Min återkommande mardröm

Han konfronterar mig med mitt dubbelliv, och jag kan inte vakna…

🕑 15 minuter minuter Humör Berättelser

"Chris!" Med den sprudlande stavelsen släpper jag paketen precis innanför ytterdörren och börjar rusa mot min bedårande pojkvän som inte är tänkt att vara här förrän imorgon, men något i hans ansikte fryser in mig som Roadrunner över dess ersatz latinska bildtext. Han ligger spretig i soffan, efter att ha gjort sig hemmastadd. "Din rumskamrat släppte in mig." En öppen flaska Sam Adams står på soffbordet, och han har aldrig haft något starkare än Nantucket Nectars.

Vad värre är, tv:n är mörk när den borde stråla kvällens Red Sox-sändning. Något är verkligen väldigt fel. "Oroa dig inte, hon är borta för kvällen. Det är bara du och jag.

Vill du dansa, älskling?". Hoppsan. "Babe" och inte hans vanliga "Baby J." Inte ett gott tecken. Han drar igång stereon, vilket låter det inledande gitarriffet från 'Everything You Did'.

Det krävs inget geni för att komma på att jag är i en djup skit. Men när du är i djupt något, håll din käft, så jag inte säger ett ord och låter honom snurra mig i en överdriven virvel innan han drar mig självsäkert i sina armar. "Vad är det, älskling? Du känner dig ganska spänd. Du kanske borde lägga dig ner en stund." "Jag tror inte-".

"Jag tror inte du förstod mig", säger han jämnt och styr oss genom sovrumsdörren. "Du kanske borde lägga dig på sängen, där du hör hemma.". Jag sitter på kanten av madrassen, ryggrad stel. Jag kanske är paranoid.

Kanske vill han bara prova på rollspel. Var i Bunker Hill fick han den här idén? "Vad är du så förtjust i?" Han sätter sig bredvid mig och sträcker sig efter min övre blusknapp, sakta lossar den medan han kysser sidan av mitt mätta ansikte. "Vanligtvis är du ute ur dina trosor och över mig.

Så var en bra tjej, ta av dig allt?". Hans okarakteristiska attityd kastar mig för en slinga, och jag kan lika gärna ta av mig kläder i en läkares väntrum. Med darrande händer strippar jag snabbt och kliniskt medan hans likgiltiga uttryck tömmer allt hopp om att göra honom mer kåt än snårig. "Det är mycket mer lämpligt för en liten vix som du," drar han.

"kom igen, gör dig bekväm…" Han lättar på mig bakåt och in i mitten av sängen, kysser min nacke tills jag slappnar av och lyfter mina händer för att smeka hans rygg. Så det är rollspel. Han skrämde tjuvarna ur mig. Undrar vad som kom över honom? "Kommer du ihåg vad du alltid velat prova?" Han drar min handled mot sänggaveln innan jag hinner reagera, lindar och knyter den skickligt med en klädstreck och fäster sedan den andra.

Till min besvikelse reser han sig upp och går till skrivbordet. "Vart ska du?" Det är kvittret av en paranoid mynah. Mina armar rycker i sladdarna utan resultat. Attans.

Han menar allvar. Först då märker jag min öppnade bärbara dator som han svänger mot mig. Med en duns i bröstet känner jag igen den välbekanta röda stapeln – och min profilsida.

På något sätt hade han hackat sig in i det! Men varför? Och hur? Och vad skulle han göra, att han såg min virtuella sexönskelista, som den var, blinka framför hans ögon?. Han skulle göra ett sånt här jippo direkt efter att jag laddat upp den där avsugningsbilden med repen och vibratorerna. Åh skit, jag hoppas att han inte har hittat en av "Så det här är vad du håller på med medan jag är borta? Vill du prata med mig om det?" Han parkerar sig i stolen och lägger förväntansfullt armarna i kors som borrsergeant.

Snälla, snälla, kräk inte upp, oavsett hur irriterad din skuldkylda mage känns. Du kan inte komma till badrummet, för en sak. "Finns det något att säga?" jag kvävs.

"Det är uppenbart att du har dragit dina egna slutsatser. Jag läser och skriver lite saker-". "Ja, såna intellektuella och konstnärliga grejer kan jag säga.

Hur känns det att bli bunden till sängen? Det verkar vara ett återkommande ämne för dig. Och att fråga totalt främlingar om de skulle bli bundna under sex eller inte. ".

