hippy tjej

dejta våldtäkt?…

🕑 13 minuter minuter Tabu Berättelser

Ibland visste jag inte vilken bok jag skulle stjäla, så jag tog dem båda. Som min kompis John sa, det var inte raketvetenskap. Allt du behövde var en bit silverpapper och rätt sorts utseende. Tyvärr hade jag fel sorts utseende.

Jag hade kriminellt hår och ett ansikte som sa att jag inte jävlas för jag stjäl. Jag kunde se varför Pablo Coehen var så populär. Allt han skrev var en saga. Och alla förutom ordentliga vuxna, med respektabla jobb, gillade sagor. Den stora stjälen var Trattoria och Grabowski med konstverk så vackert att det skulle ha fått Leonardo De Vinci att slå sina artritiska händer i frustration.

Det var den typen av person jag ville vara, den typen av person som läste den typen av böcker. Jag hade såklart startat den och kommit till scenen som snurrade en persons kropp och skar dem i sneda plan. Runt den punkten fick jag mental kramp och var tvungen att stanna och hosta.

Men jag var fast besluten att göra klart den boken i denna livstid. Kanske skulle det ta lite längre tid. Jag var tvungen att hosta igen. Jag var tvungen att jobba på det och få rätt hostreflex.

Hosta en gång. Hosta två gånger och pressa in en extra hosta. Det fick igång slemmet och snart var det som en hink full grodor i min hals.

Jag kunde inte läsa mer när bussen ryckte på mig i alla fall, så jag tränade på att hosta lite till. De hade kartlagt vart jag skulle åka, en idiotguide, men några idioter satte sig på fel buss oavsett och fick komma tillbaka till Edinburgh och börja om. Jag hade varit på kliniken tidigare, så borde ha vetat bättre, men hade följt mina instinkter snarare än kartan. Det gav mig åtminstone extra tid att hosta.

De var tvungna att se att min hals var ordentligt inflammerad innan de tog mig, men det var två tusen. En storslagen vecka, vilket inte var dåligt. De gillade mig eftersom jag var icke-rökare. Alla andra var rökare.

Om de behövde få en kohort av icke-rökare skulle de ha fått betala mer pengar. Redan då var de knullade. Medelklassmänniskor låter inte läkemedelsföretag testa sina läkemedel på dem. Det var vad arbetarklassen var till för.

Det var där jag kom in. Icke rökare, arbetarklass. Enkla pengar. Men jag gillade inte att bli inlåst.

Testet gick ungefär som jag förväntade mig. Hosta. Hosta. Ja du har en inflammerad hals.

Kom tillbaka imorgon så släpper vi in ​​dig för prövningarna. Välj dina utgifter från fönstret idag. De flesta av killarna var här för det.

Det var ett par kvinnor också. Det var lite som buro, killar som hängde runt och väntade på att få betalt så att de får knulla och leva livet till nästa dag. Jag kom till campus nästa dag, ljusa ögon och en dålig hosta. Det blev fyra enheter och en hel del tester. Jag skulle lägga bort Grabowski.

Jag ville inte veta vad jävlarna gjorde med mig. Jag ville ha lite lätt läsning och bara få lite luft, gå omkring, kanske jobba lite på gymmet. Måltiderna var bra, bättre mat än jag var van vid, vilket var viss kompensation, men inte tillräckligt. Jag skulle kunna lämna när som helst, men jag skulle naturligtvis bli straffad för det.

Som volontär fick jag inte betalt, men mina "utgifter" skulle minska. Bastards. Främlingslegionen för killar som inte kan arsed. Jag hade sett henne första dagen jag kom.

Rött hår som hänger, längdbyxor, trots värmen och petualaolja. Hon var vacker på ett sätt som Laura Ingelis, Little House on the Prairie. Ibland bar hon upp håret i den typen av bullar, som fastnade på sidan av hennes huvud så att hon såg mer germansk ut.

Men man kunde inte göra Laura Ingelis till tyska, tanken var löjlig. Jag kom aldrig ihåg hennes namn. Hon berättade det för mig dussintals gånger så att jag brukade lyssna på andra som sa något till henne i hopp om att de skulle säga hennes namn. Jag har alltid bara tänkt på henne som Laura eller Hippy Girl.

Jag visste att hon gillade mig. Jag gillade henne. Vad var inte att gilla. Hon hade stora bröst och var söt.

I ett annat liv skulle vi ha varit lyckligt gifta och haft två respektabla mutanter. Det var inte det vi var här för. Det som förvånade mig var att hon inte riktigt förstod hur saker och ting fungerade. Hon försökte för mycket, så att hon gjorde alla nervösa, inklusive sig själv. Hon skulle ha vetat vid det här laget att ganska populärt betyder.

Det är så livet fungerar. Men i enheten såg folk henne komma och försvinna för att spela datorspel eller gömma sig på toaletten. Det var hon inte van vid. Jag gömde mig inte.

