Ta bort, skriv om

🕑 15 minuter minuter Kärlekshistorier Berättelser

Lucy öppnade pocketboken lite bredare och lutade den mot ljuset, men hon läste bara ett stycke innan hon släppte boken i sitt knä. Suckande gnuggade hon sig i ögonen. "Jag borde inte läsa", mumlade hon. "Jag måste jobba.". Hon lade boken på sitt skrivbord och tittade på den bärbara datorn framför sig; locket öppet, skärmsläckarmönster sicksackar över ansiktet.

Hon viftade med fingret på spårplattan, såg skärmen vakna och avslöjade snygga rader av ord. Hon placerade händerna över tangentbordet och ville skriva. Inget hände.

Hennes händer svävade helt enkelt och rörde aldrig vid nycklarna. Lucy, sjunkande, blåste luft genom sina tänder. Hon hade plockat upp boken för att hon var rastlös, men om hon inte kunde få tillräckligt med koncentration för att läsa, vilken chans hade hon att skriva? Ingen, fan.

Hon slog armarna i kors och blicken vänder sig mot telefonen som sitter ovanpå hennes Oxford Dictionary. Hon tvekade, händerna ryckte, gjorde ett utfall och ryckte upp telefonen som en katt som grep en mus. Hon kikade oroligt på skärmen. Inga missade samtal, inga meddelanden. "Fy fan", sa hon med sammanbitna tänder.

Hon vred på handleden och kollade på klockan. Femtiotvå minuter sedan Pete gick ut, femtioen minuter sedan hon skickade det första sms:et, fyrtioen sedan det andra och nitton sedan det tredje. Alla tre texterna var listade som "lästa" och det hade gått tillräckligt med tid för Pete att samla sina tankar. "Kom igen, Pete, svara." Lucy slöt handen runt telefonen och diskuterade sitt nästa drag. Skicka ett annat sms? Ring honom? Hon blåste ut kinderna och bläddrade frånvarande med sidorna i den övergivna pocketboken med ett mjukt fladdrande ljud.

Lämna det. Han kontaktar mig när han är redo. Hon satte tillbaka telefonen på sin ordbok, tog upp pocketboken, sköt tillbaka sin stol och vadderade mot den hängande bokhyllan som dominerade arbetsrummets bortre vägg.

Hon gled in handen i en smal lucka på den tredje hyllan och breddade den och satte in boken. Där. Lucy sköt bort vilda lockar från hennes ögon och beundrade bokhyllan. Böcker var hennes vänner, hennes tröst.

Hon hade läst om och om igen varje bok hon ägde och absorberade varje ord. Thriller, mysterier, romanser… Sträckte ut armarna och strök över ryggarna på de prydligt ordnade pocketböckerna och log när hon kände vecken. Hon dröjde sig kvar över en särskilt sliten bok. Ah ja… hennes favoritromantik, med förföriskt sexiga karaktärer, häpnadsväckande möten och ett hjärtvärmande lyckligt slut. Hon spårade den krullade röda bokstävertiteln och övervägde att plocka boken från hyllan tills tankarna på Pete trängde sig in.

Hon stirrade på sin telefon istället. "Kom igen, snälla. Jag har sagt att jag är ledsen.". Den bärbara datorn flimrade och fångade hennes blick. Hon såg hur den gick tillbaka till skärmsläckarläge, de färgglada mönstren dansade med fascinerande briljans.

Lucy vände sig bort. När hon återvände till bokhyllan tittade hon kärleksfullt på två böcker längst ut på den andra hyllan. De var annorlunda än de andra.

I orörd skick, insvept i skyddsjackor, det här var hennes böcker två saftiga erotiska romanser Lucy Thomas. Lucy log. Alltid en bokmask, att göra övergången från pocketläsare till pocketförfattare hade länge varit hennes ambition och att uppnå det fyllde henne med glödande stolthet. Verkligheten med att skriva för sitt uppehälle var dock inte vad hon hade föreställt sig. Hon hatade trycket av deadlines och redan bakom med roman nummer tre verkade skrivandet uppta varje vaket ögonblick.

