Tori och Mr Renshaw (del 1: Tori)

Tori tar sin förälskelse med Mr Renshaw till nästa nivå…

🕑 9 minuter minuter Onani Berättelser

Jag har alltid älskat kvällar som detta. Med mamma som arbetar dubbelt skift och inte hemma förrän sent kan jag dra nytta av en lägenhet för mig själv. Jag njöt av en lång, värmande dusch, tände mitt sovrum med ljus doftande ljus och klämde i min favoritpyjamas. De lilla bomullsshortsen, den täta rosa toppen som faller några centimeter över min navel, den vita enhörningen och regnbågsmotivet över bröstet: de tillhörde en tid som var mycket djupare i barndomen, men jag fann tröst i deras mysiga förtrogenhet.

Jag kastade mig ner i p, fylliga kuddar och njöt av färskt linnes skarpa hud mot ren hud. Jag sträcker mig som en sjöstjärna och låter dem vagga min hals och lägga sig runt mina öron. Dagen spelades upp igenom mig som en tyst film, och mina tankar avgjordes på herr Renshaw. Herr Renshaw.

Jag fick mig själv att le när jag tänkte på min favoritlärare. En seriös, smart man med tunga ögon och rödaktigt hår. I slutet av trettiotalet antar jag att han var söt blyg för ögonkontakt och tog alltid bort glasögonen och fingrade på ramen när han var upptagen i sina föreläsningar.

Hans moderna historikurs om det revolutionära Ryssland tog ofta in litterära utflykter, från Dostojevskij till Nabokov, som avfyrade mig och inspirerade min kärlek till allt ryska. Han var också en djupt snäll man. Perioden när pappa lämnade slog oss hårt. Den vintern som kom till skolan i en tung, kakigrön parka från en militäröverskottsbutik var förödmjukande för ett känsligt barn vid tonåren, men det var allt mamma hade råd med.

Jag uthärde tyst retandet och tikarna från tjejer i designerrockar och dyra sportkläder, men någonstans längs vägen måste Renshaw ha fått tag på det. Han komplimangerade inte bara, framför en hel klass, min "coola, alternativa smak", utan använde Google Bilder och hans encyklopediska sinne för att ge ett entusiastiskt föredrag om Mod-kulturen. Från den dagen bar jag den parkan med stolthet och till och med började utforska lite av scenens musik. Snide-kommentarerna slutade inte precis, men jag slutade bry mig och började kurera en version av mig själv som jag trodde på, inte en som andra förväntade sig.

Jag tänker ofta tillbaka på den lilla vänligheten och mannen som gav mig självförtroende när jag mest behövde det. Hans vänlighet fortsatte när jag gick igenom den sjätte formen. De många timmarna som han gav upp för att vägleda mig genom min utökade uppsats om konsten av den ryska revolutionen gick långt bortom plikten. Han hittade alltid tid, läste tålmodigt utkast och lyssnade på mina idéer.

Han pekade mig i riktning mot ovärderliga resurser och använde sin kunskap om college-system för att säkra mig ett resebidrag så att jag kunde besöka en utställning i London. Hans entusiasm för Ryssland och konst var smittsam, och jag kände att jag hade hittat en släkting. Förstås alltid student-lärargränsen; han var noggrant professionell, och jag tyckte något konstigt sött i hans komiska kamp för att se mig i ögonen eller helt försona mig med att kalla mig 'Tori'. Mina vänner tyckte att han var täppt och spänd, men de förstod det inte. Bakom blygheten var en lysande, osjälvisk, underbar man; hur kunde någon inte se det ?.

Till och med vid arton värkade fortfarande mitt hjärta efter pappa eller åtminstone pappans ideal som jag konstruerade utifrån mina egna minnen och tyst studium av vänners familjer. Mamma hade haft gott om pojkvänner, en eller två av dem trevliga killar som stannade kvar en stund, men jag saknade pappans oskäliga skydd och kärlek. Jag började projicera komplicerade känslor av värme och svartsjuka och attraktion på de få män som kom in i mitt liv.

Jag förstod åtminstone mina känslor, men jag kunde inte kontrollera dem. Jag ville inte. Sanningen är att jag hade börjat se bortom herr Renshas blyga konstigheter och vänlighet. Närhelst han talade, befann jag mig infusad av hans mun: hans fulla, generösa läppar och ljust skägg fläckat med guld, gult och rödbrunt, som ett vetefält i augusti. Hans Adams äpple var starkt och uttalat, som en man borde vara.

Hans näsbro var dammad av en svag galax av bruna fräknar, något bleknad med tiden. Jag hade älskat hans aftershave, en distinkt blandning av rök och krydda som luktade exotiskt och hemtrevligt samtidigt. Det vanliga, silverfärgade bandet på hans vänstra hand var min torterare och knöt av avund och begär i min grop varje gång det fick min blick. Bekväm och förlorad för mina tankar, min hand sned ner min kropp, borsta min mjuka platå när jag slog mig under lakan. Jag fuktade två fingrar i munnen och gled sedan under midjan på mina shorts.

Jag pressade förbi mjuka, snurriga lockar och hittade min blommas köttiga yttre läppar. Jag formade mina fingrar till ett "v", jag prisade dem försiktigt. Duggig fukt steg till den välbekanta beröringen. Blandar och skiftar på mina klackar, jag sprider benen, böjer knäna och tillåter mig utrymme att utforska.

Jag bet min underläpp och suckade, fingrarna gled ihop längs min fittas fuktande spår. Jag rullade försiktigt tillbaka huven och avslöjade den mjuka hårdheten i min klitoris. Jag masserade långsamt och tålmodigt. Jag andades hårt och stirrade i taket och kände den stigande översvämningen mot min hud.

