Ryttare på stormen

Vi har inte pratat på de tio åren sedan han tog min oskuld, men nu är han tillbaka.…

🕑 25 minuter minuter Rak sex Berättelser

Riders On The Storm Det är ett reflexsvar, otänkbart gjort. Han sträckte ut handen, ett vikat papper som hölls lätt mellan två fingrar som gav det och utan ett ögonblicks tvekan har jag tagit det för min egen. När han går bort kopplar jag ihop papperet osäkert om vad jag ska göra. Jag vrider den nervöst mellan fingrarna. Det påminner mig om de anteckningar vi brukade skicka fram och tillbaka när vi satt vid angränsande skrivbord i naturvetenskapliga lektioner.

Sedan fylldes de med skvaller, snedanmärkningar, skämt och andra bröst som var avsedda att bryta igenom Mr Potts 'oändliga droning om Kelvins Ohms Law och andra saker som var helt irrelevanta för mitt framtida liv; ett framtida liv som fram till idag hade utvecklats ganska lyckligt utan honom. När vi var i skolan hade jag haft lite förälskelse på honom, men under de hormonellt härjade tonåren hade jag haft en förälskelse på nästan alla berättigade pojkar i min sociala krets. Som de flesta hade det aldrig uppgått till mycket mer än bilder som spelade över insidan av mina ögonlock när jag spred mina lår och flög mig fram till självinducerad nöje i mitt sovrums privatliv. Tio år hade gått sedan jag hade blötlagt fingrarna medan jag stönade mjukt i min kudde. Under vilken han hade flytt från vår lilla stad för de stora stadens ljusa ljus och jag hade hamnat i ett måttligt välbetalt, om ointressant, jobb och en serie måttligt tillfredsställande, om känslomässigt, icke-involverande relationer.

Ett decennium då det knappt hade gått en dag då jag inte hade föreställt mig att hans läppar rörde på kinden, hans hand rann över mitt bröst och hans kuk kom in i min uppvärmda och välkomnande kärna. Kanske var det lite mer än en förälskelse, en förälskelse, en fantasi som fyllde mina drömtimmar och lämnade mitt liv en blek skugga. Då, tidigare i dag, när jag kämpade för att hitta en plats i ett trångt café; laddad med shoppingkassar, en latt med låg fetthalt och fullfet chokladkakan; Jag hade sett honom sitta vid ett hörnbord med bara en kaffe och tidning för företaget.

Tiden tycktes ha varit vänlig mot honom; hans ansikte hade fyllts ut, hans djupa bruna ögon var inramade med rynkor och hans hud hade förlorat ungdomens friska resonans, men annars verkade han anmärkningsvärt oförändrad. Fortfarande klädd som om han hade fallit ut ur sängen för 10 minuter sedan och hittat bara en uppsättning kläder utspridda över golvet, fortfarande i den förvirrade pannan som jag kände så bra från våra skoldagar, fortfarande med tungan mellan tänderna som ögonen studerade uppsatsen. När nästa tanke dök upp i mitt huvud var det allt jag kunde göra för att inte skratta högt: "Tack och lov, han har tappat multen". För de av er som inte känner till svagheterna från 80- och 90-talets styling, var mullet en särskilt oattraktiv frisyr som först födde upp sitt fula huvud som det valda barnet för Limahl, Howard Jones och andra diverse electropop-pionjärer. Det lyckades behålla populariteten ända till det ögonblick då Chris Waddle missade Englands avgörande straff mot Tyskland vid Italia 90-VM.

Därefter tog varje rätt tänkande engelsman bort de kränkande råttans svansar kirurgiskt från nacken och halsens hårmode blev återigen visuellt acceptabel. Till den här dagen fruktar jag att tänka på vad som kan ha hänt om Waddle hade slagit bollen i det nedre högra hörnet snarare än att spränga den värdelöst över toppen. Kanske är den missen också anledningen till att multen har förblivit den frisyr som valts för unga tyskar som blindt har kvarhållit den långt efter försäljningsdatumet. "Är den här platsen intagen? Skulle det vara okej att gå med dig?" Orden tumlar från min mun i en grov approximation av meningarna ovan.

