Belle of Blue Canyon

Den mogna, skarpa doften av brinnande mesquite immade runt hennes ögon, en blick som rev ner kanjonträden och landade som en hungrig kyss på den glittrande metropolen nedanför. Natten övermannade henne; hon andades in djupt, brösten reste sig i det mörka lila djupet ovanför The City, och bröstvårtorna spända som rep. Stjärnor krönte den rödbruna himlen och bleknade sedan till sällsynta blixtar vid horisonten. En massiv fullmåne steg upp som en bubbla, bland svaga dimmiga moln. Värmen var tropisk.

Hon var sångerska. Var inte alla kvinnor en gång? Hon hade kallelsen av Siren, en Lorelei, förgörare av män. Circe, trollkvinna, häxa. En röst så genomsyrad av magisk sång och extatisk, helig lovsång att Gud själv skulle ha förfört henne bara för att lyssna när hon nådde sin klimax. I lillande jazziga riff av stön och små smattrande andetag; i låga, plågsamma släpp, i morrande djurtjut var hon en sångerska.

Väntar på en man att sjunga för. När hon tänkte på mannen hon väntade på, ofta på nätterna, slingrade sig hennes fingrar längs hennes hud, över hennes höfter, till mitten av hennes lår; blöta läppar där som knäppte sig om hennes händer, suger in dem långsamt, ett skarpt vridande slip av hennes klitoris mot baksidan av hennes handflata. När hon tänkte på mannen hon väntade på gick hennes tankar i art déco-stil; själv en gudinna draperad i sammet och hermelin, gigantisk omfamnande hatt akimbo, en slank hund bredvid henne i sitt dubbade koppel. När hon tänkte på mannen hon väntade på sträckte sig poesin genom hennes sinne som vilseledande minnen av skönhet och begär.

Nattens tystnad fick hennes röst att eka där. Kanjonen nedanför var öde; ljuslös; lovande med djup skugga och avslöjande med blad av månsken. "Blå…" sjöng hon. "Blå natt i en blå stadstjej som jag har varit känd för att acceptera medlidande…blå.".

Någonstans snurrar en man runt henne i sina starka armar. Dansar henne hårt mot honom; och plötsligt är han hud, varm, hård och manar på henne. "Blå…".

Hon sträcker sig över hans höfter, ett leende lika vilt och sällsynt som någon blomma skisserar hennes ansikte i skönhet; hennes strupe reser sig och svimmar tillbaka, hakan hög, håret räfsar; hans kuk begravd i henne. Skrapmärken fläckar hans kropp från hennes passioner; och huvudet på hans kuk, nästan smärtsamt svullen, är mörkt skuggad lila när det klyver hennes blygdläppars rosa seahsell-fullkomlighet. En munk med huvor som doppar sig i vördnadsfull bön, rytmen av hennes klitoris gnuggar ett veck längs det våta skenet på hans skaft. "Blå…".

Från en drivande drömmar oljade en annan man, längre, ännu starkare, hennes utsträckta nakenhet med sina utsvultna händer; svälter efter hennes beröring, beröringen av henne. Hon matade honom. Hans hår, som växte långt, smekte hennes bröstvårtor, hånade med fjäderaktiga beröringar tills hon välvde sig mot honom; vill ha känslan av hans hårdhet mot hennes mage.

Öppnar för honom. "Blå…". I väntan på mannen valsade hennes kropp och sänkte minnen av knullar; konstiga kopplingar, stulna smekningar, rusande och hemsökt dröjande över denna stöt och en ny nypa bröstvårtan, och den dolda hårdheten av kuk i hennes hand, i munnen, i henne… "Åh, blå…".

Mannen anländer vid 1000-tiden. Han klär av sig slentrianmässigt; glider bakom henne vid fönstret; kupar sina mjuka bröst och nappar i örsnibben. Hon kan känna hur hans kuk hårdnar och stiger mellan hennes lätt utbredda lår; tittar ner för att se huvudet och en del av skaftet; hennes fingrar trycker lätt på den bultande venen; tumme och finger en ring precis under kronan. Klämning.

När han äntligen är inne i henne är hon en sångerska. Hennes musik klättrar uppför hennes kropp, som vinstockar, som värme, som ingenting någonsin känts förut. Han är på djupet. "Berätta för mig att du älskar mig."..

Liknande berättelser