Diaphanous Siren

🕑 20 minuter minuter Kärlekshistorier Berättelser

Mjuka blå virvlar runt lårens långsamma saxrörelse när hon vasserar mot sanden. Den långsamma klippan i hennes steg minskar havet till krusningar av turkos honung. Fingrar spårar band längs ytan och spikar lätt på en älskares hud.

Hon vacklar, som om hon trampar på ett skal. En förbigående brist i hennes osjälviska ställning. Hon pausar, stänger sina epikantiska ögon och fingrar tillbaka vått hår som ett vattenfall vid midnatt. Trådar fångar.

Hon bekämpar trassel för att borsta bort det från ansiktet. Den brända kanelskuggan i hennes hud har ett lackerat utseende när vattnet glider av. Hennes ögon öppnas igen, mörka som onyx och fulla av bashful styrka.

Det finns en stolt fräckhet mot hennes lyxiga bröst. Mjuk elegans som darrar under sin egen vikt i varje steg. Glittrande droppar rullar över dem, diamanter som faller över dödliga konturer av ren kvinna.

En kolonn av vulkanisk sten står upp bakom henne som en gammal väktare. Om det kunde blinka hade de aldrig varit här. Varm sand blir blyg när hon trampar på den. Geckoerna ignorerar honom och tittar från palmernas skugga medan ett snyggt djur placerar sin bur inuti honom.

Han vet att hon känner av honom, men hon vägrar att se hans väg. Han är en exil och hon är hans hemland. Hur det var dagen innan. Hur det är igen idag.

I morgon är det alltid en fruktansvärd storm av hopplösa frågor. Hon kuddar över sanden i en liten, blå rem som verkar klistrad på. Hon gynnar vänster fot efter sitt misstag i vattnet. Kurvan på hennes våta höft retar solen när hon hämtar sin sarong från en sten. Hon lutar sig och når som en konstellation som flyttar sig i sitt säte.

Miniatyrkurvan för varje skulpterad kind böjer sig i mjuk trots. Djuret inuti hoppar plötsligt i burens stänger. Hon pressar det dämpade turkosa tyget mot ansiktet och sveper sig sedan inuti det.

Hon binder sig tätt och rationaliserar extravaganta kurvor, som om hon kunde förvandla sig till en hemlighet. Sedan sträcker hon sig efter den strå, breda cowboyhatten. Skakar tillbaka sin mörka man och lägger ner hatten lågt, gömmer sig i skuggan och vänder sig sedan för att gå bort.

Ljusa sandaler dinglar från hennes hand. Det är ett enkelt urverk av lätt rörelse. Hans senor dras åt som harpsträngar, men han förblir i skuggorna när hon slår iväg. Hon tittar kort åt sidan, men inte hela axeln. Hennes bortgång är ett överflöd av omöjliga hjärtslag.

Han går ut från skuggan och känner den mjuka vikten av middagens hetta. Vid klippan där hon hade lämnat sina saker, avlägsnar han skjortan, glider ur sandalerna och lossar löpbandet. Naken placerar han sina saker på den plats där hennes just hade varit. Han ser ner för att se hur han har tjocknat mer än han visste.

Han lutar sig mot berget. Fuktig luft och glödande solsken är påtagliga som fingrar. Hans kuk skakar av hans hjärtas drivande puls. På avstånd är det en motorcykels sprut som kommer till liv.

En gnällande rev. Han föreställer sig att hon går på cykeln och skjuter iväg på den dammiga vägen till vart hon än måste gå. Han spelar upp hennes konsert av medvetslös rörelse i sitt sinne. Hans kuk fortsätter att tjockna, härda, stiga.

Luft. Sol. Begär och längtan.

Tillbaka i någon annans liv visste han att hon heter Siren. Vaga minnen prickar under hans hud. Allt kolliderar och inget kraschar. Han går till vattnet.

Djuret krullar sig för en god sömn. Han vadar in, sjunker ändå fortsätter att stiga. Idag pausar Siren vid vattenkanten för att glida av den neongula remmen när hon lutar sig ner i ett svepande spel av kött och sena. Sfärerna i hennes röv delar knappt nog för att bilda en miniatyrskugga.

