Problemet med mig är du

🕑 19 minuter minuter lesbisk Berättelser

Jag inser på mitt tredje, eller kanske fjärde, glas vin, just då Eda tappar en servett mot hennes läppar. Jag inser detta: Jag har haft sexuellt samlag med henne. Det finns mer: Jag har haft sex med alla runt detta matbord.

Sluta, säger du. Vänta. Hur kan det ta tills mitten av fiskbanan att träna har du körd någon? Korsade det inte ditt sinne förut ?.

Jag förstår den åsikten. Men jag vill inte argumentera. Tro mig eller tro mig inte, jag berättar bara för dig.

David, min pojkvän, sitter bredvid mig. Det faktum att jag sover med honom borde inte överraska dig. Men vid olika tidpunkter har jag haft kontakter med de andra: med Eda till vänster, med Anna mittemot och med Tony. Ingen av dem vet om de andra.

Och David, stackars David, tror att jag träffar dem alla för första gången. Saken är och om du redan är skeptisk hittar du detta otroliga jag känner inte ens igen Eda till en början. Jag måste ha tömt henne, eller kanske koncentrerade jag mig inte under helvetet och trevligt att träffa dig.

Det kräver en rörelse lika subtil som en touch av hennes servett för mig att känna igen, med en skämpning, hennes distinkta ansikte, som smalnar till en skarp haka. Och sedan följer allt: den otänkbara karta över vener under huden på hennes tempel. Våglängderna i hennes grå hår skrapade in i en cricket-boll. De omkretsade ögonbrynen, ritade säkert och abstrakt, precis som hon målade.

Eda fångar mitt blick och ler. Hon ger mig inte bort. Inte än. Jag kände Eda som konstnär. Under långa timmar såg jag hennes mobila ögonbrynen från andra sidan av en duk.

De steg ofta i förakt, oavsett min ställning. "Ditt ansikte är för regelbundet, Rebecca," sa hon första gången jag satt för henne. "Det är tråkigt, tråkigt, tråkigt." Hon målade ett slag eller två och ett annat suck steg på hälen på det sista.

"Om jag ville måla ben som ditt skulle jag ha köpt en skyltdocka. Det finns inga nyanser. Du har inte levt. Var är dina brister? '. Naturligtvis har jag brister; Jag räknar mer varje dag.

I speglar ser jag en sned återspegling. Det ena ögat öppnar aldrig så långt som det andra. Jag är hemskt kortsyn, även om kontakter betyder att det är en svaghet som bara David är medveten om.

('Herregud', sa han när jag först hade glasögon vid frukosten, 'du är blind.' Detta jäs av en viss fetishistisk passion: han lyfte mig grovt och tog mig mot köksbänken. Det var onödigt.) Jag borde ha berättat för Eda om dessa brister och andra den torra hårbotten, de oändliga tvivlarna eller min ankomst till ett skämt i punchline när andra lämnar. Kanske skulle de ha tillfredsställt henne.

Men i vilket syfte? Hon skulle ha grumlat ändå. När hon bad mig sitta en andra gång upprepade hon sina klagomål och lade till mer om den felfria anonymiteten framför sig. Titta närmare, tänkte jag.

Det är vad konstnärer är tänkta att göra. Men i slutet av mitt tredje sammanträde förförde hon mig. Hon hade torkat sina borstar, men jag hade inte blivit avskedad och låg fortfarande på divan. Eda närmade sig och jag trodde att hon skulle anpassa mig, kanske för att skissa. Men som om hon öppnade ett kuvert drog hon slarvigt bort linnet som täckte det mesta av min kropp.

Hon lutade sig och märkte en kyss på min panna. Hennes andetag var dammig. 'Darling,' sa hon, 'jag tror att du är död. Vad ska jag göra?'. Eda var inte vacker, kanske aldrig varit, men hon lockade; oemotståndlig i den smala meningen att jag inte tänkte göra invändningar när hon sprang sin spröda mun över min axel och ner på min sida.

Där bet hon mig och lämnade ett tandigt, rött märke. "Se," sa hon och fingrade blåmärken. "Bevis på att du lever.". Hon lutade huvudet upp och jag stängde ögonen. Som om jag var en servett borste hon min mun till läpparna.

Hennes tunga kramade mot mina tänder. Några osynliga byråer måste ha glidit bort sin sprutade mantel, för när jag öppnade ögonen var hon naken. På något sätt överraskade det mig inte. Hennes kropp var en fantastisk sak: uppblåst och skrumpad på en gång. Men jag blev inte förskräckt.