Skit. Han har varit inne på mina forumfrågor också. Jag fryser och tänker att det kan vara säkrare att bara låta honom ventilera. "Ganska ämnen som har väckt ditt intresse." Han fortsätter att skramla av min favoritlista med en häftig skäll som skulle vara precis hemma i Fenway Parks läktare. Jag hade glömt hur grova de där berättelsetitlarna lät.

Mitt ansikte brinner ännu rödare än stången, men i alla fall bleknar lusten att barffa. Han rullar, sedan stannar han, ögonen vidgas. "Vad gjorde du på stranden? Hur länge sedan?" Han låter mer road än irriterad. Jag kan bara hoppas att han tycker att resten av det är lika underhållande.

"Det var innan vi började gå ut, Chris. Jag glömde allt om det. Dessutom gav jag dig ett handjobb på samma ställe och du brydde dig inte ett dugg." "Jag är förvånad att du inte skrev om det också." Han sveper mot pekplattan. "Åh, det gjorde du! Vad intressant.

Och Celtics spel! alla på fyra kontinenter vet vad vi gör i och utanför ditt sovrum?". "Det var för bra för att inte dela det", slängde jag. "Jag menar, hur ofta vinner kelterna under eftersäsongen? Bara ett fåtal personer läser det ens." Han lyssnar inte.

"Alla killar för vänner också, förstår jag?". "De är alla bra författare." Vilket är sant. "De skriver alla smutsiga historier, menar du", glor han.

"Jag pratade knappt med de flesta av dem!" Vilket också är sant. "Operativt ord 'knappast'?" fnyser han. Hemskt ordval förstås. "Nätt och jämnt?" Jag biter mig i tungan, men det är för sent. "Ännu mer passande.

Du måste ha en naken roll med någon för att komma på en scen om fyra killar som vandrade över dig under din lunchrast? Och du råkar bara ha hur många vänner? En…två…tre. ..fyra!". — Det var bara tre vid den tiden.

Ta mitt ord för det; logiken flyger ut genom fönstret när dina handleder är på gränsen till repbränna. "Det var en engångsfantasi, en total slump, och det var inte ens min idé." "Vems idé var det då?" Han skanderar one liner. "Låt oss hitta föremålet för den dedikationen, ska vi?" Han navigerar några ögonblick utan framgång.

Jag håller andan och önskar innerligt efter en EMP-attack. Eller ett blixtnedslag. Ingen av dem kommer till min räddning, och klicken och knackningarna av hans muckraking-uppdrag drar vidare i en olycklig morsekod. "Så låt oss prata om vad du mer gjorde när du var på jobbet, och med vem? Och här är ännu en historia om ämnet. Det måste ha varit någon het och tung koppling.

Vem var det? Hah, här är tråden…" . Jag gnager i läppen och håller på med det värsta. Vic Feldmans Rhodes-solo från 'Black Cow' trillar anklagande från vardagsrummet. "Tja, ja, och samma användares namn dyker upp som ett utslag i din brevlåda. Här frågar han efter din bild…och ber om din bild…och igen ber om din bild.".

"Du kommer också att upptäcka att han inte kom någon vart med det," huffar jag med en rättfärdig luft. "Kolla in den här rykande pistolen av ett meddelande." Han läser den och jag ryser till. "Antingen inte mycket av en IQ eller en usel maskinskrivare, men det verkar som att vi precis hittat din litterära inspiration, Ms. Nooner," hånar han.

Jag går vidare med en förebyggande strejk. "Okej, så du k jag är en perv och en degenererad och att jag kan sträcka ut elva ord till minst artonhundra. Jag erkänner mig skyldig på alla punkter." "Inte så snabbt, min lilla NSFW-åklagade.

Du skickade en massa sexiga bilder till dina killkompisar. Nakna också." Hans ögon slukar ram efter ram av bara bröst och strandbronserade baksidor. "På tusen ord vardera har du sammanställt ett X-klassat Harvard Law Library av.". "Du förstår inte. Det är bara en artig gest här, som ett handslag.

Det betyder ingenting." "Jag kommer inte ihåg att jag någonsin fått ett handslag i mitt liv." Han pekar slumpmässigt. "Tog du bytetåget med den här jäveln?". Han kan välja ut vem han tycker om; Jag är ren. Min mage knyter ihop sig igen. att det som är-hans-ansikte är utanför kartan… "Nej." Jag svarar självsäkert och stirrar i taket.

Nyfiken på vad som är "ryck" enligt hans standard höjer jag mitt huvud, kisar mot skärmen och låter den falla igen. Ganska uppmärksam av dig, Chris. Inte nog med att ikonens ägare längtade efter jävla-mig-pappa femtiopoängare med stora bröst och större kink, utan åtminstone två av hans flera profiler hade förångats som kackerlackans virtuella raid.

