Lisa

Jag ser henne genom grävarnas damm som arbetar hårdare än någon man i närheten. Hennes drömmar, förhoppningar och längtan driver solbronsade armar och tjockhandskar. Hon stinker av kvinnlighet, men skulle aldrig klara det i en bar.

Hennes doft skär igenom dieselrök även när hon svettas med sin T-shirt. Hon är underbar och jag vill ha henne i sina solglasögon, lera stövlar och kaskade svarta hår som ligger undan hennes hjälm. Jag vill att hon ska sätta igång så kommer hon, vi, avslöjar kvinnan; diamanten i den grova och tramla genom vilken jag fortfarande kan se henne. Jag vill skjuta tillbaka hennes nyanser och hjälpa henne att låta en längtan gå.

Frågade jag och hon prydde mig med ett svar. "Berätta ditt namn för mig." "Lisa," sa hon, "Lisa." Jag tror inte det. "Underbart," kan det vara. På djupet av natten är det "Muse" när hon böjer sig över mitt öra, endast klädd i sin gula riskväst för att viska drömmar om romantik och lust.

Jag känner lukten av henne; doften som hon stänkte på nu tålig av svett och smaklös av ångor. Hon kommer att duscha och jag kan se henne. Hon vikar ut sitt långa, mörka hår som en negligé. Vatten droppar från alla hennes läppar som en elixir för att tvätta bort gatans härjningar. Hon smeker sin kropp tillbaka till kvinnlighet med ögon och starka, milda fingrar.

"Lisa" kan det vara, men "bedårande" för mig. Jag vet hur hon ser ut när jag kan se henne och på natten när jag drömmer om henne. Jag spelar aldrig någonsin; men jag är villig att kasta tärningarna för att se om hon skulle rulla och hantera mig som de maskiner hon brottas, eller i stället ligga stilla och vänta som gruset hon har slagit i en accepterande säng. Jag undrar varje gång jag ser henne.

Liknande berättelser