Hon tittade ner och granskade sig själv med samma syrafrigöring som hon hade visat mig. "Min kropp är hemsk, jag vet, älskling," sa hon och vägde ett distenderat bröst i ena handen, "men det har levt och älskat i sextio år." Eda knästrade bredvid mig på divan, brösten svängde mot mig som stanspåsar. Hon drog ihop knäna och stirrade på den mörka lappen mellan mina ben, som om hon delade något. "Du är en jungfru," sa hon så småningom. "Är det därför du inte lever ännu?".

Hon hade fel. Men konstnärer målar sin egen sanning, så det verkade meningslöst att förneka den. Jag såg Eda sänka sig, hennes huvud delade från mina lår. Hennes tunga kröp upp mig stadigt. Jag skakade.

Jag stängde ögonen igen. Jag ville inte se bulle av Edas hår. Jag ville tänka på någon annan. Min hand vilade på huvudet på kronan och efter en stund kunde jag inte hålla tillbaka lusten att slå mitt ljumsk mot hennes slaverande tunga, som vred sig som en larv inuti mig. Eda drog bort och torkade munnen.

"Åh älskling, du är inte död.". Men när jag öppnade ögonen och hoppades på att någon annan skulle vara där såg jag Edas ansikte falla. "Inte död," sa hon, "men väldigt ledsen." När jag tittar på Eda nu dras mitt öga mot hennes bräckliga benben, hennes läderhals hänger som balkongkransar. Jag är inte rädd att hon kommer att avslöja vårt förflutna för David eller de andra kanske min slapphet hjälps.

Men, vem skulle tro att jag hade varit med en kvinna tre gånger min ålder? 'Gillade du det?' Eda säger till mig. 'Vad?'. Hon knackar på sin tallrik med sin kniv. 'Fisken. Det är pan-seared, du vet.

'. "Bollocks", säger en röst från stolen mittemot Eda. Jag känner den rösten. Det tillhör Tony, och när jag väl vänder mig till honom, där är han. Vem annars har så upptagna ögon under trånga ögonbrynen? Vem utom Tony har hår som är vitt och upprätt, som en maräng? Hans rörelser är också bekanta: hur en hand drar fram och tillbaka över linne medan han pratar, försiktig som en spindel, som om han har något att dölja.

Och Tony har något att dölja: Tony har också knullat mig. Fucked me medan han hade en ansvarsposition. Jag var inte en jungfru när Eda tog mig; Tony hade redan haft sin väg. "Berätta bara för henne att fisken är skräp, Rebecca.

Eda kan inte laga mat, säger han. Han riktar en öppen flaska vit mot mig och lägger till: 'Pan-seared, my ass.' David lägger handen över mitt glas. Han har rätt. Längre mer och jag kanske spilla hemligheterna till den man vars händer, inte för länge sedan, strömmade över mig varje gång jag kom till hans hus för undervisning på A-nivå. Dela den hemska historien om en oväntad intimitet.

Tony är trots allt den enda vid det här bordet som har fastat sin penis i min röv. Mina erinrelser om Tony är disiga eftersom jag var trassig och trasig. Men vårt första möte är tydligt, beroende på vad jag hade på mig och vad som sa. Jag bar en lila sommarklänning, det var en varm trollformning efter påsk och jag var i en orolig stämning och han öppnade dörren för mig och presenterade sitt vilda hår och skitiga ögon.

"Tja, är du inte den unga damen," sa han. "Ja det är jag," sa jag. Han förde mig in och spindelhänderna undersökte redan basen på ryggraden. Så var det för de närmaste veckorna. Jag blev kär i Tony, eller trodde kort att jag gjorde det.

Jag var så desperat att hitta en man att som matematikproblemen jag kämpade med något svar såg ut troligt ut. För alla Tonys vilda utseende och åldersskillnaden fanns en stund en låga. Det hade antänts av hans intellekt och försvann het; hur han lutade sig över och tvättade fingrarna upp min ryggrad vid varje korrekt svar. Han förklarade kinematik medan jag underhöll hans lust som en showgirl, att veta att medan han pratade om förskjutning mot tiden, han tittade ner min topp och föreställde händerna på mitt kött.

Det skulle aldrig ta lång tid innan pengarna som mamma gav mig för undervisning förblev i min handväska och Tony och jag arbetade på andra sätt på vilka betalning kunde göras. Det passade oss båda. Tony var fylld med testosteron.

Han skulle ångra mig, framifrån eller bakifrån när jag stannade över frågor. Han skulle ta vikten av mina bröst i sina sidledande händer och rulla tummarna över mina svarande bröstvårtor. "Det är bra, Rebecca," skulle han säga och klättrade i stolen bakom mig. 'Mycket bra.

