In Pursuit Of Adonis: School's Out

Nyutexaminerade Teris trollstav lyfter fram hennes inte så oskyldiga sida…

🕑 18 minuter minuter leksaker Berättelser

Jag kan inte fatta att jag klarade Mr. Kirbys final. Faktiskt, ja, det kan jag. Studerade min rumpa för det och det var den jag var orolig för. Undrar hur det gick för Roxanne-Doe-Eyes; hon fick nog samma betyg även om allt hon gör i klassen är att beundra hennes senaste manikyr.

Det är så uppenbart att hon har Mr. Kirby lindad runt sitt luftborstade pinkfinger från hur hans ansikte lyser upp som om hennes bröst är på väg att knäppa hennes blus varje gång hon räcker upp handen. Spelar ingen roll. Efter den här veckan kommer jag inte behöva se någon av dem. Söndag är det examen och då kommer jag att vara fri från Van Cortlandt High och dess orättvisa-fördelar-flirtar för alltid.

Min telefon piper med ett sms från Vonnie. Hon vill att jag ska komma över och ta en titt på hennes terminsuppsats. Jag skickar ett sms till henne och vi kommer överens om att träffa Diandra hos henne efteråt. Det finns också ett meddelande från Bryn som har ett foto av ett halvnaket par i värme. Mitt humörs junisol ryggar tillbaka bakom ett åskmolns svarta andetag.

Som en masochist ser jag ut. Marc och Vicki är över varandra och tävlar i en ömsesidig tävling om vem-kan-ta-mest-byten. Måste vara från Winslows poolparty förra helgen. Vickis bikinimönster är Hideous Jungle, hennes baksida är ungefär åtta storlekar för stor för sätet och hennes profilvinkel påminner mig om att det någonstans i cyberrymden måste finnas ett sida-vid-sida-montage av Vicki och en kalkongam med bildtexten "Separerad vid födseln." Ryktet säger att hon blåste körledaren för att få sin plats i sopransektionen, ett rykte som alla ganska mycket tror eftersom hon är tondöv.

Och nej, det är inte svartsjuka. Ingen av tjejerna runt henne kan ta sig igenom en föreställning utan att ha öronproppar på sig. Ingen av mina vänner kan tro att efter sex månader tillsammans, skulle Marc dumpa mig för den där kon.

Men Marc flinar mot henne, inte kameran. Han är förtjust. Det finns inget botemedel mot det. Efter att ha tagit bort Bryns dåliga nyheter - och nästan raderat dess bärare - kan jag inte lägga undan telefonen ännu.

Från min skärmsläckare ler den vitaliserande jetströmmen som kastar orkanen Vicki ut i havet. Anton Sivretts ikoniska Midori-melonblick är min ögonblicklig high. Även om vi aldrig har träffats (och, vid tjugosju års ålder, har han nio år och tjugofyra dagar på mig), så skiljs hans aptitretande läppar förväntansfullt för mina. Hans första hitlåt är min ringsignal och biljetten från hans White Plains-konsert pryder min byråspegel.

Jag kysser Anton och stoppar ömt ner honom i min ryggsäck. Jösses, synd att jag inte kommer att kunna använda min telefon när jag åker på semester nästa vecka. Tant Denises sommarstuga ligger nära Quonnicut Light i Moose Bridge Harbor, cirka fyra hundra mil från oss men tekniskt sett på en annan planet.

Jag menar, det finns ingen internetleverantör i regionen och mobiltjänsten är så skit att du måste köra en halv dag till Brunswick för en anständig signal. Det enda sättet jag kommer att kunna hålla kontakten med Vonnie eller någon annan där hemma är via moster Denises gamla fasta telefon och vridbara telefon. Åh, glädje. Innan jag går måste jag hitta ett annat sätt för Anton att hålla mig sällskap medan jag är på baksidan av det bortomstående.

"Bryn kan vara en sån kärring," förklarar Diandra och ställer en skål med päron på gården på verandabordet. "Glöm dem. Chaz Stewart verkar ganska intresserad av att bjuda ut dig.

Jag skulle kunna få Duane att ge ett tips om du vill." Jag börjar ångra det här stoppet på turnén. Vonnie himlar med ögonen. Chaz är fruktansvärt smart-gott accepterad för pre-law på Northwestern-men tråkig, och om jag vill omogen, "Gong Show" är mer underhållande. "Ge upp, Dee," suckar jag upprört. "Förra veckan körde Chaz en grupp av oss från körträningen och vad gör han när jag är näst sist att bli avhoppad? Börjar gå fram och tillbaka med Steve Frawley, hitta på smeknamn för Mr efter att de fångade honom när han plockade hans näsa under 'Face The Wind.' Helt hysterisk.

