Förföljaren

Jag har en förföljare och den är ganska söt.…

🕑 21 minuter minuter Oralsex Berättelser

Språket som används är utformat för att återspegla den centrala karaktärens sinnestillstånd. Sålen och hälen på mina 4 "stilettbanor möter den underjordiska plattformen i samklang med ett tillfredsställande klick. Stadigt arbetar jag mig längs mina fötter på den ekande graniten. Det finns en konst att gå ordentligt i klackarna; inte den hippsvängande parodin på Marilyn Monroe i "Some Like It Hot", inte heller den hävdande maskulina strut som modeller använder för catwalken, den måste vara flytande, feminin och graciös. Jag har varit i skolan, kanske inte Debetts., men jag har utbildats för att gå ordentligt och det är lektioner som jag inte kommer att glömma.

Kroppen ska hållas upprätt, hakan höjd, ögonen riktade framåt och ryggen rakt. Varje fot ska placeras direkt framför den andra, tå till häl på ett avstånd av 6 "från varandra; inte mer inte mindre. Med varje steg justerar du lätt din vikt så att höften svänger framåt och skinkorna vinklar under dina kläder. Du måste glida; den övre halvan av din kropp är styvt orörlig, dina höfter och skinkor en lockelse till glädjen som finns mellan dina skilda lår när dina klackar ritar ut deras förförelsens rytm.

Jag är klädd för att imponera idag; en halv uppknäppt vit skjorta under en beskuren ryttstil svart bomull / linnejacka avslöjar den snygga linjen i min nacke när den rinner ner till mitt halvt avslöjade bröst och frestelsen i min famn. Min midja kläms in av jackans skräddarsy som sedan blossar ut för att framhäva mina höfters krökning. Jag har på mig min kortaste kjol; det är tätt, monterat och avslutar 3 "under den rundade svällningen av min röv och när jag går framåt på plattformen rider den upp i låren för att avslöja spetsarna på mina strumpor.

4" klackar, strumpor, kortaste och tätaste kjolen, monterad ännu avslöjande skjorta och jacka; det här är inte mitt dagliga arbetskläder. Jag har gjort en extra insats med mitt utseende för idag kommer att bli en speciell dag. Jag har en stalker ser du, och den är ganska söt. Varje dag gömmer han sig någonstans på denna rörplattform för att vänta på min ankomst och sätter sig sedan in i min vagn. Han spenderar färdiga blickar i min riktning och sedan när han tror att jag är uppslukad av min bok låter hans ögon ströva över min lilla form.

Det dröjde länge innan jag märkte honom. De flesta morgnar sitter jag på samma ställe, suddiga ögon, mitt huvud fylld med bomullsull när jag dagdrömmer om alla saker jag hellre skulle göra än att resa över London i en misshandlad, gammal vagn för att göra ett jobb som jag avskyr. De flesta dagar ju mindre jag känner till min omgivning desto bättre. Jag har ingen aning om hur länge han har gjort det här eller vad han gör när jag går in i svängdörrarna till det sterila, luftkonditionerade kontoret som är min destination. Kanske är han en professionell stalker och så snart mina nylonklädda ben försvinner bakom rökt glas svansar han det varmt till nästa möte.

Jag kanske är hans 30 till 45 på en dag full av skuggande ensamstående kvinnor. Visst verkar han aldrig vara tillgänglig för att fortsätta sin granskning av mig när jag återvänder hemifrån och vad som helst attraktioner jag kan hålla för honom räcker inte på kvällarna eller helgerna… ingen lurar efter honom i halvlätta gränder som spionerar på mitt sovrumsfönster genom en tung kikare i hopp om att få en glimt av mitt nakna kött, ingen rot genom min veckovisa vägran att ta reda på alla mina smutsiga hemligheter, ingen efter mig på helgen när jag trålar Covent Garden för att "att dö för" outfit och inga framträdanden i barerna och köttpottarna har jag för vana att besöka när solen har gått ned över vår dystra metropol. Jag menar vad är poängen med att ha en stalker om de inte kan bry sig om att göra det ordentligt. Det är mest frustrerande.

