George, Isolde och Brass Ring Polka Band

Så snart hon gjorde det skulle hon känna sig skyldig; hon hade begått en ny dödssynd och skulle börja…

🕑 22 minuter minuter romaner Berättelser

Engagemang Detta engagemang är långt och nödvändigtvis så. Boken har tagit mig tre decennier att skriva, främst för att jag inte började lägga papper på papper så att säga tills jag hade alla mina bakgrundsändar i rad. Att sätta ankor i rad är som att herda katter; tålamod blir den främsta dygden. Den här boken är Tom Woolfolks fel.

Ja, faktiskt, Tom och Sheila tillsammans. Vi pendlade tre till att arbeta tillsammans i några år i början av åttiotalet, och under de långa och tråkiga åkattraktionerna pratade mer än en gång om karaktärerna och en del av galenskapen i hela denna bok. De flesta limericks skrevs under dessa pendlingar, och jag måste erkänna, inte av mig så mycket som av Sheila och Tom. Tom eller jag skulle kasta ut en början, och vi samarbetade alla i mitten, men oftare var det inte de som levererade slaglinjen.

Så tack måste gå ut till dem först. För det andra måste jag tacka David, Susan och Michelle. Inget av detta hade varit möjligt utan dem, och dessutom tackar jag dem ett tack för några av de lyckligaste åren i mitt liv. Utan tvekan kommer de var och en att se något av sig själva i det här missivet, och om jag har tolkat felaktigt eller missförstått deras känslor litar jag på att de kommer att förlåta mig. Jag kommer ihåg ett citat från Woody Guthrie som vi hade på kylskåpet på Brisbane Road "… om jag hade längre armar, skulle jag skjuta molnen bort…" Ord kan inte börja förmedla min skuld.

Under det senaste förflutna har det funnits andra människor som jag också är mycket tacksam för. Låt mig först nämna "de små människorna." Dennis Barnes, Barbara och Bruce Waldron tackar för att du av misstag gav mig modet att ta itu med detta, din egen först. Anne Poissant, tack för att du ätit alla dessa M & M, och alla de timmar du tillbringade för att berätta vad och hur du kände. Du visade mig, kanske mer än någon annan, värdet av att acceptera, titta på och uttrycka känslor.

Framför allt visade du mig legitimiteten för dem. Jeri, tack för att du förklarade dödssynd, på sätt som även jag, en icke-troende kunde förstå. Efter att jag insåg att jag var lika engagerad i helvetet för en som för många blev det lättare att fortsätta synda.

Men jag förstår fortfarande inte varför bekännelse är nödvändig, om Gud vet och ser allt. För allt är allt, inklusive vad som finns i våra hjärtan och huvuden. Och jag tror fortfarande att bekännelse är för prästerna. Edie Ann Jag vet att du tror att du lämnade mig av kärlek. Jag hoppas att du fortfarande tror det.

Ja, musik är min första kärlek, och ja du har rätt, jag kan leva utan dig. Men det går inte en vecka som jag önskar att jag inte behövde. Sist men längst ifrån minst vill jag tacka Lynn Karr, som gjorde transkriptionerna. Jag sa en gång att jag skulle ses för dig, Lynn, och det är jag verkligen.

Alla misstag som finns kvar är rent mina egna, och all likhet med personer som är levande eller döda är strikt avsiktlig, så om skon passar, använd den stolt. Kapitel I Nunnorna hade sagt att det var en dödssynd. Hon tänkte ibland på det, men det hindrade henne inte.

Om det kändes så bra, varför gjorde Gud det till en dödssynd, undrade hon. Och vad var det mer förutom att må bra? Hon använde den inte för att kissa igen, som om hon hade sett sin äldre bror göra bakom ladan. Och det var inte för att ha barn, eller det skulle ha stått på diagrammen i häftet hennes mamma hade gett henne. Det nämndes inte ens alls.

Hon undrade om hon var annorlunda. Det var så nunnorna fick reda på det. De hörde henne fråga de andra tjejerna i hennes klass när de alla trodde att de var ensamma i toaletten. Så när hon var arton slutade hon erkänna det.

