En soldats minne

Han låg utsträckt på den smala järnramade sängen och stirrade ledigt på det spruckna och fläckiga taket, Dess yta liknade en karta över ingenmansland, En meningslös vildmark av kratrar och taggtråd. Otänksamt var hans sinne tomt på alla känslor, Annat än en känsla av fullkomlig meningslöshet, En trötthet som hade sipprat in i hans märg, Som vattnet som blödde från dikets väggar vars trånga gränser hade blivit hela hans värld, En plats av förtvivlan, stjäl ljuset från hans själ. Han tände en träbina och såg nystanen av blå rök som drev uppåt för att lägga till sina gula rester. Till fläckarna lämnade andra cigaretter rökt av andra soldater i det här rummet, på den här sängen. Lyfter på huvudet för att se sig omkring i det smutsiga lilla rummet, tar in den trasiga stolen med sin bruna tunika Sorglöst slängd över ryggen, hans revolver Liggande på det smutsiga golvet där den hade fallit.

När han tittade åt andra hållet kunde han se nattduksbordet med dess spruckna tak och handfat, och spegeln, På väggen bakom, där en främlings ögon tomt stirrat tillbaka på honom från det fläckiga glaset, När han hade lagt ut sin rakhyvel och rak borste. Herregud, han var trött, så gudsmäktig jävla trött. Han vaknade med en start, "Titta skarpa pojkar," skrek han, "Få fan in i dugouts," Sedan kom ihåg, att inse att snäckan av exploderande granater bara var en dörr som slog igen någonstans på hotellet. "Shit", tänkte han, "jag behöver ett bra knull med en billig hora, några ljuva ögonblick av välsignad glömska, vad som helst för att utplåna minnena av döden, Kristus, något, vad som helst för att få mig att känna mig levande." Han sov igen och drömde om den där gyllene sommaren I Oxford, i en annan värld, före detta helvete, Punting on the Isis, de skrattande flickorna och pojkarna, Åh, de var så oskyldiga i den där långa tiden, Saligt, slarvigt omedvetna om att deras värld var kommer snart att sluta i en uppsjö av lera och elände.

Män som blåst i spillror, lemmars skönhet krossade skal, eller slets sönder I ett hagl av kulor spydde ut vapen. Han mindes en speciell flicka, syster till hans närmaste vän John, som dog för ett år sedan, i hans famn, mumlande genom trasiga läppar, av England, av hem och skönhet, gröna ängar och vajande majs, hans livsblod som sipprar in i den kalla främmande jorden Av Flandern, bara en av tusentals att dö den dagen, juni nitton sexton, Det första slaget vid Somme. Offrad på dumhetens altare, Politikernas dårskap, förblindade, Och feta generaler som fortfarande kämpar mot gårdagens krig, Immun mot inverkan av het metall på köttet, Säker i lyxen av deras högkvarter. Charlotte hette hon, Charlie till sina närmaste vänner, arton år gammal när han träffade henne första gången, för tre år sedan När han blev inbjuden att fira jul med John och hans familj i deras hem i Gloucestershire.

En varm och vänlig stuga med halmtak av Cotswold-sten, i en vykortsby, bredvid en grön, mittemot församlingskyrkan och värdshuset. Han mindes den allra första gången han såg henne, Ett hjärtformat ansikte, inramade kastanjebruna lockar, Med ett välkomnande leende och ett busigt skratt, Livlig och så full av liv, stjäl hans hjärta. De hade älskat många gånger den sommaren, I hans högskolerum, liggande naken på sin säng, Härligt lycklig i kärlekens första f, Skrattande av lycka, uppehåll i tiden, Omedveten om krigets hotande moln Sprider sin illvilliga fördärv över Europa, så snart att förstöra för alltid deras oskuld. Skönheten i ungdomliga lemmar trampade under fötterna Under de anonyma arméernas stövlar, marscherande robot som över det härjade landskapet, Av deras drömmar, slutet på en guldålder av hopp.

Bäst av allt var de eftermiddagarna när de i en roddbåt flydde till något avskilt bakvatten, där han, liggande i flodstrandens långa gräs, skulle gå in i hennes själs mysterium i en glad dans av ömsesidig extas, Strålande med ljuset av fullbordad kärlek. Och efteråt, skrattande av förtjusning, skulle de bada, Nakna, leka som barn i det svala vattnet, Bara återvända hem som solens sista strålar Skickade långa skuggor över den mjukt strömmande bäcken. Senast de tillbringade tillsammans var i London, kvällen innan han gick ombord till Frankrike, och ära. John var där också, med sin nuvarande tjej på armen. De gick till Savoyen, middag först, sedan dansade, strålande i sina uniformer, underlöjtnanter, i Gloucestershires regemente, emblem polerade, och stövlar skinande, redo att tjäna kung och land.

