Ingen väg in

🕑 38 minuter minuter Rak sex Berättelser

Ingen visste vad man skulle göra. De breda gatorna var fyllda av kaos. Bilar på trottoarerna.

Brandbilar som dånar förbi. Ambulanser som gnäller oändligt som bebisar som gråter. Bebisar grät.

Och folk grät också, skrek och snyftade i telefoner. Jag gick mot strömmen som rann nerför trappan och dök upp i dammfylld luft. Det hade kommit men ingen hade känt det.

Ingen kan någonsin känna det. Vi är för upptagna med att leva. Arbeta, slåss, älska, hata; alltför fast i jobb och skvaller och vad man ska äta till middag.

Rök vällde upp i fjärran. Billarm ringde, gällt och meningslöst. Min stad. Mitt hem.

Byggnader faller sönder till högar av spillror. Det hade aldrig fallit mig in att snygga, höga skyskrapor kunde förvandlas till damm. Men vi är alla damm. Allting är.

Vi kommer från damm och återgår till damm. Allt vi lämnar bakom oss är det arbete vi har gjort. Min stad.

ITALIENS IS. Glassaffären. Fönster inblåsta, bord och stolar utspridda, markisen sliten och fladdrande i röken.

Hundra och tusentals utspridda över golvet. Nathan Cole och jag hade varit där på vår första dejt. Sexton år gammal. För tonåring för att se varandra i ögonen.

Armbågarna stötte ihop när vi stod i kö och stirrade upp på prislistan innan vi så småningom gick för vanliga kottar. Med strössel såklart. Vi åt glass tillsammans varje fredag ​​i ett halvår. Vi gick i samma matteklass. Han satt två rader bakom mig, ett par skrivbord till vänster.

Ekvationer kritade på tavlan. Jag kände hur han tittade på mig och när jag vände mig om för att fånga honom tittade han aldrig bort. Han bara log.

Öppet. Ärlig. Nästan sårbar.

I slutet av året hade tavlan blivit en whiteboardtavla, halva klassen hade försvunnit men Nathan var kvar. Jag tänkte på honom när jag valde mig längs gatan. Grävde upp min telefon ur min väska och hoppade disigt förbi de oändliga meddelandena för att ringa honom. Röstbrevlåda.

Röken gjorde ont i ögonen när jag försökte igen. Röstbrevlåda. Röstbrevlåda. Röstbrevlåda.

Hej, du har nått Nathan Cole. Lämna ett meddelande så ska jag försöka återkomma till dig. Meddelandet brukade få mig att le. Nu lät det falskt.

För optimistisk. Biblioteket vid floden hade drabbats. Ena sidan hade skrynklats ihop som ett fartygs segel.

Böcker hade kastats ut ur det gapande hålet. Floden rann svart av bläck. Berättelser sköljs bort. Förlorad kunskap.

Herrelösa sidor låg skrynkliga och smutsiga, trampade på och sönderrivna. Jag böjde mig för att ta upp en. En halv dikt. Det var ingen mening.

Ingenting var vettigt. Nathan och jag hade knullat i biblioteket. Han visste att jag alltid gömde mig där och dök upp en sensommareftermiddag, under falska förespeglingar. Jag hade suttit vid ett bord vid datorerna, fridfullt vilse i en fiktiv Steinbeck-värld när hans röst drog mig tillbaka till verkligheten. "Lainey?" Han stod mitt emot mig och agerade förvånad.

"Vad gör du här?". Jag spelade hans spel för att han verkligen var för härlig för att slå ner. "Bara läser." Jag visade honom omslaget till East of Eden. "Du?".

"Åh, jag kom för att hitta böcker om den ryska revolutionen. Historia, vet du?". Jag visste. Jag visste att han hade tappat historien efter AS-nivån. Jag visste att han hade hållit fast vid de tre naturvetenskaperna och matematiken för att fullfölja sin dröm om att bli läkare.

Jag visste att han alltid tittade i taket när han ljög och avslutade lögnen och tittade i golvet. Men han visste inte att jag visste. Benen på min stol skrapade tillbaka på trägolvet när jag reste mig upp.

En bibliotekarie gav mig en blick. "De ryska historieböckerna finns överallt." Jag gick i rätt riktning. "Jag ska visa dig.".

Han följde efter mig. Väldigt nära. Om jag hade slutat hade han stött på mig. Jag kände lukten av Polo-minten i hans andetag, kunde känna det varma kittlandet mot min hals när han andades ut. Vi hade varit uppbrutna i tre månader.

Något om hur jag var för fast för att leka med honom. Jag kunde inte bestämma mig för vad som var dummaste jag eller eftersom en halvtimmes match av FIFA var ett litet pris att betala för att vara hans flickvän. Sedan vårt uppbrott hade jag torterat mig själv när jag tittade från andra sidan college lunchsalen när han pratade med andra tjejer. Snyggare tjejer.

Långare tjejer. Tjejer med edgy frisyrer och många öronpiercingar. Jag hade varit kär i honom sedan vår första dejt och jag ångrade djupt att jag inte spelade det FIFA-spelet. Han hade till och med erbjudit mig att bli FC Bayern till hans Borussia Dortmund.

Du vet inte vad du har förrän det är borta. Och nu skulle han komma tillbaka. Jag släpade mig över den lackerade parketten på biblioteksgolvet mot en låda med böcker som ingen av oss hade för avsikt att läsa.

"Här," sa jag. Jag tryckte fingret mot ryggraden av Peace, Bread and Land: How Lenin Masterminded the Russian Revolution och gled det hela vägen över titlarna till Ice Pick Death: Leon Trotskys Untimely Fall. "De borde hjälpa." Jag tittade upp på honom. Han var inte längre än jag mindes men han fyllde ut sin längd mer; Arctic Monkeys t-shirt hängde inte av honom som den brukade.

Det såg ut som att han hade börjat raka sig också. "Tack, Lainey," sa han och jag slogs av hur vackert mitt namn lät från hans mun. "Men jag måste erkänna något." Jag blinkade. "Vad?". "Jag tappade historia.

