The Stalker - Epilogues and Author Notes

Klapra klackar och sorg i en kyrkogård när vår historia når sin final.…

🕑 14 minuter minuter Kärlekshistorier Berättelser

Stalker-epilogen 1 De tvillingmetallskärvorna under min häl kladdrar ned över konkreta trappsteg och på plattformen, deras normala staccato-rytm är off-beat och ur tiden. Försiktigt lägger jag en fot de nödvändiga 6 tum före sin partner i en helt rak linje som vill att mina höfter ska vinkla och mina, tonade skinkor att vika förföriskt under min passande kjol. Så småningom gör jag min framsteg bland det hopmonterade folkmassan, mina feberiga ögon pilar hit och dit, fina strängar av normalt lydigt hår faller oönskade över mina uppvärmda kinder, ena handen klämmer fast i axelremmen på min handväska som fingrarna på dess motsatta vridning vid fodret på min jackficka.

Runt omkring mig vackert bedecked kroppar tålmodigt krävande min uppmärksamhet och väntar på mitt val. Mina tänder oroar mig över min läpp när jag överväger den myriad av alternativ som omger mig; så mycket variation; så många olika åldrar, höjder, hudtoner, kroppsformer, frisyrer. Ett sådant urval av tydligt individuella ansiktsdrag; framträdande näsor, alltför flikade öron, djupt påsade ögon, läppar som krullar uppåt i permanenta hån, fyrkantiga hakor, spetsiga hakor, några rakade och andra gömda under trassligt hår… men vilken som ska vara min; vilket är ansiktet som kommer att hålla mig, kväva mig, omge mig i villkorslös kärlek.

Vilken av denna hängivna församling förtjänar att vara min perfekta partner tills döden vi skiljer sig från? En stigande bris, en surrande vibration och en avlägsen klapring av metallvagnar som gungade sig genom den mörka tunneln meddelar nästa tågs förestående ankomst. Om mig rätar folk ut, justerar sina tillhörigheter, går framåt mot plattformens kant. Tid och möjlighet sipprar bort framför mina ögon; de sista sandkornen i timglaset för min nuvarande faller för att ligga överflödigt på den krossade högen i mitt förflutna. Jag gör ett val. Honom! Han kan vara min perfekta framtid.

Stalker-epilogen 2 Vi gör ett otillbörligt par när vi trampar oss igenom den täta grusvägen; honom så lång men ändå böjd, på något sätt minskat, som om hela den molnlösa bleka himlen över oss trycker ner på hans axlar. Jag klämde fast vid armen, pressade mig in i hans kropp, mitt på huvudet nådde knappt hans bröst, eftersom mina alltför tunna klackar försvinner upprepade gånger i marken under mina fötter och får mig att vackla och vackla ostadigt som ett nyfött föl som kommer i ordning med kvarvarande upprätt. Så småningom viker vi oss mellan de olika gravstenarna; en kruka pourri samling, nya och gamla vilar sida vid sida i en till synes slumpmässig mosaik. Några, skimrande ljus marmor utsmyckad med guldbokstäver och färska blommor, skrik av nyförlåtelse medan deras grannar, massiva lavar utsmyckade stenplattor som namnen och eulogierna reduceras till enbart fördjupningar, erbjuder vaga minnen om personer vars värld och nära och kära har alla sedan länge avgick. Omger allt är en kappa av grönt; nytt vårgräs, fortfarande lätt glansat i dagg, ibland besprutat med prydnad av vårblommor… en handfull blekbladiga primula, de ljusa skarpa färgerna på tidiga krokusar, en svärm av snödroppar som hänger som små tårar som väntar på att falla på köttberikad jord.

Framför allt, gömt bland trädgrenarnas trassliga rörelse, åtföljs den skingrande trillingen av sångfåglar med grusen under våra fötter. Det är inte långt till vår destination och det är en pilgrimsfärd vi har gjort många gånger tidigare; tvillingbönder kommer för att hyra det vi har förlorat. Stående, ödmjuk över att vara i hennes närvaro en gång till, överväldiger kylan som har spelat om mina tår plötsligt hela min kropp och jag trycker min skakande form mot Claude's större, varmare ram. "Är du okej, CG?" Hans arm är runt mig och drar mig in i honom och håller mig trygg när tårar badar mina kinder när mina läppar darrar när jag smakar salt som sipprar i munnen.

