Den sista dikten som jag skrev för dig

Det här är inte den sista dikten jag skrev till dig. De orden kanske borde hållas i bur. ett chiffer sytt nära min kärna, det fanns rader om det, att vara trogna tjudrade antipoder, och hur jag fortfarande kan bli älskad men du gav för att släppa taget.

Hur du kan röra mig en liten stund, jag trodde aldrig att det fanns något sådant som att dras för nära en annan. Och jag vet inte hur man låser upp från sådan intensitet. Det fanns rader som jag aldrig kommer att ge bort från den senaste dikten som jag skrev till dig, vissa handlade om platser som förgiftats, platser som fortfarande glöder bortom alla sår, vissa gjorde för ont för att ens nämnas.

Det fanns några som jag kan röra vid, som att nynna på vår låt när du sov även om musiken bara gör mig ont nu. Oavsett var jag rör mig, andas din låt framför mig, för många ackord och texter fladdrar till en varm koda, smälter samman för att bli du. Och uppmuntrad som om ett hjärtas raseri är mer än nog av en anledning att stanna här, har jag ännu inte släppt taget.

Det här är inte den sista dikten jag skrev till dig. Kanske behöver de orden förbli dolda, ett chiffer etsat nära kärnan, det fanns strofer om det, om att bli sjungna av en blixtblomma som ett gallerverk av unika mönster gjorda, spårade där bara du vet hur man rör. Det fanns rader som berättade en historia alldeles för personlig för att nämnas. Detta var efter rader om hur sorg kan förvandla vissa platser till en kall sten, om vad som fyller din vackra värld nu, vilka ord som fångar dig så enkelt och intensifierar den flammande önskan som du längtade efter att jag skulle nå. Jag kan berätta om några specifika linjer, om hur emblem spetsade i passion uppmuntrade mig som om den stroberande kärnan är mer än nog av en anledning att ge hela mig själv till dig.

Hur du känner till den specifika darrningen som bryter mot ytan av mina ord, den omättade beröringen söker fortfarande dig långt efter att kroppens laddningar fördunstat. Hur när jag berättade för dig att jag gjorde dig till en dikt, kysste du sakta om och om igen och varje gång våra läppar rör vid som en signatur som ingen någonsin ser, sprids koldragen överallt i en virvelvind när du förtärde mig, pressade genom mig på sätt jag aldrig kommer in i dig. Och jag trodde aldrig att det fanns något sådant som att dras för nära varandra, jag visste aldrig att jag kunde behöva mer än vad du kan ge. Jag vet bara inte hur jag ska låsa upp från sådan intensitet.

Det här är inte den sista dikten jag skrev till dig, den är för mycket att nämna här. Jag måste hålla fast vid den där. Även om det bara är för en liten stund..

Liknande berättelser