Mjuk punkt

🕑 21 minuter minuter Motvillighet Berättelser

På ett sätt hindrade det jag gjorde mig från att behöva berätta för honom. Det var lättare, eller hur? Det var mycket lättare att ha bildat denna rutin. Det berättade omedelbart för honom att jag hade skruvat och jag behövde inte öppna munnen och säga det själv.

Men det var galet. Helt klart galen. Jag visste detta även när jag sprang runt i huset och gjorde allt jag kunde minnas. Det var nästan jul. Glitter och älvor var tvinnade runt räcken; trädet stod i vardagsrummet, nedtyngt.

En uppsjö av kort från välvilliga upptog spiselkransen, skänken, till och med telefonbordet i hallen. Alla älskade Kent, även om de inte visste något om honom. Jag plockade upp varje kort i tur och ordning och kollade efter imaginärt damm. Det fanns inget damm.

Det fanns aldrig något jävla damm. Han hade en städare som kom in två gånger i veckan. Jag gick hastigt runt i rummen och tände de vaniljdoftande ljusen, mina händer darrade. Jag blev alltid skakig runt elden. Det påminde mig om cigaretter, om de långa, ensamma, desperata dagarna innan Kent hade kommit in i mitt liv.

Och ändå, någon del av mig längtade fortfarande efter dem. Bara en. Det skulle vara lätt. Det låg ett tiopack i handskfacket på min bil.

Det hade funnits där i åratal. Jag kunde så lätt fixa mig. Men han skulle veta. Självklart skulle han veta det.

Vad visste han inte? Jag hatade honom för att han kände mig så fullständigt. I så många år hade det riktiga jaget varit en hemlighet, den bäst bevarade hemligheten. Jag var den enda personen som kände mig, som visste vad som gick runt i mitt huvud. Och sedan hade Kent kommit och plockat isär mig och sett allt och satt ihop mig igen men med en bit av honom där också.

Han kände mig utan och innan. Jag hade på mig hans favoritklänning. Jag bar alltid hans favoritklänning när jag hade gjort något fel, som att det kunde distrahera honom från att straffa mig.

Det gjorde det aldrig. Vansinne. Att göra samma sak om och om igen och förvänta sig ett annat resultat. Jag visste det här.

Jag visste allt detta. Men det förändrade inte rutinerna. Klänningen var vit, en ren, liljevit och ärmlös också. Det gav mig bara ytterligare gåshud. De fina hårstråna på mina armar vägrade lägga sig.

Hans favoritunderkläder på mig var inga underkläder så jag var naken under klänningen. Mina fötter var bara, mitt mörka hår bundet i en hästsvans. Jag kunde inte titta på granen; var alldeles för medveten om det stora gapet i presenterna under. Han måste ha vetat vad han gjorde.

En jävla jävel. Och jag var lika dålig. Han kände mig, jag kände honom. Nyfikenhet dödade katten. Jag rörde inte de stora presenterna.

Det var bara den där lilla. Det var som att den övergiven tittade på mig och bad om att bli öppnad. Och det var inte ens snyggt inslaget.

Brunt papper, vitt snöre. Inte ens en presentlapp. Han hade skrivit på pappret med sin kursiva handstil.

Till Eva. Från Kent. Jag hade sagt till mig själv att han inte skulle märka det samtidigt som jag visste att han skulle göra det. Och inte ens då hade jag försökt dölja mina spår.

Det smarta hade varit att försiktigt skära in den på ett sådant sätt att den lätt kunde återförslutas och få den att se orörd ut. Men nej. Jag hade slitit sönder papperet som ett barn. Var det värt det? Att komma till den vackra lådan under, att öppna den och se den jävla buttpluggen lysa mot mig? Det fick min mage att falla.

Spänningen krockade med oro. Det var så stort. Alltså silver.

Och helt plötsligt hade jag så mycket problem. Jag kunde ha rymt; åkt hem till lägenheten jag aldrig sov i längre. Kent skulle inte ha jagat mig, åtminstone inte direkt. Men jag skulle ha mått ännu värre.

Så vad gjorde jag? Jag stuvade in den förstörda presenten i nattduksbordet och väntade på mitt öde. Jag lagade middag åt honom. Spaghetti bolognese. Jag gick till och med och köpte jävla butterscotch-glass.

