Minnen av Lady Blackwood

Efter hennes begravning erkänner han sin ohälsosamma besatthet.…

🕑 23 minuter minuter Mogna Berättelser

Det var en grå, mörk höstdag. Ett hotfullt tjockt lager av moln hängde på himlen. Luften var laddad med elektricitet och tjock av fukt som den hade varit i flera dagar som om någon hade glömt att öppna himlens portar och översvämma den jordiska världen med en andra syndaflod.

Den bitande vinden hade stött alla utom två figurer som inte skrämdes av de fientliga förhållandena på kyrkogården. Ett suggestivt hål i marken gapade framträdande mellan pastorn och den unga mannen klädd i svart vars ansiktsuttryck gjordes oläsliga mörkskuggade solglasögon. Han var den enda besökaren av begravningståget. En rosa pion flög upp på ekkistan hennes favoritblomma. Han hade glömt den sanna symboliken i det; aldrig riktigt varit medveten om det, faktiskt, trots hennes upprepade försök att förklara honom.

Att döma av pastorns knappt synliga näsrynkor var nog den unge besökarens val av blomma inte riktigt passande. Den unge mannen snett mungiporna till ett otydligt uttryck då han vagt kom ihåg att pionen brukade snarare förknippas med födseln än med döden. Ändå hade det varit hennes favoritblomma, punkt, tänkte han. Oberörd av pastorns rutinmässigt skramlade tal tände han en cigarett efter att denne hade förklarat att ceremonin var avslutad. När spetsen på cigarett slocknade av de första tjocka dropparna av det fallande regnet, glömde den unge mannen att tända den igen; han höll det bara onödigt klämt mellan läpparna när han tog ett snabbare tempo för att hinna ikapp pastorn.

"Far," sa han och lade ena handen på prästens axel, "har du en stund?" Den äldre mannen suckade anklagande och harklade innan han talade: "Hur kan jag hjälpa dig, son?" "Angående Lady Blackwood, far, får jag lägga en bekännelse?" frågade den unge mannen som svar. Pastorn suckade igen. "Vi är utanför de vanliga timmarna, men du är den enda som dök upp på hennes begravning. Ett undantag skulle inte skada antar jag.

Se mig i biktstolen om fem minuter, så jag kan byta om till en torr kassocka. " Den ensamma besökaren log svagt och tog av sig solglasögonen. "Jag tänkte mer på att ta ett skott eller två på en bar. Godis är på mig." Han gjorde en paus, tryckte ihop läpparna, väntade på prästens reaktion och återupptog förfrågan när han insåg att det inte skar någon is, "snälla pappa. Jag behöver någon att prata med." Pappan skrattade och justerade glasögonen.

"Ingen kommer för att besöka kyrkan med t väder, tror jag. En stel drink för att värma upp gamla ben gör ingen skada. Låt oss gå, son." I Red Kitty, ett tidigare välbesökt nöjeshus, nu en lurvig bar med en sista kvarvarande kirurgiskt förändrad, men åldrande exotisk dansare med inte längre begripliga ansiktsuttryck, tre bilder av den billigaste veckan som baren erbjöd, sänktes glädjelöst av den yngre av de två nyanlända kunderna innan han vågade återuppta bekännelsen angående den bortgångna damen. "Hur väl kände du Lady Blackwood, rev?" Den unge mannen slog i det fjärde feta snapsglaset baristan som hette Tom enligt de stora bokstäverna på den flamboyanta namnskylten hade fyllt den huvudvärk- och ruttnande spriten på disken. Den äldre prästen höjde på ögonbrynen i motvilja mot samtalspartner, men lutade sig in som för att försäkra sig om att wper skulle dominera det andlösa rockabilly/bluesbandet som spelade samtidigt som han vred glaset han höll mellan fingrarna, även om han inte hade för avsikt att tala.

Han föredrog att dricka i miljön för en stund. Den dåligt upplysta baren skulle ha gett den perfekta atmosfären för ett avsnitt i Philip Marlowe eller Jerry Cotton-serien. "Hon besökte min kyrka ganska ofta, men jag var inte hennes krympa som jag tydligen är på väg att vara för dig, om det är vad du frågar om," sa han glädjelöst till slut och tittade på spriten i handen.

