Så här börjar det

🕑 29 minuter minuter Pengar Berättelser

Det börjar så här. Värre för slitage igen, men sämre. Morgon eller tillräckligt lätt för att skapa former i alla fall.

Men tyst, tills ett slag av metall på metall. Ett öga dyker upp vid ett litet, bländande fönster. 'Hur hamnade en glidning av en sak som du här?' säger ögat. "Vet inte", säger jag.

I mitt liv är det sant. Min hand värker, knogarna ömma, men resten är suddig. Spelar ingen roll. Det här är inte så det börjar. Börjar på morgonen innan, när min nyckel inte passar dörrlåset.

Jag kisar, koncentrerar, för när jag har haft ett par är det en kamp. Men det här är annorlunda. Fru Ramsey brevlåda klappar över landningen.

Hon tittar. Låset har ändrats. Jag smakar galla. Hyresvärden hade trots allt varnat mig. Ge mig tid, hade jag sagt.

Fick alltid tillräckligt med dryck, hade han sagt. Ändå hade jag fått en veckas nåd för veckor sedan. Jag rusar ner.

Hyresvärden bor på bottenvåningen. Han är inte en dålig man. Sympatisk.

Men jag stannar inte vid hans dörr. Jag fortsätter tills jag är ute och snubblar över vägen, genom parkportarna, sedan blanda jag, sedan halvlöpande igen och jag är tillbaka på puben. Twitchy Dave bakom baren fixar mig en titt, men jag begår inget brott och jag är stadig nog på fötterna. Någon kommer att låna mig örat. Som den här krullhåriga mannen och hans vän som sätter mig ner och köper en drink och en sekund.

De nickar om hyresvärdar. De har träffat samma och värre. Jävlar många av dem. Jag är hungrig, men det är en retirerande hunger och röken som pojkarna ger mig håller bort den.

De får mig att skratta och fråga hur jag fixar mig. Jag kan inte komma ihåg vem som sa vad efter det, men vi lämnar puben arm-in-arm, pally like. Utanför är en av dem övervänlig. Jag skjuter honom.

Den andra har mig mot en vägg och kallar mig en tik. Jag svänger på honom och fångar honom i munnen. Blodet och skriken, det är allt jag minns. Spelar ingen roll. Det är inte så det börjar heller.

Börjar innan allt detta, men allt spelar ingen roll. Haka upp, säger de. Vet du inte att det är krig mot ?.

Sergeant Ross äger ögat vad som såg på mig. Han eskorterar mig hem och lämnar mig i trappan medan han pratar med hyresvärden. Jag vet inte vad som går mellan dem, men jag och sergenten är i mitt rum nu.

Hans hjälm är avstängd och gömd under armen, även om intrycket kvarstår på hans panna. Hans hår blir tunnare; huvudkronan påminner mig om spårvagnsspår i snö. Han är knubbig med en tjock, saltad mustasch. Jag märker dessa saker även om jag fortfarande är skakig; en drink skulle vässa mig. Han tittar runt är inte så mycket av det här, men tillräckligt rent och när som helst nu klämmer han två fingrar och säger till mig att jag är så nära att bli känd som en vagrant.

'Är det fru eller fröken Thomson?' han frågar. 'Spelar det någon roll?'. "Ingen läpp, kärlek." Han lägger ner hjälmen. "Inga föräldrar, Jenny?".

Jag skakar på huvudet. "Bo här ensam, kärlek?". Han går runt. Stannar vid min skänk och tittar på bildramen på den. Fyller vattenkokaren vid diskbänken.

Vrid ratten på hällen och känner efter tändstickor. 'Bensin är avstängd', säger jag. Han är tillbaka för att vandra i rummet, händerna brottas bakom ryggen. Han tittar ut genom fönstret, ner till High Street.

"Vart går du härifrån?". Han kan inte se mig rycka på axlarna. 'Du är för ung och vacker för att hamna så här.' Golvbrädan knyter. 'Tänk om jag hjälpte?'.

"Du har hjälpt nog." Han rensar halsen, som en motorbil som startar. 'Jag skulle inte ha något emot lite företag, se. Lördagar kanske.

Bara en chatt. ' Han gnuggar sin mustasch. "Jag skulle betala för din tid." "Jag är inte en välgörenhetsorganisation.".

