Loving Carol, del III; Fred

Slutet och därefter.…

🕑 48 minuter minuter Kärlekshistorier Berättelser

Charlie och Carol pratade nästa dag, som utlovat; och fyra gånger till den veckan. De var båda så fyllda av glädje och kärlek, så värmd vänskap och ömsesidigt förtroende, att de knappt kunde finna ord att tala om dem när de pratade. Men de pratade ändå. Om ingenting; det spelade ingen roll.

De pratade med varandra, och det gjorde det. Det tog tre veckor innan de träffades igen, och då bara för ett par timmar. Charlie tog ett rum och de bara gosade, fullt påklädda.

De kysstes och talade om drömmar om passion som fortfarande skulle finnas, och stirrade på varandra och viskade om "nästa gång". Några veckor till, och "nästa gång" kom. Han drog långsamt av henne, kysste hennes mun, hennes hemliga fläck, hennes perfekta bröst och mage, smekte henne och strök hennes bleka, släta kropp när han blottade den; och när hon lyfte på höfterna så att han kunde ta hennes trosor var hon rosa kinder och andades snabbt. Han var fortfarande fullt påklädd. Det gillade hon ibland.

Det fick henne att känna sig mer sårbar, mer utlämnad till hans nåd, mer given för hans nöje. Han kysste henne, och hon kysste tillbaka när han utforskade hennes fitta med sina händer; och när han gled ner för att kyssa henne där, spred hon sig för honom med iver. Han kysste och retade hennes fitta i långa minuter, rörde lätt vid henne med tungan, öppnade hennes små söta läppar med mjuka fingrar och blåste på henne där. Hon gnällde och bad om det när han slickade hennes söta och flytande öppning och fick henne att rysa. Han tog sig tid.

Han sög och kysste och slickade hennes små läppar, han borrade hennes ömma hål med sin tunga, han kände på henne med försiktigt undersökande fingrar, och han drog upp henne bredare och spårade henne varje veck och springa med sin tunga och läppar och händer, utforskande och avslöjade hennes mest intima hemligheter - och fortfarande hade han knappt rört hennes rosa svullna klitoris, och hon kippade efter det. Han fick henne att vänta medan han klädde av sig, och han tog sig tid. Hon längtade efter det när han äntligen återupptog - men han retade henne bara ett ögonblick till innan han slickade hennes klitoris med ett långt, fullkontaktslag. Hennes höfter reste sig från sängen och hon stönade, ett rinnande ljud från hennes mage.

"UNNnngh… Åh, Chahlie… Jag behöver det, ge mig mer…." Han slickade henne länge och tungan grävde ner i hennes hål och gled uppåt, hela vägen, uppför det svullna skaftet gömt under hennes ömma fittkött, upp och tvärs över det bara och känsliga huvudet, och upp i de inre kanterna av hennes fitthår. Om och om igen, i långa, långsamma drag som fick henne att rysa och pucka i hans mun. Han tog sig tid. Han grävde ner sin tunga i hennes klitoris och gned den i små cirklar med spetsen; han piskade dit henne med snabba snärtar och fladder tills hon flämtade av förundran över känslans intensitet. Och han sög den som en bröstvårta, arbetade med läpparna runt den och klämde den med tungan, sög inte ut mjölk utan Carols grymtande, malande orgasm, drog upp den till ytan och ut i munnen.

Hon kom och berättade för honom, som han hade lärt henne; men han slutade inte. Han fortsatte att suga henne, piskade och klämde och gnuggade hennes svullna klitoris med tungan och läpparna - direkt efter att hon kom, när hon var överkänslig och darrade från sitt klimax en sekund innan. "Neeej", gnällde hon, "Nej, sluta", men han sög ännu en orgasm från hennes forsande, ömma hål - och sedan en till, och en till, medan hon dunkade svagt på hans axlar med knytnävarna och snyftade i extas. Och så gled han in två fingrar och sög och slickade henne mer och drev henne till nästan galenskap. Hon drog tillbaka sina knän mot bröstet och gav sig på det, och han knuffade henne till ett cykloniskt klimax så intensivt att hon såg vita prickar bakom ögonlocken och skakade i djurkramper, nedbrutna till ingenting annat än hennes dreglande, krampande hål och hennes sprängande, glödhet klitoris.

Hennes sinne var borta, hon var en fitta, en fitta i kokande klimax, och inget mer - och sedan var hon ingenting alls. Han höll om henne när hon kom fram, darrade och skakade i sina armar. Hon kippade efter andan och hittade den till slut, hennes bultande puls saktade ner, och sakta, väldigt sakta kom hon tillbaka till sig själv och honom. Hon kunde inte prata på långa minuter, utan höll fast vid honom och kysste hans bröst och skakade av efterskalv.

Hon darrade i hans famn och försökte tala, men kunde ändå inte. "Chahlie," flämtade hon till slut. "Åh, Chahlie…" "Är du okej?" frågade han mjukt.

Kanske hade han pressat henne för hårt, för långt. Hon nickade, hennes kind tryckte mot hans bröst. Han kände inga tårar. Han strök henne försiktigt, lugnade henne, lugnade henne, förde henne tillbaka varifrån hon än hade varit utspridda. Han drog upp en filt för att täcka henne, och på en minut, kanske mindre, sov hon.

Han höll om henne i en timme innan hon rörde på sig. Hon rörde sig och ryckte och sträckte ut armarna och benen och tittade sedan upp på honom sömnigt, men leende. "Åh, Chahlie," andades hon. "Åh, Chahlie-det var-" Hon kunde inte hitta ett ord och släppte huvudet bakåt mot hans bröst. "Jag har aldrig kommit så i hela mitt liv.

Jag visste aldrig att jag kunde." "Gillade du det?" Han kände hennes kind mot honom medan hon log. "Jag orkade inte varje dag", andades hon, för svag för att fnissa. "Eller till och med varje månad. Men det var underbart." Hon vilade mot honom utan att röra sig, varenda muskel slapp och halt. Han strök henne medan hon vilade.

"Tack, lo-Chahlie. Gör inte det mot mig igen - snälla gör det inte - förrän jag kan ta det - men tack." "Du grät inte," sa han. Hon nusade honom. "Ingenting kvar att gråta med. Du tog allt jag hade." "Det är nästan dags att åka", sa han.

"Är det?" Hon rullade på sig, svagt, och tog klockan från nattduksbordet. "Hur länge sov jag?" Han såg henne sitta naken på sängkanten, ryggen mot honom, hennes överkropp vriden runt för att tala. "Ungefär en timme." Hon log mot honom, ursäktande. "Det finns ingen tid över för dig", sa hon. Han strök hennes vackra rygg, borstade sidan av hennes svullna bröst med baksidan av sina fingrar.

"Nästa gång", sa han. Hon la sig tillbaka. "Håll mig", sa hon. De kysstes och strök varandra när hon återhämtade sig. Hon tittade på honom.

"Du har mer att visa mig, eller hur?" hon viskade. "Åh, ja", sa han. "Du vet hur jag älskar att läsa." Hon skrattade svagt. "Var läste du det?" Han flinade.