Jag skulle hellre vara singel, tack.". Inte för att jag kommer att göra anspråk på ett MENSA-medlemskap eller något, men mitt sikte är högre än för någon som har fastnat på den nivån av socialt tjafs, ett faktum som uppenbarligen förlorats på Diandra sedan hon har träffat Duane. I sitt eget sinne har hon blivit expert på alla andras sexliv eller brist på. Hur ofta måste jag berätta för henne att det är jag som ska bestämma när jag ska dela den delen av mig själv, och med vem? Vonnie kommer till min räddning.

"Teri sparar sig själv för sin Adonis…stavad A-N-T-O-N", reciterar hon med histrionisk stil. Vi skrattar alla, spänningen bruten. De vet mycket väl att jag aldrig har någon lust att träffa honom personligen.

Varför riskera att förstöra mystiken? Omnämnandet av hans namn sänder backstage-groupies krusningar av spänning där jag inte har rört mig på evigheter. Varken tid eller plats. Kul, Teri. Samtalet flyttas dit det hör hemma - sommarplaner.

Vonnie har ytterligare två kurser att avsluta innan han börjar på Brookhaven College, och Diandra ansluter till Duane och hans familj i Dennisport i en månad. När det gäller mig så ser jag fram emot en sommar på stranden, min sista innan jag börjar på mitt nya jobb till hösten. "Flicka, jag kommer inte att avundas dig ett dugg." Vonnie ger mig en sympatisk vridning av sitt lockiga huvud.

"Ute i mitten av ingenstans, smita älgar, vattnet tillräckligt kallt för att förvandla dig till en popsicle, ingen strömmande filmer eller internetporr…". "Och moster Denise har fortfarande tv, kan du tro det?" Jag ringer glatt in och minns den söta vädermannen på Bangor-stationen som lyste upp förra sommarens prognoser. Diandra fnyser. "Jag skulle säga att det är ett fängelsestraff, men även fångar får kabel." Hon putsar och biter en mogen Bartlett, och hennes ögon sluter sig belåtet. "Mmm, de här är så bra.

Min syster får dem i en monter på vägen tillbaka från Newport. Du måste prova en." "Åh, det kunde jag inte. Det är för lång bilresa.

Du njuter," protesterar jag innan jag fortsätter, "Jag älskar Quonnicut Beach. Det ligger inom gångavstånd från stugan och det kostar mig ingenting att bo där. Så jag kan göra några få bidrag." Och jag kommer att vara borta från Marc och Vickis makeout-selfies också, men Vonnie och Dee har redan hört nog av det. Vonnie rycker ett annat päron från bordet.

"Då tar jag din." Hon skär och provar en droppande skiva. "Mm-mm-mmm.". "Du kanske träffar någon där uppe," sluddrar Diandra, i matchmaking-läge igen. "Ha lite kul för en omväxling.

Du jobbar för hårt. Experimentera lite innan du måste slå dig ner.". Jag har inga planer på att varken slå mig ner eller slå mig ner.

Allt jag vill är att utforska det natursköna utomhus, gräva i en pocketbok under de regniga dagarna och hitta en plats nära min säng för Antons mest sjudande foto. Vad den här semestern än för med sig planerar jag att göra det bästa av den. Medan Vonnie inte tittar, rycker jag en kil från hennes tallrik, stoppar den i min mun och låter dess saftiga friskhet smälta mellan tunga och gom. Dee har rätt i en sak - de här är värda resan. För oss seniorer är detta vår sista dag, vilket innebär tidig uppsägning.

På promenaden hem säger jag till Vonnie att jag ska ringa henne senare i eftermiddag, sedan skiljer vi oss på det vanliga stället. Jag höjer tempot och springer in. Stressen med tentor och körprogram har hindrat mig från att hänge mig åt vissa andra, um, impulser i nästan två veckor. Nu hopar sig dessa försummade önskningar som fredagskvällens flöde vid en Thruway-tullport. Uppfarten är tom och mitt inre ger en jublande kick.

Jag vrider om nyckeln i bakdörren och möts av en ljudlös ledig plats på andra sidan - tyst tillåtelse att göra vad jag behöver göra åt denna galna kåthet som fastnar i mina tonåringar. Jag gör en beeline för mitt rum, tappar ryggsäcken och hoppar praktiskt taget ut ur den ljusblå kaprisen och lämnar hi-cuts på plats. På sängkanten lade jag ut en dubbel badhandduk för att hålla täcket i sitt orörda skick. Därefter jagar jag efter den inte så lilla hjälparen för att dämpa slumpen.