Jag kanske inte tar det tillräckligt på allvar. Jag kanske borde vara orolig för idén att någon följer mig dagligen. Det är trots allt lite olycksbådande och ett intrång i min integritet; det vill säga om en timmes lång rörelseresa kan betraktas som privat tid.

Kanske skulle jag anmäla honom till polisen men det känns som att använda en klubba för att knäcka en mutter och jag har en mycket bättre idé om muttersprickning. Hur som helst, han är ganska söt i en nervös pojke som kämpar för att bli en man på ett sätt och för att säga sanningen är jag ganska smickrad av hans uppmärksamhet. Det har inte gått några bra år; Jag har studsat mig igenom relationer som Zebedee på cola och en stund verkade det inte ha någon betydelse. Det hängde alltid en annan arrogant, meningsfull prick i baren som var ivrig att köpa en drink för mig, berömde mig med skryter om hans bedrifter och ta mig tillbaka till hans sperma-färgade sängkläder för att visa att alkohol inte förbättrar sexuell prestation… och en del av dem gav även frukost. Men nyligen har allt verkat för mycket ansträngning.

På sistone har den veckovisa graden av att försköna mig själv till förmån för att bli tassad av någon sexuell Neanderthal bläckat eftersom allt jag verkligen ville ha var lite uppmärksamhet, lite öm kärleksfull omsorg och kanske en soppkrok av hängivenhet. Kanske lider jag av någon muterad form av Stockholms syndrom; bara en annan bortskämd, älskad liten rik tjej som är desperat efter att bli kär i halsen på sin grova, tuffa, sadistiska upphovsman eller kanske jag tappar mig själv i en illusorisk fantasivärld där till och med de avslappnade blicken hos en medpendlare har blivit en förälskelse. Idag tänker jag ta reda på det. Plattformens tillkännagivande blinkar upp orden "Next Train Approaching" markerade som det alltid är av en serie asterisker i det förgäves försök att göra nyheterna mer spännande.

Jag tar ett steg framåt mot plattformskanten och ser en avslappnad blick runt mina medpassagerare. Jag har aldrig upptäckt honom på plattformen och idag är inget undantag. Även om han alltid anländer i min vagn precis som "vänligen håll dig fri från dörrarna" bomber genom tannoyen, av någon anledning känner jag mig nervös för att han idag inte kommer att visa alla dagar. Min tumme hittar min mun och jag nibbar åt att den förstör min noggrant förberedda manikyr.

Jag tar ytterligare ett steg framåt, tittar längs ansiktsrangen och försöker spionera hans bland dem. Jag ger mitt hår en sväng, halvt vrider först till vänster och sedan höger för att få en blick av de som stod bakom mig men han är ingenstans att se. Tåget klirrar in på stationen. Dörrarna glider isär med sitt välbekanta pneumatiska väsande och oupphörliga höga pip och med så lite fysisk kontakt som möjligt, rusar vi alla in i vagnen i en outtalad tävling för att få plats. Jag behöver inget säte idag.

Istället klämmer jag mig igenom de olika påsarna och kropparna till dörröppningen genom vilken han alltid kommer in. Där hänger jag i handremmen halvt blockerande gången, med mina ögon riktade mot den lediga dörröppningen och väntar på hans ankomst. Mitt hjärta slår nyss i bröstet och handflatan känns fuktig mot plastremmen. Jag inser att jag är nervös och omedelbart tappar jag mig för en sådan dumhet. Jag tvingar in en bild av Doris Day i mitt huvud och låter melodin "Que, Sera, Sera" flyta genom min hjärna.

"Vänligen stå…" resten av orden går förlorade för mig när han pilar genom dörren. När han ser mig direkt framför honom drar han upp korta och försiktigt blickar runt min kropp för att ta in den tomma platsen där jag normalt skulle sitta. Han är orolig, osäker, hans säkra och cossetterade värld vände på huvudet. Jag borde sitta så att han kan välja en plats att titta på mig diskret från, men för att ens komma till en plats måste han skjuta förbi mig; och varför står jag här när det finns lediga platser? Jag kan se allt i hans ansikte; de dartande ögonen, den snabba biten i hans nedre läpp, den svaga blekningen av hans bleka hud. Han sänker huvudet, vägrar att möta min blick, tar ett litet steg bakåt och sätter sig på hyllan och kommer på plats som ligger intill dörren.

