Emily, missnöjd

En lynnig coeds strävan efter kärlek och sex…

🕑 16 minuter minuter romaner Berättelser

Saken med sömnlöshet är att din tid inte ens är längre längre. Även om du får samma timration, till och med ett par extra, har de blivit en uppblåst utländsk valuta: du kan inte köpa något värt skit med dem. Jag glider alltid in i cykler. Jag ska ha en bra vecka, vakna och sova som en modellmedborgare, Ben Franklin-stil. Upp till sex, säng.

Det är roligt, att vakna upp med morgonljuset, det är verkligen perky. Speciellt om du inte har något att göra. Men då glider tiden.

Du har en bra bok i handen, och även om du är sömnig är sidorna läckra. Och sömnigheten är också utsökt, en rik oupptäckt överseende. Sov, det är bara ett oupptäckt land. Men sömnighet: nu är det nöje, en söt dekadens. Som att dansa, jävla, bli hög.

En elixir stänkte på dina ögonlock och lämnade att sticka och sköt kvicksilver djupt in i hjärnans virvlar. Och så går det. Några nätter räcker innan jag är upp till tre.

Jag kan hålla det mönstret i ett par veckor, men då blir det oundvikligen 3 till 4, och snart kryper det samma grumliga morgonljuset bakom mörkarna. En sträng gråskäggsapollo som blänker i dom. Förmodligen är det Jehova. Gammal jävel. Då är jag fram till middagstid.

Snart nog. Men för tillfället är jag fortfarande ute efter Inte för länge, jag har för lite för att hålla mig upptagen. Jag är en kreativ skrivstudent. Jag är den snygga fågeln.

Jag gillar inte min skola eller den här staden. Jag kom hit för att komma undan. På ett tillräckligt avstånd bryter mina föräldrar inte med att näsa runt. Det elektroniska nätverket är inte för hårt: textning är ett främmande koncept för mamma, än mindre språket. När det gäller min far är språk i sig ett främmande begrepp.

Jag har pengar att blåsa. Jag skäms inte för det. Inte obscent rik, men jag kan vara självgiven. Det är en attityd såväl som ett faktum. Kanske är det attityden som är giftig, men attityden är den del jag minst skäms för.

Sa jag "kreativt skrivande"? Det kanske går före mig själv. Kanske är det bara en engelsk major. Jag är andra året.

Jag älskar litteratur men jag får inte hela den "engelska" saken ändå. Jag har ingen avsikt att någonsin läsa Beowulf igen, minst av ett vetenskapligt perspektiv. De gillar inte att nämna att den dumma saken i grunden blev känd som i, så den hade inget inflytande på den faktiska brittiska litteraturen.

Eller att "gammal engelska" är ett helt annat språk. De kommer att sitta runt i 400-nivåerna och sjunga den germanska skiten eller den mellanengelska Chaucer-skiten som en massa jävla hobbiter. Varför lär de sig inte bara franska eller latin? Det är riktiga språk med riktiga böcker skrivna i dem. Seriöst, varför har de inte bara en jävla litteraturavdelning? Ingen vill göra major i grammatik och Song of Roland.

Dessutom är allt de pratar om post-post-feministisk politik och den tredje världen ändå. Det är allt samhällsvetenskap för fördröjningar. Jag tittar på mig själv i spegeln.

Gillar jag det jag ser? Konstigt, ja. Det är tråkigt att erkänna, men ibland är jag lite förtrollad av mig själv. Det är löjligt, ingen annan är det. Jag är solipsist, ja. Men varför inte? Faller någon annan över sina klackar för att älska mig? Jag är lite munchkin.

Jag är för kort, antar jag. Men jag älskar verkligen mitt ansikte. Den är rund, blek, oskyldig. Jag bär tunga glasögon, jag har små piggy ögon.

Det är ett århundradesansikte, viktorianskt; inte det skrymmande, falska, plastiska ansiktet som världen vill att du ska ha på dig idag, ett ansikte som är så fruset att det inte ens är kapabelt att snälla, än mindre ett uppriktigt leende. Och du tror att jag är hatisk, men egentligen vet jag hur man ler. Jag gillar att, om du är speciell. Jag säger att mitt är ett viktorianskt ansikte: men postmodernt också.

