franny

pojke möter tjej äntligen…

🕑 21 minuter minuter Motvillighet Berättelser

Jag köpte ett paket kondomer från Pakis-butiken i Great Western Road, den tvärs över gatan, från Winterskills, nära den andra puben. Jag skämdes inte. Jag kände att det var kosmopolitiskt att köpa frallor, bröd och mjölk och plötsligt slänga in, "åh, ja och ett paket kondomer", i min bästa accent väster om Clydebank.

Jag hoppades nästan att det fanns fler i butiken så att de kunde se och uppskatta vilken typ av kille jag var. Det här var inte en Sean Connery-James Bond, utan jag. Kondomerna var inte för att hindra Fran att bli gravid. De skulle se till att jag fick mitt hål. Jag brukar lämna det upp till henne.

Jag menar, jag ville inte tvinga henne. Vi hade gjort att vi inte borde göra den här typen av dans många gånger tidigare. Vi var vänner. Jag väntade alltid, blev lite full, innan jag ringde. Hon skulle fråga var jag var, men hon skulle veta att om jag ringde så skulle jag vara någonstans i närheten, kanske Halt Bar.

En del av mig ville inte att hon skulle komma, men de andra 99999% gjorde det. Det var barnsligt. Jag visste att det var det. Kanske var det bara jag som var paranoid.

Jag kunde nästan höra hennes hjärnklick i telefonen som gjorde beräkningarna. "Jag är ungefär 15 minuter" skulle hon säga, i den där husky tonen. Ibland kallade hon mig sötnos. "Jag är där om cirka 15 minuter, sötnos".

Det var bara att fortsätta, lite skämt, men hon skulle vara där ungefär. Det tog inte lång tid när hon hade bestämt sig. Ibland var jag med några av pojkarna, andra drinkare, som jag.

En del av hennes attraktion var att hon inte visste att hon var vacker. Hon böjde ryggen lite för att göra sig kortare och mer oansenlig. Hennes hår var aldrig perfekt för flickor.

Hon lät klippa den så att hon från baksidan såg ut som en pojke med sitt klippta svarta, nästan koboltblått hår. Hon framhävde denna baggy skjorta och en ibland hennes gamla Wrangler jeansjacka, men alltid med jeansbyxor. Jag hade aldrig sett henne bära en klänning, även om hon hade den typ av figur som kunde bära den. Min bit på sidan, det var inte min bit på sidan ett öga brunt ett blått, Guds perfekta dom över mig. Men vi var bara vänner.

I slutet av kvällen gick vi nerför Great Western Road i den där traditionella pojken möter flicka, arm i arm, på något sätt, förbi Hyundis motorcykelutställningslokal. Vi kysstes alltid vid busshållplatsen av någon anledning. Först var det en vänlig kyss, en adieu-kyss, en som du skulle ge din stora moster, men på läpparna istället för på kinden. Men det här var alltid ett slags testare, en chans att vara vuxen och ansvarsfull. Det ändrades snart.

Jag smakade tobaken på hennes tunga, för första gången den kvällen, tog tag i henne bakom huvudet och tryckte in min tunga i hennes mun, och band mig med att få mer. Sedan bröt vi isär, röda i ansiktet och upphetsade och andades tungt. Lite generad.

Bara vänner. Jag skulle alltid behöva en kissa i hyreshuset nära, precis när hon pysslade för vad som verkade vara en livstid med sina nycklar och lås på dörren. Lägenheten var hennes, nu hade hennes lägenhetskompis lämnat. Det gillade jag. Det fick det att kännas mer mitt.

Mitt sinne hoppade från en sak till en annan. Jag skulle behöva ringa en taxi snart upp på vägen. Hem.

Hon hade en telefon i huset. Det var mycket bättre att ringa därifrån, än att hänga patetiskt och vifta med armarna och värre än att bli ignorerad av taxichaufförer, titta på hur genomblöt du är och köra vidare utan någon i sina hytter. Man kunde nästan höra jävlarna skratta.