Det är så vi reser; tretton stannar på tunnelbanan, han sitter och tittar på sina skor, jag hänger i ett band där mina ögon tränger in i toppen av hans huvud och utmanar honom att erkänna mig. Under tretton stopp flyttar människor in och ut ur vår vagn och fyller och tömmer den när vi passerar genom centrala London. Ett tag är vi packade i, parfymerade kroppar pressade in i varandra och jag tappar honom ur sikte. Jag tror halva att han kommer att ta tillfället i akt att hoppa skepp osedd men när kropparna tunnar ut sitter han fortfarande där utan rörelse med nedfällda ögon. För sista gången svänger jag mot remmen när röret avtar till vår gemensamma destination.

Vagnen är halvtom nu och som alltid kommer det bara en handfull av oss att gå av. Med en sista rysande klump anländer vi och jag går framåt för att stå direkt framför honom och tränga hans utrymme med min petite kropp. Långsamt stiger hans huvud draget obevekligt mot min intensiva blick. Våra ögon låses och jag håller honom fast som nålspetsen på en kompass som fastnat för evigt på norr. Han är min… min… min.

Piper och väsningar bryter igenom ögonblicket; dörren glider åt sidan, jag blinkar honom mitt bästa leende och med en sväng av mina höfter tänker jag på gapet och sashay mig på plattformen. Det finns en konst att gå en valp. Du måste hålla ledningen tätt och dra i nacken så att tungan hänger slaverande från munnen medan deras våta näsa sniffar i luften som fixeras efter att du passerar.

Du måste tillhandahålla en visuell fest för att hålla ögonen fästa framåt, för att förhindra att deras syn strider mot andra läckerheter som kan bo i en underjordisk plattform. Med varje steg måste du visa den fina silhuetten av din kropp till maximal fördel; benen utsträckta för att visa smala fotleder, en tonad kurva på en kalv och den stadiga vidgningen av låret, allt förföriskt klädd i fin ren strumpa som leder ögat uppåt till spetsförlokkningen som vänder in och ut ur sikte när din kjol stiger och faller in tid med trumslag av dina klackar. Med huvudet högt och axlarna kastade tillbaka rinner fint borstat hår ner i ryggen glödande koppar i den konstgjorda belysningen. När den slår mellan axelbladen pekar den nedåt mot den klämda definitionen av midjan och den svängande sensualiteten hos höfter och skinkor som bara kan leda till den oupphörliga dunk och svullna våtheten som finns inne. Jag leder min valp i en kort koppel, hans näsborrar fyllda med den tjocka, fuktiga doften av mitt kön, hans ögon fängslade av min skinkas "kom hit" -rörelse när de vrider sig fångade under tyg de är desperata att fly.

Jag leder honom på hälens utsträckta ben längs plattformen, upp rulltrappor, genom förrådet och ut i det grå ljuset och luften med rök. Vi reser förbi en rad trötta närbutiker, förutom trafik som sitter näsan mot svansen och sväller kol som samlas i mitt hår, skräddarsyr min nyvaskade kläder och täpper till min skrubbade och renade hud. Vi slalomar oss genom den stridande mänskligheten som med tunga hjärtan och nedåtgående munnar drar sig till jobbet för att betala för två veckors sol och stress i en spansk villa.

Jag går bort honom från allt detta; längs en halv glömd tillfartsväg som löper bakom butiksfronter som inte längre tillgodoser kundernas behov och han rusar med som den flitiga förföljaren, den lydiga valpen, den goda lilla pojken som jag vet att han är. Asfalten är knäckt under mina fötter, gitterad med tappar av gräs, blandade med gropar som små kratrar. På båda sidor finns höga tegelväggar som döljer dolda viktorianska gårdar.