Hon reser sig och slänger den ljusa strängens smula på sanden nära den bleka gula kaftan. Hon tar en halv blick över axeln där hon vet att han står och tittar. Det finns en skimrande av lekfull dödlighet i hennes ögon. En synlig osäkerhet, som om hon inte är helt lika inifrån som ute. Halsen stramar åt.

Luft går in och ut ur lungorna i en ström som är för liten för hans kropp. Blod hamrar genom hans vener som trafik från ett främmande land när han tittar på men ser aldrig konstellationen av brister som plågar henne. Händerna gör svepande gester över kroppens framsida som han inte kan se, korta smekningar av hennes bröst och hög.

Hans kuk tjocknar av värme medan hennes kropp stelnar något. Han känner att hennes självmedvetenhet stämmer. En känsla av irritation kommer över honom där på sin plats under palmerna. Hon borde inte ha kommit.

Hon hör inte hemma. Varken på den platsen eller i den pulserande floden av vakna drömmar som han äntligen släppte sig ifrån. Hon kliver i vattnet. Blå skum krullar sig runt anklarna.

Han följer den smidiga kurvan av kalv och lår till hennes släta sfärer. Tumstorlekar över hennes kinder. Hon pausar och vänder på huvudet.

När hon ser på honom undrar han om hon kan urskilja mer än hans silhuett i skuggorna. Hon ler, tittar ner på vattnet och fortsätter. Kosmos fryser och pekar på var hon står. Hans kuk prickar av värme medan hans muskler fylls med ångande blod.

Han går ut ur skuggan och värker efter solens slick. Han rör sig, snubblar och remsor samtidigt. En bomullsskjorta.

Mörka draglinor i muslin som faller utan viskning. Han står vid vattenkanten där den blyga sirenen vassar till mitten av hennes lår. Hon vänder sig plötsligt inför honom. Hennes bröst ser osannolikt tunga ut.

Bing-tipsen samlas i knop. Hon tittar ner, ser tillbaka upp och sedan ner igen. Han mumlar något obegripligt.

Hon tittar uppåt, lyfter armarna och faller bakåt. Skimrande fingrar med vatten sprider över hennes hud och hon ryggar tillbaka. Han går in efter, kuk stiger mot sin vilja tills vattnet slickar hans bollar. Känslan av berättigande i kärnan i hans varelse vacklar. Hon lägger ner fötterna där vattnet snubblar runt bröstvårtor som retar havet.

Hennes hud verkar lika djup som den är slät. Det finns tyst uppror i hennes ögon. Ljus från en snabb uppenbarelse flimrar genom hans sinne. Rädslan bakom hennes ögon är inte rädsla. Han tippar mellan skratt och gråt, men smärtan som sipprar genom sprickorna i hans själ tar honom ner till där han står i den subtila släpningen av ett slö hav.

Händerna drev någonstans ner under ytan och förde armarna ihop och knäppte hennes bröst däremellan. När de får ögonkontakt snäppar något inuti honom som om han kan gå igenom vilken stadspark som helst på en söt dag på året och vända sig för att se ögonen på en tyst glödande skönhet gå in och ut ur sitt liv på några sekunder. Hon håller hans blick för första gången. Dansveckor på avstånd, och greppet i hennes simningsögon drar ner honom.

Hon börjar vada tillbaka mot sanden. Glittrande nitar som löper över en pneumatisk terräng av hud och kontur. Han ser hur hon rör sig och anstränger sig för att ignorera den strutande ryggraden på gristle som skjuter upp från toppen av låren. När hon passerar tittar hon kort in i hans öga, sedan en längre blick på hans kuk.

Hon borstar lätt mot honom när hon vänder mot sanden. Hon sitter på torr sand medan hennes klackar gräver in där det är fuktigt från det mjuka varvet av tysta vågor. Han knäböjer där vattnet slår samman och avtar runt knäna. Hans hand kramar lätt på säcken och flirter med tanken att greppa hans sap-droppande axel.