Han säger att det är bra, plockar upp hjälmen, hoppas att inte se mig igen i nicket och lämnar. Naturligtvis gråter jag då, en hjälplös rysning som fortsätter. Jag klättrar i sängen.

En drink skulle lösa mig, men jag har varken fart eller vän. Därför är jag senare på kvällen tillbaka på stationen. Jag väntar tills det rensas innan jag närmar mig och knackar fingrarna på skrivbordet. Han tittar på mig så avlägset att jag vänder mig och tänker att någon är bakom mig.

'Hur mycket?' Jag frågar. En glöd av erkännande. Han ser sig omkring, även om platsen är tom; det enda ljudet en skrivmaskin i ryggen.

Han fiskar ut en fem-bob-lapp från fickan. "Skaffa dig något att äta", säger han. '' Jag dyker upp lördag.

'' Det är så lätt jag är trasig. Sergeant Ross ser inte likadan ut i uniformen, i sin kostym och grå väst. När han lyfter locket vid dörren ser jag att spårvagnsspåren på hans huvud har samlats i en.

När jag frågar honom ser han sig omkring som om det finns ett val av sittplatser, men det finns inte. Det finns en matstol i hörnet. Jag brygger upp och bubblar av osäkerhet. Jag vill ha pengar, men hur långt måste jag gå? Eller är han en bibelslagare? Men Bernie sitter där och hans tekopp klottrar i fatet när han lägger den på golvet. Jag sitter på madrassen och vi tittar på varandra.

"Bensin på då?". Jag säger att jag betalar tillbaka honom. Han svävar luften med handen och frågar hur jag har det.

Jag säger till honom, klara sig, sergeant. "Kalla mig Bernie, i uniform", säger han. 'Har du druckit?'. Jag skakar på huvudet. Inte idag.

Jag är dock törstig som beduin. Hela den här tiden har hans fingrar lekt med ett litet paket som vilar på hans knän. Efter ytterligare en minuts tystnad överlämnar han det. 'För mig?' Jag lurar på knuten och när jag drar vaxpapper isär ligger två par svarta sidenstrumpor där.

'Åh, sergeant', säger jag. Jag kör dem över min hand. Mjuk som luft. Fråga inte var jag fick dem.

Missus skulle aldrig bära dem. Trodde att du kanske skulle få mer användning. '. Jag lägger strumporna vid min sida på madrassen, men hans ögon lämnar dem aldrig.

Nu är jag inte uppriktig; Jag vet vad han menar med sin gåva. En fruktansvärd skam färdas över mig när jag slår av mina skor. Jag tar en strumpa, korsar ett ben över det andra och rullar den svarta mjukheten över tårna, mina anklar.

Sanningen är att jag inte har slitna strumpor eftersom jag inte vet när. Inte siden, inte som dessa. Bernie lutar sig in.

Jag står och tar strumpan ovanför knäet tills fingrarna fångar fållen på min klänning. '' Hittar inte fångsterna på min bälte '', säger jag. Jag byter grepp mot klänningen och lyfter det. Strumpan sjunker. Bernie knakar tillbaka i sätet, hans mun formad som en landad fisk.

Han stirrar först på baren av vitt kött ovanför min strumpa och sedan på mitt andra, nakna ben. Jag skäms för att se hans hunger. Men samtidigt, för att bli beundrad som kvinna och känna dess kraft väl, vet du inte att du har missat det förrän du har gått utan. Så jag står, som en staty, för inspektion.

Bernie, Gud älskar honom, är en gentleman. Så småningom säger han att han hoppas att jag gillar dem och han skulle hellre gå. Han ger mig en halv pund från sin svettande hand på väg ut. Bernie är inte dold för mig, även om jag hade vetat att han var gift ändå. Utanför mitt fönster har jag sett honom med sin fru, en stor dam som går in i butikerna som en bulldog går in i ett mushål.

Han har också en son. Daft sak, har jag hört, vem som arbetar i slaktaren tvärs över gatan. Bernie kommer inte bara för att käka åt mig, inte heller. Jag förnekar inte att det är en del av det.

Varje besök tar han med sig något nytt: franska spetsar, amerikanska strumpor, underkläder. Allt svart marknads grejer. Vi har en liten dans vi gör. Han vänder ryggen och stänger ögonen gör han verkligen och jag försvinner bakom klädhästen och dyker ut en minut senare i vad han än köpt, poserar och vänder sig och skäms och kraftfull. Sedan går han iväg.