"Den där kom jag på på egen hand." De duschade tillsammans; de skulle alltid, efter. De visste båda varför, men talade om det bara en eller två gånger. Hon vågade inte gå hem med hans doft på sig. Han bar aldrig cologne eller aftershave; det hade han inte från början.

Hon behövde inte berätta för honom. Nästa gång, en månad senare, spelade de nakna i timmar. De myste och kysstes och rörde, planerade eller hoppades på något mer, tills de fann sig själva sugna på det de inte kunde få. Han kände henne upp tills hon kom i hans famn, och hon smekte honom sött - sedan kysste han honom och borstade hans ansikte med hennes mjukt svängande bröst medan han avslutade, smekte sig själv medan hon smekte honom med sina bröstvårtor och viskade söta obsceniteter och löften, bara att uppmuntra honom.

Tiden efter det åt de middag och gick på bio och myste i hans bil efter. "Jag har en överraskning," sa han. Hon låg i hans famn på deras gamla, välbekanta sätt. "Vad?" hon frågade.

"Nästa vecka flyttar jag hit." Hon satte sig upp och tittade på honom med ljus i ansiktet. "Du är var?" Han namngav en närliggande stad. "Jag ansökte om att lära ut där senast jag kom hit.

Jag fick jobbet, och jag har valt en lägenhet och jag håller på att packa." Hon kramade honom och såg sedan tveksam ut. "Du vet att vi inte kan träffas oftare", sa hon. "Jag vet. Men jag kommer inte behöva köra så långt, och när vi pratar blir det ett lokalsamtal." Hon kysste honom med gnistrande ögon.

"Det här är underbart! Vi behöver inte heller skaffa ett rum. Jag kan bara komma hem till dig." "Det också." De kysstes en stund och myste. "Det är underbart", sa hon igen. "Det är det bästa som kan vara, Carol," sa Charlie.

"All spänning och passion av en ny kärlek, och all tillit och närhet av en gammal. Vi har båda." Hon nickade mot hans axel. "Jag älskar dig, Chahlie," viskade hon. Han log, som alltid. "Jag älskar dig också." han slöt ögonen.

Tack gud, tänkte han. "Jag har en gåva till", sa han efter en stund. "Men den här är för mig." Han tog ett kuvert från instrumentbrädan. "Här." "Vad är det här?" "Ett presentkort på Glamour Pics. Den där platsen i köpcentret, där de gör porträtt? Jag vill att du ska åka dit och göra några och ge mig dem.

Jag vill ha några bilder på dig till min lägenhet." Hon log mot honom. "Okej. Nästa gång jag ses." Han rörde vid hennes ansikte. "Du är så vacker, mitt livs kärlek.

Jag vill ha de där gnistrande ögonen och det där söta leendet där jag kan se dem varje dag." "Du kommer att ha dem." De kysstes lite till, sen var det dags att gå. – De fortsatte att prata i telefon flera gånger i veckan. Carol hade ändrat sin "ensamtid", när hon träffade Charlie, till helger som förberedelse för hans flytt och det kommande läsåret.

På utsatt tid flyttade han, och hade på kort tid inrättat sin lägenhet. Han köpte nya lakan och handdukar; hans gamla var nedslitna. Han köpte en videobandspelare så att de kunde titta på film; han köpte vin och Pepsi och en låda med hennes favoritkakor.

Och en dag kom hon till hans dörr. Hon hälsade honom med en kram och gnistrande ögon och gav honom sedan en guldfärgad presentpåse. "Vad är det här?" "Mina bilder, dumma! Se om du gillar dem." Han lindade upp dem ivrigt och flämtade. "Åh, Carol! De är perfekta!" Den ena var en i en guldfärgad ram; Carol log ut mot honom från det, med sitt speciella leende och glimten i hennes havsgröna ögon som han visste var bara för honom.

En vacker hand placerades bredvid hennes ansikte, en naturlig pose, och klänningen hon bar var tillräckligt låg för att visa en antydan till dekolletage. Charlie blev hänförd. Han placerade den på ett bord nära soffan, så att han kunde se den var som helst i rummet eller från sitt lilla kök.

"Vill du att jag skriver under?" hon frågade. "Nej, nej! Du måste skylta tvärs över huden. Jag vill behålla den omarkerad.

Här, signera den här." Den andra bilden var mindre, kanske en. Den hade Carol i en anständig blus, huvudet bakåtkastat och leende med sömniga ögon. Hon var mer blygsamt klädd, men det var på något sätt ett mer sensuellt foto.

Hon tog fram en penna och tänkte. Sedan lyste hennes ögon upp. "Jag vet", sa hon och skrev snabbt något, ett hemligt leende på hennes vackra ansikte.

Hon gav den till honom med ett litet leende. Han tittade. "Till världens största, bästa kuk. Hoppas det inte kommer att dröja alltför länge- Love, Carol." Han skrattade och kramade henne medan hon fnissade. Den ställde han bredvid sin säng.

Han hade förberett lunch. Kycklingpaj med svamp med ett fint tyskt Gewurtztraminervin, och hårda maränger med vaniljglass och jordgubbar till efterrätt. De åt det sittande på golvet bredvid soffbordet; han hade ännu inte köpt bord och stolar till sin matvrå.

"Det var fantastiskt, Charlie," sa hon medan han tog bort deras tallrikar. "Var kom det ifrån?" Han log och nickade mot sitt kök. "Har du gjort allt själv?" frågade hon förvånad. "Från grunden", sa han. "Till och med skorpan." "Marängerna också?" "Visst.

Äggvita och strösocker, torka dem över natten i 200 grader på bakplåtspapper. De är lätta." Hon tittade på honom med ett förvirrat uttryck. "Jag lär mig mer om dig hela tiden.

Nu vet jag att du också är en väldigt bra kock." "Tack….Vad menar du, 'också'?" Hon log medvetet och ögonen tindrade. "Jag tror du vet", sa hon. Han log. "Hur tycker du om min plats?" "Det är härligt", sa hon. "Precis.

Får jag använda ditt badrum?" "Absolut inte." De skrattade. Hon försvann in i den, med sin handväska. Charlie sköljde disken och ur dem i diskmaskinen, täckte sedan över resterna och satte dem i kylen.

Carol var fortfarande i badrummet när han var klar. "Är du okej där inne?" han ringde. "Bara en minut till", sa hon bakom dörren. En stund senare öppnades dörren. "Du kan titta nu, Chahlie", kom en välbekant viskning, en röst från länge sedan.

Charlie tittade upp och hans käke föll. Carol stod i dörröppningen och poserade vackert. Hon bar ett par beiga bikinitrosor och en matchande halvkupig bh. Charlie stirrade uppriktigt.

De övre kurvorna på hennes bröst var nakna nästan till bröstvårtorna och darrade flytande när hon rörde sig. Hennes mjuka, bara mage vinkade honom, och hennes vackra ben och vackra fötter var bara. Hennes krämiga, perfekta hy var två nyanser ljusare än de bleka trosorna och bh:n. "Kommer du ihåg, Chahlie?" Han nickade bara. Han kunde inte tala.