Jag skulle ha min andra tobaksfix i köket. Hon skulle göra oss rostat bröd och te. Hon visste att jag var där, men hon lät mig smyga fram och lägga mig runt henne.

Jag var tvungen att vara försiktig med mina händer. Jag ville känna på hennes mjuka stora bröst, ta tag i dem, rufsa upp dem som kuddar, även om det var genom hennes tröjor. Men det kunde jag inte göra. Jag var tvungen att stå bakom henne som en främling och vänta tills tiden var inne och försiktigt röra vid hennes axlar. Det var som ett av de där förtroendespelen.

Hon lutade sig tillbaka in i mig och lät sin vikt gradvis falla mot mig. Jag skulle luta henne mot mig som en fruktmaskin. Jag kysste hennes hals med fjärilskyssar och syr ihop allt jag ville göra. Det gillade hon.

Och eftersom hon gillade det gillade jag det. Men vi var tvungna att vara förnuftiga att toasten blev kall. Jag hade en enkel regel.

Jag skulle aldrig ljuga för henne, om det inte var helt nödvändigt. Vi var vänner. Det var det.

Hon bäddade en säng åt mig i sin lägenhetskompis gamla rum, som nu var vardagsrummet, drog ner kuddar från soffan, letade efter filtar och täcken och satte ihop dem som något som liknade ett barns idé om en säng, alla röriga högar utan sjukhushörn och lukten av utspilld tornfalklager. Jag klädde av mig ner till mitt Y, som ett barn som gör sig redo för sängen, lite självmedveten, men som visar upp mig i lika stor utsträckning. Jag behövde en kiss till. Hon kunde se att jag hade det svårt, men hon valde att inte se det, lutade bort huvudet, tittade på något, tittade ingenting.

Jag hade alltid svårt när jag var med henne. Hon kunde inte ta miste på känslan av att det petade mot henne när vi hamnade i clinches. Hela min kropp väntade, grundad, känslig för hennes beröring och lite myskiga lukt. Hon tittade på något på TV:n när jag kom tillbaka, något roligt, för hon skrattade.

Jag visste inte var jag skulle sitta. Soffan låg utspridda på marken som ett virrvarr och det fanns bara en stol. Hon hade fötterna uppe på den, hoprullade under sig.

Det var något kattlikt över henne, i sättet hon satt, hur hon var så tillfreds i sitt eget sällskap, på sitt eget territorium. Hon rörde på fötterna så att jag kunde sitta bredvid henne. Hennes stortår stack ur hennes ulliga strumpor. De målades röda. Jag skrattade åt det, ett av de där falska skratten som sa, se på mig och skrattar.

Hon skrattade med mig. "emm", sa jag som om jag hade sagt något. Hon fortsatte att titta på tv medan jag försökte vinkla mig in i ett icke utrymme och kyssa hennes hals medan hon rökte. Jag kände hur hon slappnade av i min kropp, flyttade hennes huvud från sida till sida så att jag kunde nappa och bita och slicka en annan del av hennes hals.

Jag fick min andra spruta tobak, våra tungor låser sig i strid, trycker och drar för dominans. En hand tryckte mot hennes huvud och tvingade henne framåt för att mata mig och hålla henne sysselsatt. Den andra försökte tvinga sig från det nakna köttet på ryggen upp och under hennes bh till brösten. Hon nappade sin bög i askkoppen och bara lutade sig bakåt i stolen så att min hand fastnade som ett liv mellan våningarna. Så jag försökte trycka ner mina fingrar under hennes Levi-jeans och upp över och in i hennes hål.

Men hennes jeans var för tighta. Hur mycket jag än tryckte och knuffade så kunde jag inte ta mig förbi hennes trosor. Jag kände lite giv i jeansen och tryckte hårdare tills min hand nästan krampade ihop sig, men den låg på barkött, bar rumpa.

Jag trodde att jag skulle hoppa ur mina byxor och komma på kuddarna utan att någon rörde min kuk. Jag var för upprymd för att skämmas. Men jag kunde inte komma längre. Jag tryckte och knuffade och kände försiktigt efter hennes lilla hål och lättade försiktigt in mitt stora finger. Hon ryckte bort från mig, nästan bröt det.

