Behemoth del 1

Behemoth har kommit hit av en anledning: hämnd. Lu vet inte att hon kommer att betala.…

🕑 13 minuter minuter Motvillighet Berättelser

Tik vet hur man lagar mat. Sänker min gaffel tillbaka i Tupperware-behållaren, jag stöter den framåt och tvingar en morot och en nötköttbit mot sidoväggen av plast. Jag sveper dem till min mun. Tugga, min böjda armbåge stöttade över den öppna dörren till Lu kylskåp, jag ser mig omkring. Lummiga vinstockar faller ner från perfekt inriktade blomkrukor på en hylla ovanför diskbänken.

Elfenbens taftgardiner, samma skugga som hennes hud, anordnar fönstret med enstaka vardagsrummet och tar med allvarlig uppmärksamhet bort från de spruckna fönsterbrädorna under dem. Smala dörrramar, en produkt av hennes lägenhetens äldre konstruktion, leder till hennes sovrum. Jag har lärt mig att vända mig åt sidan för att passa igenom dem.

Sovrummet är en hyllning till diskret kvinnlighet, med sina järn sängstolpar och antika trä skrivbord. "Delikat" är det första ordet som hennes bostadsområde får upphov till. Jag fnyser och spjutar en potatis med min gaffel.

Ett fittaord. "Svag" är en bättre beskrivning för tillflyktsorten som hon tror att hon har byggt runt sig själv. Alla wingback-stolar och matchande ottomaner i världen kommer inte att rädda henne från det jävla helvete som hennes liv håller på att bli.

Med tillstånd av mig. Min kuk rycker lite vid den tanken, kunskapen om att hennes elände kommer att utformas vid mina händer. Mässan är rättvis, bedömer jag.

Nödvändigheten av hennes lidande är oundviklig. År innan jag kände till hennes namn eller kurvorna i hennes kropp eller hennes läppar, visste jag att någon var tvungen att betala för min familj olyckor. Hennes far är död. Hennes mamma har inget värde.

Hon är det enda alternativet. Och under de två decennierna har det tagit mig att hitta henne, hon har fått ett fan av intresse. Betalning sker exklusivt på mina villkor. Hur lyckligt för mig att den enda kapabla att betala upp är en blekskinnig gudinna, vars håriga läppar och tunga bröst gör att min kuk blir tjockare varje gång jag tänker på henne. Det är ganska brådskan; han har aldrig varit lätt att imponera.

Jag kan inte räkna antalet gånger jag har stött på en kvinna som svär att jag gav henne natten hennes liv, och allt jag kan göra är att säga: "Skam att du inte gav tillbaka favören." Sanningen gör ont. Lu, men jag kan inte glömma. Och ikväll kommer hon äntligen att lära mig hur oförglömlig jag också är. Att hålla mig till min plan för henne har inte varit lätt.

Att ta kontroll över hennes utrymme när hon inte är hemma har varit ett sätt att jag kontrollerar min lust att samla in vad som ska ske. Jag flyttar saker. Jag äter hennes mat. Jag blir hög av hennes doft.

Är det okiviliserat? Ja. Men det tömmer mig i min uppmaning. Detta åtagande har varit för länge för att jag ska förstöra det på impulser.

Istället tittar jag och väntar. Väntar på saker, är det inte min starka kostym. Men jag är Michael-jävla-Angelo för att förstöra saker.

Hon kommer att vara mitt största konstverk. När jag tar ner henne kommer det att vara på mina villkor, med min plan och helt till min fördel. Vissa människor kallar det egotistiskt. Jag kallar det jävla poetiskt.

Hennes hela existens bygger på andras ruin. Universumet kräver balans, och vem är bättre att ge det än den förstfödde sonen till hore som hennes son-av-en-tikfader förrådde? Ingen. Hennes jungfrulighet som täcker min kuk, de stönor som jag tvingar från hennes läppar, orgasmerna som stjäl ordet "nej" från hennes andetag kommer alla att vara pricken på den moderjävla kakan som är min hämnd.

Jag lägger locket på nötköttsbehållaren och satte tillbaka det i kylen. Den smutsiga gaffeln kastas i hennes handfat. Kommer hon att märka det? Förmodligen. Gör jag ett fan? Nej. Av vana tittar jag på dörren som leder till korridoren.

Jag känner hennes schema. Hon kommer inte fram medan jag är här, men en del av mig vill att hon ska. Vi måste hoppa över den dramatiska skiten jag har planerat, men lockelsen att bryta henne förr är tillräckligt för att få mig att fundera över att vänta tills hon kommer hem från jobbet. Förvånad drar jag fingrarna genom orubbigt mörkt hår och skakar naglarna över hårbotten. En av dem går över en intryck, ett ärr från mina inte alltför länge sedan dagar som en verkställare.

Jag spårar det lata och återupplever hur jag straffade mannen som orsakade det. Nämnde jag att jag inte är bra på att vänta? Problemet är kanske att jag saknar övning. Där jag kommer ifrån, har ingen någonsin varit dum nog för att få mig att vänta med avsikt.