Mina ögon skannar fingrarna efter ett bröllopsband eller till och med berättelsen om en fördjupning som lämnats av en som nyligen kastats. Jag klämmer ihop låren, antingen i nervös förväntan på hans svar eller för att stoppa den stadiga pipan av vätska från min blöt och puffiga fitta. Mitt hjärta hamrar under mitt bröst, mitt huvud är så lätt och yr att jag känner att jag kan svimma när som helst. Det verkar ta en evighet för honom att se upp men när han gör blinkar hans ögon och hans mun fixeras vid i det rovgrin som jag minns så väl; ett flin som brukade kyla min märg och sätta tänderna på kanten; ett flin som alltid betydde problem. Han går ut ur stolen på ett ögonblick och tränger över mig medan jag står hjälplös framför honom, belastad med bricka, kaffe, kaka och mina olika inköp.

"Jag är så glad att du kunde klara det. Det har gått för lång tid och vi har så mycket att komma ikapp. "Han kliver in i mig, lägger den perfekta kyssen på min kind, en kyss som verkar dröja kvar., absorberar min osäkerhet, min besvikelse och min nervositet. Då, så långsamt är jag säker på att jag känner hans tunga glida diagonalt ner över kinden mot den pulserande venen i min nacke och prova min smak; provtagning av min spänning, min spänning … Sedan lutade han sig tillbaka i stolen, munnen rörde sig och talade ord som mina öron, fyllda med blodströmmande mot mitt huvud inte kan höra.

Jag vet att jag skakar utan att titta ner på mina händer, även utan det tydliga hörbar klapring av kopp och fat eller röran av kaffe över min bricka. Jag vet att jag skakar eftersom jag åter är i hans närvaro. Plötsligt ansluter hans munrörelse och ljudet från dem. "Jag har sagt dig att sitta ner… sitt nu.

"Min röv slår in i stolen och där är jag en gång agai n framför honom, gör som han säger och spelar sina spel. Jag var inte helt ärlig tidigare om vårt förhållande i skolan, det kan ha varit lite mer än att bara skicka anteckningar i vetenskapen och flippa på min engorged klit av en natt med hans ansikte fylla mitt sinne. Jag var hans minion, hans sidekick, hans skugga, Laurel till hans Hardy. Varhelst han var skulle du vara säker på att hitta mig bakom honom som tålmodigt väntade på hans uppmärksamhet, ivrig att behaga och redo att hoppa på hans befallning. Jag tillbringade tre år som hans lapdog; i hopp om att han skulle se mig som den unga kvinnan var jag säker på att jag hade blivit, desperat efter att han skulle befria mig från min oskulds fruktansvärda börda… och sedan gjorde han det och vi hade inte talat sedan dess.

Nu här är vi tio år kvar och det är som om ingenting har förändrats. Jag hittar min röst och försöker ta kontroll över situationen. "Jag kommer inte ihåg att jag ordnade möten." "Gör du inte?" Ett flin spelar runt munhörnan. "Du skrattar åt mig." "Kanske; bara lite. Jag såg dig gå in, kände igen dig omedelbart och… ja, jag kunde aldrig motstå att reta dig." Han pausar och väntar på att jag ska fylla tystnaden och när jag inte lägger till: "Det är fantastiskt att se dig." Då är det normalt; två gamla vänner som har stött på varandra, upptäckt vad de har gjort, kollat ​​på familj och ömsesidiga bekanta, träffat vem som är död och vem förtjänar att vara.

Telefonnummer och adresser byts ut och så småningom börjar samtalet ta slut på enkla ämnen och kaffebryggan har blivit kall. Jag tittar på min klocka, det är nästan 00. "Jag borde åka, saker att göra, platser att gå, folk att se." Jag knakar ett leende; försök att hålla det lättsinnigt när jag samlar mina saker. "Varför ringer du inte så kan vi träffas igen någon gång." Jag måste åka, är ivrig att slå en reträtt, jag har satt mig ner med demonen som har invaderat mitt varje ögonblick de senaste 10 åren och han har inte ätit mig hel. Jag tittar in i hans ansikte mot mun en "au revoir" och fastnar av leendet över hans ansikte.

Mitt hjärta stannar i mitten, något kommer och jag kommer inte att tycka om det. "Ett samtal är inte nödvändigt. Jag har bokat ett bord för 00 på" Le Petit Blanc ".

