Night of The Raven

🕑 24 minuter minuter Rak sex Berättelser

Raven i svart och grått och väntar på någon som inte visar. Han vet inte hur han vet detta. Det gör han bara. Det är en av dessa känslor som lika lätt blir fel, men i det ögonblicket känns allt som den uppenbara sanningen. Han känner den lilla skam på det sätt som hon stöter på armbågarna på bordet och hennes ögon söker i fronterna på torget utan att röra på huvudet.

Hennes breda mun är inställd, hela läppar ler för mycket men inte tillräckligt. Första gången han skannade på torget efter en oklar plats att sitta framför något kallt var hon bara en oskärpa i oskärpa av ansiktslösa caf-kunder. Nästa gång höll ögonen på sig ett hett ögonblick runt ansiktet och fortsatte sedan. Nu ser han en konvergens av tysta rariteter, obsidianer och alabaster lindade runt varandra som rök och vind.

Plaza är upplyst tillräckligt, men det är nattetid och den enda luften som rör sig är den sista av dagens värme som stiger upp från kullersten. Han förstår att hennes hår verkar mörkare nu än det en annan gång, som om natten håller hennes huvud i sina händer. En lös fläta krullar runt hennes snygga hals och försvinner nästan mot den svarta siden av den beskurna blusen knuten under hennes bröst.

Härifrån kan han inte veta om träkolbultens tyg runt hennes höfter är en kjol eller ett par shorts, nästan löst och högt på svepande lår. Det finns något djupare mot hennes svarta och gråa kläder än färg. Kanske är det hur hon sitter inuti dem, eller lotion skimmer av skrubbt hud som gör att allt som berör utrymmet runt henne ser ut som en billig imitation av något ännu billigare. Stammar från en närliggande flamenco-konsert waft igenom från en utomhus innergård inte långt borta.

Tillfälligt applåder. Det låter desultory. Hälften där. Mer som att bryta glas än händer.

Hon söker igenom torget igen. Nu är det allt reflex, en av de tillfälliga vanor som kommer tillräckligt länge för att ta oss genom en onaturlig situation. Hennes ögon pausar i sin krets och landar på Turner. Han är inte den, och efter sekunderna tar det henne att inse att han är som en annan arkaisk dörröppning, något du slutar märka efter ett ögonkast eller två.

Hon lutar huvudet och fortsätter. Servitören kommer ut och arbetar igenom ett halvt dussin andra kunder till hennes bord. Han säger något och hennes ansikte vinklas upp för att erkänna honom strax innan hon skannar torget en gång till. Hon tittar på Turner igen, men inte så länge den här gången. Hon ger servitören ett besvärligt leende och säger något tillbaka.

Turner startar över torget i snabb takt. Hon ser honom inte komma förrän han är ett par steg över servitörens axel och kommer som om han hör hemma. "Baby," säger han, "ledsen att jag är sen." Han ler som om han känner henne, som om han verkligen är skyldig denna ursäkt. Han listar i sidled och fans ut sina handflator i en gest av kontrast.

Hon är förvirrad men ler. Servitören vänder sig och ser honom med uttråkad missnöje. Turners har redan varit några mil idag och ser inte ut som en korpa som henne skulle vänta på.

Hon öppnar munnen men har inte ord för att fylla klyftan på en graciös kantig käke. Hennes ögon är uppe, men inte spill, skjuter fram och tillbaka mellan honom och servitören. Hennes panna stickar.

Han känner sig som en idiot, bara gör hennes förnedring sämre om servitören tar tag på. "Jag blev riktigt uppe," rycker han upp. Han ler och tar ytterligare ett steg i hennes besvikelsehus och rör sig runt servitören till hennes sida av bordet. "Sen start, sen finish.