Jag kom hit för att prata med dig." Jag rynkade pannan. "Du kunde bara ha ringt." Han log. "Det är knappast samma sak.". Han tog ett steg närmare mig. Jag var tvungen att luta mitt huvud längre bak för att hålla hans ansikte i sikte.

"Jag har saknat dig", mumlade han. "En jäkla massa." "Jag också.". Hans ögonbryn lyftes. "Har du saknat dig själv?".

"Nej du vet vad jag -". Hans mun fångade min innan jag hann avsluta meningen. Jag kände hans händer på mina axlar och tryckte mig bakåt mot bokhyllan. Ingen var i närheten.

Ingen var någonsin i närheten en sommareftermiddag. Fläktarna i taket snurrade mjukt när vi gjorde ut, min rygg mot ryska historieböcker och min kropp värkte att sträcka sig upp till hans. Han drog sig tillbaka och tittade lite oroligt på mig. "Du gick ut med Jack Williams," sa han.

Hans röst var mer försiktig än anklagande. "Han var hemsk", sa jag allvarligt. "Han tog mig till en slasherfilm. Jag kysste honom inte ens. Kramade honom inte ens.

Jag höll hans hand. I kanske två minuter." "Tja, det är bara oacceptabelt," andades Nathan. "Jag är ledsen.".

Han kysste mig igen och han log när han gjorde det och jag kunde känna hans leende mot mitt och vi skrattade mjukt, tänder och läppar inblandade i en serie ofarliga kollisioner. "Jag borde låta dig gå tillbaka till din bok," andades han. "Jag har läst det förut", protesterade jag. "Som fyra gånger. Dessutom är det öster om Eden.

Det här? Det här är Eden i dödläge." Nathan tryckte sin panna mot min och jag tittade på honom. Hans ögon var stängda. "Vi behöver inte spela FIFA", viskade han. "Jag kan ta itu med det." "Tacka Gud.". "Kommer du ihåg första gången?" Hans mun låg vid mitt öra.

"Efter årskurs tolv? Vi gick till parken?". "Jag trodde att jag hade fel", erkände jag. "Tänkte att du skulle berätta för alla dina vänner att jag var lättsam. Jag låg vaken hela natten och föreställde Marcus och Adrian och skrattade åt att du knullade mig under den där eken.

Jag var livrädd för att hela skolan skulle få veta det." "Jag skulle aldrig göra det." Han lät stucken. "Jag vet. Jag visste bara inte då." "Det var många saker vi inte visste," sa han mjukt.

"Som hur bra vi hade det?" föreslog jag. "Som hur bra vi fortfarande kan ha det .". Hans mun krossade min, fingrarna slog upp min klänning tills jag kände hyllorna i bokhyllan, hårt och svalt mot baksidan av mina ben.

"Du luktar så vackert," morrade han. "Som, du luktar alltid så varmt. .". Hans händer var över mig, på mina armar, mina ben, tryckande mot mina revben och famlande mina bröst som att röra vid mig gav honom någon form av näring.

Han stötte mig högre upp mot bokhyllan och jag satt halvt uppe på kanten på en hylla när hans hand gick mellan mina ben och rörde utan inbjudan. "Nate," jag försökte dra min mun från hans. "Någon kunde se.". Han skrattade in i min mun.

"Baby, den enda konstiga personen tillräckligt för att vara inne en dag som denna är du." Han bet mig i läppen och ryckte i den, tog min hand och styrde den till bakfickan på hans jeans. Jag kände runt tills mina fingrar hittade en liten foliekondom pa cket. "Du är så jävla arrogant", sa jag, men jag kunde inte vara arg.

Fläkten surrade. Datorer surrade. Bibliotekarier skrev.

Sidor vände. Avlägsna fotsteg ekade då och då. Nathan fumlade med sina jeans, drog ner dragkedjan och släppte ut sin hårdnande kuk. Jag tittade, min mun torr.

Han hade varit min första, jag hade varit hans första. Jag trodde aldrig att jag skulle vilja ha någon annan. Han satte på kondomen och log åt hur dumt den såg ut. Jag skrattade.

"Shh," andades han. Min fågelmönstrade sommarklänning var uppe runt midjan, min rumpa alldeles i kanten av en av hyllorna. Jag var halvt rädd att jag skulle få sönder bokhyllan.

Nathan hade inga sådana bekymmer. Hans arm gick runt min midja, hans fria hand rörde sig för att dra mina underkläder åt sidan. Första trycket fick mig att hämta andan. Han sjönk in i mig, hårt och målmedvetet, hans hand tryckte på min rygg för att uppmuntra mig närmare. Han stannade där en minut och andades hårt.

"Det är okej", sa jag. Första gången vi knullades var mitt främsta; han hade ryckt efter fem sekunder, vilket gjorde mig vagt besviken. "Vad?" han rynkade pannan. "Det är okej, om du inte kan hålla på.". Han spände ögonen.

"Gud. Måste du ta upp det varje gång?" stönade han. "Det var flera år sedan.

Jag kan hålla på längre. Jag har tränat." Jag bet mig i läppen. "Åh ja? Med vem?". Han tittade inte på mig.

"Med mig själv, om du måste veta. I duschen.". Jag fnissade, tryckte min hand över min mun och han rynkade pannan åt mig. "Jag gjorde det bara för dig.

Är det detta tack jag får?". Hans händer flyttade till min midja och han drog ut sin kuk innan han tryckte in hårt. Han höll längre.

Och han gick hårdare också, som om han ville bevisa sin uthållighet. En varm sommareftermiddag. Allt kändes fuktigt och svettigt. Han tryckte in så långt han kunde gå och markade där då och då, vilket fick mig att känna hur hans bultande kuk sträckte ut mig.

Mina armar var runt honom, händerna höll om hans axlar, kände konturerna av hans kropp, hans skulderblad under den fuktiga t-shirten. Bokhyllan dunkade av en mild ilska vid varje stöt. Nathan blev inte avskräckt. Hans händer höll hårt om min midja, hans ansikte skruvades upp i koncentration när han byggde en rytm. Jag lutade mig framåt för att kyssa honom igen och hans kuk gick djupare in i mig när hans tunga tryckte in i min mun.