Hon log inbjudande. "Varför visar du mig inte ditt sovrum nu?" Det var två steg bort. - "Gud, jag älskar dig, Carol. Jag älskar dig så mycket…" Trosorna och bh:n låg på golvet, och han låg i hennes armar, mellan hennes ben. Hennes släta ben var vidöppna för honom, och hans kuk trycktes nedåt mellan dem; den låg inbäddad i hennes varma gren, hans läckande kukhuvud nästan vid hennes rövhål, toppen av hans kuk låg pressad mot längden på hennes sipprande, nästan hårlösa slits.

Hon rullade höfterna uppåt- "Carol, är du säker?" han viskade. "Ja", viskade hon tillbaka. Bara ett ord. Hon öppnade sig bredare- Och hans kuk lyfte sakta uppåt och kom in i henne själv som om den visste vägen. Även detta var detsamma.

Exakt samma. "Åh, Chahlie…" andades hon. "Åh, Chahlie, det är precis som förut… Du går in i mig…" Hon var så slät, så glatt, så varm och våt när hennes ömma hinnor skiljdes åt för hans smidigt glidande kukhuvud… Hon väste och rullade sina höfter ännu högre när han gled in i henne.

"Chahlie, var det inte det här du ville?" Hennes röst sprakade då, på kanten av tårar. "Snälla säg att det här är vad du ville…" "Åh, ja, Carol," viskade han snabbt. "Jag Jag har velat det här så mycket, jag har velat ha dig… Jag har så länge, så länge…" gnällde hon och omfamnade honom, armar och ben, klamrade sig fast vid honom när hon började knulla henne, sakta, ömt., knappt att tro att det var verkligt "Åh, Carol… Det är verkligen du…" De knullade som de gamla älskare som de kysstes och medvetet höll varandra nära och rörde sig unisont, som om ingen tid hade passerat alls. "Åh, Gud, Carol… Du är mitt hjärta…" "Jag är den enda du vill ha," andades hon och reste sig mot uppfyllandet av sitt värkande behov. "Jag är den enda du vill…" "Åh, ja… jag älskar dig, jag har älskat dig hela mitt liv, min enda kärlek… jag har älskat dig i tusen år…" De arbetade för det tillsammans, höfterna pumpade, långsamt, men så angeläget, deras själar lika öppna för varandra som deras munnar, hans kuk störtade mjukt in och ut av hennes hjärta, hennes fitta omslutande och smekande och slarvigt slurrande på sin egen.

De knullades med passionen i två livstider, med hungern av ett krossat, helande hjärta, med kärleken som fann dem långt ifrån varandra och förde dem tillbaka för att komma samman, att komma hårt tillsammans, att komma och gråta tillsammans i var och ens tillflykt. andras armar och hjärtan. De låg sammanflätade i långa minuter efteråt och andades hårt, deras ögon inte låsta så mycket som smälte samman till en blick, fyllda av varandra.

Hans kuk, halvhård, var fortfarande i hennes fitta. De kysstes, försiktigt, sött. Deras händer rörde vid varandras ansikten, strök varandras hud. De pratade inte mer än en timmes kyss och beröring, och började röra sig slö tillsammans igen, när Charlies kuk blev hård igen inom henne.

De knullades igen, så ömt, så fyllda av kärlek, så uppvärmda av varandras eld att de inte behövde tala, utan bara röra sig. – De pratade eller lämnade meddelanden till varandra flera gånger i veckan. De träffades och gick ibland på bio; de åt middag ute eller i Charlies lägenhet och pratade som de gamla vänner och älskare som de var. Det pågick i flera år och det var perfekt. Charlie gillade henne naken och skulle ofta sakta ta av henne så fort hon kom.

Han knäböjde vid hennes fötter och tog bort hennes skor och knähöga slang, smekte hennes vackra fötter och tog sedan bort hennes örhängen och hennes halsband. Resten skulle följa efter, med fler beröringar och smekningar när han långsamt blottade hennes skönhet. Fortfarande fullt påklädd själv, hängde han upp alla hennes kläder i sin främre garderob, placerade hennes skor och underkläder på hyllan och stängde dörren. Hon skulle inte ha några kläder, inget skydd alls, där de till och med kunde se dem.

Han gillade att hålla henne naken, med ingenting på sig alls eller ens nära henne. Om hon bar hårspänne eller hårnål i håret tog han det också. Hon satt där på hans soffa helt bar, kände sig väldigt sårbar och lite självmedveten över att inte ha en tråd eller ett stygn som täckte henne. Hon var överlämnad till hans nåd, och det gillade hon. Det gjorde han också.

Det enda han lämnade henne var hennes vigselring. Den skulle inte lossna i alla fall - hennes händer var också bara lite fylligare än när hon tog ut den - och han bad henne aldrig ta bort den. De pratade aldrig om det alls.

Ibland började de där, på soffan, och hon kom i hans famn för att hållas och kyssas och röras länge innan han klädde av sig och de gick in i sovrummet. Eller så drog hon upp blixtlåset för hans byxor och hittade hans hårda och läckande kuk, och kysste och sög den kärleksfullt - tills han stönade och hans höfter rörde sig långsamt i den rytm de älskade. Eller så skulle han knäböja och dela hennes lår medan hon gnällde av förväntan, och kysste hennes hemliga andra mun och slickade henne.

Han älskade att höra henne berätta för honom hur hon älskade honom med den där lilla, andlösa rösten. Då sa han ofta åt henne att gå ensam in i hans sovrum och förbereda sig för honom. Han älskade att se henne gå naken över hans vardagsrum, underdånigt gör som han sa, lämnade alla hennes kläder och prim och ordentlig blygsamhet bakom sig.

För de gångerna, på de dagarna, var hon helt hans. Han gick in ett ögonblick senare - ibland för att hitta henne liggande på rygg, höll sina knän högt och brett isär, med ansiktet blygt vänt mot hennes axel när hon erbjöd honom allt hon hade att ge. Eller så låg hon på knä vid sängkanten, kinden mot överkastet och knäna brett isär-hennes fylliga nakna rumpa, så blek och stor och perfekt, uppspärrad och lutad bakåt för att avslöja hennes rosa och öppna fitta, glänsande av hennes iver.

En eftermiddag när han hittade henne så naken och ordlöst redo, darrande av hennes heta förväntan – provade han något han hade läst om. Han placerade huvudet på sin hårda kuk precis vid hennes öppning, mellan hennes svullna, flytande läppar, och gled upp det inuti henne- Men bara precis. Han gav henne bara en tum och drog sig sedan tillbaka.

Hon stönade, ett litet ljud av protest. Han hade precis ätit upp henne i en halvtimme, vilket gav henne nästan-inte riktigt-orgasm, och hon var hungrig. Han gjorde det igen, och sedan igen, sakta, mycket långsamt, en hel sekund mellan hans förkortade slag.

Åtta gånger, exakt. Hon gnällde av nöd, puckelde tillbaka sin dreglande fitta mot honom och stönade för det, men han ville inte ge henne mer. Sju små drag till - och sedan gled han in den hela vägen, bollar - med magen mot hennes söta bara kinder. Hon krampade och ropade: "Åh, ja! Ge mig allt!" -och sedan drog han ut den igen, gick tillbaka till små entumspumpar som fick henne att gnälla ynkligt.