Jag drar upp byrålådan och andas in kryddad apelsin och balsam samtidigt som jag river upp travar av vikta, bleka t-shirts. På några sekunder lyfts det hemliga vapnet från sitt tvättade bomullsbo. Det liknar en överdimensionerad sångmikrofon, en parodi på något Anton använde på scenen i White Plains när hans headset misslyckades.

Han hade inte missat ett slag. Jag var så stolt över honom. Antons Mic.

Perfekt. Ja, det är vad jag ska kalla det. Min äldre kusin, Sharyn, fick den åt mig i artonårspresent. Det är bara tredje gången jag använder den. Första gången kom jag på mindre än en minut och det kändes inte alls lika tillfredsställande som att använda fingrar.

Det är dock en tur-on att prova olika metoder. Kanske kommer mer träning att ge bättre resultat. Miniatyrhandfjädrar kör tumlande pass mellan mina ben när jag tar tag i det släta, avsmalnande skaftet i min hand och minns att det trycks upp mot min…oooh. Dessa ansträngande hormoner måste släppas ur kopplet, och det snart. Med ett knapptryck surrar den stora vita glödlampan som sticker ut från den tjocka änden till en vispgrädde.

Jag sätter mig på den handdukade sängkanten, fötterna på golvet, knäna en öppen inbjudan. Det är ett säkert kort att den ignorerade byråspegeln fångar mitt ansikte och tittar nedåt med uppsåt, håret tumlade framåt, axlarna spända av koncentration. Försiktigt riktar jag det skimrande utsprånget över den spända triangeln av vit bomull och applicerar den precis ovanför där klyvningen under bältet skulle börja.

Wow. Genast känns det…wow. Elektrisk. Jag lutar mig tillbaka på sängen och skördar omedelbara sensoriska fördelar.

Oooh. Vilken läcker uppfinning. Om taket hade ögon skulle det se en nästan naken tjej med en oscillerande mikrofon riktad mot trosorna…och den glatt bitna läppen som den nya leksaken inspirerar. Efter den naturliga dippen skjuter jag ner glödlampan ett par centimeter.

Hoppsan, för mycket. Jag rycker till och kopplar hastigt ihop det igen som förut. Inga två sätt om det; min knapp måste förföljas med mycket mer subtilitet än det manuella tillvägagångssättet kräver.

Badad i behagliga krusningar av batteridrivna våglängder, planerar jag andra sätt att omfokusera enhetens kraftfulla stimuleringsnålar utan att orsaka ett Game Over-ögonblick. Lite i taget drar jag trollstaven över till höger och ner på vanilj-Milano-kudden mellan min slits och innerlår. Åh. Där.

Ja det stämmer. Åh, wow. Det känns som om jag är ansluten ledningar till en evig upphetsningsmaskin som blandar alla punkter söder om gränsen till en enda darrande sweet spot. Otaliga små, retsamma, pirrande frekvenser slingrar sig genom det mjuka tyget som kramar mitt kön.

Sååå bra. Mina tår drar ihop sig om trägolvet. Omigosh. Jag börjar föreställa mig trollstavsförsedda platser i seniorernas klassrum, på biografer, på tåg…och deras häpnadsväckande effekter på alla passagerare. Tänk om Mr.

Kirbys stol kunde utrustas för att ge honom en avvikande överraskning? Vad skulle han göra om den magiska omkopplaren kastades medan han var mitt uppe i betygspapper? Jag föreställer mig att hans penna stannar i ett ögonblick av misstro, följt av en diskret blandning av försök till undanflykt. Han kan dock inte resa sig; han börjar redan bukta. I denna fantasi är den vibrerande modifieringen utrustad med tuppdetekterande sensorer som justerar och bestämmer med hänsynslöst syfte. Min tidigare lärare har inte en chans. Hans samtycke markeras av en avslöjande flik av hans slips när han flyttar om för mer effektiv kontakt.

Hur skulle enheten se ut för den manliga anatomin? En ärm kan väl inte användas när användaren är påklädd? Men en sån här knopp…ja, det skulle funka bra…. Den skaftade knappen stelnar vid detta och accepterar mer av den fjärranlagda resonansen. Kunde herr Kirby förbli tyst under den hemliga spinnarens mest akuta inflytande? Jag sänker den fascinerande marshmallowpuffen lite till. Oooh. Stickningarna drar i mina inre läppar och knackar in i deras lustiga lilla akvifer.

