Efter den plötsliga rysningen, blixten däremellan som lämnar oss lysande i förbrukade armar, säger jag aldrig vart jag går. Jag är inte säker på att du vill veta. Jag kan inte med ord säga att det är extas i efterhand, rusningen avtog med en kirurgisk precision ruta för ruta intryckt bara där man kan se. Det är därför jag är så stilla i ögonblicket efter där dina armar vaggar mig så hårt, min ena koppling till den sanna världen, där två varelsers linjer och spår passar perfekt ihop. Och jag kan vara vilsen ett tag, alla ögonblicksbilder som impulsen verkade helt enkelt utrota kommer rusande tillbaka till mig.
Jag säger aldrig vart jag går, jag är inte säker på att du ska veta det. Ibland är det för mycket. Jag blev dövad av ditt hjärta, en storm dunkade mot mitt, nästan livrädd till en början av det absoluta lugnet i våra andetag. Jag minns vissa detaljer mycket bättre än andra… Håller om dig senare, varm och sked perfektion, ögon fästa på natthimlen som om de väntade på att någon kosmisk tunga skulle hitta ord för det som passerar outtalat.
En diffusor som utstrålar mjukt ljus längs kroppen som jag alltid har letat efter, efter den osynliga frekvensen vi är så häftigt inställda på. Kanske är det meningen att vi ska hålla fast vid den där extasen i efterhand helt på egen hand, rusningen avtog med en mild längtande ram som krossar ram präglad bara där du kan ana. Och jag kan vara vilsen ett tag och rulla över vår kollektiva rand. Ibland är impulsen för mycket, men jag kommer alltid att återvända till dig.
Jag kanske aldrig berättar vart jag reser till efteråt. Du kanske aldrig ska veta.