Hon lutar sig tillbaka på armbågarna, låren är stängda medan hennes kala haug är en djärv antydan till kvinnan som broilerar inuti. Patient. Ge honom en chans att prata. Det är som om hon förväntar sig att höra något. Hon ser bort på stranden där ett naket par går sin väg.

"Du kommer inte ihåg det," säger hon lugnt. Hennes röst har en något nasal twang, men en slags rökighet som får honom att känna något mer än naken. Han ser hennes bröst stiga och falla medan hennes nacke vänder tillbaka och hon vänder mot honom. Han sträcker sig efter hennes halm cowboyhatt ovanpå hennes kaftan och lutar sig framåt för att placera den på hennes huvud. "Solen var i dina ögon", säger han.

Siren ler. Han gungar tillbaka till sin knäläge, händerna på knäna och hans svullna kuk står upp mellan låren som en petulant narcissist. Han försöker ignorera det. Det gör hon inte, men hon ger hans ansikte lika mycket uppmärksamhet. "Du kommer inte ihåg det", upprepar hon nästan rynkande, men inte riktigt.

Hattens kant täcker hennes ögon. Det är som om det finns en annan himmel bakom hennes hud och det är där hans andetag kommer ifrån. "Kom inte ihåg mig." Hennes knän glider något isär. Han minns, men han är inte på väg att berätta för henne hur bra. Tystnad och värme simmar mellan dem som fiskeskolor.

Ett av hennes lår slappnar av, tuppar något åt ​​sidan och öppnar gardinen inte bredare än en orolig viskning. "Vad får dig att tro att jag inte kommer ihåg det?" Hon tappar nästan, men inte riktigt. Fingrarna krullar runt hans hanaxel, kläm tills en bubbla av precum utstrålar. Han tummen vätskan runt kupolen.

Långsamma sekunder går och hennes knän glider bredare. Hennes bröstvårtor är den mörkaste, mest arroganta saken med henne medan den berusande slitsen mellan låren är dum. Hennes knän glider igen, överdådiga kurvor öppnar sig som nattblommande cereus. "Prata inte med mig.

Håll dig långt." Det promenerande paret är tillräckligt nära för att täcka kanterna av deras integritet. Han är mörkhårig medan hans kompis är liten och blond. De sjunker ner på våt sand. Han kysser blondinen och smeker hennes bröst.

"Jag är inte så långt borta nu." Och han tar tag i hennes fotled. Hennes andra häl skjuter framåt och gräver ett spår i sanden. Händerna vilar på hennes övre lår, hennes fingerspridning fläktar nära hennes nyvaxade hög. Den mörkhåriga mannen tar tag i en handfull av den blonda kvinnans hår och skjuter huvudet mot hans växande kuk. Hon yelpar och fnissar.

Sedan suckar han när hon fyller munnen. Båda huvuden vänder för att titta på det lekfulla paret. De är fulla av varandra och vill att alla ska veta. Då inser han att han strök sin kuk och Siren tittar noga.

Pulsen i hans axel burkar hans kött. Han börjar föreställa sig den långsamma men ostoppbara krypningen på plats mellan hennes lår och den snygga, våta doppen av hans kuk genom hennes smidiga slida. "Rör vid", säger han.

Han drar åt greppet på hennes fotled och nickar mot sin hög. Tentativt först, Sirens fingrar rör sig till hennes slits. Hon tar en experimentell kratta längs fingrarna.

Nektar sipprar där hon rör vid. Ett tyst mullrande vibrerar i halsen och greppet stramar åt hans kuk. Den mörkhåriga mannen stönar högt medan hans älskares blonda huvud gungar och vänder sig mellan hans öppna lår. De blir och inspirerande eftertanke.

Den strandade Siren tittar upp och skjuter fingret in i sig själv. En gnäll kommer ut ur hennes hals och hon stänger ögonen och lämnar bara hans hand på hennes fotled för att binda dem. Hennes sexlips rör sig mot fingret. Hennes kropps parfym börjar sjunga luftens kanter. Han spiral in i sig själv och sedan tillbaka ut igen.

