M.y.p.l.

Det finns något så elegiskt, så mörkt vackert i närmandet, eleganta strängar som mjukt svävar och porlar genom den stilla nattluften. Jag hör oändliga meddelanden i dissonansen. Jag tänker på snöfall som fångas i ditt hår, månskenet glittrar i sidenslingor, ögonen glöder av något förkastat minne som ebbar ut när din hand glider in i min.

Det är inte så fel att ha träffats här, i vinterns bitterljuva ballader som inte kan lova en morgondag men ändå vägrar säga adjö. Det finns något så hemskt så amarantiskt i ett plockat ackord, i strängar som dröjer sig kvar i mjuka söta toner som skvalpar genom oss innan de rör vid. Jag återupplever oändligt förväntan i dissonansen. Jag tänker på underströmmar som bryter vår stillhet, på dina höfter som svajar till vår ordlösa sång där jag är alla andra toner som fladdrar emellan, sväller in och ut ur musiken för att gå med dig. Det är inte så fel att vara sammanflätad här, i vinterns ömmande långsamma uppbyggnad och släpp, i sommarens oavbrutna feber som möter, vägrar att lämna nyfiken hud.

Det är ljudet av eld som lyser upp oss, försiktigt kupa ditt ansikte när vi kysser, vår sång nynnade under alla ljud, melodin av en namnlös fantomsmärta. Jag återupplever oändligt dina läppar i dissonansen. Jag tänker på att varje gång kommer att ske, inte den sjudande ömsesidiga klättringen, inte explosionerna som tycks komma som en stjärnas sista våldsamma skimmer, utan det lugna hav som vi driver inne i i det förenade efterdyningarna.

Jag tänker på hur du viskar mitt namn bara är en söt codas retas, en intim tona ut som skriver in sig själv under huden innan den stiger upp igen.

Liknande berättelser