Men det är inte bara det. Det är något mer. Han är ensam.

Hans fru är inte intresserad och det krossade honom, så när jag klär mig eller klär av mig lyssnar jag. Jag chattar. Jag frågar hans åsikt som om det betyder något. Naturligtvis ger jag honom en liten titt på samma gång, för att hålla ögonen lite avslöjade, en liten böjning innan han går tillbaka till vad som är kvar av hans äktenskap. honom ett vänligt öra och en bit av livet det får mig att må bättre om jag tar hans pengar.

I sin tur gör han mig bra. Inte bara mässingen för att klara mig, utan hur han lyfter mig. Han säger att jag har vackra läppar (han tog med körsbärsrött läppstift), att mina ögon är som kakao, min hud är obefläckad som varm mjölk, att mina ben inte slutar.

Självklart skojar han att jag är halvsvält, men hans ögon säger mig annorlunda. Rolig sak är att jag inte känner lusten att dricka ett tag. Vi gör det naturligtvis. Fan menar jag. Varje besök jag har gjort mig själv för det, så långt jag kan.

Har inte gjort det så länge jag är rädd. Det händer den dagen han tar med en silkeslip. Så vackert att jag knappt vet vad jag ska göra med det, men bakom klädhästen går jag.

Jag satte på mig de svarta strumporna under den. Jag säger till honom att hålla upp och tappa lite körsbärs läppstift på. När jag kommer ut suger han in andan.

'' Gentle Gud '', säger han och hans finger drar mot kragen. 'Gilla det, Bernie?' Jag vrider för att visa min baksida i de franska tröjorna han köpte veckan innan. Om ett ögonblick är han bakom mig, händerna på mina axlar, andedräkten på min hals som en krångel.

Jag fryser. Hans stora händer skjuter ungefär ner på mina sidor. Jag stängde ögonen för att komma ihåg hur det är att bli rörd som om det spelade någon roll.

Min glida dras över mitt huvud. Han drar sig tillbaka och jag hör honom klä av sig. När jag vänder mig, säger jag vad, utan hans kläder är Bernie inte mycket. Padda i magen, en hudveck under varje armhåla och en kropp pälsad från axel till tå.

Men jag tänker på hans ensamhet och hur jag saknar att bli älskad, så när han tappar mig igen med sina björnhänder låter jag oss välta på sängen. Den här första gången är det en plask. Han klättrar på mig så hausse, tyngden av honom så förtryckande, att luften drivs ut ur mig. Jag kan bara räkna ut i extremiteterna: hans fingrar drar åt mig, eller leker med mina bröst som om han letar efter hemtjänsten på det trådlösa.

Och sedan kommer hans kuk in, obekant och smärtsam. Efter ett tag känns det bättre, men inte som det gjorde. Han grymtar och suckar och jag uppmuntrar honom nog för att han inte ska hålla länge. Han drar sig ut och pekar upp sin kuk och, som vatten som sprutar från en rostig kran, hamnar hans spunk vit i en linje längs min mage. Han rullar ivrande.

Jag vet inte vem av oss mår sämre. Nästa gång jag inte får ut klädhästen. Jag klär av mig framför Bernie och när jag är naken tar jag hans hand och sätter mig på sängkanten. Jag säger till honom att han måste lära sig att behaga en kvinna.

'Vad menar du? Jag köper kläder åt dig, betalade dina skulder. ' 'Det är inte det, Bernie. Om du vill att din fru ska vara intresserad måste hon vilja ha dig. Du måste behaga henne.

' Han blir tyst. Jag tar hans hand och vilar den mot mitt bröst och borstar handflatan över den. 'Mjukt, Bernie. Sådär.

Hon kommer att gilla det. Alla gör.' Jag justerar hans tryck så att hans fingertoppar sträcker sig över mitt bröst, tar sedan två fingrar och stänger dem på det. 'Variera det, så', säger jag.

'Se hur svårt det blir? Roligt är det inte? Det är väldigt känsligt. Du kommer att få tag på det. '. Jag sänker huvudet till mitt andra bröst. 'Tryck ut tungan', säger jag.

