Brev från Rose

Två älskare är åtskilda och två andra dras ihop.…

🕑 17 minuter minuter Rak sex Berättelser

John Henry Bartlett III lade sig tillbaka på sin våningssäng och stängde ögonen, utmattad efter ytterligare en lång dag till sjöss. Det hade varit en annan stressig dag som fick honom att än en gång ifrågasätta varför han gick med i marinen. Svaret var enkelt: hans arv från familjen. Far och farfar framför honom, tillsammans med många farbröder och kusiner… män i hans familj skulle vara marin män. Han hade inte ens ifrågasatt det; valet gjordes för honom innan han föddes och han gick in i sin roll som ett par hand-down-skor.

De flesta dagar tyckte han om det: kamratskapet, utmaningen och den resulterande känslan av prestation. Men det fanns andra dagar, som idag, när monotonin kom till honom och han inte kunde komma ihåg vad han ville eller vart han var på väg. På oändliga vinterdagar som denna ville han bara sova, förlora sig själv i sina drömmar och glömma världen. John drev bara iväg när orden "Mail Call!" lät i hans öra och skakade honom kort vaken.

Bara kort. Han fick aldrig post. Med undantag för regelbunden e-postkontakt med sin närmaste familj, korresponderade han inte med någon i "omvärlden." Han somnade ännu en gång och kände att hela kroppen slappnade av och hans sinne släppte när han plötsligt hörde sitt namn kallas och ett kuvert släpptes på hans bröst. Hans ögon flög överraskad. Gnuggade ut sömnen ur dem och tog upp brevet och granskade det.

"John Bartlett" trycktes i en snygg, försiktig hand, tillsammans med fartygets namn och dess FPO-nummer. Nyfikenheten tog över honom och han öppnade snabbt brevet med pekfingret. Den var nedskriven i blå kulspets, i en vacker, avslappnad kursiv hand. Med växande intresse läste han brevet: "Min älskling Bart, jag hoppas att det här brevet hittar dig bra. Jag kan inte berätta hur mycket jag längtar efter att höra din röst, se ditt leende, se in i dina ögon, dra fingrarna genom ditt hår .

Jag skulle ge allt att spendera några minuter ensam med dig, bara så att jag kunde visa dig hur mycket jag vill ha dig. Jag skulle kyssa dina läppar: söta, borsta kyssar medan vi tittar in i varandras ögon. Då skulle jag låta mina läppar dröja längre vid dina när jag trycker min kropp mot dina. Du älskar när jag borstar mina bröst mot dig; mina bröstvårtor härdar från även den lilla kontakten och dina fingrar dras okontrollerbart till dem.

När du knådar mina bröst med dina händer delar jag dina läppar med mina och utforskar med min tunga, letande, smekande, intrasslad i munnen. Naturligtvis kan vi inte stanna där. Vår kärleksskapande är krossande. Du skjuter in i mig långsamt och djupt när mina höfter stiger för att möta dig, tills vi klimax tillsammans i en massiv våg av otänkbar lycka. Åh, hur vill jag ha det med dig! Varje dag längtar jag lite mer efter det ögonblick då vi kommer att vara ansikte mot ansikte.

För alltid din, Rose "Johns andedräkt tog sig när han läste brevet. Han kollade adressen på kuvertet igen, bara för att vara säker. Ja, det var definitivt riktat till honom. Till och med namnet i hälsningen, Bart, men inte namnet han gick normalt förbi, var ett smeknamn som han reserverade för dem som han tyckte om. Han läste igen brevet.

Fan. Vem var den här kvinnan och varför skrev hon till honom som om han var en älskare? Han vände bort brevet hans händer, i hopp om en aning om hennes identitet, men hittade ingenting. Slutligen krita han upp det till ett mysterium, vikte upp det och lagrade det med sina redskap innan han somnade igen., tills en fredag ​​överlämnades till ett annat kuvert adresserat med samma blå handskrift. Han blev förvånad över att hans hjärta bankade av förväntan när han förde fingret under fliken.