En av hans händer föll mellan oss för att hitta min ryck och hans fingertopp cirklade runt min klitoris. Mina tår krökte sig. Jag lägger handen över munnen, min kropp värker och sträcker sig som för att komma bort från njutningens våldsamma rus. Det fanns ingenstans att ta vägen.

Jag kom långt och hårt, knöt hårt runt hans kuk. Han orkade inte. Han pumpade ett par gånger till och knuffade mig hårt mot bokhyllan. Jag hörde böcker dunka ut på golvet på andra sidan när han ryckte inuti mig, om och om igen. Vi tittade andlöst på varandra.

"Jag tror inte att vi någonsin ska göra slut igen", sa han. Allt hade blivit bitar, en rörig röra av spridda fragment, omöjliga att få ihop igen. Som en sticksåg men med bitar som saknas och bitar trasiga och bitar som aldrig skulle passa ihop igen eftersom kanterna var uppskruvade och hur mycket du än försökte så skulle det aldrig bli bilden.

Bilden var borta, ofixbar, som en trasig duk. Det spelade ingen roll om det en gång hade varit en Monet. Det blev ingenting. Jag hade gått på stadens gator tusentals gånger. Springa till och från jobbet, springa för att köpa en flaska mjölk, träffa vänner, ta bussen och bara springa, på lata söndagsmorgnar.

Mina gator. Uppriven som av en naturkatastrof. Men det var inget naturligt med denna katastrof. Förhatlig.

Meningslös. Saker förlorade och begravda. Livet förändrades oåterkalleligt. Hur många människor hade jag sett? Hur många främlingar hade lämnat tillbaka mitt leende, fått mig att bli lite kär i dem? Hur många passade affärsmän, och barnvagnsskjutande barnskötare, pinnsmala äldre damer med falska ansikten och shoppingkassar, hur många jävla människor? Alla fastnade i något som kunde tas bort så lätt. Barn.

Vuxna. Människor som bar kedjekläder, människor som bar Versace. Människor som åt på och folk som åt på Gordon Ramsey's och folk som åt maten från Biffa-containrarna bakom stormarknader.

Människor som gick. Folk som hyllade taxibilar. Människor som åkte förbi i limousiner.

Lulu Guinness handväskor och bärväskor från Tesco. Oyster-kort och platina Visa-kort. Operasångare och buskers. Övertrasserade bankkonton och utländska bankkonton.

Jag kände till varje byggnad på den breda gatan utan att ens behöva titta på dem. Overtons fastighetsmäklare. Alis indiska restaurang och takeaway.

WH Smith. Costa. 24-timmarsnyheter och sprit. Jobb center.

Smörgåsstopp. Lily May Inredning. Primark. Tesco Express. HSBC.

Och registret. Jag stannade, tittade upp på den. Byggnaden hade en gång varit hotad av sättningar, men den stod fortfarande, hög och stolt, om än lite skakig, som en äldre rik kvinna. De pampiga trädörrarna på framsidan stod vidöppna, nästan som en inbjudan.

Ett vinterbröllop. För spänd för att vänta på sommaren. För försiktig med att våra familjer drabbar samman.

Det hände bara en månad efter att han friade under en överraskningsmåltid på födelsedagen. Det hände snabbt. Men vackert. Nathan gick fortfarande på universitetet och jag tjänade sex pund i timmen på att pressa lakan på Coleridge's Hotel. Convention berättade för oss att vi inte hade råd med ett bröllop.

Våra drömmar sa att vi kunde. Jag köpte en vit sommarklänning i A-linje på gatan, sprang ner till marknaden under Petticoat Lane och köpte silverpaljetter, glaspärlor och flera meter vit tyll. Det tog en veckas handsömnad efter midnatt tills klänningen såg acceptabel ut. Arta, min tärna, gick i lärling i köket på Coleridge's och insisterade på att det absolut inte skulle vara några problem för henne att baka en bröllopstårta när hennes överordnade hade klockat iväg.

Hon stannade sent för att dekorera den med vit fondant, virvlar av glasyr och ätbart glitter. Vi stal daggamla blomsterutställningar från hushållerskorna kvällen före bröllopet. Ingen visste. Folk samlades efter gudstjänsten. "Var fick du din klänning? Den är så vacker!".

"Det är en engångsföreteelse", fläktade jag. "Skräddarsytt, du vet?". "Som skräddarsytt?" Ögonen vidgades av chock. "Det måste ha kostat en förmögenhet!". "Tja.

Det var värt det." Min systers vän Louise klev lite närmare. "Hur mycket kostade det?". Jag agerade blygt.

"Jag kunde verkligen inte säga.". Den totala summan hade varit knappt fyrtiosju pund. Inklusive slöjan som bestod av ett kostymsmyckes tiara med en längd av tyll fäst. Ingen kunde säga och det bästa av allt, komplimangerna fick mig att känna mig på toppen av världen. "Hur fick du magnolior i december?".

"Det här kan vara den bästa tårtan jag någonsin ätit!". "Ni måste ha spenderat alla dina besparingar!". En smekmånad i parken. En eftermiddag, när han var ute i snön, stötte han mot träd och väggar, kalla fingrar mot varma kroppar, fuktiga ögonfransar och röda kinder och den största diamant han hade råd med som var liten. En åttondels karat.

Han hade velat byta in den några år senare, uppgradera den men jag kunde inte låta honom. Det var för dyrbart. "Så du är mrs Lainey Cole nu," hade Nathan sagt, "det betyder att jag är chefen." "Jag tror att det är tvärtom, faktiskt.". "Åh ja? Senast jag kollade var det jag som hade byxor på sig.".

"Jag har på mig metaforiska sådana." Hans leende lyfte. "Åh, verkligen? Låt mig kolla.". Hans hand fångade den tunna kjolen på min klänning och drog upp den, hans kalla fingrar vilade på mitt ben under.