Dessutom resonerade hon, om jag ska dö kan jag erkänna det och bli befriad från alla tider. Det har aldrig dykt upp för henne att Gud inte skulle kunna köpa in en sista stunds hjärtbyte. Hennes var kärlekens och förlåtelsens nya testamentes Gud; inte hämndens hämnd från det gamla testamentet, som sänder gräshoppor och översvämningar och drar tillbaka till sjunde generationen.

Så när hennes bror var ute och spelade boll med sina vänner, smög hon in i sitt rum och hämtade Playboy-tidningarna som han hade gömt under madrassen. Hon tyckte inte om mittviken; de såg alltid falska ut för henne, som om någon kände behovet av att borsta bort alla fel. Men hon gillade att titta på de andra tjejerna med sina vackra bröst och perfekta bröstvårtor och rakade fittor.

Hon stängde sin sovrumsdörr och klädde sig framför spegeln och tittade på sig själv tillsammans med tjejerna i tidningen och undrade om de ibland rörde sig där också. När hon stirrade och undrade, fingrarna rörde först hennes bröstvårtor och sedan den där platsen, skulle hon snart bygga sig till en skarp andfådd höjdpunkt. Så snart hon gjorde det skulle hon känna sig skyldig; hon hade begått en ny dödssynd och skulle brinna i helvetet för alltid. En dag när hon lade tidningarna tillbaka på sin gömställe såg hon små svarta smutsbitar under sängen.

Hon insåg omedelbart att det var musavfall och avstod. Hon gick in i badrummet och tvättade händerna länge och lät vattnet rinna tills det var nästan för varmt för att stå. Efter det "lånade" hon aldrig sin brors tidningar igen. Många år senare, när hon hade ett "mor-dotter-samtal" med sin lilla flicka, sa hon till henne att det var okej att göra det som känns bra, men att göra det för sig själv och inte med pojkar om hon inte var redo att få barn.

Kapitel II Jeff var en normal bebis. Han jagade svansen, precis som sina syskon. Han sprang omkring i väggarna precis som sina bröder och systrar.

När han var tvungen att kissa eller bajsade gjorde han det var han var, så länge han var utanför hålen. (Även möss skiter inte där de bor.) Så under en värmande vår och ännu varmare sommar hade han körningen på bondgården som de alla kallade hem. En dag medan han letade efter nya vägar genom köket snubblade han in i lådan där köksknivarna förvarades. Ni borde förstå, herr Stoltzfuss var mycket speciell med vissa saker.

Normalt, en oorganiserad (vissa skulle säga rörigt) man, hade han en förkärlek för organisation i vissa områden. Han hade till exempel kaffeburkar med lock märkta med magisk markör, "galvfin", eller "com" eller "1" RSSR ". Varje burk hade bara de naglarna beskrivna på locket. Han hade ett skåp på 64 lådor, med var och en märkt från 0 80 till &; - 20 för alla sina maskinskruvar och muttrar. Han hade till och med brickor och låsbrickor sorterade efter storlek och storlek.

Han var också fanatisk om att hålla saker vassa. Han trodde bestämt och skulle gärna berätta alla som skulle lyssna, att kantade verktyg borde ha en KANT. Han var också förtjust i att säga att den enda gången han någonsin skar sig själv var att en tråkig kniv hade glidit av arbetet och in i hans finger. Så knivarna bland vilka Jeff befann sig var knivskarpa. (Det var faktiskt hur Stoltzfuss kontrollerade dem.

Han rakade med dem. När fru Stoltzfuss fångade honom på toaletten en morgon, alla skumade upp med sin favoritkniv som låg över hakan, kastade hon en passform. Men det är en annan historia.) Så Jeff var i riktigt farligt område och undrade runt knivlådan i köket den kvällen. Och nog hade han precis gått av slaktkniven på en fileteringskniv när det hände.

Hans fot gled. Instinktivt sköt svansen ut för balans och toppen av den klipptes av på kanten av samma knivkniv som Stoltzfuss hade rakat med när hans fru fångade honom. Så, ser du, legenden om de tre blinda mössen, som de flesta legender, har en viss grund, även om den har blivit mycket utsmyckad genom åren. Men för att fortsätta vår historia… Jeff, som insåg för sent felet i hans vägar, fick helvetet ur Dodge. Han var så traumatiserad att han helt lämnade bondgården.