Jag hoppas att du inte har väntat länge." Han lutar sig för att kyssa hennes kind och berör lätt på andra sidan. Plötsligt är hans sinnen fulla av schampo och parfym, beröringen av levande siden mot hans läppar. Något säger honom att ta hennes mun och han lyssnar. Hon ger den tillbaka, lutar sig in i kyssan, och för några ögonblick känns det som det enda naturliga som hänt sedan han gick in på torget. Hans hand rör sig till hennes nacke, fingrarna runt nacken medan tummen betar hennes hals.

Läpparna börjar öppna och de drar tillbaka strax innan allt har en chans att bli surrealistisk hunger. "Jag önskar att blommor skulle lukta så här." Han viskar så att bara hon kan höra och låta henne veta att det inte bara är en del av charaden. Han improviserar. Det är allt han vet hur man gör, utom att han träffar fel ackord och något kommer över henne.

Hon verkar glömma servitören även där och ser på honom som om han är någon annan. Någon hon träffat tidigare. Någon hon kanske till och med väntar på på en plats som denna. Ett mörker passerar bakom hennes ögon medan hennes ansikte förvandlas till en mask av ont.

Hon står upp besvärligt, som om det inte är något hon inte är van vid att göra - och slappar honom tillräckligt hårt för att få hennes bröst att dirra. Förvånad lutar servitören sig tillbaka som om han är rädd för att bli slagen. Turner står utan flinch och alla vänder sig till ljudet av hennes handflata som korsar hans ansikte. "Jag har väntat i evigheter!" hon spottar. "Jag var orolig.

Vågar inte göra det igen." Kolet visar sig vara en kjol. Hennes ben är smala, inte muskulösa utan tonade, och hennes ansikte har vinklade, svepande linjer som avger en värdig värme. Hennes accent är stark men hennes engelska är tydlig och enkel. Han försöker inte gissa var det kommer ifrån.

Hon ser lokalt ut, men hennes röst utsträcker sig från någon annanstans norrut. Hon kan inte tyckas hålla sig själv genom ett ögonblick där hon verkar överväga att slå honom igen, men hon kommer äntligen tillbaka till sig själv och sätter sig. Turner stöter sig själv med en andetag och beställer espresso och vatten och sitter. Servitören går bort och ett ögonblick går där den ljumma luften är full av meningslös konspiration.

Korpen rynkar pannan och ser plötsligt mildt förskräckt över sig själv. "Jag är ledsen," säger hon, "ditt kind blir rött. Jag tänkte inte…" "Det är okej," säger han.

Det är inte första gången han har smällt offentligt av en kvinna, men varje gång det händer känns som förra gången. Det tar några sekunder men hon slappnar av och ler nästan. Hon ser på honom som om hon försöker bestämma några saker på en gång. Han har inte rakat sig sedan igår.

Hans hår är mörkt men inte så mörkt som hennes, på en punkt att vara för långt eller annars inte tillräckligt länge. Han kan känna den långa sträckan på bra tio år mellan dem. Hennes leende går inte hela vägen.

Det gör något mot hennes ansikte som överraskar honom. Allt om henne faller på en plats som känns som något han en gång föreställde sig och plötsligt kommer ihåg. Hans ansikte känns som att det ler men han vet att det inte är ett riktigt leende.

Det är som om hans mun inte kan komma dit hela vägen eftersom hennes kindben gör något osannolikt. Allt verkar lugna på samma gång. De andra som prickar torget, flamenco-stammarna, till och med bristen på rörlig luft känns som att det slutar att ta andetag innan de gör något igen.

"Och så?" Några säkerheter men fler frågor i hennes långsamma ögon. För ett ögonblick börjar han undra om misstänksamhet och nyfikenhet är olika rum i samma hus, men för första gången sedan han kom in på torget slutar hon att skanna fransarna. "Så," pausar han och tänker, "det verkade helt enkelt inte. Du sitter här som du var." Den ena sidan av munnen krullar och kindbenet på den sidan långsamt dansar med hjärnan.