"Min käraste Bart, du är alltid med mig, i mina vakna timmar och särskilt när jag sover. Vi finns i separata världar, men i mitt hjärta är vi aldrig ifrån varandra. Jag längtar efter att känna dina starka armar runt mig och håller mig mot kyla av omvärlden, skyddar mig från fara.

Jag hungrar efter dina läppar på mina, kysser mig tills jag är andfådd, viskande ord av tröst och lust. Och, åh, den lusten är så stark! din beröring, och jag är varm och våt i beredskap för dig. Jag värker att känna din kuk inuti mig, strök mig, vilket ger oss båda det nöje vi längtar så mycket efter.

Jag kan nästan känna dig… ditt hjärta bankar mot mitt, dina muskler ansträngda, din kropp het och svettas med intensiteten i din passion för mig… och min passion är lika med din. Jag vill rida på dig, glida din hårda axel djupt in i min heta våthet och föra oss båda till våra toppar som vi gasper och skriker i extas. Tanken på att vara med dig berör min själ. Jag vill så mycket. Jag kommer att vänta på dig, min kärlek.

Med betet andedräkt, öppna armar och ett fullt hjärta väntar jag på dig. För alltid din, Rose "Johns temperatur steg några grader. Han hade för närvarande inte en flickvän, i själva verket hade han aldrig riktigt varit förälskad förut så han hade svårt att relatera till de starka känslor som strömmade ut ur denna mystiska kvinnas penna, men passionen bakom hennes ord rörde något i hans hjärta och i hans kuk. Återigen sökte han förgäves i kuvertet för ett sätt att identifiera författaren, men det fanns inga ledtrådar att hitta.

Han läste det en andra gång, en tredje gången, tills han hade behov av att slå i duschen, där han lindrade sin egen erektion för hand. Detta brev glömdes inte så lätt. John fann sig fantasera om Rose vid udda tider på dagen. Han hade ingen aning om vad hon såg ut som, men han utvecklade en bild i huvudet.

Denna fantasikvinna blev centrum för hans tankar varje natt när han somnade. Hon invaderade hans drömmar och var den första bilden i hans sinne när han vaknade varje morgon. Veckor gick och han läste igen de två bokstäverna varje dag, ibland flera gånger om dagen.

Som en drogmissbrukare som är desperat efter sin nästa fix, begärde han ytterligare kontakt från Rose. Han sökte frenetiskt efter ett sätt att släcka sina önskningar, men hans frustration tycktes bara växa för varje dag som går. Slutligen, i ett försök att tillfredsställa sin egen längtan, skrev John ett svar på Roses brev.

"Min kära Rose, jag längtar efter att få se dig, att röra dig och särskilt att smaka på dig. Jag kan bara föreställa mig dina läppars sötma, din läckra smak. Jag längtar efter det.

Hela kroppen darrar i väntan på den tid jag kan utforska dig med min tunga. Jag vill börja med din mun, springa tungan runt dina läppar, suga på tungans spets innan du strök den med min. Jag vill kyssa din nacke, ta in din doft och din underbara smak från ditt öra ner i nacken till dina bröst. Jag skulle smeka varje bröstvårtan separat med min mun: svänga dem med min tunga, suga dem försiktigt och tillbe dem när du mjukt mjukt.

Men det är bara början på nöjet Jag skulle ge dig. Jag vill slicka alla delar av dig, flytta ner i kroppen till benen, nysa och kyssa den mjuka huden på dina lår innan jag fokuserar på din fitta. Jag pausar precis ovanför det och låter andan mjukt smeka dig hud, förutse din smak innan jag kastar tungan i y vår varma fuktighet, skjuter in den i dig och skjuter den sedan uppåt till din klitoris. Dina ben sveper runt min hals och dina händer når ner till mitt huvud och försöker dra mig ännu närmare, men jag motstår.

