En berättelse i Marrakech

När ökensolen går ner glider mystiska ormar genom souken...…

🕑 10 minuter minuter Övernaturlig Berättelser

Arbetet är över och folk i tusental väller ut på torget; sandkorn som rinner in i Marrakechs bankande hjärta. De spelar galen musik. Ett slag av trummor, av träsulor och vänliga argument. En sång om snett byteshandel, om skratt och motorcykelavgaser.

En miljon stjärnor brinner i dina ögon. Blinkande neon som hålls i absurda föremål, ljus upphängda i rött glas, långa män som spottar eld och minareten i Koutoubia-moskén, som vandrar mot himlen som en förlorad sol. Doften av läckra tajiner dansar med stanken från garverierna. Det här är värmen från Jamaâ El Fna efter en brinnande sommardag, du skulle veta det från alla andra. Under dina fötter viskar de misshandlade gamla stenarna tillbaka den skoningslösa kraften från ökensolen.

En främlings vin och den kopparaktiga känslan av blod hänger kvar tillsammans på din tunga. De smakar som din första horas fitta. Du var bara en vilsen pojke när du hittade henne, i hennes tält bevakat av en tidlös ormtjusare. Han spelar fortfarande säger de, men huggormen dog.

Den kvinnan lärde dig saker, gjorde dig fattigare men en man. Så många år sedan. Vad hette hon?.

Ett steg till på de snälla, brinnande stenarna. Och ett steg till och ett steg till och ett steg till, och ett till…. Världen står stilla, hållen av en ljus månhalvmåne. Leendet från en massiv mor på himlen över dig. Mannen är uråldrig, med hud av svart, hårdkokt läder som mjukats upp av en obefläckad djellaba.

Han bär ansiktet av en gammal titan, som har sett stora och små krig, som har förlorat saker och känt att tiderna går. Ärrad, skulpterad och män. Hur vacker var han en gång, i famnen av en hänförd prinsessa. När solen skulle gå upp skulle hon tillhöra en annan.

Men den här natten var deras. Hon gav honom allt: sin kärlek, sin oskuld, sin fitta och mödomshinna, sin skamlösa hängivenhet. Tårarna lät sig höra sprickorna under titanens ögon, när prinsessan i extas bad om mer. Men ljuset växte bakom persiennerna och ingen kan stoppa politiken.

Någonstans kallar en god och snäll kung en blodfrämling för "son". En berättelse för en annan gång, inch'Allah. "Följ mig, Sahib." Moren säger "mästare" som en vis man som bugar, men vet bättre.

Han väntar inte på ditt svar, utan kliver iväg. Folkmassan bryter mot honom som vågor på en gammal sten. Det är sent, folk söker ljuset, maten och de färska krukorna med myntte. Men Moren går mot strömmen, in i torgets mörka hörn, den dina ögon ignorerar och ditt hjärta värker efter. Du följer honom blind genom soukens snören, in i detta ständigt föränderliga hav av gator, tält och veck.

Få känner till den han söker, men du har varit här förut. Ormtjusaren leker fortfarande i dammet, ryggen mot den sönderfallande tegelväggen. En ung och graciös kobra dansar framför honom. Ordet var sant, huggormen dog för länge sedan.

"Hon väntar på dig, vän," säger moren. Du böjer dig för honom. Han vänder tillbaka utan ord eller vård och försvinner in i souken. Hans leende bleknar sist in i natten. Hon ligger på sidan, ryggen vänd mot dig, sidan mot den grova yllemattan.

Hon ser inte en dag äldre ut än då. En skönhet som inte är av denna världen. För henne är ungdomens perfektion en juvel i ålderns metall.

Hennes långa hår borstar hennes bleka hud. Hon har färgen som ökenträ som slätas ut av den sandiga vinden. Det blyga ljuset från ett ljus väver en flimrande klänning ur skuggor.

Det påminner dig om kinesiskt bläck som spills på en velängsida. Ett enkelt glashalsband med en grå sten skimrar runt halsen. I ett annat liv höll män henne med gjutjärn eller guld. Inget mer av det.

"Du är tillbaka, pojke," säger Horan. Du glider ur skorna och knäböjer, två steg bort. Inte förrän i detta ögonblick visste du varför du var här. "Du sa till mig att det skulle vara så." "Så jag gjorde det." Hennes röst glider av honung.

Ändå vänder hon sig inte. Dina ögon lämnas att vandra runt hennes höfter, labyrinten av skuggor som hennes kropp kastar, den långa dalen mellan hennes ben. Det leder till ett löfte hämtat från det ljuvligaste minnet… "Du gav mig en gåva för många år sedan", viskar du och det känns trångt i halsen.

"Jag slösade bort det som en idiot." Hon hade sagt till dig då, det skulle också hända. Du trodde henne inte. Du var ung. Inspirerad. Odödlig.

Men när orden slingrar sig förbi dina läppar blir de verkligheten av din förbannelse, formad som en krökt dolk. Det är lust och saknad, som slår samman. Din kropp viker sig på sig själv. Din panna träffar golvet. I posen som en bedjande man väntar du, medan din graciösa kuk pulserar mellan dina ben med varje hjärtslag.

Du är en bedragare. Du är ingenting utan henne. "Orden", ber du, inför hennes tystnad. "Jag behöver dem tillbaka." Du kan känna hur hon rör sig, allt närmare dig, i glidande nåd. Du vågar inte resa dig.

"Kommer du ihåg mitt pris, pojke?". En konstig fråga. Vem kunde glömma? Du vågar inte resa dig. "Godkänner du det?".

En konstig fråga. Vem kunde vägra? Du vågar inte resa dig. "Ansikte mig.".