Jag brydde mig verkligen inte ett skit. Det funkar alltid. Folk gillar alltid folk som inte bryr sig ett skit. Det motsvarar att vara snygg på omvärlden.

Hon fick mig faktiskt att skratta. Hon var förmodligen det närmaste jag någonsin kommit att gilla en Tory. Hon hade några konstiga idéer om att arbete är bra för dig och att folk är arbetsskygga och hur det kostade oss så mycket mer än vi hade råd med. Hon förklarade det hela med pepparkrukor och tekoppar i plast. Jag tror att hon vid ett tillfälle dödade en tekopp med sin entusiasm.

Det gillade jag. Vi och de och jag var med oss. Hon gjorde mig inte nervös, men en kille gjorde det. Gordon var en stor jävla.

Han hade en stor mage, vilket var bra för det betydde att han var långsam och att han inte orkade. Men han hade också en stor allvarlig röst som rullade runt i rummet, vilket inte var bra eftersom allt han någonsin verkade prata om var hur mycket han skulle vilja göra Carol. Ja, det hette han, Carol. Och hur han skulle vilja stoppa det i hennes mun.

Mellan hennes stora bröst och upp i kaklådan. Jag menar titta på den röven. Skulle du inte bara älska att sticka din kuk upp det. Det samtalet varierade aldrig så att jag funderade mycket på var jag skulle slå honom. Men det var coolt.

Jag var inte här för det. Jag tyckte på något sätt synd om henne. Jag kunde se b:et spridas ut som en karta från hennes bröst till ansiktet. Hon har förmodligen inte lagt sig sedan grundskolan.

Hon såg ut som om hon skulle gråta. Jag ville gå fram och hålla hennes hand och säga till henne att allt skulle ordna sig. Men allt var aldrig ok och folk levde inte lyckliga i alla sina dagar. Det fanns inga sagor i verkligheten. Jag var redo att slå honom precis på näsryggen när hon reste sig upp, helt stökiga vinklar, hällde ut en kopp juice, nästan välte bordet i sin brådska att komma ut.

Jag gick efter henne för att be om ursäkt. Hon var i sitt rum och packade. Hon hade en bild av Jesus i sitt rum som sträckte ut sin hand och skjuter ut Star Trek-strålar med ett hjärta som faktiskt var hjärtformat. Jag skulle behöva kolla med Tratoria och Grabowski om det. Grejen med Jesus var att han alltid hade fina ögon.

Bra ögon. Ingen astigmatism. Vanligtvis var de bruna, men ibland var de blå. Han hade alltid tjocka ögonfransar för att understryka hur bra hans ögon var och för att följa dig. Hon hade samma sorts ögon.

Inte de som följde dig, men de var bruna. De kanske följde dig ungefär. Jag visste inte. Hon hade stora ögon. Stora ögon fyllda av tårar.

Världens ljus. Jag visste inte riktigt vad jag skulle göra. Det kan lika gärna ha varit en ko från åkern bredvid som undrade in i sitt rum för att gnälla om och mumla och skita på golvet för all nytta jag var.

Jag kom på mig själv med att krama om henne, försöka att inte borsta mot hennes bröst, försöka att inte bli hård på. Jag lyckades nästan, men när hon kysste mig kunde jag inte låta bli att bli hård, speciellt när hennes tunga sökte min mun och ställde frågor till mig som jag inte kunde svara på. Fy fan. Jag var borta från det stället.

Jag gick med henne. Jag tror att hon sa något om att glömma pengarna. Glöm fan alltihop.

Jag ville ha varje pund mitt blod hade betalat för. Hennes och mitt. Edinburgh är tänkt att vara en av de vackraste städerna i världen.

Men det hade för många pubar. Man kunde inte bara sitta i en och koncentrera sig på att bli full. Det var alltid nästa och nästa efter det tills jag tröttnade på att tänka på det, men traskade efter henne i hopp om att hon inte hade glömt att jag var med henne.

Hon var vacker igen, befriad från zombieklinikernas likgiltighet. Hon skrattade och skämtade och spurtade från bar till bar. Jag ville lägga ner huvudet på en sval mörkgrön plats, men jag fortsatte. På något sätt klarade jag mig till sista tåget hem och den kavernösa luften passade mitt huvud och väckte mig till doften av petuliaolja.

Jag satte mig bredvid henne, äntligen tyst och flyttade min tass över hennes axel. Hon kudde sitt huvud mot min axel så att om någon hade tagit ett fotografi så skulle vi ha varit som de där gammaldags folk som gick på bio för att konstigt. Hon var Laura Ingilis än en gång, ljus och luftig och oberörbar, så full av tysta planer. Hon darrade.

Jag tog av mig min jacka och la den över hennes axlar. Hon testamenterade mig en kyss, men den hamnade, hastigt, utanför målet, på mitt ytteröra. Hon var full. Jag kunde se det nu, hur hennes huvud hängde. Hon försökte hålla sig vaken.

