Författaren och resenären

Hon var en stark person som visste vad hon ville. Men igen, så var han också.…

🕑 11 minuter minuter Motvillighet Berättelser

”Den uppenbara frågan var varför han med allt sitt resande, hela hans ego aldrig hade lagt något på papper.” Han är för arrogant, om du förstår vad jag menar. Jag tror att han är livrädd för misslyckande, "var det som hennes agent uttryckte det. Det var antingen ganska snyggt eller något ur tidningen New York. Lisa kunde inte bestämma vilken.

Hennes forskning innan hon gick med på att träffa killen hade lett till några andra slutsatser. Cherchez la femme vad kvinnor tycker om en man kommer att berätta en hel del om honom. I det här fallet, när man läste mellan raderna av svaga offentliga kommentarer från ex-fruar och A-listan älskarinnor, verkade kvinnor älska honom och hata honom på samma tid. "Börja tro att han är en utmaning, sluta tro att han är en självisk jävel," funderade hon och stirrade ut på spanklerna på Manhattan tvärs över hamnen. "De kloka får att han är lite förlorare till slut ( men ofta inte förrän det är för sent).

Han kan inte skapa ett varaktigt förhållande eftersom han egentligen inte tror att någon annan existerar. "" Pratar du om dig själv? "Mumlade hon och vände sig tillbaka till vagnvagnen." Vad är du om du inte är en ensam varg? "Summern gick Här var han. Hon lade ner glaset och gick över till spegeln. Inte illa, för 3 Hennes hår var fortfarande i sin naturliga kastanjfärg, fint mot hennes bleka hud.

Den svarta kjoldräkten hade kostat mycket pengar, inte så för länge sedan, och… vars verksamhet var vad hon hade på sig under? Varför tänkte hon ens på det? Lisa var en författare, en av de "mest lovande" av författarna efter 9/11., hon hade börjat lite spöke "för att finansiera det verkliga arbetet", men det var det som hade köpt kostymen och lägenheten som den hängde i. "Jag är kanske bara ett hack. Fuckit, nej det är jag inte.

Jag är lika bra som han. Jag är, jag är, jag är. ”Hon gick till dörren och insåg att hon stirrade på honom. "Kom, kom in," sa hon plötsligt, dumt, förvirrad. Bra start.

Hon tog hans kappa, gav honom en drink, förde sig till John och höll sig själv en föreläsning. "Det här är en affärsmiddag. Ja, det är i min lägenhet. Ja, han är en stor kille med ett jättebra leende.

Med tanke på tiden och platsen kanske jag. Men det är det inte, OK? Kom ihåg hur det är till slut blir de alla vallande, behövande små pojkar. Först kommer de i dina tröjor och sedan kommer de under dina fötter.

" Hon hade hans nummer, okej. Men när han pratade över middagen kände hon sig dras av hans ögon - blå i ett långt, fodrat, vittrat ansikte - och hans mun. Hon befann sig titta på hans läppar när han talade. När det gäller ögonen såg de på henne, in i henne, som om hon var det enda som betydde i världen. Det är kanske det som gjorde henne skarpare än hon behövde vara.

Hon borde ha tagit honom till en restaurang, bort från frestelsen. Han registrerade stridsförmågan och något av det som låg bakom det. Visste att hennes trosor blev fuktiga.

Visste att det skulle vara en strid, men en värt att vinna. Fan, vem trodde hon att han var, hur som helst? Han erbjöd henne ett jobb och en jävla bra. Jävla jobbet, hur som helst. Flaskan tömdes och en andra följde den. Han började berätta resenärernas berättelser och stoppade sig själv.

Började fråga varför hon inte var gift och stoppade sig själv. Kom ihåg att fråga om hennes arbete. Han frågade åtminstone inte varför jag inte är gift, tänkte hon. Mina trosor blir fuktiga.

"Så vad tycker du?" "Om boken, menar du?" "Ja, om boken. Vill du ta den?" Vad trodde hon att han frågade henne om? Knappen mellan hennes bröst som hon spelat med hela middagen? Det var naturligtvis orättvist, men så ofta som de pratade om hans resor och hennes skrivkarriär hade hennes hand avvikit mot den knappen. Det fanns inget förföriskt med hennes vanliga kostymjacka förutom att hon inte hade på sig en blus och det verkade finnas något intressant djup mellan kavajerna och hennes sätt med honom var ganska trubbigt. Tack gud, tänkte han. Han hade fått nog av att kvinnor flirade med honom, och mer än tillräckligt med att kvinnor kastade sig vid hans huvud eller fötter, eller vart de än kastade sig idag.