"Jag tror inte du förstår ordet metafor", andades jag. "Och du fryser." "Så är du.". Vi gick hem till vår fuktiga, fuktiga källarlägenhet i Clapham och unnade oss termostaten tills radiatorerna knakade och fräste förbannelser. Vi åt den återstående bröllopstårtan och drack varmt te och satte oss på omatchade möbler, jag fortfarande i min klänning och Nathan i hans kostym. "Vi borde ha gått någonstans", suckade han.

"Någonstans romantiskt och hett. Som Italien, du vet?". Jag tittade förbi honom på den grå snön som faller utanför det metallgrilltäckta fönstret. "Jag vet", andades jag ut.

"Men jag har egentligen inget emot det." "Är du säker?" frågade han, men det verkade som om han inte kunde förmå sig att titta på mig. Istället tittade han ner på den nedslitna mattan på golvet. "Ja", sa jag.

"Italien har som maffian. Mafiosi? Är det så de kallar det? Vi skulle förmodligen ha fastnat i allt det där. Fanns det inte någon bröllopsscen i Gudfadern där paret dog?" Jag ställde ner min kopp. "Äh, nej tack så mycket." Nathan svarade inte. Han höjde huvudet och tittade på mig i det lilla rummet.

Jag väntade på att han skulle tala. Det gjorde han inte. Han bara tittade på mig.

"Vad?" frågade jag till slut. "Jag tror inte att det skulle vara möjligt för mig att älska någon eller något så hårt som jag älskar dig just nu." Hans ord hängde där mellan oss, obeskrivligt vackra. De fick mig att känna lite panik. Jag försökte le.

"Tja, det är en lättnad. Dagen verkar ha varit en succé. Nu kommer du att vara min gofer för alltid." Nathan skrattade inte.

Han log inte ens. "På riktigt, Lainey. Du skapade mig.

Du skapade oss. Du gjorde bröllopet. Jag gjorde inte en jäkla grej." "Tja. Du friade.

Och det krävs två personer för att gifta sig." Han ställde sig upp och sträckte på sig så att rummet kändes ännu mindre. "Jag antar att jag fortfarande måste göra hela fullbordandet." Jag skakade på huvudet. "Var det vad du menade?" jag retade. "Ärligt talat, Nathan, varför behövde du alltid ta den natursköna vägen?". Hans leende var varmt och vackert.

"För att jag är en gentleman. Och jag gillar att ta mig tid när tiden är med dig.". Han tog sig tid. Han hjälpte mig ur min klänning och hängde den över garderobsdörren.

Han fick mig att komma på fingrarna. Sedan hans tunga. Sedan hans kuk. Vi låg där en stund när vinternatten satte in, mitt huvud på bröstet och hans armar om mig.

Vi pratade om saker. Barn. Framtiden. Vi hade allt planerat, platserna vi skulle åka till, sakerna vi skulle göra, bilarna vi skulle köra, ända upp till hur lätta vi skulle vara för våra barnbarn. Sedan knullade vi igen, jag på topp för första gången.

Jag skulle ha varit självmedveten om det inte hade varit för hur han såg på mig. Hans händer var på min midja, hans kuk bultade otåligt när jag försökte lista ut en rytm. Det kändes så djupt, så intimt och sårbart. "Hej, det här är lätt," andades Nate och länkade sina händer bakom huvudet. "Du gör allt arbete.

Vi borde göra det här hela tiden." Jag tjatade och skakade tillbaka håret. "Men jag gillar att reducera dig till ett svettigt, grymtande djur." Han skrattade så mycket att sängen skakade. Hans händer fångade min midja igen och jag cirklade runt mina höfter och fick honom ännu djupare. Hans hand föll mot min klitoris och jag sköt bort den.

"Jag vill inte bli färdig så fort." "Gud, du blir redan krävande", skrattade han men han nöjde sig med att titta på när jag lutade min hand mot hans bröst och rörde mig upp och ner. "Kan inte livet vara just detta?" han andades. "Bara vi? Här inne? Med värmen uppe och du är så snygg och vi behöver inte bry oss om ett dugg?".

Som på kö föll en droppe vatten på kudden, några centimeter från hans huvud. Vi tittade upp på lappen som snabbt spred sig i taket. "Fan", förbannade Nate.

"Mr Keoghs jävla bad. Vilken jävla jävla. Han är jävla fet, Lainey.

Han fyller jävla badet och går in i det och det svämmar över och han förstör vår bröllopsnatt.". Och eftersom det inte fanns något vi kunde göra åt det, skrattade vi. Han drog ner mig och höll mig nära och vi skrattade så mycket att vi ramlade av sängen. Det var utan tvekan den lyckligaste dagen i mitt liv.

Jag ringde honom igen. Röstbrevlåda. Hej, du har nått Nathan Cole.

Lämna ett meddelande så ska jag försöka återkomma till dig. En smärta dunkade i mitt vänstra tinning. Jag stannade, slöt ögonen hårt. Var var han?.

Vårt äktenskap var inte perfekt. De första åren seglade den lagom jämnt fram men sedan träffade vi något, ett isberg eller en storm och det började spricka. Jag hade fått jobb som bildlärare på ett heltäckande innerstad. Lönen var anständig och när Nathan hade klarat sig genom sina två grundår på sjukhuset var vi ekonomiskt bekväma.

Och ändå, pengar köper inte lycka. Man förstår inte riktigt den frasen förrän man har levt efter den. Nathan kämpade med sitt jobb. Han började dricka.

Kommer hem sent. Saknar fester, födelsedagar, familjeträffar. Han verkade bara inte bli upphetsad över någonting längre.

Vi slogs inte. Han försökte ta igen mig. Blommor. Dejter med levande ljus.

Någon annans idé om omvändelse och romantik. Det kändes som om något hade skiftat mellan oss; som om vårt förhållande på något sätt hade hamnat i fel växel. Så länge vi kom tillbaka till den rätta, skulle allt gå smidigt igen och vi kunde fortsätta köra mot den lysande rosa solnedgången.