"Du är inte så bra på att dölja din brist på sympati, rev," skrattade den yngre av de två, "så hon såg dig inte riktigt för att erkänna, menar du?" Pastorn skakade sakta på huvudet utan ord innan han hamrade ner sin fjärde portion sprit för att hålla jämna steg med den nyvunna klienten som fortsatte att tala: "I så fall, spänn dig för en ojämn tur, gubbe, för den damen hade verkligen en hel del skit. att erkänna, tro mig." Han pausade för effekt. "Jag, till att börja med, brukade en gång vara hennes hyrpojke, eller vad man nu vill kalla det." Den unge mannen väntade ett ögonblick för att låta orden sjunka in. "Sorta…" Vår bekännelseberättelse börjar långt tillbaka när jag var en av lata ass-studenter. Jag brukade klippa de flesta klasser och umgås i det där ack så intellektuella caféet som alla mina hipsters och läste min del av Sartre, Nietzsche, Milton och Salinger, you name them.

Och nej, min bekännelse kommer inte att baseras på min hedonistiska livsstil som den ansedda slacker jag var, med falska glasögon för att passa stereotypen. Tillbaka till nämnda café: självklart fanns det alltid några udda ute bland gästerna. Någon måste väl hålla sig till kvoten? En av mycket personer som hon skulle ha varit den enda som verkligen passade inredningen, av hennes ålder att döma, fångade faktiskt mitt öga från första gången jag fick en skymt av henne. Trots hennes höga ålder kunde jag inte ta blicken från henne.

Bara det antal år som skilde oss åt var inte så långt ifrån dubbelt så gammal som jag, men mina ögon klistrade sig fast vid hennes läppar när hon tog en sked av caféets läckra jordgubbstårta, vände om skeden i munnen och gled den över sin rumpa. läppen som om hon sensuellt kysste någon. Synen var helt erotisk. Till och med hennes älskvärda sätt att torka av hennes läppar med sin servett fick mina hormoner att hoppa av upphetsning. Så plötsligt slog insikten mig att jag kollade upp min egen mormor, ja bildligt talat åtminstone.

Det varma kaffet rann genom näsan tillbaka in i koppen när jag höll på att kvävas av klunken jag hade i munnen. Naturligtvis hade mitten av min attraktion inte missat att jag var klumpig och fnissade som svar på det löjliga utbrottet av min lungas översvämningsförebyggande. Ändå fick hennes reserverade sätt att uttrycka sin glädje att jag misstänkte henne för något ädel härkomst.

Till den dagen hade jag aldrig förväntat mig att en oförskämd blinkning och ett mjukt leende från en kvinna i hennes ålder skulle lämna ett så förföriskt intryck. Under resten av min vistelse på caféet kunde jag inte koncentrera mig på min litteratur längre. Mitt huvud var helt enkelt för upptaget av orena tankar om en mormor okej, jag kanske överdriver hennes ålder lite då.

Mina tankar var dock fyllda av en växande ohälsosam besatthet av henne. Även om jag vanligtvis var en försiktig tittare, var jag rädd att offret för mina alltför uppenbara iakttagelser skulle märka mitt perversa intresse för henne. Nästa sak som slog mitt öga var att hon verkade vara av ganska bräcklig natur då alla hennes rörelser gjordes med en nästan meditativ försiktighet. Att se henne försiktigt ta sin kopp till sina läppar som om hon annars skulle kunna bryta käken eller fingrarna av alltför abrupta rörelser var ett riktigt ögongodis.

perfekt välvårdade fingrar var tvungna att känna sig himmelskt lindade runt min kuk medan hennes rubin läppar skulle klämma hjälmen, fantiserade jag. Konstigt nog var en del av mig mot alla odds övertygad om att göra ett ganska bra jobb med att iaktta henne från mitt hörn tills hon pratade med servitören precis innan hon betalade och gav honom generöst dricks för en liten service som hon tydligen hade planerat. Jag såg henne peka på mig från ögonvrån medan hon vände sig till servitören.

En snabb distraktion från det krossande ljudet från ett tungt glas som faller på golvet räckte för att jag skulle missa att märka att den gamla damen lämnade caféet och att någon tappade en lapp på en prydligt vikt vävnad i fickan på min förfalskade Burberry trenchcoat. Hur hade hon…? Strunt i det, tänkte jag öppna den vikta näsduken för att hitta en handskriven lapp och ett läppstiftsmärke. På lappen stod det: "Jag kunde inte låta bli att märka ditt intresse.