Är du inte en bra tjej? '. Jag behövde Tony så akut för att svara på en fråga om mig själv. Jag tror till och med att jag tycker att jag var hemskt slutade att bära stickor för att spara tid. De flesta veckorna hälsade jag mig precis innanför hans ytterdörr och körde handen upp på baksidan av mina ben över min baksida.

Om han inte stötte på något material, skulle han säga "Låt oss ge kvadratiska ekvationer en miss i dag, Rebecca." Han skulle packa upp och hans kuk som en totem av röd granit svängde framför mig och kallade mig att trycka ner förhuden med min tunga och omsluta honom. Jag kan inte glömma det upplösta sent på eftermiddagen, solen strömmade genom Tonys kalkfönster och värmde ryggen när jag gick över honom. Han satt på en köksstol medan jag kretsade och vänd mot honom på samma stol och mina nakna fötter tog tag i de minsta fotfästen på båda sidor om honom. Jag höll huvudet mot min nacke och svände i örat och berättade för honom sanningen att han var så stor i mig.

När han var nästan färdig kunde jag alltid berätta eftersom hans ögon blev ännu mer skitiga jag lyftte mig på mina häckar och hans kom sprutade mot undersidan av låren. En eftermiddag särs in i mig: den tiden han böjde mig över sitt träkökbord. Det är som om jag kan känna igen träkornets virvel under mina utsträckta fingrar; obehaget med Casio-kalkylatorknapparna som präglar köttet framför mina höfter; luftens andedräkt när Tony lyft upp klänningens fals; trycket från hans hand på min korsrygg och tummen som skalar ner för att pressa min botten. Den gummiaktiga domaren på toppen av erektionen när den drog över min hud för att mot målet.

Synen, när jag tittade över min axel, av hans ben som huvudstad A. Alla dessa utlösta Jag kan inte förneka det en spänning av spänning över vad som skulle komma. Jag visste vad han skulle göra. Jag var redo för smärta. Det kom inte när han först pressade mot min arsehole; ett nöje kröp över mig som förvånade mig.

Jag följde hans instruktioner att slappna av. Jag lyssnade på hans uppmuntran: att jag hade en underbar röv, att detta var något speciellt; det mest intima som två personer som älskade varandra kunde göra. Men åh, smärtan.

Tony berättade senare att han bara hade fått huvudet in, men för mig kändes det som att jag var spettad av ett rör med byggnadsställningar. Jag kantade upp på bordet, mina fingrar förvandlades till klor och vinkade för att han skulle gå långsamt. Han höll sig stilla. En sekund senare kände jag svällningen av hans orgasm och hans tråkiga utlösning i mig.

Jag vet inte om det var trycket från hans spunk eller att det var spontan kramp i mina muskler som tvingade hans kuk ut med en pinsamt pop. Men i alla fall stod han bakom mig och tittade på när en rippa sprang ut från mig ner på insidan av låret till mitt knä. 'Herregud. Tack, sa han.

I det ögonblicket kände jag inget annat än smärta och skam. Jag ville inte ha Tony. Jag ville ha något annat, någon annan.

David pratar om husförlängningar när Eda lägger tallrikar med ultrande äpple smuldra framför oss. "Så om vi skulle bygga det", säger han till Tony, "verkligen skulle det göra skillnaden för Becs och I. Värdet av vår plats skulle raket." Tony vänder sig mot mig, ögonbrynen är utkragade. "Vad tycker du, Rebecca? Lägger summan upp? '.

"Åh, fråga mig inte." Tonys falska okunnighet om min dumhet gör att jag b. Men jag håller bitterheten i fjärran. "Jag misslyckade trots allt matematik, eller hur?".

Jag har ännu inte nämnt Anna, den andra personen vid bordet. Men hon är hela min historia, för överallt har hon omedvetet färgat saker, invaderat varje tanke. Det är nästan som om hon är i slutet av min gaffel när jag äter eller på läppen på mitt glas när jag.

Hon är besväret med mig. Trots det, när jag stjäl en blick på henne nu, vacklar jag emellertid den känslomässiga stämman av erkännande. Jag är fortfarande förälskad i hennes raggiga kastanjeshår som inramar hennes ansikte och jordnötssmörfärgen på hennes hud och hennes smala näsa och de mörkröda erotiska läpparna. Men det är hennes bärnstensfärgade ögon, när de fångar ljuset, som förbinder mig. Någonstans, fossiliserat i deras ofattbara djup, är Anna och I.

historia. Min tid med Anna kunde betraktas som en pjäs. Scen ett: vårt första möte.