"Så detta är en osjälvisk räddning? Rädda en konstig kvinna från… en mindre förlägenhet?" "Kanske", vänder sig Turner. "Kanske räddar jag mig bara lite." Servitören kommer tillbaka. De pratar inte framför honom. Det finns något svagt pinsamt med att vänta på att han ska bli klar. Den söta, ropy stanken av hasjfilter in och hänger i lugn.

Alla märker men ingen bryr sig. Det är bara en hemlighet till kvällen betyder inte att ge upp. Servitören går tillbaka inuti med barmhärtig effektivitet.

"Och vad skulle du behöva rädda från?" frågar hon äntligen. Turner ler och tyst ser på hennes fingrar leka med det lilla vita örat på demitassekoppen. Han går upp till och svävar sedan på att säga henne sanningen när Howlin 'Wolfs version av Killing Floor startar upp från någons lägenhetfönster. Det har det tunna, gamla radioljudet. Repor i vinylen.

Hubert Sumlin slår rytm som en V-8 som snurrar av grus. Jag borde sluta dig, för länge sedan, jag borde sluta dig, älskling, för länge sedan, jag borde sluta dig och fortsatte till Mexiko Turners öga är på The Raven, men hans örat är inriktad på Willie Dixon och vargen. Om jag har följt, mitt första sinne Om jag hade följt, mitt första sinne hade jag varit borta, sedan min andra gång Det är så på sin plats där i ögonblick av den kommande katedralen att det nästan börjar vara vettigt om igen.

Korpen känner av sinnenas divergens. Den nyfikna nöjen i ansiktet fördjupas ett ögonblick och återgår sedan till ytan. Turner inser att han vill se den blicken i ansiktet igen, men han vet inte hur det ska komma tillbaka medan sinneminnen dansar ensamma i tomma hus i hans sinne. Hela problemet med musik är kraften det måste ta dig någonstans du inte är längre.

Även platser du inte behöver se igen. Korpen fortsätter att vänta. Kanske tror hon att han tänker på ett svar på hennes fråga. Han tittar på den lackerade onyxen i hennes ögon, men vargen har honom genom hans andskott. Han har inga val nu men att följa den råa, Chicago fatbackspåren tillbaka till den sista platsen han behöver vara och något inuti honom faller från en avsats.

Han läser hur hon märker det diskreta myteriet i musklerna i ansiktet. Smaken på länge borta läppar kommer över ytan på munnen. Hennes ögon smalar på honom när hon studerar hans känslomässiga omväg. Hon är avlägset nyfiken men ger honom en god tolv barer innan hon lutar sig framåt och vidrör hans hand. "Hon skadade dig.

Något liknande?" Det är en bråkdel av ett leende på hennes läppar, en förväntan på bekräftelse. Han vänder handen under hennes uppåt så att handflatorna rör dem. Han undrar om han ska säga sitt namn när fingrarna spetsar.

Han känner att den dominerande närvaron av katedralen bakom ryggen, känner vikten av dumma val som följer honom som spöklika spöken. Jag borde fortsätta, när min vän kommer från Mexiko på mig borde jag fortsätta, när min vän kom från Mexiko på mig var jag lurad med din baby, jag låt dig sätta mig på det dödande golvet Lord vet, Jag borde ha varit borta Herre vet, jag borde ha varit borta Och jag skulle inte varit här, nere på det dödande golvet Han känner vikten av bättre val som han aldrig får chansen att göra nu när han krullar hans fingrar tätt in i hennes fina ben. Han undrar om det finns ett sätt att alltid leva i någon annans historia. Han vänder de knäppta händerna över, vidrör en ljusblå ven på undersidan av hennes handled. Hennes puls känns starkare än hennes handled ser ut.

"Vem väntade du på?" han kommer äntligen till det utan att titta på hennes ansikte. "Är det så viktigt?" "Beror på svaret." Hennes finger rör sig över hans fuktiga handflata. "Kommer du att lita på mig om jag säger att det inte spelar någon roll?" "Visst," nickar han. Vilken skillnad kan det göra någon av vägarna? "Det borde inte göra något för dig." "Säker." Han nickar inte den här gången. "Din puls går snabbare." "Antag att jag frågar vem du kom ihåg när den låten började." "Är det så viktigt?" han ekar.