Hon önskade ibland att hon hade fortsatt att skriva som en hobby och inte lämnat sitt kontorsjobb. Hon saknade avslappnade nätter i soffan med Pete, att läsa böcker, älska… "Men jag slutade mitt jobb," sa hon högt, "och böcker skriver inte sig själva." Hon lutade tillbaka till sitt skrivbord, satte sig i stolen och drog den bärbara datorn närmare. Kanske om jag skriver något, vad som helst. Hon rörde vid spårningsplattan och sparade filen på skärmen och öppnade en ny.

"Okej… glöm Pete, glöm vad som hände bara skriv.". Lucy rätade på ryggen och placerade sina händer. Hon suckade av lättnad när hennes fingrar tryckte på tangenterna och ord dök upp på skärmen. Men när hon läste tillbaka dem rynkade hon pannan.

Meningarna var röriga, bilderna i hennes huvud förlorade i översättning mellan tankar och ord. Frustrerad satte hon fingret på "radera" och höll det där. Ta bort, skriv om.

Hon sträckte sig åt sidan och lyfte kaffekoppen som satt på fönsterbrädan. Hon tog en slurp. usch! Kall. Grimaserande ställde hon ner muggen och återvände till uppgiften.

Den här gången… Hon skrev igen. Ett överflöd av ord strömmade fram och spöket av ett leende jagade bort det dystra från hennes ansiktsuttryck. Bättre. Ord blev meningar; meningar stycken. Efter att ha gjort en kort paus för att rätta till ett stavfel plöjde hon på, staccato-knackningen blev intrikata rytmer som var musik i hennes öron.

När hon var klar med tredje stycket lutade hon sig tillbaka. "Där. Ser du?" sa hon och riktade sig till den samarbetsvilliga telefonen som lurade i hennes ordbok. "Jag behöver dig inte." Hon stirrade utan blinkningar, som om hon väntade på att telefonen skulle svara, sedan brast hon ut i gråt, med darrande underläpp.

"Kom igen", snyftade hon och grävde ner ansiktet i händerna, "nog.". Skakande rotade hon i fickan efter en servett. Jag är så dum, dum.

Hon torkade ögonen. Problemet började när Pete hade tagit med henne en mugg kaffe som hon precis hade provat att dricka. Det var en härlig gest men vid det tillfället ett högst ovälkommet avbrott.

Lucy hade varit uppslukad av skrivandet och intrånget hade kastat henne helt ur spåret. Det var en oskyldig faux pas från Petes sida, en som hon skulle ha förbisett om han inte släntrade bakom henne, slurpade sin drink och läste över hennes axel. Att påpeka ett stavfel var droppen.

En fet tår rann nerför Lucys kind när hon kom ihåg hur hon hade skrikit åt honom. Det var en massiv överreaktion, en som skapades av stressen från en publiceringsdeadline som hon inte hade någon chans att uppfylla. Det var inte Petes fel och nu gömde hon sitt ansikte i sina händer och mindes utseendet på hans ansikte när hon hade ropat oanständigheter. Stackars Pete. Han hade blancherat och med gapande mun gått därifrån utan att yttra ett ord.

"Förlåt" hade bildats på Lucys läppar för sent, ursäkten drunknade av klicket på ytterdörren. Med den djupaste ånger erkände hon att hon i onödan hade tjatat mot den person som älskade henne mest. När allt kommer omkring hade Pete varit helt stöttande när hon hade slutat sitt välbetalda jobb för att skriva på heltid, och han uppmuntrade henne att fortsätta när hennes första roman misslyckades. Framgången med hennes andra roman berodde lika mycket på honom som henne.

Om det inte var kärlek, vad var det då? "Åh älskling, jag är ledsen. Jag är en otacksam". Lucy frös när ett ljud skrämde henne. Hon satt upprätt och lyssnade.

Där. Ett leende skrynklade hennes mungipor när hon kände igen klicket från ett Yale-lås som följde på trä. "Pete?" Hjärtat rusade, hon reste sig upp och sprang till trappan.

"Pete, är det du?". Hon tog tag i stolpen och lutade sig fram. En man stod vid foten av trappan, klädd i jackan och ett oroligt ansiktsuttryck.

