Holden

Skriven direkt från personlig erfarenhet. Det här är ett skott.…

🕑 6 minuter minuter Kärlekshistorier Berättelser

Hans hud är så slät. Så mjukt och varmt, det glider under mina läppar när jag tar mig ner längs sidan av hans underbara nacke och smörjer honom med min saliv i processen. Vi kramar i soffan i hans trånga, svaga sovrum. Affischer av band jag aldrig har hört talas om eller sett, slumpmässiga teckningar, konstiga citat pryder alla hans väggar. Jag tänker dock inte så mycket på det, eftersom han andas leenden i mitt hår.

Jag är med honom just nu, och det är allt som har betydelse för mig just nu. Han är i mina armar, mot min hud, ger mig hans odelade uppmärksamhet och det är allt jag någonsin kunde hoppas på. Han fnissar när mina kyssar förvandlas till små, retande små nappar. "Det är trevligt", viskar han. "Fortsätt göra det." Och jag lyder alltid.

Hans doft fyller min näsa och jag andas in den så djupt som jag skulle röka från en cigarett. Det bränner samma goda känsla uppe i mig. Jag känner att mitt bröst svänger upp och ner när jag andas in djupare. Jag ler nu också. Jag sitter i hans knä och fortsätter att nibba i de mjukare delarna av hans nacke.

Jag berättade inte för någon var jag skulle vara idag. Hans läppar är inte för tjocka, men är långt ifrån tunna. Jag gillar dem särskilt när de är fuktiga och heta och på mina. Hans ögonfransar är tjocka och långa och fladdrar mot mitt ansikte när vi kommer för nära. De är stängda just nu, men hans ögon är av någon typ av blått eller grått.

Jag kan aldrig säga det. Jag tittar alltid bort varje gång vi gör direkt ögonkontakt. Han vinner alltid de tysta stirrande tävlingarna. Han är vacker.

Jag drar försiktigt bort från hans hals och vi stirrar varandra i ögonen. Han lurar mig ännu en gång när jag ser bort till mina händer som jag bara knäppte fast i mitt knä. Han håller dem båda och viskar mitt namn. Jag känner hans varma andetag i ansiktet och blir alltmer rött i ansiktet. Hur jag kan byta från att vara säker, eller ingenting annat än kitt i hans händer är häpnadsväckande.

Hans kaffeandedräkt, hans fyrkantiga framtänder, hans smutsiga ansiktshår, hans tjocka glasögon. Jag vill titta upp men jag vill inte se honom i ögonen. Mina sinnen blir överväldigade. Mitt ansikte är en omöjlig röd och mitt hjärta pumpar så högt att jag är förvånad över att han inte nämner ljudet.

"Vill du göra något roligt?" retar han. Ena handen fortfarande på mina knäppta händer, han använder den andra för att lyfta ett hårstrån från mitt ansikte. Vi får alla att tro att det här är kärlek. Han är en vision, en absolut skönhet. Hans händer är mjuka och hans naglar perfekt trimmade.

Hans fingrar är långa och beniga, men ändå har de en mycket elegant elegans. Han bär en gammal ring som tillhör en gammal släkting på sitt högra index. Mer mjuk, perfekt, obruten hud. Jämfört med hans är mina händer stubbiga och smutsiga, nu när jag förstår. Huden runt var och en av mina naglar är sönderriven.

Vissa är till och med på väg att blöda. Det är en nervös vana för mig. Om jag godkänner detta kommer allt att vara över.

Det här perfekta ögonblicket vi har just nu, den här varma intimiteten. "Jag vet inte…" säger jag. Lögnare, lögnare. "Jag är bara lite trött…" Byxor i brand.

"… Jag tror att jag antagligen borde komma hem snart." Som någon någonsin köper den längre. Hans hand går från att hålla i min hand till att glida upp och ner på mitt byxben. Ett blick från dessa ögon, de konstiga ögonen, och jag blir så nervös och full av ångest att jag inte längre kan stå här. Det som var oskyldigt omfamnar har förvandlats till något som verkar farligt. Tonen i rummet är annorlunda nu när jag tänker på det.

Det är inte längre trångt, det är oundvikligt. Hur hamnade jag här igen? "Kanske kan du stanna lite längre idag?", Föreslår han när han tillåter mig att gå upp från hans knä och på platsen i soffan bredvid honom. Han sätter sig upp och väcker läpparna snabbt medan han pratar.

Han får det bara att se ut som att han inte försöker uthärda mig till saker. Men jag är hjälplös att motstå. Butt-stuck i den ordspråkiga telefonledningen. "Snälla du?" säger han och lutar upp hakan så nu tvingas jag titta in i ögonen. Mitt hjärta tävlar snabbare, mitt ansikte och öron brinner.

Jag vet inte varför han får mig att känna så här. Jag kysser hans näsa som svar och accepterar inbjudan. Jag vill inte alls, men jag gör det. Vad som händer härnäst är att han står upp från soffan för att hämta det lilla något från sin sovrumslåda. En rysning rinner över min rygg när han vänder sig om och innan jag vet ordet av det har vi en ny stirrande tävling.

Jag försöker hårt att inte se bort när han närmar sig mig. Det här är min sista chans att stå fast innan jag vet att jag kommer att ge efter för önskan. Jag försöker vinna den här stirrande tävlingen, men jag tappar när ögonfransarna börjar fladdra mot mina kinder. Jag har redan tappat när jag känner hans graciösa händer massera mina sidor. Jag bankar av lust när hans finger gnuggar mig över mina jeans.

Vi övertygar oss alla bara om att det är så kärlek känns. Jag vet inte var jag tänker när jag kliver ut ur hans rum en halvtimme senare - kanske lämnade jag den på samma plats som jag kastade mina jeans och glömde att hämta den. Jag känner mig yr och lite sjuk, men jag låter honom inte se något av detta.

Men han är så vacker, lutar sig där mot sin dörrkarm med sitt rufsade hår, sin lilla flin, sina perfekta händer, starka armar och breda axlar. Hans doft, som fortfarande svävar från alla håll och, åh Gud, de ögonen jag fortfarande inte kan bestämma färgen på att titta på mig. "Samma tid nästa vecka?" frågar han, sträcker armarna och avslöjar lite av magen, en touch av hans mörka hår kikar igenom. Det här är den del varje vecka jag borde säga nej.

Det här är min chans att kasta näven och säga till honom inte mer. Jag borde säga att jag är trött på att bli använt, han uppmärksammar mig bara när han vill ha något och ignorerar mig resten av tiden. Hur jag bara vill vara med honom och inte användas av honom.

Vid denna tidpunkt bör jag säga att jag vägrar att fortsätta göra detta för mig själv. Han står bara där, barfota och väntar på mitt svar. Han och hans gamla bandskjortor och rippade jeans. Den doften och de ögonen.

Jag kan inte säga vad jag vill längre. Han blinkar var femte sekund. Häftigt.

Komponerad. I kontroll. Jag hoppar över hjärtslag.

Strålkastaren riktas mot mig men jag har glömt mina repeterade linjer. "Definitivt," säger jag. Jag ler till och med till honom för försäkran. Vi övertygar oss alla om att det här är som kärlek verkligen känns..

Liknande berättelser