"Beror på svaret." Hon ler hälften som något värdefullt han förlorade innan han någonsin haft. "Det borde inte göra något för dig." Han utmanar den andra hälften av hennes leende. "Det gör det inte." Hon lutar sig framåt och accepterar utmaningen.

Deras händer börjar röra sig mot varandra i en konstig dans, fingrar sträcker sig som armar över kroppar, som en dans, som att göra en överenskommelse som deras hjärtan inte är redo att känna igen. "Tror du att det finns någon tröst i ånger?" frågar hon och tittar på honom för första gången. "Tills nyligen skulle jag ha sagt nej", säger han.

Hon väntar en takt, gör något med fingrarna under handflatan som känns obscen. "Och tror du att det finns någon inlösen i hämnd?" "Nej, inlösen är hämnd." Hon skrattar, och fingrarna fortsätter att röra sig under hans handflata medan hennes huvud lutar sig tillbaka och halsen öppnar på ett mjukt skrik av kattmysteri. Alla hans vener börjar känna sig för små för de vilda hästar som tävlar genom dem.

När hon kommer tillbaka inför honom tigger han frågan. "Här är det", säger hon. "Vad skulle du säga om jag berättade att du är den jag väntade på?" Han flirar som om han bara stal en bit av tiden. "Jag skulle säga att du är full av skit, men jag skulle inte be dig att erkänna det." Hon skrattar, inte lika hårt den här gången.

"Är du alltid så charmig?" "Nej, men jag försöker verkligen imponera på dig." Hon skrattar nästan, men det går en omväg i hennes sinne och hennes ögon smalnar på honom igen. Han lutar sig bakåt och ser henne studera honom som jokertjänsten. Deras händer känns starka. När som helst nu kunde luften plötsligt avge gnistor.

"Jag vet fortfarande inte om jag ska fråga ditt namn." "Så länge du inte gör det har du alltid valet. I det ögonblick du gör ändras allt. När och om du bestämmer mig, säger jag dig verkligen." En slöja av godkännande kommer långsamt ner över hennes ansikte. "Fram till dess," säger hon, "jag tänker på dig som inget namn.

Men du måste ha ett sätt att tänka på mig." Han lutar sig över bordet. Deras händer är alla utom att älska nu och han placerar fingertopparna med den tomma handen mot halsen. Han känner luften passera in och ut ur hennes kropp. Om hon hade något att säga skulle det vara fullt av hennes röst. "När jag såg dig kallade jag dig Raven.

I mitt sinne." "Ha. En squawking fågel med en enorm näbb." Hennes hals rör sig under hans fingrar. "Mörk, stark och fri." Hon lutar sig framåt. De möter varandra för nära för människor som inte känner varandra.

Han koppar sidan av hennes nacke i handen och hon pressar den andra handen medan hennes ansikte vred sig till ett uttalande om hård sanning. "Jag vill inte vara fri." Tabellen är ett besvärligt intrång i vad Turner vill säga nästa. Det är för litet och trångt med koppar, men hennes ansikte är tillräckligt nära för att känna att hennes andetag berör honom i små pulser. Han rör vid kanten på hennes kind.

Hon sitter upprätt och låter honom fingra formen på käkbenet. Hans fingrar stannar runt hennes haka och tummen rör sig mot hennes undre läpp. "Ingen vill verkligen vara fri", säger han äntligen. "Det är inte ett naturligt tillstånd.

Alltför många hamnar på att drunkna." Hennes läppar delar sig mot tummen. Hennes andetag rusar mot hans tumavtryck. Han känner hennes tunges närhet som ett vagt löfte. "Drunker du?" frågar hon mot tummen, men det är mer uttalande än fråga. "Jag väntar på imorgon på det", säger han och står.

