Brutna löften

Trots sina bästa ansträngningar kommer han att bryta sitt löfte innan natten är över.…

🕑 14 minuter minuter Motvillighet Berättelser

ETT grått ljus filtrerade genom det spröjsade fönstret och skapade svaga linjer i den dammiga luften ovanför hennes huvud. De små molnen som gjordes av hennes mindre än stadiga andning virvlade runt hennes mun när hon satt på det kalla stengolvet. Hon stirrade ut genom järngallret, till innergården som utgjorde kärnan i fängelsekomplexet. Ett sken före gryningen tände stenarna och gav en liten färg till bonsaigranarna som stod samlade runt en ensam figur i mitten av det cirkulära rummet. Man kunde ha blivit förlåten för att tro att siluetten var en staty, den var så stilla.

Men för henne var den här scenen bekant. Varje morgon kom han hit i gryningen för att avlösa nattvakten, och han började varje dag med samma rutin av övningar; och orubbligt väckte hennes kropp henne varje morgon med det första ljuset, för att ligga och titta på honom från hennes cells gränser. Hon visste inte om han var medveten om hennes tysta iakttagelse. Om han visste så visade han det inte. Men då visade han inte så mycket.

Hon antog att det var en del av hans träning, att vara så konstant stoisk. Hans uppenbara oförmåga att känna någon känsla förutom förakt, utgjorde en utmaning som hon längtade efter att möta. Föreställ dig spänningen i att bryta hans noggrant underhållna fasad, för att exponera den råa mänskliga kärnan inom dig. För att se något uttryck på de fina mejslade särdragen. Under de få veckor hon varit här hade han pratat med henne kanske två gånger? Första gången var kvällen efter att de förde in henne.

Hennes "hanterare" hade varit mindre snälla mot henne och slitit sönder ur hennes vita linneskjorta. Ändå antog hon att det delvis var hennes fel för att sätta upp ett sådant väsen. Hon mindes att hon gick genom de angränsande cellblocken med sina handleder bundna bakom sig, den patetiska trasan som hade varit hennes bästa blus, hängande slappt från hennes axlar. Hon hade fallit i en utmattad sömn, hopkrupen på stenflaggorna, när en röst väckte henne, och hon kände grov ull mot benen.

Hon tog filten med ett tacksamt mumla och huttrade när hon virade den om sig. Det luktade svett och gammal mat, men i det ögonblicket brydde hon sig inte riktigt. Hon hade inga tvivel om hans motiv, detta fängelse var för inneslutning, inte död av kyla. Han hade gjort det av plikt, inte av medkänsla. Cassilinebrödraskapets hat till hennes slag var ett välkänt faktum.

Nu, på gården, rörde sig figuren. Han tog av sig sin tunga grå dräkt, vek den snyggt och placerade den på marken i närheten. Han bar yllebyxor i samma grå färg, precist skurna och anpassade till sin smala ram. Han var naken från midjan och uppåt och var muskulös, men trådig, senorna i bröstet böljade under hans bleka hud när han började sina övningar.

Det var samma cykel av rörelser som praktiserades av varje vakt i brödraskapet. Dels militär formation, del stretching, dels meditation. Han flödade från den ena positionen till den andra med en lätthet född av år av upprepningar. Hon lutade sig tillbaka mot stenmuren och tittade på honom.

Kylan sipprade genom yllefilten som hängde runt henne och svalkade hennes matade hud. Det här var den bästa timmen på hennes dag. Svettpärlor hade börjat bildas på hans mjölkiga hud. Hon slöt ögonen och lyssnade på rytmen i hans andning, något snabbare nu.

Hon kände att den välbekanta värmen spred sig genom henne, började som ett lätt pirr mellan hennes lår och spred sig upp till en knut i magen. Hennes egna andetag kom snabbt när hon föreställde sig honom lutad över henne, bröstet slät av ansträngning, en blick av plågad hunger i hans vackra ansikte. Ljudet förändrades och hon öppnade ögonen för att se honom knäböja på de vita stenarna och mumla slutbönen. Han stod och sträckte sig efter sin dräkt. "Joscelin?" Han pausade mitt i rörelsen och tittade upp och letade efter ljudkällan.