Hennes ord drar upp ögonen trots en för hög vikt. Men det är inte ännu som du förtjänar henne. Din enda belöning är hennes breda ben och hennes nakna slits, hårlös och exponerad. Hennes våta får hennes fitta att glänsa.

Hon är ett löfte till dina läppar uttorkade av en plötslig, rasande törst efter hela henne. Du kryper bedrövligt och sliter av dina kläder när du skalar mellan hennes ben. Hon smakar inget annat. Något inget minne kunde behålla och ingen poet någonsin framkalla. Som nektar och ambrosia.

Som en oas i Sahara. Som en önskan om en död man. Med en förtvivlan som inte har tid för lekfulla slickningar, sträcker sig din tunga efter hennes djupaste. Dina tänder sliter hårt mot hennes pulserande klitoris. Hon belönar dig med ett stön och hennes hand passerar utan vänlighet genom ditt hår.

Det finns kraft i hennes njutning. En värme som strålar genom ditt bröst, väcker känslor som sedan länge förlorats. Du söker, du behöver mer. Dina läppar fångar den svullna knappen av hennes kön. Det hårdnar och spelar mot dina tänder.

I sekunder, eller timmar, virvlar din tunga och dansar, dina läppar fångar och släpper henne. Tid förlorar mening när den ägnas åt att tjäna en sådan horas nöje. Hon rycker en gång och rycker två gånger. Varje gång din tunga hittar sin väg bara lite djupare, bänd isär hennes väggar lite mer.

Tredje gången forsar hon en ström i din ivriga mun. Du sväljer allt och det är jättegott. Det finns något annat i hennes stön som du skulle svära. Överraskning kanske? Men hon förblir ordlös. Hennes hand kommer mot din hals och drar dig upp.

Återigen klättrar du och förankrar dina handflator i kurvorna på hennes kött. Klättringen är en läcker tortyr. Din kuk sliter hårt mot mattans råa ull.

Varje tum av din hud brinner av den lättaste smekningen. Det finns ingen villig bort ett sådant omänskligt nöje. Sisyfos, du måste stiga upp till ett oundvikligt fall. Dina händer hittar hennes bröst, de fyller dina handflator till perfektion, hennes mörka bröstvårtor glider mellan dina fingrar och du klämmer. De lyser i levande ljus.

Två pärlor av ebenholts, upplysta av eld och din saliv. Ditt sanna pris ligger dock mellan hennes ben. Hennes läppar kan inte innehålla detta överflödande väl.

Saften av hennes första orgasm dansade med förnyad passion. Hennes klitoris lyser också, omöjligt, från din skugga. En smutsig liten sak denna fitta, och rena skönheten.

"Jaha, du ville ha det", säger hon med ett leende. "Ta det nu och gör det snabbt." Du skulle så gärna vilja motstå henne. Men din kropp är en marionett för nöjet. Du höjer henne till dina höfter och trycker dig djupt in i henne.

Hennes fitta smälter, safter forsar som snön i bergen på våren. De går längs ditt skaft och hennes lårdal; droppar droppe för droppe från dina bollar, förlorade för alltid som fläckar på mattan. Allt utom en liten pool, en oas som hölls betänkligt i hennes navel. Lucky är den som skulle få smaka när du är klar.

Det var, i sanning, ganska brutalt fan. Hon brydde sig inte om teknik. Hon vet att hennes kön är himlen själv. Hon ligger med ryggen mot mattan och tar allt du har. Dina händer höjer hennes rumpa och knän för att möta mer av din hårda kuk.

Hennes mungipa ryser av ett leende vid varje klapp din kropp gör mot hennes. Dina knän är smärtsamma och röda av att de stöter mot rå ull. Du undrar hur hennes släta hud måste kännas, pressad mot den med all din kraft.

Men hennes ögon lyser och du vet att hon inte skulle ha något annat. Tiken kan inte ens kontrollera detta jävla lilla leende, det största uttrycket för det nöje hon tar från kuken på någon dödlig man. Men nöjet ger hon tillbaka. Åh, den underbara döden! Det är ett gift, infunderat i dig från djupet av hennes kropp. Den kryper längs alla dina nerver som gift, bränner genom dina nerver, allt och lämnar inget annat än lycka.

Din ryggrad brinner och ditt sinne är bedövat. Allt som inte knullar henne som den hora hon är, är ingenting. Den krypande elden bygger och bygger i din kropp och smeker det omöjliga. Inget annat än det kan existera.

Det är en trans, en vägg mellan dig och världen, som inte ens spjut, tid eller stolthet kan tränga igenom. Du är blind för hennes kropp, livlig i extas. Döv för hennes galna tillrop. Det finns bara den brinnande lyckan och din tystnad.

Din kuk. Hennes fitta. Sådant nöje bryter isär världen. Dina orgasmer river upp tyget i ditt sinne. Från denna fraktur i himlen, häller en fontän av ord.

Du kan inte bry dig om att din kropp är inert, att hon har lett sina läppar och tänder till toppen av ditt kön för att dricka din sperma. Hon slukar den som en vulgär, girig huggorm. När hon dränerar varenda droppe av frö som din kropp kan ge, solar du dig i en våg av inspiration som bara hon kunde släppa lös.

Du kom aldrig ihåg resten av ditt liv. Ingen skulle göra det. En usurperare publicerade några odödliga dikter han hittade vid ditt uttorkade kadaver under sitt eget namn.

Moren skulle känna sorg. Musan skulle känna sig mätt. För dina år hade hon gett dig dina ord tillbaka.

Ingen bättre affär har någonsin hittats i souken i Jamâa El Fna. En rekommenderad låt för att gå igenom den marockanska natten: "Ishmael", Ibrahim..

Liknande berättelser