Hon står också och vetter mot honom över bordet medan han gräver en räkning ur fickan och lämnar den på bordet. Hon tar armen men hon är den som leder vägen. Det är hon som känner sig igenom de smala, oplysta gatorna inte mycket bredare än medeltida åsnevagnar.

De lämnar torget och kommer in i en värld av sprickade månstrålar och skuggor. Turner känner sig hemma, men The Raven spänner fast greppet om hans arm. Han förstår att den enda faran hon fruktar är i sig själv, samma faran som han började omfamna i det ögonblick hon slappade honom.

De går i den typ av tystnad bara människor som har känt varandra länge känner sig bekväma i. Gatan tar en mjuk böj framåt där en rosa neonbubbla med ljus verkar kalla dem framåt. De närmar sig, rör sig nästan unisont nu, men innan de kommer tillräckligt nära för att se källan till rosa inser hon något och plötsligt slutar.

Den rosa ger hennes ansikte en eterisk roll. "Jag förstod precis", säger hon och tittar rakt på halsen, "jag väntar inte längre på någon som inte kom." Han berör hennes ansikte med båda händerna och vinklar henne upp för att titta tillbaka på honom. "Nu väntar vi båda bara på något annat", säger han. Han lutar sig över de sista tummen till hennes mun. Kyssen är varken tentativ eller kraftfull till en början, men det finns en hunger bakom den som driver dem.

Det finns det förvrängda sprutet av läppar som öppnas och tungor spjutnar in i värmen från en annan kropp. Han lindar en hand om knuten i hennes blus strax under hennes bröst. Hans knock borstar svullen när han drar henne närmare, kör djupare in i munnen och sveper minfältet av hennes okända längtan. Han känner något spricka öppet i en dröm som han hade för länge sedan, och nu oser det av deras hud.

De nästa dämpade ögonblicken i deras liv är gjorda av kyssande och tunga räckvidd för tungor. Hennes blod flödar in i hans kropp och det är varmare än hans. Bakom henne finns ett mörkt fönster med handgjorda gitarrer som hänger ner som surrealistiska kroppar. Han drar sig bort från kyssen och leder henne vid knuten i hennes blus. Runt svängen är källan till det rosa, ett litet neontecken som läser SEX ovanför dörren till en butik med huvudlösa skyltdockor klädda i den typ av underkläder som är tänkt att knulla in.

De skrattar när de ser det, men Turner drar henne in en liten skopa där hörnet av byggnaden intill sexbutiken är byggd längre in på gatan. Om det inte vore för tecknet skulle de vara i total skugga, men de badade i en snygg rosa färg som får en levande man och kvinna att verka som något som tävlar mot de antika kullerstenarna under deras fötter. "Så det här är vad det handlar om?" hon snickers. "Följer de uppenbara tecken?" "Det är bara en del av det vi är här för," säger han och öppnar knuten som han tänkte sedan han satte sig vid hennes bord.

Hennes blus öppnas och nakna bröst faller i händerna. Han kysser henne igen som om han försöker krypa inuti henne. Hennes bröst är släta och varma i händerna, i överflöd när han knåda dem. Hennes bröstvårtor skrapar mot handflatorna när han vänder henne upp mot hörnet mellan byggnaderna och känner hennes nakna lår skjuta mellan hans ben när hon vinklar hårt in i hans kyss. Han drar sig bort för att se henne bada i ljuset och tillkännager var extravaganta drömmar köps och säljs billigt.

Han rör vid hennes ansikte, låter händerna slinga över hennes nacke och axlar och återvänder äntligen hennes brösa släta vikt. "Där borta," säger han, "när du slapp mig…" Hennes mun har formen till början på en ursäkt men han sätter fingret där för att stoppa det. "Det var rent," fortsätter han. "Obevakad. Jag avundade dig så mycket i det ögonblicket.