Det är en väg som inte längre har ett syfte, dekorerad med skräp och trassliga brambles, obevakad, omhändertagen, oresad av fötter eller hjul. Det är perfekt. Jag stannar; hör hans fotspår kasta över asfalten bakom mig ytterligare ett par steg och sedan stoppa.

En slags tystnad faller ner; bakgrunden brum av trafiken, käranden trilla av en liten fågel, ljudet av hans tunga andning kanske 15 meter bakom mig. Jag svänger på hälen och vänder mig mot honom. Han står osäker, armarna hänger sig oroligt vid hans sidor, kinderna är rodna, hans kropp skälver. Han har fångats på förföljd efter en oskyldig flicka i en mörk gränd och allt som återstår är för dömande och straff.

Jag rör mig mot honom; ett steg i taget, en fot framför en annan, perfekta 6 "mellanrum mellan tå och häl, mina ben svaga av spänning, mina bröst framåt, styva bröstvårtor gnuggar sig lustigt över min borstade bomullsskjorta, min kjol håller fast vid fukten av mitt lår och samlar på den blötläggande V mellan mina ben. Jag känner min upphetsning; det genomsyrar mina kläder och flyter fritt i luften. Jag kan se hans upphetsning; bulta styvt i byxorna, trycka på blixtlåset och anstränga hans bälte En handfull fler steg och jag känner att det trycker mot magen när jag lägger ett finger på hans läppar, en hand på hans tävlingshjärta och långsamt styr honom tillbaka in i en nedlagd dörröppning.

På nära håll finns det en kvinnlighet om hans drag; hans något för långt hår faller över hans panna, ögonbrynen är fina och otydliga, ögonlocken har en mjukbrun, ögonfransarna långa och fulla, huden blek och mjuk med knappt ett spår av ansiktshår och läpparna jag håller mitt finger mot glittrar av fukt … Men det finns inget f eminine om den dunkande borsten som sträcker sig mot byxans dragkedja och trycker hårt mot min handflata, inget otydligt i det sätt som det ryckar när jag strök mig upp och ner i längden. Han är ingen rekordbrytare; 5 eller 6 tum, kanske inte fullvuxen än, men verkligen man nog för att ge den här tjejen en bra tid… och den här tjejen vill ha en bra tid, behöver en bra tid, är desperat efter en bra tid. Jag känner frustrationen från de senaste åren som väljs inuti; den berusade fumblingen, den känslolösa jävla, den oändliga raden av okända tuppar som smälter i min knappt fuktiga fitta när jag begraver mitt huvud i kuddarna och drömmer om att vara någon annanstans; drömmer om att vara någon annan.

Jag vill inte ha sex, jag vill tillbedja. Jag vill att milda händer strövar över min hud; Jag vill ha kärlek masserad i mitt kött för att lindra min smärta. Jag vill vara omringad i hans armar, att dras mot hans bröst så att hans värme sår min kind och hans hjärtrytm slår igenom mitt huvud. Jag vill inte vara singel, ensam, ensam; Jag vill bli eftertraktad, kopplad och sammanfogad. Jag vill… Tårar sipprar från mina ögon och dribblar mascara längs näsan och över mina pulveriserade kinder.

Jag skjuter tillbaka honom mot solen blekt, målar fläckade trädörr och klottrar på hans bälte. Mina fingrar känns tjocka och värdelösa när jag försöker glida lädret genom metallspännet. Frenetiskt släpar jag tills det på något sätt ångras, tills knappar och blixtlås på något sätt släpps och endast det tunna sträckta tyget av hans underkläder håller honom från mig. Jag ser upp på hans ansikte; hans ögon klämdes fast, hans kinder färgade, hans mun ryckte och mitt finger vilade på hans läppar när han värmer upp det med sitt heta andetag. Jag kör handflatan över hans kukspets, känner att det ryckas och pulsar under sitt bomullsfängelse, känner värmen från det bränna mitt kött och känner fukten i hans önskan sipprar igenom underkläderna och lämnar en snigel av precum på min hud.