När du känner till vilken typ av män jag känner, och du gör den typen av skit jag gör, är det svårt att träffa människor som inte är villiga att ge sin vänstra mutter för chansen att behaga dig. Alla får två alternativ: ha halsen under min bagage, eller deras lik under min gräsmatta… mitt lager… min båtbrygga. Du får idén. De flesta väljer det första alternativet.

Synd, verkligen. Den andra är roligare. För mig menar jag. Jag slutar göra mina rundor genom hennes hus och skiftar subtilt de saker hon har lämnat. Varje dag den här veckan har jag varit här, och varje dag har jag sett henne komma hem, slå på lampan vid vardagsrumsfönstret, öppna fönstret och tappa huvudet utanför, som om hotet hon känner inom sina väggar kan på mirakulöst sätt kastas ut.

Hon förstår inte att en exorcism är tänkt att arbeta med demoner. Mig? Jag är ett monster. De kallar mig Behemoth. När jag går över till hennes gardiner, trasslar jag en hand i dem.

Så mjuk. Så kompatibel. Vackert, verkligen.

Jag lurar, hårt. Tyget tumlar på golvet. Ljus strömmar in, och jag tar ett steg tillbaka. Jag stirrar bara för ett ögonblick på den skrynkliga högen av skönhet som ligger, förstörd, på trägolvet.

Hon kommer också att ligga i ynkliga ruiner vid mina fötter. LU. Jesus Kristus, vad bär hon på? "Dum." Jag straffar mig mentalt för att jag hade förlåtit Herrens namn.

Mina ögon strövar bortom baren och följer kvinnan med kedjelänkblus. "Ursäkta mig?". Skit.

Jag antar att det inte var mentalt trots allt. "Er… ingenting.". "Höger." Killen som sitter bredvid mig, som jag trodde tidigare hade sett mina dollsatser (som Miranda kallade det - jag tror att det är ett fint ord för klyvning), vinkar sig själv lite från mig. Stick inte din kuk galen, eller hur? Jag futtar oavsiktligt vid tanken.

Han vänder sig mer. Smart kille. Lite för smart, nu när jag tittar på hans skor.

Kyrkoflickor ska inte ha gaydar, men om vi gjorde…. "Vad gör du fortfarande här?" Miranda faller nästan in i mig och räddar sig med en väl placerad hand på axeln. "Väntar på min drink.".

"Du väntar inte på drinkar. Du väntar på att en man ska köpa en drink till dig." Hon undviker långsamt och vinkar armen mot folkmassan när hon når ordet "man". Bartendern lägger en mintjulep på disken framför mig. "Jag vill inte använda en man bara för att få alkohol. Dessutom var den här gratis.

Bartendern sa till mig att den var i huset." Hon kvisar misstänksamt mot mig. "Den enda gången en bartender ger dig en drink på huset är om du ser ut som en stor tippare eller de vill hoppa dina ben. Jag tror inte att hon är en lesbisk och du skriker inte stora pengar. Det är konstigt . ".

Jag ger henne ett lekfullt skjut, nästan skickar hon ihop till Mr. Smart Shoes, som fortfarande sitter bredvid mig. En brännande bländning senare, han plockar upp sin drink och börjar förfölja periferin på dansgolvet. "Jag tror inte att han gillar dig så mycket.". "Jag tenderar att ha den effekten på människor." Jag dricker sorgsamt min dryck.

"Jason är mitt senaste offer.". "Jason? Hundegöraren?". "Japp. Han bad mig gå ut ikväll." Jag tar ett stort skaft från mitt glas för att hindra skammen jag känner för att jag borstade bort honom. "Och jag tar det att du sa nej.".

"Han är inte min typ.". "Mmm hmm. Tja, låt oss hitta din typ, ska vi?" Hon tar glaset ur mina händer, placerar det på baren och griper mig i handleden. När vi närmar oss dansgolvet skriker hon in i mitt öra. "Denna DJ kommer från Prag.

Han spelar bara på de mest exklusiva nätter.". Jag vet ingenting om musik, så vem ska jag argumentera? Med en modig uträtning av ryggraden följer jag henne in i massan av studsande kroppar och gyrating höfter. Kanske, tror jag, den magin som hon lovade mig är bara en myntjulep och en mörk stilig främling bort. Som universum kan läsa mitt sinne, visas en enorm skuggig figur ut ur mitt ögonhörn. I blixtljusblixten ser jag olivhud, vassa kindben, mörkt, orubbligt hår.

Då ser jag ingenting. Vart tog han vägen? Jag vrider på huvudet och tittar hårt på den plats där han just var. Miranda drar oss fortfarande framåt, men folkmassan är orubblig. Hon börjar dra i en annan riktning.

Jag tittar omkring igen. Han har lämnat mitt synfält. Men jag vet att han är där, osynlig och hotande, i massan av människor bakom mig. Det finns inget sätt att förklara hur jag vet det, men hans syfte är klart: mig.

Liksom ett djur som vet att det jagas, lyfter de fina hårstrån längs mina armar i väntan och min andetag tappar. Utan varning springer en stark hand från basen på ryggraden hela vägen upp till toppen. Den kvarstår där, grov och tung på min plötsligt känsliga hud. Det är han. Jag försöker kranera huvudet bakåt och hoppas på en glimt.