"Damit, du vet att jag kommer ihåg allt", väsar han. Han griper hennes fotled hårdare, vice som. "Håll dig för långt borta…" Hennes höfter bågar.

Hon skjuter ett annat finger bredvid det första och maler dem inåt igen. Hon ser inte på honom, men den andra handen glider in nära den första och hennes fingrar fläktar över hennes utsträckta klitoris. Han ser hur hon blir något han aldrig sett förut. På något sätt gör denna mystiska, erotiska sida av hennes varelse allt mer förnuftigt. Kvinnan han kände tillbaka i världen var plötsligt mer verklig, mer bekant.

En livstid av mod och rädsla pulsar längs hans värkande kuk. Tiden sträcker sig och böjer sig tillbaka. Den mörkhåriga mannen ropar i svaghet när blondinen ravnar sin gushing cum. Sirens höfter böjer sig och vrids medan hennes händer rör sig i en ensidig suddighet.

Han snarkar och reser sig upp från händerna och knullar sin egen pumlande hand när hennes kropp flyter över sanden. Han inser att det alltid hade varit hennes hjärta som pumpade hans blod. Alla hennes muskler spänns i lättnad när hon gråter och sparkar mot hans grepp om hennes fotled. Men han håller henne.

Han håller henne som det enda som håller honom bunden på denna jord medan kraften i ett glittrande mörker samlas inuti honom och bryter ut i en gnistrande. Hans kuk hoppar och sprutar över sanden och lämnar en sperma på hennes fotled precis ovanför där hans hand griper. Han tänker äntligen att släppa taget. Paret längs sanden tittar på dem, flirar och föreställer sig att deras spel hade gått med.

Han ser tillbaka på Siren och tar andan. Hon hysar, hennes bröst svänger av ansträngningen och hon öppnar fortfarande inte ögonen. Han rör sig in för att ligga över hennes kropp. Hans långsamt avslappnande kuk pressar hennes kulle medan bröstet sätter sig på hennes bröst. Andan berör hans ansikte synkroniserat med hennes kropps uppgång och fall under honom.

Hennes hud känns av luft, värme och vatten som omger dem. Hans läppar rör lätt på hennes. Ändarna på tungorna kommer fram för att mötas.

"Jag kommer efter dig", säger han. "Och så vidare." Hennes ögon förblir stängda men han vet att hon lyssnar. Han står för att samla sina kläder, klär sig långsamt när han ser henne rulla åt sidan. "Jag kommer ihåg allt", säger han och tittar ner där hans skugga korsar hennes kropp.

Natten har den typen av kvav klibbighet mot luften som gör att du känner dig långt ifrån alla vart du än går. Flödet av människor är lätt men stadigt. Han väver bland dem som ett eko som faller på döva öron. Han kommer till den dörröppning han har letat efter.

Fyra kvinnor han inte känner står runt ingången. De verkar alla yngre än Siren. De hälsar honom som om de har väntat honom. Deras skratt får honom att tänka på juveler som regnar på glas. "Siren", säger han till dem och skrattet slutar.

En av dem vänder in. Siren kommer ut några sekunder senare. Något i hennes ansikte faller lite när hon ser honom, men hon nickar som förväntat och leder honom in. Han betalar utan förhandlingar.

Det finns en svag korridor kantad med gardiner på ena sidan. Siren leder honom till mitten och håller tyget åt sidan när han böjer sig in. Han vänder sig om och förväntar sig att se henne, men befinner sig ensam. Ögonblick senare kommer hon tillbaka klädd i lösa gymnastikshorts och bomullstopp.

Hon bär en handduk och olja. Sätter dem på golvet bredvid mattan utan att vända mot honom. "Varför kom du inte idag?" han frågar. Hon tittar upp från sin knäläge och lägger fingret mot läpparna och varnar honom för att skaka.

Hon reser sig och viskar. "Du säger att du kommer. För mig.

Jag väntar på dig." Hon drar i hans skjorta. "Ta av." Han tar upp skjortan. Sandaler, byxor, alla utom hans knappa underbyxor. Hon väntar.

