Till Scherazade: Teller of Tales

Sheiken som önskar att han kunde låta Scherazade veta hur han har älskat henne men måste släppa henne…

Ligger här dessa tusen nätter, dessa facklor dimmar, dessa kuddar krossas, våra sinnen mjukas upp av timmarna och dessa koppar vin av vildheten i dina berättelser, din väg med ord, men ändå känner detta ögonblick som sand som faller genom glaset kommer till detta . Du kom till mig den kvällen. skickad av din far, fruktade galenskapen av min våldsamma lust, mitt hat. Upprörd över min makt över dig, kom du in i mitt tält varje natt säker på att du kunde blända mig med ord och glida oskadd bort en annan dag.

Du charmade mig med dina ord, din vildhet, ditt sinne. Du kom till mig när jag ville. men du var aldrig där, och det var du som jag ville, inte en slavflicka som ville fly. Det var magi i hur du fick mitt sinne att snurra, och det var du, inte dina berättelser, som fick mig att vilja att du stannade. Och när jag såg din rädsla för mig, kände att du kämpade, dina inre väsande som en katt försökte jag med all kraft i mig för att lindra din förtvivlan på mitt klumpiga sätt att låta dig veta hur djupt jag hade kommit att bry mig.

Det gör ont att se bakom ditt leende din rädsla för mig, se dig spela din roll som en docka som är för rädd för att få liv, en efterlikning med för många masker. Det fyller dig med glädje att se din röst spela på min själ och hålla mig här. Det gläder dig att veta att jag dinglar som en medaljong i din hand, snurrar runt och runt och runt på fingret, mitt sinne är en suddighet. Du älskar din makt över mig, älskar att komma in i mitt hjärta varje natt som om du gör det här tältet, strök mig medan du talar, min ande svullnar av förundran över dina mysterier, älskar att se i mina ögon mitt behov av att ha dig här natt efter natt.

Och då, vid gryningen, älskar du att kyssa mig på kinden, röra vid mina läppar, mina öron, min ryggrad, dina fingrar kittlar mig tills jag skrattar. Dina ögon gnistrar när jag sträcker mig efter dig, svävar som en fjäril i morgonbrisen, fri igen, men ledsen, men jag tror att jag vet att du har älskat din konst för bra. Jag har sjungit ditt namn till morgonstjärnan, har skickat mitt hjärta till dig i dikter, lagt armband på dina armar, dessa ringar på fingrarna, dessa juveler i ditt hår, dessa halsdukar på dina axlar.

Jag har legat här dessa tusen nätter, i denna doftande luft, på dessa kuddar, lyssnat på dina berättelser, medvetna om att vi båda delar det bästa av vad vi har att ge, men inte tillräckligt för att fylla varandras hjärta och lindra smärtan . Jag har gått i öknen, har tempo i det här tältet, har satt distraherad, mumlande, mina tjänare nickade, men vet ingenting, jag kan inte göra någon sång, ingen juvel, ingen ilska för att du ska komma och ligga med mig för det finns ingen annan du ' Jag vill hellre vara, och efter alla dessa nätter släpper jag dig. Men åh, om jag bara hade sätt att fylla luften med lite parfym för att låta oss drömma, några magiska ord bortom det vanliga abra ca dab ra, lite lampa att gnugga, lite dimma för att skrika mina önskningar till, någon matta som skulle låta mig sväva inuti dig, någon gest, något enkelt sätt att visa hur mänsklig jag har kommit till på grund av dig, hur skonsam.

Men nu har sanden fallit. Jag kommer inte att du kommer en natt för att underhålla en shejk och aldrig mig. Jag orkar inte se dig komma in i mitt tält, natt efter natt, dina halsdukar flyter, din slöja, en gardin som jag inte kan lyfta. Så ljuva berättare, låt oss kyssa farväl.

Det finns inget jag kan göra för att stoppa gryningen och hålla dig..

Liknande berättelser