Jag släpper fingret från hans läppar och sänker mig långsamt framför honom, sprider benen vida, låter den svala luften leka över insidan av mina lår, känner ett andetag av det glida över min genomblötade fitta och smeker försiktigt min pulserande, svullna klitoris . Jag drar i hans byxor, drar tills de poolar sig runt hans anklar, kör en hand uppför benen och känner det mjuka duniga håret som kittlar i min handflata, kör de vassa klorna i mina naglar över det mjuka förlåtande köttet i hans röv, fångar hans fladdrande mage under min handflata och skjuter honom stadigt tillbaka mot den grova trädörren samtidigt som jag håller ögonen på hans manlighet när den skakar under tygfängelset vid varje beröring. Jag sätter försiktigt in mina fingrar i midjebandet på vardera sidan om hans kuk och lättar så elastiskt över honom och drar ner underkläderna till knäna.

Det är en härlig syn; mörka täta hårkrullar pryder hans könshög, hans bollar, en mosaik av vener och fint hår, sitter litet och tätt under basen på hans kuk som pulsar rytmiskt i tid med den stadiga ryckningen i den spända, styva axeln som står stolt framför honom . 6 "i bästa fall; smal och mantlad i slät, krämig hud med en fin ven som synligt pulsar när den slingrar sig från den hårklädda basen till den samlade förhuden. Allt toppat av hans kukhuvud som sticker ut riktigt rött i morgonluften. Jag sträcker mig ut med tungan och låter hans svullna, lökformiga huvud vila försiktigt på dess spets. Omedelbart börjar hela kroppen skaka, hans kuk ryckas okontrollerbart och jag kan känna hur huvudet hans pulsar på min tunga när hans sperma böjer sig upp i längden, ivrig att skjuta mellan mina skilda läppar.

Jag tar tag i hans bollar, tar tag i basen på hans kuk och klämmer. Han ryckar våldsamt under mina fingrar; blodårar och spermapulser nästan okontrollerbart. Jag klämmer hårdare, känner honom kramp, känner trycket från hans sperma under mina fingrar och hittar en sipprande juice som sipprar från hans huvud. Jag skjuter upp hans erbjudande, dribblar tungan över honom, ser till att han är ren, skimrande, presentabel och skjuter min blöta mun över hans längd tills jag kan känna honom ryckas mot ingången till halsen. Det känns underbart att ha min mun fylld.

Han smakar smaklös men ändå färsk, salt men ändå söt. Visst var ett sådant ömt ungt kött avsett för att mata ivriga, behövande munnar som har väntat så tålmodigt på att hitta den perfekt smaksatta Popsicle att festa på. Jag stänger mina läppar runt honom och ignorerar hans våldsamma ryckningar, övertygad om att mina fingras tryck på skaftets botten kommer att hindra honom från att cumma. Jag låter saliv samlas i munnen och glider sedan så långsamt uppåt längs hans längd tills han återigen faller ner från min delade mun och vi får bara en enda salivsträng som hänger mellan mina känsliga läppar och hans svullna kukhuvud.

Jag sträcker ut tungan och låter den fånga strängen och använder den som en guide för att sänka ner min avskilda mun ner på hans salivglansade kuk. Jag kanske har stönat. Jag är säker på att han gjorde det.

Återigen fyller jag mig med honom, igen stänger jag läpparna runt honom och låter min saliv suga hans dunkande kuk, men stalkers måste vara försiktiga med vilket byte de valde eftersom vissa inte är så försvarslösa som de verkar och det här bytet har tänder. Jag klämmer fast mina läppar om honom, tar tag i honom med tänderna, klämmer med fingrarna och suger på honom så hårt jag kan. Hans kropp ryckas spastiskt när cum spruter från hans bollar bara för att möta den tredubbla barriären av fingrar, läppar och tänder. Han orgasmerar upprepade gånger men kan inte släppa, kan inte skjuta sin heta, klibbiga, cum i den varma, våta munnen som nu glider frenetiskt upp och ner i hans längd.