Jag har en labret piercing, den släta runda kulan avlägsnar min mun som ett utropstecken, snygg, stål, avgörande. Och ett genomborrat ögonbryn, en stålbananklocka i mitt högra ögonbryn, för att sätta igång min sarkastiska lilla ögonbrynsbågning passar precis så. Jag är väldigt nöjd med dem. Kanske gör det andra människor, så vad? Ingen klagar i mitt ansikte, åtminstone med föräldrarna på avstånd.

Om du frågar mig varför jag har min piercingar, säger jag inte sanningen - att jag faktiskt tycker att de är vackra. Jag säger bara ingenting alls. Dessutom gillar Katy dem. De utpekade mig för henne, säger hon. "Emily, du är funky!" sa hon till mig när vi träffades och gjorde en dum klubbgester med händerna.

Hon tycker att jag borde få mer. Min tidigaste lektion är halv tolv. Jag hade en Comp-morgon på morgonen, men jag klagade till professorn att jag var uttråkad och inte var i deras liga. Jag känner till ett slags problem i gymnasiet, men han frågade mig om jag skulle vilja flytta till Contemporary American Lit-klassen istället. En 312, ganska brant inlärningskurva för andra året? Snälla mig, snälla.

Jag sitter bakåt, missnöjd. Vi läser saker som Philip Roth, Joyce Carol Oates, några södra författare av något. Jag sitter bakom den här killen, jag hade sett honom runt. David heter hans namn. Ett slags Tourettes fall av den engelska avdelningen.

Han hörde, hörde jag, i sina lektioner, pissa av alla vuxna elever som sprängde sina uppskruvade besparingar och försökte förbättra sig själva Professionellt att ta lektioner eller något. Jag tänkte att jag antingen skulle hata honom eller gilla honom. Jag tillbringade min första dag i klassen med att borra in i bakhuvudet med mina ögon och ville att han skulle vända om och stirra på mig.

Ingenting gör. Idag satt jag framför honom. Jag hade mitt hår tillbaka i en bulle och lade min streckkodtatuering på nacken på skärmen och helixringen i mitt öra. Jag slängde min svarta ryggsäck med manteln av rosa anarkiknappar och döda Hello Kittys på golvet bakom mig, upp mot sidan av skrivbordet och fick honom att känna sig instängd och besatt, hoppades jag. Fångad av mig.

Du vet, ibland måste du bara göra människor så medvetna om dig. Bara hörn dem och pissa dem, kom in i deras utrymme. Jag kände att jag kände att han stirrade på mig. Stickningar.

Jag rörde vid sidorna av mitt huvud mycket under lektionen. När vi blev avskedade vände jag mig om och frågade honom: "Läs mycket Kundera?" Jag hade provat alla möjliga öppningar i mitt huvud och den här tilltalade mig. Jag hade provat att läsa "Odödlighet" och jag hatade det, slutade på sidan sextio. Han säng.

Jag gillar att han var lätt att skämma bort, men jag hade satt mina chanser på tanken att hans ego och hans nyfikenhet inte skulle låta honom avvisa en så exakt, hånlig liten fråga. "Uhm, vilken typ av fråga är det?" sa han äntligen. Skit. Jag ville fråga om han inte var typen, men skulle han vilja ha det om jag redan tillskrivit honom en typ? Nej nej. Jag upprepade bara bestämt, "Tja, gör du eller inte?" "Läs mycket Kundera?" ”Ja,” sa jag och log.

Jag gillade det här. "Vad händer om jag bara läser lite?" "Hur mycket är" lite "?" "Ja, faktiskt läser jag honom inte alls", sa han. Jag visste att han verkligen menade detta som en uppsägning av Kundera, men jag tog det som ett gott tecken på att han inte avskedade mig också bara för att ställa frågan. "Det är intressant", svarade jag. "Jag läser inte honom heller, men du påminner mig om den Daniel Day-Lewis karaktären." Det hade varit roligt om han hade frågat mig hur, eftersom han var sandblond och hade tjocka glasögon och hade ett slags behagligt bedrövlig luft om sig, inte på distans som någon kille som kunde jonglera två kvinnor och politiskt förtryck.