Sex till av dem, sedan hela vägen in igen, två gånger den här gången, hela vägen in och hela vägen ut. Hon stönade i extas- Och så fem små till, trängde knappt igenom hennes ryckande, droppande fittläppar. Han knullade henne väldigt, väldigt långsamt och tog sig tid.

Långsamma cykler på åtta slag, och ett till varje gång. När han kom till tre grunda och fem, höll hon om sängöverkastet i sina knytnävar, huttrade och stönade, inte i sin barnröst, utan i och grymtande grymtningar av djurens behov. "Unhh… Åh, Chahlie, snälla… Unnngh… Åh, knulla mig hårt… Åh, snälla…" När han kom till sex, gav han henne en till liten, och började sedan knulla henne länge och långsamt för varje slag. Han var inte klar.

Sju och långsamt - sedan en snabbt och hårt, smäller magen i hennes rumpa, hans bollar mot hennes klitoris, sedan snabbt ut igen - Och tillbaka till långa, långsamma drag, in och ut, hela vägen till slutet av hennes greppande fitta röret och tillbaka ut igen, med plågsam långsamhet. Sex långsamma, två snabba och hårt, dunkade mot hennes darrande rumpa som om man ville skada henne - fem långa och långsamma och plågsamma, tre dunkade in i henne som om han körde en spik. Fyra långa och långsamma- Hon drog i överkastet, bortom ord nu. Hon bet i kudden, ögonen knöts, saliv dreglade mellan hennes tänder medan hon tuggade på den i sin desperation. Hon hade gett upp att försöka trycka tillbaka, och bara knäböjde där darrande och försökte hålla sin fitta spänd mot honom, så långt bak hon kunde, vidöppen och helt exponerad för hans stötar.

Tre långa och långsamma och, och hennes vackra händer kom tillbaka för att dra isär hennes rumpor så hårt hon kunde göra det för hans fem stansande hammarslag i hennes fitta. Hennes lilla, rosa och skamlöst blottade nakna rövhål blinkade åt honom när hennes fitmuskler knöt ihop sig och klämdes runt hans glidande, smällande kuk. Och till slut knullade han henne hårt, så fort han kunde, dunkade hennes uppåtvända, skakande rumpa med bäckenet som om han försökte bryta henne på mitten.

Han gjorde. Hon darrade i vågor, i forsande tidvatten, av överväldigande orgasm, den ena efter den andra - inte elektriskt intensiv som när han sög hennes klitoris i en halvtimme, men vid havet. Hennes mun var öppen nu på den blöta och vältuggade kudden, och hon gjorde inget annat än flämtande och flåsande. Hennes ansikte var avslappnat och slappt när hennes kropp skakade och darrade; hon bröts upp och krossades, red på tidvattensvallarna och cyklonvindarna i en klass 5-orkan.

Hennes ansikte, hennes själ, var dess lugna öga; resten av henne, hennes kropp och hennes värld, slogs och slogs av stormen. Han knullade henne i det tillståndet i tjugo minuter, och han kände sig som en gud, fans gud. Hon skulle inte ha varit oenig. Han såg hennes vackra tår knutna som i små nävar, och av någon anledning skickade det honom över kanten. Han tog tag i hennes höfter och körde in och sköt henne full, hans jetstrålar och spermier verkade starta vid hans hjärta och ökade fart och tryck tills de sprängde från hans kukhuvud som krämiga, glödheta kulor.

Carol rörde sig till slut och ropade: "Åh, ja, skjut i mig den, skjut min fitta full, ge mig din sperma," och arbetade tillbaka sin röv mot honom, hennes fortfarande orgaserande fitta fladdrade och vibrerade runt hans utbrottande gejser . Varje spurt kändes som en gallon, lång och hård, och det var många av dem, fler än han kunde minnas efteråt. Det tog lång tid för honom att sluta, och Carol bad om mer av sin sperma till slutet. Till slut drog han sig ut ur henne och föll ihop på sängen, utmattad. Carol kysste honom lyrande, darrande, sedan böjde sig för att slicka och suga den tjocka beläggningen av hans spermier och hennes egna många klimax från hans mjukgörande kuk, slurpade upp det från hans könshår och slickade det från hans dränerade och värkande bollar.

De gjorde detta mer än en gång. Tekniken, från Tantric Yoga, gav dem det bästa sexet som de någonsin haft. Hennes rumpa vändes mot honom, och han tittade förundrat på hennes nakna och svullna, bara jävla fitta.

Den hängde lätt öppen, slarvig av deras saft, med klibbiga strängar av sperma dinglande från hennes utspända läppar och klitoris. En timme tidigare var hennes älsklingshål liten, rosa och darrande av rädsla och iver; nu var det slappt och öppet och dreglade med hans sperma. Han stirrade på den och förundrades när hennes rosenknopps mun slurrade upp den läckra röran mellan hans ben. Hans fräcka och ordentliga, sedan kalla och avlägsna, Carol - hans livs enda kärlek - var hans skamlösa, nakna jävla slampa.

Och hon älskade det, och honom. Och han älskade henne. Om igen; hade han vågat drömma överhuvudtaget, hade han aldrig kunnat drömma om detta.

– De följande två gångerna gick de på bio. Det var som om de visste att orkanen var där och väntade, och de väntade länge på att njuta av dess förväntan och kasta sig in i dess stormar och tidvatten igen. De gosade och var nära och kysstes och höll om varandra, och älskade och kände sig älskade, och det räckte.

En annan gång, efter att han klätt av henne och lagt bort hennes kläder och utom räckhåll, svepte han in henne i ett bomullstäcke färskt från torktumlaren, varmt och ombonat. Hon låg naken och kokongerade lugnt med huvudet i hans knä medan de tittade på en film på hans videobandspelare. Det var "Broarna i Madison County". det gav genklang hos dem båda. Han undrade ofta, senare, vad hon tänkte och kände när den kom på TV, och om hon någonsin såg den igen.

Han smekte och smekte henne under hela filmen, med handen under täcket. Han kände på hennes tunga bröst och strök hennes fitta och fingrade henne försiktigt till en söt kulmen, eller två, eller tre eller fyra. Hon fnissade en gång och viskade, "Jag kan inte tänka när jag har njutit mer av en film…." Det var himlen, och förblev så i några år; det mest underbara och förtrollande i hans liv.

De träffades inte ofta, men även när han var ensam kände han sig omgiven av hennes kärlek och värmdes av den. – En skugga föll då och då. Hon bytte jobb, och de kunde inte prata lika ofta eller lika öppet; hon var i ett skåp nu och kunde höras.

Larrys tillstånd hade förbättrats och han var piggare; deras möten blev mindre frekventa för att inte väcka misstankar. En gång kom hon till hans dörr och sa till honom, ursäktande, att hon inte var "tillgänglig"; han förstod vad det betydde. Hon hade mens. De gosade och kysstes bara, som de gjort så många gånger förut, men han undrade över hennes tajming. Han avfärdade det till slut; hon kom undan när hon kunde.