"Vad fan gör du?". Jag visste inte vad jag skulle göra eller säga. Hon förväntade sig något svar. Jag hade ingen.

Jag ville att tiden skulle vändas om i en minut, eller till och med en halv minut, för att allt skulle bli bra. "Stäng av teven och ljuset, när du går och lägger dig eller när du går." Hon var kall och arg, rösten skär, hård som flinta. Det var det. Hon var borta. Jag trodde att den bästa idén skulle vara att ta en taxi upp på vägen, men till och med tanken på det gjorde mig trött.

Jag insåg hur full jag var och hur mycket lättare det skulle vara att bara gå och lägga mig och vakna. Allt skulle fortfarande vara skit, men bättre. Det skulle åtminstone bli morgon.

Men först skulle jag behöva berätta för henne att jag var ledsen. Jag var inte säker på vad jag skulle säga eller hur jag skulle säga det, men jag visste att jag måste göra så mycket. Hennes dörr stod lite öppen.

Det fanns inget ljus. Hon hade stora mörkläggningsgardiner på fönstret som höll ute både ljus och buller så att det var som att vara i en grotta. Jag visste inte vad jag skulle göra. Jag stod där och väntade, mitt sinne tickade över alternativen lika hörbart som en farfarsklocka.

Jag tyckte jag hörde henne gråta. Jag visste inte vad jag skulle göra. Jag var i standardläge, så jag tog en pish och kom tillbaka darrande vid dörren, som en nattlig varelse. Jag hörde hur hon flyttade, satte sig upp i sängen. Jag kunde inte se henne, jag spårade henne med rörelserna hon gjorde.

Jag bygger upp en bild av hennes känsla för sina bögar och tändstickor på bordet bredvid hennes säng. Hon hostade, som för att göra lungorna redo för nästa rök. Jag kände för att hosta också, för att visa att jag inte var något slags spöke eller kikare.

Jag hann inte dra mig tillbaka. Hon såg mig stå där när hon tände tändstickan. Jag såg henne också. Hon gjorde inte det, utan vi kan dra upp filtarna som kvinnor gör.

Hon visste att jag var där, men det här bekräftade bara hur patetisk jag var. Hon hade ingen bh på sig. Hennes bröst var stora, större än jag trodde.

Jag vände mig snabbt bort och en golvbräda rörde sig, som man gör i gamla hyresrätter och jag snubblade nästan i mig i min brådska för att komma undan. "Fran", sa jag, "jag är verkligen ledsen. Jag vet inte vad som kom över mig'.

Jag kunde se det röda skenet från hennes bög och visste att hon lyssnade, men jag visste inte vad jag skulle säga härnäst. Jag hade slut på ursäkter och saker att säga, mitt sinne tömdes som en uppåtvänd flaska på en dräneringsbräda. Jag hörde hur hon klappade på sängen bredvid henne. Jag sprang över, som en hund, tillkallad av sin herre som behövde klappas och förlåtas. Jag snubblade på något mjukt som en leksak och snubblade in i sängen.

Hon tände sänglampan, hennes kropp inramad som ett frågetecken. Jag kände mig fångad i ljuset. Obemannad.

Men hon skrattade. För första gången kände jag att allt skulle ordna sig. Hon släckte lampan och låg med ryggen mot mig. Det var ett tum mellan oss, men det kändes som mil.

Jag ville sova, men det gick inte. Jag kunde känna värmen från hennes kropp nästan smaka den, men kunde inte röra henne. Hon vände sig om och jag kunde se henne titta på mig, titta på henne. "Gå och sov", sa hon. 'Jag kan inte sova'.

'Varför inte?' hon frågade. Men jag skulle inte svara annat än: "Jag är för varm". "Stackars bebis" sa hon och tände lampan och drog tillbaka lakanet. Hon tog på sig en husrock, vårdslös nu med de vita brösten och de bruna bröstvårtorna som om jag var någon form av fluffig leksak när hon skrattade ner i korridoren till toaletten. Jag drog upp filtarna hårt över min kuk, för att försöka dölja min hårda på och undrade om jag hann ta en snabb svank innan hon kom tillbaka och fångade mig, men jag hade inga näsdukar och ville inte stöka till.