Jag tappar kontrollen. Jag älskar känslan av honom i min mun. Jag älskar känslan av att hans kuk ryckas, hans huvud rammar mot min hals, längden på hans axel som glider över min tunga, den stadiga strömmen av saliv som sipprar från mina svullna läppar för att suga min haka, de oupphörliga pulserna av njutning som vibrerar ur hans kuk och genom min kropp för att resonera i min egen sperma fitta. Jag knullar min mun med hans fångade och hjälplösa kuk i en stigande crescendo av lust.

Jag drar av honom; min mun tom, flämtande, ivrig att dyka ner på honom en gång till; mina ögon fixerade med huvudets svullna lila och den slitna rodnaden i hans axel från där mina tänder har gjort sitt märke. Jag slår tungan över hans spets och känner honom skaka ett svar. Skjut det över hans kukhuvud och absorberar hans smak och arom innan du glider längs undersidan av axeln. Dribblande rikligt rengör jag honom med tungan, smekande fram och tillbaka, alltid nedåt tills jag hittar den mjuka frukten av hans bollar.

Jag kan nästan känna sperman pulsa inuti dem genom deras mjukt håriga hår, jag öppnar mig bred och sväljer dem hela. Jag suger dem torra. Jag kommer att suga dem när hans kuk ryckar hjälplöst, fångad mellan mina fingrar. Jag kommer att suga dem tills deras kött löser sig i min mun och bollar, saliv, tunga, sperma, hår och mun blir ett.

Jag kommer att suga dem tills han inte har något mer att ge. Och när jag suger, när jag tenderar att hans söta, ömma kärleksägg, sträcker jag mig i fickan på min jacka. Jag hittar den, drar ut den och skjuter den försiktigt ner i kuk tills den vilar mot mina hårt klämande fingrar. Jag drar i änden och drar åt och minskar omkretsen tills jag har kabelbandet ordentligt fast runt hans kuk. Motvilligt släpper jag hans bollar från munnen, skjuter tungan uppåt, stänger tänderna runt den hårda plasten och drar tills den biter ordentligt i köttet på hans kuk.

Jag släpper honom och undersöker mitt handarbete; hans kuk är svullen av blod, kabelbandet biter i sin bas och fångar honom, håller honom upprätt och hindrar honom från att cumma; och hänger under det en bagageetikett som är korrekt ifylld med mitt namn, adress och telefonnummer. Långsamt står jag, trycker mig mot honom, hans dunkande kuk trycker mot magen, de styva topparna i mina bröst gnuggar mot hans torso. Jag tar mina fingertoppar mot mina läppar, planterar en kyss på dem och lyfter dem sedan för att vila på hans mun.

Jag undersöker hans ungdomliga, rodnade, flämtande ansikte och ser det rycka innan jag får mina ögon att vila på hans. "Ring mig." Det finns en konst att gå bort; en fot placerad 6 "framför den andra, tå mot häl, huvud uppåt, axlar bakåt, justera din vikt för varje steg så att dina höfter kan svängas och skinkorna vinkar förföriskt under dina kläder. Se bara till att du ignorerar det insisterande bönfall av dina bröstvårtor, fjärilar i bröstet, vibrationer i magen, en mjuk glid av en spetsig lår över en annan och den brinnande lusten i din dunkande värkande fitta att glida ner på den vackra, svullna kuk du har kvar och rida på den tills den spruter sin heta klibbiga sperma djupt in i din själ. Författarens anmärkning Åh vilken frustrerande slut som är kära läsare. En styv och dunkande kuk; en gapande saliv våt mun och en onödig värkande fitta som alla är ivriga att släppa.

Hur vacker det skulle ha varit om hon hade svalt den ömma unga kuk hel och tvingat honom att spurt hans tjocka sperma djupt ner i halsen. halsen så att han kunde smaka på sitt eget nöje. Ja, mest frustrerande. Vi kan bara hoppas att de i del 2 båda får cum och att vi får tillfredsställelsen av ett förhållande som fullbordats ordentligt..

Liknande berättelser