Men nästa gång var det samma. Han blev orolig, men frågade inte. Han vågade inte. Men tiden efter det var okej, och de älskade.

För första gången hade han dock problem med att hålla erektionen. Senare insåg han: Hans kropp visste. Hans sinne vägrade att gå dit, men hans hjärta hade känt den första kalla antydan av vinter. Det fanns fortfarande goda tider och extas över. En gång hade han köpt en nätstrumpa till henne och hon bar den åt honom; effekten var förödande, och de båda njöt av hans reaktion.

Hennes blekvita hud, så beslöjad och ändå avslöjad, den subtila betoningen den gav till alla hennes kurvor, hur hennes perfekta ben och rumpa och bröst såg ut som mantlade den, den chockerande utskärningen som exponerade hennes perfekta fitta - det var ett underverk. Han knullade henne med den, drog sedan av den och knullade henne naken. Hon bar den bara en gång.

Hon kom till honom mer sällan. Det skulle gå två eller tre månader mellan hennes besök. De planerade dem mer än så, men ibland ringde hon och avbröt. Något kom upp, skulle hon säga, och hennes ursäkt var alltid rimlig. Ibland ringde hon inte förrän dagen efter, och han väntade och vakade efter henne på sin balkong och dunkade i rälsen och grät hela eftermiddagen dagen hon skulle vara där.

Hon kom en dag, och hon var timmar försenad; de hade bara en timme på sig att vara tillsammans. Hon sa, "Jag är ledsen, Charlie, men jag läste en riktigt bra bok…" Han visste inte vad han skulle säga. Det fanns goda tider, även efter det, och han kunde fortfarande hålla fast vid hoppet att hon fortfarande älskade honom. Det verkade så när de kysstes och höll om varandra och älskade. Han kom ihåg att han knullade henne, höll hennes anklar vida medan hon pumpade tillbaka sina höfter mot honom, och hon viskade, "Du gillar mig öppen, eller hur?" "Öppen och naken," flämtade han, och hon sträckte sig ner och sträckte isär läpparna för honom när han knullade henne.

"Allt jag har på mig är din kuk," viskade hon, och det var sant. Men han kunde inte komma. Hon försökte avsluta det försiktigt. Hon gjorde.

En dag träffade han henne i Botaniska trädgården, där det hade börjat och dit de hade åkt igen då och då, och när de satt tillsammans i ett litet lusthus med utsikt över en fridfull bäck började hon tveksamt: "Charlie-Larry blir så mycket bättre, jag tror inte att jag kan göra det här längre." Hans sinne var fruset. Han fylldes omedelbart av rädsla, rädsla för mörkret och kylan, för icke-existens, för att åter leva utan hennes kärlek. Det var det orubbliga centrum för hans vändande år och dagar, mitten av hans liv, förnuftet och hoppet för hela hans väsen.

Han tittade på henne och hans ansikte var dystert. "Du kommer att krossa mitt hjärta igen, eller hur?" Hon såg slagen ut. "Å nej!" sa hon snabbt. Hon tog honom i sina armar och sa: "Nej, aldrig! Jag älskar dig, Charlie! Var inte rädd!" Han kom inte ihåg vad hon sa efter det.

De såg en film, och han kom inte ihåg mycket av det heller. Hon lugnade honom när de skildes åt, men han gick hem skakad och darrande av skräck. Mörkret höll på att falla igen, och han kunde inte möta det. Hon försökte hårt.

Hon kom till honom så ofta hon kunde, och de älskade till och med; men han kände ett slags sorg hos henne som han inte känt förut. Han försökte glömma vad hon hade sagt, men kunde inte. De pratade sällan i telefon vid det här laget; bara för att ställa in möten och när hon ringde för att avbryta. De mejlade mer än de ringde, och det var bara för nyheter, för att hålla kontakten.

Ibland avbröt han också. Han växte till att frukta deras möten lika mycket som att längta efter dem, rädd för vad hon skulle säga, för vilken ny kyla han skulle känna runt henne. De kunde inte prata som de en gång hade gjort. Den där hemliga, tysta kanalen de hade delat, där ord var en distraktion från kärleken och förtroendet de delade, var ur luften.

Tystnad var bara tystnad nu, och det var för mycket av det när de var tillsammans. Näst sista gången de träffades var det tråkigt men bra; han klädde av henne långsamt, tog av henne skorna, hennes slang, hennes halsband och örhängen, och sedan resten - han gillade henne naken - men de pratade knappt och såg varandra i ögonen när han klädde av henne - inte alls. Det hade gått sex månader eller mer sedan han senast såg henne, och hon hade låtit håret växa. Hon färgade det nu, såg han. Hon försökte behaga honom - hon lät honom ligga på rygg medan hon borstade och sopade hennes långa hår på hans kropp och kysste honom ljuvt och matade honom med sina spända bröstvårtor.

De försökte knulla och gjorde det, men han kunde inte hålla sig hårt. Han lyfte till henne till slut när hon poserade för honom, så sött, och han fick till slut några svaga sprutor från sin halvhårda kuk. Han hade skaffat och tagit lite Viagra.

Han var femtio, trots allt. Det hjälpte inte. Värken, det förlamande, fanns i hans hjärta, inte i hans kuk.

De pratade lite, nakna. Dörrarna var stängda, och de visste det båda två, men de försökte öppna dem lite. Det var för svårt. De kramades och skildes åt och från sin balkong såg han hur hon gick till sin bil och gick.

Hon såg inte upp. Han undrade om han någonsin skulle få se henne igen. Efter att han sett hennes bil försvinna utom synhåll, stod han där och grät i timmar. Han orkade knappt gå in igen och se sängen där hon hade legat med honom.

– Det tog åtta månader innan han såg henne igen. De hade pratat några gånger; en gång hade han ringt henne på jobbet och någon annan ringde henne till telefonen. Han tyckte sig höra ordet "man" från den som svarade, och Carol svarade i den där låga och intima ton han kände och älskade så väl: "Hallååå…" "Carol?" Och hon sa: "Åh, det är du." Hennes röst var platt och kall. De pratade några ögonblick och hon lät bara irriterad.

Andra gånger var bättre. Hon försökte låta varm och omtänksam, och deras mejl är vi fortfarande vänliga, åtminstone. Hon avbröt mer än en gång, och det gjorde han också; men till slut kom hon till honom igen. Hon såg ledsen och allvarlig ut - och Charlie var också ledsen; hon hade äntligen börjat, som det verkade på en gång, visa sin ålder. Hon hade lagt på sig mer och hennes ansikte hade börjat ge efter för gravitationen.

Det fanns linjer runt hennes ögon och mun han inte sett förut, hennes haka och käke bar extra kött och det fanns rynkor. Charlie brydde sig inte. Hennes hud var precis lika klar och självlysande som den någonsin varit, och det var fortfarande hennes ögon, hennes läppar, hennes söta bleka hals, även om det fanns linjer som inte hade funnits där tidigare. Hon var fortfarande Carol, och han älskade henne fortfarande.

Han knäböjde för att ta av henne skorna, och hon lät honom; men när han nådde högre upp för att ta hennes slang, stoppade hon honom. "Charlie - jag är ledsen. Men jag kan inte göra det här längre." "Bara att gosa? Bara din topp?" frågade han hoppfullt. "Nej.