"Du har haft ett så intressant liv", erbjöd hon. "Precis vad jag har läst om dig på nätet och vad du har sagt till mig under middagen skulle göra en fantastisk bok." Hon tittade på honom med hennes direkta blick, utmanade inte exakt, men inte heller ryggade tillbaka. Grönblå ögon, blek hud, uttalade ögonbryn mörkare än håret. Blek hals kunde han följa ner, ner i mjölkiga djup.

"Det är givet." Inte arrogans från den bästa resande mannen i sin generation, bara med fakta. "Frågan är, kan du hantera det?" Hantera mig, tänkte han. "Gör det till något jag kanske har skrivit. Om det kommer att ha mitt namn på det…" "Har du läst något av mig?" Ge så bra som hon fick.

"Naturligtvis. Jag läste bitarna som din agent skickade till mig." "Men inte mina böcker." "Nej. Jag har varit ganska upptagen." "Reser." "Ja, faktiskt. Reser." Han gick över till fönstret och tittade över den glittrande staden, dess eviga brus en tyst gest i det varma rummet.

Hon var bredvid honom innan han insåg att hon hade flyttat, närmare än hon hade varit hela kvällen. Han kunde dofta henne, ett gammalt lejon som doftade en smidig ung doe. Han flinade plötsligt mot den trite bilden.

En doe med en spark, tänkte han. Ingen pushover, den här. "Vad ler du där ute?" "Där ute? Nej. Här inne." Han vände sig mot henne. Hon var trots allt nästan lika lång som han.

Fan, kvinnan överraskade honom ständigt. De var praktiskt taget rörande, men hon kom inte tillbaka. Tja, hon skulle inte, skulle hon, tänkte han. Låt oss se. Han sträckte ut handen och tog bort knappen, den hon hade lekt med.

Det fick henne att gå tillbaka. "Vad…?" "Du lekte med det hela kvällen. Tänkte bara att jag skulle hjälpa." Han flinade åt henne, det berömda flinet.

"Titta… vi borde vara tydliga om något om vi ska arbeta tillsammans." "Du sover inte med chefen?" "Klienten. Nej." Men hon gjorde inte upp knappen. Hennes andning var snabbare, klyftan mellan kapporna var större, skuggan djupare. Han kände sig lätt yr, ur sitt djup under hennes grågröna blick.

Inte alls som att vända ner stora, håriga afghanska stammän, inte alls. De var långa men de var inte smala och bleka och de luktade inte… Han gick närmare. "Du ler för dig själv. Igen." "Jag tänkte bara att du inte luktade som en afghan." "Hund?" "Stamman." Hennes tur att le.

Det gjorde överraskande saker, fantastiska saker, i hennes ansikte. "Nej, folk brukar inte…" Han sträckte ut medan hon talade, tog bort nästa knapp och förde den andra armen bakom ryggen. Armen stoppade henne när hon ryggade tillbaka. "Jag sa…" "Jag vet.

Men vi har inget kontrakt, eller hur. Så…" Ytterligare en sista knapp. Hennes hud var nästan lika blek som spetsen som nästan gömde hennes bröst. Hennes mycket fulla, och uppenbarligen inte likgiltiga, bröst.

En eldig b spred sig över dem från hennes hals och ner. Hennes andedräkt kom in i hårda, grunda gasningar. Hennes läppar var mycket nära. Han kysste dem. Det tog henne.

Gud hon kommer att stämma mig, tänkte han. Sen kyssade han plötsligt en mjukhet som han knappt kände. Han blev yr igen. Hennes bröst var ömt i hans hand, bröstvårtan mot hans handflata. Hur gjorde… Hon blev stel och pressade mot hans bröst "Nej".

Nu gispade han. Han släppte henne men hon stannade där hon var. Hennes huvud var nere. Röda glimtar, tänkte han. Långsamt lyfte hon händerna mot knapparna.

Det var hans tur. "Nej!" Han tog händerna i sig, drog henne till sig, hennes mjukhet mot knogarna. Huvud nedåt kämpade hon mot honom, kämpade mot hans hårdhet, en stark, beslutsam kvinna. Hon böjde huvudet och bet i handen. Det rasade honom.