Men han tycktes ta komplimangen (som det var, även om jag ville vara tvetydig om varför och hur) i steg utan att glada, och ännu viktigare trodde han inte att konversationen var över. Jag lät honom tagga bakom mig. "Jag är förresten Emily," sa jag.

"Ja, jag vet," sa han. "Jag är -" "Ja, jag känner dig", svarade jag. Hur känner han mig igen? "Vad tycker du om att läsa?" frågade han när vi gick ner i korridoren, som om han faktiskt var nyfiken på att veta. "Vilken typ av fråga är det?" Jag utmanade.

"Åh, bara en vänlig fråga. Frågade du mig inte om-?" "Jag gjorde en mycket specifik förfrågan. Din fråga är som en viss fiskexpedition. Jag gillar inte människor som försöker välja mitt huvud." "Tja, kanske gillar jag ditt huvud.

Kanske skulle det vara kul och upplysande att välja det," tillade han gamely. Jag var på. "Tja, du kan komma och titta på min bokhylla om du vill. Det skulle ge dig ett mer ärligt svar än jag är beredd att göra. "Jag tvivlade på att han skulle finna så mycket att säga om innehållet i mina hyllor - inte att han inte skulle tänka något, men jag tvivlade på att han skulle dela det.

Egentligen ville jag slänga en gardin över den eller något. Han tittade bara över dem, förvånansvärt tillfreds med sig själv men var inte allvarlig och faktiskt drog ut böckerna och tittade på dem eller någonting. "Jag" jag är inte säker på hur jag känner för all denna Fitzgerald, "sade han för närvarande." Vad "allt detta Fitzgerald"? Det är bara min gymnasium Great Gatsby. "" Nej, jag menar dina Fitzgerald-översättningar av Homer och Vergil.

"" Tja, det är Homer och Vergil jag läser, inte Fitz-någon, "svarade jag peevishly. Han studerade mig en länge undrade jag verkligen vad han tänkte på mig. Jag fruktade att han skulle utmana mig på mina ansiktspiercing eller hitta något annat som han inte tyckte om att konstigt. Människor brukar göra. Då sa han, "Jag menar, du borde inte lita på Fitzgerald att ge dig den verkligaste upplevelsen av vad de skapade.

Jag skulle föreslå Lattimore för Homer, Mandelbaum och sedan kanske väster för Aeneiden. Och nej, du läser inte Homer, du läser Fitzgerald. "" Hur vet du så jävla mycket? "Krävde jag i en jämn ton.

Jag böjde mina ögonbryn, som om jag var villig att tappa i mitt ögonbryn för att blinda honom. med sin glans. Om han blev förtrollad gav han inte bort den. ”Jag studerade klassiker. Egentligen vet jag inte så mycket, jag tog aldrig grekiska.

Men jag hatar att läsa Fitzgeralds vers, han är pretentiös och borgerlig. "Mmmm," borgerlig. " Älskar alltid ljudet av det. "Kom och sätt dig ner med mig," sa jag till honom och klappade utrymmet bredvid mig på sängen.

Jag hade en av de två singlarna på denna våning i min sovs östra flygel. Mysigt arrangemang. Jag vill inte ge upp min integritet till någon anonym tik, än mindre, gud förbjudit, någon BFF-wannabe. "O-kay," sa han uppskattande, som om han var rädd att jag skulle bita på honom.

Tja. Jag undrade plötsligt, om han var någon form av katolsk sökare eller något, verkade hans intellektualism misstänksamt allvarlig och bedrövad, men han tog lydigt sin plats. Jag frågade honom ändå, "Är du katolik?" Han log. "Det är en rolig fråga att ställa någon." ”Många människor är katolska”, svarade jag. "Är du?" "Nej." "Jag växte upp katolik", sa jag till honom.