Tålmodigt. Han sitter på mattan och hon flyter på knäna bredvid honom. Hon rör vid bröstet för att uppmana honom att ligga ner för hans massage, men han fångar handleden i handen. Han drar i hennes topp med den andra. "Ta av", viskar han knappt.

Hon ler nästan, men inte riktigt. Skalar toppen över huvudet utan ett ljud och lämnar hennes bröst att rysa med rörelse. Han rör vid kragebenet och studerar hennes ansikte i den svaga, söta doften. "Du förstår vad det här är?" "Du är här för mig." Hon rör vid hans nakna bröst och ler. Hennes ansikte bryts upp som början på en ny säsong.

Han nickar och skjuter henne mot mattan. "Ta av", viskar han medan han hakar fingrarna i hennes shorts för att dra av dem. Hon lyfter benen och tillåter det.

Hon njuter av ett hörbart snicker när han rullar henne till magen. Han knäböjer vid hennes fötter och smörjer händerna. Tummen pressas hårt i de kallade fotsålarna, slipar mot nerverna och senorna, stoppar blodet och låter det rinna igen i små skurar.

Han lutar sin vikt på oljade handflator och pressar dem upp längs kalvarna, passerar fram och tillbaka, upp och ner tills spänningen övergår. Han spenderar för evigt på hennes lår, skjuter hårt och djupt in i smidigt kött, skjuter handflatorna upp över hennes kinder och sprider dem när han knådar. Hur hennes kropp öppnas under hans händer känns som en hoppfull sorg med bara ett botemedel. Hennes hud är levande siden. Det får hans händer att känna sig lånade från någon olympisk myt.

Hans kuk simrar och rullar upp och trycker mot den snygga underbyxan. Han smörjer igenom handflatorna och lutar sin vikt i händerna på händerna när han trycker in dem i groparna ovanför hennes röv. Han lutar sig, skjuter ner mot henne, väntar väntar lite längre och låter händerna plöja uppåt längs ryggen, över hennes axlar. Hon låter en suck fly. Han vet att hon inte menade det, rädd att de andra skulle kunna höra.

Hans mogna kuk knuffar hennes röv när han arbetar hennes axlar, fingrar gräver och söker igenom hennes kött. Han kan inte låta bli att stoppa för att skämma bort den varma, berusande gnuggan av sin bomullskappade kuk mot hennes rövkulor. Hon mewls och trycker tillbaka, egging honom på. Han bakar sig och drar i höften och uppmanar henne att rulla över. Hon ser honom skjuta av sig sina underbyxor.

Hans kuk snäpps fritt. Ett tag tittar hon på honom. Hans ansikte förblir avsiktligt, fokuserat när han pressar handflatorna djupt in i hennes lår. Hennes ögon slutar slutligen när hans glidande händer gnuggar och smetar ut köttet bredvid hennes svullna hög. Hennes fitta verkar så liten, enkel sak, och ändå skulle han byta bort år av sitt liv utan ånger bara för att vara nära den.

Hennes lår skjuter bredare varje gång han arbetar med handflatorna mot muskeln. Han humrar mjukt och tänker att hennes fitta inte öppnas som en blomma, utan att det är tvärtom. Naturen fortsätter att göra blommor och slutar aldrig för alltid och försöker få det rätt. Han tar plötsligt tag i hennes lår och skjuter dem uppåt och isär.

Han öppnar hennes fitta genom att skjuta isär lårköttet. Hennes läppar och matade med nektar. Knoppen på fälgen kikar upp underifrån. Hon är gjord av allt som någon av dem någonsin kommer att behöva för att överleva.

Det är bra, för han har inget att ge tillbaka. Hans kuk krusar av glupsk girighet när han blir nästan skämd. Det är som om en hel livstid av att ta plötsligt kommer ner till dessa ögonblick tillsammans i den mörka mörkret på denna bana vägstation. Runt dem kommer de kroppslösa suckarna av nöje och svaghet från andra bås. Han pressar sin oljade tumme över kanten och lutar sig nära hennes öppna fitta.

Tummen pressar hårdare, han andas ut över hennes droppande slits. Hon suckar och han andas in. Hennes upphetsning fyller hans skalle. Han pressar munnen mot hennes fitta och slipar tummen mot hennes knopp.

