George Isolde and the Brass Ring Pola Band (Ch IV)

Geroge spelar spelningen, bilen går sönder igen och Isolde lämnar honom.…

🕑 16 minuter minuter romaner Berättelser

Kapitel IV När de kom till spelningen, började Will, trummisen, bara sätta upp. Han nickade till George och Isolde när han lurade med sin utrustning. Bassisten hade inte kommit ännu, men det var ingen överraskning.

Han hade sagt till George för tre månader sedan att han spelade ett bröllop i Ocean City "på en fredag ​​eftermiddag, för Guds skull! Gifter ingen längre på en lördag?" hade han retoriskt frågat. "Kanske fick de en tre dagars helgspecial", var Georges lakoniska svar. "Ja. Så nu jävlar de officiellt, de kan inte vänta en extra dag", sa bassisten. Han hade varit gift en gång, år sedan, och var fortfarande bitter över hur hans frus advokat hade raked honom för varje cent han hade.

Hon hade rykte om att vara en ballbuster och Dan hade anställt en kvinnlig advokat för att företräda honom i hopp om att få en bättre affär. Vad han inte visste var att hans advokat var femmen till sin ex-frus domme. Han tänkte ut det år senare, när han spelade på en "damboll" och såg dem komma in tillsammans.

Hans advokat hade på sig en ryggfri mantel, skar upp framsidan till nästan grenen och en rhinestone choker. Hans frus advokat var i en tux och höll änden av ett koppel som var kopplat till en ring på baksidan av chokern. De kände inte igen honom och han låtsades att han inte märkte dem, men han spelade dåligt den kvällen och fick aldrig ett samtal från tangentbordsspelaren igen. Han var också bitter över det, för han tänkte att det var deras fel. Isolde kom fram till bandstället, släpade George's Peavey och sa till trummisen: "Du måste hitta dig en brudgrupp." "Precis vad jag behöver", svarade han.

"En groupie-grope-ie och en annan mun att mata. Jag kan äta själv hemma och hem utan extra hjälp, tack så mycket." Isolde skrattade och sa, "Ja, det finns det." "Dessutom" fortsatte han, "jag har alltid kycklingar som jagar efter mig i slutet av spelningen. Jag får dem att hjälpa till att ladda min skit i utbyte mot en snabb läggning." "Tja, jag hoppas att du använder kondomer, annars måste vi göra ett kors av ett par av dina pinnar när du dör av hjälpmedel", sa Isolde. "Jag är galen, inte dum," var svaret. Deras skämt avbröts när Dan anlände, fortfarande med sin tux från bröllopet.

"Fan, pojke! Du rensar riktigt bra", sa Isolde till honom när han snakade upp mot bandstället. "Tror du att jag är överklädd för en polka krabba fest?" han frågade. "Ja, man.

Du måste byta till lederhosen," sa George. "Nej, ta bara av dig byxorna", sa trummisen. "Du vill inte få Old Bay på dina dyra lädershorts." ”Okej”, svarade han och packade upp flugan. "POJKAR!" Isolde kom in. "Uppför er." "Det är okej", sa han.

"Jag har badbyxor under min tux." Och han tog bort byxorna. Han stoppade skjortan i byxornas midjeband och satte tillbaka sin knytband. Hela effekten var något jamaicansk festliknande. Han hade fortfarande på sig sin smokingjacka, fluga, skjorta, knoppar, länkar och cummerbund med badbyxor och bara fötter.

"Du behöver några Jesusskor eller något på dina fötter så att du inte jordar din förstärkare och zappar dig själv", sa George. "Eller ge feedback", sa trummisen. "Du är orolig för feedback när vi pratar om liv och död här", sa Dan.

"Tja, jag vill bara att bandet ska låta professionellt", var trummisen svar. "Ja. Professionell är viktig. Speciellt när basspelaren tänds som en KISS-konsert och kölar över döda," skrattade George.

"Spelade inte Jimi Hendrix i bara fötter?" frågade Isolde. "Visst. Och så gjorde Janis, och de dog båda unga", sa Dan. "Det var drogerna," sade George, som alltid var en klistermärke för historiska fakta. "Men det kan vara elen," svarade Dan.

"Nej. De var redan kopplade. "Sa Will.

Deras skämt fortsatte när de ställde in sin utrustning. Klockan åtta vid Will's Mickey Mouse-klocka sa han:" Okej, låt oss ge det, "och sparkade av en polka två slag på hans virveltrumma och bastrumma. De svängde omedelbart in i Pennsylvania Polka. Dan gjorde ett rättvist jobb på sången, så efter ett par refräng spelade George en snabb övergång och de gick in i Too Fat Polka utan paus. Dansgolvet fylldes upp medan Dan sjöng "Jag vill inte ha henne.