Hans rosa tunga glittrar och jag lutar mig framåt så att min bröstvårta är upprätt nu också rör vid änden på tungan. "Precis så," säger jag mjukt. "Hennes bröst kommer att vara annorlunda än mina, men det känns detsamma." Jag rullar min bröstvårta runt hans hängande tunga.

Jag håller fortfarande huvudet mot bröstet och tar hans hand. Jag kantar benen isär och drar hans handled mellan dem. 'Skjut ut långfingret.

Rita upp det nu. Nej. Långsammare.

Sluta. Känn det? Precis där. Cirkla det med fingret lite fastare ja, så. Fortsätt göra det, bygg det. Ja.

Känner du hur vått det börjar bli? Det är bra. Du vill ha det vått, Bernie innan du gör någonting. '.

Min hand, som hade styrt hans, drar sig tillbaka, jag lägger mig tillbaka och trycker ner axlarna. Slicka mig nu där, Bernie. Slicka precis där du rörde vid. Slicka min fitta, Bernie, så hårt du vill, så våt som du vill.

'. Lydigt följer tungan samma väg som fingrarna. Han är tveksam, men jag kan inte förneka att det känns okej.

Hans mustasch kittlar i låren. Jag öppnar benen bredare och lyfter ett ben uppåt och uppmuntrar tungan in. Han slickar hårdare, i stora, slarviga cirklar.

'Du är väldigt våt nu', säger han, och det är sant. Jag är redo. Han rör sig upp på mig och den här gången ligger försiktigt på mig, mer medveten om mig. När han går in känns det rätt.

Jag tittar fortfarande inte på honom; föreställer mig fortfarande någon annanstans och jag låter känslorna föra mig dit. I bakgrunden griner Bernie och jag svarar, knuffar i honom och uppmanar honom att knulla mig. Han börjar falla på mig, men jag rör mig åt sidan och på något sätt har vi vänt oss och jag är på toppen, rider på honom, händerna på magen. 'Det är bättre Bernie', säger jag.

Mina ben sträcker sig för att sträcka honom. Hans armar faller bakom mig och fingrarna tar tag i mina rumpor på tio olika ställen. 'Det är bra', säger jag. Och det är.

Jag skrapar mitt bäcken över honom och känner att hans tjocklek krusar igenom mig. Jag rör mig snabbare och säger till mig själv att inte njuta av det, istället att fokusera på hans ögon, se nöjet han får, den speglade spänningen i hans lust. Men ändå stiger en lat värme i mig som jag känner igen och vill blockera, men det är oemotståndligt.

Jag darrar när det svävar, och när värmen skakar över mig skriker jag och rider upp på mina klackar. Bernie stirrar som om jag har fått en hjärtattack, men en sekund eller två senare ropar han ut mitt namn och drar ut precis i tid och spinner över hela min baksida. Det droppar ner i nitar. Vi tittar på varandra. Den här gången är jag redo för ankomsten av sorg, beredd på skuld som säger att ett uttryck för kärlek inte ska sullied så här, att det inte är värt några pengar.

Jag tror det av hela mitt hjärta. Men när jag kryper i sorg, krullar Bernie bakom mig. Passningen av honom, hur hans mage formar min rygg, hans blodvärme, är tröstande. Jag har saknat den intimiteten.

Om några minuter pressar hans påkörning mellan kinderna på min baksida och han säger att han vill göra det igen. Och det gör jag också. Bernie blir bättre med tiden. När jag stänger av mig och låter mig känna, lär jag mig att tycka om det också, hans storlek inuti mig, skakningen av varje nerv och sena, det sätt på vilket jag kan väcka honom till hårdhet; hur jag kan reta honom. Men det jag gillar mest är minuterna efteråt, det utrymme som fylls bredvid mig.

Andningen, som ett tidvatten. Hjärtslag på andra sidan sängen som gör mig komplett. Det här är vad jag gillar. En kväll säger Bernie, "Skulle du göra det för någon annan?". 'Självklart inte.'.

Han raslar på en armbåge. 'Tänk om det är en tjänst för mig? Jag har varit bra mot dig, Jenny. Jag skulle göra det värt. '. Jag tittar upp i taket.

"Jag är inte med på spelet, Bernie." 'Men kommer du att göra det? Kommer du att hjälpa honom? '. Jag suckar, plötsligt rädd för att förlora honom. "Är det inte en soldat?" Jag säger. Han borstar.