Jag mötte en av hennes gäspningar med min mun och sög upp hennes luft och smaken av henne. Hon var inte mycket av en kyssare. Hon var för slarvig. Det var för mycket saliv. Jag tvingade upp min hand under hennes bh-band och kände efter hennes bröst.

Jag ville pressa in dem båda i min mun och mjölka deras perfektion i all evighet. Jag började dra upp hennes tröja över hennes jeans. Jag några killar tittade från ögonvrån.

Tåget kom och jag drog henne så att hennes fötter följde med och hennes kropp ryckte med bakom. Det är någon form av lag. Det sista tåget är alltid det mest trafikerade.

Vi fann oss själva stå i utrymmet mellan två fack. Hon hängde bredvid mig som en tomatplanta utan vatten. Jag började känna på samma sätt.

Vi behövde båda en plats, men det tog bara 40 minuter. Det viktiga var att vi skulle vara tillbaka i Glasgow. Hem. Jag behövde kissa.

Men toaletterna fanns i nästa vagn. Jag trodde inte att jag kunde vänta eller att jag kunde lämna henne ensam. Jag tog hennes hand och hon tog upp sitt bagage och följde efter mig som ett barn.

Toaletten var tom och nästan ren vilket var något slags mindre mirakel. Jag höll om henne när jag kom ut och frågade henne om hon behövde. Hon nickade. Hon kunde bara inte stänga dörren. Jag gick in och visade henne hur man låser den, men så fort jag kom tillbaka in i korridoren slog dörren upp.

Jag tog med båda våra grejer in på toaletten och låste dörren. Så fort jag gjorde det slog någon på den och försökte ta sig in. Jag trodde att det kanske var biljettinsamlaren så det bästa alternativet vore att göra och inte säga något. Hon hade dragit ner sina jeansbyxor.

Hon hade på sig röda byxor som såg mindre ut än en näsduk. Jag försökte att inte titta, men jag hade aldrig sett en vuxen kvinna med ett skalligt ryck. Jag undrade om hon rakade det eller om hon hade någon form av selektiv alopeci.

Hon kissade verkligen som om hon var ok, medan hennes huvud hängde på hennes stjälk. Jag försökte lyfta upp henne, men hon föll ner igen och ramlade nästan av toalettsitsen. Jag tänkte att det kanske vore bäst om jag bara lämnade henne där.

Jag skulle kanske kunna låsa dörren från utsidan med en skruvmejsel. Men jag hade såklart ingen skruvmejsel. Jag behövde kissa på mig igen. Men jag hade inte lust att dra henne upp och ner igen som en sittsäck så jag bara kissade i handfatet med armen som stödde mig mot tågets rörelser och såg hur hennes huvud guppade från sida till sida efter kurvorna på spåren i tåget.

ärrad metallspegel. Jag undrade hur hon sov. Jag satte min nobb mot hennes kind, ena sidan och sedan den andra. Hon rörde sig inte när jag slog henne som en scenskiss med skådespelare och hala kippers, med min kuk placerad på hennes leende. "Öppna munnen", jag sa det så mjukt att det nästan var en smekning.

Min kuk var redo att springa fram för att mata sig in i hennes mun. Jag sa det igen starkare och hårdare, men hon sa ingenting och tittade tomt på mig med snäva läppar. Jag lyfte upp hennes tröja upp och upp igen och fäste den på hennes röda behå. Jag lyfte den försiktigare och den skalade av som en smuts.

Hon lade upp armarna som ett barn du hjälpte till att klä av dig för att gå och lägga sig, medan min kuk slog som en metronom framför hennes ansikte. Jag var tvungen att lägga mina armar runt henne och stödja henne från tågets gungande rörelse, annars kan hon ha skadat huvudet i handfatet, medan jag försökte och misslyckades med att haka av hennes behå. Jag drog den ungefär ner till hennes mellanrum, otålig efter V av icke solbränt vitt kött och grov brun aureol. Mina kyssar var som hennes tidigare, för fulla av salvia så att den började rinna. Jag vägde den ena på tungan och sedan den andra, oklart vilken som var den mest perfekta.

Jag kilade in ett finger i hennes fitta. När jag var säker på att det skulle ta satte jag in en till och sedan en till, tills jag nästan hade ett handtag inuti henne. En bröstvårta växte som en liten penis i min mun, sedan dess tvilling. Jag hade svårt att balansera och hålla mig upprätt när mina ben krampade.

Jag tryckte mig upp och mot väggen, lutad och höll mjukheten av hennes två bröst tillsammans med min kuk som en gammaldags smörgås däremellan, när tåget studsade dem och mig omkring. Det var min födelsedag och jag skulle komma till Glasgow vad mer kan jag begära?.

Liknande berättelser