Hon satt i benen i en denimkjol vid en fönsterplats. Jag närmade mig bakifrån och tittade över hennes axel. Hon läste en illustrerad fransk skolbok. Utan att erkänna mig pekade hon på en kartong av en vildögd, skinkad gammal dam. 'Se henne?' Hon sa.

'Ja.'. 'Det är du.'. Jag tog tag i boken.

Jag rifflade genom den och stannade vid en bild av en babian nära baksidan. "Avbryt sökningen," sa jag och lyftade sidan för att visa henne. "De hittade din pojkvän.". Mellan scen ett och scen blev Anna och jag vänner. För att illustrera detta skulle scen två öppna i hennes sovrum där vi båda slappnade av på hennes säng.

Hon satte sig upp, jag låg i en tröja och shorts, mina fötter över benen. En av hennes händer vilade lätt på min benben. Vi pratade om våra framtider.

"Jag vet inte," sa jag. "Om jag misslyckas med matematik, vem vet?". "Du är konstnärlig. Eller så kan du modellera, sa Anna.

"Gör båda på konsthögskolan.". 'Det är dumt.'. 'Du är dum.' Hon log och tappade en hårstrå bakom örat.

"Du är dock vacker. Trevlig. Fin figur.'.

Något med hennes ton fick mig att pausa. Det var som om det hon sa bara var en del av det som sägs. Ju mer jag tänkte på det, desto mer insåg jag att det var sant från början: ett outtalat språk, mer flytande än ord, hade alltid anslutit oss. Hennes hand skiftade delvis uppåt mitt ben.

Hon såg att det rör sig. "Varför stirrar du?" Jag frågade. När hon tittade bort sa jag att det var ok; Jag gillade att stirra.

När hennes blick hade återvänt till mina ben, hade jag kantade dem isär. "Becca," sa hon och sedan ingenting, för vi behövde inte ord. Hon drog handflatan ovanför mitt knä, där det vilade och började prata med elden i min kropp. Scen tre: vår kyss. Jag säger kyss singular, men den bästa typen av kyss; en som inte visste hur det hade kommit och glömt hur man skulle lämna, så det stod kvar för mamma hundra andra distinkta kyssar.

Det var kyss så länge det svängde igenom säsonger, från vårens första beröring av läppar (som sköt svetsar gnistor ner min ryggrad till mina extremiteter), till den blommande, åskande sommarvärmen, när våra tungor inspekterade varandras mun i lapidär detalj. Min tungespets sprang spåret mellan hennes främre tänder, läckra repade av de mikroskopiska krenuleringarna vid deras baser. Hennes tunga grävde under mina läppar innan den bröt ut och utforskade utanför min mun, och sladrade över mina läppar och näsa. Jag jagade det.

Det fanns inga gränser; våra saliv kartlade galna, hala, outforskade vägar; våra kinder och hakor glitrade som om vi tillsammans hade vänt huvudet upp mot en genomtänkt sommardusch. Plats fyra: Jag var naken på hennes matta och slickade mellan hennes ben, min näsa kittrade av de indiansvarta tussockarna på hennes pubar. Jag kvävde en nys som fick henne att fnissa.

Jag retade hennes läppar, fascinerad. Varje gång min tunga tvättade blint över henne, kändes det annorlunda. Först var det som om jag hade vidrört en rosebud vid blomningen. upptäckte sedan en ostronpärla i ett gasnät; nästa som om jag separerade varje bräckligt blad i en bok; sedan igen en handske mjukare än kidskin; och slutligen spåra en fjärils skakande vinge.

Varje tungtvätt åtföljdes av sin egen smak. Först saltad honung; sedan likör, bitter som Vermouth, sedan värmen från en viskös kräm. Jag jagade varje smak till sin egen frånvaro, var och en drar en musikalisk brum från henne. På samma sätt ser du bara den bråkdelen av ett isberg ovanför vattenlinjen, hennes andetag som andas ut var det liminala ekot av en större intern kamp. Anna drog mig upp i ansiktet.

När hon smakade sig på mina läppar sprang hon handen ner på min sida. Hon gav mig en miljon erektioner; varje litet hår på min nacke och armar stod uppmärksam när fingrarna passerade. Hon gled handen mellan oss och krökade långfingret in i mig. I det ögonblicket, på det sätt som jag pressade på henne, gav jag mig själv. Jag älskade henne, jag älskade henne, jag älskade henne.