Du kan få henne. Hon är för fet för mig. Hon är för fet för mig." Isolde hittade en äldre skallig man som knackade på foten vid ett av picknickborden och drog honom ut på golvet. bandet gick in i en tarantella och man, den här killen kunde dansa! Det var allt Isolde kunde göra för att hålla jämna steg. Det påminde henne om att dansa i köket med sin pappa.

Radion var inställd på den litauiska timmen och spelade musik av The Polka King Wayne kanske? Hon kom inte ihåg. De spelade ytterligare två polkaer och en annan tarantella, och den första uppsättningen var över. Isolde tog med sig tre flaskor Natty Boh till bandstället medan George, Dan och Will förberedde sig på att lämna montern. "Vem var den gnissan du dansade med?" frågade George. "Dunno.

Bara någon farfar, antar jag." Hon svarade och tillade sedan, "Visst kan han dock dansa. Han hade mer energi än ett arton år gammalt kokshuvud." "Du kanske skulle pröva honom i sängen", sa Dan. "Nej." Hon sa.

"Han snarkar nog och har dålig andedräkt på morgonen." De fyra tog sig över till picknickbordet reserverat för bandet. Det var högt med krabbor och majs, färskt från grillen. Den äldre herren kom fram till bordet och frågade Isolde: "Får jag köpa en öl, ung dam? Du påminner mig om mitt avlidne barnbarn." George stod och stack ut handen.

"Hej, jag är George och dessa två chowhundar är Dan och Will." Dan och Will såg båda upp och nickade. Dan hade ett öron av majs sladdat i smör och droppade av hakan. Will dissekerade noggrant en krabba och försökte inte täcka händerna i Old Bay.

"Jag är Bob," svarade mannen. "Jag brukade spela klarinett när jag var yngre. Det var före olyckan." Han höll upp en vänster arm som slutade strax under hans armbåge. "Jag var ganska bra också", fortsatte han. "Nu kan jag bara spela trumman för Bruce Springsteens Born in the USA." Isolde skrattade, men Will sa, "Det är inte roligt." "Ja det är det," sa Dan.

"Den killen kan ha varit enarmad studiomusiker för allt du vet." På den mentala bilden av en enarmad studiotrummis skrattade de alla. "Nu finns det en trummis som behöver en groupie," sa Will. "OCH en grope-ie," sa Isolde, medan de alla skrattade igen. Hon vände sig till Bob och sa: "Får jag öppna en krabba för dig?" "Nej, jag kan göra det själv", svarade han. Med det plockade han över dem tills han hittade en till hans smak.

Han slet av sig en pappershandduk och lade den mellan knäna. Sedan, med sin goda hand, öppnade han förklädet och tog tag i skalet i tänderna och bröt krabben snyggt i hälften. "Man, du är hård!" utropade Dan. "Tja, du gör vad du måste", var svaret. "Jag försökte spela klarinett med en hand, med min högra hand på toppen, men det var för besvärligt och tonerna var för begränsade för att vara musikaliskt intressanta, så jag gav upp det." Isolde kunde inte innehålla sin nyfikenhet längre och hon sa till Bob: "Vad var olyckan, om du inte har något emot att jag frågar?" "Jag bryr mig inte.

Alla gör det så småningom. Det är svårt att dölja en saknad arm. Jag försökte en gång. Jag gick till en Halloween-fest klädd som en bläckfisk, men när de insåg att bara en av de åtta armarna fungerade, Jag blev tråkig. Hur som helst, "fortsatte han," det är en annan historia.

Allt hände för ungefär elva år sedan. Jag hade precis avslutat en spelning utanför Ocean City på en plats som heter Chicken Shack. Kanske kommer du ihåg det? Det var en gammal kycklinghus, omvandlat till ett krabbahus. Nej? Oavsett.

Spelplatsen är ändå inte strikt germansk. Så jag hade druckit mer än jag borde behöva köra. Min dotter och hennes man hade båda också druckit sig själva och fördes ut i baksätet. Mitt barnbarn körde.

Vi var på väg tillbaka till Easton på väg 50 och en traktor släpvagn rigg kom över medianen och sideswiped oss. Min dotter och hennes man var båda, som jag sa, gick ut och hade inte bilbälten. De kastades ut ur bilen och dödades. Jag kom till Maryland Shock Trauma utan min arm. "" Vad sägs om ditt barnbarn? Dödades hon också? "Frågade George." Åh, nej.

