How Deep Is Your Love, del 1

Bråka inte med din pojkvän när han förlorar ett vad.…

🕑 7 minuter minuter Oralsex Berättelser

Efter långa år av att vara rädd för att engagera sig har jag äntligen träffat någon som charmade mig tillräckligt för att bli hans flickvän. Pojken har alla fördelar förutom den extremt svåra karaktären, speciellt om han förlorar en satsning i tennis (för de flesta gånger vinner han - som tur är). Han är ryss, så alla de där humörsvängningarna kallar de en "rysk själ".

Jag är en liten brunett från Polen, med en snygg uppsättning bröst, och jag är också känd för att vara en tuff kaka. Men min älskling är värd att kämpa för och jag har redan kommit överens om några av hans kommandon. I berättelsen hittar du några proffs tennisrelaterade ord, eftersom jag är journalist och jobbar på touren. De första dagarna av januari i Paris kännetecknades av gråheten i den evigt smältande snön under dagen och en miljon mörker som lyser upp ljus i skymningen.

Par som höll hand andades ut i vördnad när som helst den långa som Beyonces ben Eiffeltornet gnistrade i hela timmarna. Någonstans mellan det katolska och ortodoxa nyårsfirandet klädde skyltfönstren rött i förväg för alla hjärtans dag. I den fascinerande atmosfären av den kommersiellt katalyserade lyckan gick vi tre tysta. Jag, Stan och den enormt överskattade franska tennismuggen Guillaume Rufin på Stans iPhone.

Det har gått fem timmar som vi inte har pratat med, med undantag för några korta klausuler om platsen att gå på en middag. Jag kunde knappt hänga med i tempot i mina svarta knälånga stövlar och en kort gyllene klänning som ju mer jag rusade desto mer scrollade den upp. Oavsett vad vi inte skulle välja, blir man försäkrad om den annalkande portugisiska servitören som är benägen att blanda alla existerande språk i världen och att döpa det hela till "engelska" med sin avslappnade gauchos accent. Vårt värdshus visade sig vara en fisk- och skaldjursrestaurang. Jag skannade menyn i min forskning efter något ätbart nog, eftersom de polska magarna kan kasta upp en bläckfisk snabbare än vodka.

"Räkor? Skulle tänka på distrikt 9… inget hjärta att äta dem", agerade jag glatt när jag med ögonvrån observerade hur min partner är upprörd över matchen. Följaktligen, när servitören kom, stammade jag bara: "En mugg, tack. Ja, med kaffe." Han beställde något jag hade hört för första gången och himlade med ögonen på mig.

"Bra val. Du är för tjock ändå." Jag bet mig i tungan för att i tid fånga den riskfyllda frågan om en av de sjutton brytpunkterna som nästa stora tennishopp misslyckades med att omvandla. Zigenska barn vandrade runt i ett försök att sälja någon av sina ostliknande röda rosor och, mer troligt, för att ta några plånböcker om de lämnades utan uppsikt.

Jag fortsatte att beundra duken medveten om att all värme jag kunde få ikväll skulle vara den varma kvällsduschen. Ändå kunde jag inte hantera de femtio centimeterna av ett hagelmoln som skonade oss till de andra sidorna av möblerna. "Jag önskar att du pratade med mig", blev jag ledsen. "Bara snälla beröva mig all denna vanliga kvinnliga hysteri!" Ett gäng pigga pumpor från kvartersborden vände plötsligt alla öron åt vårt håll, förmodligen vana vid att leva med andras liv.

Jag la ner huvudet så att håret skulle täcka ett par tårar som smög ut ur mina ögon och jag lyckades greppa med tungan och gömma mig för världen i min muns grotta. "Om det var något jag kunde göra för att göra dig nöjd…" Han gav mig en förbryllad blick i ett par sekunder innan intresset för den pågående matchen tog över. På vägen ut stötte vi på några franska gesäller på låg nivå som vanligtvis förorenade lottningarna av de polska tennistävlingarna på låg nivå.