När han såg Lucy sträckte han fram en bukett blommor, vackert insvept i klar cellofan och en glänsande röd rosett som binder ihop stjälkarna. "För dig", sa han. "Och detta." Han höjde sin andra hand och höll upp en utbuktande plastpåse. "Inte choklad, förlåt. Mat.

Rätt mat. Jag tänkte laga mat så att du kan jobba. Jag vet att du ligger efter.".

Lucy gapade av misstro. Ord som sviker henne, lade hon en hand på sitt hjärta. "Jag ville överraska dig." Pete tappade plastpåsen prydligt vid sina fötter.

"Och hjälp, om jag kan." "Det gör du, det gör du alltid." Lucys hjärta hoppade över. "Är det rosor?" frågade hon och nickade till blommorna. "Självklart. Ett dussin.

Röd. Din favorit.". "Åh, Pete…" Ny energi strömmade genom Lucys kropp och hon sprang nerför trappan två steg två åt gången och kastade sig mot Pete. "Jag är ledsen, så ledsen", mumlade hon och täckte hans ansikte med febriga kyssar. "Mitt fel.

Jag borde inte ha stört dig.". "Nej, det var jag. Jag tackade inte ens för kaffet." Lucy kände ett kittlande på hennes kind och slog bort en tår. "Kan du förlåta mig?". "Älskling," Petes stadiga blick mötte hennes, "alltid." "Tack, åh, tack.

Jag förtjänar dig inte." Lucy skämdes ordentligt och tog rosorna ur Petes hand och höll dem mot näsan för att dölja sina bes. "De är vackra. Jag ska bara…". Hon torkade snabbt sina tårar och lade rosorna på bordet i korridoren, var noga med att inte skrynkla ihop omslaget eller de ömtåliga blommorna.

Hon log mot Pete. "Jag är en idiot, eller hur?". "Nej, brinner bara för att skriva," han kupade Lucys ansikte i handflatorna, "och jag skulle inte vilja ha dig på något annat sätt." Verkligen? Hans ord fyllde henne med tacksamhet, Lucy kysste honom igen. Hon knäppte händerna runt hans hals och stönade när kyssarna blev ivriga. Hon särade på sina läppar och lät hans tunga undersöka hennes mun.

Han smakade sött, bekant och intimiteten utlöste en kemisk reaktion i hennes kärna. Hennes puls rusade och hennes fitta bultade. Hon tryckte hårt mot Petes kropp, hennes fingrar ringlade det korta håret på baksidan av hans huvud. Hon flämtade när hon kände hur hans erektion knuffade i hennes underliv. Lusten tändes, hon sträckte sig efter hans kuk och slöt sina fingrar runt hans hårdhet.

"Åh, det är så bra," mumlade Pete, mjuk och låg. "Jag vill ha dig.". Han tryckte sin kuk mot Lucys hand och även genom byxorna kände hon hur den pulserade mot hennes handflata.

"Så ta mig då", viskade hon. Pete stönade. Han såg sig omkring med spänd kropp.

"Inte här… jag vet var…". Lucy tjöt när hon greps och greps över hans axel i en brandmanshiss. "Sätt ner mig", skrek hon när han spurtade mot vardagsrummet och knuffade henne grovt medan han sprang.

"Pete!". "Okej. Usch…". En fnissande Lucy dumpades utan ceremonier på den trasiga skinnsoffan hon köpt på auktion föregående vecka.

"Vill du döpa det här?" frågade hon och flinade. "Tänkte att vi kanske… och jag kunde inte bära dig upp på övervåningen", erkände Pete och gnuggade sig på ryggen. "Dessutom", strök han utbuktningen som tältade hans byxor, "Jag kan inte vänta." "Nej?". "Nej.

Ditt fel." Pete stod ett steg från soffan och stirrade på Lucy. "Du är bara så…". Hans röst släpade iväg när hon drog sin t-shirt över huvudet och slängde den i golvet. Hon smekte sig över sin spetsiga bh. "Jag är bara vad?" frågade hon, retsamt pressade ihop sina bröst och nyper hennes bröstvårtor.