Åhhh…han försöker desperat att inte släppa…bitar käken…sug i läpparna…det enda han kan göra är att hoppas att han kan hålla i…håll ut…tills äntligen klockan ringer och startar ett utgående stormsteg som täcker hans berusande bristning och okontrollerbara flämtningar. Han håller Roxanne-Doe-Eyes efter lektionen för att knäböja utom synhåll. Violett naglar glittrar längs hans dragkedja; baksidan av en stirrande boll sticker ut de blekta jeansen som planterats obscent mellan hans polerade, delade loafers. Hon drar tillbaka hans trosor och slickar bort sopande bevis innan det kan sluta blöta igenom.

Hon fortsätter. Kitty-cat tunga driver överhettad manicotti till att läcka Louisville Slugger igen…och orsakar ännu en röra… Eller så skulle jag kunna göra det åt honom… Tanken är skandalös. Oerhört upphetsande. Min retade hud uppmanar mig att ta bort sin tygbarriär.

Den längtar efter direktkontakt och själva idén gör mig ännu kåtare. Bara läppar, stor glödlampa… tänk hur sexig den duon skulle se ut i spegeln, förutom att det känns alldeles för bra för att resa sig upp och flytta en. Beslutet har tagits för mig - trosorna måste bort. Jag sätter mig upp, vrickar ner dem tills de mjukt slingrar sig över mina fötter och lägger mig tillbaka på sängen igen.

Åhhh! Vilken skillnad! Så mycket…jag vet inte…fräckare? Med ingenting (och jag menar ingenting - landskapet är slätt) för att buffra den alltför känsliga, smala oasen från överstimulering, måste jag hålla monstermarshmallowen pressad åt sidan och rida på den yttre läppens skyddande dyn. Antons Mic kan behöva stanna precis där den är, men den kommer inte att låta mig stänga av den förrän dess smutsiga lilla seismiska uppdrag är utfört. Jag kan känna min knapp dyker upp som en dadelpalm som om den försöker nå ännu mer uppmärksamhet än den redan får. Min handled tvingar och lutar glödlampan, vilket ökar trycket.

Wow. RPM med hög hastighet ekar närmare det avsedda målet. Jag känner mig vågad och gungar lite med trollstaven. Galet bra. Jag gör det igen.

Akvifären sjuder; dess safter börjar slicka sig ut ur de orörda inre läpparna. Den eviga upphetsningsmaskinen har sin gång med min fluting på fler sätt än det uppenbara. På ett osynligt plan är den medvetna, tajta jungfrun maskerad och sövd, och fri att resa sig i hennes ställe är en vidöppen slampa redo att ta sig an allt som är hårt i behov av omedelbar tillfredsställelse. Spänn fast mig i ett härligt hål och rada upp dem, vädjar den vidöppna slampan.

En i taget, vänner. Vad händer här? Vad gör den här saken med mig? Inga frågor. Håll bara käften och låt dig knullas. Vad?! Jag stänger mina ögon. Synvinkeln vidgas.

Det är konstiga män som väntar. De har redan tappat stela kukar från besvär som bälten och knappar och bryr sig inte om hur absurt utsatta de ser ut med byxor tappade runt knän eller anklar. De smeker sig själva när de ser hur den första tar sin tur.

Alfa-hane lutar sig framåt, sätesmusklerna brutalt böjda, och störtar sju tum av man-horn djupt utom synhåll mellan mina säkrade lår och vajande vader. Anton finns ingenstans i den här kön eller i den eviga upphetsningsmaskinen. Det är inte Mr Kirby heller.

Det här handlar om något annat, något mycket grövre. Det finns inga ansikten, bara strategisk nakenhet. Var kommer allt detta ifrån? Anton, var är du?! En kille med byxor hoppar av linjen och pråmar bakom glanshålets vägg.

Han klättrar över mitt ansikte och allt jag kan se är den massiva, rödbruna muskeln i hans korta men supertjocka ben som han trycker förbi mina förvånade läppar. Det känns som om jag blir munkavle med en tennisboll. Jag sa till dig - inga frågor! I min nuvarande situation vill jag ha det.

Måste ha det. De får göra som de vill. Männen som tittade på stryka sina erektioner med giriga fingrar, deras otålighet markerade glansiga kronor och stela, randiga skaft. Det isometriska i att försöka öppna mina ben för deras elaka hårdhet är tillräckligt för att tillåta den ocentrerade glödlampan att veckla ut sina mest snåla tentakler över min avtäckta, darrande slits. Avklarad med passivitet tryckte jag uppåt i glödlampan.