'Jag har vänner där ute', säger han, 'som betjänar deras land. Om jag var yngre. "Inga soldater, Bernie." Min röst är fast.

'Var inte en soldat jag tänkte på. Det är min pojke, Ronnie. Arton år gammal, men han är mjuk.

Tror inte att han har haft en kvinnakänsla. Kan du hjälpa till att göra honom till en man? '. Jag svarar inte, vilket han tar som ja. 'Grand', säger han. 'Jag ser dig okej med pengar.

Berätta bara inte för honom om oss. '. Det är så lätt jag går sönder igen.

Ronnie är vid dörren nästa tisdag, tåspetsar som pekar på varandra, svart hår limmat ner, en sidoseparation så slingrande på huvudet ser ut som en tennisboll. Han håller fram en tio-shilling-lapp. Han rör sig genom dörren och står precis inuti. 'Jag är Jenny', säger jag.

Han börjar prata med en stammare fram till mitten av nästa vecka. Så jag tystar honom. 'Det är ok, Ronnie.

Jag biter inte. Inte när mina tänder är i alla fall. '.

Han ler inte. Jag är förvånad över hur faktiskt jag är, med tanke på att den här pojken inte är mycket yngre än jag. Jag sätter honom på sängen och koppar ner hans knä. 'Var inte nervös', säger jag. Men han är sliten som en kattunge.

Så mycket att när jag lyfter handen upp hans ben fördubblar han sig och hans ansikte är fes. 'Åh Gud. Ledsen, säger han. Jag lade armen runt hans axel.

Jag kunde inte ha förväntat mig att han skulle komma så snabbt. 'Kan inte skicka tillbaka dig så', säger jag. "Vad skulle din mamma säga?".

Jag tar fram badkaret, sätter på vattenkokaren och får lite varmt vatten i det. Jag drar klädhästen framför och säger till honom att klä av sig. "Hoppa in", säger jag och vänder ryggen.

'Jag tvättar dina byxor så steker vi dem vid elden. Ingen kommer att veta.'. När jag har skurat dem kommer jag runt med tvålen till badkaret.

Jag knäböjer vid det och Ronnie drar knäna mot hakan. Hans händer döljer hans könsorgan. Hans ögon är stora som solrosor, halvförstenade och halvt dricker in mig. Han har en fin figur.

Muskulös och slät, hans hud som pärla. Ronnie börjar prata, men med sin stammare är vattnet nästan kallt när han får ut det. Kärnan är att han inte vill göra det.

Vill vara jungfru tills han är gift. Det är sött, säger jag till honom. Jag var så. Jag doppar tvålen i vattnet vid hans fötter.

'Vet du vad Ronnie? Jag är ingen tårta, om det är vad du tänker. Din pappa bad mig hjälpa till. ' 'Han tror att jag är mjuk i huvudet.' 'Vem är inte det? Så är Hitler och han driver halva världen. Vi kan bara vara kompisar.

' Han ler. Jag säger till honom att slappna av, så han gnisslar ner i badkaret och skyddar fortfarande sina bollar. Jag skumar tvålen och kör min hand upp hans kalv. 'Det här ok?'.

Han nickar. Jag gör samma sak mot det andra benet och sätter mig uppe på knäna för att ströva längs insidan av hans glänsande lår. När jag når toppen tar jag bort hans hand och hans kuk dyker upp. Styv igen, och tjock som min underarm når den hans navel.

Ronnie kan vara svag som en kustdimma, men en dag kommer synet att bryta en flickas hjärta. Jag kör fingertopparna uppåt. Han stänger ögonen och efter att ha tvekat drar han bort händerna och lyfter armbågarna till badkanten. Jag tvålar upp och torkar det gråtande spermiet från spetsen.

'Du behöver inte vara gift för det här, eller hur?' Jag frågar. Det finns ett leende vid kanten av hans mun. 'Nej.'.

Min hand krullar för att ta honom mer fullständigt. Mina fingertoppar når inte min tumme, han är så tjock. Mina fingrar glider upp och huden på hans kuk flyter med dem; hans förhud döljer sitt scharlakansröda huvud när min hand lyfter upp och avslöjar den, glittrande när jag drar ner. 'Koppla av, Ronnie', säger jag.