I stället omger fria fingrar basen på min nacke och tar bort min förmåga att göra något förutom att se rakt fram. Jag tvingas att pausa och i det ögonblicket är Mirandas grepp om handleden borta. Jag är ensam. Tja, nästan ensam, med undantag för den mörka mörka formen som avtar och växer i min perifera syn när publiken flyttar till takten.

Omgiven av deras kroppar är det nästan omöjligt att röra sig. Om inte för den snabba inblicken tidigare, skulle jag inte ens ha vetat vars händer nu strömmade över min kropp med besittande kännedom. Skulle det ha gjort en skillnad? Skulle jag ha stoppat händerna om de verkade mindre bekanta, mer okända? En glimt av en man i en dansklubbs otydlighet är knappast tillräckligt för att forma ditt omdöme om honom. Och ändå räckte de några sekunder där jag såg skönheten i hans profil för att hindra mig från att stoppa honom.

De säger att rovdjur är vackra. Men det är bara hälften av det. Hans skönhet var en fasad. Bakom masken regerade brutalen. Jag visste inte det då.

Det jag visste var att en man ville ha mig, och det kändes bra att bli efterlyst. En liten del av mig ville straffa honom för att han var så framåtriktad, men den mer moderna, mer äventyrliga (och låt oss inse det, mer lättsamma) sidan av mig ville fortsätta vår mystiska tete-a-tete utan ordbördan. Jag nöjer mig med att vika framåt i publiken, bara för att hitta hans grepp om min nacke släpper inte. I stället för att hitta musikens rytm och röra oss med den, håller hans hand mig rörlig, och jag inser att han är omedveten om allt annat än min kropps frigörelse till hans krav.

Alarmklockor, om än tråkiga och otydliga, börjar ringa. De sprider långsamt lusten från min hjärna. Något är inte rätt här. När jag driver detta interna viljekrig hittar hans andra arm sig runt mitt midja.

Tumskula klämmer mot grop bakom min höft, farligt nära var min rygg slutar och min röv börjar. Han stryker rakt på min nakna hud och förlänger sin beröringsväg med varje iteration. Det är lockande och har ett löfte om saker jag aldrig gick med på.

Med ett lugnande andetag skjuter jag mig bort från honom, spänd från denna intrång. För mycket, för snabbt. Han växlar och känner min tvekan. Jag kan inte föreställa mig att han inte vet varför jag har blivit resistent; Jag kan bara tänka mig att han inte bryr sig.

Som en bekräftelse klämmer han hårdare och flyttar sitt vice-liknande grepp från min hals till min andra höft. Hur stor är han? Jag undrar, känner mig burad mellan hans breda, brutala axlar. Den tröga smekningen av tummen mot svullen i min röv blir tvåfaldig.

Det skapar snabbt en spole av spänning i magen och lägre. Jag pressar mig utåt igen, till ingen nytta. Idiotiskt tänker jag på den rygglösa klänningen som säljaren på Lilli's Boutique sålde mig, och undrar om det är katalysatorn för detta möte. Han griper till mitt ögonblick av distraktion. Det finns en plötslig, hård borste mot huden under örat.

Stubb. Hans käke pressar mot mig hårdare än nödvändigt. Hur han har skjutit hakan in i knutpunkten mellan min axel och nacke är mästerligt; Jag kan inte vända mig för att träffa honom, och jag kan inte heller vända mig bort. Varm andedräkt mot min känsliga hud höjer gåsbockar på bröstet, och ringlets hår som jag lämnade hängde ner svänger försiktigt framåt när han andas ut mot mig.

Utandas, min röv. Det är ett knurr om jag någonsin hört en. Jag stänger ögonen, osäker på om jag ska njuta av det här ögonblicket eller avsluta det.

Kan jag avsluta det? Nej, berättar en liten röst. Svarets ärlighet är skrämmande. Jag skakar, och en ny hårdhet börjar bildas, tätt mot min röv. Inte riktigt mellan mina kinder, han skjuter framåt och kräver att vara närmare. Att skrämma mig gör honom hård.

Jag är otrolig. Gud, vad gör jag? Vi existerar på det här sättet, utan att flytta, för det som verkar vara en evighet. Plötsligt känner jag honom borsta. Han spänner, rader sig sedan upp - inte längre en man utan ett djur på defensiven. Jag öppnar ögonen.

Miranda är några meter framför oss, med öppen mun, förbryllad och skyvande överstiger sin väg uppströms mot folkmassan. Utan ett ord grävar hans fingrar hårdare in i den mjuka huden runt midjan. Skarpa tänder nappar i örat och dra sedan tillbaka.

Jag skrika ofrivilligt, förvånad över smärtan som han orsakat mig. Innan jag kan tänka, eller göra någonting, går hans värme och vikt tillbaka i det trånga rummet. Min kropp är ensam igen. Tomhet blir hans påtagliga och nedslående ersättare.

Om jag visste vad han hade planerat för mig, skulle jag ha flytt och aldrig sett tillbaka….

Liknande berättelser