The Morning Review

Älskare och poeter och te…

Om du ska leva ut motsägelser Sätt dem alla på samma sida åtminstone? Jag gjorde det, jag gjorde det! Jag rasar och vädjar. Men åh, jag spilla mitt te. I all ånga och spänning glömmer jag nästan Den här ekstasen färgar ut den dagliga planeraren Och gör mina timmar till en tvätt.

Såg du regnet? Himlen kollapsar Och puttar, puttar och de tvättade fläckarna tappar förbi stenar som ut rören de flyger. Åh, Daisy! Säg inte att det bara är vatten, det finns bubblor, bubblor Även lera gnistrar och löv, de punkarna, ruttnar livligt Med licens mer liberala än kontroversiella liv. Och, för att tala om regn, vad är det som skvaller? Våra rör sprutar sprutar i nattens tjocka åska åska? B, blomma? Släng inte höfterna som påskliljor. Då, när andetag kaskader och våra rusar flödar. Dåliga, dåliga metaforer.

Blandat som regn och hagel Och det statiska som myrar träd och solare som inte är schemalagda själar, och sedan kastades centrifugeringscykeln säkert in. Jag vet jag vet. Metonym är min bättre mått.

Jag ska ta bröst för dig och bum för mig. Idag gav Bum ut ett uttalande om att bröst måste krävas för att arbeta med Bumens fält och nå enighet med Bumens dåliga logik, och lämna en peck på Bumens söta panna. Och från panna till läppar tar jag mitt eget antydande att böja min till Tits mjuka tit.

Liknande berättelser