Hon kröp fram mot porten och släpade kedjan som höll hennes fotled mot ringen i den bortre väggen i hennes cell. Hans bleka blick föll på henne och han rätade upp sig med ett dystert uttryck. "Vad?" han spottade ordet. Hon bet sig i läppen och tittade ner. "Jag vet att vi inte ska matas förrän vid middagstid, men råttorna fick mitt bröd igår.

Jag undrade om det fanns några rester. Bara något litet, kanske?" Han betraktade henne kyligt. "Råttor fick ditt bröd." upprepade han. "Jag är rädd att det är vad som händer när man låter det ligga." "Jag sov." protesterade hon, "Jag mådde illa." Han tog ett halvt steg tillbaka. "Vad för sjuk?" Det sista de behövde på en plats som denna var en epidemi.

"Jag vet inte, inget allvarligt antar jag, förmodligen bara av kylan." Han släppte ut andan i en irriterad suck. "Jag ska se om det finns något på baksidan." han tog upp den grå dräkten och slängde den runt sina axlar och gick tillbaka mot vaktkvarteret. Han kom snart tillbaka, stack sin arm genom gallret och viftade med en gammal skorpa mot henne. "Här." sa han otåligt. "Lämna inte den här på golvet." Hon lyfte sig upp på knäna, sträckte sig snabbt ut och tog tag i hans handled.

Yllefilten gled ner på golvet och blottade hennes smala axlar. De en gång vita skjortans trasor draperade fortfarande runt hennes bröst och täckte knappt svullnaden i hennes bröst. Hon mötte hans blick jämnt. "Tack Joscelin." hon mumlade hans namn, rullade det längs tungan och lekte med ljudet av det.

Hans ögon smalnade och han tappade brödet och vände sin handled i hennes grepp. "Släpp taget." det var en lugn varning i hans röst. Hon höll tag i honom och drog sig fram mot järngallret. Deras ansikten var nästan jämna nu, och han betraktade henne med knappt dold avsky. "Vad är det för bråttom? Alla sover fortfarande." Han ryckte i hans handled, men hon höll fast vid, väl medveten om att han inte ens använde hälften av sin styrka mot henne.

"Släpp taget." upprepade han i ett lågt morrande. Hon betraktade honom ett ögonblick, hans ögon fulla av utmaning, släppte sedan hans arm med ett leende och satte sig tillbaka på hälarna. "Gå iväg då.

Jag är säker på att du har plikter att sköta." Han kastade henne en sista föraktfull blick innan han strök iväg med en grå mantel som svepte omkring honom. Så fort han var utom synhåll lyfte hon sitt pris från filtens veck. Från den stora mässingsringen hon höll i hängde en samling nycklar, kanske femton totalt.

Någonstans bland dem fanns de välsignade verktyg som skulle ge henne befrielse. TVÅ Joscelin rullade över i sin halvsömn, vagt medveten om att rummet hade blivit obehagligt varmt. Han visste att han inte borde ha lagt den sista stocken på elden.

Luften kändes nära och fuktig. Han kämpade dåsig med lakanet, vred sig ur det och draperade ena benet över sängens sida. Han undrade om han skulle gå ut och göra något åt ​​spisen, men tanken var luddig och avlägsen, och han visste att om han öppnade ögonen skulle drömmarna försvinna.

Han avskyr att lämna dem, ännu. Hade han varit mer vaken hade han kanske disciplinerat sig själv, för de drömmar som han för närvarande låg inkransade i var av en karaktär som inte helt lämpade sig för en som svurit till kyskhet. Den varma luften retade hans hud, höjde hårstrån på hans nakna kött och skickade heta rysningar längs ryggraden.

På hans slutna ögonlock rörde sig bilderna och förändrades; bröstets kurva, glänsande av svett, höfterna rör sig mot honom, händerna glider upp över bröstet, borstar över bröstvårtorna… Ett skarpt stöt av smärta förde honom ur hans drömmar, och han flämtade, sträckte sig efter kniven under hans kudde och trycker sig upp till sittande ställning. Han öppnade ögonen och befann sig öga mot öga med föremålet för hans nattliga grubblande. När hans hjärna svängde i växel, gick insikten om vad han hade gjort upp för honom och han svalde hårt och kände hur färgen steg i kinderna. Hon satt grensle över honom, ena handen stilla på hans bröst, hennes fingernaglar utövade ett lätt tryck, ett leende på hennes perfekt formade ansiktsdrag. I en flytande rörelse svängde han upp sin underarm mot hennes hals, knuffade henne bakåt och kastade sig på knäna med kniven i handen.