Stäm mig sedan, tik, var hans sista medvetna tanke. Med sin styrka lät han henne gå tillbaka, ur balans och snurrade sedan henne runt. Den ena handen tvinnade i hennes tjocka hår, drog huvudet bakåt, den andra under hennes röv, han sprang henne till stolen han satt i och böjde henne över den. Hon gispade när det tog henne i mittbenet, sparkade tillbaka med en ond stilettklack, saknad. Han var nu mellan hennes ben och ryckte på hennes kjol, den dyra kjolen och slet upp hennes lår.

Stoppade ett ögonblick och gispade efter den bleka perfektionen av skinkorna och låren mot de svarta, resterna av krämig spets som försvann i den skurkiga klyftan. Som han spridte med grova händer och kastade hårda fingrar i hennes veck. Hon stönade, Oh gud Oh gud, tog en kudde och begravde ansiktet i den. Fortfarande med handen djupt inne i henne famlade han med byxorna.

Plötsligt pressade hon fingrarna i sin våta fitta, koppling och släpp, koppling och släpp, stönande och skakade när hon kom. Rasande slog han hennes runda röv, varje skinka, backhand, forehand, backhand, forehand. Han hörde sig kväva: jävla jävla retas.

Hon grät när slagen föll, men gjorde inget för att undvika dem eller frigöra sig, gråtande mjukt när han stannade, vare sig med smärta eller lust han inte kunde säga. Lugnad av sin ilska gick han tillbaka och såg på henne, svarta strumpstrumpor, kalvar spända av höga klackar, blek, perfekt röv, nu fläckig och flammande där hans hand hade träffat henne. Sedan, kuk som stod ut tjock och rak, hamnade han in i de heta, våta djupen.

Hon var tät, gud hur snäv, men passade honom exakt, krusade upp och ner på sin kuk, lättade att släppa in honom längre och klämde så hårt att han inte kände någonting. Han grep hennes höfter och knullade henne galet. Hon stagade sina långa ben, svarta strumpor mot stolens silke, böjde sig och ihåliga ryggen för att få mer av honom, helt borta, ansiktet begravd i sin kudde. Han sträckte sig under, gled runt läpparna och fogade sin kuk, hittade hennes klitoris, klämde tills hon gispade och gnuggade sedan försiktigt och sedan hårdare när hennes bleka mogna skinkor slog sig och vred sig mot honom.

Han drog tillbaka handen och slipade hennes klitoris mot stolens grova siden. Hon snyftade och skrek och började komma i vågor, rystade och stönade, översvämmade hennes fitta tills hans kuk nästan gled ut. Han grep hennes höfter igen och dundrade in i henne, jävla, jävla, tills han trodde att han skulle dö innan han kom. När hon kom igen fortfarande? han översvämmade henne i sin tur, spasmerade mot henne, maktlös i hennes flytande grepp, försökte desperat att stanna hårt, stanna kvar i henne, stanna… Han föll på henne, gasande. ”Gud,” sa hon, ”gå av.

Du dödar mig.” På något sätt samlade han sig, lyfte henne, lade henne mot axeln, gick henne till soffan. Nu var hon lugn och lugnade honom, strök över hans hår, mumlade när han flätade på hennes bröst, fortfarande osannolikt i deras lätta täckning, deras tips slappnade av och spridda sig gradvis. Han spenderade lite tid på att kyssa och smeka deras krämighet, slicka de mjukande aureolae, släta stora händer över magen och trassla fingrarna i hennes mons tjocka hår. Sedan steg äntligen upp på en armbåge och tittade på henne.

Hon log nu, bortom självbelåten, ett ineffektivt leende. "Planerade du det?" Hon såg upprörd ut som en väljävlad kvinna som ligger på en soffa kan se ut. Han tänkte nästan på advokater igen; sedan fnissade hon. "Inte exakt." "Har vi ett kontrakt?" "Knulla kontraktet." "Gud, du har en smutsig mun." "Jag kommer att bli smutsigare." Glider på golvet och tar hans hala kuk först i hennes händer och sedan långsamt i hennes mun. Tar ut det, glider mellan brösten, klämmer ihop dem och böjer huvudet för att slicka spetsen.

Ser upp på honom med stora ögon. "Är det hanen som stoppade tusen slitsar?" "Smart mun, pottmunn. Du bygger upp ett bra fall för en annan spanking, min tjej." "Du kommer inte att fånga mig så lätt nästa gång, buster.

Dessutom har jag dig vid…" Hon klämde sig, inte riktigt försiktigt. Med ett stön fick han erkänna att hon var där….

Liknande berättelser