Jag sniffar näsigt, mina näsborrar fylldes plötsligt med vätska, hela kroppen skakade, instängd på gränsen till att släppa min uppdämpade sorg. Jag nickar, osäker på att jag kan styra mina stämbanden tillräckligt för att ge uppfattbara ljud, mina ögon riktade mot de två orden som lyser på den lilla plackhalvan begravd bland det nya gräset. EDIE REGNAR Två ord som bränner in i min näthinna, allt annat bara en virvel av former och former. Sobar, fångade för evigheten i magen, bryter ut genom mig, munnen flämtar min förlust, bröstet svänger, benen darrar under min sorg.

Vändande tar jag tag i Claude, skjuter mitt genomblötade ansikte in i bröstets värme och slänger mina armar runt honom desperat för att känna hans liv som bekräftar hjärtslag under min kind. "Jag saknar henne." Det är en liten mygg förlorad bland snyftor; min tårfyllda mun mumlade den i den mjuka ullen på Claude tröja. Om och om igen säger jag det, upprepar det, mitt mantra, allt jag fångas med de tre orden.

Kraftfull, oberoende mig reducerad till en skälvande, sårande, snyftande köttkulle dödad av förlust. "Jag saknar henne." "Jag saknar henne." "Jag saknar henne." "Jag vet. Jag saknar henne också. Hon var…" Orden fångar i Claude hals, hans stoicism smittad av min känslomässiga utgjutelse.

Det tar en stund denna pilgrimsfärd; två berömda silhuetter som hyllar förlusten, men så småningom, tårstrimmade och hjärtan värker, vänder vi oss om och med tunga fotspår går vi tillbaka till vårt tålmodigt väntande fordon. Vi hade anlänt i tystnad, men nu med den frigjorda spänningen kan vi prata. "Din historia, CG, hur är det? Är det färdigt än?" "Nästan, Claude, så mycket nära; det har varit en lång, tortyrande resa men jag tror att vi är nära slutet." Sedan, för första gången på evigt, spelar ett litet leende om mina läppar. "Sade jag dig att du var i den?" Jag vänder på huvudet för att titta på honom, skimret glimmar i mina ögon och väntar på det frågande utseendet, de upphöjda ögonbrynen och läpparna som jag känner så väl.

"Och Edie. Edie är också med." "Åh, kanske skulle jag läsa den då." Och nu ler jag verkligen; kinderna klumpade ihop när mina läppar bredde sig och mina ögon gnistrar. "Nej, jag tycker inte att det är en bra idé. Jag tror inte att du skulle vilja ha det mycket. Inte riktigt din kopp te alls." Han stannar nästan mitt i steget; våra sammanflätade armar tvingar mig att stoppa bredvid honom; och nu glöder han ner vid mitt flinande uppåtvända syn som hans ögon kräver svar.

Jag lät honom vänta ett hjärtslag eller två; håll ögonen riktade mot hans, låt mina övre tänder bita i min nedre läpp och rotera min högra fot fram och tillbaka i en perfekt bild av katt. "Det är en sorglig, tom historia, Claude, full av skadade hjärtslagna karaktärer som krossar meningslöst i meningslösa försök att hitta lycka. Inte något du verkligen skulle tycka om." Jag låter orden sluta. Mitt leende flammar som neonreklam över mina funktioner när jag väntar på den fråga jag vet kommer att komma.

"Och Edie? Är Edie en av dina skadade karaktärer?" Jag fnissar in och tittar på oro som fladdrar över hans uttrycksfulla ansikte. "Silly Claude! Silly, fånig, älskling Claude! Naturligtvis inte; Edie är som hon alltid är…" En liten paus bara för att hålla honom på tenterhooks ett ögonblick längre. "… perfekt." Och sedan, som om tanken bara har uppstått mig, lägger jag till… "Hon är praktiskt taget perfekt på alla sätt.