Jag vet hur jag ska behaga dig… ge bara upp kontrollen åt mig och jag lovar att få dig att komma. Jag cirklar tungan runt din klitoris, retar dig när jag sätter in mina fingrar och letar efter din g-punkt. Jag pumpar tålmodigt fingrarna in i dig medan du arbetar med din klitoris med tungan, och dina nappar av glädje säkerställer att du njuter av det.

Jag ökar djupet på mina fingertryck och fördubblar tungans hastighet när den flikar fram och tillbaka över din klitoris. Du gråter när jag äntligen tar dig till en orgasm. Ditt högra ben darrar, dina muskler dras samman, du skriker mitt namn och tar frenetiskt lakan med nävarna innan du kopplar av på sängen med ett leende på ditt vackra ansikte. Det är allt jag behövde, min kärlek. Bara för att tillfredsställa dig.

Jag skulle gärna förneka mig själv något nöje för upplevelsen att se dig klimaxa med en sådan utsökt extas. Jag ser fram emot den dagen. Det är ingen fantasi, det är en brinnande önskan. För alltid din, Bart "John låste detta svarsbrev med de två från Rose, säkert bland sina personliga tillhörigheter. Med jämna mellanrum skulle han dra ut alla tre bokstäverna, läsa och läsa igen, ibland arbeta sig upp till en erektion som han skulle lindra i duscha för bilder av Rose, stående bakom honom och ta bort honom med händerna, helt hal och tvålad upp från det fallande vattnet.

Varje gång han hörde orden "Mail Call" stannade Johns hjärta nästan, men han blev besviken varje gång. ..till en regnig lördag när ett annat kuvert trycktes in i hans hand. Synet av hans namn i det blå bläcket sände hans hjärta sväva. Med darrande fingrar rippade han in i kuvertet.

"Min käraste Bart, det är en kall, mörk natt, lugnt och vackert. Jag sitter i en vilstol vid mitt sovrumsfönster och ser snön falla på de närliggande kullarna, och jag kan inte låta bli att tänka på dig och önska att du var här. Under dessa tysta stunder skulle jag bara älska att ha dig nära mig, hålla mig, viska till mig, leka med mitt hår. Jag känner praktiskt taget din hand på min kind, smeka mig mjukt, kyssa mig försiktigt. Det är så jag vill ha dig… på alla möjliga sätt: det galna skrattet från din roliga sida, den milda värmen från din romantiska sida, det vilda övergivandet av din passionerade sida, den omtänksamma kontemplationen av din intellektuella sida, den lugna tystnaden din söta sida.

Jag vill ha allt. Ska du inte ge mig er alla? För alltid din, Rose "Skakande, läste John brevet igen. Och igen. Och ännu en gång.

Intensiteten i hans känslor upphetsade och skrämde honom samtidigt. Han visste inte vad han skulle tänka, men han skrev ett svar på brevet och låste dem båda borta. Brevet från Rose fortsatte att anlända varannan vecka. Var och en gav ledtrådar till hennes personlighet och John blev fascinerad av kvinnan han lärde sig om. Han kunde inte skaka denna känsla, galen även om det verkade, att han blev kär i den här flickan.

Hur kan det vara? Hur var det möjligt för honom att känna så intensivt för någon som han aldrig hade träffat? Hennes brev innehöll aldrig en returadress, aldrig en aning om varför de adresserades Varje gång han fick ett skrev John ett svar. Han räddade alla dessa brev, bundna i en bunt. Tillsammans målade de ett hjärtskärande porträtt av stjärnkorsade älskare, åtskilda avstånd och konstiga omständigheter som begränsade deras förhållande till delade ord a och utbytet av skriftliga scenarier.