Jag hörde toaletten vinka och vände mig och låtsades sova. Jag tittade på henne genom vad jag tyckte var lämpligt sömniga ögon, tog av hennes huskappa och placerade den försiktigt på stolen. Hon hade med sig en gulaktig plastflaska som såg ut som diskmedel, som hon ställde på nattduksbordet bredvid sina bögar. Jag skulle titta ordentligt på hennes bröst igen.

Det var två eller tre nävar i varje, hennes aureoler var bruna, nästan en grov röd färg, med bröstvårtor som en nyfödds finger. Hon hade alltid hållit dem ordentligt fastspända, täckta med behåar och skjortor och tjocka, ulliga, baggy backar, så att de verkade sticka ut ännu mer. Jag insåg äntligen att hon var stolt över dem, att hon visade upp dem. Hon klev försiktigt ur sina vita byxor.

Jag fick en snabb glimt av vad vi brukade kalla en hårig bäver, innan hon kastade tillbaka lakanen och tvättade bort all sken av sömn. Vi låg bredvid varandra i stärkt linne, som två lik i en sarkofag, ett svärdsbredd skilde oss åt, rädda för att röra vid, rädda för att röra oss, tog bara grunda andetag, men värmen mellan oss var brandfarlig. Jag svettades så mycket att en vattenpöl rann som regn in i lakanen och blöts in i dem och gjorde mig kall och orolig som om jag hade gjort mig förbannad i sängen. Jag skakade. Jag försökte sluta, vilja mig själv att sluta, men jag kunde inte.

Jag förde min hand över, en centimeter, väntade sedan och flyttade den ytterligare, som en spindel som lekte död och rullade in i en prick, när den trodde att någon tittade. Hon hostade. Jag kunde känna hur hon flyttade bort till andra sidan sängen och hela min värld lutade med henne. Min hand rusade över och försökte översätta vilken del av henne den hade berört. "Gör det inte" sa hon.

Den hade kommandot, men det fanns ingen ilska i hennes röst. Hon tukade ett barn. Hon hade två kuddar. Jag hade bara en och tittade upp på henne.

Mina ögon hade vant sig vid mörkret så att jag kunde se att hon låg på mage, som om hon var på stranden och försökte få lite mörk sol på sin bara rygg, och inte visade något annat än en antydan till bara bröst. Hennes armar var en extra kudde för hennes huvud. Hon låg på dem och gjorde ett kors av sin kropp. Jag kunde inte se om hon var vaken eller sov och jag kunde inte se på hennes andning. Jag menade att lekfullt röra henne på den lilla delen av hennes rygg, för att försöka återupprätta någon form av fysisk kontakt.

Hon flyttade bort. Jag rörde henne runt hennes rumpa igen. Den här gången var det ett misstag. Men jag bad inte om ursäkt. Jag kunde lukta olika delar av henne, ge dem olika kemisk viktning.

En del fag till en del sprit till en del tandkräm. En del svett till tio delar fittsaft. Jag hade plikttroget slickat min fru deras, förstås, innan jag låg ovanpå henne, men jag hade faktiskt aldrig tänkt på att den hade en urdoft av mysk.

Jag ville ha min fru. Jag ville kasta mig in i henne hårt och knulla hennes lilla hål, vare sig hon ville eller inte. Min hand rusade över igen med samma resultat.

"Gör det inte", sa hon återigen uppgivet, medan min hand dröjde sig kvar, borstade och gled, ena sidan av min hand och sedan den andra, tvärs över hennes hud, och kände hur vitt det var. Jag blev djärvare och flyttade min hand från kinderna på hennes rumpa upp bakåt som om jag gav henne en massage med utsidan av min hand. Jag försökte kyssa henne, men hon skrattade och vände bort ansiktet. Jag kysste henne om och om igen och peppade hennes hår och kinder och ansikte med min kärlek, tills jag hittade hennes läppar och det var den första riktiga kyssen, när hennes hand klämde fast på min kuk och rasade upp och ner av den rasande när våra tungor krockade. Jag spunkade in i mitt Y och på hennes hand nästan omedelbart, men hon fortsatte bara att vynka som om ingenting hade hänt, tills min slappa kuk blev hård igen.