Nästa dag använde fru Stoltzfuss skärkniven för att skära tomater till allas sallad. De fick alla salmonellaförgiftning. Läkaren ringde FDA, och de lade ut en stor nyhet och varnade för att äta tomater från antingen Mexiko eller Kalifornien, de var inte säkra på vilken. Några dagar senare märkte fru Stoltzfuss att musen släppte i knivlådan. Hon ringde till läkaren, som ringde FDA, som gjorde en formell återkallelse.

Det kördes som en mycket mindre nyhetsartikel. Eftersom fru Stoltzfuss körde alla knivarna genom diskmaskinen, bestämde herr Stoltzfuss att de behövde skärpas. Kapitel III George var musiker.

Som de flesta musiker hade han tillräckligt vett för att inte sluta sitt dagliga jobb, men (som de flesta musiker) hade han inte tillräckligt med affärsförnuft för att ha ett högt betalt dagjobb. Han arbetade som mekaniker. Men han tjänade tillräckligt med skiftnycklar för att göra hyran på sin dubbeltäckande i Pasadena. "Gården har sand och sol, och Magothy River ligger bara tio minuter bort", skulle han säga när han frågades varför han inte flyttade närmare vattnet.

Han hade en 1967 VW Beetle ("Det enda året som VW skulle äga", skulle han påpeka när någon kastade upp sig i sin ålder. Den har mest kraft av alla VW och ingen utsläppskräp att hantera, och de fick värmeproblem löstes 1967, "tillade han alltid stolt, som om han själv hade utformat förbättringarna.) Det var faktiskt ganska marginellt. Det hade många mil på sig; motorn hade byggts om två gånger och transaxeln en gång . Vintersaltet hade tagit sitt pris på golvkokkärl och vipppaneler.

Men det rann och var lätt på bensin och använde inte mycket olja, så George var nöjd med det. Dessutom resonerade han, utrymmet bakom baksätet passar perfekt för dragspel och förstärkare. Det hade också fördelen (åtminstone för George) av att vara ungefär lika mekaniskt komplicerad som en modell A Ford, men kunde motorvägshastigheter på 60 till 70 miles per timme. Kort sagt, det var en idealisk bil för någon som var bättre på att fixa saker än att tjäna tillräckligt med pengar för att betala någon annan för att fixa dem, whi ch George var. George var också, som hans musikervänner sa, "för smart".

Följaktligen, när han körde, var hans sinne sällan på uppgiften. Han skulle låta sitt sinne vandra när han körde. Att tänka på förändringar i landskapet skulle påminna honom om ackordförändringar, vilket skulle påminna honom om att han behövde en ny sladd för sin strängtrimmer, och att ett ackord av cirkeln på den kraftbågsåg han ville bygga skulle avgöra slaget, såvida han inte använde en kamera, i vilket fall kammen skulle bli en teoretisk cirkel… och så vidare.

Denna förkärlek av hans för att tänka på saker, och inte om att köra, är anledningen till att Isolde vägrade att åka i framsätet med honom. Hon älskade honom, gissade hon. Åtminstone stannade hon hos honom och hade varit i ungefär tio år. Hon hade kommit in i butiken med bogserföraren och hennes Toyota hängande på baksidan av hans rigg.

När George berättade för henne att motorn var "inget annat än ett gott minne" och att en ny skulle vara två tusen dollar, plus arbetskraften för att installera den, bröt hon i gråt. Hon började blubba något om en gravid dotter och hur hon berättade för henne och sa till henne att onanera och att detta var syndens lön och hennes man hade sprungit av för två veckor sedan med en bimbo-sekreterare, och hon visste bara att allt var hennes fel för att vilja må bra som barn. Det var för mycket för George, så han sa, "Vill du följa med mig för att få ett glas vin eller något?" Så snart orden var ur hans mun kände han sig dum, för det var ingen tid att tänka på vin, men när hon hade sagt "gravid dotter" lyssnade han bara och hörde på något sätt "pikant vatten", vilket påminde om honom av "dekanter" och det ledde till en plötslig törst efter Cabernet.

Till sin stora förvåning slutade hon gråta och tittade upp på honom och sa: "Jag känner till det här fantastiska stället med en bra vinlista. Kan du låta bogseraren ta min Toyota till skrotgården? Vad kör du? Kan jag sätta mina saker i din bil? Det är bara min ryggsäck och några saker jag bär med mig. Du vet. Det visade sig att de "få sakerna" var ett tält, kokspis, luftmadrass, köksredskap, sovsäck, en liten hopfällbar spade, en hopfällbar lägrpall och ett paraply.