Fingret gör diagonala förskjutningar. "Vad sägs om honom? Och honom? Och honom?". "En perfekt gentleman.

Han också. Har aldrig pratat med den där." Han hoppar direkt till nästa attacklinje. "Inga bilder från utslagen i din brevlåda ser jag, men de poetiska orden kompenserar det." Frågorna blir en serie staccato-rop. "Som hur han vill se dig leka med dig själv? Som hur han längtar efter att slita av dig dina kläder och knulla dig?".

Jag gäspar åt dessa gamla, döda nyheter. "Det handlade inte om mig. Hans alfa var upptagen." "Vad menar du, 'alfa'?" Skärmen rullar igen. "Och vad är det här med en högskoleprofessor och ett onaniuppdrag?". "Jag gjorde det inte!" Jag ropar frustration och sparkar mot madrassen.

"Jag kände den här killen som skickade samma uppsättning smutsiga instruktioner till alla sina vänner och det gjorde mig förbannad och jag trasslade honom i skolflickkaraktär och två historier kom ut ur det." Jag måste hålla käften, och det snabbt. Gudskelov att jag bröt webblänken. Det var där våra få men brännande chattar arkiverades. Men det självbedrägeriet upplöses ännu snabbare än kelternas ambitioner efter säsongen.

"Jag hittade din andra blogg också, sötnos. låt oss ta en titt på de där chattarna, ska vi? Eller skulle du hellre komma rent först? Du lekte nooky hooky med arbetsplatsens wanker, eller hur?". Av alla gånger för musiken att segue till "You Sure Love To Ball", men segue gör det. Min hals drar ihop sig av lusten att gråta och det gör ont att prata.

"Det hände en gång…medan vi fortfarande var splittrade…då slutade jag…då kunde jag inte sluta…" Tårarna rinner irriterande över mina kinder och jag k jag är en röra. "Han var lynnig och oförskämd och det fick mig att uppskatta dig mer, Chris. Verkligen, det gjorde det…". Han grubblar fortfarande över trådarna av inkriminerande bevis. "Du låter honom kalla dig vad?" snappar han misstroende.

"Det är inte som du. Eller är det?". Jag skakar på huvudet som en älg i svart flugsäsong.

"Jag gillade inte den delen av det, inte det minsta." Och får inga idéer heller, herr. En klyfta av rädsla som motsvarar Big Dig uppslukar mitt bröst. Om vi ​​någonsin kommer så nära igen, vill säga. "Du sa aldrig till mig 'du gör mig så jävla kåt'!". "Men det gör du", hikar jag bedrövligt.

"Har jag inte visat dig tillräckligt ofta?". "Säg mig? Inte för att humor mig, utan för att du menar det?". "Hur kan jag säga det, när det är uppenbart att du är arg och det skrämmer mig till döds? Du vill vara arg? Vad sägs om den gången Tricia på ditt kontor dunblosade dig mitt framför mig och jag var säker på att du skulle bli fullmånarna så fort jag lämnade rummet. Gjorde du?".

"Ge mig mer kredit än så, älskling. Arbete är jobb och dessutom har du snyggare bröst. Är det över med dig och namnet som ringer?". "Ja", svarar jag med ett litet, besegrat gnäll. "Om du släpper mig lös kommer jag till och med att radera varje ord.

Och att du k djupet av min fördärv, kan du förlåta mig?". Han låter mig vänta på tältkrokar på hans väntande nåd, eller straff. "Jag tar bort dem åt dig", säger han och klickar sig igenom tills hundratals stycken, massor av bilder och alla vänner försvinner i etern. "Men inte den här.

Jag vill ha en ny titt på din strandhistoria." Hans hållning talar om nitat intresse när han läser, vissa delar märkbart mer än andra. Stolen knarrar; han ställer sig upp. Det översvämmar mig av lättnad att se honom spänna upp och dra upp blixtlåset innan han klättrar ovanpå mig. Min kropp, fortfarande bunden till sängen, ger sig ivrigt efter under hans mestadels klädda när hans läppar smeker de sårbara, uppvikta brösten.

Ja det är det. Kom hem, älskling. Jag älskar dig så mycket.