Åhhh…yesss…känns…åh ja…gör det gör det GÖR DET…. De länge vilande inre fyrverkerierna är på gränsen till att explodera. Precis som den första rasande kuken bottnar inom mig och bryter ut i gräddbeströdd lättnad, och triggar nästa i kö för att blåsa sin last över hela hans egen hand, spränger de av i en brännande blixt. Jag dämpar ljuden som kokar i min hals - husen är för nära varandra för att dö ut sånginfall - och i tysthet gränsar jag över de överhettade raketerna som dånar genom Climax Zone. Det är en allt för kort snurr.

Jag väntar på att tomteblossarna ska brusa. Den här tiden känns annorlunda. Antons Mic uppmanar mig att lätta på istället för att stänga av helt. Under en paus av oräknade sekunder puttrar det mjukgjorda begäret, sedan känner jag att det samlas igen och stiger mot kritisk massa. Min handled lyder och styr glödlampan till där mina pulspunkter skriker.

Ooohhh…ohhh…rrrhhh…det händer igen…ohhh yesss…. En annan anonym stöt tränger in till handtaget; en rå bekännelse flyr från sin förövare att han kan känna mig komma över hela hans kuk. Det jordnära i det erkännandet knäcker en annan kille som tittar och vågar.

Det är för sent för honom att dra bort handen och hans sperma sprutar ut i kraftiga strömmar som Pollock-målar skjortan och de blottade skinkorna som väntar framför honom. På mina axlar pressar linjehopparen sitt tjockt muskulerade verktyg mot min hals tills hans bollar sticker i min haka. Den jävla sugen tar sig om, sätter upp och förtjusar jungfru-Teri-som-vid-öppen-slampa ännu en gång, och min nedre mage ryser genom ett annat mekaniskt tungt klimax. Först efter det förlängs vågorna, för att sedan plattas ut. Någonstans under den imploderade dadelpalmen registrerar en sensorisk aptit "tillräckligt".

Jag stänger av Antons Mic och avbryter den eviga upphetsningsmaskinens smutsiga dominans. Smutsen i hardcore-kön försvinner, rummet återgår till sanerad solbelyst ljusstyrka och den tajta jungfrun vaknar utan minne av sitt skamlösa alter-ego. Mina ben draperar slappt från sängen.

Bara andningens andning kan höras i förortshyggen på middagstid. Wow…min första dubbelorgasm. Någonsin.

Konceptet var alltid inget annat än lore och legend, tryckta löften orealiserade, tills nu. Det känns som om jag har fått medlemskap i någon exklusiv erotisk klubb vars gated cabana jag har försökt ta reda på hur man kraschar…och jag har inte bara fått nyckeln utan eskorteras till baren. Omtumlad och upprymd över mitt genombrott glömmer jag för ett ögonblick att Antons Mic kommer att bli ännu en elektronisk enhet som jag kommer att tvingas vara utan till sommaren.

Några dagar och ett blankt diplom senare kör mamma mig och min väska till moster Denises reträtt. Trygg med lite fickpengar sparade från ett fritidsjobb och f med euforiska förväntningar på en sommar vid havet, jag behöver inget mer. Vi anländer till den silverspånlade stugan när den norra skymningen faser in i safirdjup. Moster Denise välkomnar oss med starka kramar på verandan och fortfarande varm vildhallonskomakare runt Formicabordet.

Efter att koppar nyponte har förtärts uppmuntrar hon oss att fixa oss, eftersom mamma kommer att återvända hem i övermorgon. Parallella enkelsängar kantar det lilla gästrummet där jag ska bo. Jag ställer min duffle på den jag inte kommer att sova i och börjar upphetsat packa upp. Kommoden i enfärgad ek och det kompakta klädstället trivs snart med beläggningsfärgerna.

Det bästa av allt är att Anton halvler i den perfekta vinkeln från sin digitala ram på nattduksbordet. Jag är glad att jag har stängt den tunna dörren mot snacket från vardagsrummet när jag viker ut mina resetrånga lemmar på den mjuka sängen, stirrar in i min favoritkarls ögon, knyter upp dragskoet på mina bomullshorts och med tränade händer, inviga mina nya kvarter på ett sätt som kommer att upprepas så ofta jag kan komma undan med det. Fortsättning följer…..

Liknande berättelser