De packade allt i baksätet på VW, förutom tältet. George satte det framför på bensintanken och hans gamla marintäcke. Hon åkte hem med honom till hans dubbla hela natten, efter att de båda hade konsumerat mycket mer vin än den lagliga gränsen för bilkörning, och sedan stannat kvar. På fredag ​​hade George en spelning.

Det var på Eastern Shore, mellan Easton och Cambridge. Det var en polka shindig utomhus med krabbor och grillad majskolv och alla tillbehör. Det betalade inte mycket, men de hade lovat att känna musikerna och "betydande andra" var också inbjudna. Dessutom älskade George att spela alla de gamla europeiska danserna. Polka och schottisches och tarantellas.

Så han ordnade med sin chef att gå av tidigt och gick in i Annapolis för att hämta Isolde. Hon arbetade som en temp för en outfit på Riva Road. Hon kom på baksätet på passagerarsidan och efter att ha lutat sig över mitten för att ge George en perfekt kyss hej, slog sig tillbaka för att ignorera trafiken och vägen framåt. Hon vägrade att sitta framför.

Hon sa att George körde för nära vägkanten, och när han träffade ett träd eller en postlåda, som hon bara visste att han var tvungen att göra förr eller senare, ville hon kunna dämpa sig mot passagerarsätets rygg. "Inget flygande vindruteglas för henne, ingen sir." Var vad hon hade sagt.

Att titta på vägen skrämde henne, så hon såg landskapet ut genom sidofönstret, eller, om det var för tråkigt, ockuperade hon tankarna med limericks. Hon gillade att sminka dem; hon sa att det var roligare på det sättet. När de först började bo tillsammans brukade hon sminka dem i sängen medan hon och George hade sex. Men det gav henne alltid fnissarna, vilket förstörde ögonblicket för dem båda, så hon stoppade det. Så George körde längs väg 50 och försökte komma ihåg om tusenskönor har fem kronblad eller sju (de hade precis passerat en skylt som annonserade Daisy yoghurt) när Isolde sa, "Det var en gång en tjej i London som ropade" Åh Gud, herre! Jag har ångrat mig! ”George knäppte ut ur sin vördnad, styrde vänster tillbaka in i mitten av sin fil och lyssnade för resten.

Han hade lärt sig genom åren att inte föreslå ytterligare rader eftersom allt det någonsin gjorde var att Isolde blev frustrerad över honom. Hon sa att det "spårade ur hennes tankegång" och "torkade ut de kreativa juicerna". George tänkte att det också måste ha torkat ut andra juicer, för hon vägrade att ha sex med honom i flera dagar efteråt. Så han lyssnade tålmodigt (eller inte) när hon letade efter slutraderna: "ångrat" "dålig ordlek" "söt bulle" "ganska kul" "DET ÄR DET!" utropade hon.

"Vad är det?" frågade George. "Nej, nej, bara lyssna", sa hon. "Det var en gång en piga i London som ropade:" Herregud, herre! Jag har ångrat mig! "Svarade han," Var inte orolig, för jag är villig att satsa att en dag kommer du att tycka att det är ganska kul.

"George och Isolde bröt i skratt, och det gjorde VW också. Åtminstone det var vad George först trodde först. Han insåg snart att det var motorn som hostade när det gick tom för bensin. Han knäppte gasmätaren med knogens baksida, men nålen stannade där den var; tre fjärdedelar av en tank.

bort på axeln precis när motorn dog. George steg ut ur bilen och gick framåt för att kontrollera bensintanken. Han var särskilt stolt över sitt jobb på tanken.

När han först fick bilen var den ursprungliga tanken dåligt rostig på botten, så han hade bytt ut den med en tank från en Beetle 1953. Fyllningshålet var ungefär sex tum i diameter på de tidiga VW och George tyckte om att kunna kontrollera gasnivån med en pinne. Han brukade också få gas för sin gräsklippare från bilen en koksflaska i den.

Han hade modifierat '53-tanken ett hål i den för att montera bränslemätaren, men lämnade reservventilen från den gamla tanken manövrerbar. Så han kände att han hade det bästa av både det gamla och det nya. Han kunde inte hitta en pinne, så han stack sin hand i påfyllningshålet. Bensin var upp till hans handled.

