Blixtblomma

Du vet alltid vad jag försöker säga…

🕑 9 minuter minuter Kärlekshistorier Berättelser

Mantlad inom dig till roten, till och med den minsta rörelse, det minsta skift av höfter som maler, får mig att ropa ut ditt namn. Det är mer än bara en reflex för de specifika stavelserna att formas till ett ljud som hjälplöst flyr min hals i trasiga behövande andetag. Det är bortom en bön till någon osynlig tro. Det är som en primal besvärjelse, en sång som kallar till något så djupt och uråldrigt hos människor att vi aldrig kommer att upptäcka ett namn för det.

De saker som når oss djupast, som säger till en annan att vi längtar efter allt… De behöver inget namn. Den mystiska strömmen som begäret sjunger igenom kommer alltid att förstå. Dina höfter rockar hårdare nu.

Jag når ut till dig med allt jag är, varje längtan och ångest som ingjuts i min beröring. Sättet som min rygg kröker sig under dig, kör hårt och bultande kött ännu längre ner i ditt dränkta djup. Upptar dig till ända, men något mer. Vissa privata universum kan bara vi bebo och kartlägga. Ett universum där även om jag är inbäddad i ditt kött, har du nått och gjort anspråk på platser i mig som är mer upphettade och intima än vad vi upptäcker i en annans hud.

Du gråter då och jag vet att det låter alltför väl. Jag har mött den inre toppen, den nästan för känsliga zonen som gömmer sig i din hala, trånga tunnel som ingen annan kan nå. Jag känner din kropp som du känner min.

Vi behöver ingen guide till varandra, inga krav eller vädjanden för att hjälpa oss att upptäcka vad som signalerar varje nerv mot ofrånkomlig lycka. Du matchar min rörelse, lutar dig ner. Ditt hår blir en vacker och tjock doftande gardin som täcker våra ansikten och ramar in oss. Även i det svaga ljuset i sovrummet är allt jag ser dig.

Ett ensamt finger spårar över min kind, ren elektricitet går ner till min käklinje, innan dina läppar omsluter mig i en hungrig kyss. Även med det nästan rasande malandet är kyssen långsam, tungorna värkande sökande, så tålmodiga och grundliga. Du har alltid sagt att smaka på mig är en av dina favoritsaker.

Att du fortfarande kan smaka mig många timmar senare, en sammanslagning av våra smaker. Jag har aldrig sagt att det är samma sak för mig. Jag kan smaka dig där sinnena inte kan.

Jag känner dig på platser utan namn. Jag känner dig på samma sätt som jorden kändes när den formades. Absolut. Förbrukad, jorden darrande och åskväder.

Ostoppbara krafter. Kraftfullt greppade jag om dina stora kinder, stötte jag upp för att matcha din rörelse och tränger in längre in i dig. Och du ger dig inte, slipar jämnt på sidhuvudet och vet vad som komma skall. Och jag kan känna det oundvikliga, kan känna tidvattnet som samlas. Sättet som min kropp börjar spännas hjälplöst under din, som det tåliga och lärda snöret i en båge.

Du är besläktad med ett vackert instrument som jag har upptäckt de vackraste och mest komplexa ackorden till. Låten vi komponerar tillsammans är inget annat än en storm. Jag är i stormens öga nu. Med någon annan i världen skulle detta vara något att frukta, att söka skydd från.

Men jag är ditt skydd och du kommer alltid att vara min. Det är en av många saker som jag inte vet hur jag ska erkänna, att jag är försvarslös utan dig. Det finns en påtaglig förändring i luften, något gammalt och namnlöst som vi kan känna dundra genom vårt kött och våra ben.

Andetaget mellan oss är en stormstyrka som porlar över territoriet. Mitt ansikte inkapslade i ditt hår. Dina armar sträckte ut över mina, fingrarna sammanflätade, klämde som ett häftigt hjärtslag. Dina ögon, magnetiska och strålande i det svaga sovrumsljuset, håller mina i en förtrollning. Utan ord säger de åt mig att inte våga titta bort eller blinka nu, att blicka in i detta rasande inferno vi har skapat.

Och jag känner hur elektriciteten här i oss börjar spridas som svaga nålstick precis under huden. De blir stickningar som nästan är för mycket att ta. Du är stormen som rasar över mig, en våldsam och vacker virvelvind av ljus, brinnande regn och darrande åska.

Hela världen har minskat till en koncentrerad punkt och allt jag vet är du. Jag är bara en passagerare i stormens öga och ber om att bli uppslukade och svept med dig. En plötslig åtstramning, det besittande greppet av smälta djup, pulserar runt min svullna längd. Höfterna håller inte tillbaka, rider med all kraft du kan kalla.

Du viskar nu, varje ord mättat av stön. Säger mig att avsluta inom dig. Att darra och explodera när jag brännmärker dig med mitt frö.

Stormen bryter av och vi rullar över kanten, när du svämmar över och knyter runt mig. Med en sista stöt uppåt, stillar hela min kropp när jag bryter ut i vad som verkar som oändliga tjocka heta rep som skjuter djupt in i dig. Min syn tycks bli helt vit i bara en bråkdel av en sekund, men blir sedan omkörd med dina ögon så nära mina.