'Du behöver inte göra någonting.'. Jag knäpper upp min topp precis nog, och med min fria hand drar jag hans hand till min bröst, där den vilar, slapp och suddig och varm. Min bröstvårta hårdnar mot hans handflata. Under tiden tjockar hans kuk till metall som håller på att smälta. Jag stryker hårdare, tar tag i honom och stänker vattnet.

Jag vet att han kommer när hans fötter slår mot änden av badkaret och han tar tag i mig. Jag tittar på hans ansikte: vid hans extas försvinner den vertikala vecket mellan ögonbrynen. Han böjer sig; vatten rinner över på golvbrädorna. Hans spunk svävar som en fontän, men mina ögon är riktade mot honom, infäst av stillheten i hans uttryck och förvånad över den avund som tvättar över mig.

'Ronnie tycker att du är den vackraste', säger Bernie nästa lördag. Vi pratar över en kopp te, och det här kommer från ingenstans. "Var inte dum, Bernie." 'Det är sant. Inget fel med hans smak. Jag har alltid trott att du var en skönhet.

' 'Inte första gången du inte gjorde det. Jag var då en stat. ' 'Även då. Såg att du kom in. Något sårbart om dig, så handbojor.

'. 'Tycker du om mig i handbojor? Bernie verkligen! '. Bernie skrattar inte. Han ser ner och jag måste avsluta tystnaden mellan oss. 'Bernie,' säger jag långsamt.

"Vill du arrestera mig igen?". Tystnad. "Du tog med dig handbojorna, eller hur?".

Han nickar långsamt, som om han har blivit fångad. ”Frågade aldrig frun, men jag har alltid gillat tanken”, säger han. 'Kom igen.' Jag håller ut mina händer. "Jag har trots allt varit en dålig tjej." Hans hand doppar ner i hans klängande kostymficka och hans handbojor dyker upp. 'Du säkert?' säger han men knäpper handfängseln över ena handen innan jag svarar.

Han sänker mig tillbaka på sängen och sträcker armarna över mitt huvud. Han slingrar kedjan mellan en skovel på huvudgaveln och fäster den andra manschetten på min vänstra hand. "Gillar du det här, Bernie?" Säger jag. Han nickar så småningom.

"Kommer du att kalla mig sergeant?" viskar han nästan. "Ja, sergeant." 'Du har varit så stygg, Jenny,' säger han djärvare. 'Mycket.'. Han drar min glida förbi min magknapp, sedan ovanför mina bröst.

Så som jag sträcks ut är de platta mot mina revben. Han drar ner mina underbyxor och jag försöker sparka av dem och sparka så får honom att gå. Han kämpar för att fästa mig och tar tag i mig ovanför knäna.

Han är stark, det ger jag honom. Det finns något bra med det här; Jag gillar att inte kunna röra mig, inte kunna fatta beslut. Det finns ingen flykt, men ingen skuld heller. Han biter och slickar upp min kropp och det korsar mig hur hans beröring har förändrats sedan jag träffade honom.

Han slickar upp, upp, upp och vrider mig så att min handleder korsar och jag är nedåt. Han slickar mig igen, från toppen av min ryggrad, ända ner, mellan mina ben. Massor av fukt som jag inte kan motstå. Jag lyfter mig på knä, även om handtätheten täcker mina handleder. "Du vill straffas, eller hur?" skakar han.

'Ja', säger jag. 'Ja.'. Hans handflata spricker mot min röv och den darrar; hela min kropp darrar. Ännu ett stickande slag och den här gången stannar handen på min hud och glider mellan benen. Han känner mig med tre stora fingrar.

"Du gillar att vara en dålig tjej, eller hur?" Ytterligare en smack. Och då flyr han inte mot mig, går in i mig, tar mig som ett djur, hans höfter slår mig med nästan samma kraft som hans hand hade. Hans hud är tät och fuktig och stickande varje gång den rör vid. Varje gång hans kuk drar sig tillbaka, slår hans handflata igen. Smärtsamt, men inte så smärtsamt att jag inte vill att han ska slå mig mer.

"Det här är straffet," smack "som dåliga tjejer får.". Jag ger gnäll som inte alltid sammanfaller med hans smack, som kommer ut varje gång han störtar in i mig. När han drar ut snurrar han på min råa baksida och sedan nästan ursäktande, gnuggar in den som en lotion. Jag ligger där och hatar mig själv tills jag hör Bernie rasla, drar handen över täcket och drar sedan ut byxorna och doppar i fickorna. ”Jävla Jenny,” säger han, hans ansikte är rött av panik.