Sedan stannade hon lika plötsligt som hon hade börjat. Hennes tunga undersökte inte längre min. Jag kände hur hon drog sig undan och flyttade sig bort från mig, till hennes sida av sängen. Det var så jag tänkte på det nu när jag skulle komma. Min säng och hennes.

Hennes sida av sängen och min. Det var ägande, ren och skär. Jag svettades inte längre eller skakade eller kände mig spänd.

'Det är inte ditt problem' sa hon, 'det är mitt'. Jag var inte riktigt säker på vad hon menade med det. Jag brydde mig inte riktigt. Jag var bara trött och ville sova lite. "Uhu." Jag sa med den mest övertygande röst som jag kunde uppbåda.

"Du vet förstås att jag blev misshandlad. '. Det hade hon berättat för mig förut.

Det var en stor hemlighet mellan oss. Hon hade berättat att hon blivit misshandlad en fyllekväll när det bara fanns jag och hon i världen. Det var stängningstid och ingen brydde sig egentligen, förutom jag, och det var för att jag ville knulla henne. Det var en av de sakerna.

Alla blev misshandlade på ett eller annat sätt, men vi gjorde inte så stor grej av att pappa skrek på oss eller att mamma köpte fel typ av tröja till oss så att andra barn skrattade åt oss. Vi bara fortsätter med det. Växte upp. Jag vände mig om, liggande på sidan, med ansiktet mot dörren. 'Jaha', sa jag, 'det är synd'.

"En riktig skam". Hon fångade mig en bra en rakt i ryggen, mellan ramen på bröstkorgen. Det absorberade det mesta av slaget, men det ryckte mig framåt.

Instinktivt tog jag tag i hennes armar när hon försökte slå i mitt ansikte, gräva in naglarna i mina ögon. Jag drog henne ovanpå mig. Hon försökte knäböja mig i bollarna, men fångade mitt ben. Jag visste inte vad jag skulle göra med henne. Hon var en jävla psykopat.

Jag kände hur all kamp gick ur henne. Det var som att stänga av en ström, all energi försvann. Det var bara jag och hon.

Jag trodde inte på den sortens saker, men det kändes som om en djävul hade gått. Hon var som en liten flicka, som låg ovanpå mig och ville bli uppskattad och hållen. "Jag behöver en bög", sa hon. 'Det är ok.' Jag strök henne över håret, klappade henne försiktigt på huvudet och "shyyyyyyinnnngg" henne som om hon var något slags djur som behövde tröstas.

"Jag är okej", sa hon. "Jag vet", svarade jag och fortsatte att stryka hennes hår och ansikte. Hon flyttade sig lite närmare och flyttade sin vikt.

Jag kunde se ett av hennes bröst hänga ner som ett örhänge. Jag tryckte ner huvudet mot den och slickade på den som en hund som hette. Hon såg mig äta på bröstvårtan och mesen. Hon matade mig den ena, sedan den andra och sedan försökte jag trycka ihop båda brösten så att jag kunde få båda bröstvårtorna i munnen på en gång.

Hon stoppade ena bröstvårtan i sin egen mun och lät den ploppa ner till min hungriga tunga. "Är det här vad du vill?" sa hon, hennes ansikte förändrades subtilt, ögonen vidgades, den arga flickan, tillbaka igen. 'Ja.' sa jag och visste att jag hade vunnit. Men jag steg försiktigt framåt och lyfte mig upp i en press-up-position, redo att skydda mig ner.

Jag väntade. Hon höll ihop bröstens mjukhet och jag tryckte upp. Min kuk var lika ivrig som en ung valp att komma mellan dem.

