partiets ljud utanför. Denise kastar sin kropp på sin, vilda och hänsynslösa och testar sin utbuktande axel med grova ryck i höfterna. Donal klämmer fast vid hennes höfter som om han skulle sänka en fattning om han skulle släppa taget.

Hon känner att hans fingrar dras åt och hela kroppen lyfts när han drar åt magen och slår upp bäckenet. Donalen stönar som ett djur när han släpper ut kraftiga strålar av spunk i henne. Denise svarar in natura, böjer ryggen, låter sitt svarta hår kaskad ner och sänder ett svagt stön av tillfredsställelse till taket. Hela hennes kropp knyter sedan skakar. En våt, elektrifierande rusning strömmar genom henne, och hon njuter av varje sista droppe när hon dränker Donals hårda axel som fortfarande pulserar inuti henne.

Med sin styvbror som ligger under hennes bortkastade och skalchockade, absorberar Denise ögonblicket. Hennes ögon är vida och vaka, hennes hud lyser, munnen öppen och rundad till ett trotsigt, ondt leende. Inte en enda fråga vågade komma in i hennes sinne. Hon känner att hans blöta kuk försvagas och mjuknar. Hon spikar hennes panna och säger från hörnet av sitt flin, "Kanske skulle jag kalla dig" Nudel "nu.".

Han kan inte ens skämta. Några minuter senare, när de två snabbt klä upp sig igen, hör de plötsligt Patsy i korridoren. "Donal? Hej, är du här uppe någonstans? Folk letar efter dig!" ropar hon. Denise böjer läpparna och tittar på Donal medan hon lugnt justerar sin klänning. Hans skjorta är fortfarande öppen och byxorna ligger på golvet.

Han ser hånfullt på henne och förvirrad rädsla. Han rör sig till henne och riktar henne att han ska klä sig och gå ut först och avleda Patsy. Istället betalar Denise honom ett hånfullt snus, skjuter honom åt sidan och kastar upp dörren. Patsy är precis där och fryser förvånad.

Donal, uppknäppt, byxlös, fryser också. "Uhh…". Denise tillåter sina styvsyskon att kika på varandra under en lång stund och glädja sig åt deras ömsesidigt förfärliga uttryck.

Genom kanten av ett skarpt leende säger hon: "Ingen som letar efter mig?" Hon drar i fållen på kjolen och går sedan ut ur sovrummet med sina skor. Hon rycker på axlarna och suckar, "spelar ingen roll." Om de letade efter Denise var hon borta för länge sedan. Högst upp på trappan pausar hon och kollar sin mobiltelefon. Ett meddelande väntar: "Hej, Den.

Det är Patrick. Tyvärr, jag har varit ute på kontoret hela dagen. Ariana ringde och sa att du lämnade ditt avgångsbrev på mitt skrivbord i eftermiddag? Vad hände? Kan du ringa mig tillbaka? Är du okej? Jag tycker verkligen att vi borde prata innan du fattar ett beslut som… ".

För många frågor. Denise avslutar meddelandet och raderar det." Jag är okej, Patrick, "säger hon till sig själv och ler. Leendet vinklar skarpt åt sidan." Aldrig bättre. "." Var det värt det? ". Hon lyssnar på partiets ljud nedan.

Det kallar på henne och drar henne framåt. Hon ser inte tillbaka när hon går ner och söker spänningen igen..

Liknande berättelser