Se till att du är punktlig, du var 15 minuter för sen på kaffe och du vet hur mycket jag hatar att få vänta. "Hans ögon glider ner för att studera hans manikyr och jag står för att gå." Åh och försök att bära något lämpligt den här kvällen. "Jag faller nästan över fötterna i bråttom för att lämna kaféet.

Jag vet vad du tänker men det kan inte vara så. Jag vet att jag borde vända ryggen och vissla en jättegott när jag hoppar glatt längs den gula tegelvägen till en framtid fri från honom. Jag vet att han är en skadlig, manipulerande och kontrollerande jävel men han är MIN skadlig, manipulerande och kontrollerande jävel. Så här var det för alla år sedan i skolan och hur det har varit varje natt i mina drömmar sedan dess.

Vänligen döm mig inte för hårt. Jag skulle ändra om jag kunde men det är vad mitt hjärta kräver och allt mitt huvud kan göra är att följa blint. I sanning är den enda tanken i mitt huvud som jag lämnade caféet var hur jag skulle kunna göra mig redo för honom på bara fem timmar. Jag har 43 möjliga kläder sca skakade över golvet i mitt sovrum. Vissa är helt klart olämpliga, men det finns åtminstone ett dussin som han kan finna acceptabelt.

Jag har dragit alla mina underkläder ur lådan och har identifierat fyra underklädesuppsättningar men kan inte bestämma mig för om jag ska ha på mig en bygel eller vadderad behå. Varje par skor jag äger är uppradade längs en vägg men jag kan verkligen inte välja ett par förrän jag har valt min outfit. Nagellack, ögonskugga och läppstift i olika nyanser ligger utspridda över min säng tillsammans med ett urval av påsar, bälten och smycken men för närvarande är jag uppslukad av att spruta de fem parfymerna jag äger på mjukpapper för att försöka bestämma vilken han kan som bäst.

Jag tittar på min klocka… "Shit, bara två timmar kvar." Jag klarar det med några minuter att spara och pausa innan ett skyltfönster ett par dörrar bort från restaurangen för att samla mig och inspektera min reflektion. Mitt hår är rakt ut och sträcker sig ner för att smeka mina nakna axlar, under vilken min bleka hud glider ner till den svaga svullnaden av mina bröst som hålls stadigt på plats under min svarta klänning med bröströr; en klänning som kramar min överkropp, visar mina små bröst och väldefinierad midja innan den slår utåt över mina höfter och röv för att avsluta mitt i låret; en klänning som har gjort det möjligt för mig att avstå från behovet av att ha på mig en behå som ger mig frihet att välja min minsta spetsband. En triangel av tyg som bara fångar mina labia och könshög, som bevarar min blygsamhet men presenterar den lockande inramad i ett gitter av spetsblommor. Kvällen är tillräckligt varm för att jag ska ha lämnat huset nakna ben och jag har accentuerat dem med ett par 4 "öppna tån svarta satängklackar med en diamant fotledsrem som visar min perfekt manicurerade tånaglar. Jag valde silverglitter nagellack och upprepade refränet med mina fingernaglar, ögonskugga och en antydan till glitter som skimrar på mina kinder; nakna axlar, armar och bröst.

Att parfym är ganska cloying. Lite gammal städerska om du inte har något emot att jag säger. "Och så börjar det.

Han väljer vårt bord och vin, beställer vår mat och bestämmer att jag kan ta en kaffe men inte en efterrätt. Han är arrogant, högmodig och ond och med varje ögonblick som passerar blir mitt behov mer intensivt. Jag är på tenterhooks hela tiden, hjärtat bankar inuti mitt bröst, munnen utan saliv, bröstvårtor som stjälkar som ivrigt gräver genom min klänning, min mage en spännknut och min fitta överflödig av aromatisk Till slut äntligen det ögonblicket anländer när jag befinner mig sittande ensam, hans figur drar sig tillbaka mot toaletterna, ett vikat kvadrat av vitt papper grep fast i min svettande hand som mina fingrar kämpar för att öppna.