Ring mig." och ett fast telefonnummer lades till. Näsduken var gjord av bomull, parfymerad och hade snirkliga utsmyckade initialer broderade på den. Jag närmade mig näsan och andades in den berusande parfymen som omedelbart fick mitt hjärta att hoppa över ett slag i växande längtan efter den där gamla damen. Jag visste inte ens hennes namn, men jag hade redan fallit för henne. Det tog mig två dagars tvekan tills jag på den tredje dagen osäkert tog upp min telefon flera gånger och slutligen slog numret hon hade gett mig.

Den karakteristiska tutning av återringningstonen ringde i mitt öra som en irriterande tinnitus. Jag höll på att lägga på luren och ge upp den dumma idén att försöka nå en gammal kärring som tyckte om att skoja unga studenter när en kvinnlig röst kom till mitt öra: "Blackwood, hur kan jag hjälpa dig?" Hennes mogna röst skrämde mig till en punkt där jag var tvungen att harkla mig och andas djupt för att inte få min att spricka som en pojke mitt i puberteten: "God dag, frun. Jag har en näsduk som jag tror är din." "Åh," svarade hon kokett, "hur galant av dig att du verkligen kallar mig, unge man. Får jag veta vad du heter, kära?" "Jag heter Alexander, men snälla kalla mig Alec, Mrs Blackwood, jag insisterar." Hon skrattade mjukt och svarade, "du har gott uppförande, Alec, men jag måste insistera på att du kallar mig fru och inte fru." "Åh, var du aldrig gift, Ms Blackwood?" "Nej, tyvärr! Det var min stora olycka att vara förlovad med en ung man som var utplacerad till Vietnam förr och aldrig kom tillbaka." Jag hörde en tvekan i hennes röst, innan hon återupptog, "och efter honom, ja, ingen föll någonsin för min charm igen." Vi hade en lång pratstund och lärde känna varandra.

Ju mer vi pratade, desto mer visste jag att jag var tvungen att träffa henne. Jag lovade att ge henne tillbaka näsduken, så vi ordnade en dejt. Denna dag, efter att ha knackat på hennes dörr, rann en plötslig rysning längs min ryggrad. Det fick mig att inse hur dum och osäker jag kände mig. Vad gjorde jag igen? Att uppvakta en kvinna som var nästan femton år äldre än min egen mamma? Nu när jag tänker efter! Ju längre tid hon tog för att äntligen öppna dörren var tillräckligt för att få mig att ändra uppfattning om och om igen, att vända mig om, gå två steg bort, gå tillbaka dem igen, titta på blommorna i min hand, känna att de inte skulle göra det.

gör och bestäm dig för att slänga dem i nästa soptunna. På slutet höll jag verkligen på att kasta ut dem på gatan när dörren skrek upp och ut kom den mogna damen jag mindes från caféet. "Snälla acceptera min ursäkt för att jag har tagit så lång tid, Alec," sa hon med den smidiga, förföriska röst jag kände från telefonen, "vi gamla människor har våra… eh… egenheter, vet du?" Jag log mot henne och tog av hatten som jag hade lärt mig när jag var yngre.

Hon böjde lätt på knäna och lyfte lite på sin snörkjol som svar och log medan hon gjorde det. Bara för att vara tydlig: hennes kjol var inte förskjuten alls; det valdes ganska smakfullt i linje med hennes ålder. Hon tittade sedan på mig och sa: "Åh, och kasta inte bort underbara pioner, unge man. Det skulle vara för mycket synd, för de är magnifika. Du plockade till och med mina favoritblommor utan att jag nämnde dem.

Vad en underbar pojke du är." Hon tog min hand för att försiktigt dra mig in i stället hon kallade hem. Hur ödmjukt det än verkade utifrån, eftersom det var ditt typiska stadshus, vittnade insidan som jag hade misstänkt om en sedan länge bortglömd adel. Hon ledde mig till vardagsrummet och vinkade mig att sätta mig på hennes soffa som såg ut som om den till och med föregick förra seklet. När jag väl satt mig ner bjöds jag på tårta och kaffe samt en glimt av hennes klyvning när hon kom med godsaker till mig på ett silverfat ja, riktigt silver.

Medan hon hällde den svarta vätskan i min kopp tryckte hon ihop sina generösa bröst med sina överarmar, vilket fick mig att sluka eftersom jag inte var säker på var jag skulle titta på: hennes flirtiga ögon, hennes medvetna leende eller hennes förföriska dekolletage. Skrämd av hennes oseriösa framsteg drack jag i miljön i hennes vardagsrum. Väggarna var fyllda med bleka målningar som berättade från svunna tider och glömt arv. Man kunde svagt urskilja en konstnärlig representation av hennes släktträd.