Kyssar henne, låter tungan slå en gång inuti innan han lyfter tillbaka upprätt. "Inte vackert", rynkar pannan och viskningen nästan tyst. "Mer perfekt än du någonsin kommer att föreställa dig", säger han till henne.

Han låter hennes lår gå åt sidorna och knä under dem och för att få sin pulserande kuk att vila mot hennes värmefyllda hög. Han tar en stund att olja sina handflator igen och börjar knåda de smidiga klotarna i hennes tunga bröst. Hennes bröstvårtor är tjocka, hårda men ändå smidiga under det sneda greppet på hans hala fingrar.

Magen på hans stjälk rinner över den våta furen på hennes slits när hans händer klämmer fast och knådar hennes bröst. Han skjuter, drar, griper och släpper. Han fläktar fingrarna över de samlade spetsarna tills hennes ryggrad böjer sig något och hennes mun öppnas på ett svalt gasp. Huden på hans kuk är våt av hennes älskling när han rör sig bort från henne och skriker åt sidan där han lutar sig över för att fånga en bröstvårtan med tänderna. Han trycker på handens häl mot hennes splittrade öppna fitta och gnisslar på hennes klitoris när han suger rödbrunen i munnen.

Hennes höfter börjar rulla mot hans handflata när han fladdrar tungan över hennes bröstvårtan. En, sedan den andra, sedan den första igen. Hon slår en lös knytnäve mot armen och knullar i hans handflata. Han lutar sig ner och håller hennes ansikte i sina händer.

När hennes ögon öppnas så nära hans, känns det som en spektakulär flykt från döden, och han kysser henne med all glädje och lättnad att vakna upp en dag till. Hennes huvud bågar och hon kysser tillbaka som att dricka något coolt. Han leder henne till hennes sida och sträcker sig över hennes nedre lår.

När han fingrar öppnar hennes fitta, drar hans ballac längs hennes kött, hans axel knuffar och slipar sig förbi hennes släta och ger läppar. Inuti faller han av avgrunden av sina egna drömmar. Hennes kropp sväljer hans kuk med en hunger som lämnar honom rå.

Han går tillbaka och trycker igen djupt och griper hårt i hennes bröst. Han rullar hennes bröstvårtor grovt när han gungar fram och tillbaka på bakbenen och strök sin mogna axel i hennes honungsblöta kärna. Tummen rullar över hennes klitoris medan hans kuk kör varm och stadig. När andningen börjar bli hörbar saktar han takten och drar äntligen sin våta kuk upp i luften. Han rör vid hennes axel och styr henne på ryggen.

Han skjuter hennes ben uppåt och isär. När han skjuter tillbaka sin brinnande kuk lutar han sig över för att vara nära hennes ansikte. Han håller sin kuk inne. Fortfarande.

Inget rörande annat än deras spasmerande hjärtan och höga kistor. Han nypar i hennes nedre läpp. Sedan pressar han sin egen mot hennes öra. "Kan du känna det?" viskar han. "Du kuk?" viskar hon tillbaka.

"Nej." "Du är galen. Jävla." Han snickrar mjukt. "Som att allt bara är vettigt nu", säger han till henne.

"Du. Jag. Allt. Som att plötsligt veta att det aldrig kommer att bli någon annan. Som att plötsligt veta att du precis kom hem." "Ja, ja.

Jag vet, jag vet," fniser hon nästan. "Prata senare. Fan nu." Han börjar skratta, men på något sätt slutar det som att kyssa henne. Hans tunga sveper genom munnen medan hans kuk börjar gunga in i henne igen.

Gungande. Hårdare. Glidande. Våt slag av kroppar i konsert.

Gispa och kyssa. Deras ansikten vrider sig och ropar i den spröda tystnaden. Pumpa och knulla och lev och dö. Deras kroppar reformeras runt varandra. Skapa nya platser att passa ihop.

Knulla, pund, mala, bita och suga. De börjar åldras tillsammans…… och plötsligt brister ut och avdunstar i en glupsk ångström..

Liknande berättelser