Ett vikat papper som frågar en enkel fråga. "Ja eller nej?" Omedelbart transporteras jag tillbaka; till det partiet; att vara söt sexton och aldrig kyssas; till ladan; till den svängande svettiga kopplingen mellan höbalarna; till mina naglar som kliar sig ner i ryggen och gräver hans hud, sårar hans kind och söker t o sticka ut hans ögonkulor medan han skjuter dem bort från ansiktet för att ligga hjälplös ovanför mitt huvud; tillbaka till blodet från hans läpp när jag hämnade mig för en oönskad kyss; till blodet som sipprar ner på mina lår från min trasiga hymen och blodet som koagulerar runt min röv, varifrån han hade tryckt sig grovt in i min jungfruligt strama röv; tillbaka till min kropp täckt av bett, mina bröst blåmärkta från hans handklaffar, mitt blygd ben knäckt varifrån han hade ramat sin styva kuk djupt inuti den ömma blomman i min kropp; tillbaka till hans öga stängande från där jag hade fångat honom med min stängda näve; tillbaka till när mina armar, ben, överkropp och huvud kämpade och kämpade tills de blev slagna, misshandlade och blåmärkta kollapsade de i det varma, kvävande höet och lämnade honom att använda mig som han ville. Tillbaka till natten när han tog min oskuld. "Ja eller nej?" Det är en enkel fråga som inte kräver någon förklaring och ingen övervägande. Jag sträcker mig under min stol efter min väska; mina nervösa fingrar känns tjocka och värdelösa när jag öppnar dragkedjan och jagar efter något att skriva med.

Det enda jag kan hitta är en eyeliner-penna som darrar i min skakande hand då jag medvetet skriver ut mitt svar i helt svarta huvudstäder. Jag sitter där ett ögonblick, mitt enda ord stirrar anklagande på mig innan jag försiktigt fäller tillbaka papperet och lägger det på bordet före sitt säte. Lugn sätter sig över mig; Jag har varit nervös nervös inkarnerad hela kvällen men nu när matrisen har kastats och mitt öde bestämde att jag lägger mina händer i mitt knä, sänker ögonen, böjer mitt huvud och väntar lugnt på det oundvikliga. Det är en kort promenad från restaurangen till hans radhus. Han tillåter mig att slinga min arm genom hans och vi passerar över de öde, bärnstensfärgade gatorna i tysthet åtföljt av ljudet av mina klackar som slår på stenarna.

Hans hus är utrustat med en rörelsesensor som aktiverar ett ljus ovanför dörren och där pausar vi mot varandra. Detta är det; min sista chans att vända mig och fly, utöver detta ögonblick spelar vi regler. Han vrider nyckeln i låset, svänger upp dörren och jag går över tröskeln. Han skjuter mig hårt mellan axelbladen och får mig att snubbla över fötterna och skickar mig på den grova hallmatta och min handväska bryr mig när jag bryter ner mitt fall med öppna handflator. Han svänger dörren och stänger oss i den ljuslösa världen.

Jag kämpar på benen och lyckas halva svängen innan jag känner hans hand runt halsen. Jag går bakåt; en gång, två gånger och sedan slog mina axelblad på kallt gips. Jag känner att han går närmare, känner hans hand runt halsen dra åt och trycker uppåt och tvingar mina hälspetsar från golvet.

Hans andning är tung i mitt ansikte och skarp med lukten av vitlök. "Bastard." Jag skriker in i hans ansikte och sprutar honom med spott. "Jävla jävel." "Jävla värdelös, slapp, kuk, jävel." Jag är raseri och rörelse; vrida mitt huvud, trycka ner med min kropp, knytnävar som slår i armen och får honom att tillfälligt bryta greppet och sedan slå på ansiktet och få honom att gå bakåt. Jag sparkar ut med min högra fot, fångar honom på skenbenet och ångrar det direkt när mina exponerade tår slår fast ben.

Han fångar min vänstra hand och tvingar mig halvvägs tillbaka och jag slår ut med min böjda högra hand och drar min klo som naglar nerför kinden och känner att huden samlas under dem och vet att de har lämnat en ljusröd klänning i kölvattnet. Han stöter handen mot mitt bröst, skickar mig snurrande bakåt, får mig att fånga mitt huvud mot väggen, slår andan från mig och lämnar mitt huvud yr. Jag slår ut igen med min fria hand men det är ett svagt slag och han fångar lätt handleden och skjuter upp den för att följa med sin följeslagare ovanför mitt huvud. Hans huvud går ner; hans läppar hittar mina och krossar dem under hans, tungan pilar ut för att reta mina tänder och jag öppnar inför honom för att göra det möjligt för honom att duellera med det dunande köttet av min tjocka sensibiliserade tunga. En gång innan var det så här.