Hon satte sig långsamt tillbaka i soffan och lät slentrianmässigt sin blus öppna sig lite mer och avslöja tillräckligt med halsband för att jag skulle se hennes bröst var bara undertill. Med ena handen vadderade hon den mjuka kudden och med den andra handens långa, tunna fingrar lockade hon mig att sitta alldeles bredvid. Jag var tacksam för hennes begäran och lät henne lägga sin arm runt mina axlar. Hon pekade på en tunn, sliten fickbok som låg på hennes soffbord.

Titeln löd: Romantisk poesi En samling. "Öppna den på sidan 25", sa hon, "det är min favorit." Jag gjorde som jag blev tillsagd och lät henne dra min kropp närmare sin när jag väl hade öppnat häftet på nämnda sida. Jag läste högt rad efter rad av en översatt version av Joseph von Eichendorffs Månskensnatt.

Även om dikten bara bestod av tre verser, kände jag för varje ord jag läste hur Ms Blackwoods andning blev mer utarbetad och hon föll gradvis för ljudet av min röst. Hon drog min kropp mot sin och tryckte mitt ansikte så hårt mot hennes mjuka bröst att jag knappt kunde läsa sista raden, än mindre formulera orden. När jag läst klart stängde jag fickboken. Sedan drog hon mig så hårt att jag vände och landade halvvägs ovanpå henne. Jag lät henne trycka in mitt ansikte i hennes dekolletage och känna mjukheten i hennes söta kuddar.

Sedan fick hon mig försiktigt att flytta upp för att plantera en blyg hacka på hennes läppar. "Med din röst borde du komma hit och läsa dikter för mig då och då," sa hon med en lekfull röst, "Jag är säker på att du som student kan behöva lite ekonomiskt stöd, har jag rätt?" Hennes flin var djävulskt och fullt av lust efter den aptitretande biten färskt kött jag var i hennes ögon. Hon var alltför medveten om att jag inte kunde motstå frestelsen att se henne slingra sig av lusten som orsakades av att jag läste dikter för henne, för för stor var min attraktion till den mogna skönheten och hennes generösa bröst. ansikte mot. Att besöka henne för att ta en kopp te eller kaffe, en pratstund och läsa hennes romantiska dikter om livets fugacity blev en nästan daglig rutin.

För mig var det en rättvis affär. Eftersom jag bodde ensam i min lägenhet var det ingen som förväntade sig att jag skulle komma hem efter föreläsningarna (som jag hoppade över, för det mesta) och jag fick låta min bäst bevarade hemlighet blomstra: min ohälsosamma besatthet av mogna kvinnor med stora titted. Dessutom hade jag hittat ett välbetalt jobb och ibland till och med förtjänat en rimlig middag i gott sällskap. Jag hade blivit en väldigt speciell sorts manlig eskort bara för Ms Blackwood, så att säga.

Naturligtvis var vår så omhuldade fikastund bara en förevändning för att få varandra upphetsade av det insinuationfyllda småpratet och retandet för att få en mer intensiv läsupplevelse. Jag satte mig i hennes fåtölj och njöt av synen av hur hon sakta blundar för ljudet av min röst, hur hon lät mig höra en längtande suck och lät hennes klyfta falla ännu bredare. Hon bet sig i läpparna och strövade med händerna över sin glest täckta mage, lite vridande av sin egen beröring. Om du undrar om vi någonsin träffade varandra, måste jag göra dig besviken, för hon gjorde det klart för mig från första början att det inte var aktuellt.

Varför, kan du fråga, om vi båda uppenbarligen var hungriga efter varandra, bara väntade på att sluka varandra. Nåväl, den gamla damen led av ett svagt hjärta; orsaken till hennes död i slutändan. Spänningen från en ordentlig koppling skulle ha förkortat varaktigheten av min anställning för henne från ungefär ett år till några sessioner eller så. Hennes hjärta skulle tyvärr inte ha kunnat hantera det.

Ändå är det inte som om jag någonsin gick hem ouppfylld sexuellt sett, vill säga. Speciellt den ena gången. Det var en gång hon sa till mig att hon inte orkade mer, att hon tyckte synd om sin bristande förmåga att ge rimlig sexuell lättnad.