De verkade ha känt igen mig, så jag fejkade ett leende, trots att jag kände mig allt annat än glad. Så fort vi gick därifrån tog Stan tag i min handled mellan sin tumme och ett pekfinger, som inte var i närheten av den kallsparande bedårande handen som höll i hans jackficka. "Varför vill du inte gå med dina obskyra vänner från den lägsta sortens satellitturné som du tydligt verkade vara besatt av?" Jag grimaserade av smärta. Jag var tränad nog att inse ett defensivt uttalande om att aldrig planera att röra någon av de där slumpmässiga killarna med en nagelspets skulle man inte tro. På hotellrummet tog jag av mig kappan och skorna och förväntade mig att ta en dusch medan Stan skulle slå på TV:n för att under de närmaste timmarna på CNN se vad som har Carla Bruni påstått och hur Michelle Obama reagerade på det.

Jag hatade sådana kvällar. För tidigt för att somna, för mycket negativa känslor för att prata. Plötsligt distraherade något mig från att skapa en härlig plan för resten av natten. Det var min älsklings röst.

"På knä, din kärring." Jag var inte någons jävel. Jag var inte alls en tik. Jag är en dam full av klass och ära, och som alltid har blivit behandlad med rätt sätt och som visste hur man utövar respekt från män. Ingen sperma att svälja, inga händer eller särskilt större attribut i den närmaste omgivningen av mitt rövhål, och inget överdrivet ordförråd, vilket förstås i sig. Jag såg i de bruna ögonen som hängde fyrtio centimeter ovanför mina och… Jag knäböjde lydigt.

Jag var för blyg för att se på honom när han skulle klä av sig, men jag fick en glimt av den fascinerande handlingen i en stor spegel på väggen. Jag trodde att jag skulle behöva kuddar för att lyfta mig högre upp för en avsugning. Jag kunde nå hans bollar för att suga, men ingen väg för en kuk stel så mycket att den fastnade på hans mage och de blå ådrorna toppade ut ur det imponerande skaftet.

Jag återfuktade hans testiklar med en mysk av min tunga. Hanens bas var den högsta jag kunde gå. Jag sköt mina armar framåt för frälsaren, men Stan fångade mina båda händer för att blockera dem över mitt huvud.

"Med munnen. Ingen hjälp." Han böjde lite på knäna för att ramla hela paketet rakt in i mina läckra läppar. Jag kunde bara dra huvudet bakåt och acceptera i full längd. En reflex som jag direkt mötte pressade mina tårar.

Jag hade ingenstans att fly med huvudet; behövde bli munkavle och stöna med en låt av förtvivlan och ett smutsigt nöje. Kuken började svälla när mina inre kinder gnuggade honom och en tunga försökte retas med flera tekniker - antingen med hela området, antingen med en spets eller från baksidan. Jag blev mer och mer desperat efter att andas. De grunda andetag som jag kunde fatta i all hast med näsan var inte tillräckligt avslöjande.

Jag slöt ögonen. Tårarna började smeta ut min nedre eyeliners linje. Åtminstone Lancomes mascara kan vara den bästa på marknaden, så den höll sig stadigt på fransarna och gav mig förhoppningar om att inte se fruktansvärt ynklig ut. "Inga ögon som sluter sig.

Titta på mig. Jag vill se glädjen av att bli slagen." Som svar rann ytterligare en varm ström av vatten nerför mitt ansikte, eftersom sminkbitarna kom in i mina ögon och störde dem. Världen mörknade och började snurra runt för mig.

Stan satte ett finger bredvid sin kuk i min redan utsträckta mun. Hörnen på mina läppar var på väg att gå sönder. Jag stönade, rädd, men kände samtidigt hur min slida sprutade av upprymdhet.

Han släppte mina händer. De föll slappa av att hålla sig spända i flera minuter. Kuken drog sig lite från mina läppar, men bara för att bereda plats för ett vattenfall av den välkända tjocka substansen.

Jag samlade ihop all fontän i munnen och sög av dropparna. Det var så mycket av det en del droppade ut på min haka. Jag landade på min rumpa och hämtade andan och jag planerade att gå på toaletten för att skicka sperman till "jizz-himlen" som uppenbarligen är diskbänkens rör.

"Nu, svälj", beordrade han. Verkligen, vad kan vara sexigt i en utmattad Natalia med svärtade tårar som slänger med den vita spermien på hennes rödkindade ansikte svullen av gråt? Men jag lyssnade på honom. fortsättning följer ))..

Liknande berättelser