Mogen

Jag tog det som inte var mitt... Jag älskade det.…

🕑 6 minuter minuter Kärlekshistorier Berättelser

Jag ser upp i sorgliga, chokladbruna pooler. Min älskare stenhuggaren, vars händer har huggit tusen gravstenar och som ser ut som om han håller nattetid inne i ögonens tystnad. Hans händer är också ärrade, grova och härliga. De passerar över min hud och kommenterar min kropps geografi, mina kurvor, sprickor och köttiga misstag. Jag vrider mig under honom, feber av lust.

Hans kuk skjuter in mig, stel, törig. Utvidgade pupiller lyser inifrån i ett hårt, stängt ansikte. Även om han trycker saligt in i min mjukhet i gammal intimitet kan jag inte nå honom.

Min komplexa älskare tömmer mitt heta andetag i min hals och får mig att snurra. Jag är spetsad på en lång sötma och vill att han ska spränga upp. Jag har inget hopp. Han andas in och sprider en kontrasterande svalka på min nacke.

Hans dunkande, imponerande stav fortsätter utsökt att sträcka mig. Jag är maräng och knakar delikat under tyngden av hans krävande takt. Trots hans omöjliga närhet misslyckas min mystiska jävla marionett. "Jag vill ha dig." Viskar jag och hoppas kunna glida under hans svala beslutsamhet. Bruna ögon bar genom mig, deras tunga lock kantade med långa, mörka fransar.

Hans fulla mun faller upp och avslöjar ett gap i framtänderna. Hans solbrända armar sträcker sig vardera sidan om min torso. Han flyttar blicken till mina stora brösts flytande vikt. Plattad under honom svänger mitt rundade kött med våra rörelser.

Jag koppar hans rumpa kinder, villig honom att skjuta mer kuk inuti mig. Jag vill att han ska gå sönder. Han doppar huvudet och fångar en bröstvårtan, biter, suger och låter den springa fritt. Min andedräkt kommer ut i ett gnäll. Min blåmärke, våta hud är knäppt, rubinröd.

Resten av mitt bröst känns varmt och tätt. Hans kinder matas. Speared under honom, ständigt belägga hans kuk kött med min slickness, varje nervänden anpassad till våra rörelser, noterar jag med tillfredsställelse som en bråkdel av hans lugn glider. Jag sträcker mig ut och strök hans ansikte. Min blodpropp anstränger sig för att vara en del av åtgärden.

Jag hakar upp benen högre, delar låren bredare. "Jag vill ha dig." Jag är yr, flämtande. Den gamla sängen kramar när han pundar. Madrassfjädrarna skjuter in i ryggen och bildar ett ojämnt mönster.

Jag bryr mig inte. Jag flyttar mina höfter för att möta hans. Jag önskar att jag kände honom tillräckligt bra för att be om en kudde, jag vill skjuta ihop våra bäckenben, jag vill ha honom hårdare, djupare. Jag vill lösa upp i hans kuk.

Jag säger ingenting, avskyr att tala så att vår söta trollformel inte faller sönder. "Urnghh." Min mun förråder mig med ett stön av njutning. Hans läppar böjer sig kort i ett leende. En gnista av uppskattning passerar hans vackra, impassiva ansikte.

Min fitta suger, juicer kör, flyr från mitt kukhål, fittokräm läcker in i min spricka, kittlar delikat min passage. Jag darrar. Hans mun faller ner på min och distraherar mig med varm, placatorisk fyllighet. Jag drunknar i glatt värme. Han luktar träspån, sorg och tystnad.

Mellan oss växer den svaga musky doften av kapitulation. Jag vrider och rullar med höfterna. "Det är…" Fjädrarna under oss sjunger med våra rörelser.

"Soo…" Allt jag kan se är hans läppar. Han vätar dem. Jag sträcker armarna och drar ner honom för att festa på hans klibbiga saliv mitt i våra ivriga tänder. "…Bra." Mina ord är brutna. Jag vill förmedla den växande salighetbubblan i magen.

Min förestående orgasm skummar och vinkar. Förnuftiga meningar kraschar och splittras. Jag skjuter hans bröst från mitt med en aning av brådskande, stag mina händer mot hans lår. Min fitta kontraherar runt det är utsökt invasion. Jag tänker på vardagsrum, diskokulor och rått köttfärs som förhindrar en orgasmisk explosion.

Min anus stickar. Min älskare grymtar. Ögonen är vidöppna, han väver över mig, starka armar slungade på vardera sidan av mitt bröstben, sena lemmar knäppta, desperata och svettande.

En muskel i hans stolta käke bankar. Hans kuk gör detsamma. "Åh…" Ett ljud som kan ha kommit från någon av oss. En lur hand når in och gnuggar min klitoris.

Jag är så våt att ljudet av vår jävla fyller rummet. Han stannar. Vi sätter oss upp och jag vänder. Skakande händer strövar över det runda köttet på min skinka och krämiga höfter. Jag hukar på fyra händer och klor vid sängen med ostadiga händer.

Han drar min rygg mot sin väntande, utsträckta kuk, en fot planterad på golvet. Återinträde i min slits är snabb och lycklig. Han parkerar i min fitta och jag gungar tillbaka mot honom och möter hans slag. Fingrar tar tag i min röv med vild intensitet.

Om jag inte var så upphetsad skulle hans klo göra ont. Inuti min fitta blir hans kuk tjockare. Heta, håriga lår slår försiktigt mot köttet från mina röshögar.

Grovt benhår kittlar den känsliga huden på min köttiga bak. Jag vill aldrig att det ska ta slut. Spunk zings i mina fittor av en färgstark explosion i munnen. "Fan." Han växer och växer. "Du är.

Så. Stor." Han skakar inuti mig. "Fan. Fitta.

Jesus." Jag glider ner av händerna, rullar på ryggen och flämtar. Jag stirrar på det skitiga, skalande taket i ett okänt rum. Han kommer att ligga bredvid mig.

Tendrils av blankt svart hår håller fast vid nacken, han suger och driver ut luft som en idrottsman. En puss på kinden. I tystnaden möts inte våra ögon. Han är min brors pojkvän. I utbyte mot dessa få utsökta ögonblick kommer det att finnas missförstånd och en mängd smärta.

Allt detta är för senare. Nu är han bara min älskare. Min stenhuggare. En man med ett smärtsamt förflutet som kommer att lägga till min värkande framtid. Just nu är det dock värt det.

Han är en demigud, en poet och en hora. Utanför förvandlas eftermiddagen till mörker. I vårt lilla rum rör sig ingen av oss för att tända ljuset. Jag skjuter en hand ner i mitt boet av lockar och leker med mina fuktiga, svullna veck.

Allt är varmt och slarvigt. Jag ler med slutna ögon. Jag känner kroppens vikt när han lutar sig över för att kyssa mina läppar.

En stund senare tippar madrassen när han står upp. Det är över. "Jag älskar dig" viskar han.

Det gör han inte. Det kan inte vara sant. Jag vilar på armbågarna för att se en vacker man drar i sig en sliten bomullsbyxa och hans skjorta. Han lämnar knapparna ångrade.

Jag rullar över, mot väggen. Hans bältesspänne klickar när den träffar på jeansen. Snart är han borta.

Jag har redan ont. Jag vill ha mer..

Liknande berättelser