Hon föll tillbaka mot sängstolpen med en duns, luften försvann från hennes läppar i ett flämtande. "Vad fan tror du att du håller på med?" krävde han genom sammanbitna tänder. Ett ögonblick sa hon ingenting. Sedan rätade hon på axlarna och lyfte hennes huvud för att betrakta honom med ett lätt leende. "Vad drömde du om?" "Inga med dina gorramsaffärer." Hon lutade huvudet åt sidan, hennes blick gled längs med hans kropp.

"Är det inte?" Han blev plötsligt medveten om sin nakenhet och sträckte sig efter lakanet för att täcka sig. Men hon var snabbare, drog tyget mot sig själv och utom hans räckhåll. Han grimaserade och slöt ögonen. Han kunde känna hennes blick på honom, nästan lika påtaglig som hennes beröring…som känslan av hennes smala fingrar på hans bröst… Han gav sig själv en mental skakning.

Själva tanken på det borde stöta bort honom, han hade hatat henne sedan dagen hon kom. Hon var den lägsta av de låga, en nattens kvinna, som sålde sin värdighet till vilken smutsig trängsel som helst med en klirrande handväska. Han hade alltid varit en man med strikt moral, och han föraktade hennes slag och allt de stod för. Det var åtminstone vad hans sinne sa till honom. Hans kropp hade olika idéer.

Han flyttade greppet om kniven och försökte fokusera på att hålla en stadig hand. Ett liv med rigorös och brutal träning hade ingjutit honom en strikt disciplin, och han var stolt över sin självkontroll. Men detta gjorde ingenting för att dämpa den stigande hettan som han nu kände i sina nedre trakter.

"Gå ut. Jag vet hur man använder den här saken. Skriften säger ingenting om att förbjuda dödande i självförsvar" Hon skrattade när hon gled mot honom, för att trycka nacken lätt mot bladet. Hennes ögon gled upp för att möta hans rasande blick.

"Det är jag säker på att du gör." spinnade hon. När hon pratade gled hennes trasiga skjorta från ena axeln. Han kastade en blick ner innan han kunde hejda sig, och insåg att han kunde se rakt ner genom det draperade tyget. Hennes hud var slät och honungstonad, hennes bröst var fulla, med två perfekt formade rosa bröstvårtor som svällde hårt mot tyget.

Han hämtade andan och drog upp blicken för att möta hennes ögon. Hon tittade fortfarande på honom med det där medvetna leendet, och det fick varje hårstrå på hans hals att resa sig. Han darrade ofrivilligt. Han höll fortfarande kniven stadigt mot hennes hals, men hans hand började bli klibbig. Han andades djupt och tillkallade sitt testamente.

"Tvinga mig inte skära den där vackra halsen på dig, hora." Hon spände ögonen. "Du skulle inte våga, din bokkramande craven." Han vrålade och knuffade henne våldsamt på hennes rygg och förde knivspetsen över hennes hud. En liten blodpärla bildades i hålet i hennes hals. Hennes ögon vidgades när hon andades in med ett förvånat flämtande. "Knulla inte med mig!" Då skrattade hon mjukt när hon låg under honom.

Ljudet av det skapade i honom en obekväm blandning av ilska och långsamt sjudande begär. Det var vid det tillfället som han blev medveten om hennes lår lindade runt hans ben, och den varma, väta i hennes kött… "Y-Du är inte…" Hon skrattade igen och krökte ryggen lite., rör sig mot honom. Hans andetag tog fart trots hans bästa ansträngningar.

Hans hand lossnade på kniven och hon använde detta ögonblick för att sträcka sig ner och föra en hand uppför hans ben. När hennes fingerspetsar borstade hans lem flämtade han som om han hade slagit. "Tja, jag trodde att du hatade mig, Cassiline?" Han kämpade för att kontrollera hans andetag medan hennes fingrar fortsatte att smeka honom retsamt. "Det är…Det är bara en djurreaktion, jag svär." han viskade.