Det perfekta idealet." The Stalker: Author's Notes Jag vet att det är fruktansvärt pretentiöst att inkludera Author Notes i slutet av en berättelse men The Stalker är en helt annan typ av erotisk berättelse med teman, allegorier och dolda betydelser som löper genom hela berättelsen. De flesta som har skrivit till mig om historien har inte riktigt förstått vad det var jag försökte uppnå; vilket säger lite för mina skrivförmåga; så jag kommer att ta tillfället i akt och förklara vad som är dolt bland de vackra orden. Stalker skrevs i tre separata skurar under en period av 18 månader och på grund av detta finns det vissa inkonsekvenser i berättelsen (nippelsmycken någon?) Och några av de teman / tekniker som markeras nedan kanske inte är så tydliga som jag kanske hade önskat dem att vara. Men jag tänker redigera hela berättelsen för att se till att den är som jag tänkte vara.

Den opålitliga berättaren: Alla mina berättelser är skrivna som personberättelser. Jag gör detta när jag känner att det gör det möjligt för mig att bättre uttrycka den emotionella och fysiska verkligheten i berättelsen jag berättar, men det låter mig också utforska begreppet uppfattning kontra verklighet. Var och en av oss upplever världen på ett riktigt unikt och individuellt sätt och ingen enda upplevelse är densamma för alla deltagare… du behöver bara tänka på att lyssna på ett par som berättar om ett argument för att veta att sanningen ligger någonstans mellan deras separata konton .

Så i The Stalker är den centrala karaktären / berättaren opålitlig; hennes version av "sanningen" förvrängs och filtreras genom hennes egen otrevliga interaktion med omvärlden… helt enkelt, hennes berättelse är att bara delvis tro och det är för läsaren att avgöra vad som är sanning och vad, kanske, kan vara osann. I Stalker del 2 säger hon faktiskt till läsaren: "Jag är skyldig dig en ursäkt, kära läsare, för jag har varit lite ekonomisk med sanningen. Jag har ritat dig vackra bilder med mjuka ord och slät kött, men jag ska inte vara betrodda. Jag är en charlatan, en fakir, en handlare av halva sanningar och rent lögner.

" Ett stycke som de flesta läsare verkar ignorera helt. Hon är en desperat, ledsen, ensam karaktär som inte kan interagera effektivt med dem omkring sig. Världen har gått förbi henne, lämnat henne strandad av sig själv och ju hårdare hon försöker återansluta desto mer bisarr blir hennes beteende.

Till och med de '' lyckliga '' första fyra kapitlen är fyllda med ovanliga beteenden och attityder som bör få läsaren att pausa och ifrågasätta en del av vad de får höra. Någon skrev till mig och sa att hon gick ut för att söka kärlek och allt hon hittade var lust och även om detta är sant saknar det poängen att hon inte längre kan skilja tydligt mellan de två; egentligen söker hon sexuella möten i tron ​​att sexuell kongress motsvarar emotionell förening. När berättelsen utvecklas blir hon alltmer förskjuten från verkligheten och vi som läsare får se hennes upplösning; en punkt som jag försöker betona i kontrasterna mellan öppningsscenen i kapitel 1 och det parodierande ekot av Epilogue The Stalker Vs Erotica En av mina motiv för att skriva The Stalker var ett allmänt missnöje som jag kände med förutsägbarheten och begränsade ambitioner hos mycket amatörerotik . I de flesta berättelser om du har två eller flera karaktärer kommer de att träffas, de kommer att ha sex och det kommer att bli fantastiskt. Som läsare kom jag fram till att dessa standardiserade plotlines var väldigt tråkiga och längtade efter berättelser där berättelsens höjdpunkt var gömd för mig så länge som möjligt.

Som person vet jag att även om sex kan vara fantastiskt, fantastiskt och ojämförligt men så är det inte alltid och jag var fast besluten att erkänna det i The Stalker. Under varje kapitel försökte jag hålla läsaren ur balans och under hela berättelsen finns det inget 'riktigt' glatt sexuellt möte… faktiskt innehåller berättelsen inte en enda scen av verkligt penetrerande sex och tre av kapitlen slutar med tårar. Vi alla som individer har formats av våra liv, men erotiken, i huvudsak, visar perfekta tvådimensionella karaktärer som bor i en otrevlig värld… Stalker försöker rätta till den balansen lite.