"Jag tror att jag har tappat nycklarna." Det är först då jag börjar skratta. Jag blir som Ronnie. Han kommer tisdag, hans pappa lördag. Jag nämner dem aldrig för varandra.

Men Ronnie är inte så dum som folk gör. Det är vettigt där; han har bara inte förtroendet att visa det. Så jag tystar inte längre på honom. Jag säger till honom att han är snygg, vilket är sant i ett visst ljus, och att han har en härlig kropp som är sant när som helst på dygnet. Det är smidigt och smidigt och hans kuk bra, du är inte normal om du inte rör om när du ser det.

Jag säger det till honom. Ganska tydligt. Berätta för hans öra att jag gillar hans kuk, gillar att se att det går hårt, och varje gång jag säger till honom går det hårt. Vi ler båda åt det.

Varje gång han är här ligger vi på sängen tillsammans, ofta nakna och skamlösa. Han berättar för mig de fruktansvärda sakerna folk säger. Säger att folk skrattar åt honom för att han inte kallades upp för krigstjänst.

'Medicinskt olämpligt', säger han. Jag säger, 'Du är inte olämplig. Du har alla rätt bitar. '.

Det kittlar honom, en stor krånglig fniss. Han frågar också om mig. Några frågor vill jag inte svara på, andra kan jag. "Hur gammal är du, Jenny?". 'Tjugotvå.

Hur gammal är du?'. ”Tjugotre”, säger han långsamt, som om det är en tävling, och han skrattar igen. 'Bernie, din lögnare.

Du är arton. Din pappa sa till mig. ' Han skrattar bara och jag skrattar också. Jag onanerar honom.

Han gillar det, låter benen glida isär, böjda i knäna. Får det drömmande avlägsna utseendet. Men det som förvånar mig är det mjuka sättet han berör mig i gengäld; kunskapen i hans händer, hur han kan föra ett finger uppåt på mitt ben och skicka mig vild.

Han är så bra på det. Vi fortsätter så här, Ronnie och jag, i flera veckor. Jag gillar Bernie nog, men det är med Ronnie jag är mest bekväm; när jag inte tänker för mycket på det förflutna och tänker på framtiden.

Jag är stolt över hur han har kommit. Du skulle inte veta att han var samma pojke. Stutter är nästan borta. "En dag hittar du en ordentlig tjej, Ronnie." Säger jag och drar fingret upp i bröstkorgen.

När han besöker en djup skarlagen det räcker för att få mig att lyfta huvudet från kudden. 'Du har inte haft dig?' Jag frågar. 'Du är underbar', säger han.

Det är allt. "Jag är knappast perfekt." "Kanske lite mer kött på toppen", gliser han. "Och lite mer på baksidan." 'Jag är inte en av dina blodiga nötkött, Ronnie,' säger jag. Vi lyssnar på det trådlösa den kvällen som jag har hyrt en för att hålla mig sällskap. Ronnie gillar Benny Goodman.

Vi ligger på sängen i underkläderna och jag trycker in min hand i byxorna och försiktigt, ändå, krullar jag ett par fingrar runt hans förhud och rör mig upp och ner. Medan Mr Goodman spelar, stryker jag Ronnie. Något om honom där, något om två personer som behöver varandra, får mig att vilja kyssa honom.

Men det gör jag inte. Jag sänker mig och drar hans kuk mot min mun och när mina läppar täcker den böjs hans höfter som ett sågblad. Han stelnar och jag svarar, suger honom högljutt och när jag drar bort spottar jag på den.

Han skjuter tillbaka mellan mina tänder och hans hand skjuter in i mina underbyxor och ger mig en så perfekt touch att jag stönar. Jag lyfter mig själv, drar mitt knä över höfterna och sätter mig upp och sträcker sig över honom. Jag håller hans kuk pekande mellan oss, så det ser nästan ut som om det kommer ut ur mina tröjor. Wanking fortfarande honom så. Jag drar mina underbyxor åt sidan och drar hans öga mot min fittans mörker, sedan lyfter jag mig högre och lägger huvudet på hans kuk mot mina läppar.

Men Ronnie drar sig tillbaka. Säger, "Jag kan inte." 'Vad är det?'. "Jag räddar mig själv." Jag suckar och rullar av honom. Han kommer att göra någon till en bra make.