Pete svarade inte. Han hade försvunnit in i det där förvirrade tillståndet män går in i när det enda de tänker på är utsikten att knulla. "Mer?" Lucy fladdrade med sina mörka fransar och gjorde en show av att vrida sig ur sina joggingbyxor. Hon lekte med spetstrosorna under på ungefär samma sätt som hon hade gjort med sin bh. "Åh… blött", sa hon och rörde vid grenen.

Hon la sig tillbaka med armarna draperade över huvudet. "Jaha, vad väntar du på?". Pete tittade illa upp på henne, hans giriga blick slukade hennes högar och kurvor. Han tog sig ur sin trance och slet i sin klädeslips, skjorta, skor, byxor, utspridda vida omkring.

En vas, träffad av bältet, vinglade farligt och en sko slog i väggen med en rungande duns. Lucy märkte knappt. Hennes blick var fäst vid Petes enorma erektion. Befriad från kläder stod den stolt, det lila huvudet glittrade redan av pre-cum.

Hon saliverade vid spektaklet och elden i hennes fitta intensifierades, upphetsad och doftade. Hon lämnade behån på plats, tog bort trosorna i en flytande rörelse och öppnade låren. Hennes handlingar var mer än tillräckligt med uppmuntran för Pete; soffan knarrade när han placerade sig ovanför henne, radade upp sin kuk och stötte.

Åh ja…. Vågor av lycka svepte rakt igenom Lucy. Hennes hjärta dunkade mot hennes bröstkorg och hennes andetag kom i flämtande flämtningar. Petes kuk fyllde henne helt, dess omkrets sträckte henne, hans kukhuvud träffade hennes livmoderhals och skickade pirrande krusningar över hela hennes kropp.

Hon klämde på Petes rygg, hennes händer blev fuktiga av svett, medan han stötte upprepade gånger och slog in henne i de mjuka läderkuddarna. Grymtande bytte Pete position. Han lyfte upp Lucys höfter och drog upp hennes ben runt hans midja. Han tryckte djupare, och Lucy, flämtande, bucklade hennes höfter för att helt acceptera hans störtande kuk. Hon kastade huvudet bakåt medan dunkandet fortsatte, rytmen snabbt och hårt.

Lucys kropp värkte men orgasmen susade i hennes kärna; en underbar sensation, förstärkt av Petes grymtningar och den myskiga doften av sex. Petes fingrar grävde sig in i hennes kött och svett pärlade på hans hud. När han spände sig och kulminerade kom hon också, hennes kropp rysade av kraften.

Hon släppte ett djupt tillfredsställt stön och tog tag i Petes rumpa när han sprattlade ner i hennes djup. Efter att hennes klimax nått sin topp låg hon stilla och njöt av efterskalv och ljudet av deras synkoperade hjärtslag. Hon knöt sin fitta runt Petes kuk.

"Åh… gör det igen", sa han. Lucy skyldig och flinade när han stönade. "Det var" Hon svalde hårt, hennes hals torr. Petes strålande leende kom fram. "Okej till att börja med?".

Lucy nickade. Hon strök hans ansikte med handryggen och låg för ögonblicket nöjd under honom i en trasslig hög i soffan, andades ansträngd, armar och ben värkte, hans kuk ryckte inuti henne. Pete kysste hennes läppar; en öm kyss, brådskan borta.

"Tja," sa han och hämtade andan, "om jag får sex på det sättet efter varje mindre oenighet, kommer jag att kritisera ditt skrivande varje dag." "Vågar du inte!". "Jag retar. Jag skulle inte.". "Jag vet." Lucy bet sig i underläppen och funderade. "Pete," sa hon efter en kort paus, "vill du fortfarande hjälpa till? "Hjälp med vad? Hjälp dig att skriva?".

"Ja." Hennes blick vandrade över hans ansikte. "Det där stavfelet du upptäckte." "Usch… ja. Ledsen för det." "Nej," log Lucy, "Jag vill att du gör det igen.

Korrekturläs för mig." "Korrekturläst?" Pete skruvade på ansiktet. "Är det en bra idé? Du kanske skriker." "Det gör jag inte. Jag kommer aldrig att göra det igen." Lucy höll hans blick. "Jag älskar dig för mycket." Hon drog sina händer runt hans hals, drog Pete nära och kysste honom.