Jag är ledsen, Charlie. Jag kan bara inte." Han grät lite, och hon höll honom. "Jag visste att det här skulle bli svårt", sa hon. "Men den här delen måste vara över. Håll mig bara, Charlie.

Det var det jag kom hit för." Hans ögon var blöta och han försökte hålla in den. Men så brast han ut: "Det har gått åtta månader, och du vill inte ha mig!" Han grät då, som ett barn. "Det är inte det", sa hon.

"Du vet att det inte är det. Det här är precis så det måste vara." Han tog sig samman. "Jag vet", sa han. "Jag förstår." "Det har du alltid gjort", sa hon och log mot honom. Han torkade ögonen och log då.

"Dessutom," sa hon. "Titta på mig, Charlie. Jag är gammal." Han rörde vid hennes kind.

"Du är fortfarande den vackraste kvinnan som Gud någonsin skapat." Hon log och skakade på huvudet. "Håll mig bara", sa hon. Han höll om henne en stund, och han talade om hur han hade sagt, när de började igen, att det räckte för honom att de var vänner. Hon log och myste nära.

"Och det är vi", viskade hon. "Alltid. Jag älskar dig fortfarande, Charlie." Det hjälpte. När hon gick lovade hon: "Det kommer inte att dröja åtta månader till nästa gång, Charlie. Vi ses snart." Men när han stod på sin balkong och såg henne gå - den här gången tittade hon upp och vinkade - han visste att han aldrig skulle få se henne igen.

– Han försökte låta det räcka. De pratade ibland, men planerade inga möten. De mailade en eller två gånger i veckan och höll kontakten; han försökte hålla den varm och vänlig, men ibland var värken bara för, han saknade hennes kärlek och passion för honom alldeles för mycket, och han snurrade utom kontroll och kallade henne gråtande. "Jag var bara så glad, Carol! Jag var lyckligare än jag någonsin varit! Jag behöver dig bara så mycket!" Hon försökte trösta honom och vara hans vän.

"Jag vet, Charlie. Det var bra, eller hur? Jag ångrar det inte." Men det är över, sa hon inte. Han hörde det ändå, och den största smärtan var att veta att hon hade rätt.

Hon talade försiktigt till honom och frågade om han fortfarande tog sin medicin; han gick på antidepressiva igen, men de hjälpte inte så mycket den här gången. Eller kanske de gjorde det; vem vet hur galen han kunde ha varit utan dem. De pratade mindre och mindre. När han skötte det bra, ville han inte prata så mycket med henne; och när han inte var det gjorde det ont i henne. Han försökte ringa när han kände sig pigg och bra, och det var bäst.

Ändå, då och då, skulle han förlora det. En vän satte upp honom på en blind date, och han gick. Kvinnan var inte så vacker som Carol - ingen kunde någonsin vara för honom - men hon var söt och rolig, och de hade mycket gemensamt.

Han bestämde sig för att försöka bli kär igen. Det gjorde han nästan. Han delade fler värderingar och övertygelser med än han någonsin haft med Carol, och de kunde prata om vad som helst. Från första klickade de.

Han fick henne att skratta och det gillade hon. Hon fick honom att känna sig smart, rolig och attraktiv igen. Han lade undan bilderna på Carol, med alla andra saker han hade förvarat, och gömde lådan på en hög hylla i sin garderob. Han hade kysst och ljugit på deras första dejt; och om två veckor, eller mindre, sov de tillsammans.

Hon var så passionerad som han kunde hoppas på - men han var helt impotent nu. Hon hade vetat det från första början - han trodde på full avslöjande - men hon sa att det inte spelade någon roll. Han hoppades att hon hade rätt. Charlie gick till och med så långt att han ringde Carol och berättade om det. "Jag tror att jag är över dig," sa han till och med - men inte riktigt; "Bok inte fingret åt mig, Carol," - det var ett gammalt skämt dem emellan, att han skulle komma till henne vid minsta antydan av att hon vinkade - "Det här är en dam som jag inte vill göra illa." "Jag är glad för din skull, Charlie," sa hon.

"Jag kan knappt tro det, men det är underbart. Jag hoppas att det löser sig för dig." Det gjorde det naturligtvis inte. De hade mycket gemensamt, och han kunde lätt tillfredsställa henne med händerna och munnen - men hade svårt att acceptera att hon inte kunde göra något för honom. Han brydde sig om hennes ly och växte att älska henne på ett sätt; men det fanns ingen passion där, hur mycket han än försökte göra det så.

Hon var inte Carol. Hennes spöke var fortfarande med honom. och Charlie skildes åt, och det blev ingen mer romans; men de gillade varandra så mycket och respekterade varandra så mycket, att de snart ingick i en varm vänskap som förblev en tillflyktsort och en tröst för dem båda, för alltid efteråt. Charlie och Carol höll kontakten, och hon var besviken över att han fortfarande var ensam; men ändå försökte hon förbli hans vän. Han gjorde det svårt ibland.

Han skulle gå ner i depression och se till henne för tröst hon inte kunde ge. Han skulle tala om sin kärlek och sitt behov av henne - och vad kunde hon säga, som inte skulle skada honom mer eller göra det värre? Hon började stänga ute honom igen. Det fanns ingen som kunde hjälpa honom, och hon visste aldrig vilket tomlöst ord eller en liten anmärkning som skulle få honom att sätta fart.

Han var flyktig och arg och frenetisk och deprimerad, och hon visste inte hur hon skulle vara hans vän längre. Hon stängde gradvis av all kommunikation. Han mailade henne ofta, ibland varje dag, och hon svarade bara sällan. Hon försökte vara mer än artig, hålla sig varm och vänlig samtidigt som hon försökte vara försiktig i vad hon sa, men det spelade ingen roll.

Han skulle fortfarande sjunka ner i galenskapen och gå iväg på henne, antingen gråtande över sin kärlek och behov av henne och sin hopplöshet och förtvivlan över hennes frånvaro - eller hånade henne för att hon var så kall och avlägsen och inte brydde sig. Och slutligen, den variga sjukdom som deras vänskap hade blivit, på grund av honom, kom till sin spets och bröts. Det hände sent i maj, vilket skulle vara viktigt. Han hade mailat henne ofta och hon hade inte svarat ett ord på flera veckor. Till slut skickade han: "Är du okej? Jag har inte hört från dig på länge.

Jag hoppas att du är okej. Skriv bara till mig och låt mig veta. Snälla, Carol. Jag saknar att höra från dig.

" Han hade varit anmärkningsvärt sansad ganska länge, inte uppehållit sig vid henne konstant, och han undrade verkligen om något hade hänt. Det tog en vecka för hennes svar, och det krossade honom. "Jag är väl okej.

Jag jobbar, jag sover, ibland läser jag lite." Det var allt som fanns. Ingen hälsning, ingen avslutning, ingen antydan till värme, inget personligt alls. Han kände sig som en irriterande främling, eller ett skadedjur som avfärdades.