Men vissa nätter kom han inte hem. Lägenheten var alldeles för tom utan honom. Jag gick förbi hans favoritstänger, alltid bakom, som en skugga som inte kunde hänga med.

Snart nog var jag på förnamn med hälften av stadens bartenders. "Nathan? Åh ja, han var här. "Om en halvtimme sedan." "Han gick precis, Lainey. Sa att han var tvungen att komma hem." "Nej, han var här men han gick." "Babe, slappna av.

Jag slår vad om att han är hemma och väntar på dig.". "Hej, glöm honom, Lainey. Vill du ha en drink? På huset. Varför ska han ha allt roligt, va?". Nathan hade aldrig varit särskilt noga med vattenhål.

Han gick överallt. Det var nästan som en lek med kurragömma. Jag kände mig aldrig arg på honom. Jag kunde inte. Dessutom var det något underbart ensamt med att vandra i staden på natten.

Allt var mörkare, kantigare, läskigare. Det fick mitt hjärta att rasa och mina handflator svettades. Det var nästan som att vara bakom kulisserna i en film.

Du såg saker du inte såg annars. Som knarkaffärer. Som berusade bankirer. Som tjejen under borgmästarbron. För ung för att vara där.

Strålkastare från trottoarband reflekterades i hennes Disney-ögon. En vägg av attityd. Hur hjälper man någon som inte vill bli hjälpt?.

Dessutom, hur skulle jag kunna hjälpa en främling när jag inte ens kunde komma fram till min man, mannen jag delade säng med? Var det stressen i hans jobb? Anspråkskulturen som hade kommit att mörka till och med de sterila dörrarna till sjukhusen? De oändliga tomma klagomålen och fram och tillbaka med fackföreningarna, advokaterna och till och med polisen? Han pratade aldrig om det men hans telefon kunde inte hålla en halvtimme utan att ett e-postmeddelande eller ett samtal blinkade häftigt upp på skärmen. "Vi kanske borde flytta bort", föreslog han en stormig natt. "Tre killar som jag var på Uni med har åkt till Australien.

Ska vi? Kan vi? Kanske USA? Kanske till och med Mellanöstern?". Jag tittade upp på honom från soffan medan han rastlöst gick över rummet. "Det är en enorm förändring, Nathan." "Jag vet," Han drog sina händer genom håret.

"Det är bara oändligt, Lainey. Det här var inte vad jag ville. Den här världen är inte så vacker längre. Det är som att alla dessa drömmar bara var drömmar. Ingenting är ens i närheten av perfekt." Jag försökte komma på något att säga.

Han tittade på mig, lite ledsen. "Jag är ledsen, älskling. Jag orkar bara inte. Så mycket girighet och politik och jävla överallt är en enda röra!". Hans hand fångade kanten på en fotoram och den smattrade i golvet och glaset gick sönder.

Han böjde sig för att plocka upp bitarna och svor i andan. "Det går över", sa jag. "Jag svär att det kommer att göra det.

Om några år kommer du att se tillbaka på den här tiden och det kommer att vara ingenting." "Men jag gör inte ens som jag ville," Han övergav det krossade glaset och tittade på mig. "Jag ville hjälpa människor. Och det finns barn som dör i krig och jag pratar med någon hypokondriker med en inbillad huvudvärk? Det är bara ett skämt!". "Nate, ibland bara -". "Nej.

Nej. Jag menar, vad fan, Lainey? Jag tillbringade fem år på universitetet för det här?" Han stirrade på mig och letade efter svar jag inte hade. "För byråkrati och folk som vill äta eller röka eller dricka ihjäl sig? Och jag håller på att bli en av dem! Det är sjukt, okej? Det är jävligt sjukt!". Jag hade inga ord, inga försäkringar.

Jag tittade desperat på honom. Han var så vilsen, gjorde så ont och jag kunde inte ens komma på något att säga. Han verkade kämpa för att komma till ro. Att hitta sig själv.

Att hitta ett liv där han kände att han hörde hemma. Drickandet upphörde. Protesterna började. En marsch mot studieavgifter.

En marsch mot inkomstskattehöjningar. En icke-specifik anti-regeringsmarsch. Ibland blev demonstrationerna våldsamma men han blev aldrig arresterad.

Han skulle vara ute och pyssla varje helg. Polis korruption. NHS nedskärningar. Flyktingkvoter. Ibland gick jag med honom.

Det var värme i folkmassorna, en känsla av kollektivt, spännande uppror. En gemensam dröm som sitter precis utom synhåll. Men Nathan kunde inte sitta still.

Han ville ta tag i den drömmen. För honom gick det för långsamt. Protesterna verkade meningslösa; de hade liten inverkan på regeringens politik och människorna i hans kretsar var inte lika passionerade som han.

Han började dricka igen. Slutade. Protesterade rasande mot fracking.

Dricka. Protesterar. Dricka. Det höll på i några år. Sedan gick han med i ett team av akutsjukvårdare.

De åkte utomlands i månader i taget. Palestina, Sierra Leone, Syrien. "Det är bra", försäkrade han mig medan jag höll tillbaka tårarna på Heathrow. "Jag kommer tillbaka.

Det här är bara något jag måste göra. Du fattar, eller hur?". Jag fick det. Men jag gillade det inte. Men då kände jag mig egoistisk också.

Vi hade flyttat upp i världen, till en lägenhet på första våningen med en säng i Fitzrovia. Ingen fukt. Bra isolering. Allt kändes lite renare, lite bekvämare.

Men platsen ekade utan honom. Ändå skulle det vara värt det, eller hur? Om det fick honom att må bättre om sig själv. Om det slutade dricka. Om han kunde få ett realistiskt perspektiv på livet. Men han kom tillbaka efter en sexmånaders sträcka värre än någonsin.

"Du fattar bara inte, Lainey! Det här är som en annan värld! Det finns ingenting där. Allt har tagits, alla dör eller är livrädda för att dö, det är bara begravning efter begravning och damm och blod och ingen bryr sig. De klär sig. upp i sina kostymer på jävla och spelar jävla golf och hela tiden får de här vackra, oskyldiga barnen sina ben att blåsa av!". Jag tittade på honom.