Kyssen dröjde sig kvar och som den gjorde löstes all ångest och hjärtesorg upp i det förflutna. Ingen bestående skada, allt var bra. Och nu när Pete skulle korrekturläsa åt henne, kanske hon till och med klarar den deadline och. "Nej, nej.

Det är helt fel," jag slår hälen på en hand mot min panna. "Jag kan inte avsluta det så." Huffande tar jag bort den sista meningen och läser det som återstår. "Bla, bla, ingen bestående skada, allt var bra. Punkt. Det är mer som det.

Fokusera på romantiken, inte den fåniga bokens deadline.". Jag kliar mig i huvudet. Jag borde ta mitt eget råd.

Jag känner mig meditativ och sparar filen och loggar ut. Jag har skrivit mer än jag trodde att jag skulle, under omständigheterna, men jag kan inte skriva mer. Inte med vår oenighet fortfarande olöst.

Dessutom är den här historien inte vad jag ska skriva. Det är inte min roman. Inte för att det spelar någon roll. Hur kan jag skriva utan dig? Jag tittar på min klocka och räknar snabbt ut att det är en timme och, låt oss se… trettioåtta minuter sedan du gick.

Du låter mig verkligen gryta, eller hur? Min telefon, som sitter i ordboken, har inte gett ett ljud. Jag försöker att inte få panik men jag är smärtsamt medveten om att ju längre tystnaden varar, desto större är möjligheten att vår relation kommer att skadas permanent. Det orkade jag inte. Inte över något så dumt och helt och hållet mitt fel.

Jag kan inte låta det hända. Jag tar tag i telefonen och bläddrar till min adressbok. Jag vet vad jag måste göra men utsikten skrämmer mig. Tänk om du skriker eller inte svarar alls? Jag placerar darrande fingret över ditt nummer, låter det sväva, balanserat. Jag drar ett djupt andetag… Jag vill att Lucy och Pete ska ta slut.

Jag vill att du går genom dörren, blommor i handen, kärleksord strömmar från dina läppar. Jag vill kasta mig i dina armar och hålla dig hårt, och veta att allt är okej. Ännu bättre, jag vill gå tillbaka, radera mina dumma, tanklösa ord och skriva om dem redigera, revidera, ersätta mitt utbrott med ord av tacksamhet och kärlek. Om jag kunde, skulle jag förvandla vårt spott till en passionsscen som är tillräckligt varm för att konkurrera med alla jag har läst, och avsluta det med leende, mätta älskare som viskar, "Jag älskar dig." Men Lucy och Pete är bara karaktärer, romantiserade projektioner av vad jag vill ha, inte vad jag kommer att få.

Jag tittar på telefonen i min hand, ett finger rycker över ditt namn. Jag kan inte förändra det som har hänt, det förflutna är det förflutna, men jag kan forma vad som händer nu. Jag trycker på ditt nummer. Jag gör det snabbt, mina händer darrar ännu mer när jag lyssnar på det ringer. När jag får din telefonsvarare kämpar jag för att behålla kontrollen.

Min hals är trång men jag måste prata, det är för viktigt. "Hej, det är jag. Jag är ledsen. Jag är ledsen för allt.

När du får det här meddelandet, ring mig eller kom hem. Vi måste prata. Jag älskar dig.".

Jag kopplar bort och min arm floppar åt sidan. Det är gjort. Allt jag kan göra är att vänta och hoppas att du tolkar mitt budskap som kärlek. Det är kärlek. När jag sluter ögonen föreställer jag mig ditt ansikte.

Jag vet att jag har gjort dig fel, och inte bara idag. Jag har försummat dig och tagit dig för given. Idag var bara ytterligare ett exempel på en pågående trend. Det kommer att förändras. Jag lovar.

Jag tappar nästan telefonen när den vibrerar och ringer, och mitt hjärta hoppar vilt när jag ser ditt namn utsmyckat på skärmen. Snälla…. Hoppet stiger, jag ber en tackbön och svarar på ditt samtal..

Liknande berättelser