Jag tog kläderna från torktumlaren, strök dem. Jag ordnade om bokhyllan i alfabetisk ordning. Jag flyttade soffbordet så det var exakt en fot bort från kanten på mattan. Jag mätte faktiskt det jäkla avståndet.

Jag vaxade mödosamt min snatch. Jag bytte kläder, borstade håret, duttade på hans favoritparfym. Jag satte på ett Frank Sinatra-album. Saker och ting hade inte varit bra på över en vecka. Kanske var tystnaden mellan oss det som fick mig att öppna nuet.

Det handlade inte ens om nuet. Det handlade om uppmärksamhet. Det sa jag kallt till mig själv. Jag var en uppmärksamhetshora, hade alltid varit det och skulle alltid vara det. Och inte modig nog att be om uppmärksamheten.

Jag var inte ungen som ställde upp mig för att vara Mary i Födelsefödelsespelet. Jag var den lågmälda namnlösa ängeln som målmedvetet snubblade över krubban och blev stirrad ogillande på. Uppmärksamhet.

Även om det var dåligt, trots att jag fick avsked, älskade jag det fortfarande. Kent visste. Han skulle veta vad jag hade gjort, varför jag hade gjort det och han skulle ge mig det jag längtade efter. Men skulle det fixa avståndet? Jag hatade mig själv att alltid bråka med honom.

Men han kunde vara så trött ibland, så envis. Han ville ha engagemang, vad fan det nu betydde. Det räckte tydligen inte att jag lät honom göra vad han ville mot mig. Nej.

Han hade gått ut och köpt en jävla diamantring, gått ner på ett jävla knä och förväntat mig att jag skulle smälta av glädje, som om äktenskapet var det som skulle fullborda oss. Ringen hamnade tillbaka i fickan. Det slutade med att vi slogs.

Vi knullade fortfarande men det var inte samma sak. Det var argt, trotsigt, mer hat än kärlek. Jag vet inte varför jag bråkade om det.

Vilken förnuftig tjej som helst skulle ha log och varit glad. Men ringen sårade mig. Jag hatade diamanter och vad de skulle representera. Jag ville inte hamna i en klyscha.

Jag hörde Kents nyckel i låset. Samtidigt sjönk mitt hjärta, min mage vände sig och min napp matades av våt värme. Jag svalde hårt, min mun torr.

Jag stod i köket. Kanske var han hungrig. Jag hoppades att han var hungrig. Jag lagade bara mat för att se honom äta. Jesus.

Jesus. Det var inte värt det. Inget av det skulle vara värt det. Han kanske fortfarande hatar mig. Han kanske inte ville spela mina dumma, patetiska, trassliga spel.

Jag kände till varje ljud han gjorde. Dörren stängs. Bulten tvärs över. Nyckelskrapningen.

Det klirrar in i skålen. Droppet av hans skor. Hans rock borstade sig mot väggen när han hängde upp den.

Det blev en paus. Han kände lukten av ljusen. Jag hörde honom tänka. Jag svär att jag kunde höra det. "Eva?".

Jag öppnade munnen och ingenting kom ut. Jag korsade mina ben, mina armar, mina fingrar. Jag ville nästan gråta.

Jag svalde hårt. "Eva? Är du här?". Mina fötter gick utan tillstånd. Ut från köket, in i hallen. "Jag är här," Min röst var liten, tunn, som en pappersbit.

Han tittade på mig. Jag tittade på hans bröst. Dum. Dum.

Dumma klänningar, dumma presenter, dumt allt. Tänk om han hatade mig? Tänk om han var klar? Han pratade inte och för att fylla tystnaden pratade jag plötsligt snabbt. "Jag visste inte vilken tid du skulle komma tillbaka. Jag lagade middag men jag är inte hungrig så det är verkligen allt för dig. Och jag gick ut och till 24-timmarsbutiken och jag vet att du sa att jag borde ta bilen men det var inte så mörkt och jag behövde frisk luft och jag fick glass och det var inte exakt samma märke men de hade inte-".

"Det räcker," Kents röst var uppgiven. "Gå bara uppför trappan." Jag visste bättre än att argumentera. Jag gled förbi honom och gick upp till sovrummet. Jag hörde honom följa efter även om jag inte vågade se tillbaka.

Mitt hjärta sjönk lite. Hans middag skulle vara kall. Det gjorde mig nästan arg. Jag gick in i sovrummet och stannade vid fotändan av sängen och vände mig motvilligt mot honom.