Mitt sinne lekte med tankar om herr Renshaw. Tunnbröstet trycker mot hans snäva skjortor; två öppnade knappar som avslöjar en tuft av rödbrunt hår; den omisskännliga utbuktningen i byxan i corduroy, där jag tillbringade hela lektionerna och stirrade och undrade. Mina fingrar låstes i en snabba spiral.

Jag lyfte mig upp från madrassen och bröt mina shorts längs benen. Mina fingrar tryckte och stoppade runt min klitoris och mina andetag växte snabbare och grundare. Jag kände mina bröstvårtor härda under min topp.

Varma stickningar krusade över min kropp och svett svettade från mitt bröst och tempel och kittlade min hud. Jag gled in i min snäva öppning, krökade långsamt fingrarna och letade efter det svampiga området som en tidning hade lärt mig var min g-punkt. Oavsett vad jag träffade var det rå och känsligt och fick mig att vilja kissa.

Jag rätade istället ut fingrarna och slog mig ner på en mer välbekant position och slätade in dem på knogarna med min tumme för att gnugga min klitoris. Jag drog min fria hand längs magen och över bröstet och hittade en upprätt bröstvårta, pert som ett hallon. Jag klämde ihop, sedan flämtade och flirta; en sublim skärpa skakade genom min kropp. Jag stönade och kastade tillbaka huvudet i kuddarna.

Krämande stängde ögonen och jag kämpade för att känna honom. Skrapig stubb mot mitt ansikte; manliga händer som formar mina bröst; hans hårda kuk i stället för mina fingrar, jävla mig. Jag skrek och vred mig som ett hjälplöst djur. Rullande på knäna planterade jag mitt ansikte i en kudde och sträckte mig under min kropp.

Jag klappade min klitoris mellan mina fingrar och undrade över dess storlek och hårdhet. Varma juice drizzade ner på baksidan av min hand. Jag föreställde mig att han knullade mig så här, sårbar och öppen. Jag hade ingen aning om hur det kunde kännas, men tanken förde mig närmare kanten.

Jag lanserade ett dämpat skrik i en kudde och biter ner på den torra bomullen medan mina fingrar spårade en ständigt åtdragande spiral mellan mina ben. Gud, jag behövde honom! Jag skissade hans kuk i mitt sinne. En slät, svagt böjd längd krönt med ett fett, rosa huvud.

Den jag kom ihåg från den porrscenen. Det var perfekt. Gasande och vidögd kröp jag över madrassen och fumlade upp min nedre sänglåda och drog upp en våldsam-rosa vibrator från den.

Det surrade brådskande och dundrade sedan när jag instinktivt återställde tempot till det långsamma, pulserande mullret jag hade lärt mig att älska. Jag pressade en generös droppe smörjmedel på huvudet och masserade in det i den mjuka, gummiaktiga axeln. Jag kastade mig tillbaka i kuddarna, benen breda och darrade som fjärilsvingar. Jag rullade ner den i min nedre mage och sedan på mina inre lår och njöt av dess låga brum mot de känsliga delarna av min hud. Jag andade lite när jag gled in spetsen och klämde förbi mina trånga väggar.

Kaninöronen slog mot min klitoris när jag släppte sin fulla längd i min hungriga fitta. Förlorad bakom slutna ögon kände jag honom med mig. Ljusens brända kanelarom påminde mig om hans aftershave och jag såg hans ansikte och hans fulla läppar rör sig för att kyssa mig. Jag rullade tungan, desperat att känna hans kyssar. Jag smakade torrheten i munnen och slukade och grep tag i mina bröst när jag fortsatte att slipa vibratorn mellan mina ben.

I mina ögon älskade han mig med sorgliga, snälla ögon som äntligen tittade in i mitt när han andade mitt namn: 'Victoria'. Jag älskade hur han sa mitt namn; mitt riktiga namn, ett namn som ingen använde utom honom. 'Vic-tor-ia'. Varje viskad stavelse dansade i mina öron.

Jag böjde mig och kramade mig, begravde mitt ansikte i en kudde, öronen strumade oavbrutet. Mitt bröst steg upp och föll med snabba, grunda andetag när jag famlade efter mina bröst, mina fittoväggar klämde fast runt den lågpulserande axeln. Min munhörn sträckte sig i ett brett, smärtsamt "O" och en hög, genomträngande skrik studsade runt i rummet när en utsträckt pekfinger pressade öronen hårt mot min klitoris.

Mina fingrar slog i lakan och grävde ner i madrassen, ner till fjädrarna. Min kropp bad om släpp och mer: för ett perfekt ögonblick hölls en sublim dödläge. Och gav sig sedan. Ett kalejdoskop av fragmenterade bilder exploderade bakom mina ögon.

Hans avvärjande ögon och söta leende; hans silverring och öppen skjorta; hans gyllene mun och böjda kuk. Jag bytte ut vibratorn med två fingrar, min tumme cirklade snabbt runt min uppslukade klitoris. Jag andades djupt och medvetet.

Att pröva tekniken jag hade läst kan hjälpa till att behålla den heta, stigande känslan som tvättade över min kropp. Jag pressade en hård bröstvårta och intensiteten ökade under. Min fitta grep hårt i fingrarna och jag böjde mig framåt, böjde mig dubbelt över låsta knän när jag tog mig till orgasm. Mina tår krullade in i madrassen och jag skrek in i lakan, min högra hand dränkt av lust. Efter att ha fallit tillbaka i välkomnande kuddar lyssnade jag på flagrandet av kvävande ben och grunda andetag drar sig tillbaka på kvällen.

Jag drog täcken över ansiktet och skrattade, mitt ansikte brann upp i en b. Vad var det!..

Liknande berättelser