En gång för länge sedan i en ladugård inte långt borta kysste jag och blev kyssad så här och allt sedan dess har varit en blek skugga. Jag ger mig åt honom, förlorar mig till passion, sondar tungan djupt in i munhålan, blinkar, smeker, utforskar längs hans tänder när han utforskar min. Floder av saliv passerar mellan oss, våra ansikten blötläggs när vi slobber vårt behov i varandra.

Jag hittar hans underläpp och sjunker in mina tänder; en härlig småbit som väntar på att konsumeras, mjukt, saftigt kött för mig att äta rå. Jag drar hårt; känna honom vika och stänga käken runt den. Jag kan känna hans kött ånga mot mitt, hjärtklappningen i bröstet matchar mitt eget och den tjocka styvheten i hans kuk pressas mot min nedre mage. Jag sträcker mig ner med min hand, tar tag i hans behov i byxorna och gräver mina naglar i hans dunkande kött.

Jag vill att han ska explodera här och nu tappar all kontroll. Mina tänder stängs längre runt hans fångade läpp; den omisskännliga smaken av blod fyller min mun. Jag har honom fångad läpp och kuk, han är min och jag slukar honom. Hans händer är på mig och letar efter mina brösts fasta jordglobar och sliter på den fina tyget i min klänning.

Jag hör det riva och skjuta mitt bröst mot hans nådlösa fingrar. En låg klag flyr från min mun och jag tappar greppet om hans läpp; ett lågt stön orsakat av glädjen hos hans fingrar att hitta mina bröstvårtars upprepa knutar; fingrar som skjuter djupt in i min areolae, klämmer ihop mina bröstvårtor och sedan drar ut för att sträcka och förlänga mina bröst. Smärta översvämmer min torso och jag släpper ut ett snyft. Han släpper mitt högra bröst och flätar in handen i mitt hår i nacken. Samtidigt drar han nedåt i mitt hår och uppåt med fingrarna nedgrävda djupt i mitt vänstra bröst.

Han är ett mänskligt rack; sträcker, torterar, orsakar smärta och jag gråter hjälplöst under hans uppmärksamhet. "Släpp min kuk." Jag skakar på huvudet, försöker få ett fastare grepp om det, försöker återfå kontrollen över situationen, skriker tyst på smärtorna som bryter ut i mitt bröst, tårarna rinner osynliga i ögonvinkeln och sedan, så långsamt, avstår jag mitt grepp om honom. Han skjuter ner mig på mina knän, släpper ut mitt bröst men håller handen insvept i mitt hår och drar mig sedan, kryper bakom honom, genom mörkret, genom en dörr och in i ett halvljust rum där han trycker ner mig på golvet och stiger bort ur min syn. Golvet är; slätt lackerat trä och jag smeker min hand över den och strök över dess levande konsistens. Jag skjuter upp mig själv och bedömer min omgivning; det är en öppen planlösning; all bachelor modernitet.

Lätta snedställningar genom lamellblindade fönster som avslöjar en minimal utformning av lädersäten ordnade i en sluten halvcirkel bakom vilken ett kök i mat, kök och mat i metall, bok och melamin ligger, medan sängen ligger framför mig, halv dold av några konstgjorda kinesiska skärmar. Allt presenteras obefläckat; rent, snyggt, återhållsam och opersonlig; så från min egen röriga och livsbekräftande lägenhet. Jag får tillbaka fötterna och ser honom stå vid frukostbaren, ett glas och en flaska framför honom. Jag räcker mig själv och följer över rummet, mina klackar rungar på golvet. Han ser gudomlig ut; skjortan slet upp i midjan, repmärken spred sig över hans bröst, svett glansade på pannan, blodfläckar som täckte hans svullna läpp och stiger upp från hans trasiga hud för att färga kinden.

Det är allt jag kan göra för att hindra mig från att riva av sig byxorna och fylla min mun med hans kuk. "Vill du köpa en flicka en drink?" Hej, de gamla chattlinjerna är fortfarande de bästa. Han tar fram ett andra glas, fyller det med ett par isbitar och en hälsosam slosh från flaskan och skjuter den över till mig. Jag virvlar runt isen i drycken och tittar på ljusets brytningar, låter alkoholen kyla och sedan i en rörelse ner över allt, knakar på isbitarna med tänderna när alkoholvärmen spränger halsen och magen. Jag skjuter mitt tomma glas tillbaka mot honom och håller ögonen på hans.