"Jag respekterar katolicismen, faktiskt", svarade han. "Men jag är inte religiös eller något." "Vad respekterar du med det?" Jag tryckte. "Tja, som när jag gick i klass lärde jag mig själv" Hail Mary ". Jag lockades ganska av Mariologi-saken." "Du är ganska knullad", sa jag söt till honom.

Han log på ett roligt, ensidigt sätt, som om han undrade hur man skulle ta det. "Det låter som en vanlig sak att säga bara för att jag gillade hela jungfru Maria." "Men du är inte katolik, gick inte med eller något?" "Nej, jag har aldrig varit i en katolsk kyrka ens, jag menar förutom i Europa." "För att se konsten menar du?" "Ja, exakt," svarade han. "Vad tycker du om Rubens?" "Målaren, menar du?" "Peter Paul Rubens, målaren," klargjorde jag med erudit.

"Jag älskar Rubens arbete." "Jag vill kyssa dig", sa jag. Jag lade en hand på hakan och vände hans huvud så att jag kunde luta mig rakt in på honom. Hans kinder var släta och vita.

Jag betade hans läppar, delade dem och gled in mig och smakade på honom. Han kyssade tillbaka, men på ett trevligt, passivt sätt och lät mig leda. "Jag vill säga något, okej?" Jag frågade. "Okej," sa han ödmjukt. "Jag tål aldrig Vergil och Homer.

Kanske var det den Fitzgerald-killeens problem då." Jag förde handen under hans skjorta och kände hans mage. Den hade bara lite kruka, inte skakig och formlös, inte heller muskulös. Jag kände en ömhet.

Jag slätade ut min andra hand i ryggen och rörde hans ryggrad med fingertoppen. "Jag vill att du ska dela de rätta att läsa med mig, okej?" Sa jag och tittade noga i hans ögon. "Ja, jag skulle vilja ha det", sa han. Så lite akademiskt. Jag kysste honom igen, våt och krävande och tänkte avlägset på Dido på hennes begravningsbål, ungdomarna som dansade i Elysium och den sexiga Camilla som glittrade i hennes rustning.

Min fitta stickade. Kanske Fitzgerald inte hade varit så dålig? Men då kunde jag underkasta mig nya upplevelser, kanske se det igen genom Davids ögon. Jag strök kiselstenarna i ryggraden och räknade bort dem som en samling kulor. Min min. "Skulle du ta av dig tröjan för mig?" Jag viskade.

"Uhm, går vi lite fort här?" Jag förde min andra hand på hans bröst. Jag tittade på honom bönfallande. "Kan jag berätta något för dig?" Frågade jag, mycket tyst och helt dramatisk. "Ja, naturligtvis," sa han ömt. "Jag har inte varit med en kille på två år," sa jag.

Sanningsvis, nästan. "Åh, det är -" "Jag gillar dig verkligen", sa jag till honom och smekade hans bröstvårtan med fingertoppen och kände att den lilla knappen härdade vid min beröring. Jag arbetade upp skjortan, och han vände sig och lyfte armarna. Leende drog jag av honom och beundrade. "David", sa jag och spottade.

Jag lade fingret mot hans läppar och tyste honom. "Jag gillar dig verkligen", sa jag igen. "Finns det någon speciell i ditt liv?" Han skrattade mjukt. "Nej, nej, jag kommer inte runt", sade han förvirrad.

"Tja, det gör jag inte heller", ringde jag, kanske inte helt sant. Jag menar att det är Katy. "Jag vill lära känna dig", tillade jag ärligt.

Jag tog hans mun igen med mina, öppnade mina ben och omslöt honom när han sköt efteråt djupare på min säng. Mina händer undersökte hans bröst. Jag började arbeta hans bröstvårtor med ett syfte, få dem mellan min tumme och pekfinger, dra ut dem, nypa.

"Du skulle se bra ut med en ring", sa jag till honom mellan smackande kyssar. "Genom en av dessa," tillade jag och skrapade spetsen på bröstvårtan med min nagel. Han säng rasande, det gjorde mig så glad inuti att se.