Lastbilen hade träffat vår bil bakom förardörren. Förutom några blåmärken och att hon skakades lite var hon okej. Men något slog in i hennes huvud och hon fick riktigt runda klackar.

"Han stannade och tog en slurk av sin öl." Runda klackar? "Frågade Isolde förvirrad." Vad betyder det? "" Åh, hon föll ner mycket. Mestadels på ryggen med benen öppna och en man på toppen. Men ibland var det en kvinna.

Det sista strået var när hon arbetade som vikarsekreterare och sprang iväg med chefen. Han var en gift man med en ogift gravid dotter och jag kunde bara inte följa det. Så för mig är hon också död. "Isolde blev bedövad.

Hon satt tyst och tittade ner på sin halväta krabba." Nåväl, vi måste gå tillbaka till jobbet, "sa George. Han hade har sett Mickeys stora hand närma sig Goofy, som var där de tolv borde ha varit på Wills klocka. George bestämde sig ganska godtyckligt att den exakta timmen var när Mickeys tumme var ungefär på Goofys röv. Han tyckte att det var så bra att Goofy skulle gås eftersom de var tvungna att starta nästa uppsättning. Isolde dansade hela kvällen med Bob, men hon tyckte inte så mycket om det efter hans beskrivning av hans barnbarns handlingar.

Under det andra pausen lyckades George på något sätt tappa hälen på tummen på en krabbskalspets. Isolde gick till bilen och kom tillbaka med jod och ett plåster. George tillät henne pliktmässigt att tjäna honom, men klagade på att jod gjorde botemedlet värre än sjukdomen. "Du är en sådan krångel", sa hon. "Det är bra att män inte behöver skita en vattenmelon för att få barn." "Jävla rätt är det.

Jag hade varit borta från spelet för flera år sedan", sa Will. I mitten av nästa uppsättning, när han trodde att hon inte tittade, tog George av bandhjälpen och lade den över en av veckarna på hans dragspel. Isolde log för sig själv. Mellan siffrorna sa Dan till honom: "En dag kommer du att hålla en av dem på och det kommer att bli det sista strået.

Du kommer inte att kunna klämma den saken längre och du kommer antingen att dö av en hjärtinfarkt. eller en sönderriven bröstkorg från att försöka. " George grinade bara åt honom. Det var dock sant.

Han knackade ständigt på knogarna på jobbet eller klippte sig själv på sin bil. Isolde insisterade alltid på att "doktorera honom", som hon uttryckte det, men han kunde inte spela rätt med fingrarna förstyvade av bandhjälpmedel, så hans dragspel pussades med dem. Will sa att det gav termen "bandhjälp" ny mening.

Vid midnatt fyrtiofem var Mickey på väg att slå av Donalds hatt och Will gav George det höga tecknet. De spelade Blue Skirt Waltz och Goodnight Sweetheart, och en annan spelning blev en för skivböckerna. George sa, som han alltid gjorde, "Tja, en annan är över och ingen skadades." Vilket inte var sant, för han hade, men det räknade inte, för det var inte en musikalisk faux pas. När de packade upp märkte Isolde ett särskilt välutrustat par tvillingar som hjälpte Will att ladda ut sin utrustning.

"Tja, alla dessa rokokobröst kommer att ha båda hans huvuden snurrande." Hon trodde. Högt sa hon till George, "Bra att ni inte spelar imorgon. Jag tror inte att Will kunde göra det två nätter i rad. "George tittade över al Will och hans följe och sa," Min hatt är borta för honom. Jag tror inte att jag kunde göra det en natt i rad.

"Isolde kopplade ihop sin arm i sin och pressade den." Vad sägs om en halv natt i rad, Big Fella. Tror du att du kunde klara det? "Han lutade sig ner och kysste hennes öra." Visst, "var allt han sa. På vägen hem blev George trött på den ständiga motorvägskörningen och steg av väg 50 vid väg 2 istället för att ta Interstate. Vid Parole ändrades ljuset från grönt till rött utan gul fas.

George smällde på bromsarna, och efter en kort skrik på sina däck gick pedalen direkt till golvet. En blixtlampa gick av när de seglade genom korsning. Han drog upp på nödbromsen och drog iväg på sidan av vägen. ”Skit,” sa Isolde.

”Precis vad vi behöver är en trafikljusböter.” ”Och högre försäkringsavgifter,” tänkte George, men han sa inte det. Vad han sa var, "önskar att jag hade en kamera." "Vad ska du göra, ta en bild av kameran som tar en bild av dig att ta en bild?" Hon hade en snabb mental bild av att stå mellan två speglar, ser en reflektion av en reflektion av en reflektion. "Nej, dumt. Jag vill ta en bild av vår position och den trasiga bromslinjen.