Det var ett ögonblick av frihet… verklig frihet… inte den typ vi pratade om… men den typen av frihet som jag alltid önskade att jag kunde veta något om. Så jag vill bara varna dig nu… för det här är din tid att springa om det är vad du behöver… men tills vi går iväg, kommer jag att hoppas och försöka vara så fri. " Hon studerar hans ögon men han vet att de måste se ut som annat än skuggor för henne.

Hennes hand flyttar över byxens gren och letar efter formen på hans blommande kuk. Han blir tjock och oskyddad under hennes hand. Hennes fingrar spårar formen på hans sjunkande stjälk tills hon öppnar byxorna och drar hans hårda kött i båda hennes strökande händer. "Är det inte det du skulle kalla gratis?" hon frågar. Han skakar på huvudet, pinnar hennes ädelstenbröstvårtor.

Hon sträcker sig under sin kjol med ena handen, stryker fortfarande hans kuk med den andra och drar trosorna på hennes trosor åt sidan. Hon vinklar hans axel mot hennes fitta och använder hans kött för att gnugga sig vått. "Ibland," berättar han för henne, och hans andetag börjar svindla, "den outtalade sanningen blir giftig.

Inte som en dödlig sak som lägger dig ut för sista gången, men den typ som förstör bitar av din ande tills du bara dansar med alla andra zombies i tunnelbanan. " Hennes neonrosa skuggade ögon börjar tröja något när hon gnistrar huvudet på hans kuk över hennes drunknande klitoris. "Jag tror att jag såg en bit av din ande dö när jag såg dig på torget, men det är inte ens det som fick mig att gå upp och invadera din tid." "Fan," viskade hon och lyssnade halvt till hans röst, resten av henne tränade på gnuggan av droppande kött på mer droppande kött. "Hur många gånger har du tittat på någon och undrat… allt… men inte för att de är så vackra… utan på grund av hur de är vackra?" "Håll käft eller så ska du mörda de andra bitarna i min ande", berättar hon. Så han bara kysser henne igen och smeker hennes bröst medan hon försöker vinkla hans kuk för att glida in i hennes fitta.

Han kysser huvudet tillbaka mot byggnaden och pressar allting i händerna en gång hårt. Han sänker sig till kullersten på knäna. När han drar ner hennes trosor, skakar han händerna ner det smala benets smala ben. Hon stiger ut från trosorna och han lämnar dem på kullersten. Han skjuter upp framsidan av hennes kjol och lyfter hennes ben på hans axel när han täcker hennes slits i en lång, våt, sugande kyss av bristande hunger.

Hon vinner och stönar i en halv knäböj när hans tunga rullar över den brinnande knut av värk som krönar hennes fingerkronblad. Hon tar tag i väggen när hon knullar tillbaka i hans ansikte, men när det inte finns något att greppa än sten räcker hon åt hans huvud och klor i hans hår. "Knulla, knulla, knulla," sjunger hon när fingrarna skjuter in i henne strax under munnen. Hennes fitta är ett utsökt monument för glatt friktion när fingrarna driver och knullar, glider och glider, medan hans läppar drar och suger till henne klitoris. Hon lindar det andra benet runt hans andra axel och balanserar hennes vikt mellan hans axlar och väggen på ryggen medan hon maler hans korpsvuliga mun i en honungssprutad röra.

Hans mun och fingrar ger tillbaka allt hon har att kasta på honom, tills han känner att hennes grepp strammas i hans hår, och drar när hennes fitta skjuter mot munnen, fingern när hon cums mot det otåliga angreppet i hans mun. Plötsligt växer de båda fortfarande. Turner är på knä medan The Raven petifiserar mot munnen. Hans fingrar är djupt inuti henne men han drar dem långsamt ut, våta siffror som retar vid klyftan mellan hennes skinkor. Långsamt, en i taget, rör sig benen från axlarna och hennes fötter rör vid marken.

Turner reser sig inför henne. "Kyss mig nu och smak hur vi är tillsammans", säger han. Hon tar hans kyss med en vild, djupt svep av hennes tunga genom hans mun. Hon utstrålar ett litet grym mot tungan när han lyfter hennes ben runt midjan och ryggar hårt mot väggen.