"Ska du ge mig ordentligt jävla eller kan du inte klara det längre?" Alkohol stänker i ansiktet, isbitar studsar av min hud för att klämma över golvet. Jag känner hans axel i magen, hans arm lindade runt mina ben och lyfte mig för att ligga hjälplös i luften. Ett par steg och han kastar mig ner på sängens mjuka välkomnande omfamning, där jag ligger på min rygg och ser upp på honom när han ritar av resterna av sin skjorta. Han börjar lossa bältet och jag slickar läppligt på mina läppar och njuter av alkoholen som täcker min hud.

Jag sprider benen för honom, visar honom det nöje jag har väntat vackert förpackat under mitt svarta spetsband. Han kämpar för att komma ut ur byxorna, skorna och underkläderna samtidigt, hans brådska gör honom klumpig, hans exponerade kuk stel för sig. Jag sträcker mig ner med höger hand; skjut in den under den tunna spetsen och snurra på min uppslukade klitoris med en trasig nagel. "Sluta med det där." "Tvinga mig." Han är på mig; händer som klor vid den tunna spetsen, tar tag i handleden, ritar mina trosor tills allt som finns kvar är värdelösa bitar av snöre som gömmer och skyddar ingenting.

Jag klämmer fast mina knän och försöker bevara min blygsamhet, men han får händerna mellan dem och skjuter dem obevekligt brett för att avslöja min dunkande, dribblande fitta. Jag slår på honom med mina händer som fångar honom i ansiktet och på bröstet, men han är ogenomtränglig för slag och driver mig bakåt tills mitt huvud trycks upp mot sänggaveln. Han har mig vid fotlederna; benen sprids breda, knäna skjuts tillbaka mot mina bröst, min fitta och arsehål sprids och finns tillgängliga för honom att plundra efter behag.

Han smälter in i mig och jag cum; en enda dragning djupt in i den krossande fukten i mitt kött, hans hårda styva kuk kör till min kärna, hans pubis slår ner på mina, hans bollar slår in i mina rumpa. Jag morrar i halsen; ett ljud som först, ordlöst först, stiger till en crescendo när han pumlar min värkande fitta med sin tjocka, hårda muskel. Ord bildas och mitt tunga ger dem yttrande.

"Knulla mig." Min klitoris krossas under hans bäckenben. "Knulla mig." Huvudet på hans kuk kraschar in i livmoderhalsen. "Knulla mig." Mina fittmuskler klämmer ivriga efter att äga varje vacker tum. "Knulla mig." Fittajuicer som sprutar ut och blötlägger oss båda. "Knulla mig." När hans underbara, vackra kuk kör upprepade gånger in i mig.

"Knulla mig." "Knulla mig." "Knulla mig." Jag skriker på honom, saliv som kantar mina läppar och sprutar in i hans ansikte, mina fingrar begravda i hans röv kinder drar honom in i mig, mina bröst vibrerar vid varje tryck, mitt huvud basar sig upprepade gånger mot sänggaveln. "Knulla mig din jävel." Hans öppna hand faller ner; slår i kinden, slår huvudet i sidled och suddar ut min syn. Stjärnor exploderar i mitt huvud; min fitta exploderar i våg efter våg av nöje. Han glider ut och lämnar min fitta kramplös hjälplös runt ett tomt vått tomrum. Jag sträcker efter honom, gråter, vädjar, vill ha honom tillbaka, vill att han ska fylla mig och göra mig frisk igen.

Då känner jag hur han ligger inbäddat i min röv, huvudet trycker försiktigt mot den bruna stjärnan i min anus och placerar sig själv. Jag vrider mig lite, känner att hans huvud börjar sträcka min öppning, skjuter mig på honom och ser till att han är min och då är vi båda stilla stilla. Han sänker ansiktet nedåt tills det bara är några centimeter ovanför mitt, hittar mina handleder med händerna och stiftar ihop dem ovanför mitt huvud och frigör en av hans egna genom att göra det. Ödmjukt tillåter jag honom; skev på slutet av sin kuk, förväntansfull och väntar.