På avstånd sa hans sinne honom att röra sig, men det kändes som om han var frusen på plats, hela hans kropp svängde runt den där läckra kontaktpunkten. "Släpp kniven, där är en bra pojke." "Fy fan." han flämtade, men även när han sa det kände han hur beslutsamheten halkade. Han försökte frenetiskt regera sig själv, handen spände sig mot knivens fäste.

Försiktigt undvike hon den dödliga punkten och flyttade sig skickligt under honom och gled ena benet runt honom så att han knäböjde mellan hennes lår. "Släpp det." upprepade hon, hennes röst lugnt insisterande. Han kunde känna hur värmefloden strömmade i hans ådror och hotade att överväldiga honom. Han visste att när han väl tappade vapnet så skulle det vara det. Hans beslutsamhet skulle falla sönder under byggnadsvågen av febrig begär.

Hon rörde sig lite, och han kände hur väta av henne mot sin kuk. "Mm", mumlade hon, "du är redan så hård och jag har knappt ens rört dig. Jag antar att det är vad ett liv i kyskhet gör med en man, va?" Kyskhet. Hans löften.

Det var möjligt att de redan var trasiga, texterna förbjuder uttryckligen all sexuell kontakt, även att titta på en naken kvinna skulle få ner gudarnas vrede över honom. "Jag-jag kan inte…" vacklade han när hon virade sina ben om honom och började dra ner honom mot sig. Han kände hur spetsen på sin lem gled in i den varma vätan mellan hennes lår och han stönade mjukt.

Kniven smattrade i golvet. "Duktig pojke." viskade hon och krökte ryggen när hon drog honom närmare, hans höfter rörde sig av egen vilja, pressade akut, vidare mot hänförd fördömelse. Hon började köra händerna över hans bröst, retade hans bröstvårtor och skickade chockvågor av njutning genom hans ådror. Åh gud, han ville inte det här, men varje tum av hans kropp värkte av lust. Han ansträngde sig mot henne och hon gav ut ett mjukt stön av välbehag när hennes kropp stramade till, vilket ökade känslan.

Hans andetag blev het och trasig. "Jag vill inte…" Hon grävde in naglarna i hans skulderblad och stoppade honom mitt i meningen med en sköljning av smärta. Han skrek, hamnade mellan plåga och extas. "Du vill. Din kropp förråder dig, Joscelin." Horan talade sanning, hans hjärna översvämmades av en livstids uppdämd hunger.

Men herregud han hatade sig själv för det. Med ett rop av desperation tog han tag i hennes skjorta och rev upp den våldsamt och avslöjade hennes längd, helt spänd, glittrande släthet. Gud, hon var vacker. Hur kunde han någonsin ha hoppats på att hålla sitt löfte? "Herregud, din jävla minx, jag ska döda dig för det här." Han flämtade och tog tag i en handfull av hennes hår medan hon stönade i ett yrande frenesi. Han kände hur vågen började toppa.

Han kastade huvudet bakåt när det pulserande diset fyllde hans syn "Nej!" Han kände hur heta tårar av ilska sved i ögonen. Det här var inte meningen att hända. Alla dessa år av troget träldom och disciplin, allt för intet. Han tryckte båda händerna på hennes bröst, knuffade bort henne från sig och kämpade för att få lite självkontroll.

"Nej! Åh gud, nej!" I en blixt hade hon vänt honom på hans rygg, hennes hår föll mot hans bröst och hennes ögon lyste av triumf när hon viskade de sista ödesdigra orden "Cum för mig, din jävel." Och det gjorde han, för helvete, det gjorde han. Han tog desperat tag i henne när han kom, släppte ut ett kvävt njutningsrop och grävde sitt skamliga ansikte i hennes hals. Klimaxet förtärde honom. Han ryste och strök med tungan över hennes hud och smakade hennes söta sälta.

När hans bröst höjde sig, gnällde han mjukt mot henne, och en avlägsen del av hans sinne skrattade bedrövligt och sa; Fega eller inte, ingen kan åtminstone säga att vi inte gör som vi blir tillsagda..

Liknande berättelser