Han gnuglar i hennes röda kikar strax innan han famlar efter sin kuk och leder axeln mot de svåra läpparna på hennes oroliga fitta. Hon försöker säga "knulla mig" men hans tunga är djupt i munnen. Han klämmer ner kukens kupol i hennes leksak och skjuter med höfterna, maler halvpumpar tills hans bankande ben är djupt inbäddat i henne. De fryser igen och svävar på samma andetag som de söker på varandras ögon mellan neon och skugga. "Det handlar om 'vad om'," säger han.

"Nej", muggar hon, "det handlar om" vad som är "." Han kysser henne igen som om han har känt henne i flera år. Nu har han kanske gjort det. Hon kysser tillbaka som om hon känner honom ännu längre. Han griper hårt i hennes höfter och håller fast i henne när han återvänder en gång och stöter.

Hans kuk simmar i hennes fitta koppling och honung. Hans lungor är tomma med en huff varje gång han pumpar in i henne, medan hennes fylls. Hon vred och maler mellan Turners lungkropp och den ovägsbara väggen som något snyggt djur på toppen av hennes existens. Hon gråter och hyler utan begränsning när han knullar med sugande lungor. Någon skriker ner från ett högt fönster.

"Håll käft och lämna oss i fred!" skrika hon i raseri. Turner kysser henne för att fylla munnen med något annat. Men då kan han knappt andas och drar tillbaka för att djupt desperat luft djupt in i hans luftande lungor.

Högt ovan stängs fönstret medan Turner och The Raven går vilse. "Du knullar som en regnskog," stönar han. "Du är en jävla galning," muglar hon. Inget då utom ljudet av ansträngd andning och den heta, våta spridningen från Turners kuk i The Raven's broiling fitta.

Vid någon tidpunkt känner han henne klamra sig som hon gjorde runt fingrarna. Han stänger ögonen och låter sig katapultera genom hennes väsen. Han går ner i lågor och stiger upp genom sig själv och röken.

Hans kuk hoppar hårt med spasmer när hon börjar skrika mot munnen. Hans själ knäpps i hälften och hans hoppande kuk blomstrar inuti henne i en sprängande dusch av sperma. Ingenting återstod än svettade kroppar och dunkande hjärtan.

Ögonblick senare slappnar en mans kuk långsamt av och glider tyst från sin älskares mantel. Korpens fötter rör ner och hon knä. Hon blickar upp en gång, håller sedan honom i handen och slickar hans kuk.

Hennes läppar och tunga rullar över hans förbrukade kött tills han börjar pricka igen, men när hon väl har det hela står hon upp och står inför honom. "Nu… kyssa mig och smak hur vi verkligen är tillsammans." Det finns något obscen i den långsamma, djupa ömheten i kyss. Något är trasigt, men starkare där ärret har fått sin hud. Turner drar tillbaka sina byxor och de sätter sig sida vid sida på kullerstengarna, lutade sig upp mot väggen i sexbutiken under den slingrande, giftiga rosa.

Hennes trosor kvar i närheten på kullersten. Hon sitter med knäna upp och hennes korta kjol buntade om höfterna. Ingen säger någonting under lång tid. Tiden att gå upp och gå sina olika vägar kommer och går flera gånger.

"Jag vet om jag går ett sätt och du går det andra, det kommer att bli det", säger han helt enkelt. "Ja det är sant." Det verkar som att de båda väntar på att det rätta är att säga kommer med, men det gör aldrig. Det är bara den lilla brummen från det osmådiga tecknet. "Låt oss inte," säger hon. "Åtminstone för tillfället.

Vem ska säga oss att vi inte kan gå samma väg?" Turner nickar. "Det skulle vara bra", säger han. "Så… hur mycket längre tror du att vi kan gå utan att känna varandras namn?" hon frågar. "Jag vet inte," säger Turner, "men jag tror att vi håller på att se."..

Liknande berättelser