Jag ser allt där när jag tömmer den här delen av mig i dig som jag aldrig kommer att överlämna till någon annan. Jag ser fyrverkerier och regnbågar och stjärnor. Jag ser elektricitet i dess mest kaotiska och ursprungliga former.

Jag ser nyanser och färger i dig som jag kommer att hålla fast vid för alltid även om jag inte har något namn på dem. Jag bryr mig inte om att ge dem en. De vackraste sakerna behöver inget namn. Och samtidigt som du håller dig hårt mot mig börjar tiden ebba ut.

Jag känner bara igen dess passage i minsta detalj. Mitt namn viskade om och om igen. En kall vind som tyst blåser genom gatorna och svajar kalla grenar. Jag lyssnar på de otaliga regndropparna, miniatyrexil från himlen som kolliderar med jorden på sin egen lugnande, unika refräng.

Jag hör åskan rulla nu, en långvarig dämpad bom som brålar över himlen. Tänder blixtljus utanför, lyser upp allt i korta sekunder i taget i ett blåvitt sken. Fortfarande spetsad inom dig, jag är dränkt i din glänsande nektar och mitt utbrott. Våra hjärtan är koncentrerad åska sammanpressad, lugnar så mycket långsamt. Du älskar att hålla mig inne så länge som möjligt efteråt, speciellt när jag är på topp.

Jag har aldrig frågat varför. Vi vet båda att det är en del av det som binder oss, de otaliga outtalade intimiteterna vi delar. Så som dina väggar fortfarande täcker, värmen som aldrig helt kan ebba ut, din tyngd på mig, huden fortfarande febrig… Jag vill inte vara någon annanstans.

Ditt huvud på min axel, ögonen låsta. Jag springer lätt genom fingrarna genom lås som trasslat till sig under vår akuta slipning. Du spårar mina drag i det svaga ljuset, en terräng som dina fingertoppar redan har lärt sig utantill men ändå utforskat som för allra första gången.

Mina händer hittar snart till din rygg som de alltid gör. Det där långa planet av bar hud är en favoritplats för mig att kyssa och röra vid. Även i den här positionen där jag inte kan se känner jag varje kurva och dal i din rygg när jag börjar spåra fingertopparna längs den. Mönstren är normala till en början. Upp och ner med små virvlar.

Ögonblick senare börjar jag mer komplicerade sådana som liknar topografiska linjer på kartor. Du älskar den avkopplande känslan, de oväntade vägarna jag tar. Du ler och dina ögon stillar mina egna mörka pölar i en blick som fortfarande droppar av efterglöden.

Du frågar varför jag alltid gör så efteråt. Jag säger att det är på grund av smeknamnet jag en gång gav dig. Blixtblomma. Det var på grund av något som jag en gång läste om hur vissa människor som har blivit träffade av blixten upplever ett sällsynt tillstånd av Lichtenberg-figurer (uppkallad efter fysikern). De har också kallats hudfjädrar.

Vissa människor som blir drabbade kommer undan med intrikata och permanenta tatueringsliknande mönster som liknar belysningsbultar som sprider sig i olika riktningar. Det tros vara orsakat av att den brister under huden på grund av att blixtströmmen passerar eller stötvågen från den elektriska urladdningen som blinkar över huden. Ditt intryck… ditt väsen, bränns in i mig så.

Jag har alltid känt din närvaro och min kropp och själ är som en ceraunografi som registrerade åskan och blixten från stormarna som gör dig. Det är därför jag kallar dig Blixtblomma. Jag slogs av en kraftfull rå kraft som lämnade en permanent och vacker graf över dig på mig. Jag skulle aldrig kunna berätta något så personligt för någon annan än dig.

Du förstår alltid vad jag försöker säga. Och jag antar att även om hur jag berör just nu alltid kommer att vara för att jag älskar att lugna dig efteråt, så att du känner dig trygg, tänker jag också på blixten. Jag undrar om jag kommer att känna intrycken, de märken som gjorts i dig av mig, om jag spårar dig tillräckligt länge. Dina ögon är intensiva nu, oblinkande, uttrycksneutrala till den punkt där du kan tänka på och känna vad som helst. Det skrämmer mig för ett ögonblick, en irrationell rädsla för att jag kan ha sagt för mycket.

Tiden tycks bara stanna upp i denna tystnad tills dina ögon mjuknar och ditt huvud vilar i hålan mellan min axel och nacke, örat vilar mot min puls. Du viskar att det jag sa var så jäkla vackert, att du önskar att du hade orden för att berätta hur mycket. Men du berättar så mycket mer för mig… Som jag fortfarande är inuti dig blandas essenser helt och hållet när våra dunkar fortfarande är i en vacker synch.

Så som dina ena händer glider in i min nu och låser ihop sig så naturligt som vi andra gör med varandra. Sättet ditt öra fortfarande är tryckt så nära min hals och noggrant lyssnande på de varma floderna som rinner under. Det säger mig allt..

Liknande berättelser