För att rätta till saker och ting erbjöd hon sig att lindra min ackumulerade brist på frisläppande sex. Och pojke, kunde hon suga kuk! För det första blev jag förvånad över hennes erbjudande, för det hade aldrig fallit mig in att be henne återvända nöjet. Det var långt utanför vår vanliga rutin, du vet. Det hade blivit normalt att faktiskt inte röra varandra förutom att hon då och då lät mig gräva mitt ansikte mellan hennes underbara bröst. Att känna att de nästan kvävde mig och luktade hennes berusande parfym skickade mig direkt till moln nio.

Jag hade nästan glömt bort mina ursprungliga avsikter att rädda den stackars kvinnan och nu erbjöd hon mig faktiskt det jag i hemlighet hade väntat på hela den tiden. En dröm som går i uppfyllelse. Innan hon uppfyllde sitt erbjudande bad hon mig ändå att ta en dusch och städa, räckte mig en handduk och bad mig lova att inte ta för lång tid.

När vattentemperaturen väl var inställd på en behaglig, ångande dusch lät jag den droppa över mitt ansikte. Jag kände mig nervös, men ändå upprymd och kände hur adrenalinet långsamt svämmade över min kropp. Jag gjorde mig redo att ta emot ordentligt huvud från kvinnan i mina drömmar. Wow! Jag var tvungen att ta några djupa andetag för att inte tappa känslan av tanken på vad som skulle hända.

Trots mitt löfte att skynda mig tog jag all min tid att tvåla in min kropp, för jag ville bli välvårdad för henne. Plötsligt kände jag ett finger knackade på min axel. Efter att ha förväntat mig halvvägs, blev jag inte förvånad över att se Ms Blackwood i sin morgonrock stå där. Hon knöt upp knuten på bältet och lät morgonrocken glida av hennes axlar till golvet.

Jag försökte svälja, men min mun var för torr av synen av hennes nakna kropp. Hon var ännu vackrare än jag hade föreställt mig. Ordlöst klev hon under det fallande vattnet och kysste mig och slog armarna om mig.

Jag gick med i den djupa, passionerade kyssen. Våra tungor sammanflätade i en förtärande dans av begär. Hon tryckte sin ömtåliga kropp mot min och jag, i rädsla för att jag skulle skada henne, drog henne försiktigt nära. Mellan våra magar växte min hårda kuk till full hårdhet tills den trycktes in i hennes navel.

Sedan kände jag hur hennes fingrar spårade mitt skaft upp och ner och upp igen, klämde det lite mer för varje slag, vilket fick mig att stöna in i hennes mun som svar. Hennes beröring var mild, men ändå intensiv. När hon hade ett stadigt grepp om mitt ben bröt hon vår kyss för att påkosta min nacke och med sina läppars mjuka beröring och fräcka hack. Därefter spårade hon mitt bröstben med näsan och placerade en blyg kyss på det, en annan närmare min bröstvårta, en till halvvägs däremellan, och lät sedan tungan sakta glida mot den. Hon sög på min bröstvårta och bet i den.

Till den dagen hade jag ingen aning om att en mans bröstvårtor kunde vara lika känsliga som en kvinnas. Beröringen av hennes läppar på den kändes elektrisk och skickade rysningar upp och ner på min ryggrad. Hon strök fortfarande mitt skaft, sjönk ner på knä och tittade djupt in i mina ögon innan hon bildade en ring med läpparna som drog sig samman runt själva spetsen.

Ett försiktigt sug, en tunga som sticker ut och omsluter ollonet. Hon släppte taget och tittade in i mina ögon igen. Jag såg bara spetsen av hennes glittrande tunga slicka hennes överläpp, en fräck blinkning och hennes övre framtänder grävde sig in i den mjuka köttiga kudden på hennes underläpp och släppte den sakta igen. Jag flämtade av blotta åsynen av hennes retande. Exakt med att veta vilken effekt hennes små spel hade på mig, omslöt hon mitt ollon med sina läppar igen och nynnade ödmjukt och skickade de njutbara vibrationerna rakt igenom min erektion.

Därefter kupade hon mina bollar som föll från det varma vattnet och lät mitt skaft penetrera hennes läppar tills mitt huvud försvann mellan dem. Hon sög på den och pumpade sakta min kuk och byggde upp min njutning, medan hon smekte mina bollar som en sann expert på området. Snart kände jag hur mitt förråd började rinna.

Ja, flyt, inte bara sippra ut, säger jag dig. Och det var ögonblicket hon släppte mitt ollon från dess varma, fuktiga inneslutning. Hon tog handen från mina bollar och smetade den färglösa vätskan över långfingret. När hon gjorde det kastade hon mig en blick som jag ännu inte kunde tyda, men såg ut som ett tecken på en kommande överraskning. Distraherad av hennes fascinerande blick insåg jag inte var hon placerade sina händer förrän känslan av hennes finger på mitt anus gjorde hela min kropp stel av chock.