Han kände sig sårad och övergiven. Han skrev tillbaka, i en ton av sårad och svart depression: "Det har gått sex veckor sedan jag hörde från dig, och nu ger du mig det här?!? Jag kollar min inkorg tjugo gånger om dagen i hopp om ett vänligt ord eller lite kontakt, och i veckor i sträck skickar du ingenting till mig. Och nu, det här? Denna tvåradiga lapp som du inte skulle skicka till en främling? "Du vet hur jag känner för dig. Du är mittpunkten i mitt liv och den enda personen på Guds jord som jag älskar eller någonsin kommer att göra. Allt jag ber om är kanske fem minuter i veckan, Carol.

Fem jäkla minuter som du kan ta för att skicka mig ett jävla mejl som har lite värme över sig och som kanske kan ge lite ljus i mitt liv. Du vet hur mörkt och kallt det är utan dig. Du säger att du är min vän och bryr dig om mig, men du kan inte ens ge mig fem minuter av din tid? "Du har gett mig många långa, mörka nätter som jag har tillbringat med att gråta över dig. Detta kommer att ge mig ytterligare en, kanske den längsta och mörkaste av dem alla." Hennes svar kom tillbaka inom några minuter. Det var längre: "Hur vågar du! Du berättar hur mycket du älskar mig och sedan hotar du med att ta livet av dig? Du har ingen aning om vad jag har att göra med och vilken press jag är under.

Jag behöver inte någon mer press från dig. Om det är vad du tror att du behöver göra, då är det bara att gå vidare och göra det. "Jag är trött på att höra hur mycket du älskar mig och hur ont du gör.

Jag har också problem. Jag har försökt att vara din vän, men du låter mig inte. Du vill ha mer av mig än jag kan ge.

Lev med det eller inte, men hota mig aldrig med det igen. Om du inte kan vara glad och positiv när du skriver till mig vill jag inte höra från dig alls." Han blev förskräckt och föll i blind panik. Han skickade fem eller sex mejl till till henne den eftermiddagen och bad om ursäkt, ber om ursäkt och ber om ursäkt igen.

För att bevisa att han kunde vara positiv skickade han ett haltande skämt till henne som han hade hört dagen innan; han kunde inte ens komma på något bra. Han hade inte menat att säga att han menade att ta livet av sig. Han menade bara att han var inne på en lång natt av tårar och värk, men när han tittade tillbaka på vad han skrev kunde han se hur hon kunde ha tagit det på det sättet.

Han hade inte svårt att förneka det. Hon svarade inte. Han försökte ringa hennes kontor och hämtade hennes maskin och lämnade ett nytt meddelande, hans röst skakade av panik och bad henne om förlåtelse än en gång. Han lämnade två till under de närmaste dagarna. Hon svarade inte, vad han än skrev.

En vecka gick, sedan två. Han hade resignerat med att han äntligen hade brutit sönder något som inte gick att laga, vare sig han menade det eller inte. Han skickade ett sista mejl till henne och bad om ursäkt igen och mer: "Jag vet att jag har varit en idiot och ett skadedjur och en plåga på ditt liv i flera år.

Jag är verkligen ledsen. Jag kan bara vädja att jag älskar dig, jag alltid gjort, det kommer jag alltid att göra, och att förlora dig har gjort mig lite galen."Du har stängt ut mig igen, och jag förstår; men tystnad från dig har alltid sårat mig mest av allt, och det är då jag verkligen tappar det. Nej, jag visste inte om pressen du är under.

Hur kunde jag? Du berättar inte längre något alls om ditt liv för mig. "Jag är ledsen för vad jag sa och för att jag var det jag minst ville vara, en irritation och ett problem. Jag ville också vara din vän, men jag älskar dig bara för mycket, antar jag. "Framför allt, jag sörja förlusten av vår vänskap.

Jag hoppas att dina påfrestningar, vad de än är, snart är borta, och jag hoppas att du får ett långt och lyckligt liv. Jag kommer alltid älska dig. Om du någonsin behöver en vän - om du behöver något alls - kommer jag alltid att finnas här.

"Love, Charlie" Det var slutet på läsåret och han var tvungen att lämna in sin bärbara dator. Han hade ingen annan dator. Det spelade ingen roll i alla fall; han visste att det inte skulle komma något svar. Han kände sig utvriden, tom.

Kanske är det bättre att vi inte har kontakt, tänkte han. Det var bara smärta där för mig och irritation för henne. Släpp det.

Han försökte. Det fanns inget annat han kunde göra i alla fall. Han försökte ringa hennes kontor, men fick veta att hon inte arbetade där längre.

Han kände till hennes hemnummer - han hade haft det memorerat i trettio år - men även när han var som värst ville han inte ringa henne dit. Några veckor efter att skolan var ute köpte han en begagnad dator, och där, i hans inkorg, låg ett meddelande från Carol. "Jag är också ledsen.

Du kan nå mig på den här adressen till den 3 maj." Det var nästan slutet av juni. Han mejlade i alla fall; obeställbart. Han visste att hon var aktiv i samhällsfrågor där hon bodde, och han hittade en webbplats för en kommitté hon tjänstgjorde i som gav henne jobb- och hemnummer - och en e-postadress till hennes nya jobb.

Han skickade ett e-postmeddelande till henne omedelbart och berättade att han hade fått hennes senaste meddelande sent och hoppades att de kunde prata igen. Det fanns inget svar. Han ringde hennes kontorsnummer. "Hej?" "Carol?" "….Ja?" Coolt och oengagerande.

Inte fientlig, men lika avlägsen som månen. "Jag, eh, jag tänkte bara ringa och se, du vet, hur du har det." "Tja…" Hon verkade på väg att säga något, men ändrade sig. "Allt är okej", sa hon.

"Jag mår bra." "Jag tänkte att vi kanske bara kunde hälsa på en minut." "Jag kan inte riktigt prata just nu." "Kan jag ringa tillbaka igen någon annan gång?" "Det vore bättre om du inte gjorde det." Han tvekade. "Jag förstår. Okej då." En liten antydan till värme. "Tack, Charlie." "Adjö, Carol." "Adjö." Han lade på.

Hon tackade honom för att han lämnade henne ifred. Tja, tänkte han, om det är allt jag kan ge henne, då är det vad jag ska göra. Han försökte. Han skickade ett mejl till henne då och då, med ett skämt som han visste att hon gillar eller bara för att säga hej, men hon svarade aldrig. Han lämnade också hennes meddelanden på hennes kontorstelefon på natten - på hennes födelsedag, mors dag, årsdagen av dagen de träffades - men han förväntade sig aldrig något svar, berättade det för henne och fick inget.

Han kunde fortfarande förlora den och bli överväldigad av sorg och saknad och ensamhet. En natt lämnade han ett meddelande på hennes telefonsvarare som påminde henne om att han kunde ha förstört hennes äktenskap om han hade velat skada henne - att han fortfarande hade en bild som hon hade skrivit på, "till de största, bästa, och så vidare," han sa. Det var ett beslöjat hot.

Det var på en fredag; det meddelandet skulle hon inte få förrän på måndag. Han mådde dåligt av det, och sedan värre, allt eftersom helgen gick. Han hade aldrig medvetet skadat henne, och han visste att han aldrig skulle göra det.