Han sa till Charlotte, det är bättre att inte störa sig själv på tåget på morgonen, När han kysste bort hennes tårar efter att ha älskat, Inget behov av att göra något väsen, alldeles för pinsamt, dessutom, sa han, det skulle vara över till jul, Och när han kom tillbaka kunde de tänka på äktenskapet. Ett sommarbröllop skulle vara trevligt, med alla krusiduller, Med en lång smekmånad på Rivieran, Antibes var särskilt trevligt hade han fått höra, Mindre trångt än Nice eller Monaco på sommaren. Han stördes från sin dröm av en knackning. För ett ögonblick glömde han var han var, dåsig, ovillig att vakna och återvända till verkligheten, Bättre att drömma om dessa långt borta halcyon dagar. "Kom in" ropade han och kom sedan ihåg: "Entre vous, "La porte est pas verrouill", och han satte sig upp, för man måste fortfarande bevara utseendet, Speciellt inför tjänare, vet du inte.

Dörren öppnades för att erkänna en mushårig flicka, i en smutsig klänning, med en kanna varmt vatten, "Le dîner sera prêt dans vingt minutes," sa hon, och gick därifrån och slog klumpigt igen dörren bakom sig. "Fy fan!" Han tänkte, "Fan mig, jävla hela den här jävla världen." Men sedan, tuktig, reste han sig trött från sin säng, Och efter att ha skrapat veckans skäggstubb från ansiktet, Klädd långsamt och försiktigt i sin uniform, Och efter att ha hämtat sin revolver från golvet, Följde henne nere, varje tum officeren. En annan gång, en annan plats, en annan säng, vita väggar och tak, de dova ljuden av stönande, Och den söta stickande lukten av kolsyra och blod, Men avlägset, som om det var långt borta, som en dröm Han skakade på huvudet, försökte rensa sitt grumlade sinne, Och sedan började skriket, ofrånkomligt, brinnande genom hans hjärna i ett skrik av smärta. "Håll käften", tänkte han, "håll käften och låt mig sova." Och sedan, dunkelt, genom den skarpa bländande smärtdimman Det var hans kropp, insåg han att skriken var… Hans, hans vånda, Kristus! Hans smärta.

Shit, vad fan! Och så kom han ihåg, eller kom inte ihåg; Allt han kunde minnas var ett gällt skrikande ljud, ropade röster, och sedan en blixt, och… ingenting, Bara tystnad och mörker, ljuvt tröstande mörker. "Vakna major," en röst ur det vita mörkret, "det är dags att kolla dina förband, det här kan göra lite ont, men var en modig soldat, det är snart över, Och så kan du gå och sova igen. Sov kommer att hjälpa." Han såg upp i vitheten, mot rösten, Och såg en syn av ljuvlighet… en ängel? Var han död? Var det här himlen? Men då, varför smärtan? "Vad", skrek han, "var är jag? Vatten, jag behöver vatten." Och så ett skarpt stick i armen, och glömska.

Senare, hur mycket senare? Han visste inte… timmar, dagar? Sakta återvände han till medvetande, såg sig omkring, Och till slut kände han igen sanningen… var han var. Sjukhus. Bara ännu en kropp på en säng, Ännu ett vrak av detta oändliga krig. Och han grät, tårar av självömkan och hopplöshet. "God morgon major," den där rösten igen, ängeln! Den här gången kunde han se henne, ingen ängel, bara en sjuksköterska.

"Ja, major, ditt krig är över nu," sa rösten, vänligt, bekymrat, lugnande, men något annat. Vad? Rösten lät bekant, en röst från det förflutna, Från tiden före fasan, blodet, smärtan. Bekant, men annorlunda… äldre och klokare. "Det är okej Major, du är säker nu, hemma i England, de kommer imorgon för att mäta dig för din… "Vad?" grät han som ett barn, orolig, rädd.

"För ditt ben," hon sa, "du är snart uppe och går, Precis som regnet, en ny man. Du kommer att bli så bra som ny." "Vad hände?" frågade han, jag kommer inte ihåg någonting, bara ett skrik och en blixt, och sedan ingenting, ingenting. "Du blev fången i en granatsprängning." hon svarade försiktigt: "I sista skjutningen på Somme. Allt är över, kriget är över och vi har äntligen fred." Veckor senare bemästrade han äntligen sitt nya ben Med hängiven omsorg och hjälp av sin ängel, hans Charlotte.

Hon hade följt honom till kriget, registrerat sig som sjuksköterska, och genom något märkligt ödets mirakel hade hon varit där bredvid honom under hans mörkaste timmar. Man kunde verkligen inte se skillnad… benet… Inte mycket i alla fall när han var ordentligt klädd. Han levde, till skillnad från alltför många av hans vänner, Och det fanns hopp, en bättre framtid, inget mer krig. De gifte sig tidigt på nyåret, i kyrkan, i Gloucestershire, omgivna av familj och… Och även spökena från de som inte hade gjort det.

överlevde. Han var strålande i sin fulla uniform, De hårt förvärvade offerbanden på hans bröst, bland dem Militärkorset, för tapperhet. Hon i vitt, inte en sjuksköterskas vanliga uniform, utan flytande nerför gången i ett silkeskimmer, Verkligen som en ängel. Inte längre oskyldiga, De var äldre, och sorgligare, men också klokare, Och beslutna i sin glädje att skapa en framtid, En bättre framtid i en modig ny värld av hopp.

Vi vet bättre nu, och det tog ett nytt krig innan Europa äntligen kom till besinning. Men vi kommer att minnas dem och deras offer, Och lova att ständigt arbeta för fred och samförstånd, för det kommer att vara deras enda passande minnesmärke.

Liknande berättelser