Det var gott. Han tittade under bilen för att se om linjen hade rostat, men såg inga våta fläckar på den rostiga underpannan, så han gick runt på baksidan av sin bil och öppnade huven till motorrummet. Han tog av luftrenaren och försökte kika in i toppen av förgasaren, men kunde inte få huvudet direkt ovanför det, så han kunde inte se om det fanns gas i kolhydraten eller inte.

Han kopplade bort bränsleledningen till kolhydraterna, men då den var högre än tanken var den torr. Sedan slog han en plan. Han bad Isolde sätta sig i förarsätet och vrida motorn. Att vara van vid nyare fordon, det första hon gjorde som att trycka på gaspedalen mot golvet en gång. "Gör inte det!" utbrast George.

"Vrid bara på nyckeln och låt mig spela gas härifrån", sa han tålmodigare. Isolde gjorde som hon fick höra och förväntade sig fullt ut att höra motorn växa till liv, men hon blev besviken. Efter några sekunder, "Häng på," ropade George upp till henne. Och sedan, "Okej, försök igen." Det gjorde hon och blev igen besviken när det inte började. Vad hon inte visste var att George hade kopplat bort bränsleledningen till förgasaren första gången och inte fått någon gas.

Han hade sedan kopplat bort ledningen från tanken till bränslepumpen och blåst i den tills han kände att luftbubblor gick in i tanken i andra änden. Han hade sedan återanslutit den linjen och låtit henne vrida motorn för att se om bränslepumpen fungerade, vilket han konstaterade att det definitivt inte var. VW: s mekaniska bränslepump består av ett neoprenmembran inklämt mellan två metallskivor, med en klaffventil så att bränslet kan passera i endast en riktning.

Hela shebangen är bultad i motorhuset. Det är relativt lätt att komma till, antingen att ta isär eller byta ut det; den första kräver en skruvring som håller fast skivorna. Som vi sa var VWs bara lite mer komplicerade än de gamla Model A Fords. Vid denna punkt kanske ett ord eller två om Isolde är i ordning.

Efter att ha många år tidigare visat sin självständighet som gjorde uppror mot den katolska kyrkan, när hon mognade, hittade hon mer socialt acceptabla sätt att bibehålla sin oberoende natur. Förmodligen är det, som Martha Stewart skulle säga, "en bra sak." Man kan knappt gå runt onanera offentligt utan att höja några ögonbryn. Vad hon lärde sig var detta: en dam kan tyckas vara så hjälplös som hon väljer, förutsatt att hon är beredd att vara påhittig när det behövs.

Isoldes inställning till uppfinningsrikedom var att bära en mängd föremål i ryggsäcken. Hon bar nästan aldrig bara en handväska. Vid de sociala tillfällena när en handväska krävdes hade hon sin pålitliga ryggsäck i sin bil.

När hon gick ut hade vissa män problem med att hon dyker upp vid dörren i en aftonklänning och bär både en liten koppling och ryggsäcken, men hon skrattade alltid bort den och sa: "En tjej vet aldrig vad hon kan komma in i (eller ut ur) under en natt i staden. " De flesta män menade att ryggsäcken innehöll klädbyte och att de skulle göra poäng den natten. Hon trodde att de flesta män var idioter.

De hade också tyvärr fel. De som gjorde poäng var de som bara erbjöd sig att bära ryggsäcken åt henne. Hon tänkte alltid på det som ett test. Om de helt enkelt erbjöd sig att bära hennes väska åt henne, utan att ifrågasätta utseende eller överraskning, var de tillräckligt flexibla i sin världssyn för att vara potentiella kompisar. Hon hade nästan aldrig bytt kläder i ryggsäcken.