"Du vet vad du ska göra," Hans röst var tålmodig. "Gör inte det här svårare för dig själv." Jag kunde inte titta på honom. Visst visste jag. Det var kanske tionde gången jag hamnade i just den här situationen. Jag gick fram till sminkbordet.

Den var liten och trä, målad vit på ett shabby-chic sätt. Det var förmodligen meningen att det skulle se franskt ut. Kent sa att det påminde honom om mig. Jag kunde aldrig förstå varför. Jag böjde mig över bordet, mitt hjärta hamrade mot mina revben.

Han var pigg, känslolös, som han alltid var vid det här laget. Han drog upp min klänning rent. "Ben bredare," Hans starka hand slöt sig runt min fotled och tvingade mina fötter längre isär. "Hur många gånger måste jag berätta det här, Eva?". Gud.

Gud. Varför? Hur var något av detta meningsfullt? Varför behövde jag det? Varför njöt jag av det?. Hans hand gled uppför mitt ben, min vad, insidan av mitt knä, mitt lår och tvekade där.

Han visste att jag var blöt. Han visste att jag inte kunde hjälpa det. Han kanske skulle förtreta mig över det. Han hade gjort det förut. Varför är du så blöt, kattunge? Vill du bli smisk? Det är kontraproduktivt, eller hur? Vi kanske borde hitta på något annat, något som inte tänder dig så mycket.

Men han sa ingenting. Han rätade på sig. Hans fingertoppar vilade lätt på min rumpa och sedan var de borta. Jag rörde mig inte. Jag andades knappt.

Jag slöt ögonen och väntade. Hans hand kom ner, snabbt, stark och hårt. Oavsett hur många gånger jag känt det, så förvånade det mig alltid.

Skarp. Brådskande. Han växlade mellan kinderna och jag kände hur det svidande skenet strålade efter första dussinet.

Han gick alltid i dussintals. "Du kunde bara inte hjälpa dig själv, eller hur?" Hans röst var lättroad när han tryckte tummen mot mitt trånga rövhål. "Har du inte lagt in den?". Hur visste han vad jag hade gjort fel, att jag hade sett kontakten? Jag kände att jag hade blivit inställd.

"Nej", sa jag väldigt tyst. "Varför inte? Vill du att jag ska göra det? Visst, du vill leka med din nya leksak." "Nej", jag visste att han skulle få mig att bära den för vad som kändes som en evighet. "Snälla. Jag menade inte att packa upp den." Han skrattade.

"Självklart gjorde du det. Det gör du alltid. Vi känner dig båda, kattunge. Du gör inga misstag.

Du är för jävla smart för det." Hans hand slog ner igen och knakade mot min ömma rumpa. Jag tryckte min kind mot det kalla sminkbordet och sög in luft, försökte räkna. Det kändes som mer än tolv. Med varje slag slogs luften ut ur mina lungor och innan jag hann få tillbaka allt skulle han ha smiskat mig igen och lämnat mig flämtande. Två dussin? Jag kunde inte räkna.

Jag kunde inte tänka. Jag kände hur hans händer tog tag i mina kinder, klämde tillräckligt hårt för att få mig att flämta ut en protest. "Snälla.

Det gör ont!". "Jag ska ta en dusch", andades han. "Rör inte en muskel." Jag rörde mig inte. Jag hörde honom gå till badrummet, hörde släppet av hans kläder och föreställde mig hans breda axlar under strömmen av hett vatten.

Jag stönade mjukt. Jag ville desperat röra vid mig själv. Min röv bultade hotfullt som om den påminde mig om vad jag fick för dåligt uppträdande. Vattnets brusande. Hans fuktiga hår.

Kanske smekte han sig själv. Jag trampade nästan med foten. Det kändes som att jag var där i timmar.

Mina naglar bet i handflatorna. När han kom tillbaka var jag en röra. Han var naken. Det gjorde mig bara blötare. "Ta av dig klänningen.

Och böj dig igen." Jag var tvungen att ta av den vita klänningen över mitt huvud. Han tog den från mig och släppte den på sängen. Motvilligt böjde jag mig över sminkbordet.

Kents fingrar skummade nerför min rygg och gled mellan mina ben och fingrade mitt ryck. "Gjorde du det här för mig?" han frågade. "Allt smidigt och vackert?". Jag kämpade mot lusten att trycka mot hans starka fingrar.