John var på grund av ledighet vid jul. När han packade sina tillhörigheter grep han instinktivt brevpaketet, nu ganska tjockt efter nästan ett års korrespondens, och visste att han skulle känna behov av att läsa igenom dem flera gånger under de närmaste veckorna, bara för att tillfredsställa hans begär. Han skakade på huvudet mot sig själv och log snett mot detta missbruk av en kvinna som han aldrig ens hade sett. Det var något med henne som framgick genom hennes ord. Hon var smart, sexig, rolig, söt, romantisk och bara oemotståndlig för honom.

Johns familj reste varje år till sina farföräldrars hus på julafton. Det var en tradition som alla tyckte om, och John såg alltid fram emot att spendera tid med sin storfamilj, särskilt sin farfar. John namngavs efter sin farfar, och de två hade alltid delat en speciell relation. Men i år var John distraherad och kunde inte koncentrera sig på de vanliga julfesten.

Hans humör undvek inte hans farfars uppmärksamhet, och de två satte sig slutligen nära julgranen framför fönstret och såg snön falla medan de pratade. "Vad har stört dig, min pojke? Du är inte dig själv idag", frågade den äldre John Bartlett sitt äldsta barnbarn. John tvekade.

Ska han berätta för sin farfar vad som hände? Långsamt yttrade han sina känslor högt för första gången: "Tja, Pop… i ungefär tio månader har jag fått dessa brev från en tjej. Och jag är ganska kär i henne." Pop höjde ögonbrynet, men John tappade snabbt bort den tanken. "Nej, Pop, hon är inte som en flickvän eller något annat. Jag vet inte ens vem breven är från. De är riktade till mig, och det finns inga andra John Bartletts ombord, men bokstäverna är inte riktigt mina jag.

känner inte den här tjejen. " Pops ögon blinkade. "Det är ett mycket romantiskt mysterium. Kan jag ta en titt?" John ryckte på axlarna och drog ut brevpaketet.

Han tappade snabbt igenom dem och hämtade den tredje bokstaven… ett av de minst sexuellt explicita men mest romantiska exemplen. Han såg på sin farfars ansikte när han läste brevet och blev förvånad över att se den gamle mannen bli helt blek när han nådde slutet. "Vad är det, pop?" "Jag… jag vet vem det här är", stammade han. John blev kall. Hur kunde hans farfar känna Rose? Pop stod långsamt upp och blandade sig över rummet.

Han öppnade en låda och tog fram ett tidningsklipp och förde tillbaka det till John. Det var nekrologavsnittet, daterat januari samma år. Med ett darrande finger pekade Pop på en av dödsannonserna: Rose Marie Johnson, 85 år, dog av komplikationer relaterade till Alzheimers sjukdom.

John var förvirrad. Aldrig i alla hans föreställningar hade Rose varit en 85-årig kvinna. Och hur kunde hon ha skrivit alla dessa brev om hon dog i januari? John hade inte ens fått det första brevet förrän i februari. Han gav sin farfar en frågande blick.

Den gamle mannen andades djupt och berättade sedan för John en historia. "Rose Johnson var min första kärlek. En vacker kvinna. Brunt hår, vackra ögon så mörka att du inte kunde se hennes elever. Vi gick igenom gymnasiet, och hon betydde världen för mig.

Sedan gick jag in i marinen, hennes familj flyttade bort, och vi tappade kontakten. Jag var upprörd. Jag försökte i flera år hitta henne, men när jag gjorde hade hon gifte sig med någon annan. Jag slutade aldrig älska henne.

Hon flyttade till nästa stad med sin familj, och jag kunde hålla koll på henne under större delen av våra liv. Om omständigheterna någonsin hade tillåtit skulle jag ha varit med henne för alltid. Men vi var båda lyckligt gift och vi fick aldrig den andra chansen tillsammans. Det var bara inte menat att vara." John tittade noga på sin farfar.

Han hade aldrig hört historier om någon annan kvinna än sin mormor. Det var fascinerande att tänka att den här mannen han kände så väl hade ett liv bortom hans kunskap. En skugga gick över Pops ansikte när han fortsatte. "Hon dog i januari. En av de vackraste kvinnorna denna värld någonsin har känt." Han suckade och stirrade ut genom fönstret.