Som amatörförfattare gör vi vad vi gör för nöjet utan ekonomisk belöning och jag applåderar alla som lägger pennan på papper eller knackar rasande på ett tangentbord så att andra kan njuta. Men om du är en författare som läser detta ber jag dig att försöka något ambitiöst, något annat, något utanför de förutsägbara normerna med din nästa berättelse… förvåna dig själv och bedöva oss läsarna… snälla. Fantasy Vs Reality Huvudtemat för The Stalker handlar om förhållandet mellan fantasi och verklighet.

Den centrala karaktären bor i en i stort sett fantastisk värld av sin egen utformning och det delvis på grund av detta att hon inte längre kan skapa meningsfulla personliga relationer med dem runt omkring sig. Det "goda" könet fantaseras, medan det "riktiga" könen svänger från ett bisarrt och ouppfyllande möte till nästa i en nedåtgående spiral när den centrala karaktären blir alltmer förskjuten från verkligheten. Under den första halvan av berättelsen ses denna fantasivärlighet genom hennes förvrängda, rosfärgade glasögon som gör ödeläggelsen och förtvivlan i de två sista kapitlen mer chockerande när de äntligen kommer.

För att citera en läsare: "CG, du tog henne från en vågad dam, till synes full av självförtroende (även om du gjorde det klart att hon inte var det) och förvandlade henne till en osäker varelse som befann sig i fostrets position. Till och med hennes konstverk berättar för henne hur patetisk hon är. " Skulle berättelsen ha en moral kan det vara så att en överberoende och överdriven fantasi kan få den verkliga världen att verka blek i jämförelse och kan skapa orealistiska och orealiserbara förväntningar.

Vi måste alla fantasera men måste känna igen dem för de underbara drömmarna de är och inte låta dem överväldiga våra verkliga liv. Den dolda hjältinnan Den dolda hjältinnan visas faktiskt aldrig i The Stalker eftersom hon redan är död. Edie är en allegori över allt jag tycker om i ett förhållande mellan två personer; ett partnerskap grundat på kärlek, ömsesidigt beundrande, ömsesidigt stödjande, sexuella relationer som är fantastiska av glädjen att dela dig med den andra ojämförligt speciella någon.

För mig är det helt lämpligt att berättelsen nästan slutar med att jag stod över hennes gravsten och sörjde hennes bortgång… vilket jag antar tar oss till det sista förklarande segmentet. Förresten, när jag granskar berättelsen tror jag att hennes närvaro borde ha varit mer uppenbar än den är, och när jag redigerar om kommer jag att se till att hennes närvaro känns i varje kapitel. Stalker mot författaren Den centrala karaktären är jag och är genomsyrad av alla mina brister. Jag började skriva The Stalker vid en tidpunkt då förhållandet som jag kände definierade mig smulnade och förstördes om mina fötter.

Under de 18 månader som gått sedan jag började den här berättelsen har mitt liv, om något, alltmer återspeglat hennes värld. Visst finner jag större kamratskap, vänskap, kärlek och tillbedjan i mina onlineförhållanden än i dem jag försöker i den verkliga världen och under stora bitar av tid har jag dragit mig från att ens försöka skapa meningsfulla fysiska relationer med en annan person. Ibland har jag bekymrat mig över min tillit till "fantasiförhållanden" och oroat mig för att den "riktiga" jag försvinner absorberad av min online persona.

Så avslutningsvis handlar Stalker om mig. Det är en utforskning av mig själv; en exponering av en ibland ensam person, förlorad i en fantastisk värld, känner sig skild från verkliga världsförhållanden, längtar efter ett ideal som de verkar inte kunna uppnå, som kämpar för att skapa något som är värdefullt i deras verkliga liv… vilket inte är särskilt vacker bild alls… men då handlar erotik och liv inte bara om sagor. Så om du har kommit så långt, tack så mycket för att du läste. Jag hoppas att du tyckte historien var utmanande och underhållande. Som för mig; Jag ska nu springa iväg och skriva några underbart glada berättelser fulla av glädje, glädje och ojämförlig, hisnande sex.

Cum Girl..

Liknande berättelser