Torkat bort

Jag är för trött för sex, men...…

🕑 5 minuter minuter Kärleksdikter Berättelser

Torkat bort. Det är bara 16:00, och min kropp säger Midnight. Vem ska jag argumentera med min kropp? Faxen slutade inte, de kommer fortfarande, och himlen hjälper mig om telefonen ringer igen, och "hon" vill veta om jag är tillgänglig. Finns det något oklart med "Jag är inte i eftermiddag"? E-post, brev, filer, pärmar, Pappersanfallet har bedövat mig, uttömt mig, och nu är allt som är kvar en man, ensam vid sitt skrivbord, torkad! Jag använder inte ofta utropstecknet Som skiljetecken, men det här är ingen vanlig torkad! Jag kommer hem till dig, jag lovar att inte vara för sent, men eftersom den goda herren är mitt vittne är jag för trött för att spela. Jag vet att det har gått ett tag, och allt du får är löften, men tro mig när jag säger att jag inte ens kan tänka på mitt favoritord på tre bokstäver.

Ja, DETTA tre bokstäver. Jag torkas, men sitter här och skriver till dig, kanske bara tanken på sex (Ja, det är ordet) Kan få mig att känna mig annorlunda. Kanske om jag föreställer mig det, om jag visualiserar det? Jag stänger ögonen och jag ser dig framför mig. Nej, täck inte över! Jag älskar när du hälsar mig vid dörren Naken. Inte ens de frilly nattklänningar, eller teddies, eller trosor utan grenen.

Nej. Vill inte ha dem. Naken.

Dina hängande bröst Jigglar när du går och leder mig från ytterdörren in i vårt privata utrymme. Men du slutar inte, istället fortsätter du att gå och gå mig till vår balkong, öppna dörren och leda mig ut. Tjugosju våningar över gatunivå Och det är fortfarande lätt ute.

Ljudet från trafiken nedan är svagt på denna höjd, men jag vet att unga par direkt över vägen Kan se dig. Åtminstone med kikare. Fråga mig inte hur jag vet.

Du stänger skärmdörren bakom oss, och vi står på balkongen, du naken, jag i kostym och slips. Du befriar mig från min jacka och släpper den till golvet. Sedan knäböjer du dig och tar bort mina skor. Du står upp igen och lyfter min krage och lossar sedan knuten på min slips.

Jag vet att du hatar den här slipsen, den jag köpte på Cooperstown med baskulorna på den, men måste du slänga den från balkongen, sedan luta dig över, dina bröst hängande över kanten, och se min slips glida till trottoaren nedan ? Du knäpper upp min skjorta och släpper av mig, böjer sig sedan något, mina byxor är ångrade, och du skimrar dem av mig och lämnar mig i ett par rosa och vita randiga boxare. Av de kommer, och de kastas också över kanten, en fallskärm härstigning till några intet ont anande förbipasserande nedan. Vi står nakna inför varandra, med en klar bild av alla som lever tjugosju berättelser och uppåt, den västra exponeringen som ger starkt solljus Dansar på dina bröst, glittrar med minsta svett På denna heta eftermiddag. Jag öppnar ögonen och jag är fortfarande vid mitt skrivbord. Jag är fortfarande trött, men jag är fascinerad av hur min fantasi har tagit mig så långt.

Jag tror att jag kan bli avslappnad, ikväll, om bara i min fantasi. Men vid tjugosju berättelser uppe är Outside, Imagination så mycket bättre än verkligheten. Jag stänger ögonen igen, och vi är fortfarande nakna ovanpå grannskapet, medan du lutar dig över räcken på balkongen och presenterar din röv för att jag tar det.

Jag är hård, och du är våt, och när jag går in dig bakifrån dinglar dina bröst över räcken och skakar med mina tryck. Från gatan nedan, två bröst och ett huvud kikar ner, och uppifrån är min torso och din sammanfogade, min hårdhet smörjer sig inuti din täthet, mina händer håller på dina höfter När vi knullar. Vi älskar inte på en balkong. Vi knullar.

Även i min fantasi vet jag skillnaden. Jag tittar upp tvärs över vägen och ser det unga paret ute på balkongen, och så gott jag kan säga är de också nakna. Men han har kikare, och jag vet att han tittar på oss. Fråga mig inte hur jag vet. Du ropar ut att du cummar, och du säger till mig att du vet att jag också är nära.

Du säger till mig att det inte är en bra tid för mig att komma in i dig, och vi har glömt kondomer inuti. Du drar dig ifrån mig när du cumar, och börjar frenetiskt rycka min hårdhet, strök rasande och slår iväg med en snabb och medveten rörelse. Du drar mig närmare räcken och när jag cum, pekar du min hårdhet upp mot kanten, och du tittar när jag skjuter upp i luften, upp och över räcken, och sedan tittar du över igen, tittar på min flytande trofé falla som regn till marken. Jag öppnar ögonen.

Torkt bort! Jag kunde inte göra någonting av det om mitt liv berodde på det, och om jag inte får min handling snart och tacka er, mitt liv kommer att bero på det. Men för närvarande torkas jag. Min lilla fantasivärkning har väckt mig men inte uppfriskat mig.

Jag kommer fortfarande att krascha när mitt huvud träffar kudden senare. Men för nu ska jag leta efter några vävnader, ty det verkar som att i hela spänningen på balkongen glömde jag att packa upp mina byxor och dra mig ut genom flugan, här vid mitt skrivbord, och jag har en stor mörk våt fläck framsidan av mina byxor. Det kan kräva lite underhåll och förklaringar. Jag gjorde lite röran, du kan säga, det måste torkas..

Liknande berättelser