Hans långa vistelse i Mellanöstern hade gjort honom nötbrun. Han såg mer attraktiv ut än någonsin, förutom hans djupt liggande rynka pannan. "Men du hjälpte dem, eller hur?" jag lugnade.

"Åtminstone några av dem? Visst finns det hopp?". "Hoppas?" Hans skratt hade en bitter kant som jag aldrig hört förut. "De här människorna har ingenstans att ta vägen.

Deras hem är sprängda. Inga skolor. Inget annat land släpper in dem.

Varför finns det ens länder? Varför kan vi inte bara vara en värld?". "Jag, jag vet inte, Nate," jag rörde vid hans arm. "Det är bara som det är." Han drog sig undan som om han inte orkade med kontakten. "Nja, jag kan fan inte stå ut som det är." "Nate, snälla." "Nej, jag menar det, Lainey." Han vände sig mot mig. "Är vi inte bra människor? Är inte de flesta bra människor? Hur kan det här hända? Jag känner mig skyldig när jag kommer tillbaka hit.

Till alla dessa rena gator och röda bussar och skitsnack." Han skakade på huvudet, ögonen smalnade när han stirrade ut genom fönstret. "Jag hatar den här staden," sa han mycket tyst. "Allt det tror att det är. Allt det representerar.

Alla dessa människor. Blinda. Det är som att de inte ens är människor." Jag harklade mig och försökte att inte gråta.

"Så varför kom du tillbaka?". Han tittade på mig. Han svettades.

"Fråga mig inte det.". Jag vände mig bort, tittade på vårt vardagsrum, soffor och soffbordet i glas och böcker som stod uppställda på den tidstypiska spiselkransen. Jag skämdes plötsligt över det hela. Han tog tag i min hand och drog mig till sig. "Jag är ledsen.

Jag menade aldrig att bli så här. Jag menade inte att göra dig upprörd." Jag svalde hårt. "Nate -". "Jag älskar dig", lovade han. "Jag kommer alltid.".

Vi knullade den natten. Sju dagar innan staden rasade. Vi gick in i sovrummet han inte sett på ett halvår och han tog av mig min klänning och kysste mig och bad om ursäkt och glömde världen i ett par timmar och blev min värld. "Du är så otroligt vacker", sa han.

Jag sa inte tillbaka eftersom jag inte kunde förmå mig att tala. Jag hade saknat honom så hårt och mannen som hade kommit tillbaka var fortfarande min man, han var fortfarande Nathan Cole och jag var lättad men så desperat. Jag ville att han skulle spola tillbaka till vår bröllopsnatt, för att vara den där optimistiska, avslappnade killen på toppen av världen.

Han knullade detsamma, åtminstone. Hans kropp var starkare än någonsin som om solljuset hade sipprat in och närt den. Han hade ärr som jag inte sett förut, ville inte fråga om. Jag kysste en stig nedför hans breda bröst, längre ner tills han spände sig när min mun hittade hans hårda kuk.

Min spetsiga tunga spårade på längden innan jag tog honom mellan mina läppar. Hans händer gick in i mitt hår. Jag tittade upp på honom och han tittade tillbaka på mig, hans blick tålmodig och stadig, som om det hade varit första gången.

"Jag älskar dig," sa han. "Mer än jag ens kan säga." Jag hade aldrig tvivlat på det men han älskade andra saker också. Och han älskade dem ännu mer. Frihet. Ideal.

Fred. Han ville ha omöjliga saker. Han blev hårdare i min mun, hans fingrar stramade i mitt hår.

Jag tänkte aldrig ens på sex när han var borta. Det var som om jag bara kunde bli tänd på honom. Jag sög hårdare, försökte att inte tänka och hans höfter trycktes framåt, ett stönande i halsen. Han fick mig att ta det längre, hans händer styrde mina rörelser, hans ögon lockade mig vidare. Jag kände den oundvikliga svällningen, såg morret korsa hans ansikte.

Han drog sig ut snabbt. Jag rörde mig inte. Han drog upp mig i kroppen och kysste mig hårt, hans fingrar tryckte mellan mina ben och krullade inuti mig.

Hälen på hans hand malde mot min ryck, hårt och ofrånkomligt. Mina tänder fastnade i hans läpp och han stönade ut ett skratt. "Jag missade det här", sa han mot min mun.

"Mer än någonting.". Jag visste att han tittade på mig och väntade på att mina ögon skulle möta hans men jag kunde inte titta på honom. "Baby, säg något", uppmanade han.

"Ge mig något, va?". "Jag bara saknade dig så mycket." Jag tryckte in mitt ansikte i kudden så att han inte skulle se tårarna. Han rullade över för att flytta på toppen och kysste min hals.

Mitt nyckelben. Min mes. Hans tänder fångade bröstvårtan och ryckte tills jag vred mig.

Hans tyngd låg på mina ben och höll isär dem medan hans fingrar tryckte in i mig igen. "Jag är ledsen", sa han. "Jag är så ledsen. Jag bara knullar dig i det oändliga. Varför lämnar du mig inte bara, va? Glöm mig? Jag skulle förstå.".

Jag tittade på honom. "Skulle du inte bli skadad?". "Jag skadade dig, eller hur?". "Nej", ljög jag. "Inte riktigt.

Du gör vad du behöver. Du har ett liv större än mig.". Han släppte ut ett andetag.

Hans tumme tryckte mot min klitoris. Rörde sig inte. Tryckte bara där tillräckligt hårt för att få mig att rysa. "Gud, Nate." Hans tumme rörde sig i långsamma cirklar, hans mun torr och varm mot min hud. Hans läppar rörde sig längre ner, hans ben höll fortfarande isär mina.

Hans kropp har förändrats så mycket under åren. Det var bättre än någonsin nu, den rena maskuliniteten i det; all bred rygg och porlande muskler. Brun hud. Jag ville hålla om honom och aldrig släppa taget; ville låsa ytterdörren och gömma nyckeln och ha honom hos mig för alltid.