"Äh-ha," mumlade jag. "Det är så perfekt," hans röst var retad. "För perfekt, kattunge." Hans fingrar drogs tillbaka och jag gnällde. "För perfekt?".

"Japp." Hans röst var saklig. "Kan inte förstöra det. Måste inte.

Så jag antar att jag bara får knulla din rumpa istället.". Jag knöt ihop medan hans fingertopp tryckte mot min täta knut. Vi hade bara varit där en gång. Och det var inget underbart minne.

"Men du sa - men det gör vi inte.". Kent suckade. "Jag vet. Men du njuter för mycket. Du måste komma ihåg vem som äger vem, kattunge." Jag stod nästan upp.

"Men jag vet!". "Nej, det gör du inte," Hans röst var allvarlig. "Du säger det. Du spelar ut det.

Men sedan drar du in mig igen med de här spelen. Du är inte chefen. Nu, var är glidmedlet?". Jag slukade. "Jag vet inte.".

"Hmm." Hans fingrar knackade förolämpande mot mig. "Kanske vi går utan.". Jag gnällde. Jag visste exakt var glidmedlet var.

Jag hade gömt det på baksidan av skåpet med eget badrum, i hopp om att om han inte såg det, skulle han inte tänka på att behöva använda det. "Snälla, snälla, snälla," bad jag. "Snälla, gör mig inte." Han blåste ut ett andetag. "Tja, jag kanske borde smiska dig hårdare.

Två dussin till? Jag är på gott humör, kattunge. Du bör tänka snabbt. Vill du att jag ska knulla den röven eller smiska den?". "Du kan smiska mig" sa jag snabbt och min rumpa sved lite som om jag förrådde den.

Hans finger gled ner i mitt ryck och ännu längre för att hitta min klitoris. Han gned den i snabba, snäva cirklar, vilket tvingade min kropp att bygga upp mot orgasm för att i sista stund dra sig undan. "Nej", flämtade jag. "Nej nej!".

"Tror du verkligen att jag ens kommer att överväga att låta dig komma?" Kent andades. "Du har varit så dålig." Hans finger lättade tillbaka på min klitoris och gnuggade igen, hånade mig. "Ge mig inte vad jag vill ha.

Vet du hur det känns? Att tro att något är ganska säkert bara för att få det bortdraget från dig i sista minuten?". Jag flämtade när jag tryckte hans fingerspets platt mot min klitoris. Jag försökte gå emot det.

"Så desperat", mumlade han. "Det här är bara början, kattunge. Jag ska leka med dig i timmar. Verkligen lära dig en läxa." Han slog mig igen och fick mig att böja mig över det jävla sminkbordet och böja mig upp för honom.

Han tände lampan som bara fick mig att känna mig mer medveten om hur hans ögon vandrade över mina röda kinder till den strama stjärnan däremellan. Jag kunde inte låta bli att gråta vid varje slag över min rumpa. Han visste att jag inte hade någon allvarlig smärta men han tänjde på mina gränser som om han vågade mig att backa, för att använda mitt säkra ord. Det gjorde jag inte. Jag kunde inte.

Jag var för blöt, för ivrig att behaga. Han kantade mig skoningslöst, tog mig till randen av orgasm och lämnade mig sedan där, hjälplös och oförmögen att tippa över kanten. Jag försökte stänga mina ben för att tillåta någon form av friktion men varje gång jag gjorde det tryckte hans finger insinuerande mot mitt rövhål. När han var klar med smisken ställde han stolen från sminkbordet framför garderobsspegeln.

"Sitt ner.". Jag var tvungen, även om det gjorde intensivt ont. "Du kommer att övertala dig själv tio gånger," sa han. "Kommer inte.". Han lämnade rummet.

Jag kunde inte se min spegelbild i spegeln. Jag hörde honom ringa telefonsamtal. Affärssamtal. Gud vad jag hatade honom! Varför sa jag inte till honom vad jag tyckte om honom? Allt han gjorde var så planerat, medvetet, medvetet och även om jag trodde att jag kunde lista ut honom, var han alltid tvungen att bevisa att jag hade fel.

Min hand rörde sig skakigt ner mellan mina ben. Under några minuter rörde jag mig inte. När jag äntligen gjorde det var jag tvungen att bita mig i läppen. Min ryck var blöt och svullen och ju mer jag sved i rumpan desto blötare verkade den bli.