Svettrockar hans ansikte samlas för att bilda droppar över hans hud. Jag ser hur flera sipprar ner näsan mot en större pärla som hänger ner framför mig. "Snälla du." Han är en explosion av rörelse; hans kuk skjuter ner längs min analkanal; svettdroppar flyger från hans ansikte för att duscha mig.

Jag försöker öppna för honom men smärtan rivs genom magen. Jag är mycket stramare här, mycket mer i behov av användning och tjockleken på hans kuk rivs av mina knäppta muskler. Han är nådelös, kör in i mig, smörjer mig med varje penetration, sprider min passage framför honom tills jag kan ta honom som jag borde, tills han glider in i mina djup med släta vilda slag och jag skjuter upp för att möta honom; krävande att han tar mig, förstör mig, använder mig, exploderar i mig och fyller mig med hans underbara heta sperma.

Hans hand ligger på min hals; fingrarna fattade på vardera sidan av min luftrör, klämde ihop och pressade mig tillbaka i sängkläderna när hans kuk klämmer in i mig. Jag är frenetisk, frenetisk, min kropp vrider sig under hans kvävande hand, min röv skjuter fortfarande upp för att ta emot hans kuk. Hans fingrar dras åt; luftflödet upphör, min mun flyger gaspande, flämtande, desperat att fylla mina lungor med luft, min kropp vrids spastiskt när jag utan framgång försöker befria mina tappade händer. Hans höfter är frenetiska, en oskärpa av hastighet när de hamnar upprepade gånger i min röv. En åsna som knäpps okontrollerat som orgasm efter orgasm exploderar genom min kropp och sedan… En plötslig spänning; hans kuk begravd djupt inuti mig tillfälligt stilla; en ryckning, en rysning, ögonen stängda, ansiktet uppskruvat ovanför mig.

Han bryter ut; cum strömmar in i mig, täcker mig, fyller mig med den tjocka, klibbiga underbara, livgivande vätskan som jag under de senaste 10 åren bara har drömt om. Färdig rullar han bort från mig; hans kuk glider från min röv när mina muskler klamrar fast och ber honom att stanna. Hans hand faller från min hals när jag låg flämtande bredvid honom; suger tillbaka luft i mina brinnande lungor.

Så småningom slutar mina ögon simma och hittar deras normala fokus när mitt sinne återigen rensar stjärnor. Jag är mättad och nöjd. Jag skjuter mitt huvud i kudden; stänga ögonen och drömma om sömn.

Jag känner honom gå ur sängen; känner honom som stryker men mina ögon är fortfarande stängda när han tar tag i min handled och drar mig på golvet. Han står ovanför mig och tittar ner på min halvnaken, blåmärkta, smälta och knullade kropp. "Gå ut." Han sparkar i mitt lår och instinktivt snurrar jag bort framför honom.

"Ut." Hans leverans är lika kall som isen jag krossade tidigare. Jag går upp och står osäker på mina spetsiga klackar. "Nu." Han kastar min väska bortom mig för att landa vid dörren från vilken jag gick in.

Jag tittar upp och ner på honom, försöker tänka på en fantastisk duplikat men mitt sinne är ett virvar. Till slut slår jag mig till: "Knulla dig." Sedan kliver jag över rummet och ut genom dörren. Sensorn svarar när jag lämnar lägenheten och badar mig i kallt vitt ljus.

Min klänning är knuten runt min mage och när jag drar upp den över mina misshandlade bröst faller den mest av och lämnar mig utsatt en gång till. Baksidan verkar dock intakt och genom att vrida den lyckas jag täcka mig. Jag känner resterna av mina trosor hänga värdelöst mellan mina ben, så ta bort dem och stoppa dem i min väska. Jag drar ut mina cigaretter och med rök som fyller mina lungor och nikotin som rusar runt blodflödet börjar jag gå hem på ostadiga fötter. Jag varnade dig för att han var en skadlig, manipulerande och kontrollerande jävel inte jag.

Så vad förväntade du dig? Jag skulle kanske ha tillagt att han också är grym och hjärtlös. Kommer jag att träffa honom igen? Kanske. När jag går de tomma gatorna med mina ömma bröst gnuggar mot tyget i min klänning, mitt hjärta rasar i glädje, min fitta värker av lust och hans klibbiga sperma sipprar från röven för att blöta mina lår, jag drar min telefon ur väskan, hitta hans nummer och skriv..

Liknande berättelser