Hans tyngd flyttade från mig och hans händer fångade mina ben och höll dem breda medan han långsamt släpade tungan över min klitoris. Det var knappt en beröring men det kändes nästan outhärdligt. Jag försökte dra mig undan.

Han svepte ner tungan hårdare, krullade den hela vägen ner till mitt rövhål. "Nate!". Han höll hårdare, rörde tungan snabbare innan han fångade min klitoris mot hans tänder. Det var för mycket.

Jag kom mot hans mun, och inte ens då släppte han taget om mig. Mina ben värkte att stänga men han lät dem inte röra sig. Hans tunga slutade inte svepa fram och tillbaka även när jag vred mig med händerna i de svettdränkta lakanen.

"För guds skull, Nate!". Jag kom igen och han tryckte in sina fingrar i mig, fick mig att knyta ihop dem och förlänga den söta överintensiteten. Han flyttade sig tillbaka ovanpå mig, fingrarna arbetade fortfarande med mitt ryck och han kysste mig hårt.

Andfådd. Desperat. Jag kände mig farligt nära honom, som om jag bara kunde bli en del av honom. Hans tunga tryckte djupt in i min mun och jag kände hur han skiftade, hans kuk tryckte mot mitt ryck, satte tillbaka hans fingrar och sakta glida in.

Han kysste min kind, mitt öra, min axel och hämtade andan innan hans läppar omslöt mina igen. Hans kuk sträckte mig sublimt, fyllde mig till kanten av smärta, trycket tillräckligt intensivt för att få mina naglar att gräva in i hans breda axlar. Han drog sig tillbaka, nästan drog sig ut helt innan han smällde in hårt.

Sänggaveln dunkade mot väggen. Jag har alltid glömt hur det kändes. Så djupt. Så besittande. Hans hand krökte sig runt ett av mina ben, höll det bakom knät och drog upp det så att han kunde komma djupare.

Jag hade aldrig känt mig så öppen. Det gjorde ont på bästa sätt. Med varje skakande stöt pausade han och malde mot mig, så blöt och intim. Det tog andan ur mig.

"Du är jävla perfekt", väste han. Vi knullade på det sättet ett tag, han höll mig öppen, hans hand hittade min klitoris igen och gnuggade den tills en annan orgasm rann ut ur mig. Han väntade tills jag var klar, hans kukhuvud precis innanför min ryck, hans ögon drack i hur jag slingrade sig medan han höll isär mina ben.

Sedan kysste han mig, även när jag flämtade, och tryckte sin kuk djupt in i mig igen. Hans hand tryckte mot mig igen och andan susade ur mig. "Nate, det är för mycket, snälla, du är galen!". Hans finger rörde sig slarvigt och lekte med min överkänsliga klitoris. "Kom igen, Lainey," lirkade han.

"Det var så länge sedan vi var så här." Hans kuk bultade illavarslande inom mig. Hans finger rörde sig snabbare. Mina ben darrade. "Jag kan inte," jag vände huvudet åt sidan.

"Gör mig inte, gör mig inte." Han andades hårt, hans kuk rörde sig snabbt och glatt. "Ge den till mig", morrade han. "Bara en, va?".

Hans fingertopp tryckte mot min klitoris. Allt bultade. Det kändes som om jag skulle bli överhettad. "Åh, gud, gör mig inte!".

"Jag vill att du kommer hårdare än du någonsin har kommit förut. För mig." Han tog tag i min haka, fick mig att titta på honom. Jag kunde ha drunknat i hans ögon.

"Okej?". Fingret rörde sig i snäva cirklar, hans panna fick sig koncentrerat. Jag kände att det var byggt, omöjligt och ändå nödvändigt. Inget annat spelade någon roll. Det var bara jag och han.

Låst så hårt ihop, hans kuk inuti mig, hans fingrar jobbar på mig, hans mun stjäl min andedräkt. Jag kom med min hand runt hans handled och försökte fortfarande dra bort hans fingrar. Ingenting hade någonsin känts så fysiskt. Mina ögon stängdes, höfterna lyfts och trycktes mot honom när han stötte in i mig.

Det tippade honom över kanten. "Knulla!". Hans långa stön dämpades någonstans i min axel. Det kändes som om vi bara var kroppar.

Arbetar varandra. Vrider och svettas och rycker. Vi flämtade skamlöst, nästan flämtande och låg där och föll tillbaka till livet.

Jag rörde vid hans rygg, kände svetten där. Han flyttade på sig och gick för att ligga bredvid mig. "Gå inte iväg igen," andades jag. "Snälla du.".

Han satte sig upp och tittade ner på mig. Tittade på det vita taket och sedan på den mjuka mattan. "Jag kommer inte.". Hans telefon ringde på golvet, fortfarande i fickan på hans jeans.

Jag sträckte mig ner för att skratta runt efter det. Det fanns inget namn på den lysande skärmen, bara en bokstav "A". "Vem är det?" frågade jag och räckte den till honom. Han svarade inte. Han gick ut i rummet för att svara på samtalet och stängde dörren ordentligt efter sig.

Alla från vårt kontor höll ihop sig i receptionen på fjärde våningen, tröstade varandra och ringde frenetiskt till nära och kära. Vi drack te. Varmt, starkt te.

Ett oändligt utbud. Tv:n spelade på väggen bakom receptionen, skärmen strömmade ut nyheter, amatörfilmer och expertutlåtanden. Rapporter sa att det måste ha varit dussintals självmordsbombare. En organiserad attack.

Ett sammansvetsat terroristnätverk. Externt orkestrerad och fruktansvärt utförd. Folk höll tal. Kändisar grät. Politiker grät.

Det var akuta regeringsmöten. Världens ledare uttryckte sina kondoleanser. #. Och baksidan.

Människor att skylla på. Agenda och indelning. Det slog mig att liknande tragedier nästan var rutin för vissa länder. Men andra människor är för långt borta för att bry sig om.