Min klitoris bultade enträget och krävde uppmärksamhet. Det behövdes inte mycket för att få mig nära orgasm. När jag drog bort fingrarna var jag tvungen att bita i dem för att inte sluta med det jag påbörjat. Tio gånger? Han var ett monster. Vid den fjärde var jag tvungen att knyta näven hårt.

Jag var livrädd att jag av misstag skulle tippa över kanten. Det kändes som att det inte skulle krävas något. Bara att skrapa en nagel. Till och med en bris genom fönstret. Jag fick syn på mig själv i spegeln och kunde inte titta.

För desperat. Kents röst skulle komma närmare och sedan försvinna igen. Det skrämde mig när han var utanför dörren.

Tog jag för lång tid? Tänk om han kom tillbaka och jag inte hade gjort tio? Vad skulle han säga, eller ännu viktigare, vad skulle han göra? Jag fick reda på det snart. Jag höll på att återhämta mig från den nionde när dörren öppnades. Han betraktade mig obevekligt. "Färdiga?".

Jag kunde ha ljugit. Han skulle ha vetat. Jag bestämde mig för att vara förnuftig. "Nej. En kvar.".

"Väl." Hans leende var vänligt. "Låt mig inte distrahera dig.". Jag rörde mig inte.

Hans ögon rörde sig medvetet nedför min svettdämpade kropp. "Vi har inte hela natten, kattunge." Jag hatade att röra vid mig själv framför honom. Vi visste det båda och han älskade det. Jag vred mig i stolen och stönade mjukt medan min rumpa protesterade. Min hand rörde sig ner mellan mina ben.

"Titta på mig," sa Kent. Jag kunde inte. Jag vet inte varför.

Hans blotta närvaro räckte för att göra mig b och att hålla ögonkontakt medan jag rörde vid mig själv var för mycket. Det var omöjligt. "Jag kan inte," andades jag. "Du vet att jag inte kan!". Han suckade som om jag gjorde honom besviken.

"Okej. Bra. Gå in i badrummet.".

Jag visste bättre än att fråga varför. Han följde efter, gick in i skåpet och drog ut smörjmedlet. Naturligtvis hade han vetat var det var hela tiden. Jag slog armarna om mig själv. "Luta dig mot väggen.

Rumpan ut. Sprid dina kinder åt mig.". Jag rörde mig inte. Jag kände mig svag. "Kent, du sa…".

Han avbröt mig. "Jag vet vad jag sa, tack. Flytta dig.

Nu." Mitt hjärta slog snabbt. Jag vände ryggen åt honom och lutade mig mot väggens kalla kakel. Sakta sträckte jag mig runt till min rumpa, mina fingrar grävde in i mina röda kinder och höll isär dem.

Jag kände hans finger där, kall glidmedel slickade runt min täta knut. Det fick mig att knipa hårt. Jag visste varför han gjorde det.

Han hade ofta pratat om vad en dominerande sak analsex var och eftersom jag hade låtit hans frieri hänga, ville han på nytt hävda sitt ägande av mig. Jag skulle aldrig ha låtit någon annan behandla mig som han gjorde, men ord räckte tydligen inte. "Det är ditt eget fel i alla fall," sa han.

"Att göra den där lilla snatten så perfekt och vacker. Du vet att jag inte kan förmå mig att förstöra det." "Kent. Snälla." Det fanns ingenting kvar. Inga spel, inga smarta ord, inget hat, ingenting. Han hade slitit ner mig.

Det var bara han och jag, mina bröst pressade mot den kalla plattan, min rygg krökte och min röv lyftes upp för honom som om jag presenterade mig själv. Mina naglar grävde sig in i mina kinder när hans finger arbetade in glidmedel i mitt trånga hål. "Slappna av, kattunge." Han visste var vi var.

Det här var den mjuka punkten, punkten där det inte finns fler väggar., du-är-min-och-jag-är-din-poängen. Han var inte arg. Han var inte road.

Han ville bara knulla mig. "Du vet att jag aldrig kommer att skada dig," han andades. "Och du vill ha det här. Djupt nere. Någonstans under allt skit och smink.