'Det här är inte bara ett jobb', säger jag. Min hand stryker fortfarande hans. Jag känner honom spänna, drar mig till honom. "Kanske," säger han, "vi kan låtsas att vi är gifta." Och just då sätter han iväg som ett romerskt ljus.

Det sipprar fortfarande ner underarmen när jag kysser honom i pannan. Jag säger, 'Vi kan inte göra det. Jag önskar att du kunde låtsas dessa saker, Ronnie. Men du kan inte. '.

Vi pratar inte efter det. Något är trasigt. När han ska gå lägger han ner de tio shillingarna som hans pappa gav honom på skänk. 'Glöm det Ronnie, säger jag. - Kör bara ner och köp mig en flaska gin istället.

Kommer du att göra det? '. Och Ronnie, som den goda pojken han är, ifrågasätter mig inte. Om en minut eller två är han tillbaka med två flaskor som jag lägger dem under sängen.

Bernies runda några dagar senare. Vi gör våra vanliga saker i handbojorna igen. Men hans hjärta är inte där. Det finns inget smack eller smutsigt samtal. Han är för kvittrande.

Det finns ett f i kinden. 'Jag kommer inte att se dig nästa lördag, kärlek', säger han och släpper upp mig. "Tar hustrun ut ur teatern.".

Jag vänder mig till honom. "Du verkar lyckligare, Bernie." Han ger ett lågt skratt. 'Kanske är jag.

Fruen är lyckligare ändå. ' Bernie tar tag i västen och skjortan från golvet och knappar upp sig själv. 'De där dina knep. Hon har förvandlats till en kanin.

' Bernie lyfter sig från sängen, drar upp byxorna och räcker slipsen. Hans handbojor rör sig i fickan. 'Naturligtvis betyder det att jag inte kommer att se dig så mycket', säger han. 'Det är okej. Jag är glad att det är bättre för dig.

'. 'Här', säger han och stoppar sig in, 'jag tänkte säga, vilket jobb du gjorde med min pojke.' 'Han är en trevlig pojke, Bernie. Behövs bara någon som berättar för honom det. '. Men mer än så.

Du har bytt honom. ' Bernie drar i sig jackan och lägger sina pengar på skänk. Jag vet att han vill säga något på det sättet som han lurar. Han plockar upp bildramen och vrider den så att den vetter mot rummet. 'Sa han att han har en tjej nu?' han säger.

'Nej. Det gjorde han inte. ' Bernie lyfter upp bilden. 'Trevlig stor tjej. Sa jag till honom, föreslå för henne innan hon ändrar sig.

Hon håller dig rätt. Ta inget av din mjuka nonsens. '. 'Han är inte mjuk, Bernie. Behöver inte hållas.

'. Bernie lyssnar inte. Han undersöker bilden.

"Här", säger han äntligen. 'Trodde att du inte gillade soldater?'. Jag säger ingenting förrän han ser sig omkring på mig. Han har aldrig kvistat hela tiden. "Åh Bernie," säger jag, "Gå, eller hur?".

Han stannar vid dörren och vänder sig. "Jenny," säger han, "Allt okej?". Jag säger ingenting. Jag tittar på bilden. Det börjar så här, har alltid gjort.

Rummet tomt eller nästan tomt. Bara jag och ett minne som aldrig lämnar. Jag sträcker mig under sängen och tar fram en av flaskorna som Ronnie tog med sig.

Jag häller ett mått i en tekopp. En bra, upp till kanten. Jag firar, eller hur? När jag drar mörkläggningsgardinerna åt sidan och ser ut, är Bernie omslagen av mörkret på andra sidan vägen.

Jag lyfter koppen i hans riktning. "Här är ditt äktenskap, Bernie," säger jag. Jag sväljer den tröstande värmen. När koppen är tom fyller jag på den och ser ut till slaktarens fönster. "Här är ditt äktenskap, Ronnie," säger jag.

Min kopp är tom innan jag vet ordet. Jag häller en, trögt, och den här gången vänder jag mig och lyfter handen mot skänk. Till den vackra mannen, för alltid ung, vars ansikte lyser ut från hans bild. Han gillade alltid sin uniform. Så stolt över det var han.

"Och här är för oss, Johnny boy," säger jag. "Tills vi träffas igen, någonstans."..

Liknande berättelser