John var fortfarande förvirrad. "Ummm… Pop… det är en vacker historia, men hur är det relaterat till dessa brev?" Pop kisade mot nekrologen och pekade på botten. John läste namnen på Roses överlevande familjemedlemmar… inklusive hennes barnbarn, Rose Marie Johnson. Förståelsen flödade genom John och ett brådskande behov överträffade honom. "Pop… du sa att hon bodde i nästa stad? Har du adressen?" "Roses dotters adress är listad längst ner i dödsannonsen som en plats för att skicka blommor." John grep dödsannonsen och hans brevpaket och hoppade i sin jeep.

Han stannade snabbt vid en blomsterhandlare, som just förberedde sig för att stänga för kvällen, och köpte en bukett med röda rosor och tävlade sedan till adressen som anges längst ner i dödsannonsen. Huset var helt upplyst till jul och antalet bilar som stod utanför tyder på att en fest pågår. John sprang fram till ytterdörren, andades djupt och ringde på dörrklockan. Det besvarades av en attraktiv medelålders kvinna. "Jag letar efter Rose Johnson?" Sa John med ett leende.

Kvinnan återvände sitt leende. "Det är min dotter, kära. Låt mig skaffa henne åt dig." John höll andan på verandaen de längsta två minuterna av sitt liv innan en vacker flicka med långt brunt hår och mörka ögon gick framför honom. Andan slog igenom och hans hjärta började banka i bröstet. Han räckte henne rosorna när en förvånande blick korsade hennes ansikte.

Sedan räckte han henne brevpaketet. "Jag är John Henry Bartlett III," började han. "Bart." En f sprang till hennes kind och hon tog tag i dörröppningen för stöd. "Du kanske har hört historier om min farfar, John Bartlett, Senior, som jag tror en gång var kär i din mormor." "Åh, herregud…" sa hon.

"Är det mina brev?" John nickade. Rose matade ännu djupare, vilket John tyckte fick henne att se ännu vackrare ut. "Min mormor pratade om honom hela tiden när Alzheimers intog. Hon brukade berätta för oss de mest otroliga historierna.

Jag fantiserade att jag fantiserade om honom… det var därför jag skrev brev. Jag trodde inte att de skulle nå riktig person… jag är så generad. " "Jag har hans namn… Jag tjänar på samma fartyg som han gjorde… vad är oddsen?" Frågade John och log. "Var inte generad. Jag älskade att läsa dina brev.

Jag skrev tillbaka dig. De finns alla där inne i det paketet. I processen att läsa om dig och skriva till dig blev jag kär i dig.

Jag vet att det är en väldigt orättvis position att sätta dig i… du känner mig inte alls, men jag skulle vilja fixa det om du är intresserad. " Rose stirrade vidögd på den här stiliga mannen precis utanför dörren, men hon var fortfarande generad och osäker på vad hon skulle säga. "Läs dem. Läs dem alla och bestäm sedan om du vill ta nästa steg. Mitt mobilnummer är inne med rosorna.

"John tog tag i hennes hand och kysste baksidan av den innan han gick nerför trappan igen." Jag hoppas kunna höra från dig. "Rose stod frusen i dörröppningen och såg honom köra iväg, sedan hon drog sig långsamt tillbaka till studien för att läsa brevpaketet i privatliv. Var och en fick henne att le och väckte känslor i sitt hjärta som hon inte kunde förklara. Hans ord väckte henne, och hans uppenbara tillgivenhet rörde henne. När hon var Hon var övervunnen med en önskan om den här mannen som hon inte ens kände, och överväldigad av ett behov av att lära sig allt om honom.

Hon tog upp buketten med rosor och andade in deras doft, djupt in i hennes själ. Hjärtat bankade när hon nådde in bland blommorna, hämtade hon Barts telefonnummer och ringde…..

Liknande berättelser