Han är den jag vill ha.

Han var den ende som tände ett inferno i mitt hjärta som kunde brinna genom den stenkalla muren jag byggde runt mig själv som en rustning. Hans ögon såg på mig med lust som inte ens Dant kunde skriva i sina skrifter. Sättet de genomborrade alla smutsiga tankar jag kunde trolla fram i det ögonblicket; berättar för mig på sitt eget kryptiska sätt vad han skulle göra mot mig.

Hans läppar uträttade mirakel på min hud, fick det att pirra av njutning, att känna till varje förkastningslinje och klippor som en väl bevandrad resenär som utforskar ett okänt territorium men känner allt för väl. Hans tunga kikar ut då och då för att göra mig vansinnig och skickar flytande het lust rakt mellan mina ben. Hans mun som åh, så vackra mun som viskar söta ingenting i form av oanständiga ord, berättar för mig hur mycket han älskade att smaka på mig, äta mig, låta mig slingra sig under honom, tigga honom om mer. Hans ord var min drivkraft; mitt afrodisiakum.

Åh, vad mycket jag hatade honom för att han fick mig att känna det här… Denna hunger efter hans kropp. För honom. Jag hatade hur mycket jag längtade efter hans armar lindade runt min midja medan han slukade mig bakifrån.

Han var den orörda guden och jag bara en dödlig som bara trodde på honom när jag låg på knä, mitt hår vred sig runt hans knytnäve i ett starkt grepp. Medan hans ögon visade hans ömhet, visade hans höfter ingen nåd och jag bad om hans hänsynslöshet bara för att ge honom det nöje han förtjänade. Hans fingrar rörde vid, klämde, smekte varje tum av min hud, blandade njutning med smärta och lockade ut mina safter så att han kunde släcka sin törst.

Hans kyssar var lika lugnande som mittsommarregnen och lika förödande som en orkan, som ändå förstörde mig; och ändå, på sitt eget perversa sätt, ger mig liv. Jag behövde honom som om du behöver luft för att andas men han tog alltid andan ur mig med varje slag när han grävde ner sig djupt i min fuktiga grotta. Att känna honom röra sig inom mig var min version av en vaggvisa.

Hans stön och grymtningar var min favoritmusik som våra tungor valsade till som proffs. Hans handflator lämnade blåmärken på min hud och varje stick var min värdefulla ägodel. De märken som lämnats av hans tänder berättade en helt annan historia om vår kontaktperson. Han var den förbjudna frukten som jag inte kunde hindra mig själv från att äta.

Jag visste att han skulle bli min död och jag skulle gärna lägga mitt liv för hans fötter..

Liknande berättelser