Scen fem: mina knän pressade hål i madrassen vardera sidan av Anna's huvud. Hennes tunga sprang en tjock strid mellan mina ben. Dess bristande försiktighet gjorde mina knän ännu längre från varandra, så min vikt balanserade på hennes mun och näsa.

Min ljuka svängde och täckte henne i min våta. Händerna grep grepparna om min röv, fingrarna fastna i knogen i sprickan mellan dem. Även andfådd, slickade hon fortfarande i feberiga dart tills allt kom från mig i ett enormt, omätligt ja. Scen sex: Anna och jag på golvet, orörliga som sallaksandrar.

Jag tittade på hennes fötter och tyckte hennes tår konstigt symmetriska; ganska vacker. Men vi sa inte så mycket, vilket tillät en djupt rädsla att krypa mellan oss. Jag hade utfört en handling som hade definierat mig okrossligt. Jag hade klättrat till en gren som inte skulle upprätthålla mig och därifrån kunde jag inte längre se sanningen i min varje barndomsdocka-dröm.

Min ångest förvärrades av Anna's tillfällighet. Hon borstade sitt strålande hår ur vägen och gav mig en lat, proprietärisk kyss. Hon rökt en cigarett och använde min magknapp som askfat eftersom hon sa att hon inte ville flytta; ville aldrig flytta. Jag försökte uttrycka min hjälplösa skuld för att hindra det. 'Anna,' sa jag, 'Du kommer inte säga till någon, eller hur?'.

Exeunt. Finis. "Du ok, Rebecca?" Säger Anna.

'Ja.' Jag blinkar. 'Tror det.'. "Det var bara att du stirrade.". 'Jag är ledsen.

Menade inte. ". 'Det är ok. Hon ler.

Ingen annan talar (eller jag hör inte någon annan). Hon placerar sitt glas ner, naglarna klamrar fast vid kanten och säger: "Jag gillar att stirra." Och mitt liv är verkligen en sådan röra, jag vet inte längre vad som är verkligt och föreställt, talat och outtalat men en minut senare borstar något definitivt mot mig under bordet. Kanske spetsen på en tå som flyter flytande upp min benben. Jag skulle känna igen den beröringen var som helst.

Måltiden avslutas förr än jag vill, med Davids ursäkt. Lång kör hem och så vidare. Vi måste ha passerat måste göra det igen, lämna det inte så långt, eftersom jag bara är medveten om att vi försiktigt förs till vår bil, som om jag skålar med vatten.

"Tja, är du inte kvällens stjärnvän," säger David. 'Ja det är jag.'. Han lägger mig i passagerarsätet och säger ingenting förrän vi är igenom byn och in på en dubbel körväg. Sedan, lerigt, hör jag honom säga: 'Tänk på dig, jag skulle ha blivit så full som du om jag inte körde.

Jag menar min familj. Gud.'. Gula lampor strök över huvudet. "Jag gillade dem," säger jag. "Det var som om David, får du någonsin en känsla av att du träffat människor tidigare? Eda målar inte, gör hon? '.

'Mamma?' Han snarar. "Har du sett hur hon drar ögonbrynen? Tänk på skadan hon kan göra med en borste. ' "Hon borde måla.".

Han skrattar. "Du pratar nonsens när du har haft för mycket.". Bilens brumma är det enda bullret för ytterligare en mil eller två. Då talar David igen. "Jag önskar att du hade varit mer entusiastisk över förlängningen, Becs.

Vi har inte råd med lärarlönen eller vad du tar med dig från dina målningar. Jag ville att pappa skulle hjälpa oss. Det är vad bankirer är bra för. '.

"Tony är bankir?". "Jesus, Becs, var du på samma måltid som jag?". Skräck tystnad. "Jag bryr mig inte om en förlängning, David." "Men vi kunde göra så mycket med det extra utrymmet, Becs. En studio.

Större kök. Något.' Han suckar och trummar fingrarna på rattet. Det är det som ibland är problemet med dig, Becs. Du saknar fantasi.

'. De centrala markeringarna av vägen framåt skjuter mot oss som spår. "Tänk om vi gjorde tillbyggnaden till ett sovrum?" Jag säger äntligen. 'Varför då?'. "För gäster.

Folk kunde komma och stanna. Anna, kanske. ' "Hon skulle aldrig besöka. Min syster och jag går inte vidare. Du vet det.'.

Vi går in i en tunnel. Jag stänger mina ögon. "Hon skulle besöka," säger jag. 'Hon berättade för mig.

Inte i så många ord. Men hon sa till mig. '..

Liknande berättelser