Snälla, ge aldrig upp mig, oavsett hur mycket perv jag är eller har varit. Du betyder mer för mig än någon vildhet jag kan ha hittat någon annanstans. "Vad tänkte du på när du gick av under handduken?" mumlar han suggestivt in i mitt öra. Innan jag kan berätta för honom att jag inte tänkte på någonting, täcker han min mun med försonande kyssar. Jag stelnar, rädd att han kanske ställer upp på mig igen.

Han drar sig lite tillbaka och våra blickar möts hungrigt. "Jag förlåter dig, baby J." Ingenting har någonsin låtit så vackert som de där helande orden. Vilken sexig röst han har. Vad tänkte du, flicka? "Håll bara inga fler hemligheter för mig, okej?".

Andas ut med djup tacksamhet, blundar och förbereder mig för att njuta av honom fullt ut, även om jag tvivlar på att jag någonsin kan leva upp till denna villkorliga begäran. Hans varma händer greppar om mina knäns baksidor, breder ut och höjer dem för att tillåta sig själv att komma in, och hans stela, översvämmade spets visar mig hur mycket han gillade skriften eftersom den ger mina ömma inre läppar en viril, hal knuff. Vanligtvis är den här delen lite av en kamp, ​​men av någon anledning glider han rakt in och stönar sitt godkännande, vilket spikar och knäpper min libidomätare hela vägen in i den röda zonen. Som svar ger jag mina höfter en luftburen lutning och spänner ärmen över honom i hemliga, glupande vågor, längtar efter att suga av honom på alla möjliga sätt. "Ställ in det i min mun," andas jag under den sena raspen av hans käklinje.

"Den är perfekt där den är", flåsar han genom febriga kyssar. Sänggaveln klappar med varje ryck i klädstrecket när våra kroppar maler och tränger in i högre höjder av hänryckning. "Lös upp mig, Chris…så jag kan avsluta, snälla?" Han är på djupet och det känns lycksaligt och jag håller på att explodera…om jag bara kunde nå den där pulserande pärlan… "Inte än", viskar han, "Jag har dig den här gången." Hans fingrar rör på mina njutningspunkter med sådan finess att det förökar min längtan till en nästan outhärdlig nivå. "Du…gör mig…så jävla kåt," flämtar jag hjälplöst, spänner mig mot repen, med tårna spända mot de nedre sänghörnen.

Beröringen blir ruggig och jag darrar på kanten av släppet. Han tar munnen på mina läppar med övergivenhet och hans omöjligt tjocka kuk slår utsökta stigar i sin strävan efter tillfredsställelse. Hans förvandlade röst morrar plötsligt in i min hud och fryser varenda liten hårstrå på baksidan av min nacke till en miniatyrbädd av naglar. "Cum for me, din smutsiga lilla hora", befaller det med en grym kant. Mina ögon flyger upp och all vind slås ur mig.

Var är Chris?! "Letar du efter din pojkvän? Han får sitt livs fan", hånar främlingen, upprätthåller obscena framstötar till den gutturala rytmen av "Haitisk skilsmässa" och tar grov besittning av mina bröst i ett girigt par tassar. "Han öppnade en egen profil och damerna håller honom ganska sysselsatt. Du är så fantasifulla de är. Han kommer att inse vilken kylig tik du har varit." Damerna? Jag skulle aldrig se honom igen! Den skadade skär ett taggigt spår över mitt luftrör. Jag kan inte prata.

"Medan jag har din odelade uppmärksamhet, är ordet ute att du får vänner som har problem med någon tvivelaktig väggkonst. Det är vad du får för att försöka täcka ditt skribentblock med bilder, min lilla jävla leksak." Illamåendevågen återkommer tiofaldigt. "Jag gjorde inte-". "Vädjar okunnighet? Du k som inte tvättar." Han kör in hårt, grymtar och flinar i triumf. "Det finns mer.

Alla berättelser du skickar in i framtiden kommer att ställas i kö för att köras under det senaste från, och samtidigt." Hans skadliga skratt förvandlas till ett sluddrigt, "gör som jag säger till dig och få min kuk att komma, din smutsiga, kåta slampa." "Du sadistiska son till en-" skriker jag upprörd. Men jag kan inte höra ett ord av det. Hur kan det vara? Jag skriker….

Det är vid den här punkten då jag alltid rycker till medvetande, trasslad in i lakanen och kallsvettig, ögonen susar runt i rummet tills de sätter sig på den välvilligt stängda bärbara datorn eller, om jag inte är ensam, på den oskyldiga, täcktäckta formen av min sovande pojkvän. En av dessa dagar svär jag att jag kommer ta bort den här jäkla profilen. Dock inte idag..

Liknande berättelser