Vi bytte position några gånger tills vi fick rätt. Jag låg ovanpå dem och henne, red dem, fick en skjuts, medan hon tittade på, visste jag att gapet mellan oss blev längre för varje slag. "Jag kommer att komma", sa jag och försökte återupprätta en relation, min andedräkt tog fart. 'Vad vill du att jag ska göra?'. Jag menade ville hon att jag skulle komma på hennes bröst eller ville hon skaffa en näsduk för att fånga den skumma röran.

"Vad vill du göra först?" hon sa, 'Vill du komma på mina bröst och bröstvårtor och gnugga in det och få mig att slicka av det, eller vill du komma på mina läppar och näsa och kinder, eller vill du bara att jag ska suga av dig och komma i min mun?'. Det var för sent. Varje ord var som ett afrodisiakum, som en av de här sakerna du läste om, men som du bara inte kan tro på.

Hon sa "först", men jag hade redan kommit på hennes bröst och hals när hon hade kommit till den andra förslag. Min fru ville inte ens stoppa min kuk i munnen, för hon gillade inte den jävla smaken. 'Jaha', sa jag, 'gnid in det i dina bröstvårtor och stoppa in dem i munnen'. Så här sa hon, tog en sträng av spunk och sträckte ut och vävde den till ett slags lim och stoppade den i munnen medan jag tittade. Jag slickade hennes läppar, snarare än att kyssa henne, smaka på mig själv och henne.

Jag ville ha mer. Men min kuk hade börjat sin långa reträtt tillbaka in i sitt lilla skal, skrumpnat ihop och dött. Även när vi pratade kände jag hur jag nickade. Jag skulle knulla henne på morgonen eller få henne att suga av mig eller något. De där stora tuttarna som jag hade svettats över och vek över och föreställt mig i mina fantasier var nu bara två feta vita döda bitar av kött.

Jag skulle med glädje ha åkt upp på vägen där och då till min fru. Fran tråkade ut mig nu med sin klängiga, gnälliga röst och behov. Det irriterade mig att hon satte sig upp, tog bort värme och några filtar och skapade en kall dal i sängen medan hon tände en bög. Jag gick över till min sida av sängen. Det var fortfarande kallt och fuktigt, men höll på att värmas upp.

"Vad var flaskan till?" Jag höll nästan på att sova, men kände att jag var tvungen att föra någon form av konversation. Hon gjorde en paus och fick ett nytt drag på sin bög. 'Det där är glidmedel', sa hon, 'det är för ont om du inte använder det där.'. Jag kunde nästan se henne peka nedåt med huvudet.

Hon gillade inte ord som fitta eller kuk. 'Var?' sa jag upprörd. 'Min rumpa'. Hon sa det ömt, som om hon skulle göra oss båda upprörda ett sådant ord, nästan bita sig i läppen och gråta. 'Du behöver inte'.

sa jag, men min kuk var redan på halv stång. Jag hade bara knullat min fru och aldrig där. Hon lät mig knappt ens knulla hennes fitta.

"Jag vet", sa hon, "men om jag inte använder det måste du vara riktigt försiktig och bara lyfta upp kuken en liten bit i taget. När allt är inne kan du skruva mig hårdare och lasta av i mig, om du vill'. Hon gillade inte det ordet, men hon hade sagt det och tänkte inte säga mer. Hon vände sig om som om hon skulle sova på sidan, med rumpan utskjuten, mot mig.

Det var kallt, men jag brydde mig inte. Jag drog ner alla lakan och lämnade hennes kropp exponerad och isolerad. Hon hade fortfarande nattlinnen på sig. "Ta bort det", sa jag.

Jag började kyssa hennes rygg, precis ovanför höfterna, och arbetade mig ner till springan mellan svanskotan och hennes rumpa. Jag dök in munnen, slickade och kysstes hela vägen ner i klyftan. Hennes rumpa kinder var spöklika vita. Min tunga hittade kärnan i hennes lilla hål. När det började rota omkring störtade jag ett finger och sedan ett annat upp i hennes andra hål medan hon vred sig omkring och försökte undkomma mitt grepp, medan hon gjorde små djurljud.

Jag visste inte var jag skulle börja eller sluta. Hela min kropp var väldigt hård..

Liknande berättelser