Det hon bar med sig var detta: 3 konserverade läsk vanligtvis Koks för koffein 1 förpackning med 3 kondomer smorda (bara om hon hade tur) 1 ficklampa med reservbatterier och glödlampa 1 liten vibrator med reservbatterier (om hon hade tur men hon partnern passerade ut) 1 justerbar skiftnyckel 1 litet låsande tang 1 par trådknivar 1 bit (ca 2 fot) balningstråd 1 bit (12 "X 12") aluminiumfolie, uppvikt 1 läderfickverktyg (hon kallade det sin nörd verktyg) 1 korkskruv 4 stora bandhjälpmedel och en liten jodbehållare 1 par bomullsbyxor 1 förpackning med tre tamponger 1 förpackning tuggummi av den riktiga sorten, inte sockerfritt 1 litet förstoringsglas 2 förpackningar tändstickor 1 litet sömnadssats där hon hade lagt till ett dubbelkantigt rakblad 1 längd (ca 3 fot) klädstreck rep 1 rulle elektrisk tejp 1 rulle tejp 1 liten burk 3-i-1 olja 2 tidningsark 1 fällbar trädgårdspackel 1 par gummihandskar (kökssorten, inte kirurgiska) 1 "bortkastad" kamera och w oavsett vilken pocketbok hon hade på gång den tiden. Hon kände sig säker på att, förutsatt att hon inte dödades eller skadades allvarligt, kunde hon överleva alla bil-, flyg- eller tågolyckor och klara sig i upp till tre dagar om det behövdes. Naturligtvis är det uppenbart att hon inte övervägde kläder; man antar att hon måste ha klädd säsongsmässigt hela tiden.

Efter att ha kommit fram till att problemet var med bränslepumpen började George fiska i fickorna efter fickkniven. Han planerade att använda bladets baksida som en skruvmejsel. Isolde, efter att ha blivit otålig av att vänta, stack huvudet runt sidan av bilen, precis som George fiskade runt i fickorna. "George!" sa hon kraftigt. "Det här är ingen tid att spela pocketpool.

Lämna den där saken i fred." George, förvånad över hennes röst och plötsliga utseende, ryckte omedelbart båda händerna ur fickorna. "Jag letade efter en skruvmejsel", sa han fårligt. "Försök inte skapa en historia", svarade hon. "Du vet att du aldrig bär en skruvmejsel i fickan." "Tja, inte en skruvmejsel, exakt," svarade en skrämd George. "Jag hoppas inte.

Mer som en surrogatskruv, skulle jag säga," grep Isolde in med ett glimt i ögat. Vid det här laget insåg George att hon bara rörde med honom och återhämtat sig tillräckligt för att förklara. "Tja, jag tänkte använda min fickkniv för att lossa skruvarna på den här vridna bränslepumpen…" "Om du behöver en skruvmejsel, fråga bara," skrattade Isolde när hon vände sig. "Jag har en i ryggsäcken." George såg på hennes sashay runt passagerardörren. "Gud, jag älskar henne", tänkte han.

"Vem annat än Isolde skulle skratta åt vår situation OCH kunna leverera verktyget för att fixa det?" Med Isoldes Leatherman-verktyg hade George snart den motstridiga pumpen isär. "Uh-oh. Klaffventilen är trasig," sa han. "Kan du laga det?" hon frågade.

"Inte utan en plåt," var hans svar. "Åh, jätte. Det är synd. Nej… vänta lite," sa hon.

"Jag kommer snart tillbaka." Hon gick tillbaka in i bilen och dök snart upp igen. "Här," sa hon. "Drick det här." Hon kastade en öppnad koksburk i hans hand. "Det här är inte Alice i underlandet, med flaskor märkta" Drick mig "som löser alla våra problem", sa George lite vittigt. "Nej, dumt.

Drick koks och använd Leatherman-kniven för att skära en ventil ur burken." George tappade burken och grep henne i en stor björnkram. "Jag bara älskar dig!" utbrast han. "Ja, ja. Du vill bara ha lite," sa hon medan hon kysser hans kind.

"Du spiller koks." George kunde inte förstå varför hon aldrig skulle säga att hon älskade honom förutom när de låg i sängen tillsammans, men han tog bara upp burken, tog en annan snigel och sa, "Det gör jag verkligen, du vet. Du är bra för mig. "" Älskar mig eller vill ha något? "" Båda, dumt.

Men just nu menade jag att jag älskar dig. "" Jag älskar dig också. Fixa nu jävla pumpen innan vi är sena till spelningen. "George log glad när han reparerade pumpen." Hon älskar verkligen mig, "tänkte han. Isolde satt i baksätet i bilen och tittade på de plana sojabönor rullar förbi och undrar om det var vad kärlek är: att kunna skratta tillsammans inför motgångar.

"Jag kan inte tro att jag faktiskt sa det", funderade hon. för att fortsätta…….. ………………….

Liknande berättelser