Det här måste sluta, tänkte han. Han tog fram lådan som innehöll hennes bilder - den stora och den mindre, med dess inskription - och han tittade på dem. Från den större log hon fortfarande mot honom med den där speciella glimten i ögonen.

Han log. Den bilden hade en gång varit det dyrbaraste han ägde. Nu var det bara en påminnelse om vad han hade förlorat. Han tog den från dess ram, slöt ögonen och efter många sekunder tog han ett andetag och rev den på mitten.

Och sedan igen, och sedan igen. Han rev upp den mindre bilden utan att titta på den. Han tittade igenom allt annat som lådan innehöll: kalendern där han hade markerat deras första möten med små hjärtan; en dagbok han skrivit åt henne, men som hon aldrig läst; en bunt av kärleksdikter han hade skrivit, som hon hade. Hennes nätstrumpa. Ett kort hon gav honom, biljettlappar från varje film de hade sett tillsammans, till och med ett pappersklippt knippe med "Love Is…"-tecknade serier som han hade klippt ut från tidningen åt henne.

Och längst ner hennes brev. Det som hon hade skrivit tillbaka till honom så långt tidigare, brevet som hade förändrat hans liv och gjort honom hel igen. Han lade tillbaka allt i lådan och torkade sig över ögonen.

Det var dags att släppa det. Medan han var stark och beslutsam tog han lådan och bar den nerför trappan. Han tog den till soptunnan bakom sin lägenhet och slängde in den innan han hann stanna och tänka, vände sig sedan om och gick upp för trappan igen utan att se sig om. Han ringde till hennes kontor då och lämnade ett nytt meddelande, bad om ursäkt för sitt sista, och sa till henne att hon inte hade något att frukta. Han hade rivit upp den bilden och slängt den tillsammans med hennes andra bild, och allt annat som han hade behållit.

Och han lovade, än en gång, att lämna henne ifred. Och så gjorde han det. Nästan.

– Ett år gick, sedan två, sedan tre. Det var ingen smärta längre. Han hade äntligen lagt den bakom sig och var nöjd med att lämna den där den var.

Han bodde ensam, fortfarande, och dejtade inte. Han närmade sig 60 i alla fall; han föredrog att vara ensam, och även om han fortfarande hittade bilder på nakna kvinnor på nätet som såg ut som Carol, tänkte han sällan på henne medvetet. Han var äntligen i fred.

Han skickade henne fortfarande ett mejl då och då; på hennes födelsedag, ibland bara på impuls. Man kan inte kalla det trakasserier om det bara är en eller två gånger om året, tänkte han. Han förstod.

Hon ville glömma honom, som om han aldrig varit det. Hon hade varit otrogen mot sin man med honom och ångrat sig och ville glömma att det någonsin hade hänt. Han förstod.

Han ville inte ha tillbaka henne - eller så sa han till sig själv, och det fungerade. Han såg tillbaka på det nu - vänskapen, passionen, sexet, allt - med nöje och en stillsam tacksamhet. Det fanns ingen värk längre, inget mörker. Han hade turen att ha haft henne medan han hade. De kunde aldrig ha varit gifta.

Det äktenskapet kunde inte ha varat ett år. De skapades för att vara älskare, och de var - vid hennes första blomning och hennes sista. Han undrade hur hon såg ut nu. Ibland letade han upp henne på nätet, bara av nyfikenhet, och en dag hittade han en ny bild.

Hon hade gått upp mycket i vikt och såg ut som den nästan 60 matron och farmor som hon var. Hon log ut från bilden, fyllig och glad. Glittret i hennes havsgröna ögon fanns kvar.

Skulle han gå till henne igen om hon ringde honom? Han log. På en minut i New York, tänkte han. Han hoppades att hon var lika glad som hon såg ut. Han laddade inte ner bilden. Frid med henne, tänkte han.

Och det betyder att lämna henne ifred. – En dag – ett annat år hade gått, eller två – upptäckte han att hon hade bytt jobb igen. Nyfiken letade han upp hennes nya företag. En frossa rann längs ryggraden. Hennes kontor låg mindre än två korta kvarter från där han bodde och arbetade.

Han kände sig yr. Två minuters promenad och han kunde se henne, ansikte mot ansikte. Uteslutet såklart.

Han skulle inte vara välkommen. Men ändå händer saker av en anledning, eller hur? Han skulle låta henne veta och se vad som hände då. Han visste att hon förmodligen raderade hans e-postmeddelanden olästa. Han bestämde sig för att skicka ett kort till henne på hennes kontor som var så nära. Han hittade ett, ett fånigt gag-kort, och förberedde sig på att skriva en lapp i det.

Han ville ha ett svar och kom sedan ihåg; hon hade lånat honom lite pengar en gång. Han skulle bifoga en 100-dollarsedel och betala tillbaka henne. Han flinade. Det borde få hennes uppmärksamhet, tänkte han.

"Kära Carol, "Du lånade mig det här för länge sedan, och jag kom precis ihåg det. Jag mår dåligt över att jag aldrig betalade tillbaka, så här är det. "Jag upptäckte precis att ditt kontor bara ligger några kvarter från där jag bor och arbetar. Om du någonsin skulle vilja ta en kopp kaffe med en gammal vän någon gång, låt mig bara veta." Han skrev ner sitt mejl och undertecknade det helt enkelt, "Charlie." Han blev förvånad över att se ett svar i sin inkorg redan nästa dag.

Posten tog inte lång tid att leverera ett och ett halvt kvarter bort, tänkte han. Han klickade på den, hoppfull. Hela meddelandet bestod av åtta ord: "Kontakta mig inte igen under några omständigheter." Det fanns ingen signatur. Han var ledsen, men inte chockad.

Han nickade. "Jag sa alltid till dig att jag skulle göra allt du bad mig om, Carol," sa han högt till ingen. "Och du har aldrig frågat mig det här förut, inte rakt ut så där." Han log sorgset.

"Om det är vad du vill ha av mig, mitt livs kärlek, så är det din. Ingen tvekan. "Adjö, Carol. Ha det bra." Och han raderade hennes meddelande.

- Och så slutar den här historien. Han tänker på henne då och då, och alltid med glädje, men han har inte mailat henne sedan dess eller försökt få kontakt på något annat sätt. När det slår honom in, han ler och tänker, Frid med henne. Låt henne glömma. Jag kommer inte.

- - Och nu kanske inte du heller. Så var detta ett lyckligt slut? Jag kan inte säga. Det slutade som det slutade. Det är åtminstone inte en tragedi, tror jag, åtminstone för mig.

Jag har känt kärlek ofattbar och smärta outhärdlig - två gånger, var och en - och nu har jag min egen, speciella, frid. Jag är nöjd. Jag kommer att erkänna att det har funnits mer vånda än glädje invävt i detta tyg i mitt liv.

Men den glädjen var- Tja. Du har läst om det. Jag ska säga dig detta: Ännu idag, denna minut, till och med veta allt jag vet, och efter att ha gått igenom allt jag har - skulle jag göra allt igen Ja, ja, det skulle jag.

Hon var så speciell..

Liknande berättelser