Oroa dig inte för någonting, va? Tror du att jag någonsin skulle driva dig för långt?". Det var ungefär så romantiskt och så enkelt som att jävla kan bli. Jag kände hur hans kuk tryckte mot min knut och han hade använt så mycket glidmedel att det halkade in oväntat lätt, även om jag medvetet var tvungen att stoppa mig själv från att stänga ute honom. Mina naglar grävde hårdare in i mina kinder.

Hans händer låg på mina axlar, på mina bröst, distraherade mig när hans kuk tryckte längre och hårdare. Jag andades kort och gott flämtar och försöker att inte tänka för mycket. Första gången vi provade hade det varit en enda röra, jag hade varit alldeles för nervös men överivrig och det skulle göra jävligt ont. Det här kändes annorlunda.

Enklare. Mer förberedd. Jag stönade när han tryckte hårdare och sedan sträcktes jag runt honom, hans kropp tryckte mot min. Jag ville inte att han skulle dra sig tillbaka men han gjorde det, gradvis, som om han värmde upp mig.

Jag kunde inte hjälpa ljuden jag gjorde och hans hand rörde sig upp till min mun, fingrarna tryckte in i den. Jag sög på dem hårt och han tryckte sin panna mot min axel. Jag hade aldrig känt mig så nära honom.

Hans fria hand rörde sig mellan mina ben, hittade min klitoris och kantade mig oavbrutet. Min ryck kändes hopplöst tom och som för att kompensera för det blev det blötare och blötare. Kents händer gick mot mina höfter och höll hårt när han började knulla mig.

Det var så tajt, så intensivt. Han andades hårt och jag tryckte händerna mot väggen för att stödja mig. Det blev mindre smärtsamt. Det kändes smidigt, slätt, inte lika mjukt som vanligt sex men med en hårdhet, något som bet.

Det var inte värre, bara annorlunda. "Rör dig själv." Hans mun var vid mitt öra. "Du kan komma hur jävla många gånger du vill." Jag behövde inte berätta två gånger. Min klitoris var känslig och det tog ett tag för mig att ta reda på hur jag bäst skulle bygga mot orgasm.

Även då litade min kropp inte riktigt på mig, som om den hade sett för många kanter för att tro att den riktiga varan skulle komma. Men det kom. Mina fingrar cirklade frenetiskt runt min klitoris när ruset slet igenom mig och fick mig att gråta av lättnad och njutning.

"Herregud!" stönade jag. Det var så intensivt att jag kände hur ögonen tårades. Jag tryckte pannan mot väggen och gnällde när vågorna strömmade genom min kropp.

Kents hand kom ner för att täcka min egen och tvingade mina fingrar att trycka mot min klitoris igen. "Du förtjänar mer än en, eller hur?" Hans röst var låg och stram. "Vem vet hur lång tid det tar till nästa gång?".

"Kent, Kent, snälla!". Min kropp visste inte bättre. Det toppade igen hänsynslöst, vilket fick mig att rysa och knyta ihop.

Om det inte hade varit för Kent hade jag fallit ihop på golvet. Det tog mig några sekunder att inse att han också skulle komma, hans kuk utbröt inom mig. Jag hörde hans långa morrande stön i mitt öra, kände hur hans tänder biter i min axel. Jag ville att han skulle bita hårdare. Han höll mig hårt mot sig när rysningarna sköljde över oss.

Jag ville inte flytta. Jag andades fortfarande hårt när han växlade och lättade ur mig. Han släppte inte taget om mig dock. "Ja", sa jag väldigt tyst och jag visste att det höga snart skulle försvinna och jag skulle vara i den verkliga världen och obeslutsam igen.

Men jag visste också att det var vad jag ville. Vad jag alltid hade velat i smyg. Saken är den att ibland när dina drömmar blir levande framför dig, tror du att det kan vara någon form av hägring. Man vill inte springa mot dem ifall de försvinner. Men Kent skulle inte försvinna.

"Ja?" han frågade. Han gick in i duschen och slog på den, men höll mig fortfarande nära. "Ja på det du frågade", jag kunde inte titta på honom.

"Det tog mig allt detta för att ge mig modet att säga det. Men ja. Vi kan gifta oss." Jag tog ett andetag och tvingade mig själv att titta upp på honom. Han ryckte på axlarna men hans ögon levde. "Jag borde knulla din röv oftare." Och han kysste mig hårt, possessivt, hans starka fingrar rörde sig mellan mina ben tills jag flämtade in i hans mun.

Slutet..

Liknande berättelser