Kanske kan jag bekämpa åtminstone böterna och ett par poäng i trafikdomstolen, "svarade George." Jag har en kamera i ryggsäcken, "sade Isolde. George tittade under bilen, men det var för mörkt för att se någonting." Isolde, har du en ficklampa? "Frågade han. Hon fick sin ficklampa och med den kunde George se att bromsvätskan hade läckt ut på den främre passagerarsidan. Han drog upp bilen och tog av ratten." Titta på detta, "sade han till Isolde. Han höll den flexibla bromsledningen i händerna och böjde den så att hon kunde se tåren i den.

Isolde tog en bild medan han höll den. Hon hoppades att Parole Plaza Shopping Center-tecknet inte var alltför ur fokus. Hon sa till George, "Jag har tejp i ryggsäcken.

Kanske kan du bandage det?" Så George slog in elektrisk tejp över läckan och förstärkte allt med tejp. "Allt vi behöver är en bensinstation för att få bromsvätska och gå på toaletten." De såg upp och ner på vägen, men såg inga tända bensinstationsskyltar. "Jag har en annan burk cola", sa Isolde. "Skulle det fungera?" "Jag tror inte det," svarade George.

"Jag tror att kolsyran skulle göra för många bubblor. Jag måste verkligen hitta en plats att kissa", tillade han. ”Varför inte på din bil som alltid går sönder”, sa Isolde.

Hon började bli lite irriterad av Georges egen oro. "Trodde han inte att hon också skulle behöva kissa?" hon undrade. "Det är allt!" Ropade George. "Jag ska kissa i bromsvätskebehållaren." Och det gjorde han.

Efter att Isolde pumpat pedalen släppte han ut luften från hjulcylindern med hjälp av en låstång som en skiftnyckel. Vid det här laget måste Isolde verkligen gå på toaletten. Hon sa till George, "Jag ska kissa ut passagerardörren innan vi går igång igen." "Tänk om någon ser dig?" frågade George. Han tittade på den stadiga strömmen av trafik som passerade på vägbanan.

"Om de inte har sett det förut vet de inte vad det är. Och om de har det kommer de att förstå", sa hon medan hon hukade sig. När de kom hem var det efter klockan två.

Det hade varit en lång dag och de var båda utmattade, men tänkte på frukostmat. Isolde gick in i köket medan George hämtade sitt dragspel och förstärkare från bilen. När hon tände på taklampan hörde hon något som skakade runt i diskens bakre hörn.

Hon tittade på disken och såg att den var täckt av musavfall. "Det gör det!" utbrast hon ilsket. Utan ytterligare ord samlade hon tältet, luftmadrassen och sovsäcken och trampade ut ur släpet. Över axeln skällde hon, "Jag kommer tillbaka imorgon för resten av mina saker." Och hon gick ut på natten.

George gick in i köket och tittade sig omkring. "Tja," tänkte han, "jag känner en plats där inga möss har varit." Han öppnade kylskåpet och tog ut en bit bologna och två ostskivor. "Du behöver inte ha bröd för att göra en smörgås," tänkte han för sig själv när han gumlade på den. Han satt i soffan och satte på TV: n.

Det fanns inget annat än informationskampanjer, så han stängde av den igen. Han stängde ögonen, "bara för att vila dem i en minut," tänkte han. Snart snarkade han kraftigt. Isolde bar tältet, luftmadrassen och sovsäcken i armarna.

Hon fick ryggsäcken över ena axeln. Hon kände sig besvärlig och bestämde sig för att hitta det första tomma partiet hon kunde sätta upp läger i. Efter att ha gått ungefär en mil hittade hon vad hon letade efter.

Hon tappade sina saker på marken och satte sig ovanpå dem. Hon tog sin sista burk cola ur ryggsäcken och tänkte för sig själv när hon knäppte toppen: "Det är inte första gången jag har haft cola till frukost." Hon tittade på himlen och kunde inte se några moln. "Jag tror inte att det regnar ikväll. Jag ställer upp mitt tält i dagsljus.

Jag lägger bara på det och sovsäcken medan jag spränger min luftmadrass." Hon låg på sidan och tog luftmadrassfyllmedlet i tänderna. Hon slog läpparna runt munstycket och började andas in genom näsan och ut genom munnen och fyllde madrassen. I. Ut. I.

Ut. I. Ut..

Liknande berättelser