Men innan jag kunde uttrycka min protest hade hennes finger redan passerat min snäva ringmuskel, vilket skickade ett intensivt ryck av välbehag genom min ryggrad. Lite motvilligt, fortfarande, flyttade jag undermedvetet mina höfter framåt bara några centimeter för att fly hennes finger, så att min kuk glider mellan hennes läppar hon höll redo som om hon hade förutsett min reaktion. Med munnen glidande upp och ner i mitt skaft, hennes hand som pumpade det stödjande och hennes långfinger sakta slingrade sig upp i mitt rumphål, kunde jag inte låta bli att stöna och ropa hennes namn i ångan inne i duschkabinen. Hon höll mig på randen av ett häpnadsväckande klimax så länge hon inte hade sänkt sin fingerknoge djupt in i min rumpa för att nå min prostata, vilket kändes som timmar av plågsam orgasmvägran.

Hon använde den oändliga strömmen av precum för att smörja in mitt upprättstående skaft och få det att glida i hennes fortfarande pumpande hand lättare. Jag kunde helt enkelt inte sluta stöna och tigga att hon skulle befria mig från min frustration. Hennes sakkunniga behandling var ren, söt tortyr. Sedan kände jag det: jag kände hur hennes fingertopp tryckte hårt mot min prostata och smekte den. Hon visste det exakta ögonblicket jag skulle komma och låta hennes läppar gå av min kuk.

Hon höll den pekade mot hennes fantastiska bröst och pumpade den kraftigt, tittade in i mina ögon, hennes bad om att jag skulle stänka min sperma över henne. Hon lät de två första repen av min mest intensiva orgasm någonsin träffa hennes bröst och de tre återstående mindre rikliga repen träffade hennes ansikte och öppna mun. Jag var så utmattad av min erfarenhet att jag inte riktigt registrerade hur hon städade röran på bröstet och ansiktet och hur hon torkade mig och lät mig somna på hennes säng med huvudet vilande mot hennes bröst. Pastorn och berättaren var de enda gästerna i den annars tomma baren. Bandet hade avslutat sitt set för timmar sedan med en ganska håglös cover av Stray Cat Strut av Stray Cats och satte därmed stopp för en lång rad dåligt tolkade musikaliska juveler från svunna tider.

På grund av brist på klientel hade strippan lämnat för länge sedan; den enda kvarvarande personalen var Tom, baristan och ägaren själv. "Jag antar att det är där historien tar slut, eller hur? Så jag hoppas, för jag tror att jag har lyssnat på dina köttsliga eskapader tillräckligt länge", sa pastorn irriterat och höjde ögonbrynen från trötta och ointresserade ögon, en röka cigarett mellan fingrarna och tummen på samma hand som kliar i pannan; allt för att understryka den upphopade frustration från bristen på sexuell lättnad och de otaliga bekännelserna därav hade han haft nöjet att höra genom karriären. "Inte riktigt," svarade den unge mannen, suckade och återupptog historien, "vi upprepade t några gånger under de kommande månaderna.

Men en dag bad hon mig mycket artigt att inte besöka henne längre, eftersom hon kände på henne. Hon betonade dock hur mycket jag hade återupplivat hennes kyliga hjärta och fått henne att känna sig som en kvinna igen. Bara några dagar senare drabbades hon av en hjärtinfarkt som spikade fast henne på sjukhussängen i några veckor. Han suckade djupt innan han fortsatte: "Hon skulle inte ens känna igen mig efter att hon vaknat ur den konstgjorda koma de hade försatt henne i.

Hon var helt enkelt för drogad för att leva anständigt längre. Hon återhämtade sig, fortfarande, fast dåligt. Hon mådde bra. Det tog dock bara några år tills hennes hjärta slutligen gav upp kampen och hon dog sittande i sin vingstol och läste från henne. favoritdiktsamling Hon kom dock aldrig att minnas mig." Efter en lång stunds tystnad som verkade som en tyst minut utan att ha kommit överens, sa den gamla baristan kvällens första ord: "Det var en ganska historia, son." Han smällde tre nyfyllda snapsglas på disken och höjde ett av dem i luften.

"Till Lady Blackwood!" utropade han. "Till Lady Blackwood!" de andra följde efter och alla tre drog ner sina glasögon i en klunk..

Liknande berättelser