Bilder på tv-skärmar. Fem minuters nyhetsbulletiner. Det gör verkligen ont när du är mitt i det, när det är ditt hem, dina vänner, ditt hjärta som brister.

Och kanske är det själviskt. Men tills du står ansikte mot ansikte med en katastrof, ser du inte eller förlorar sömnen över den. Jag hade sett honom för bara tolv timmar sedan. "Baby, jag går nu," Han kom in i vardagsrummet, helt klädd för jobbet. "Ja," nickade jag utan att titta upp från min bok.

"Okej.". Hans skugga föll över min sida. "Vad läser du?". Jag höll upp omslaget för att visa honom East of Eden.

"Vi var dead center Eden," sa han, och för en sekund såg jag tonårsversionen av honom, gänglig och skrattande någonstans bortom pannan. "Är det fortfarande", mumlade jag. "Är vi inte?". Han svarade inte på det. "Jag är ledsen.".

Jag la ifrån mig boken och suckade. "För vad, Nate? Att vara människa?". Han tittade hårt på mig. "Kom inte med ursäkter för mig, Lainey." "Jag kan om jag vill.". "Sluta.

Du fortsätter prata så och jag kan inte gå." Hans telefon ringde men han svarade inte. "Vem är det?" jag retade. "Det mystiska "A"? Din hemliga flickvän?".

"Du är den enda", sa han. "Du vet det, eller hur?". Jag ställde mig upp och kramade honom. Han kramade mig inte tillbaka och när jag försökte kyssa honom vände han försiktigt huvudet. "Gör det inte, älskling.

Du dödar mig." "Bra", suckade jag och släppte taget om honom. "Gå till jobbet. Vilken tid vill du ha frukost? Jag kanske är borta men det finns flingor." Han hade sin hand på dörren och han såg sig inte tillbaka. "Snälla. Oroa dig inte för det." Han hade varit allt jag någonsin trott på.

Han kändes som en del av mig, ansluten. Men har jag någonsin känt honom överhuvudtaget? Du tror att du känner folk, hur de är. Ibland önskar man att man kunde läsa deras tankar, veta vad fan som pågår inuti.

Men det är omöjligt. Det finns ingen väg in. Nyheterna kom ut snabbt, snöbollar, teorier som kom och gick.

Bilder på hälften av de påstådda bombplanen klättrades över Sky News. Män. Kvinnor. Det slog mig hur mänskliga de var.

Hur de alla måste ha haft någon form av familj, någon historia. De hade varit barn en gång. Några av dem var fula. Vissa var vackra. Hur väl känner du någon egentligen? Jag tänkte på Nathan igen.

Förmodligen sovande nattskiftet, bestämde jag mig. Men något irriterade mig. Hans uppförande kvällen innan.

Hans ilska veckan innan. Jag hatar den här staden. Allt den tror att det är. Allt det representerar.

Alla dessa människor. Blind. Det är som att de inte ens är människor.

Människorna på skärmen var slumpmässiga. En lärare. En predikant. En före detta soldat. Sammanfört av något slags ilska.

Men ändå. Nathan var inte en av dem. Han var läkare, för guds skull. Naturligtvis var jag löjlig. Jag har alltid föreställt mig det värsta.

Jag ringde honom igen. Hej, du har nått Nathan Cole. Lämna ett meddelande så ska jag försöka återkomma till dig.

Svetten fick min tröja att fastna på ryggen. Jag gick disigt ut ur det desorienterade kontorskvarteret. Jag kände mig sjuk.

Något outhärdligt sprang omkring mig och jag kunde inte skaka av mig det. Jag var tvungen att bli av med den löjliga idén. Jag var tvungen att motbevisa min egen osäkra paranoia.

Gud! Jag vände mig om, sprang mot tunnelbanestationen och kom sedan ihåg att tjänsten inte var igång. Knulla. Jag hade ringt honom så många gånger att batteriet i min telefon hade dött.

Varje del av mig mådde illa av rädsla. Var skulle han vara? Hemma. Var annars?. Byggnader, människor, dubbla gula linjer.

Svett och damm. Jag sprang genom gata efter gata, krockade med främlingar, snubblade över gropar, mina ben värkte och hjärtat bultade. Det gjorde ont att andas. Varje långt andetag kändes som om det skulle kväva mig.

Jag kom äntligen till vår väg, till vårt kvarter, famlade efter min nyckel, staplade uppför trappan och sprang in i vår lägenhet. "Nate? Nate! Är du här?". Inget svar. Jag lutade mig svettas mot ytterdörren.

Jag sög in ett långt andetag och försökte tänka. Var skulle han vara? En bar kanske? Vid lunch? Hade han ens jobbat den natten? Allt kändes kallt och skakigt. Jag gick in i vardagsrummet och hoppades halvt att han kanske var där inne och tittade på tv. Eller i köket, ta en kopp Nescafe. Eller i badrummet, ta en dusch.

Ingenting. Tystnad. Sovrumsdörren var stängd. Jag stannade framför den. Hade jag inte lämnat den öppen? Jag stängde den aldrig.

Hoppet steg försiktigt inom mig. Jag vred på handtaget, tryckte upp dörren. Mina ögon var slutna. Vänligen var här.

Snälla var här din galet vackra man. Jag öppnade ögonen och rummet hamnade i fokus. Han var inte där. Han var helt enkelt inte där. Ingenting.

Sängen såg lika immaculate ut som jag hade lämnat den. Jag drog tillbaka lakanen som om han på något sätt kunde ha blivit en tillplattad version av sig själv och glidit mellan dem. Jag såg ut i garderoben som om han kanske gömde sig. Ingenting.

Jag låg på sängen och skämtade med mig själv att han skulle gå in genom dörren vilken sekund som helst. Det gjorde han inte. Om jag hade slagit på nyheterna, skulle hans ansikte ha tittat ut på mig, skottet från hans NHS ID-kort bland läraren och predikanten. Jag låg på vår säng och stirrade på sprickorna i taket tills polisen knackade hårt på dörren..

Liknande berättelser