Han var inte svårt alls! Han var dock hård, jag hittade när jag kände honom genom byxorna. Han hade på sig någon form av grågröna lastbyxor, för den komfort jag tror. Jag måste dock förbättra det. Lyckligtvis skalade jag hans kuk gratis och upptäckte att han gick kommando - förmodligen en annan tröst sak, men jag kan räkna mina välsignelser som alla vanliga människor. Jag grep hans kuk i handen och kände det lila huvudet med tummen.

"Jag vet att vi precis har fått vänner men skulle du bli upprörd om jag lägger detta i min mun?" "Du- är det vad du verkligen vill göra?" han frågade. Kristus, vilken liten moralist. Jag nickade mitt i en mild, suckande jakande, som en mamma som såg sin pojke i krig.

Jag tillade: "Jag gillar dig verkligen, vet du? Jag vill vara nära." Det var så sött, han verkade verkligen bli glad av det, och jag menade verkligen det också, han glädde mig verkligen. Även om jag kanske vill se en del av denna förmodligen påträngande, motbjudande sida av honom i aktion någon gång. Jag hade inte ens tagit bort någonting för helvete.

Men om han inte skulle be om ömsesidighet, ja då. Det kan vara kul att bara se hur långt jag kunde böja honom innan jag hörde ett krav på in natura. Men kom ihåg: Jag skulle suga hans kuk och svälja hans spunk, tillräckligt med rikedomar för nu.

Jag fick honom att lägga sig på sängen - min säng, tänkte jag på mig själv, som om lakan på något sätt skulle trolla sig magiskt i krökande vinrankor och knäppa ner honom här inne i någon pre-raphaelitisk sexuell undergång. Med mig, den blodsugande trollkvinnan, naturligtvis. Tja, ja, jag skulle vilja tro det. Om jag gör det minnesvärd nog. Så jag fick honom att klä av sig sandalerna och jag skalade honom fri från byxorna och jag satt där och tittade på honom och ja, även om han inte var någon designjeans Adonis skulle han bli min lilla David.

Jag tappade ner mellan hans ben och slutade lossa mitt hår och svepte det runt på låren och svängde mitt huvud för drama. Hans kuk var trevlig och lång, inte i sig köttig men ett snyggt hårt ben, snyggt vinklat. Jag drog tillbaka hans förhud och beundrade kupolen och den spända mjukheten under. Jag blåste det en liten kyss i väntan. Jag slickade mina läppar, borstade deras fuktighet längs hans längd.

Jag lät min haka beta honom och kittlade i huvudet med min labret. Jag applicerade tungan på det lilla hålet vid spetsen och tänkte oönskade tankar om Katys klitoris, en fuktig rosa sten. Men detta var här och nu. Jag tog det inuti munnen och njöt av den här hårda kuk, allt mitt. Konstigt, det hade gått så länge.

Med en pojke som jag verkligen gillar. Jag kände mig inte dum eller till och med slampig, även om det här skedde så snabbt. Jag öppnade mina ögon och beundrade hur hans nöje fick honom att se så sårbar ut, hans sandiga huvud lullade passande, så här. Han hade tagit av sig glasögonen och satt dem bredvid min klocka och min mugg, kära.

Ja, jag gillade att de vilade där. Jag stängde ögonen och gjorde mig till en med en mun full av söt kuk. Sugande, mjölkande, mina fingrar hämtar de varma släta bollarna i deras kittliga, snöriga säck.

Sådan obudad sötma på eftermiddagen. Och jag skulle studsa från väggarna till. Ingen aning om Davids timmar. Men Katy gillar att träffa klubbarna, hon kan vara uppe hela natten.

Upp för vad som helst, förmodligen. Tack och lov, jag hade inte bett henne igår kväll att skicka mig en av hennes specialtexter i morse. Nu har jag dubbla alternativ. Och nu kan mina dagar, oavsett oregelbundna, vara fulla, snyggt grimmade av timmar av utmattande lycka.

Liknande berättelser